De vez em quando, o Homem faz o impossível.
Confirmação visual. Trem de aterragem a postos.
Entendido, Columbia. A Águia abriu asas.
Só é preciso alguém com um sonho.
Boa sorte, Águia.
Quando um homem sonha,
sabem o que acontece.
Ele pode mudar o mundo.
Muito bem. Corta.
Ouve, eu não quero atrapalhar o teu processo,
mas estou a ler o guião e tenho a certeza... Sim.
Essas palavras não estão aqui.
É verdade, mas as palavras do guião são uma caca.
Está bem. Escuta. Esquece as palavras. Foca-te na verdade.
És o Dr. John Carpenter, o médico idealista do gueto.
Ajudas os pobres, os doentes, os esfomeados e por aí.
És Jesus, meu. És a viagem.
A tua viagem é a viagem da América.
E, a certa altura, curtes com uma freira.
Não é fixe?
Certo. Escuta, novato.
A América não curte com freiras.
Não? Bom, a América é que perde. Muito bem. Vamos repetir. E ação.
Mas que porra?
Vá lá, pessoal. O que é mais importante?
Homens com o cabelo rapado que vão em direção a uma rocha
ou a arte viva que estamos a fazer na Terra?
Que se foda! Façamos uma pausa.
Diretamente de Nova Iorque,
o Jornal da Noite da CBS com Walter Cronkite.
O módulo lunar descerá à superfície nas próximas horas.
Não devemos subestimar o heroísmo destes homens.
Vejam só.
Nunca tens a sensação de que podíamos fazer algo mais?
- Mais? - Sim. Qualquer coisa mais importante.
O Elvis é importante.
Olha, agora mesmo, à nossa frente,
seres humanos vão aterrar na porra da Lua.
E o que faço eu?
Na próxima cena, vais cantar sobre a tolerância a uma criança,
deixando uma freira excitada.
Mas isso não é suficiente.
Sentes-te bem, chefe?
Sentir-me-ia melhor se estivesse na cápsula espacial.
Tretas? Isto não são tretas.
Este é um grande momento na História.
Exato. Tal como o regresso do teu especial de comédia.
Sem dúvida.
Tu prometeste que ias deixar essa merda.
Ele disse que ia deixar a cocaína todos os dias menos às terças.
Terças de Cocaína? Adoro.
É tipo as Terças de Tacos para pessoal fixe.
Raios! O que estás a fazer aqui?
Estou a comer. Como é óbvio.
Meu Deus!
Eu matava um bebé humano por dez cachorros-quentes destes.
O que foi? Seria um desconhecido. Céus!
Então, este é o teu estilo? Apareces quando te apetece?
Foi assim que entrei em Yale. É verdade. Escuta...
- Para. Não quero saber porque estás aqui. - Apenas sou uma grande fã.
Dos teus filmes. São hilariantes.
E não me refiro às comédias.
- Acho que houve um elogio qualquer. - Chega. Vai-te embora.
Está bem. Mal-educado.
Deixaste cair um bocadinho. Eu apanho.
Livra-te disto.
Quem te arranja tanta cocaína?
O Flyboy?
Ele vende mapas para casas de estrelas de cinema no estacionamento.
E montes de cocaína. Devia ter começado por aqui.
- Podes apresentar-nos? - Agora? E a próxima cena?
Atenção, pessoal! Freiras, calcem os patins.
Pode esperar.
Espera lá.
As gravações são daquele lado, mas tu vens por aqui. Não bate certo.
Vou só apanhar ar.
- Porquê essa cara de justiceiro? - Que cara?
Aquela que fazes antes de haver karaté, tiros e massacres.
Já sei! Essa cara de justiceiro.
Vá lá. Estamos a fazer um filme.
Estão a preparar a próxima cena.
Acalme-se, Sra. Bertie.
Só apareço de costas nesta cena. O Bobby Ray pode substituir-me.
Sou a única que se lembra de como isto pode correr mal?
Esperem. Já estamos a filmar?
Aquela cerveja é minha?
Ainda estamos a pagar por aquele rapaz.
Calma. Não há crianças neste filme. Ele vai sair-se bem.
Meninos da rua porto-riquenhos, por favor. Toca a entrar.
Eu não sou porto-riquenho.
Nenhum de vocês é. É por isso que Deus inventou a maquilhagem.
Tu lês os guiões?
Na verdade, tento não o fazer.
MAPA PARA AS ESTRELAS
Foda-se! É o Elvis.
Meu! Caramba!
Agora és médico?
Deixa-me adivinhar. És o Flyboy?
Isto responde à tua pergunta?
Nem de longe.
Muito bem. Queres um mapa para a casa de uma estrela?
Por mais cinco dólares, dou-te o código do portão do Paul Newman.
Sabes uma coisa, Flyboy?
Estou mais interessado na outra cena que vendes.
Estás a perceber?
Sim, claro.
Olha só.
Diz-me, Flyboy,
se és traficante, porque estás vestido de chulo?
Certo. Bom, há alguma sobreposição.
Mas queres cocaína ou não?
Quero-a toda.
Toda?
Adivinha quem é um fã oficial do Elvis.
É isso mesmo, meu!
Muito bem. Normalmente, não vendo em grandes quantidades.
- Cala-te. - Está bem.
Normalmente, dar-te-ia uma coça
por seres um traficante vestido de chulo e seguiria o meu caminho,
mas esta manhã está a ser estranha.
Sinceramente, eu também.
- Hoje, ando atrás de peixes graúdos. - Certo.
Resumindo, estou furioso por não estar no espaço agora mesmo.
Claro. Isso faz sentido.
Mas não posso andar por aí sem repararem em mim.
Por isso, vais emprestar-me umas coisas.
Isso fica-te muito melhor a ti do que a mim. A sério.
Como se isso fosse surpreendente.
É MESMO PROIBIDO ENTRAR
O Centro de Controlo aguarda novidades.
- O que estás a fazer, Agente Ryder? - Nada.
Ainda bem.
Então, podes dizer-me porque é que o Elvis não está em gravações,
o que é muito importante para mim, como sabes.
Puta que me pariu! Onde é que se meteu?
Aonde vamos?
Vá lá, meu. Sabes que não te posso dizer isso.
Porque os bufos acabam por levar uma coça.
Sim, já tinha ouvido isso.
Mas sabes o que é pior do que levar uma coça?
Pelos vistos, sei.
Está bem, E. Faças o que fizeres, não magoes o casaco.
Faz sentido.
Mensagem para o Dr. John Carpenter.
- Raios! - Não devias estar a fazer um filme?
Deixa-te de merdas. O que andas a tramar?
Que paranoico! Nada. Onde está a confiança?
Irradiou.
Numa bola de fogo nuclear em Vegas.
Diz-me lá, o que é isto? É mais um trabalho de justiceiro?
Sou só um homem contra a maré.
Isso funciona na perfeição. É por isso que já não há marés.
Estou a fazer a diferença.
Não, estás a perder tempo.
Eu sei o que se passa. Vou fazer-te um resumo.
Por muitos traficantes insignificantes que apanhes, não irás à Lua hoje.
- Tens mostarda na cara. - Eu sei.
Não te importas de andar com mostarda na cara?
Merda! O Dr. Carpenter anda armado?
Que reviravolta.
- Espera lá. O que tenho de dizer? - Tens de dizer "sim", imbecil.
Visão noturna.
Merda!
Caraças!
Certo. Eu adorei os óculos em chamas,
mas estes veem através das paredes.
- A sério? - Claro.
Se inverter a polaridade, queimam um globo ocular.
É espetacular.
- Tretas! - Pergunta à minha colega.
Mas não a olhes nos olhos porque ficaram estranhos.
Sim, por favor.
Meu Deus! Vou mudar-me para aqui.
Quando este pessoal bazar.
Fixe. Quanto queres pelos óculos?
Não tens dinheiro para eles. Os Beatles talvez, mas tu não.
Os teus óculos mágicos podem dizer-me o que me espera do outro lado da porta?
Qual seria a graça disso? Despacha-te lá.
O Dr. Carpenter tem de curar um órfão tuberculoso
fazendo-o acreditar em si mesmo.
Céus, aquele guião é uma merda.
Entendido, Houston.
Agora só nos resta esperar.
Enquanto o módulo lunar inicia a descida...
Flyboy! Já voltaste para reabastecer?
Aquilo foi...
Caramba!
Tens uma operação e tanto. Podes dizer-me quem é o teu chefe?
Vai-te foder.
Tenta de novo.
Queria assobiar, mas tu arrancaste-me o dente.
Pessoal! Venham cá!
Merda!
Sabes que esta merda não te vai fazer sentir melhor, certo?
Concorda em discordar.
Isto é difícil, mas, faças o que fizeres, não te tornarás num astronauta.
Eu pago-te para te calares.
Parecias a minha mãe quando eu era pequena.
Deve ser uma grande mulher.
Ela pagava-me em cigarros, era mesmo espetacular.
Abre a boca, idiota.
Vais perder muito mais do que aquele dente.
Desembucha. Aquilo era cocaína a mais para um traficante local.
Há um carregamento...
Caraças, Scatter!
Caramba! Isto parece brutal com os óculos.
Está a nevar!
- Está a nevar! - Boa!
Boa!
Raios, Scatter. Volta aqui!
Terças de merda.
Pensa assim.
Mostraste os perigos das drogas a um grupo de miúdos,
dando-lhes um monte de drogas.
Estás a abandonar-me?
Sim!
- O quê? - "Sim".
Sim, o quê? Devo falar ou essa é a minha fala?
Diz "sim", amigo.
Está bem. Quer dizer, sim. Raios!
Corta!
O Elvis?
Foi comprar cigarros.
Ele não fuma.
Disse cigarros? Queria dizer Cadillacs.
Tens noção de que me mentes muito mal?
Infelizmente, sim.
Mas que porra?
Caraças, E! O que aconteceu ao meu casaco?
Coisas diferentes.
Merda, meu! Sabes quanto custa esse casaco?
Tu é que me vais falar de roupas caras?
Escuta, novato, tu tens é de me falar do carregamento de cocaína.
O mesmo carregamento que outra pessoa me estava a falar
antes de explodir.
Uma pessoa explodiu? Mas que... Que carregamento?
Eles não me dizem nada. Percebes?
Juro.
Olha, o Scatter não gosta da tua resposta.
Está bem. Procura o Big Rod.
Ele deve saber. Está sempre no Cais 4. Juro. Desta vez, é a sério.
Vou ficar com uma nódoa negra na pila.
Boa. Escuta, Flyboy. Desculpa pelo casaco.
Que fatiota é essa?
- É uma longa história. - Parece uma roupa de chulo.
Afinal, não sou só eu.
- O que estás a fazer? - Vim buscar cenas.
Vieste buscar armas e balas.
Eu reconheço logo a tua cara de "fiquei sem munições".
Tu tens de voltar para as gravações já.
- O Bobby Ray trata disso. - Apostamos?
E ação!
Esperem lá.
- Qual é a minha motivação? - Para abrires uma porta?
Queres estar do outro lado da porta.
É em momentos como estes que sentimos que fazemos parte da História.
Para com isso.
Eu sei que estás assim porque não tiveste sucesso na NASA.
Tretas? Quem? O Neil Armstrong?
Todos eles são heróis americanos.
As esperanças e os sonhos da nação estão nas mãos deles.
CeCe, reparei que o Elvis ainda não voltou para as gravações,
ênfase ameaçador na palavra "ainda".
Estou a tratar disso.
- É melhor despachares-te. - Entendido.
Uma história à parte.
Uma vez, tive de esperar demais num restaurante,
por isso, esculpi o fémur do empregado num garfo.
Meu Deus! Devias ter visto as caras dos netos dele.
O que faziam os netos dele lá? Que estranho.
Boa! Conseguiste voltar.
Estou a ver que estás a tentar compensar o facto de não estares na Lua.
Para com essa treta.
Eu entendo. Quando a minha mãe me venceu num concurso de t-shirts molhadas,
não comi durante três meses e incendiei o bar.
- Aonde é que nós vamos? - Tu não vens connosco.
E tu ainda tens mostarda na cara.
- Obrigada por reparares, - Não estás a perceber.
- Deixa-me dar-te boleia. - Não, obrigado.
Não? Tens a certeza disso, grandalhão?
Já deve faltar pouco para os corajosos da Apollo 11 aterrarem.
Vá lá, pessoal. Aterrem lá.
Por falar nisso, que tal voltarmos para as gravações?
O filme pode esperar. Vamos travar um carregamento de droga.
Chegam milhares de carregamentos todos os dias.
Onde arranjaste este carro?
É fixe, não é? É da empresa.
- Posso carregar nos botões? - Sim.
Espera. Sem ser eletrocutado, ejetado do meu assento ou assim?
Então, não. Nesse caso, não o faças.
"Obrigado"?
Ele perguntou se há álcool.
Isto é uma viatura de elevado desempenho e de recolha de informações.
Terceiro botão à direita.
Afinal, é o quarto botão à direita. Acho eu.
Meu Deus! Nunca encontraremos o tipo.
Foi por isso que Deus inventou idiotas com matrículas pirosas.
Olá.
Temos de falar.
Raios, Scatter!
Os botões não são brinquedos!
Parece que os clichés de fuga se acabaram.
- O que queres? - Fala-me do carregamento de droga.
Merda! A Cleópatra partiu com ele ontem.
A Cleópatra?
Estou farta que me abandonem.
Onde está o carregamento de droga?
Já foi.
Boa!
Então suponho que isto foi, e vou citar-me:
"Uma perda de..."
BARCO DA CLEÓPATRA
"... tempo." Raios!
Desculpa. O que estavas a dizer?
Que estavas totalmente errada?
Casaco fixe.
Queres que te cubra? Espera.
Terças de merda.
Precisamos de um plano. Eles estão a fugir.
Aqui tens um plano: que importa?
- Cobre-me! - Foda-se.
Odeio heróis.
O meu plano "Que Importa" era bem mais fácil.
Ângulo para baixo. Três metros.
Houston, aqui Base da Tranquilidade. A Águia aterrou.
Já vais ver.
O quê?
Tu a dares o meu carro? Já fizeste isso.
Não. Carreguei em todos os botões antes de vir embora.
O carro vai explodir à grande!
Espera. Carregaste em todos os botões?
- Sim. - Merda!
- O que foi? - Isso só tranca as portas.
Mas o carro veio com esta coisa engraçada da sucursal de Filadélfia.
- Foda-se! - Mesmo.
Para onde foi?
Não sei. Ainda não descobrimos isso.
Que cara triste é essa?
Perdi a aterragem na Lua.
Não tens de amuar. Podemos mandá-los repetir.
- O quê? - Vem comigo.
Vá lá. Está aí alguém?
Que se foda o macaco que me espetou uma arma na pila.
É impossível este dia piorar.
- Fala. - Não tens nenhuma!
Fica aí!
Eu não passei 12 anos
a tirar um doutoramento em Teoria do Cinema
para ficar frustrado com um idiota!
Eu entendo. Isso parece frustrante.
Quem é o idiota?
Que se foda! Vou-me embora.
A Maria Tyler Moore disse "que se foda"?
Eu adoro-a.
Prepara-te para ficares de boca aberta.
Céus!
O Scatter tinha razão.
Que raio é isto?
Estamos a fazer História.
- Quem és tu? - Elvis, este é o meu chefe.
Estava ansioso por te conhecer.
Financiei o filme de merda aqui ao lado para te ver.
Tinha tudo planeado.
Bebidas, comida, um vulcão de chocolate,
miminhos e ver a aterragem na Lua juntos, mas uma certa pessoa atrasou-se.
Sim, por causa das tretas de justiceiro dele.
E eu não sabia que havia um vulcão de chocolate.
Esperem lá.
A aterragem na Lua, o nosso maior feito, foi encenado por vocês?
Com a ajuda de um realizador genial.
Cumprimenta o Stanley Kubrick.
Algum problema?
A nossa estrela está mal disposta.
Está na casa de banho?
Não. Acidentalmente, ele bebeu sumo com cocaína
e, agora, está ganzado no topo de um prédio e recusa-se a descer.
Raios, Scatter!
- O quê? - Nada.
Alguém tem de usar o fato.
Elvis.
Desculpa?
Não te preocupes.
És do tamanho do Neil.
Já gravámos a fala. Só tens de estar bonito.
Espera lá. Queres que eu...
Sim. Sejas o primeiro homem na Lua.
Um pequeno passo para o homem, um... Fala!
"Grande passo para a humanidade."
A forma mais correta não é "um pequeno passo para um homem"?
- Não. - Esquece.
Alguém vai descobrir que isto não é real.
- Nós decidimos o que é real. - Isto não é.
Para o mundo, é.
Sabes como sei?
Porque o Walter Cronkite disse que é.
Esperem lá. Isto tem maionese?
Porque isso seria uma tragédia nacional.
A não ser que queiras voltar para as freiras.
Um pequeno passo para o homem...
... um grande passo para a humanidade.
Bem-vindo ao TCB.
Legendas: Maria João Fernandes