Bueno, llegó la hora de la verdad. ¿Quién sois vosotros y de qué va esto?
Es comprensible que tengas preguntas.
Sí, y la primera es: ¿qué coño significa TCB?
Todo a su tiempo.
Que resulta ser ahora mismo.
- Siéntese. - ¿Quién es?
No eres el único aficionado a las mascotas exóticas.
Esta es la mía. Se llama Doyle.
- Estudié Derecho en Columbia. - Pero ahora me hace la colada.
- Me salió el tiro por la culata. - Ya lo creo.
¿Empezamos?
¿Queréis ver algo que es un flipe total?
- Dijimos que nada de batas. - Venga, tío.
Es de mi vecino muerto, que resulta que usa justo la misma talla que yo.
Eh, un momento, ¿qué coño es ese trasto?
Una cosita a la que he llamado "potenciador existencial".
Quedamos en llamarlo "realidad virtual".
¿"Realidad virtual"? Eso es una contradicción.
Intenta no ser tan idiota.
Vale, relájate.
AGENTE ELVIS
CURSO DE ORIENTACIÓN PARA NUEVOS AGENTES
¿Qué coño...?
Hola. Bienvenidos a la TCB.
¿Qué significa?
Son las siglas en inglés de "Agencia Central",
y lleva protegiendo a este país desde mucho antes de que nacierais.
¿Por qué?
Digámoslo así: si no fuera por la TCB,
la mitad de vosotros trabajaría en una mina de sal en Japón,
y el resto estaría prostituyéndose a cambio de comida en un país soviético.
¿Qué es "prostituirse"?
Los niños son tontos.
Me presentaré. Soy el comandante.
El último de un largo linaje de ilustres dirigentes de la TBC,
los cuales han manipulado la historia y el mundo en el que vivimos,
gracias al poder secreto de la TCB.
1952. La primera bomba de hidrógeno del mundo.
Y nos salió realmente bien.
Muchos se preguntaron: "¿Por qué?". Pero, en la TCB, respondimos:
"¿Y por qué no?".
Pero nuestra tecnología no sirve sin agentes que la utilicen.
Y ahí es donde entras tú.
Si estás viendo esto, significa que eres superfamoso.
Felicidades, por cierto.
Y no solo por la fama,
sino por lo más importante: la voluntad de triunfar.
Una voluntad tan férrea que te permitiría practicar el canibalismo para sobrevivir,
porque eso es lo que se les exige a los famosos en Estados Unidos.
A Marilyn se le abrieron muchas puertas, igual que a ti.
Por eso, durante más de 100 años, la TCB ha utilizado a famosos
que se infiltran, instigan, roban, y si lo de Praga sale bien,
fumigan para proteger a los EE.UU.
¿Ben Franklin?
Ese tío era un puto sádico.
Y, como él, tú eres famoso e influencias a la gente.
Tus opiniones son importantes.
Ese es uno de los muchos recursos
con los que cuenta la TCB para darle forma al mundo de hoy en día.
De nada.
Y, recuerda, en la TCB no solo sometemos al mundo a nuestros deseos,
¡también nos gusta una buena fiesta!
Organizamos un viaje de empresa al año. Pero ya no vamos a la playa.
La última vez, se convirtió en la invasión de bahía de Cochinos.
Así que, lección aprendida.
Bienvenido al equipo.
Y, recuerda, ahora ya no eres solo un famoso,
eres un gladiador por la grandeza de Estados Unidos.
Dios, esos abdominales parecen duros como una piedra.
¿Y esperáis que me crea todo ese rollo?
Creo que ambos sabemos que ya lo has hecho.
Bien, ¿qué me dices?
- ¿Artilugios de espía? - De eso se trata.
- ¿Salvar a EE. UU.? - Casi todos los días.
¿Peligro constante?
Te puedo garantizar que tendrás una muerte violenta y repentina.
La instrucción empezará pronto. Prepárate.
Supongo que ya nos veremos, CeCe con e.
Espera. No puedes llevarte el traje. Devuélvelo.
He llegado hasta la Luna con este traje.
Me lo he ganado.
Lo siento, Sra. Nesbit, queda eliminada.
Cabronazo.
Por favor.
¿A quién no le gusta Elvis?
Ese hombre es una amenaza.
Se viste como el peluquero de una prostituta.
Pero es muy guapetón.
Y no hablemos de su trasero.
Me vuelven loca los culitos respingones.
Funciona mejor de lo que esperábamos.
- ¿Porcentaje de eficacia? - Más del 50%.
Espera un momento.
Alférez, ¿se encuentra bien?
¡Vaya pintas lleva esa mujer!
¡Una no se vestiría así para ir a volar por el espacio!
Parece que la del vestido de leopardo está un poco celosa... ¡Ay!
No soy celosa.
No me creo que esté liada con el capitán Kirk.
Bueno...
No es que seamos pareja oficialmente.
Aunque la otra noche, le dejé...
- ¡Vale! - No, gracias.
No, gracias. Yo paso.
Pero ¿qué demonios os pasa? Críos...
Seré un crío, pero prefiero no tener que imaginarme cosas como esa.
Sí, es como pillar a tus padres en pelotas
mientras ambos se follan al capitán Kirk.
Y eso no mola nada.
Será para ti.
Siento interrumpir.
¿Qué? ¿Qué coño es esto?
Señorita Bertie, imagino.
A ver si lo adivino.
Tú eres el tarado que dirige un estúpido club secreto
por culpa del que casi matan a Elvis en una explosión nuclear.
Me encanta ese carácter.
Y no es que "casi lo matan".
Técnicamente, lo mataron un poco.
- La radiación... - ¡Howard!
¿Estás listo? Porque la instrucción comienza ya.
¿Instrucción? ¿De qué hablas?
Hablo de tu primera misión.
¿Qué? Para el carro, tarado.
Enviarlo a una misión es, por definición, todo lo contrario a una instrucción.
En la TCB, la instrucción consiste en una misión.
¿Cómo puedes decir eso y quedarte tan pancho?
Así es como se aprende, lanzándose al vacío sin cuerda.
Los vikingos enseñaban así a sus hijos a nadar y murieron muy pocos.
O sea, que crees que puedes aparecer de repente en mi tele,
joderle Star Trek a Bertie y mandarme a una misión secreta.
- Llevarás una mochila propulsora. - ¿Adónde?
¿Te suena Altamont?
¿Qué es eso? ¿Un Buick?
No, hombre, es como el Woodstock del Oeste, en San Francisco.
Dicen que será como el Verano del Amor otra vez.
Ah, sí. Lo pillo. Otro festival de música para que los jipis monten sus orgías.
Exacto. Te informarán cuando llegues al lugar.
Y ponte algo que sea menos tú.
Cuidadito.
Grabarán un documental. Habrá cámaras, así que procura pasar desapercibido.
¿Sabes qué? Cuando la llevo yo, esta ropa no es tan ridícula.
Sí, y que lo digas.
Peter Fonda quiere saber cuándo le devolveremos las motos.
¿Qué has dicho?
"¿De qué motos hablas?".
Bien hecho.
¡Eh! Oye, E.
Pensaba que este viaje lo haríamos los dos solos.
Un viaje en carretera de dos colegas, sin...
el macaco que ha intentado asesinarme tres putas veces seguidas.
¡Pues lo mismo te digo, cabronazo peludo!
Otra vez yo.
Por el amor de Dios.
Quiero hablar un momento
de lo que ha pasado antes, cuando me has llamado tarado,
y explicarte por qué no puedes hacer eso.
Cariño, me encantaría, pero no puedo.
Porque no me apetece.
Probablemente eso no haya sido lo más inteligente.
Spock ¿me prestas tus orejas para Halloween?
Este año quiero disfrazarme de capullo tocapelotas.
CIRCUITO DE CARRERAS
Y pensar que todo esto empezó con un servidor
comprando una guitarra en una tienda de Tupelo.
Vaya, veo que no andamos mal de ego.
Qué bien, eres tú.
Bonito atuendo.
Adonde fueres...
¿Me explicas qué hacemos aquí?
Empiezo a sentir que estoy perdiendo el tiempo.
Parece que estoy hablando con el fumeta de Willie Nelson.
Por cierto, ¿está muerto?
- No. - Vale, escucha.
Alguien nos ha robado un cacharro secreto y lo están usando como arma sónica.
Creemos que está por aquí. Podría ser peligroso.
- ¿Cómo de peligroso? - Solo sabemos eso.
Es poca cosa.
Por eso es tan divertido.
Y tú sigue pasándome canutos.
- Avísame si ves algo raro. - ¿Y los propulsores?
Sabía que te lo tragarías. No hay propulsores,
pero te daré uno de estos para comunicarnos.
Disfruta del festival.
Por cierto, parece que tú no estás en el cartel.
Ya puedes irte.
¿En el pañal? ¿En serio?
¿No vas a limpiarlo? ¿Ni un poquito?
Sí, un ambiente superseguro.
Es como un niño en una tienda de caramelos con droga.
Al menos podrías disimular un poco, ¿no crees?
Me temo que no. El teletransportador no funciona
por culpa de ese borracho.
- Hemos empezado con mal pie. - Como sigas interrumpiendo la serie,
te meto el pie por un sitio.
¿Qué tal si te invito a una copa?
Ah, ya veo.
¿Qué?
- Eres uno de esos. - ¿Disculpa?
El típico hombre que siempre tiene que salirse con la suya.
Y al que le atraen las mujeres que no le siguen el juego.
Yo no soy así.
Mejor para ti.
Y ahora saca esa cabeza calva de mi tele.
Cómo me pone.
Me has pillado.
Venga, cenemos juntos.
Vino, palomitas de microondas. ¿Te animas?
Esto no va solo de sexo y drogas, ¿sabes?
Es otro rollo, tío, esto va de sentirse libre.
Libre con uve mayúscula.
Un momento, Doug.
¿Lo estás pasando bien?
¡Sí! ¡El mejor día de mi vida!
Sí, mi amigo Doug te manda saludos.
¿Alguna novedad?
Sí. ¿Qué sabes de los Ángeles del Infierno?
Salí con uno a los 19 porque mi madre es una irresponsable.
Los del escenario curran de seguratas a cambio de birra,
son alcohólicos, pero solidarios.
- Esos no, los falsos. - ¿Qué?
Los que hay junto a la furgoneta vestidos como Ángeles del Infierno pero no lo son.
- ¿Cómo lo sabes? - Las chaquetas.
Fíjate en los parches. Son de mentira.
- Qué fuerte. - Sí.
Han llegado los Grateful Dead. Te llamo en un pispás.
¿Qué coño es un pispás?
No sé. Cuando conozca o se la chupe a Jerry García, te digo.
En serio, ya tengo planes.
¿Me llamas mentirosa?
Claro que no. Pero tengo unas máquinas para saber si estás mintiendo.
Hay una que sabe si estás pensando en mentir
pero te da miedo porque da muy mal rollo.
Y otra que se miente a sí misma sobre su propia conciencia.
- Esa acabó suicidándose. - ¡Howard!
- No puede estar aquí. - ¿Quién lo dice?
Yo.
Ahora mismo.
Era una pregunta retórica, capullo.
Un cliché. En plan: "¡No mires allí!", pero...
¡Eh, tú! Espera, ¿cómo has llegado hasta aquí?
Andando. ¿Y los del grupo?
- No están. - He visto el helicóptero.
Sí, y el grupo sigue dentro poniéndose hasta el culo.
Ojalá tocara en un grupo.
Lo siento, amigo. Prohibido el paso.
Te daré otra oportunidad.
Hostia puta.
¡Eh! ¡Eres Elvis Presley!
Eso parece.
Oye, tienes que irte.
Tranqui. Soy colega de Jerry.
- Colega de sueños húmedos. - ¿Qué?
En uno, aparece en mi casa en plena noche disfrazado de Papá Noel.
Me estrangula en la ducha, en plan guarro.
¿Sabes qué? No eres su tipo, ¿vale? Venga, vamos.
¿Le van los tíos? No importa, ya me las apañaré.
No. Eso no va a pasar. Pero si quieres tirarte a algún miembro de otro grupo,
- ponte a la cola. - ¿Perdona?
En la caravana de las grupis.
Firmad el contrato de exención de responsabilidad.
¿"Cagadas en el pecho"? ¿En serio?
Ya.
Ni de puta coña.
Lo siento, pero son las reglas.
Soy una mujer independiente, empoderada y feminista.
Puedo follarme a los tíos que me dé la gana en una caravana.
Creo que ser feminista no consiste en eso.
Eh, Elvis. Eh.
¿Sabes cuál es mi canción favorita de Elvis?
¿Es que solo tienes una?
¿Que solo tengo...?
- Tío, eres el mejor. - Pero qué...
Goulet, Goulet.
¡Scatter, encárgate del calvo!
Seguid siendo fanes.
¡Cárgate ese cacharro, Scatter!
Vale.
Viene el grupo. Tienes que irte.
- Ya me iba. - Las grupis a la derecha. Pásalo bien.
- Preferiría atragantarme con unas pollas. - Eso está en el contrato.
- ¿Qué...? - ¿...cojones?
Ese tío se estaba cargando el buen rollito. Y eso no mola.
Tus colegas y tú no tenéis vergüenza ni tampoco pantalones, pero me caéis bien.
¿Nunca te han dicho que te pareces a Elvis?
- ¿Qué crees que haces? - Un documental sobre el festival.
No, idiota, estás sacando mi perfil malo.
Estás hecho una piltrafa.
¿Y tu amigo?
¿Qué haces?
Hablar por un teléfono que huele a heces de mono
mientras hago nuestro trabajo. ¿Te importa?
Mierda.
Eh.
Bobby Ray. Despierta.
Despierta.
Tío, esto lo voy a disfrutar.
¿Qué coño es esto?
¿Por qué tengo una aguja del tamaño de una espada ninja clavada en la cabeza?
Pues no sé.
¿Has pilotado uno?
No, pero solo es un cortacésped gigante del revés. Está controlado.
- ¿Y tú quién eres? - Soy George Lucas.
Vale, ¿y qué haces aquí?
Las cosas están revueltas ahí fuera, así que me he escondido aquí.
Bueno, George, dudo que aquí dentro vayas a estar más seguro.
Sí, la chica tiene razón.
Hora de cortar el puto césped.
Ojos en el objetivo.
¡Pilla esto, E!
Interesante. Parece una especie de espada láser.
Más bien un sable láser.
Sí, me gusta ese nombre.
Mierda.
Guárdamelo.
¿Todas las misiones son así?
Solo las buenas.
Bueno, como quieras. Espero que pases una buena velada.
Puedes estar seguro.
Vale. Pero dudo mucho que tu acompañante
tenga la imponente presencia física de un servidor.
¿Apostamos?
Venga, hombre, no me jodas. ¿El capitán Kirk, en serio?
Hola, Elvis. ¿Cómo te va?
Ahora no, Kirk.
- ¿Qué? - Vaya humos.
- El puto Kirk. - ¿De qué hablas?
- ¿Cómo ha ido? - Elvis encontró el arma sónica
y a toda la peña se le fue la puta olla.
- ¿Dónde está? - En el fondo del mar.
Este día no hace más que empeorar por momentos.
¡Doyle! ¡Ven que te azote!
¡Será un placer, señor!