Ålreit, nå til sakens kjerne, hvem er dere, og hva er alt dette?
- Du lurer på mye, forståelig nok. - Ja!
- Ikke minst lurer jeg på hva faen TCB er. - Alt til sin tid, som faktisk er nå.
- Sett deg. - Hvem er det?
Du er ikke alene om å verdsette eksotiske kjæledyr.
Her er mitt. Det heter Doyle.
- Jeg har jusutdanning. - Og nå henter han klær på renseriet.
- Så, ja, det er pinlig for meg. - Ja.
Om jeg må be.
Har noen her bestilt total sinnsforvirring?
- Vi ba deg droppe slåbrok. - Ja, men ærlig talt.
Hvor ofte dør det en nabo med samme klesstørrelse som meg?
Hold an, hva i helsike er det der?
En gøyal sak jeg kaller "forsterket tilstedeværelseshet".
Ble vi ikke enige om "virtuell virkelighet"?
Virtuell virkelighet? Det er jo selvmotsigende.
Kan du prøve å ikke være så korka?
Bare slapp av.
EN INNFØRING FOR NYE AGENTER
Hva i helsike?
Hei. Velkommen til TCB.
Hva er TCB?
Det er sentralbyrået som har ivaretatt USAs sikkerhet siden før dere ble født.
Hvordan da?
Vel, uten TCB ville halvparten av dere ha slavet i en japansk saltgruve nå.
Resten ville byttet fetisjistisk sex mot mat i et sovjetisk proletarparadis.
Hva er fetisjistisk sex?
Å, unger er så dumme.
Jeg må presentere meg selv.
Jeg er den siste i en lang og stolt rekke av TCB-ledere
som i det stille har formet den verden du lever i
ved hjelp av TCBs skjulte maktmidler.
1952 - verdens første hydrogenbombe. Det var en milepæl.
Mange sa: "Hvorfor?"
Men i TCB sier vi: "Hvorfor ikke, for faen?"
Men all teknologien er verdiløs uten agentene våre.
Der kommer du inn i bildet.
Hvis du ser dette, er du trolig berømt.
Grattis med det, forresten.
Ikke bare med berømmelsen, men med viljen til å lykkes.
Jernvilje som kan få deg til å drepe det kjæreste du har
for så å spise det i en snøhule for å overleve.
For det er det som må til for å bli kjendis i USA.
Dørene var vidåpne for folk som Marilyn, slik de også er for deg.
Av den grunn har TCB i over hundre år brukt kjendiser
for å infiltrere, oppildne, annektere, og om vi lykkes i Praha, røyke ut,
for å trygge USA.
Benjamin Franklin?
Jævlig skummel type.
Og som ham er du både kjendis og påvirker.
Dine meninger betyr noe for verden.
Dette er én av TCBs mange metoder for å forme verden i det stille.
Ingen årsak.
Men husk at vi i TCB gjør mer enn å forme sivilisasjonen slik vi lyster,
vi liker også å more oss!
Ansatte har en årlig sosial utflukt. Men ikke til stranden lenger.
Forrige strandtur utartet til den såkalte affæren i Grisebukta.
Så nå har vi lært.
Velkommen med på laget.
Og husk at du nå er mer enn en kjendis,
du er en gladiator for USAs storslagenhet.
Kjære vene, magemusklene er som ormebol.
Skal jeg liksom tro på alt dette?
Vi vet nok begge at du alt gjør det.
Hva sier du?
- Kult spionutstyr? - Det er kjernen.
- Redde USA? - Så å si daglig.
- Vanvittig farlig? - Jeg kan nærmest love en brå, brutal død.
Opplæringen starter snart. Vær beredt.
Da ses vi vel, CeCe med "e".
Du får ikke med deg drakten. Jeg må ha den.
Jeg har reist tur-retur månen med den. Da fortjener jeg vel å få den?
Beklager, Ms. Nesbit. Du ryker ut.
Jævla kødd.
Gi deg, da. Går det an å ikke like Elvis?
Mannen er fæl som fy. Han ligner en mannlig prostituert frisør.
Men han er en fryd for øyet.
Rumpa tør jeg knapt nevne. Bakpart som en fjelløve.
Det virker enda bedre enn forventet.
- Effektrate? - Over 50 prosent.
Et øyeblikk.
Fenrik, går det greit?
Hun ser latterlig ut.
Hvem kler seg slik til en rundreise i galaksen?
Oi, pur sjalusi iført leopardmønstret buksedrakt.
- Au! - Jeg blir ikke sjalu.
Tenk at du har en flørt med kaptein Kirk.
Nja...
Vi har ikke akkurat fast følge.
Men her en kveld lot jeg ham riktignok...
- Hei, hei! - Nei takk, du. Jeg står over.
Hva feiler det dere? Bli voksne.
Det er planen, men da uten slike bilder for mitt indre øye.
Ja, det er som å snuble over mor og far idet de blir harvet over av kaptein Kirk.
Ingen har godt av sånt.
Snakk for deg selv.
- Beklager å forstyrre. - Hva i helsike er dette?
Ms. Bertie, formoder jeg.
Jeg vil gjette at du er nautet som leder den teite, hemmelige foreningen
som nesten fikk min kjære Elvis drept av en radioaktiv ildkule.
- Du har en deilig indre kraft. - Han var ikke nær ved å bli drept.
Teknisk sett ble han litt drept.
- Strålingen tilsier... - Howard!
Er du klar? Opplæringen starter nå.
Opplæring? Hva fabler du om?
- Du skal på ditt første oppdrag. - Hold an, din kødd.
Et første oppdrag er per definisjon ikke opplæring.
I TCB lærer vi ved å droppe opplæring.
Mener du selv at det utsagnet gir mening?
Vi trener gjennom praksis. Ved å kaste deg ut i det.
Slik vikingene lærte barn å svømme. De fleste av dem klarte seg nok.
Så du tror du bare kan valse inn i tv-en, forstyrre mens Bertie ser Star Trek
og sende meg ut på oppdrag?
- Nevnte jeg jetpack? - Hvor skal vi?
- Har du hørt om Altamont? - Er det en Buick?
Nei, vestkystens svar på Woodstock utenfor San Francisco.
Visstnok en ny sommer i kjærlighetens tegn.
Å, jeg skjønner.
Hippiefest med orgier og konserter. Fatter.
Ja, og du får nærmere instrukser ved ankomst.
Og ta på klær som er litt mindre... deg.
Rolig i svingene nå.
De spiller inn en dokumentar. Det er kameraer der, så gli inn i mengden.
Vet du hva? På meg ser ikke dette helt tåpelig ut.
Og godt er det. Pete Fonda ringer og etterlyser motorsyklene sine.
- Hva sier du? - "Hvilke motorsykler?"
Bra jobba.
Hold an. Skulle ikke bare vi to kjøre opp langs kysten?
Altså, en guttetur uten...
sjimpansen som truer med å drepe meg på tre ulike måter.
I like måte, din hårete jævel!
Tilbake.
Herre vår skaper.
Jeg vil gjerne vende tilbake til at du kalte meg et naut i sted,
og forklare hvorfor det ikke skal skje.
Å det hadde vært fint, men jeg kan ikke
fordi jeg ikke har lyst.
Det var nok ikke den beste løsningen.
Spock, får jeg låne ørene dine til halloween?
I år vil jeg kle meg ut som en synsete kødd.
ALTAMONT MOTORVEI
Tenk at alt startet med at undertegnede som ung kjøpte en billig gitar i Tupelo.
Vi kan visst hake av for robust selvbilde.
Å, flott, det er... deg
Festlig antrekk.
Jeg prøver å gli inn.
Får jeg vite hvorfor jeg er her?
Dette oppleves nemlig som bortkastet tid,
og som alle samtaler jeg har hatt med Willie Nelson.
Er han der død, forresten?
- Nei. - Saken er som følger:
Ukjente fiender har stjålet TCB-teknologi, kanskje for å lage et lydvåpen.
Sjefen tror det er her.
- Det kan være farlig. - Hvordan da?
- Uvisst foreløpig. - Ulne greier.
Det er det som er gøy. Det og apen som gir meg gress.
- Se om noe skurrer. - Og jetpacken?
Jeg visste du ville gå på den. Ingen jetpack.
Men du får en slik, så vi kan holde kontakten.
Nyt arrangementet, som jeg merket meg at du ikke er blitt booket til.
Du kan gå.
I den jævla bleia? Seriøst?
Uten å tørke av den overhodet?
Ja, dette kan jo umulig gå galt...
Som et barn i verdens mest skakkjørte godteributikk.
Kan du i det minste late som om du vet hva moderasjon er?
Nei, beklager.
Transporteringsmaskinen er ute av drift takket være denne skotske fylliken.
Vi kom skjevt ut.
Du avbryter stadig serier jeg ser på. Hele deg er på skjeve.
Får jeg rive i et glass?
Å, jeg skjønner.
Hva da?
- Du er en slik. - Hva behager?
Du er en mektig mann som er vant til å få det som du vil.
Derfor faller du for kvinner som behandler deg som dritt.
På ingen måte.
Fint for deg. Kan du nå fjerne det rart formede hodet ditt fra tv-en?
Det der var sexy. Jeg er visst slik likevel.
Hva med en middag? Eller et glass? Popkorn på benseren? Et eller annet.
Det handler om mer enn sex og dop.
Hele greia handler om å være fri, liksom. Med stor "E".
Et øyeblikk, Doug.
Glir du godt inn, eller?
Ja da! Tidenes beste dag!
Jepp, skal hilse fra kompisen min, Doug.
- Noe å rapportere om? - Ja, hva vet du om Hells Angels?
Jeg var sammen med en av dem som 19-åring fordi mor var kjip.
De som er scenevakter, får gratis øl. Pro bono for alkiser.
- Ikke dem. De falske. - Hva?
Karene ved varebilen som er kledd som Hells Angels-medlemmer, men ikke er det.
- Hvordan vet du det? - Jakkene.
- Logoen tilhører ikke noen lokalavdeling. - Herregud.
Ja.
Her er Grateful Dead. Tilbake om to strakser.
- Hva faen er en straks? - Vet ikke.
Tiden det tar å hilse på/suge Jerry Garcia.
Det er sant, jeg har andre planer. Tror du jeg lyver?
Selvsagt ikke. Skjønt jeg har maskiner som kan avsløre løgn,
og endatil en som ser om du avstår fra å lyve fordi maskinen er skummel.
Samt en som lyver til seg selv om hvorvidt den er en maskin.
- Men den begikk selvmord. - Howard!
Adgang forbudt, vesla.
Sier hvem?
Jeg.
Nå nettopp.
Det var ikke bokstavelig ment, men en talemåte à la: "Ikke se, men..."
- Hvordan tok du deg forbi vakten? - Kjapt og greit.
- Hvor er bandet? - Ikke her.
- Helikoptret deres landet jo. - Ja, og der sitter de nå og blir høye.
Jeg burde spilt i band.
- Beklager. Her får du ikke gå. - Vil du gjøre et nytt forsøk?
Fytti, f... Du er Elvis Presley!
De sier så.
Frøken, du må gå.
Slapp av, Jerry og jeg er gamle venner, i sexfantasier.
- Hva? - De er så digg.
Han bryter seg inn hos meg nattestid i nissekostyme
og kveler meg i dusjen på en sexy måte.
Du er neppe hans smak, så kom an.
- Liker han menn? Fett nok, funker for meg. - Niks. Bare glem det.
Vil du ligge med andre band, kan du trekke kølapp.
- Hva behager? - Bokstavelig talt. I vognen for groupier.
- Les klausulen om ansvarsbortfall nøye. - "Rykende ruke"? Seriøst?
Ja...
Uaktuelt.
Beklager, regler er regler.
Jeg er en frigjort, feministisk kvinne. Ergo knuller jeg i vogner på egne vilkår.
- Hyppig. - Jeg vet ikke helt om det er feministisk.
Du, Elvis. Vet du hvilken Elvis-låt jeg liker best?
Har du bare én?
"Har jeg bare...?"
Hva i...?
Goulet, Goulet
Scatter, utrader snauskallen!
Fortsatt fan, vel?
Knus den tingesten, Scatter!
- Ok. Bandet kommer. Gå nå. - Alt på vei ut, din taper.
- Groupiene er til høyre. Kos deg. - Vil heller kveles av kuker i halsen.
Klausulen om ansvarsbortfall berører det.
- Hva... - I helsike?
Han herpa godstemningen her. Det er ikke innafor.
Dere har rett nok ikke snøring, eller bukser, men dere er ålreite.
Har du hørt at du ligner på Elvis?
- Hva gjør du? - Vi lager en dokumentar om arrangementet.
Du filmer min minst flatterende side.
Oi, så jævlig ille tilredt du er, da. Hvor er oldingen?
Hva gjør du?
Snakker i telefonen som lukter som Scatters skrev, og jobber for to.
- Så kan du vennligst...? - Pokker.
Hei! Bobby Ray, du må våkne.
Våkne!
Dette blir skikkelig gøy.
Hva faen?
Vil du forklare hvorfor jeg har en kanyle på størrelse med et ninjasverd i hodet?
Egentlig ikke.
- Har du flydd et sånt før? - Nei.
Men de er som en plenklipper snudd på hodet. Null stress.
- Hvem er nå du? - George Lucas.
Jaha, og hva driver du med?
Det er ville tilstander der ute, så jeg gjemmer meg her.
Vel, rent sikkerhetsmessig er det uvisst om dette er til det bedre.
Hun kan ha et poeng.
På tide å klippe plenen.
Stø kurs mot målet.
E, ta denne!
Skulle du sett.
Nærmest som et lasersverd.
Snarere en lyssabel.
Ja, det er også bra.
Pokker.
Hold denne.
Er alle oppdrag som dette?
Bare de beste.
Ja, ja. Håper nå uansett du får en fin kveld.
Det har jeg planer om.
Ok, men han du skal spise middag med, er neppe like staselig som undertegnede.
Skal vi vedde?
Det er faen meg ikke mulig.
Kaptein Kirk. Seriøst?
Hei, Elvis. Står til?
Ikke nå, Kirk.
- Hva er det? - Du er i godlune.
- Jævla Kirk. - Hva for noe?
- Hvordan gikk det? - Elvis fant lydvåpenet.
Som for øvrig gjør folk rape gale.
- Hvor er innretningen? - På havets bunn.
Denne dagen byr på stadig mer dritt.
Doyle! Kom og få bank!
Med glede, sjef.
Tekst: Dario Kverme Birhane