VALLE DE IA DRANG, VIETNAM DEL SUR 15 DE ENERO DE 1971
Joder, no me lo puedo creer.
Los de intendencia la han cagado y me han dado solo un calcetín.
¿Cagarla? El Ejército de los EE. UU. no comete errores.
¿Ah, no? ¿Y qué hago yo solo con un calcetín?
Déjame ver la foto de tu hermana y te lo enseño.
Que te den.
El concierto de la USO. ¿Qué le parece?
- Es un honor cantar para el ejército. - ¿Y qué opina de esta guerra?
Bueno, prefiero guardarme para mí las opiniones personales.
Soy artista, así que me mantengo al margen.
Acompáñame.
- ¿Por qué no has contestado? - ¿Lo de la guerra?
Por varias razones. No es asunto suyo.
Venga, eres famoso. La gente quiere saber qué opinas.
Nunca he entendido por qué.
Yo podría asesorarte. ¿Qué te parece?
Que no me estás escuchando.
Tú piénsalo.
Vale.
Sigo sin querer hacerlo. Pero si quieres hablar del concierto...
Sí. Hablando de eso, ¿no te parecen una maravilla?
¿Las estríperes?
Se llaman "bailarinas".
Para el concierto. Yo diseñé el vestuario.
¿Crees que es buena idea que bailen semidesnudas ante unos soldados
que llevan viviendo solos en la selva desde hace un año?
Todo sea por el espectáculo.
Era una pregunta retórica.
¡Hola! ¿Interrumpo algo?
¿Qué hace aquí Robert Goulet?
¿No te lo ha dicho?
Formo parte del espectáculo. Según algunos, es la mejor parte.
¿Los soldados no han sufrido ya bastante?
Una estrella de Broadway ganadora del Tony es justo lo que necesitan.
Eso depende del punto de vista.
¿Sabes? El chico que me corta el césped, que es un idiota total
y aún no ha pasado de primaria, es muy fan de tu música.
El otro día puso la radio y sonó una de tus canciones.
Pegadiza, a ratos...
¿Y no recuerdas cuál de mis 18 números uno era esa canción?
No lo recuerdo. Iba sobre un perro o una cárcel, no sé.
Era bastante confuso.
- Gracias. - No hay de qué.
No. Por recordarme por qué siempre me has parecido un poco cretino.
Sí, eso de la envidia es algo muy misterioso, ¿no crees?
Antes de que lo olvide:
bienvenido a la TCB. Me alegro de que estés con nosotros.
¿Qué? ¿En serio?
Dios, no. Me han pedido que lo diga.
A mí me la suda.
¿El puto Goulet? ¿Qué organización de tres al cuarto es esta?
¿De tres al cuarto? Podría ser peor.
Molan las estríperes.
No son estríperes. Joder.
Sí, perdona. Estudiantes de medicina.
AGENTE EVIS
El valle de Ia Drang.
La semana pasada, varios soldados resultaron heridos con fuego amigo.
Algo muy inusual.
¿Qué te tengo dicho acerca de interrumpirme?
No hacerlo nunca.
¿Qué más?
A menos que no le tenga aprecio a mi huevo izquierdo.
No es difícil de entender.
Y es muy específico.
¿Por dónde iba? Ya. Fuego amigo.
Ese incidente y las interferencias
nos hacen pensar que el arma que visteis en Altamont ahora está aquí.
¿De qué se trata exactamente?
Es un arma que devuelve a la gente a su estado primario.
¿Primario?
Si te afecta, sí.
Pero no afecta a todo el mundo.
Su eficacia es del 50%. Funciona con la mitad de las personas.
Más o menos. De ahí lo del 50%.
Parece que sabes mucho al respecto.
Bueno, probamos esa tecnología hace años.
Utiliza ondas sónicas para atravesar el consciente y manipular el inconsciente.
¿Estás hablando de control mental?
Sí, es una idea cojonuda.
¡Eso dije yo!
Pero tuvimos problemas y cancelamos el proyecto.
¿Lo han robado y lo han convertido en un arma?
Exacto. Y vosotros la recuperaréis.
Navegaréis río arriba y os reuniréis con alguien de la TCB.
¿Con quién?
Eso es una sorpresa.
Doyle, que no le tiene mucho aprecio a su huevo izquierdo, tiene razón.
Lo veréis al llegar.
Mientras esté de vuelta para lo de los Júniors...
¿Lo de los Júniors?
La Cámara Júnior de Comercio. Los Júniors.
Me dan el premio al Hombre del Año por...
Bueno, por razones obvias.
Conseguirás llegar a tiempo.
Bien, porque no llegar a tiempo no es una opción, amigo.
Qué raro.
Ha sonado como una orden.
Veo que nos entendemos.
Que quede claro: yo soy el que da las órdenes.
Tú trabajas para mí, rey.
Creo que me confundes con ese tío de cuyas pelotas no paras de hablar.
Sí que hablas mucho de sus pelotas.
¡Toma ya!
NACIDO PARA MATAR
¡Joder! ¿Por qué no intentas no matarnos?
Tranqui.
Deja que se divierta un poco. No nos matará.
Claro, seguro que antes nos mata el puto mono.
Te llama tu esposa.
- Hola, cariño. ¿Qué te cuentas? - No mucho.
Estoy preparando una cena para uno.
Sí, perdona, sé que he estado mucho fuera.
Sacaré tiempo para nosotros.
Te tomo la palabra.
Pues claro.
¡Mierda, Scatter!
Haz que deje de sufrir.
- Que te diviertas. - Lo haré, cielo.
La cosa no ha empezado muy bien.
Cuidado.
Muchas gracias.
Seamos sinceros, Doyle.
Teniendo en cuenta tu trabajo,
las probabilidades de una muerte violenta son muy altas.
Pero hoy no, amigo. Hoy no.
Vale, hablando de mi trabajo,
- ¿ha pensado en aquello que le propuse...? - Ya lo hemos hablado.
- Lo sé, señor, pero... - Quieres ser agente de campo,
pero eres tan obsesivamente organizado que te necesito donde estás.
Gracias, señor, pero yo siempre he soñado con ser agente.
Pues sigue soñando. Porque, en el mundo real,
ningún ser humano con dos dedos de frente te nombraría agente de campo.
- Lo siento. - Señor, si...
Y no solo porque tengas la complexión física de un niño,
sino porque no das la talla. Un agente debe de estar siempre preparado.
Si apareciera un platillo volante y un dragón te atacara con un consolador,
deberías verlo venir.
Sinceramente, creo que se sorprendería.
CAFETERÍA
ABIERTO
La verdad es que no lo creo.
¿Sabes quién es el contacto?
No, pero espero que sepa lo que se hace.
Todo irá bien.
¿Tú crees? Estamos en mitad de una puta selva, es una trampa mortal.
Relájate, CeCe con e. Solo es una selva. Lleva toda la vida aquí.
Y también el tifus,
y seguro que lo tienen la mitad de los mosquitos aquí.
Eh, te das cuenta de que se está bebiendo el aceite de motor, ¿verdad?
Que se lo beba, este trasto va como la seda.
De saber que había barcos como estos, no me habría declarado objetor.
¿Perdona?
- ¿Se ha tirado al río? - ¿Te declaraste objetor?
Verás, tres primos míos se fueron a la guerra y solo volvieron dos y medio.
Lo siento mucho.
Tampoco me habrían reclutado, porque dije que tenía gonorrea.
¿Fingiste tener gonorrea?
No. Me acosté con unas cuantas prostitutas hasta que pillé la gonorrea.
No fue tan fácil.
Me has decepcionado.
Yo no le culpo.
Esta guerra es un error.
¿Desde cuándo intentar propagar la libertad es un error?
Desde que la guerra dejó de tener ese propósito.
Ahora solo consiste en mandar,
a juzgar por el tío que se ha tirado al río,
a un montón de tíos buenos al puto matadero.
¿Y por qué no coges el próximo vuelo
y buscas un trabajo que consista en quemar banderas norteamericanas?
No, joder, no es un trabajo de verdad.
Dime qué ves.
Pues, de primeras, veo que tienen pocos productos bajos en carbohidratos.
En la carta no, idiota. Siempre alerta, ¿recuerdas?
¿Qué ves a tu alrededor?
Ah, sí, claro.
Veo a unos soldados tomándose...
- Son marines. - Me parecen iguales.
- No se lo digas a ellos. - Vale.
Dame eso, idiota.
Nada de notas. Claro.
Uno de esos marines no es solo un marine.
Vale...
- ¿Cómo dice? - Uno de ellos es nuestro contacto.
¡Guay! ¿Cuál es?
Eh, tú quieres ser agente, ¿no? Dímelo tú.
- ¿El del bigote? - ¡Bingo!
¡Toma ya! ¡He acertado!
Un momento.
Se me ha puesto el corazón a mil.
¿Eso es normal?
Ni de lejos. Te aconsejo que vayas al cardiólogo.
¡Cojonudo!
Parece que Dios por fin se apiada de Bobby Ray.
No jodas.
- ¿Qué? - Es el contacto de la TCB.
¿Quién, ella?
Sí. Por eso el comandante no quiso decirnos quién era.
- ¿Algún problema? - Muchos. El primero, que es mi madre.
- Espera, ¿en serio? - Sí, y el resto te lo puedes imaginar.
Esto parece un puto libro de Freud.
Oh, CeCe.
Mamá.
- Te veo muy bien. - Vas fuerte con el refuerzo positivo.
- Lo del flequillo no termino de verlo. - Ya empezamos.
¿Cuánto ha pasado? ¿Un año?
Cuatro años.
¿Sí? No puedo creerlo.
Bueno, ¿vas a presentarme a este hombre tan alto, moreno e increíblemente sexi?
Oh, Dios.
- ¿Estás bien? - Sí. Ese comentario casi me hace potar.
Hola, soy Elvis.
Agente Roxanne Ryder.
Conocida como la madre de CeCe. Seré vuestra guía turística.
Madre de CeCe, pareces más bien su hermana pequeña, pero si tú lo dices...
Así que además de guapo, eres encantador. Es una mezcla con la que podría trabajar.
¿Puedes parar, por una vez?
¿Sabes que yo pedí ser tu compañera en lugar de CeCe?
Me halagas.
Eso hacen las madres que compiten con la hija que nunca quisieron.
Ignórala.
Y esa es mi infancia resumida en una palabra.
Escúchame bien.
Pásale esto a nuestro contacto discretamente.
Es tu oportunidad para demostrarme tu talento.
- No le decepcionaré, señor. - Bueno, ya veremos.
Allá voy.
¿Puedo ayudarte en algo?
¿Qué demonios?
¿Te ha dado una embolia?
Lea la nota.
"Querido capullo: ¿es cierto que Semper Fi significa 'gilipollas' en latín?".
Espere, ¿qué?
Buen trabajo, Doyle. Ya puedes levantarte.
Veo que la TCB es una especie de negocio familiar.
- No somos una familia. - No en el sentido tradicional.
Ni en el buen sentido.
Pero sí, me uní a la TCB al acabar los estudios,
y tuve a CeCe unos años después.
Después de acostarte con varios desconocidos.
No eran desconocidos.
Sí, aún no sabes quién es mi padre.
Eso no significa que no lo conociera, mi pequeñina.
¿Pequeñina?
Así es como la llamaba de pequeña.
No es verdad. Nunca me pusiste un mote cariñoso. No finjas ser normal.
No te acuerdas.
Es verdad. Recuerdo que me llamabas "la marcha atrás que salió mal".
Eh, ya pedí perdón por eso en aquella cena con como se llame.
- Craig. - ¿Quién es Craig?
Un exnovio que una vez vino a cenar.
Ah, y mi madre también trajo a su novio: el alcoholismo galopante.
- Cállate. - ¡Cállate tú!
El objetivo está al otro lado de esa llanura.
Gracias, ya puedes irte.
Oye, lo entiendo. No quieres que esté aquí.
"Fui una madre horrible". ¿Qué hago? ¿Me corto las venas?
No. Pero algo un poco menos chungo estaría bien.
Agachaos.
Tómate tu tiempo, estoy disfrutando del paisaje.
¿Quieres parar?
Tiene el culito de un adolescente francés.
Siento decepcionarla, señorita, pero estoy casado.
Sí, vale. Créeme, para ella eso no significa una... Mierda.
Será mejor que te agaches, pequeñina.
- Puede que no esté hecho para esto. - ¡Qué dices!
- Vas muy bien. - ¿De verdad?
¡No, joder! ¿Eres idiota o qué?
Perdón.
Mírame. Primera regla de un agente de campo: no pedir perdón.
Vale.
Segunda regla: ¿ves a ese tío del traje blanco?
Sí, ese. Necesito que te lo cargues.
Ahora mismo.
¿Qué? ¿Ahora?
Bueno, si quieres, puedes vestirte antes.
Yo no lo haría, pero la mayoría, sí.
Espero que Bobby Ray esté oyendo esto y pida ayuda aérea.
¿Sabes qué? Apenas noto el sabor del napalm.
Vale, quien dijera que esto es una mierda tenía razón.
¿Quién coño son esos tíos?
No lo sé. Pero no son de por aquí.
No os mováis. Ahora vuelvo.
- Cúbreme. - Hecho.
¿Qué pasó con ese novio de la cena? ¿Con Craig?
Que te lo tiraste en el baño.
Esto es lo que llamamos en mi pueblo un "trabajo fácil".
¿En qué pueblo?
Solo es una frase guay. No le des vueltas.
Esto hay que celebrarlo. ¿A quién le apetece una copa?
Y quizás un par de malas decisiones.
Mamá, le vas a manchar la camisa con tu desesperación.
- ¿Qué...? - ¡Tapaos los oídos!
Madre de Dios, ¿lo has visto?
Se ha vuelto primaria.
Tenemos que ir a buscarla.
¿Estás seguro?
Joder.
La red de túneles del Vietcong.
No te alejes.
- Sí. ¿Ves? Te lo advertí. - Este trasto la ha transformado.
Sí, pero siempre da mal rollo, a eso me refería.
Vale, señor respetuoso, déjame a mí.
¿Qué...?
¿Qué coño ha pasado?
No te muevas.
Hazle caso.
- Al menos hasta que nos vayamos. ¿Vamos? - ¿Qué dices?
No vamos a dejar aquí a tu madre. Acaba de pisar una mina.
- El buenorro tiene razón. - La misión es lo primero.
- Me lo enseñaste tú. - ¿Sí?
¡Claro que no! Tú solo me enseñaste
a fumar como un carretero y a preparar vodka en el váter.
Jesús...
Pero no puedes dejarme aquí, CeCe.
¿No? Pues dame una buena razón.
Nunca sabrás quién es tu padre.
- ¿Lo sabes? - Sí.
¿Por qué cojones no me lo has dicho?
¡Yo qué sé! ¿Qué quieres que te diga?
¿Que nunca he sido una buena madre? Está claro, mírame.
Compito con mi propia hija en todo por ninguna razón en particular.
¿Porque te recuerdo a tu belleza perdida y a tu muerte inevitable?
Tengo el pie sobre una mina, ¿vale? No es el mejor momento para hacer sangre.
Despacio.
Muchas gracias.
No me las des. Dime quién es mi padre.
Ah, eso. Sí, claro. No tengo ni idea.
Eres una puta mentirosa.
Llevo mintiéndote desde que llevabas pañales, así que...
¿Por qué iba a dejar de hacerlo ahora?
No puedo hacerlo, señor.
Es un espía de la embajada de EE. UU., y tu trabajo es eliminarlo.
- ¿Cómo? - Con el arma que te he dado.
¿El arma?
Esto es un tenedor y encima está torcido.
Eh, mírame.
Quiero que recuerdes a todas las personas que te llamaron fracasado.
- Inútil de mierda. - Eso no ayuda mucho.
Pardillo de un solo huevo destinado a la soledad y al olvido.
Y, ahora, coge esa rabia y demuéstrales que se equivocan.
Palabra de seguridad.
¡E!
¡Jefe! ¿Estás bien?
He estado mejor, la verdad.
Es la exclusiva del siglo.
El nombre es largo y enrevesado.
Yo los llamo "Los papeles del Pentágono".
Sí, es un nombre pegadizo. Me encanta.
¡Os quiero a todos! ¡Cuidaos!
Tú y tus putas estríperes.
¡El arma está en el camerino! ¡Que alguien la saque de ahí!
¡Eh, tíos! ¿Es cosa mía o tiene mucha gracia que mi madre siga ahí abajo?
Vale, es cosa mía.
LOS JÚNIORS, PREMIO AL HOMBRE DEL AÑO 16 DE ENERO DE 1971
¿Qué haces tú aquí?
¿Crees que me lo iba a perder? Has ganado este premio gracias a mí.
¿Qué? ¿Qué es esto?
Me he tomado la libertad de escribir unas anotaciones.
Con menciones a la guerra.
Ya sabes lo que pienso de eso.
Sí, lo sé. Pero confía en mí.
- Ya te lo dejé claro el otro día. - ¿El qué?
Que tú a mí no me das órdenes.
ABORTAR MISIÓN...
NUEVO PLAN:
"OPERACIÓN ALOHA"