KÄRLEK MAKT
Fort nu. Jag har ett telefonmöte med Dalai Lama.
Hans andliga upplysningspryl är faktiskt ganska sexig.
Möjligt, men hans utgiftsrapporter är rena smörjan.
Är inte allas det?
Jag antar att vi har nåt grymt skäl att flyga till Afrika.
Kan vi spola framåt?
En tidigare TCB-källa rymde nyss från fängelset.
Vänta. Hade ni en källa i fängelse?
Lugn. Vi satte inte honom i fängelse.
Fast vi satte inte "inte" honom i fängelse heller, om du fattar?
Skumt om jag gjorde det.
Weather Underground hjälpte honom rymma och gav honom till Svarta pantrarna.
Två grupper med målet att förinta USA. Vi slår ut dem.
Faktiskt inte. I stället ska vi hämta min förrymda TCB-källa.
TIMOTHY F LEARY FÖDD 22 OKT 1920
Du skämtar. Timothy fanskapet Leary?
Timothy "Francis" Leary, faktiskt.
Författare, psykolog och allmänt cool.
Glöm inte drogfantast som sparkades från Harvard
för att han gav studenterna LSD.
- Fan också! - Va?
- Jag valde nästan Harvard. - Och han drogade inte ungarna.
Det var vi. Leary jobbade för oss.
Han ledde ett ultrahemligt psykotropiskt projekt kallat Projekt P.
- Fan också! - Va?
Projekt P låg jättenära mitt kontor. Var det vad det var?
Lipa senare, för nu är ditt jobb att hämta tillbaka honom. Fort.
- Nixon vill också ha honom. - Nixon?
Jösses, ja. Han har en rasande, bultande, svullen, lilahuvad ståfräs för Leary.
Tack för adjektiven.
Learys förespråkande av psykedeliska droger
har lett till att Nixon personligen vill ha hem honom.
- Vi måste ta honom före Nixon. - Varför?
Han vet för mycket. Projekt P ingick i vår hjärntvättsforskning.
Forskningen som nån stal och gjorde ett akustiskt vapen av?
- Det i Vietnam? - Tror du att Leary är inblandad?
Det är väl det vi har plågsamma förhör till?
Ni hittar honom där.
Tack vare en spårare vi satte in för länge sen, vet vi var han är.
Satte in? Som i opererade in?
Vet du ett bättre sätt?
Nej, seriöst. Jag frågar.
För många av mina operationer slutar inte väl.
Förresten, jag skulle inte gå in där om jag var ni.
Och inte av de vanliga skälen.
- Howard! - Just det.
Ni behöver den här.
- Vad... Är jag din jävla sekreterare? - Funkar för mig.
- Den följer signalen från implantatet. - Den ser jävligt cool ut.
- Vad gör knapparna? - Den är multifunktionell.
Den skjuter högintensiv laser, spelar musik
och kan säga "jag älskar dig" med min pappas röst.
Så som den skiten aldrig sa det.
Leary gömmer sig i Svarta pantrarnas ambassad.
Normalt är han tungt bevakad,
men i dag har George Clinton och Parliament Funkadelic konsert.
Älskar de där roliga typerna.
Många av Pantrarna ska dit.
Ambassaden bör vara underbemannad. Perfekt för en snabbkupp.
Sen när har Svarta pantrarna en ambassad i Algeriet?
Vänta! Ska vi till Algeriet?
Ett ögonblick.
Vad fan gör du?
Jag är inte vad man skulle kalla citattecken "välkommen" i Algeriet längre.
Aldrig nånsin.
Det gjorde de extremt klart för mig.
Inser du att ditt halvnakna geni precis sköt sig ut ur planet?
Vad gör din barnvakt här?
Jag bjöd hit den väna miss Bertie för att diskutera lite Elvis-saker.
Jag hoppas att det gäller en jetpack också.
Jisses. Du och jetpacks. Som en repig skiva.
Och kanske en ny sekreterare när ni håller på.
Fin dag för en konsert.
Skit ner dig.
Det är bokstavligen 3 000 grader här.
Lite svett har aldrig skadat nån.
Fel.
Svett är kroppens sätt att säga att den dör. Bara så du vet.
Ja, jag ser det.
Istället för att kokas levande rekar jag på ambassaden.
Okej, men reka bara.
- Gå inte in utan mig. - Överbeskyddande och bossig.
- Ska bli. Klarar du dig själv? - Vem tror du att jag är?
En medelålders man som lägger två timmar på håret?
Jag rullar ur sängen så här snygg.
Hejsan, lilla damen.
- Kan jag hjälpa dig? - Jag ska träffa George.
- Som i George "Dr. Funkenstein" Clinton? - Han är en god vän.
Och vem är du?
- Seriöst? - Inte alls.
Tyvärr vet jag precis vem du är.
Presley... Nix, inte på listan.
- Lugn. Georg och jag är gamla vänner. - Så kul för dig!
- Du står ändå inte med. - Hör...
Om listan var över personer som stulit svart kultur skulle du stå med.
- Vad snackar... - Elvis!
Elvis! Ja, det är du.
Nu drar vi på funken, broder.
- George, min kille. - Elvis är på moderskeppet, hör ni!
- Om du ursäktar mig. - Försök att inte sno nåt.
Det är Zara. Hon är skitjobbig med sina listor.
Men jävlar vilken röst.
Bertie, jag sa att jag tog med dig hit för att prata affärer...
Och det var, om du frågar mig, genomskinligt skitsnack.
Ursäkta?
Tror du att du är den första mannen som flugit mig till Nordafrika
för att komma innanför mina byxor?
Det skulle man väl tro?
Du låter precis som den fjärde.
Dumma, svettiga händer. Jävla Algeriet.
Luftkonditionering. Nu snackar vi. Jag älskar Svarta pantrarna.
- Det blir varmare. - Howard?
Om du precis sa "Howard" högt, som en korkad person,
är det här bara min inspelade röst som ska hjälpa/reta dig under sökandet
efter nån som tydligen överlevde mitt implantatingrepp.
Du lyckades, Howard. Det gjorde du fanimej.
Ännu varmare!
Jag är stolt över dig.
Nåt min pappa aldrig sa till mig, förresten.
Kallare.
Ännu kallare!
Jisses, vad dålig du är! Vet du ens hur temperaturer funkar?
Okej, nu är det varmare.
Nu bränns det!
Mitt i prick! Nu kommer det!
Ja! Fullträff! Nu händer det!
Vem fan är du?
Ett stort glas läckert vatten? Ja, tack.
Vad fan tror du att du gör?
Helst nåt annat än det här med dig.
Oj! Hörru...
Sov gott. Sov så gott, sexiga man.
Det här ser kul ut.
Hallå. Vakna.
Dr Strangelove, vakna för fan!
Han är hög som ett höghus.
Det måste vara bra skit.
Amatörernas afton.
Borde inte fängelset ha kostat honom några kilon...
Fan!
Om du lever, så är jag ledsen för det.
Jäklar också.
Du lever. Så fan ta dig för att du aldrig bjöd mig
till ditt ändlösa forskningsparty på universitetet.
Kolla inte nu, men nån står i begrepp att sno sin nästa hit.
- Jag uppfattade inte namnet. - Zara.
Då så, Zara, då klargör vi en sak. Min musik är min musik.
Och å alla svarta personers vägnar, varsågod.
Jag vet vart du vill komma.
Men hör på, rock'n'roll och blues fanns långt innan jag föddes.
Jag vet musikens ursprung.
Precis som att jag aldrig kan sjunga lika bra som Fats Domino,
men jag växte upp med sån här musik.
Jag älskar den och har den i blodet. Det är bara så.
Rörande, på ett klumpigt och vagt vis.
En artikel i JET Magazine reder ut det här.
Du måste skoja.
Vem fan går runt med en artikel ur JET om sig själv?
Folk som vill vara grundliga.
Det står mycket bra i ämnet.
Jävla helvete! Vad har hänt med min van?
Ja, nån stenad snubbe landade på den.
Lugn. Du får den lagad sen. Tillbaka i ett nafs.
Tillbaka i vad? Vad fan är ett nafs?
Ja, Svarta pantrarna! Ni förstår mig.
Jäklar, teet är fantastiskt.
Det kallas Maghrebi-mintte. Jag visste att du skulle gilla det.
- Vi är visst oerhört självsäkra. - Din akt är ganska heltäckande.
- Har jag en akt? - Alla har en akt.
- Varför skulle... - Alla.
Alla, som i alla.
- Hur lång är den? - Lång nog.
Jag menar hur tjock är den?
- Pratar vi fortfarande om akten? - Va?
Det känns som att vi slår en metafor på huvudet här.
Det kvittar.
Nu, ska vi...
Tror du att jag tar in på ett rum med dig på ett algeriskt hotell, vilket som helst?
Jag måste bara stanna till här.
Förresten, var det ett generellt "nej" eller bara till ett rum här?
Välj själv.
Du skojade inte om det där med svett.
Du hjälper inte, idiot. Dessutom måste vi sticka.
- Var tog du vanen? - Där jag tog honom.
Vad fan? Har du redan hämtat Leary?
Ordet du söker är "tack".
Snyggt. Men du missade en grym konsert.
Jag träffade George. Han ska komma över och träffa Priscilla och bebisen.
Just det, precis. Jag besteg en byggnad,
stal en fullvuxen man ut genom ett fönster en våning upp.
- Men nu pratar vi om dig. - Hallå!
Vad tror du att du gör?
Det är min replik. Snor du våra vita snubbar nu?
Det var faktiskt hon.
Vill de ha vanen eller Leary?
Eller kanske jättehögen med vapen här bak.
- Välj själv. - Vilka vapen?
Nämen, hejsan.
Du ska kanske be dina polare att lugna sig lite?
Se inte på mig! Ni började. Ni beträdde vårt territorium.
- Vilket territorium? - Ambassaden.
Vi är en exilregering som slåss mot USA:s repressiva system.
Jag hör dig, syster.
- Gör inte så. - Du har rätt. Förlåt.
Antoine!
- Fint att se dig, kommendörkaptenen. - Detsamma, min vän.
Ett ögonblick.
- Vad är det där? - En utrotningshotad vit noshörningsunge.
Det ser jag. Vad ska du med den till?
Middag.
Ursäkta?
Jag läste i din akt att du älskar exotisk mat.
Jag tog mig friheten att anlita en kock så att vi två kan avnjuta en stilla måltid
och smaska på vår lilla vän här.
- Det låter onekligen ganska romantiskt. - Tack.
Samtidigt som det låter helt jävla vansinnigt!
Har du tappat allt under flinten?
Hallå? "Exotisk mat"!
Det betyder grodlår, kanske sushi ibland, dummer.
Det är lite sent för den informationen. Jag betalade 20 000 för den här!
Det är över 100 000 dollar år 2022,
för att sätta det i ekonomiskt sammanhang utan nån synbar anledning. Helvete.
Okej, jag har fått nog av den här skiten.
Skjut inte mina vänner.
Menar du vännerna som försöker preja oss av vägen?
- Inte mig. Bara er. - Vet du hur bilolyckor funkar?
Vilka är de här nya skitarna?
Ingen aning. Definitivt inte Svarta pantrarna.
Skjut så mycket ni vill.
För helvete! Vi förlorade AC:n!
- Inte vårt största problem just nu. - Sen när då?
- Ta oss bara till planet. - Och håll den stadig på vägen.
- Kan du använda den där? - Mer eller mindre.
Inte svaret jag ville höra.
Lugn. Man siktar och skjuter bara. Hur svårt kan det vara?
Svårare än man kan tro.
Det här kommer att göra ont.
Klarade ni er?
Hallå. Var fan är Leary?
- De där jävlarna måste ha tagit honom. - Fan.
- Vi får ringa kommendörkaptenen. - Och säga vad?
Att vi klantade oss så illa att vi sprängde hans plan
och tappade bort hans knarkvän?
Okej. Ring inte. Coolt. Jag föredrar ditt sätt.
Har du kvar spåraren?
Kallt!
Det är så kallt nu att jag inte vet varför jag ens försöker.
- Vad i helvete gör du? - Smaka kebaben. Den är så god.
Inte när dina läbbiga fingrar tafsat på den.
Gör mig glad.
Jag ska inte ljuga. Det kallar jag god barbecue.
Inte sant?
Behåll den positiva känslan när jag säger att vi är skuggade.
- Va? - Klockan fyra.
Kepsen och hans vänner, klockan sex och åtta.
Se dig inte om.
- Varför sa du då var de är? - Okej, du har en poäng.
Spåraren visar att Leary är där ute nånstans i ubåten.
Ja, för fan! En jävla ubåtsfajt?
Precis såna grymma spiongrejer jag gick med för.
- Tänker du samma som jag? - Om du undrar varför jag inte har en ubåt.
Nej, det där.
DYKBOD
- Du stannar här. - Åh, fan!
Och det här är ingen "svarta kan inte simma"-grej.
Det är en "ni är galna"-grej.
Hör på, du verkar ha huvudet på skaft.
Vad gör du egentligen här? Du är bara en unge.
Tack, vit snubbe-pappa.
Seriöst. Du borde åka hem.
Jag har funderat på det och ta upp musiken igen.
- George sa att du sjunger. - Raring, jag sjunger häcken av alla.
- Jag kan sjunga cirklar runt dig. - Det var en låg ribba.
Slå en signal om musikgrejen blir av.
Och här, ett bidrag till biljetten hem.
Vet du, du fick mig nästan dödad flera gånger.
Och du vill nog inte att jag berättar om allt det här för nån.
Nånsin.
Kan jag hjälpa er, pojkar?
Hit med noshörningen.
Visst. Men ta er i röven först.
Nu.
Tror ni att ni kan råna mig mitt i min dejt.
Som inte går jättebra.
Okej. Vill ni ha honom?
Lycka till med det, för jag dödar den här lilla saken!
Jisses!
- Oj, nej! - Vänta, kompis. Vänta.
Jag målar hela väggen med hans utrotningshotade hjärna.
Så ja. Ta det lugnt. Det behövs inte.
Vet du vad? Du har rätt. Här. Fånga.
Jävlar helvete!
En gång till. Tror du att du kan råna mig?
Jag rånar dig inte. Vi försöker bara rädda den.
- Va? - Vi kommer från Greenpeace.
Jag svär. Snälla, skjut inte!
Okej, innan du säger nåt, vet vi båda två att jag inte visste det.
Nu räcker det. Jag drar.
Kom igen. Du kan inte bara gå din väg.
Se, jag börjar gilla lillen.
- Det blir varmare. - Jäklar.
Jag bör nog ta den.
Använd din gester. Du kan förvirra ihjäl dem.
Herregud. Ännu?
Nämen, kolla.
Åh, herregud.
- Vad gör vi med alla de här? - Jisses! Du brinner!
- Glödhett! Ja! - Fan också. Stäng av den.
- Stäng av den. - Dra åt helvete, pappa. Jag vinner!
Du är död! Jag lever!
Dra åt helvete, pappa! Jajamän! Så hett!
Stick!
- Jävlar. Vi går under. - Det heter "dyker".
- Va? - "Går under" antyder att vi sjunker.
Vilket betyder att vi är körda?
Torpedtuber.
Ska bli.
- Va? - Nu vaknar han.
Jag orkar inte länge till.
- Kom direkt efter mig. - Lugn. Multifunktionell, om du minns?
Det där! Precis det där.
Det är därför jag behöver en ubåt.
Som jag önskar att vi var tillbaka i just nu.
- Skojar du? - Vadå?
- Vi behövde den där. - Jag improviserade.
Den där kunde ha gottgjort plansprängningen.
Lyssna på nån som faktiskt äger ett plan. Inte i närheten.
Har ni ungar snackat klart?
Le, din jävel...
Sjyst båt.
Jag lånade den. Jag anade att ni behövde hjälp.
Ja, vi tackar för hjälpen.
Tja, snillet. Du kan inte hjälpa min karriär som död.
- Jag hör dig, syster. - Fortfarande inte.
Just det.
ALTAMONT - ALGERIET
Undertexter: Jessika Johansson