Howard, j'ai pas demandé comment l'appeler.
- J'aime toujours Rhinostradamus. - Je veux juste savoir ce qu'il mange.
Facile. Des écureuils et des enfants, surtout.
Qu'est-ce que...
Tu sais ce que j'ai fait au dernier qui a fait ça ?
- Non. - Voilà, et personne le saura.
Vive les déchiqueteuses.
On doit se parler.
Donc tu peux partir, là.
Tu veux parler de ta prise de LSD et la destruction de ta maison ? Génial !
Tu as vraiment enfoncé ta grille avec ta petite voiture ?
Une petite voiture ?
Ça s'appelle une De Tomaso Pantera.
En italien, ça veut dire "crise de la trentaine".
Tu devrais passer la voir.
Mais tu devras dépasser les milliers de fans
qui campent devant Graceland.
J'ai presque donné un nom à ma maison, mais je me suis souvenu
que je suis pas un gosse.
Ça, c'est envoyé.
- C'était marrant. Tu peux y aller. - J'ai récupéré ton pote Leary.
Super. Tu veux un câlin en récompense ?
- Doyle ! Viens câliner Elvis ! - Vraiment ?
- Ferme ta gueule, Doyle. - Leary a dit un truc qui m'a fait réagir.
Ah oui ?
Le projet Tupelo.
"Le sandwich sale".
Au cas où on joue au jeu de dire des mots au pif.
Le projet Tupelo. Tu connais ?
- Je dirais non. - Donc tu peux dire oui.
C'est une expression, comme celle-là : Ferme la porte en partant.
Écoute, je pense que tu me caches plein de trucs.
Sache-le.
- Attends. - Quoi ?
Tu sais pister les gens discrètement.
Soi-disant, comme dit mon avocat.
Surveille Elvis. Dis-moi s'il manigance un truc.
D'accord.
C'est ça. Pas question, petit.
Je vais mourir seul.
Tu t'en rends compte que maintenant ?
AGENT ELVIS
Belle installation.
"Belle" ? Mon cul.
Ça, c'est la pointe de la technologie.
Toute une base de données qui rentre dans une seule pièce.
Je peux essayer ?
Désolé, on est occupés, Walt et moi.
- Walt ? - J'oublie mes bonnes manières.
Dis bonjour à Walt Disney.
- Enfin, en partie. - Quoi ?
C'est mon meilleur ami, mon partenaire et ma victime d'assassinat.
- Il a pas été assassiné. - Tu en sais quoi ?
Tu savais que ses derniers mots, c'était le nom "Kurt Russell" ?
C'est suspect, non ?
Si je dis oui, je peux emprunter l'ordinateur ?
Je suis pas censé laisser faire.
Walt dit que c'est bon.
- Tu l'entends ? - Pourquoi pas ?
Je trouve ça parfaitement logique.
Vas-y.
Il a dit quoi d'autre ? Il a parlé de mes robots assassins
inspirés des présidents ?
Mais il voulait un truc plus classique.
ORDINATEUR CENTRAL DU TCB BIENVENUE HOWARD - PROJET TUPELO
NIVEAU MOINS 7
C'est quoi, le niveau moins 7 ?
Il faut dire "où", pas "quoi".
C'est une zone classée ultra-secrète.
- Mais en parle pas. - C'est où ?
Le Commandant est le seul à le savoir.
Attends ! Walt a parlé de son meurtre ?
Il a juste dit...
qu'il a pas été assassiné.
Trop fort. C'est le roi de la feinte.
Alors tout dépend de moi, hein, Kurt ?
La Scatter Cam est allumée.
Il y a la vue de devant, de côté, et...
C'est censé être ses arrières.
Malheureusement, ça marche. Scatter, tu me reçois ?
C'est tout simple, un bête pistage.
Allez !
ROMAN D'AMOUR
Allez !
Je pensais qu'il était plus occupé que ça.
Allez.
Trouvé.
Bertie, comme va ma personne préférée du monde ?
Je te lèche les bottes ? Arrête, c'est ridicule.
Mais oui, j'ai besoin d'un gros service.
Un trou pour mater ?
C'est pas que pour les aéroports, alors.
- Tu fais quoi ? - Du calme.
Tu m'espionnes ou quoi ?
C'est pas espionner si tu es pas sexy.
D'après mon avocat.
Je crois qu'il est nul.
Tu m'as pas répondu.
J'y peux rien, le Commandant me l'a demandé.
Et voilà, voilà pourquoi je vous fais plus confiance.
Tu arrêtes d'en faire des caisses, aussi ?
Je vais pas te dénoncer. On va au moins sept, maintenant ?
Ça te regarde pas.
Allez, ça fait des années que je veux y aller.
Et je pourrai voir
- si le Commandant est mon père. - Quoi ?
J'ai jamais rencontré mon vrai père,
et le Commandant était bizarre quand je l'ai dragué.
Réfléchis.
Me dérange pas, au moins.
D'après mon expérience, il faut pas regarder un trou directement comme ça.
La vache, il y a des veines là-dedans.
Un trou sur mesure, hein ?
Ça peut marcher avec toi, essaie.
- Ça a peut-être absorbé tout l'acide. - Ou c'est planté.
Alors tu vas juste abandonner ?
Tu es nul pour espionner.
Sauf si on a une copie exacte de sa queue quelque part...
- En fait... - Quoi ?
Le Commandant a fait un plan à trois avec Marlon Brando.
J'avais absolument pas envie de le savoir.
Tu connais Penelope Penis Caster ?
Que je comprenne.
Cette femme s'amuse
à faire des moulages de parties privées ?
Entre autres. Elle essaie de ressembler à Cynthia Plaster Caster.
Attends, il y en a plus qu'une ?
- Quoi, des artistes ? Oui. - Je sais pas si c'est de l'art, ça.
C'est un vrai talent.
Ça prend des années à perfectionner.
On peut pas générer des bites parfaitement sculptées par magie
comme un magicien de fête d'anniversaire.
Elles ont l'air pourries, tes fêtes d'anniversaires.
Elvis Presley, nom d'une pipe.
Qu'est-ce qui vous amène ?
Je pensais qu'il était temps
d'envelopper mon pénis en érection devant une parfaite inconnue.
Alors vous êtes au bon endroit.
Elle va bien, votre entreprise de queues en papier mâché ?
Très bien, si j'oublie votre description dévalorisante. Merci.
Ça faisait longtemps que j'attendais ça.
Il va falloir attendre un peu plus longtemps,
parce que mon pote va passer en premier.
Quoi ?
Il y a des gens qui goûtent les plats en cas d'empoisonnement.
C'est pareil, mais pour les érections.
C'est bon, je gère.
Je sais à quoi ressemble le pénis d'un homme rien qu'en le regardant.
C'est possible, crois-moi.
Le voilà.
C'est bien celui-là.
Oui, ça pourrait être ça aussi.
Aïe ! Merde !
- Détendez-vous. - Comment ça va ?
C'est un peu chaud, mais...
Ça devient de la guimauve chaude
qui essaie de t'avaler en commençant par l'aine.
C'est une sacrée description, ça,
mais on doit y aller.
Et si le Commandant est là ?
Bertie s'en occupe.
Honnêtement, ton invitation me surprend.
Moi aussi.
- Pardon ? - Rien.
Après la fin de notre dernière rencontre...
Quand tu as assassiné des défenseurs des droits des animaux ?
Oui, voilà.
Eh bien, ne ressassons pas le passé moche.
C'est ma devise, très exactement.
Je peux mettre une tenue plus confortable ?
Vas-y.
La vache !
Nom de Dieu, qu'est-ce que tu fous ?
J'ai mal compris, on dirait. Merde.
On est où ?
Oui, et pourquoi il a tout ça alors que j'ai pas de place de parking ?
- C'est... - Un Beechcraft Bonanza.
Comme celui qui a tué Buddy Holly.
C'est pas qu'une ressemblance.
"Projet Cricket" ?
C'est la voiture de James Dean ?
- La Cadillac où Hank Williams est mort. - Des agents du TCB.
Plutôt des agents que le TCB a fait tuer.
C'est quoi, cette baignoire ?
Putain, celle dans laquelle Jim Morrison est mort ?
On dirait.
- Merde ! - Quoi ?
J'aurais pu traîner avec Jim Morrison depuis le début ?
Ça m'insulte pas, au cas où tu te demandais.
C'est moi, ou c'est flippant ici ?
Oui.
Au fait, tu sais à qui ça plairait ?
Tu es à l'aise ?
C'est quoi, tout ça ?
Tu es taré ou quoi ?
Joue pas au con, Kurt Russell. Tu es pas si doué que ça.
Donc oui, tu es taré.
On sait que tu as tué Walt Disney.
Tu dois juste l'admettre !
Je peux pas. Seulement parce que j'ai pas inventé le cancer du poumon.
Oh, non !
C'est quoi, ça ?
On dirait le hall des présidents de la Foire internationale.
Tu veux du pop-corn ? Il y a une machine.
Non. Et touche pas à tout, on sait pas ce qui est piégé.
Qui piégerait du pop-corn ? Tiens, il fait quoi, ce bouton ?
Concentre-toi, on cherche des réponses.
Sois plus précis.
Tu connais le projet Tupelo ?
Non, mais tu devrais aller voir la bâche flippante, là-bas.
PROCHAINEMENT PROJET TUPELO
- Tu es sûr ? - Quoi ?
Parfois, c'est mieux de rien savoir.
Comme quand on refile un herpès à toute une équipe de lacrosse...
hypothétiquement.
Tu sais ce qu'il te faut ?
Du vermouth, ce serait bien.
Il te faut une bonne dose de Jésus.
Désolé, je veux pas de Jésus.
- Je suis plutôt autothéiste nihiliste. - Pardon ?
S'il y a un Dieu, c'est sans doute moi, et je m'en tape toujours.
Tu vois ? Voilà pourquoi tu as besoin d'ouvrir ton cœur à Dieu.
Pourquoi ?
Pour que tu arrêtes de te déshabiller au milieu du salon
comme une star de porno ratée !
La Bible dit pas que Jésus a pas fait ça.
Ma première guitare.
Mon ancien uniforme de l'armée.
Une photo des coulisses de mon premier concert à Overton Park Shell.
C'est toute ma vie.
- Pourquoi ils ont tout ça ? - Ouais, c'est bizarre.
Je vais me resservir.
Encore !
Ça va ?
Quoi ?
Tu marmonnais, comme si tu étais en transe.
Putain, je m'en souviens.
Enfin, pas tout, mais...
Ce dossier t'aiderait sans doute à mieux comprendre.
Vous avez touché aux trucs du Commandant. Contre-mesures déployées.
J'ai pas envie de savoir ce que c'est.
Putain, Howard.
Écoute-moi. J'ai pas tué Walt Disney, d'accord ?
Je le connaissais à peine.
Il est passé un jour sur le tournage de Demain des hommes,
il était gentil. Il a donné des clopes aux enfants.
J'ai l'impression qu'on tourne en rond, Kurt.
L'important, c'est d'avoir essayé. Je peux partir ?
Ou on pourrait s'assurer que tu paies pour ta traitrise envers Walt.
Peut-être, et je dis des idées au pif, avec ton corps entier.
Enfin, sans la tête.
- De quoi tu parles ? - Une transplantation de la tête.
Une transplantation ?
Quoi ?
Imagine un peu !
La tête magnifique de Walt sur ton corps moyen.
La vache !
C'est quoi ?
NIVEAU 7
Merde. Je dois retourner au bureau.
Allez, tu peux pas rester un peu plus longtemps ?
- Malheureusement, non. - Tu peux pas partir.
Attends, il se passe quoi ?
Quoi ? Rien, promis.
Je m'en vais.
Désolée, je peux pas te laisser faire.
Putain.
Merde.
Tu penses à la même chose ?
M'étonnerait, je pense toujours au pop-corn.
- Merde ! Et maintenant ? - Il y a encore de l'essence, tu crois ?
Ça va comment ?
Super ! Je m'éclate vraiment !
- Ça m'aura pas une deuxième fois ! - Super, invincibles et casse-pieds.
Non, attends !
- On doit faire demi-tour ! - Non, on doit trouver comment sortir.
- Il me faut ce dossier ! - Plus que survivre ?
LE GROS BOUTON ROUGE DE TRUMAN
C'était juste.
On va où ?
Boire un coup pour s'en remettre ?
Ton silence est pas rassurant.
Vous avez vu un jeune mec avec une ligne en pointillé sur le cou ?
Je rentre,
et me suivez pas.
D'accord.
Sympa, ton attitude.
On a rencontré tes amis robots.
George !
Ouais, il a l'air mort.
C'était pas ma faute, promis.
Elvis m'avait dit de l'empêcher de partir.
Alors dis-toi que tu as réussi.
Ferme-la !
Du calme, tout ira bien.
Comment ?
Voilà à quoi servent les tombes sans inscription.
- Une tronçonneuse ? - Ouais !
En morceaux, le corps rentre dans un plus petit trou.
On faisait ça à la ferme. Avec des vaches, surtout.
Putain ! Vous foutez quoi ?
Assieds-toi.
Toi-même !
Tes amis comptaient me...
Un tir d'avertissement, sérieux ?
Non.
- Putain ! - Ça, c'est un tir d'avertissement.
Assieds-toi.
Tu veux quoi, merde ?
J'ai vu ta collection sur moi au niveau moins sept.
Le niveau moins sept ? C'est quoi ?
C'est pas vrai !
Ouais ! Voilà comment on obtient des résultats, le King ! Bravo.
- Le projet Tupelo. - J'ai déjà dit que je connaissais pas.
Attends, tu voulais dire ce projet Tupelo là.
Parle.
D'accord.
Je suis fan de toi depuis longtemps.
- On me dit ça souvent. - Pas de ta musique.
De ton pouvoir.
Ta façon de contrôler tes légions de fans, c'était hypnotique.
Arrête un peu de me sucer et accouche.
Tu étais un phénomène culturel.
Tu as lancé une révolution, ça a fait peur aux gens.
Hoover et le FBI se chiaient dessus.
- Quoi ? - Ouais.
Ils voyaient une menace, mais je voyais une bonne occasion.
- De quoi ? - Tu vas adorer.
- Ça m'étonnerait. - De transformer le rock 'n' roll en arme.
- Pardon ? - Imagine,
une machine qui reproduirait ton contrôle sur les gens,
mais pour ça, on avait besoin de toi. Donc je t'ai enrôlé dans l'armée.
C'était toi ?
Tu me pourris la vie depuis longtemps ?
On devait t'étudier, te comprendre. C'était ça, le rôle de Leary.
- Merde. - Ouais.
Il t'a injecté plein de merdes psychédéliques
que je veux même pas comprendre.
Pourquoi je m'en souviens pas ?
C'est sans doute la chirurgie du cerveau exploratoire.
Ou les produits chimiques que Leary t'a injectés dans les yeux.
Dur à savoir.
Quoi ? Tu es allé dans ma tête ?
On avait pas le choix. C'est la science. C'est pas moi qui décide.
Mais heureusement, on a pu développer un prototype,
et on a testé mon idée,
on a injecté ton essence, ton ADN, dans une machine.
Si Elvis peut déclencher un délire sexuel chez tout un public,
il pourrait faire quoi d'autre ? Te forcer à frapper, taper ?
Te forcer à tuer ?
Et ça a marché, mais...
- Mais quoi ? - On pouvait pas le contrôler.
Ça rendait les gens sauvages, meurtriers,
et pas en bien.
Sale connard.
Donc on a dû tout arrêter.
Mais tu vas mieux, maintenant. Et si on oubliait tout ça ?
J'étais ravi d'avoir détruit ton putain de niveau sept,
mais tu sais ce qui me ravi encore plus ? De t'avoir tiré dessus deux fois.
Arrête, les trucs importants sont au niveau moins huit.
Le moins sept était un leurre au cas où on copiait mon pénis.
J'ai fait des expériences horribles sur ton cerveau,
tu m'as tiré dessus, bref, il s'est passé des trucs.
C'est plus important,
tu es au TCB, maintenant.
Je t'observe depuis des années,
et quand ton émission spéciale de 68 t'a propulsé au sommet, c'était le moment.
Le moment pour Elvis Presley de devenir l'agent King,
mon plus grand triomphe.
Tu vas vraiment abandonner tout ça ?
- Bon, je pensais t'avoir convaincu. - Elvis, regarde-moi.
Ça résoudra rien.
Mais ça, oui.
Belle entrée.
Tu choisis ton camp ?
Je sais que c'est un gros connard, des fois.
- Je suis juste là. - Mais tu peux pas le tuer.
Le TCB, c'est ma seule famille.
Triste, mais vrai. Tu as vu sa mère ?
Écoute, j'ai supporté tes conneries d'agent secret
parce que je voulais aider.
Changer les choses, rendre le monde un peu meilleur.
Joli discours. Tu te sens mieux ?
Tu t'es servi de moi pour créer une arme rock 'n' roll de terrorisme.
Donc non, je me sens pas mieux.
Mais ça, ça m'aidera.
Je démissionne.
Dégagez de chez moi, maintenant.
Sous-titres : Jeanne de Rougemont