- Jag bad inte om namnförslag, Howard. - Jag älskar ändå "Rhinostradamus".
- Jag behöver bara veta vad den äter. - Det är lätt.
- Mest ekorrar och småbarn. - Vad i...
Vet du vad som hände med den senaste som avbröt mig på telefon?
- Nej. - Precis. Och det får ingen heller veta.
Flismaskiner är bra på det viset.
Vi två måste prata. Med andra ord kan du gå.
Gäller det när du tog syra och förstörde ditt eget hem? En klassiker!
En snabb fråga. Körde du en sportbil genom grinden?
En sportbil?
Det var en De Tomaso Pantera.
Italienska för "tidig medelålderskris".
Kom förbi och spana in den nån gång.
Fast först måste du förbi alla tusentals fans
som jämt hänger utanför Graceland.
Jag döpte nästan mitt hus en gång, men sen mindes jag
att jag inte är nåt jävla barn.
Aj!
- Det var kul. Nu kan du gå. - Jag hämtade Leary åt dig.
Toppen! Vill du ha en "tack"-kram eller nåt?
- Doyle! Kom och krama Elvis! - Va? Allvar?
Håll käften, Doyle.
- Nåt Leary sa fick mig att tänka. - Jaså?
Projekt Tupelo.
"Smutsig macka". Om vi leker en ny lek där man kastar ur sig slumpmässiga ord.
Projekt Tupelo.
- Bekant? - Det kan jag inte säga.
Det betyder inget.
Det är ett idiom. Ett till: "Låt inte dörren slå dig när du går."
Hör på. Jag tror att det finns en massa skit du inte säger.
Bara så du vet.
- Stanna lite. - Vad är det?
Du är bra på diskret stalkning.
Påstådd stalkning, enligt min advokat.
Håll ett öga på Elvis. Meddela om han hittar på nåt.
Ska bli.
Ja... Inte en chans, lille vän.
Jag kommer att dö ensam.
Inser du det först nu?
Sjysta grejor, Howard.
Åt helvete med sjyst. Den här skönheten är toppmodern.
En hel databas som ryms i ett rum.
Får jag testa?
Förlåt. Walt och jag har fullt upp.
- Walt? - Hoppsan! Så ohyfsat av mig.
Säg hej till Walt Disney.
- En del av honom i alla fall. - Vad fan?
Han är min bästis/ affärspartner/mordoffer.
- Walt Disney blev inte mördad. - Säger du.
Men visste du att Walts sista ord var namnet "Kurt Russell"?
Är inte det misstänkt?
Om jag säger ja, får jag då låna datorn en sekund?
- Jag tror inte att jag får tillåta det. - Walt säger att det går bra.
- Vänta nu! Hör du honom? - Varför inte?
Det verkar faktiskt helt rimligt för mig.
Varsågod.
Vad nämnde han mer?
Mördarrobotarna jag gjorde åt honom i form av amerikanska presidenter?
Han ville visst ha nåt mer slätstruket.
TCB VÄLKOMMEN HOWARD - PROJEKT TUPELO
UNDERNIVÅ 7
Vad fan är Undernivå 7?
Inte vad, var. Nu...
Det är ett ultra-sekretessbelagt område.
- Håll jävligt tyst om det. - Var är det?
Ingen aning! Bara kommendörkaptenen vet.
Vänta! Sa Walt nåt om hur han blev mördad?
Bara att han inte blev mördad.
Typiskt Walt! Villospårens mästare.
Jag antar att det hänger på mig nu. Visst, Kurt?
SCATTER_KAM1
Scatter-kameran rullar.
Vi har en på framsidan, en på sidan och...
Det skulle vara baksidan.
Då måste jag säga att det tyvärr funkar.
Scatter, hör du mig?
Det här är rena barnleken. Bara att skugga, kompis.
SLUT
Kom igen.
Kom igen!
SVULLEN ÅTRÅ
Kom igen.
Jag som trodde att han hade fullt upp.
Kom igen nu.
Kom igen.
Nu har vi honom.
Bertie, hur mår min favoritperson i hela världen i dag?
Smörar jag? Lägg av, det är struntprat.
Men ja, jag behöver en rätt stor tjänst.
Är det ett glory-hole?
Så inte bara på roliga flygplatser längre.
- Vad gör du här? - Lugn.
Stalkar du mig?
Inte om jag inte gillar dig.
För att citera min advokat. Som nog inte är jättebra.
Du svarade inte på frågan.
Det var inte min idé. Kommendörkaptenen bad mig.
Just precis det här. Det är skälet till att jag slutat lita på er.
Har du också slutat vara överdramatisk?
Jag skvallrar inte. Så vad sägs om att besöka Undernivå 7?
Det här rör inte dig.
Kom igen, jag har velat se Undernivå 7 i många år.
Plus att jag kan få reda på om kommendörkaptenen är min pappa.
- Va? - Jag har aldrig träffat min pappa.
Och han var jätteskum när jag försökte förföra honom.
Räkna själv.
Var bara inte i vägen.
Enligt mina erfarenheter är det dumt att se rakt in i ett glory-hole.
Herregud, det är ådrat här inne.
Ett specialanpassat hål, va?
Din funkar kanske ändå. Testa.
- Det var kanske all syra? - Det är troligare att vi är körda.
Ger du upp? Bara så där? Du skulle bli en usel stalker.
Om det inte finns en exakt kopia av snubbens fjong här nånstans.
- Faktiskt... - Va?
En gång hade kommendörkaptenen en trekant med Marlon Brando.
- Varför skulle jag vilja veta det? - Vet du vem Penelope Penis Caster är?
Nu tar vi det igen.
Den här kvinnan gör gipsavgjutningar av kändisars privata delar?
Bland annat. Hon är en Cynthia Plaster Caster-wannabe.
Vänta. Finns det mer än en sån här person?
Om "person" betyder konstnär, så ja.
- Tveksamt om det är konst. - Det krävs skicklighet.
Det tar många år att lära sig.
Man drar inte perfekt skulpterade kukar ur tomma luften
som nån kalastrollkarl.
Vad har du varit på för rubbade kalas?
Elvis Presley, sanna mina ord.
Vad för dig till min ateljé?
Jag tänkte att det var dags
att slå in min erigerade penis i gips inför en komplett främling.
Då har du sannerligen kommit rätt.
Så hur är läget i papier-maché-kukbranschen?
Bra, tack. Om man bortser från den förminskande beskrivningen.
Jag har väntat länge på det här.
Du kommer att få vänta lite till, raring, för min kompis är först ut.
Va?
Vet du såna som provsmakar för att se om maten är förgiftad?
Det här är samma sak, för erektioner.
Lugn, jag fixar det här.
Jag vet hur en mans penis ser ut bara genom att se på honom.
Det är en grej. Tro mig.
Där har vi den.
Det är definitivt den.
Japp, det kan vara den också.
Aj! Jäklar!
- Slappna bara av. - Hur går det för er?
Det är lite varmt först, men...
Sen är det som en varm marshmallow
som försöker svälja en hel från ljumsken och upp.
Det är ingen dålig bild du målar upp, men vi måste dra.
- Vänta. Tänk om han är där nere. - Det fixar Bertie.
Helt ärligt, din inbjudan förvånade mig.
Inte bara dig.
- Förlåt, vad sa du? - Inget.
Med tanke på hur vår förra dejt slutade.
Menar du dejten när du mördade ett gäng djurrättsaktivister?
Ja, precis den.
Vet du vad? Man ska inte älta gamla hemskheter.
Det är mitt motto. Ordagrant.
Går det bra om jag tar på mig nåt lite mer bekvämt?
Absolut.
Jisses!
Du store gud! Vad fan gör du?
Jag läser visst rummet fel. Fan.
- Oj. - Vad är det här för ställe?
Ja, och varför får han allt det här när jag inte ens har en egen p-ruta?
- Är det... - En Beechcraft Bonanza.
Precis som den Buddy Holly dog i.
Inte bara precis som.
"Projekt Cricket"?
Är det
James Deans bil?
- Cadillacen Hank Williams dog i. - De var säkert TCB-agenter.
Snarare agenter dödade av TBC.
Vad fan är det för badkar?
Herrejävlar. Är det karet Jim Morrison dog i?
Det ser så ut.
- För helvete! - Vadå?
Kunde jag ha hängt med Jim Morrison hela den här tiden?
Jag tar inte illa upp, om du undrade.
Är det bara jag, eller är det skitläbbigt här?
Ja.
Och vet du vem som skulle älska stället?
Bekväm?
Vad fan är det här?
Är du helt galen?
Spela inte dum, Kurt Russell. Så bra är du inte som skådis.
Du är alltså galen.
Vi vet båda två att du dödade Walt Disney.
- Nu ska du bara erkänna! - Det kan jag inte.
Men bara för att jag inte uppfann lungcancer.
Nej!
Vad är det här?
Det liknar presidentgalleriet på Världsutställningen.
- Popcorn? Det står en maskin i hörnet. - Nej. Och rör inget.
- Vi vet inte om de är larmade. - Vem larmar popcorn?
Vad gör den knappen?
- Fokusera. Vi söker efter svar. - Vill du vara mer specifik?
Projekt Tupelo. Är det bekant?
Nej, men om jag var du skulle jag kolla presenningen där borta.
KOMMER SNART PROJEKT TUPELO
- Vill du verkligen göra det? - Vadå?
Ibland är det bättre att inte veta.
Som när man ovetande smittar ett helt lacrosselag med herpes.
Helt hypotetiskt.
Vet du vad du behöver?
En skvätt vermouth.
Du behöver mer Jesus i ditt liv.
Jag måste tyvärr hoppa Jesus.
- Jag är snarare en autoteistisk nihilist. - En auto-vadå?
Om det finns en Gud, är det nog jag, och ändå bryr jag mig inte.
Förstår du? Det är precis därför du måste öppna hjärtat för Herren.
Varför?
För då skulle du kanske inte klä av dig naken mitt i vardagsrummet
som nån halvkass inkräktarporrstjärna.
Var i Bibeln står det att Jesus inte gjorde så?
Min första gitarr.
Och min gamla militäruniform.
Där är jag backstage på min första konsert på Overton Park Shell.
Det här är hela mitt liv.
- Vad gör det här? - Ja, så knivigt.
Jag går och tar mer.
Igen!
Mår du bra?
Va?
Du mumlade, som om du var i trans eller nåt.
Herrejävlar, jag minns.
Inte allt förstås, men...
Den här akten kan säkert fylla i luckorna.
Ni pillar på kommendörkaptenens grejor. Motåtgärder aktiverade.
Vad sägs om att inte ta reda på vad de är?
Jävla Howard.
Lyssna på mig! Jag dödade för fan inte Walt Disney!
Jag kände honom knappt.
Han var på inspelningen av Follow Me, Boys en dag.
Han var supertrevlig. Alla ungar fick cigaretter.
Vet du vad? Det känns som att vi går runt i cirklar.
Det viktigaste är att vi försökte.
- Får jag gå nu? - Eller...
Kanske borde vi fokusera på hur du kan återgälda Walt för ditt svek.
Kanske, och nu spånar jag bara, med hela dina kropp.
Minus huvudet.
- Vad fan pratar du om? - En huvudtransplantation, pucko!
En huvudtransplantation? Vad fan?
Tänk dig själv.
Walts vackra huvud på din nätt och jämnt okej kropp.
Jisses!
Vad är det?
UND.NIVÅ 7
Fan! Jag måste till kontoret.
- Kom igen. Kan du inte stanna lite längre? - Det önskar jag, men nej.
Men du får inte gå.
- Vad fan pågår här? - Va? Inget, jag svär.
Jag går nu.
Förlåt, men det kan jag inte tillåta.
Helvete.
Jävlar.
- Tänker du samma som jag? - Tveksamt. Jag kan inte släppa popcornen.
Fan! Vad gör vi?
Hur stor är chansen att den är tankad?
- Hur går det? - Toppen. Jag har det underbart.
Den går jag inte på igen.
Bra, de är oövervinnerliga och irriterande.
Nej, vänta!
Vi måste tillbaka.
- Nej, vi måste hitta en väg ut. - Jag behöver den akten!
Mer än du behöver leva?
TRUMANS STORA RÖDA KNAPP
Nära ögat, inte sant? Så, vart ska vi?
Ska vi dricka nåt, skaka av oss det? Det här är ingen betryggande tystnad.
Har nån av er sett en ung man med en prickad linje runt halsen?
Jag ska hem.
Och våga fan inte följa efter.
Visst. Trevligt tonfall, för övrigt.
Vi träffade dina robotkompisar.
George!
- Japp, han ser död ut. - Det var inte mitt fel. Jag svär.
Jag försökte hålla kvar honom som Elvis bad mig.
- Tänk positivt, du klarade det. - Kan du hålla käften?
- Lugn. Det ordnar sig. - Hur?
För det här min vän, är skälet till att Gud uppfann anonyma gravar.
- En motorsåg? - Så klart!
Om man skär honom i bitar, räcker ett mindre hål.
Det gjorde vi jämt hemma på bondgården... Oftast med kor.
Helvete! Vad håller ni på med?
Sätt dig.
Sätt dig själv! Dina vänner skulle precis...
Sköt du precis ett varningsskott mot mig?
Nix.
Helvete!
Det där var ett varningsskott. Sätt dig nu.
Vad fan vill du?
Jag såg min lilla hyllningsvägg nere på Undernivå 7.
Undernivå 7? Vad är det?
För helvete!
Ja, för fan. Det är så här man får saker gjorda.
- Bra jobbat. - Projekt Tupelo.
Jag har sagt att jag inte vet.
Vänta. Jaså, det Projekt Tupelo.
- Börja prata. - Okej.
Jag har varit ett stort Elvis-fan länge.
- Det hör jag ofta. - Inte av musiken, förlåt. Utan din makt.
Hur du kontrollerade publiken, dina otaliga fans, det var hypnotiskt.
Om du har smörat klart, kan du komma till poängen.
Du var det kulturella fenomenet.
Du började en revolution, min pojk, och det skrämde folk.
Hoover och FBI sket på sig.
- Va? - Ja.
Men det de såg som ett hot, såg jag som en möjlighet.
- Till vad? - Det här älskar du.
Det betvivlar jag.
- Chansen att göra ett vapen av rocken. - Förlåt?
Tänk dig själv.
Ett vapen som kunde kopiera din kontroll över människor,
men då behövde vi dig först.
- Så jag fick dig inkallad. - Var det ditt verk?
Hur länge har du jävlats med mitt liv?
Vi måste studera dig, hitta din drivkraft. Där kom Leary in i bilden.
- Fan också. - Precis.
Han pumpade i dig en massa psykedelisk skit,
som jag inte ens vill förstå.
Varför minns jag inget av det?
Det beror troligen på den undersökande hjärnkirurgin.
Eller de sinnesraderande ämnena Leary injicerade i ögat. Svårt att veta.
Vad fan? Har ni varit inne i mitt huvud?
Det var nödvändigt. Det är vetenskap. Jag hittar inte på reglerna.
Men den goda nyheten är att vi fick ihop en prototyp.
Så vi testade min idé, genom att samla ditt väsen, ditt dna, i en apparat.
Om Elvis kan försätta publiken i ett sexgalet delirium,
vad kunde det mer göra?
Kunde det få en att slå? Att sparka?
Kunde det få en att döda?
- Och det funkade, men... - Men vadå?
Vi hade ingen kontroll.
Folk blir till djur, till mordiska galningar.
- Och inte på nåt bra vis. - Din jävel.
Så vi fick lägga ner alltihop. Men du har det väl bättre nu?
Vad säger du? Glömt?
Jag var glad att jag sabbade din sjuka Undersektion 7,
men vet du vad som gör mig ännu gladare?
Att jag sköt dig två gånger.
Snälla, de riktiga grejorna finns på Undernivå 8.
Sjuan var för att vilseleda om nån skulle sno en kopia av min penis.
Jag utförde hemska experiment på din hjärna,
du sköt mig ett par gånger. Saker händer.
Allt det kvittar, för nu är du med i TCB.
Jag har följt dig i åratal,
och när din comeback-special blev en världssuccé var tiden inne.
Tiden var inne för Elvis Presley att bli agent King.
Min största triumf!
Vill du kasta bort allt det?
- Jag trodde att jag sålde in det bättre. - Elvis. Se på mig.
Det löser ingenting.
Men det gör nog det här.
Oj! Tung entré.
- Tar du hans parti? - Jag vet att han kan vara en idiot ibland.
Jag står här.
Men du får inte döda honom. TCB är min enda familj.
Sorgligt, men sant. Du väl träffade mamman?
Jag stod ut med din hemlig agent-skit i tron att jag kunde göra nåt bra.
Kanske göra skillnad. Kanske göra morgondagen bättre.
Jippi. Fint tal. Känns det bättre nu?
Du utnyttjade mig för att skapa ett rock'n'roll-terrorvapen.
Så nej, det känns inte precis bättre.
Men det här kan hjälpa.
Jag slutar.
Försvinn nu från mitt hus.
Undertexter: Jessika Johansson