- Gabriel! - Far!
Hade du inte en tv-sänd predikan i kväll?
Jo då.
Den handlade om Jesus och hans duell med djävulen i öknen,
som Jesus vann!
Tack vare karate.
Vänta, på allvar?
Men föga anade jag att jag skulle komma hem
och upptäcka att Satans egen musik spelades i mitt hem!
Det... Jag lovar att aldrig göra om det.
Det kan jag garantera.
Jag förvisar den här djävulens vinyl till lågorna...
Jiss... Skit också!
Far!
Förbannade polyester!
Far!
Elvis!
Du brände/dränkte min far!
Ser du nu? Vad var det jag sa?
Det här är ganska trevligt.
Jag lovade dig mer tid för oss, och den börjar nu.
Det har jag nog hört förr.
Åh, du klentrogna.
- Jag vill ogärna avbryta... - Men du plågar dig genom det?
- Jag ville bara hälsa. - Då är du klar. Bra jobbat.
Gabriel Wolf, för övrigt.
VD för Wolf World Communications. Jag ser fram emot konserten.
Den första som sänds via satellit över hela världen.
Svårt att inte se fram emot den.
Vi budade om sändningsrättigheterna, men NBC slog oss. Man kan inte vinna jämt.
Utifrån mina personliga livserfarenheter, kan man faktiskt det.
Ursäktar du?
Så klart. Lycka till i morgon.
- Du kan inte gissa vem jag precis mötte. - Sant, eftersom jag inte tänker försöka.
Ingen mindre än Jack Lord från Hawaii Five-O.
Som visst inte gillar att bli kramad på herrtoan.
Han är här och filmar. Du vet att jag är ett fan.
Det vet nog Jack också nu.
Och på tal om fans, så börjar dina ansamlas där borta.
- Går det bra om jag hälsar? - Jag är van vid det.
Strax tillbaka.
Ja.
Ja, damen.
ELVIS SOM PRESIDENT
Tack så väldigt mycket.
Vad gör du här?
Jag trodde att jag köade för Don Hos autograf, så...
Snacka om besviken.
Kom hit.
Tänkte du övertala mig att återvända, så glöm det.
- Någons arrogans lever och frodas. Bra. - Jag menar det.
Världen kretsar inte kring dig.
Ska vi slå vad?
- Hejsan, mrs P. Har du och Elvis det bra? - Gör mig en tjänst, Bertie.
Om han nånsin blir klar, hälsa att jag flög hem till Memphis.
Jag skiter i vilket. Tro vad du vill.
- Ni måste hålla er borta från mig. - Klart.
- En snabb fråga bara... - Nej, jag vet fan inte var Don Ho bor.
Och på tal om stora saker i litet format...
Strax har vi Hervé Villechaize, den nya Bond-filmens stjärna,
på besök i vår studio för en exklusiv intervju.
Jag röker inomhus.
Vad fan är det där?
Första gången jag ser honom sen jag bad honom hämta chips
i lobbyn för två dar sen.
Han glömde nog chipsen.
- Lever han ens? - Ingen aning.
- Har du sett Priscilla, förresten? - Ja, på tal om det...
Åh, nej. Tänk inte ens tanken.
ALOHA FRÅN HAWAII ELVIS
- Vadå? - Jag känner allt igen din biljaktsmin.
Du har lämnat hemlig agent-struntet bakom dig. Om du minns?
Och Priscilla?
- Hon flög tillbaka till Memphis. - Jaså?
Nåt dök upp. Du borde ringa senare.
Men nu måste du göra dig klar.
Bobby Ray är strax tillbaka och hämtar dig.
- Tillbaka från? - Han hämtar ungen.
- Vilken unge? - Ungen.
Vackert väder, nercabbat, vinden i håret. Visst är det toppen?
Jag anade att du skulle gilla det. Det var det minsta jag kunde göra, efter...
Vänta, filmar vi redan?
Vänta, är det min öl där bak?
Jag ska säga dig en sak.
Du, min vän, är en inspirationskälla.
Levande bevis för att det, trots krossad luftstrupe,
lungkollaps, utan mjälte och med en halv njure,
alltid finns en guldkant.
Jag vet inte vad det är, men du får i alla fall träffa Elvis.
Ett par sekunder i alla fall. Jag lovar inget. Öl?
Efter soundchecken kommer du hit igen.
- Och jag menar raka vägen hit. - Jag anar lite undermening här.
Jag såg dig prata med den där kvinnan i går.
Bimbon i den fjuttiga bikinin.
Det här låter kanske illa, men du behöver vara mer specifik.
Jag räknar med er. Med er alla.
CeCe, Jack Lord från Hawaii Five-O.
Ingen kan ön bättre än du.
Karaktärsskådespelare Hervé Villechaize.
Nu ska din härligt kompakta kropp sättas i arbete.
Få det här gjort nu. Annars kan miljoner personer dö.
Ingen press, med andra ord. Toppen. Tack för det.
- Nåt annat kul? - En sak till.
Skurkarna vi har jagat? Vi har äntligen ett namn.
När vi tog skitstöveln med ritningen där borta sa han ett ord.
Malus.
Han hade den här på sig.
Är det killens jävla finger?
Det är ingen annans jävla finger!
Det vore riktigt stört.
- Hejsan, sötnöten. - Nej, fortfarande inte. Vad gör du här?
Va? Får en tjej inte ha lite kul på Hawaii?
Med det självupptagna svinet? Nej, det får hon inte.
Är han inte härlig?
Vi har återuppväckt en gammal låga.
Vi sprang på varann i Vietnam, och han har tagit mig med storm sen dess.
- Vänta. - Det är nästan som en saga.
Jag menar, om sagor innehöll
mycket mer vodka tonic och oralsex.
Herregud.
- Mår du bra? - Käften. Vad menar du med återuppväckt?
Vi hade en flirt för många år sen, innan du var född.
Säger du att Robert Goulet är min pappa, skjuter jag er båda två.
- Om och om igen. - Lugn. Det finns inte en chans.
Tror jag inte.
Fan!
Fan. Jag måste dra.
Alltså, Jack Lord är i princip öns borgmästare.
Han bor här också. Jag kan visa var. Fast bara från bilen.
Advokatens varningsbrev gjorde det väldigt klart.
Hallå, CeCe med E!
Nej!
Helvete!
Nej, Hervé! Bilen!
Ord. Nu.
Vad fan? Båda två?
Jag vill nog prova era aloha-tacos.
- Och ta en Cadillac till dig själv. - Ja, sir.
Önskas nåt mer, mr Presley?
Kanske nåt tillbehör i form av ett enormt rövhål.
Vänta, glöm det. Jag har visst ett precis här.
Dra åt helvete.
- Säger man så till en gammal vän? - Nej, men det är du inte. Dra åt helvete.
Jag kollar läget. Ville veta hur du mår.
Jag ska spela mitt livs största konsert inför hela jävla planeten.
Så jag klarar mig bra utan dig.
Jag ser det. Men jag behöver en tjänst.
Dra åt helvete.
Du sa det, ja.
Men om jag sa att det är problem med konserten?
- Förklara. - Okej.
Minns du det akustiska vapnet vi jagade?
Vi har spårat partiklarna det avger...
- Förklara fortare. - Till yttre rymden.
- Vad snackar du om? - Se, vem som blev intresserad.
Okej. Ja.
På satelliten som ska sända din konsert till de miljontals Elvisfans...
Prova med miljarder.
En lite hög siffra.
Din show, din musik kommer att infektera folk över hela jorden
och göra dem till blodtörstiga galningar. Ett globalt blodbad väntar.
Vad fan sitter du då här för? Fixa det!
- Jag behöver dig till det. - Du har folk.
"Har folk"? Gissa vad.
Två färre eftersom din idiotvän körde över dem på parkeringen.
- Jävla Bobby Ray. - Jag har inte många kvar jag litar på.
- Vad snackar du om? - Det finns en mullvad i TCB.
- En förrädare. - Va?
Den stulna akustiska tekniken. Vapnet. Det måste vara ett insiderjobb.
Nu är den snart här. Min stora final.
Efter i kväll kommer Elvis Presley inte vara älskad.
Han blir avskydd.
Ni frågade varför ni inte fick döda honom på JK-priset. I dag ser vi skälet.
Dagen Elvis går till historien som mannen vars musik dödade miljoner.
Dagen då världen kommer att hata Elvis som jag gör,
för som det står i Bibeln:
"Och den smyckade, capeklädde mannen som sjöng ondskefullt
besegrades slutligen."
Tredje Moseboken 4:12. Tror jag.
Det duger åt mig.
Har jag förstått rätt?
Du fick mig inkallad i armén
och gjorde en hjärntvättsapparat med mitt dna, som du tappade bort.
Nu är den på en satellit som ska förstöra hela världen,
och jag ska fixa det?
Det var ganska omständligt, men ja, i stort sett.
Inser du att du ber mig att rädda världen från mig själv?
Ja. Och om det inte sker nu, så blir det nästa konsert.
Jäklar, alltså. Vet du vad?
Jag klarade mig mycket bättre innan jag träffade dig.
Kom igen, du jobbade som nattvakt i lågprisbutiker.
Det var patetiskt. Jag gjorde dig global.
Nej, du drog mig ner i ett kaninhål fullt av din skit.
Och sen sköt du mig två gånger och sa upp dig.
Efter allt jag gjort för dig. Hur tror du det kändes?
- Du glömmer det. - Jag blev känslomässigt våldtagen.
- Var får du allt från? - Manusförfattarna, jag vet inte.
Poängen är, hjälper du mig eller inte? Vi har ont om tid.
Okej, jag gör det.
Men inte för att du bad mig.
Snarare för att de här kräken inte ska få sabba min show.
Och "Elvis räddar världen" låter bra.
Då har du inte hört det bästa än.
Gillar du att vara så här förutsägbar?
- Ursäkta? - Jag visste att jetpacken skulle funka.
Vad gör han här? Och var fan är mina chips?
Förlåt, jag lånade din lilla vän. Han behövs.
- Till vad? - Det där.
Kapseln konstruerades åt Hervé.
Han skulle upp till satelliten och desarmera de akustiska vapnen.
Men Hervé förblöder på en parkering, och vi får nöja oss med det näst bästa.
Minns du skithögarna på Nasa,
som kastade ut dig av förvisso förståeliga skäl?
Nu har du chansen att visa att de hade fel. Ta den.
Ja.
Det här slutar aldrig illa.
Lycka till, din packade apa.
Lycka till.
Bertie, vad gör du...
- Mår Scatter bra? - Han mår bra.
Det är mätdata från raketen. En signalstation nånstans på ön
har hackat satelliten, och nu vet vi var den finns.
Vad fan väntar vi på?
Elvis har haft din elpistol sen Vegas. Han älskar den.
- Jag börjar också gilla den. - Vänta!
Vänta. Okej.
För det första är jag ganska tänd nu. Så du vet. För det andr...
- Käften! - Ska bli.
Var fan är min Elvis?
Han gör det han är född till.
Jag låter dig inte sabba den pojkens liv en gång till.
Sabba hans liv?
Han försöker bokstavligen rädda världen, men du vill att han gör en soundcheck?
Inte en skråma på honom, annars...
Annars vadå, mer precist?
Okej, om du inte lägger bort den, kommer en av två saker hända här.
Undrar vad den andra var.
Jag antar att vi siktar på det komiskt stora M:et.
POTATISCHIPS
Var är skurkarna?
Du kunde inte låta bli att fråga, va?
Fan!
Det var kul så länge det varade.
Jag vet inte vad som var bäst. Fullträffarna eller min entré.
- Tack för det. - Inget att prata om.
Vad? Att du räddade mig?
Jag låter gärna bli.
- Nu, min vän, ska du till din konsert. - Inte förrän vi har förstört antennen.
Fixa du med showen. Jag ordnar det här, lita på mig.
Vet du vad? Jag gör inte det.
Vad gör du?
Du glömde kolla greppet på din raketkastare.
Jäklar också. De sätter sina fåniga M på allt.
Som om de sålde andelslägenheter.
Så du är förrädaren.
Förrädare är ett så fult ord. Korrekt, men fult.
Din uppblåsta skitstövel!
Rättelse!
Tony-vinnande uppblåst skitstövel!
Det är stor skillnad.
Okej, det sög.
Kom igen, var inte sån.
Det roliga har bara börjat.
För mig, alltså.
Minns du experimenten kommendörkapten utförde på dig i armén?
Jag var där.
På den tiden var jag hans högra hand.
Jag såg dig förvandlas till ett djur. Du borde ha dött.
- Ursäkta besvikelsen. - Sen kom du tillbaka.
Du valsade in på TCB som om du ägde stället,
med ditt skulpterade hår och din skarpa käklinje,
och din putiga, men likväl inbjudande mun.
Jag tror att du tappar tråden.
Som om du inte redan hade allt.
Talangen, de oräkneliga fansen, den fantastiska musiken.
Räckte det inte?
Måste du ta TCB från mig också?
Så du gillar min musik.
Var det allt du fick ut av det?
Hörru! Borde inte du ligga med min mamma?
- Är du okej? - Ja.
- Vad handlade det där om? - Satans Goulet.
Intressant val av sista ord, men du nämnde mig åtminstone.
Har jag missat nåt möte? Vad fan gjorde du så där för?
Tro det om du vill, han kan vara min pappa.
Vem fan bryr sig?
Vad fan?
VARNING SYRE LÅGT 6 %
Gör det din fina pappa nåt om jag lånar den här?
Knip igen.
Nej!
Vid Jesus och hans sju dvärgapostlar, svär jag att det här inte är över.
Jävla Goulet.
- Menar du det? Är han mullvaden? - Absolut.
Jag har sagt till folk i åratal att snubben är en skithög.
Hur som helst, bra jobbat.
Vi måste möta Scatter när han landar igen.
Landar igen? Vad menar du...
Nej, det var enkel biljett. Han är fast.
Vad fan snackar du om?
Det skulle Hervé också ha sagt. Så han visste inte heller.
- Vart ska du? - Flygplatsen, för tusan.
Jag älskar hans arga energi.
Nu reder vi ut det här. Var du så svartsjuk
över den fejkade månlandningen att du lade miljontals dollar
på att konvertera det här till ett halvdant rymdplan?
När du uttrycker det så, låter det ganska patetiskt.
Tog du med dina Grammys?
Är det där chips?
Den lilla jäveln.
Vänta.
Vad fan?
VARNING SYRE 0 %
Det där är bara fel.
Jag hämtar honom.
Råkade du bara ha Neil Armstrongs rymddräkt här?
- På sätt och vis. Ja. - Vänta.
Tänkte ni två idioter flyga med det här skitplanet till månen?
- Kom igen, för tusan. - Du ska nog blåsa i munnen eller nåt.
Uppenbara könssjukdomar till trots.
Varför är den så där nu?
Herregud, kan vi åka hem?
Just det, på tal om det.
Tyvärr inte.
- Vad pratar du om? - Ett litet problem med värmeskölden.
- Vad är problemet? - Den är inte installerad än.
Vi brinner upp vid återinträdet.
När jag hör det högt, är det större än ett litet problem.
Jisses!
Vänta, vad? Är du helt från vettet?
Vänta, E.
Låt bli. Du kan inte spela mänsklig värmesköld.
Du bränns levande!
Är du säker på det här, bossen?
Jag har en show som väntar. Man sviker inte ett fullt hus.
Se på mig! Gör det inte!
Se.
Jag måste försöka.
Spänn fast er nu.
Vet ni vad? Jag kom på att jag inte hört av mig till Priscilla.
Det är nog inget bra tecken.
Var bara försiktig.
Men ur förhållandesynpunkt är det inget bra tecken alls.
Howard, hör på. Du måste kanske återuppta din kloningsforskning.
Skulle jag ha slutat?
Ja, vi kommer troligen att behöva en ny Elvis.
Undertexter: Jessika Johansson