Em ?
Allongeons-la.
Que lui arrive-t-il ?
Charlotte ?
Anne, trouve papa !
Ce n'est qu'un mauvais rhume.
Il va arriver.
Qu'as-tu, mon amour ?
Rien du tout.
Il y a quelque chose.
Comment l'as-tu écrit ?
Comment as-tu écrit Les Hauts de Hurlevent ?
Avec ma plume et du papier.
Il y a autre chose.
Une chose que tu me caches.
Est-ce inconcevable que ta soeur puisse écrire un texte de valeur ?
C'est un livre ignoble.
Il est vil, ignoble
et peuplé de personnages qui ne pensent qu'à eux-mêmes !
Tant mieux.
Il y a quelque chose.
Capitaine Sneaky ?
Capitaine ?
Les troupes attendent vos ordres, madame.
Merci, capitaine.
Capitaine ?
Oui, madame ?
J'ai réfléchi à vos paroles.
Qu'en avez-vous conclu, madame ?
Vous êtes...
inestimable pour ce royaume, capitaine.
Merci, madame.
La vérité, c'est que...
vous m'êtes plus précieux que quiconque.
Et...
Elle est là.
Je prends congé, capitaine.
Charlotte !
Tu es rentrée !
Père !
Bienvenue à la maison, ma fille.
Cher Branwell !
Tu nous as manqué, mon enfant.
Vous m'avez tous énormément manqué.
Des félicitations s'imposent.
Oui, ils veulent me garder comme institutrice.
Formidable !
C'est merveilleux !
Le contraire m'eût étonné. Je suis fier de toi.
- J'aimerais tant y aller. - Emily d'abord.
- Où est-elle ? - Encore à rêvasser.
La voilà !
Ma petite sauvageonne.
Charlotte va enseigner au pensionnat après son diplôme.
Où étais-tu, Emily Jane ?
Je travaillais mon français.
Aide ta tante. Ta soeur est affamée.
Est-ce toi là-dessous ?
C'est moi.
Tu as changé.
Je suis la même.
Viens là.
Ils ont volé sur le dragon et trouvé le capitaine Sneaky.
Le capitaine Sneaky ?
C'est pour nous amuser.
J'écris d'autres choses.
Nous écrivons, Anne et moi, des choses plus sérieuses.
Toi, qu'as-tu écrit ?
Je n'ai pas eu le temps.
Tu dois écrire.
Tu te réjouis de venir au pensionnat ?
Tout le monde veut te rencontrer.
C'est agréable d'avoir des amies ?
Evidemment.
Tu as travaillé ton français ?
Quoi ?
Tu as dit "son postérieur" !
Quoi ?
Je voulais dire la fin.
Le dénouement.
J'avais compris.
Le capitaine Sneaky doit retourner au combat.
Non, Esmeralda l'attend.
Il doit braver le désert jusqu'à la forêt.
Ne parle pas ainsi !
Comment ça ?
Au pensionnat.
Promets-moi, Emily Jane.
- Ce n'est qu'une histoire. - Tu te ferais remarquer.
C'est bizarre.
... de la colère de l'Agneau,
car le grand jour de sa colère
est arrivé.
Et qui peut lui échapper ?
Amen.
Mes chers frères, je dois vous présenter aujourd'hui
notre nouveau vicaire, M. William Weightman,
qui me secondera
dans le combat sans relâche contre le péché.
J'invite M. Weightman, éminent diplômé d'Oxford,
à dire quelques mots.
Merci, révérend Brontë, pour vos aimables paroles.
Mes frères, il a plu
tout le long de mon voyage jusqu'ici.
Il a plu, encore et encore.
J'ai pensé :
"Où diable ai-je échoué ?"
Sous la pluie,
j'ai réfléchi à ce que je pourrais dire
à ma nouvelle et quelque peu humide
congrégation.
L'idée m'est venue
de parler de la pluie,
car j'aime la pluie en règle générale.
J'aime m'y promener,
sentir son contact,
son odeur.
En particulier les nuits où je veille
et que je l'écoute tomber.
C'est un bruit merveilleux.
Souvent,
lorsque j'écoute la pluie au coeur de la nuit,
il m'arrive d'être en proie à de noires pensées.
Mais si je m'imagine
que tous les gens de Haworth,
à ce moment précis,
sont dans leur lit
et qu'eux aussi écoutent la pluie,
eux aussi se sentent seuls,
tristes, effrayés,
alors je ne me sens plus seul.
Dieu est dans la pluie.
Dieu est en nous.
Comment pourrions-nous être seuls,
unis par le bruit de la pluie ?
Prions.
Nous n'avons plus rien à servir.
- Tu les as entendus ? - M. Weightman a été...
Quels raseurs ! Surtout le révérend Miller.
La vie tient dans une tasse de thé.
- Et le sermon de Weightman ? - C'était bien trouvé.
Il s'exprime avec tant de poésie et de vérité !
C'est facile de parler. Qu'en est-il de ses actes ?
Quels actes ?
Une assiette vide.
Je ne crois pas
que nous ayons été présentés. M. William Weightman.
L'une de vous parle-t-elle anglais ?
Moi.
Enfin...
Voici Emily, Anne et Charlotte.
Je suis Charlotte.
Dieu vous bénisse.
Votre sermon était très...
Etait-ce excessif ?
J'avais prévu d'être plus éloquent, mais une fois en chaire...
La nature est toujours source d'inspiration.
C'était magnifique.
Merci.
Cela dit,
Job est une lecture poignante.
J'ai hésité.
La pluie était un bon choix.
Merci.
Je m'interroge cependant.
Comment Dieu se faufile-t-il à travers toute cette pluie ?
Ne va-t-il pas se mouiller ?
Allons donc ! Les lettres ?
La poésie, la peinture, la musique.
L'art est le poumon de la société
et non sa perte, révérend Miller.
Les voici.
Je rentre au logis et trouve mon pauvre père
envahi par le clergé du Yorkshire,
sans la moindre théière en vue ?
Et mes soeurs accaparent le nouveau vicaire dans la cuisine.
Branwell Brontë, enchanté.
William Weightman.
Votre frère est accepté à l'Académie royale des Beaux-Arts.
Félicitations.
Merci.
Elle souhaite inviter une amie au printemps.
Une amie ? Ici ?
Du pensionnat.
Branwell à l'Académie des Beaux-Arts, tu te rends compte ?
Papa n'approuvera pas cette visite.
Tu le connais.
Et toi, tu vas devenir une merveilleuse institutrice.
Oui.
Anne, Emily, venez vous coucher !
Nous venons !
Capitaine Sneaky, ce soir ?
Nous devrions peut-être mettre nos histoires de côté.
Pardon ?
Charlotte dit que ce sont des enfantillages.
Elle n'en saura rien.
Nous nous rejoindrons en cachette.
Nous ne sommes plus des enfants.
J'aime m'amuser avec toi
à écrire ces histoires,
mais...
Mais quoi ?
Parfois,
j'ai l'impression que tu crois vraiment...
Oui ?
Viens. Elle nous attend.
Mère te manque parfois ?
Nous avons convenu de ne pas parler d'elle.
Tu ne rêves jamais d'elle ?
Je ne rêve plus du tout.
C'est du sommeil gâché.
Et puis,
il ne faut pas s'attarder sur le passé.
Il faut regarder vers l'avenir.
Vous partez avec votre soeur
au pensionnat, Mlle Emily ?
Pardon ?
N'est-ce pas merveilleux ?
Tenez.
Merci.
Tout Haworth sait que je pars ?
Tu as une réponse de ton amie ?
Et ceci.
De la part de M. Weightman.
Une pour chacune.
Des cartes de Saint-Valentin !
En français !
Il y a des sachets de graines. Des graines de roses.
Est-il au village ?
Il est à Keighley pour l'après-midi. Mme Bateman est morte.
C'est charmant.
Regarde.
Vraiment ?
Vous le savez bien.
C'est très aimable à vous,
Mlle Brontë.
C'est la vérité.
Et je dis toujours la vérité.
Je m'isolerai jusqu'au départ de ton amie.
- Pendant trois jours ? - Je suis ainsi.
Imagine ce qu'elle va penser.
C'est grossier et bizarre.
Tu diras que je me suis absentée.
C'est insensé !
Je ne la verrai pas.
Je n'aime pas rencontrer des gens.
Comment vas-tu mener ta vie ainsi ?
Il se contrefiche de toi.
Pardon ?
Le nouveau vicaire,
Weightman.
Retire ça.
Il est fourbe.
C'est un ami très cher.
Tu verras.
Je vais prendre sa main.
M. Weightman, laissez-nous faire.
Ellen ?
Respirez.
M. Weightman, vraiment...
Je m'en occupe.
Laissez-lui la place.
Reculez-vous, Branwell.
Faut-il la pousser ?
Personne ne la pousse !
Lâchez sa main. Elle prendra appui sur mon genou.
Je vais sauter.
Bravo !
Merci.
Comme vos mains sont menues !
Merci, M. Weightman.
Ma mère se gantait en taille fillette,
paraît-il.
Venez.
Il va pleuvoir.
Seigneur !
Va-t-il pleuvoir, M. Weightman ?
Ca devrait tenir encore un peu.
Mlle Nussey ?
Ellen, avez-vous peiné à passer ce muret ?
Je suis sûr d'avoir senti une goutte.
- Moi aussi ! - Nous aussi !
Non. Ca va tenir.
Un arbre ! Allez vous abriter.
Cet arbre est tout petit.
Ca ne nous est d'aucune aide.
Compagnie, en avant.
Chargez !
Viens, Charlotte !
A l'attaque !
Pardon.
Regardez. Il aime réellement la pluie.
Son contact.
Son bruit.
Son odeur !
Dorénavant, nous l'appellerons Celia Amelia.
- Je suis idiote. - C'est faux.
Je préfère vivre dans l'erreur que pas du tout.
Tu nous fais honte !
- On parle de toi au village. - Arrête.
Ils te surnomment "la bizarre".
Ils ont raison.
Mère serait mortifiée en te voyant.
A chaque fois que je reviens, tu es pire qu'avant.
Je ne te laisserai pas me tirer vers le bas !
Je ferai quelque chose de ma vie.
S'il vous plaît.
Faites-nous plaisir, papa.
Nous vous implorons.
C'est d'accord.
Bien.
Le masque que vous avez sous les yeux,
et que vous pouvez vous faire passer si vous le souhaitez,
fut offert
à feu mon épouse bien-aimée le jour de notre mariage.
Faute de carte, nous ne sûmes pas
qui était l'auteur de ce cadeau facétieux.
Nous découvrîmes un jour
que tante Branwell l'avait acheté un soir
de beuverie.
Branwell, petit sacripant ! Ce n'est pas vrai.
Mes enfants ont longtemps joué avec,
M. Weightman.
Ils prétendaient qu'il avait le pouvoir magique
de les changer en n'importe quel personnage de Shakespeare
et de la Bible.
Bien que je me rappelle m'être dit à l'époque
que ce n'était peut-être pas très convenable au regard de Dieu.
En tant qu'homme d'Eglise, je ne peux cautionner ceci.
M. Weightman, ce n'est qu'un jeu !
Allons, mon ami. Restez.
Rien de ce que vous direz ne me convaincra. Rien.
Aimez-vous la brioche ?
Aimez-vous ça au point de vouloir que tout le monde en mange ?
Oui ! Qu'ils mangent de la brioche !
Es-tu Marie-Antoinette ?
Excellent, Mlle Brontë.
Vous allez m'être volée par la scène londonienne.
Je n'ai pas votre talent, chère Ellen.
Nous arrêtons là ?
Emily n'a pas eu son tour.
A toi. Tu es la dernière.
Je n'ai pas envie.
Si elle se force, elle ne sera pas bonne.
- Donne. - Tu sais qui...
Oui. Donne-le-moi.
Il n'y a plus qu'à attendre
que quelqu'un vienne à vous.
- Qui es-tu ? - Toujours moi, désolée.
- Dieu du ciel ! - Il est tard.
S'il vous plaît.
Tu peux faire une reine, Byron...
Elle est timide. Ne la forçons pas.
- Laissez-lui le temps. - C'est son tour.
Oui, nous l'avons tous fait.
- Elle ne veut pas. - Vous ne décidez pas.
Absolument, et...
Mes enfants.
Qui êtes-vous ?
J'ai peu de temps.
D'où venez-vous ?
Des ténèbres.
C'est parti.
Il fait froid dehors. C'est bon d'être ici avec vous.
D'où venez-vous ?
Je crains de vous effrayer en le disant.
Nous effrayer pourquoi ?
Ignorez-vous qui je suis ?
Qui êtes-vous ?
Je vivais ici il y a peu.
Je vous ai tous connus.
Emily...
A travers ce masque que porte Emily,
je vois Charlotte,
Branwell
et Anne.
Que vous êtes beaux, mes anges !
Qui êtes-vous ?
Ne le sais-tu pas ?
Mère !
Arrête, Emily.
- Faites-la cesser. - Arrêtez.
N'ayez pas peur.
Je me languissais de vous revoir, mes enfants.
- Mère ? - Que voulez-vous ?
Je m'inquiète pour vous.
Nous tâchons d'être bons.
Branwell ?
Mère ?
Il faut te tempérer
et t'affermir.
Oui, mère.
- Mère ? - Anne !
Ma douce enfant, tu n'es que bonté !
Je le ressens.
Charlotte ?
Où es-tu, petite mère ? J'ai mis tant d'espoir en toi.
J'essaie d'être bonne.
Et Emily...
Sa solitude me brise le coeur.
Elle court après l'amour de votre père.
Ils sont là.
Qui ?
Ils viennent me ramener. Mes amours...
Je dois vous mettre en garde contre le masque.
Ce n'est pas votre ami, il veut votre perte.
Chaque nuit, je tremble que mes enfants...
que quelqu'un mette le masque.
Ils étouffent !
Ils suffoquent ! Ils hurlent !
- Otez-lui ! - Laissez-moi parler !
Dieu bien-aimé, garde-moi !
Maman !
Otez-lui le masque !
Laissez-moi parler !
Revenez !
Comment osez-vous, Mlle Brontë ?
Nous vous aimons, maman !
Par pitié, revenez !
Nous vous aimons !
Qu'est-il arrivé ?
Ne bougez plus.
Au revoir, trésor.
- Merci. - Bonne chance.
Fais-nous honneur.
Mon esprit ne peut pas s'exprimer à travers un pinceau.
Mes visions sont trop vastes, elles débordent de la toile.
C'est uniquement par les mots
que je trouverai ma vocation.
Et l'argent ?
Anne partira avec Charlotte au pensionnat
demain.
Repose-toi.
Nous déciderons demain de ton avenir.
Je m'amenderai, père.
En mon absence, tu devras...
Tu dois trouver un moyen de te rendre utile
à papa et à la famille.
Je sais que cette vie t'est pénible,
mais ne sois pas un fardeau, Emily Jane.
Evite cela à tout prix.
Viens.
Pardon ?
Habille-toi. Nous sortons.
Respire cet air frais !
T'es-tu jamais sentie aussi vivante ?
"Plût au Ciel que je sois poussière
"Alors que je suis sang, os, moelle, amour, passion..."
J'ai failli perdre la vie dans une rixe.
Une rixe ?
J'étais cloué au sol, roué de coups de pied au ventre.
Je sentais la douleur jusque dans mon échine.
Et puis,
plus rien.
Seigneur !
Veux-tu t'asseoir ?
C'est alors que ma vocation m'est apparue,
comme une lampe s'allumant en moi.
Ca m'a ouvert les yeux.
Qui étais-je avant ?
Qui ?
Je ne sais pas.
Tout va bien ?
Oui.
Que veux-tu faire ?
De ta vie.
Je ne sais pas.
Ce n'est pas très bon.
Moi, je vais écrire.
Ecrire ?
Quel sera mon sujet, selon toi ?
Lequel ?
Je m'inspirerai de ma vie, dans sa dimension ordinaire,
et je la rendrai extraordinaire.
Pourquoi ?
Selon Shelley, Dieu donne en partage aux artistes
le bien, le mal, la beauté et la laideur.
Il y a un dessein derrière ça.
Il y a une raison à cela.
Je devais être institutrice,
comme Charlotte.
Ca aurait fait plaisir à papa.
Et toi ?
Pardon ?
Qu'en penses-tu, toi ?
Je n'ai jamais voulu être institutrice.
Tout ce que je voulais,
c'était que papa m'aime comme il aime Charlotte.
Suis-je anormale, mon frère ?
Charlotte dit qu'au village, on m'appelle "la bizarre".
Suis-je bizarre ?
Tout le monde l'est, à bien y regarder.
Charlotte n'est que rectitude.
Charlotte ?
Quoi ?
Elle est le mensonge personnifié.
C'est évident.
Seul l'amour de père compte pour elle.
Pour ça, elle a renoncé à ses histoires, à ses rêves,
à sa magie.
Il ne faut pas dire ça.
- Pourquoi ? - C'est notre soeur.
Nous devons la chérir.
Crois-tu qu'elle te chérisse
telle que tu es ?
Pourrais-je être écrivain ?
Peut-être.
Je dois te lire pour le savoir.
J'ai beaucoup d'histoires.
Nous rentrons ?
Qu'est-ce que c'est ?
Mon credo.
- Si tante B voit ça... - Peu m'importe.
"Liberté de pensée" ?
Ca ne se dit pas. Il faut le crier.
Liberté de pensée !
Que fais-tu ?
Essaie.
Ne sois pas bête.
Je suis très sérieux.
Vas-y.
On pourrait nous entendre.
Oui. Tu as raison.
Liberté de pensée !
Essaie.
Liberté de pensée.
C'est pitoyable.
Liberté de pensée ! Mets-y du coeur.
Liberté de pensée.
De toutes tes forces.
Liberté de pensée !
Emily Jane, je crois que le révérend Miller
est tombé de sa chaise au presbytère.
Bien.
Liberté de pensée !
M. Weightman sera ton précepteur en français.
Vous commencez ce matin.
Merci, père.
C'est très différent.
Weightman a prôné la foi aveugle, aujourd'hui.
Tout en parlant français ?
C'est un malin.
Il dit que c'est l'unique chemin vers l'au-delà.
C'est son fonds de commerce.
Sans un troupeau de brebis dociles, à quoi sert un berger ?
Job demande pourquoi lui,
un homme bon et intègre...
Et Job
accuse Dieu
d'injustice.
Où est-il ?
Va le chercher, Emily Jane.
J'ai déjà vu cette tête quelque part.
Le serpent du jardin d'Eden.
Emily, sauve-moi de ces loups !
Messieurs, je vous présente ma soeur, Mlle Emily Brontë.
Je connais bien votre père.
Sir Ralph Delaney,
de la loge Delaney.
Mes hommages, mademoiselle.
Nous sommes attendus pour souper.
Assieds-toi, le temps que je vide ma chope.
Nous discutons de l'élection à venir,
ou plutôt de la course au pouvoir de la lie de l'humanité.
Un verre, mademoiselle ?
Allons, Em.
Goûte avant de décider.
Un sherry pour la demoiselle.
Leurs querelles sont absurdes !
Je m'étonne qu'ils ne se pourchassent pas
de maison en maison
et de pièce en pièce.
Aucun des deux n'aura ma voix.
Vous êtes un fieffé menteur.
Vous n'avez pas voté depuis Jules César.
Vous êtes dur !
Dur mais juste, monsieur.
Je n'aime aucun des deux.
- Bravo, Mlle Brontë. - Magnifique.
Superbe !
Merci, révérend Miller.
N'était-ce pas merveilleux ?
Absolument. Son jeu est enivrant.
Nous devrions en rester là pour aujourd'hui.
Les divertissements d'hier soir
vous rendent incapable de concentration.
Votre frère est instable...
Je vous interdis.
Vous voyez en lui
un ami en ces lieux de désolation,
mais je crains que son influence
ne soit délétère pour votre âme. Vous avez tant...
Que vous importent mon âme et mes fréquentations !
Et si ma terre vous désole, retournez dans votre coquet Surrey.
Nous serons bien aise.
Qu'avez-vous là ?
"Liberté..."
Eclaire-moi de tes yeux ardents
La Raison fronce les sourcils Et raille mes tourments
Laisse ta bouche...
Avance. C'est tout droit.
Où allons-nous ?
C'est une surprise !
Branwell !
Ils ne nous voient pas.
Parfois, je suis si près que j'ai le nez
collé à la fenêtre.
A quoi peuvent-ils penser ?
Le fils se dit :
"Le pudding était exquis.
"Quand ils dormiront,
"je descendrai en catimini et je m'en mettrai plein la panse."
Il se dit aussi :
"Quel beau garçon je suis !
"La cuisinière est folle de moi. Hier, elle m'a fait de l'oeil."
Elle a un tic.
- Une jambe de bois. - Et une ouïe défaillante.
Et elle ?
Elle est belle, n'est-ce pas ?
Elle l'a épousé par intérêt ?
Elle l'aime peut-être.
Tout va bien.
Diable. Filons !
Vite !
Halte-là !
Attends !
Attends-moi !
Attrapez-les !
Attends-moi !
Fais la chambre de ton frère.
Je dois sortir.
Pourras-tu étendre le linge ?
Brave petite.
Jésus s'assit au bord de la mer.
Une grande foule s'était assemblée...
Mlle Brontë !
Avez-vous perdu l'esprit ?
Vous allez le dire à père ?
Regardez-moi.
Faites-moi voir.
Par Dieu tout-puissant !
- Ce n'est rien. - Rien ?
Je vais le tuer.
Branwell n'est pas...
Je le lui ai volé.
Volé ?
Dénoncez-moi tout de suite.
Epargnez-moi une nuit à bêler... veiller.
Je suis sûr que vous dormirez comme une bienheureuse.
Rentrez.
Vous allez me dénoncer ? Vous allez...
Tu es en retard.
Vous ne m'avez pas dénoncée.
Non, en effet.
Pourquoi ?
Mystère.
Rentrons.
Nous venons d'arriver.
Ils vont bientôt se coucher.
Je t'ai vue avec Weightman.
Comment ?
Je t'ai vue aujourd'hui.
Après toutes nos moqueries, tu fraies avec lui.
Tu es ivre.
- De quoi parliez-vous ? - De rien.
Il se donne des airs d'artiste dans ses prêches.
C'est du vent.
Il te reluque.
- De quoi parles-tu ? - Regarde-toi.
Tu rougis.
Il veut sauver mon âme.
Il veut la posséder.
Quand il verra que c'est impossible, quand il saisira
ta vraie nature...
il sera terrifié.
Cours.
Ils sont là !
Vous deux, arrêtez-vous !
Revenez ! Qui êtes-vous ?
Ne t'arrête pas, mon amour ! Cours !
Ils vous attendent.
Etiez-vous là-bas ?
Etait-ce vous ?
Vos poèmes.
Pouvez-vous les écrire avec sa voix dans votre oreille ?
Je ne saurais dire, révérend. Il faisait nuit.
La fille lui ressemblait, mais elle avait
un regard sauvage comme une bohémienne
ou une mendiante.
Aussi dépourvu de décence sois-tu,
j'exige de la tenue sous mon toit.
Etait-ce vous, jeune fille ?
Vous espionnez des gens respectables
au lieu de vous consacrer à la prière ?
M. Linton,
permettez que je l'interroge.
Maintenant, ma fille,
tu vas dire la vérité, est-ce clair ?
Oui, père.
As-tu vu Branwell hier soir ?
Oui, au souper.
L'as-tu revu ensuite ?
Faut-il soumettre cette jeune femme immature...
Si elle est aussi coupable que son frère,
elle doit en répondre.
Où l'as-tu vu pour la dernière fois ?
- Qu'elle réponde ! - Où l'as-tu vu ?
Ne couvre pas notre famille de honte.
Parlez !
Etais-tu avec lui,
Emily Jane ?
Réponds !
J'ai dit que j'étais lasse
et que la nuit était trop noire, alors il m'a laissée.
Père, je vous en prie...
Tu peux te retirer, Emily Jane.
- Ne le frappez pas. - Faites-la sortir.
Ote ta chemise.
Je ne veux pas qu'elle voie ça.
Il souffre déjà à cause de sa jambe. Epargnez-le.
Lâchez-moi !
Où l'emmènent-ils ?
Il va travailler pour M. Linton pour se racheter.
Il sera le précepteur de son fils. Ne t'en mêle pas !
Branwell !
- Raccompagnez Emily. - Bien, monsieur.
Pardon.
Mlle Brontë.
Attendez. Je dois vous ramener chez vous.
Il faut nous abriter.
Je vous espère enfin guérie de l'influence dangereuse
de votre frère.
- Pour un baiser ? - A une femme mariée.
Nous vous surnommions
Celia Amelia.
- Savez-vous pourquoi ? - Pourquoi ?
On dirait une fillette dans un magasin.
"Ce ruban. Non, celui-là."
- Une girouette ! - Qu'en savez-vous ?
Vous ne levez jamais les yeux.
"Celia Amelia" ?
Je suppose
que c'est dans ma nature
de vouloir toujours autre chose.
Je ne me l'explique pas.
Pourquoi ne levez-vous jamais les yeux ?
Vous savez ce qu'on dit de moi.
Je suis bizarre.
Un poisson bizarre.
Un poisson ?
Loin d'ici, je meurs d'asphyxie.
Je vois.
Je suis donc vouée
à croupir ici,
dans les eaux
de cette mare.
C'est fort bien dit.
Merci.
Ce n'est pas une mare, Mlle Brontë.
Vous l'entendez ?
Qu'est-ce ?
C'est la mer.
La mer ?
Avec ses créatures marines et ses océans profonds.
Pourquoi voudriez-vous quitter la mer ?
La mer fait-elle ce bruit ?
C'est magnifique.
Il ne faut pas.
Comme vous voudrez.
Il ne faut pas.
Entre.
Approche, Emily.
Avant que tu ne parles,
sache que je suis au courant.
Je peux vous expliquer.
La jeunesse est souvent égarée en amour.
En amour ?
Certaines attirances sont naturelles.
Celle-ci est inconvenante.
- M. Weightman est... - M. Weightman ?
Branwell doit partir.
Branwell ?
Il doit trouver un autre emploi.
Je m'en suis occupé.
Il sera chef de gare
à Luddendenfoot.
Tu vas écrire à tes soeurs et leur exposer la situation.
Cela doit rester entre nous.
Seigneur !
La déchéance de mon fils n'aura-t-elle pas de fin ?
Emily !
Branwell !
Tu m'as fait peur.
Laisse.
Je ne veux pas voir ton regard.
Ca me serait insupportable.
Pourquoi ?
J'ai peur qu'il ait changé.
Comment ça ?
Je mourrai si je te répugne.
Je suis la même.
Papa te tuera s'il te voit ici.
Je viens t'apporter ça.
Le premier chapitre.
Bravo.
Sois une critique impitoyable.
Naturellement.
- Je suis navrée... - Il ne faut pas.
Je suis heureux.
Veux-tu bien me faire une promesse ?
Bien sûr.
Il ne te convient pas, mon amour.
- Je dois partir. - Attends !
Je voulais...
C'est un poème.
Je l'ai écrit.
Merci, petite soeur.
En forme d'excuse.
Ils doivent me chercher.
J'ai peur !
Porte-toi bien, mon amour.
Ce soir-là, avec le masque...
Tu racontais une histoire.
Montre-toi, idiot !
Laisse-moi te serrer, bécasse.
La lavande.
L'ingrédient secret d'Emily Brontë.
Ne t'ai-je pas depuis l'enfance
Aimé tendrement ?
D'aussi loin que la nuit solennelle
Dont le silence éveille mon chant
Et quand ton coeur reposera
Sous une pierre du cimetière
J'aurai tout le temps de pleurer
Et toi, d'être solitaire
Puis-je débarrasser, ma tante ?
Merci, ma chère.
Merci, Mlle Brontë.
- Gardez-vous les restes ? - Oui, dans ce saladier.
Si vous lisez tous les pamphlets placés entre vos mains
par des esprits retors
ou recherchez de tels textes dans les livres,
en plus d'être condamnables,
vous serez corrompus et égarés.
Vos talents de lecteurs
seront une source de péché et de malheur
pour vous-mêmes et pour autrui.
Amen.
Veuillez ouvrir vos missels à la page 365.
Chère Charlotte,
j'espère que tu vas bien et que tu n'as pas pris froid
par ce temps glacial.
Pour ma part, je me porte à merveille.
Mon français s'améliore.
Je serai bientôt une locutrice accomplie.
Branwell se plaît à la gare.
Je vais le voir chaque mardi.
Il a promis
de s'amender en tous points.
Je prends courageusement le train.
Je fais parfois la route à pied.
J'espère qu'Anne réussit dans ses études.
Me concernant, l'enseignement à la maison,
en accord avec ma curiosité,
mon intellect
et mon coeur,
s'avère,
sans le moindre doute,
délectable.
Vivre, même dans l'erreur.
Comme tu avais raison !
Où trouves-tu ton inspiration ?
Pour mes sermons ?
Je m'inspire
de ce que je vis,
de pensées et de sentiments qui me traversent.
Il t'arrive de penser que tu n'en es pas la source ?
Oui.
Oui, c'est...
comme si je me trouvais au bon endroit
et que le hasard me choisissait.
Est-ce bizarre ?
Non.
C'est aussi ce que j'éprouve
quand je suis le plus inspirée.
J'aimerais que tu me fasses lire.
Il soufflait des pensées Dont je ne voulais pas
Sa voix suave chantait L'obscurité des bois
La sève à son passage Qui bruissait comme un songe
Et le choeur des feuilles Qu'il animait d'esprit
Je lui dis, va-t'en ! Si beau que soit ton chant
Ne crois pas que ta mélopée Puisse infléchir ma volonté
Ma soeur.
Chère Emily,
je suis rentrée.
On m'offre une place à Bruxelles
dans un pensionnat
tenu par un certain M. Héger.
Je pourrai poursuivre mes études de français.
Ce serait une bonne idée d'emmener Emily avec toi.
Elle a fait des progrès remarquables en français.
Je suis bien ici.
Ne parlons pas français.
Ne sois pas insolente
et réponds.
Ma foi,
tu en as eu pour ton argent.
Réfléchissez à mon idée.
Je devrai étudier nos finances, évidemment.
William ?
Ouvre, s'il te plaît.
Que s'est-il passé ?
Je t'en supplie !
Ouvre-moi !
Explique-moi, je t'en supplie !
M. Weightman reçoit la nouvelle famille pour le thé.
Prépare un gâteau, Emily Jane.
Vous ferez toutes les deux le service.
Je ne me sens pas bien.
- Emily Jane ! - Je refuse.
Dois-je parler à ton père ?
Emily ! Te voilà.
C'est un gâteau.
Entrez, Mlle Brontë.
Je crains qu'il soit raté.
Bonjour.
Assieds-toi, ma soeur.
Je ne m'attarderai pas.
Je couve quelque chose.
C'est regrettable.
Avec l'arrivée du froid, on perd en vivacité.
Oui.
La vivacité est fugace, M. Barker.
Allez-vous bien ?
Oui, très bien.
Le temps est changeant, on dirait.
Pas comme la nature.
C'est très juste, Mlle Brontë.
Jonathan.
Que disais-tu sur ta nature ?
Mlle Brontë.
- M. Weightman ? - Votre soeur est souffrante.
Que s'est-il passé ? Dis-moi.
Nous avons commis un péché mortel.
Je ne peux qu'implorer le pardon de Dieu
et vous ne devez plus m'approcher.
Est-ce compris ?
Je ne comprends pas.
Laissez-moi ou j'appelle votre père.
- Le soir du masque... - Pardon ?
Le soir de mon arrivée,
vous avez mis le masque.
Nous faisions un jeu
et vous...
Avez-vous...
Ai-je quoi ?
Il y a quelque chose de sacrilège en vous.
Dans vos écrits, dans vos poèmes.
Je le ressens à votre contact.
Ce n'est pas vrai.
Songez à ma position.
Je suis un homme respecté.
J'ai une mission.
Si vous vous obstinez, je raconterai à votre père
toutes vos turpitudes, c'est compris ?
Par pitié...
Partez.
Partez !
Tu as l'air fatiguée.
J'ai beaucoup à faire au presbytère.
Je suis sans nouvelles d'Anne.
Charlotte a trouvé une place à Bruxelles.
Quelle aubaine !
Et père et tante B ?
Ca va.
Et Weightman ?
Il va bien.
As-tu reçu mon deuxième chapitre ?
Qu'en as-tu pensé ?
Dis-moi, franchement.
C'est...
terriblement complaisant et ampoulé.
Et bâclé.
Bâclé au plus haut point.
Pardon ?
C'est abscons.
J'étais perdue la moitié du temps.
Le plus affligeant,
c'est que tu ne réalises pas quel piètre écrivain tu es.
C'en est risible !
Tes personnages errent sans but,
tes descriptions de la nature sont mièvres
et tes héros sont plats comme tes croquis
et plagient grossièrement Byron.
Tu enchaînes les poncifs comme tu enchaînes les verres.
Entre autres, car tu passes tes journées à t'assommer.
A quoi, cette semaine ? A l'opium ? Au gin ?
Au rhum, c'est ça ?
Tu végètes dans ce trou et tu griffonnes à ton petit bureau,
persuadé qu'un avenir glorieux t'attend.
C'est pitoyable !
Comment survis-tu à chaque journée ?
S'il te plaît.
Nous savons comment.
Je dois partir.
Je te souhaite de tomber amoureuse.
Pour que je finisse comme toi ?
Pour que tu saignes, comme nous tous.
Ca n'arrivera jamais.
Tu es moi.
Mystique et voyant ?
Tu es trop qualifié pour ce poste.
Profitons d'être ensemble.
- Je dois partir. - Tu viens d'arriver.
Père t'envoie cet argent.
- Je n'en veux pas. - Prends-le.
Tes besoins ont un coût.
Oui, bien sûr.
Merci.
Tu étais sincère à propos de mon roman ?
C'est à ce point ?
Je te remercie.
Je vais...
tout faire pour m'améliorer.
Vraiment.
Nous commençons ?
Prenez à la page 71.
Il y a...
une forme négative du passé en français
que nous n'avons pas étudiée.
C'est compliqué, n'est-ce pas ?
- Entrez. - Papa.
Oui, mon enfant ?
Emily m'accompagne à Bruxelles.
Es-tu sûre,
Emily Jane ?
Oui, papa.
Fort bien.
Tout est-il prêt ?
- Oui. - Bien.
- Bonne nuit. - Bonne nuit, ma fille.
- Bonne nuit, ma tante. - Bonne nuit, Emily.
Mlle Brontë.
Bonsoir.
C'est formidable pour Bruxelles. Etes-vous impatiente de partir ?
Oui, je vous remercie.
Cela peut être une source d'inspiration
pour votre écriture.
Je n'écris plus.
Je vais être institutrice.
Pardon ?
Bonne nuit, vicaire.
Mais vous...
Vous devez écrire, Mlle Brontë.
Je suis très lasse, M. Weightman.
Toutes mes excuses.
Nous nous verrons pour le thé, demain matin.
J'aurai mes bagages à préparer.
Oui, bien sûr.
Bonne nuit.
Qui a eu l'idée d'apporter les prunes ?
Elles sont du jardin.
Vraiment ?
Tu devrais te mettre en route.
Tu as du chemin.
Papa m'a autorisé à rester.
Pour vous dire au revoir demain.
Tu restes pour notre départ ?
C'est très gentil.
Tu es là.
Pardon pour ce que j'ai dit, ce jour-là.
Je n'étais pas moi-même.
C'était la vérité.
Je ne suis pas un écrivain.
J'ai lu ton poème, à propos.
Il est remarquable.
Je n'ai jamais rien lu d'aussi beau.
Où l'ai-je...
Il est là.
Je le garde sur moi pour pouvoir le relire.
Emily,
ma bien-aimée...
Ma bien-aimée...
... de ne pas partir...
... un sentiment effroyable...
Qu'as-tu ?
Mon Emily...
Rien.
Mon amour...
Reviens-moi.
Il n'y a qu'un bonheur dans la vie.
Aimer et être aimé.
J'ai lu ça récemment.
C'est très juste.
Il n'a pas dormi dans son lit de toute la nuit.
Voulez-vous parler au révérend ?
Je vais le trouver. Merci.
Je ne l'ai pas vu ce matin.
Merci.
Bonjour.
Avez-vous vu Branwell Brontë ?
Branwell !
Es-tu prête, ma soeur ?
Oui.
Sois courageuse.
Avez-vous vu Branwell ?
Elle a dit non.
Elle veut que vous la laissiez en paix.
Emily !
Qu'y a-t-il ?
Une lettre de papa.
"J'ai l'immense tristesse
"de vous annoncer que notre cher vicaire, William Weightman...
"Notre cher vicaire, William Weightman,
"a succombé à cet affreux choléra et s'est éteint hier soir.
"Il a été stoïque jusqu'à la fin
"et m'a demandé, dans ses derniers instants,
"d'assurer mes filles à Bruxelles de sa profonde estime."
Seigneur !
Tante Branwell est elle aussi souffrante.
Nous devons rentrer.
J'étais là à la fin.
Sais-tu ce qu'il a dit ?
Ses derniers mots ?
Moi non plus.
Je suis sorti fumer, rien qu'une minute.
A mon retour,
il était mort.
Est-ce de toi ?
Ces poèmes sont...
- Il faut les faire voir. - N'en parlons plus.
Tu le mérites.
C'est fait ! Quelqu'un les a vus.
Toi !
Il te réclame à nouveau.
De l'opium.
- Ce n'est pas l'heure. - Donne-m'en.
Approche-toi.
Je veux te regarder.
Pourquoi n'écris-tu pas ?
Je t'aime, Em.
Je l'ai fait par amour pour toi.
Fait quoi ?
Branwell ?
Je n'ai pas pu le remettre au lit.
Il m'a chargé de te donner ceci.
Chère Emily, Je remets cette lettre à Branwell
dans l'espoir qu'il te convaincra de ne pas partir demain matin,
de repousser.
Ma bien-aimée,
lorsque tu m'as dit que tu n'écrirais plus,
un sentiment effroyable m'a envahi,
comme si je gisais déjà sous terre.
Je sais à présent qu'il n'y a qu'un bonheur dans la vie.
Aimer et être aimé.
Je te hais !
Sois maudite !
Je vois que tu l'as terminé.
Nous allons à Londres rencontrer l'éditeur d'Emily.
C'est un événement.
Merci à tous d'être venus
partager avec nous et notre Emily
son merveilleux succès.
Penser qu'un membre de notre famille,
un membre de notre humble petite paroisse,
a écrit un roman qui sera lu à Londres, ce soir,
par les plus grands esprits de notre époque,
ce n'est pas rien.
A ma fille, Emily,
dont je n'ai jamais été aussi fier.
A Emily.
J'ai souvent peiné
à te comprendre,
Emily Jane,
mais je vois à présent à quel point tu tiens de ta mère.
Mon voeu le plus cher serait
qu'elle soit parmi nous pour cet événement.
Charlotte ?
Il va venir.
Vivre, même dans l'erreur.
Tu m'as dit ça un jour.
Voilà comment j'ai écrit mon histoire.
Je l'aimais.
Qui ?
Celia Amelia.
Nous marchions sous la pluie.
La musique résonnait en moi.
Mon coeur était comblé.
Ferais-tu une chose pour moi, mon amour ?
Le coffre sous notre lit...
Eh bien, quoi ?
Tu me promets ?
Bien sûr.
Hâtez-vous, papa !
Charlotte...
Lâche-la.
Quand nous étions petites,
tu me racontais des histoires.
J'aimais tant écouter tes histoires !
C'est vrai ?
D'où te venaient-elles ?
Adaptation : Emmanuelle Boillot
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