NETFLIX PRÉSENTE
Tu en jettes, ma chérie.
Quoi ?
Je dis que tu es sublime, ce soir.
Je t'entends pas !
Tu es sublime ce soir, ma chérie !
Merci.
Ma chérie !
Je suis un peu pété, mais la vie est belle.
- On l'a fait, putain ! - On a fait quoi ?
J'ai écrit, réalisé et projeté un film qui a mis la salle sur le cul ce soir !
T'as vu ça ? T'as vu la salle, un peu ?
T'as vu la salle ?
Hein, t'as vu ça ?
Je les ai tous foutus au tapis.
Les dernières minutes, ils chialaient, et quand le générique a démarré,
ça leur a pété à la gueule.
Comme une bombe qui explose.
C'est trop bon.
J'arrive pas à croire que c'est vraiment vrai, chérie.
Après la projection, j'ai parlé à six ou sept critiques.
Ils étaient au taquet.
Tu te rends compte ?
Le petit blanc de Variety a adoré. Le petit blanc d'IndieWire aussi.
La petite blanche du LA Times a carrément adoré.
Pour elle, je suis le prochain Spike Lee, Barry Jenkins ou John Singleton.
Je lui ai claqué : "Et William Wyler ?"
Pendant trois secondes, elle a réfléchi : "Il était noir, William Wyler ?"
Et puis elle a compris et s'est dit : "Merde, c'est raciste de penser ça."
Elle s'est sentie con, elle a rougi. J'étais mort de rire.
C'était tordant, Marie !
Elle a bredouillé des conneries genre :
"Le film est tellement émouvant !
"Malcolm, j'étais toute retournée, vraiment, Malcolm !
"Malcolm, Malcolm…"
La blanche qui en fait des caisses.
Mais le plus intéressant,
c'est qu'on sentait que comme moi, le réalisateur, je suis noir,
et comme l'actrice principale est noire,
elle voulait me coller une étiquette politique
alors qu'en fait, c'est un film sur une fille qui essaie de décrocher.
Elle rencontre des obstacles parce qu'elle est noire, c'est vrai.
C'est ça, la réalité, mais c'est pas un film racial.
Non, ça parle de honte, de culpabilité, de l'impossibilité de s'en défaire.
Et ça m'énerve que la plupart des journalistes
se la pètent à montrer qu'ils ont fait des études.
Toi aussi, tu as fait des études.
Oui, mais je suis pas un intellectuel, je suis pas élitiste.
Je fais pas un film
pour épater les trois pelés de mon cours de communication.
Je suis cinéaste.
Tu vois ?
Je suis cinéaste ou pas, ma chérie ? Voilà.
Et je vais apporter ma pierre à l'édifice du cinéma,
sans que des petits cons de journalistes blancs
me cantonnent au thème racial parce que ça les arrange.
Je vois d'ici les articles.
Je peux déjà te dire, je sais comment ils écrivent :
"Ce film décortique minutieusement les horreurs…"
Ils adorent ces grands mots.
"Les horreurs du racisme systémique dans le secteur psychiatrique."
Pourquoi pas un film commercial sur une camée qui tente de s'en tirer ?
Je te jure, ces connards, qu'est-ce qu'ils sont pédants !
C'est bon, on a compris.
Vous êtes intelligents, engagés.
Laissez-nous, les artistes, prendre un peu notre pied,
nous amuser avec l'art.
Tu écris un biopic sur Angela Davis.
Oui, mais c'est différent. Rien à voir.
Je choisis de faire un film politique par essence,
mais être noir ne rend pas tout politique.
Angela Davis ne serait pas de ton avis.
Ah oui ?
Mais sérieux, si ça me chante de faire un film Lego,
ce n'est pas pour faire référence au fait que l'empire américain
a été construit par les esclaves.
C'est peut-être juste pour faire un film Lego.
- Tu veux pas faire de film Lego. - C'est vrai.
Mais La Grande Aventure Lego, c'était de la bombe !
Et tu n'as jamais eu une bonne critique dans ta vie.
T'es dure. Mais t'as raison.
Et tu râles à propos d'articles pas encore écrits.
T'as encore raison.
Alors arrête, ça fait petit con.
Mais quand même, tu me comprends.
Oui, mais arrête là pour ce soir.
T'en as après la nana du LA Times pour une critique négative précédente.
Pas seulement négative. C'était une critique débile, nuance.
Malcolm, tu as gagné.
Elle te compare à Spike Lee et Barry Jenkins.
C'est une journaliste merdique.
Bon, t'es pas le prochain Lee ou Jenkins.
- Elle sait pas qui est Wyler. - Moi non plus.
C'est prêt, chérie ? Macaronis au fromage !
- Tu connais pas William Wyler ? - Non.
Il a fait Les Plus Belles Années de notre vie.
C'était dément. Et Ben-Hur ?
Il s'est essayé à tous les genres. Les Hauts de Hurlevent…
Attrape.
Vacances romaines.
Des classiques, quoi.
Mais toi, t'es pas dans le milieu.
Non, en effet, Malcolm.
- Tu as passé une bonne soirée ? - C'était sympa.
Sympa ?
Toute la soirée, en parlant à ces gens riches tout sucre tout miel
qui m'auraient ignoré il y a un mois,
je ne voyais que toi.
Je me disais :
"Tu es la plus belle créature que la Terre ait portée."
Et la plus sexy aussi.
Il y a pas plus sexy. Même Anthony l'a dit.
Pas de façon péjorative.
Comme un compliment.
Je te voyais,
avec ton cranberry tonic,
souriante, en pleine conversation…
Je me disais : "Quelle chance j'ai, putain !"
- J'avais hâte de rentrer avec toi. - C'est trop mignon.
Serrer ton beau petit cul, l'embrasser.
Te dire que je t'aime.
Je t'aime, Marie.
Tu veux du beurre salé ou doux ?
Je te veux, toi.
C'est quoi, ça ?
- Quoi ? - Ce faux sourire.
- Pas du tout. - Si, je suis sûr.
Non, c'était rien.
Arrête, je te connais. Rien, c'est pas rien.
Tu me connais pas si bien.
Si, je te connais.
- J'ai rien mangé. - C'est pas ça.
Il est 1 h, on mange et on se couche ?
J'ai pas envie qu'on se dispute.
Moi non plus. C'est pour ça que je te fais des macaronis au fromage.
Donc tu es fâchée.
- C'est ce qu'a dit Anthony ? - Non.
En blaguant que tu étais mannequin ?
Le prends pas mal, il est d'une autre époque.
Je l'ai pas mal pris.
- Promis ? - Promis.
- C'est Taylor ? - Non.
- Tu es sûre ? - Oui.
- Tu es bizarre quand elle est là. - Pas du tout.
- Tu es réservée. - Réservée ? Vraiment ?
- Tu parles pas beaucoup. - C'est pas pareil qu'être réservée.
- Je dis… - Quoi ?
Réservée, ça fait timide ou inférieure, comme avec la reine.
- Je voulais pas dire ça. - Alors quoi ?
C'est une star.
- Une future star. - Tu vas lui porter la poisse.
J'ai rien à lui dire donc je parle pas. Je suis pas réservée.
C'est juste qu'elle le sent.
Ah oui ?
- Oui. - Qu'est-ce que tu en sais ?
- Je le sais. - Ah oui ?
Elle te voit avec les autres, volubile, drôle.
- Que veux-tu, je suis avenante. - C'est ça qui la complexe.
Les gens qui ont un peu de personnalité ?
Non. Le fait que tu es pas toi-même, et elle le sent.
Elle s'en remettra.
Pourquoi tu boudes ?
Marie, tu es fâchée.
Pourquoi tu es fâchée ?
Marie, parle-moi.
C'est pas une bonne idée. On parlera demain.
- Mais tu m'en veux. - C'est pas grand-chose.
Je peux pas me coucher comme ça.
Malcolm, crois-moi,
on dira rien de constructif ce soir.
- Tu en sais quoi ? - Je te connais.
- C'est-à-dire ? - Et je t'aime.
C'est-à-dire ?
Que tu es incapable de désamorcer une situation,
sauf dans le boulot, et encore, une fois sur deux.
Pourquoi, dès qu'on est bien, il faut toujours
que tu trouves un minuscule détail à la con qui pourrit tout,
pour foutre la merde et gâcher la fête ?
- Tu veux vraiment en parler ? - Oui.
- D'accord. - Alors, qu'est-ce qu'il y a ?
- Ton discours, Malcolm. - Je rêve !
Tu tournes pas rond.
Quand je dis que tu cherches la petite bête, je le pense.
Tu as oublié de me remercier. C'est pas une petite bête.
Je t'ai remerciée mille fois avant.
Tu sais que je te suis reconnaissant.
J'ai oublié, pourquoi tu montes ça en épingle ?
- Parce que c'est plus que ça. - Quoi ?
Ça résume toute notre relation.
- T'es pas sérieuse, là. - Au contraire.
- Tu délires. - Tu exagères.
Non, c'est du délire de voir dans mon oubli un symbole
alors que j'ai juste oublié de te remercier.
Tu as remercié 112 personnes.
Ta mère, ton éclairagiste, tes agents, ton institutrice,
l'ouvreur du ciné où t'as vu une bouse à 12 ans.
- C'est faux. - T'as compris.
T'es pas obligée d'être ironique, mesquine et odieuse.
Pardon d'avoir oublié.
Je suis sincèrement désolé, et d'ailleurs,
je me suis excusé mille fois pendant le film.
J'étais mal, ça m'a sorti du film.
C'est con, tu l'avais vu que 7 000 fois.
Je me suis excusé et tu as dit que c'était rien.
Tu as serré ma main en me disant : "Je t'aime. T'inquiète, c'est rien."
Eh bien, en fait, j'ai changé d'avis.
Comment c'est possible ?
Franchement, c'est tout con.
Ça te paraît pas un peu dingue ?
- Non. - Pas du tout ?
- Non. - Pourquoi ?
Quand j'étais dans la salle,
c'était pas important, c'était pas si grave.
Jusqu'à la fête, où chaque invité,
de ta mère à Taylor, est venu me voir en disant :
"Je parie que tu es un peu contrariée
"qu'il t'ait pas remerciée, mais il se repose sur toi, tu sais."
Taylor a dit ça ?
Oui, elle m'a dit de pas psychoter.
Ça veut dire quoi ?
C'est marrant, j'ai pensé la même chose.
- Je t'ai pas trompée. - Je t'ai rien demandé.
- Je dis juste… - Je t'ai rien demandé.
C'est pas qu'un remerciement oublié, c'est ta vision de moi.
De ma place, non seulement dans notre relation,
mais dans ton travail.
Notamment dans un film que tu as fait sur ma vie.
Tu sais, Marie…
tu es complètement dérangée.
Je rigole pas !
Je me fais sérieusement du souci pour ta santé mentale !
Oui, il y a des similitudes.
Mais tu n'as pas inspiré Imani.
Tu délires complètement.
Où tu vas chercher que ce personnage, c'est toi ?
Sérieux ?
Tu brailles et tu me rabaisses à l'autre bout de la maison,
trop occupé que tu es à manger tes pâtes ?
- Quoi ? - "Quoi ?"
- Pas du tout. - Arrête !
- Tu viens de te resservir. - Non.
C'est perturbant de voir que tu arrives à cloisonner
au point de me maltraiter en te goinfrant.
- Hein ? - De pâtes faites par moi.
- Te maltraiter ? - Verbalement.
Merci pour la précision importante.
Mais arrête tes conneries.
Si tu veux me traiter comme une folle à lier,
évite de le faire nonchalamment entre deux bouchées de macaronis.
Comment ça te vient ?
Ça donne quoi, dans ton cerveau de merde ?
"La connasse ! Délicieux macaronis.
"La connasse ! J'en reprendrais bien.
"La connasse ! Si je tournais une pub pour macaronis ?"
Dis ce que tu veux.
Plains-toi de mon oubli, de la blague d'Anthony,
de je sais pas quoi que Taylor a pu dire…
- C'était méchant. - Elle est actrice.
Vous faisiez des photos, tout sourire.
- Elle joue dans mon film ! - Je sais, je m'en fous.
- Je dois la choyer. - Pas à mes dépens.
Si. Ça te fait chier, mais c'est mon taf.
Elle, tu oublies pas de la remercier.
- Avoue. - Parce qu'elle est barjo.
Sinon elle péterait un câble
et elle se vengerait toute la soirée, pour que tu retiennes la leçon.
Donc toi, t'es pas assez tarée.
Je dis que tu passes ta vie entière
à être aux petits soins de tout le monde sauf moi.
Les agents, les producteurs, les techniciens, les acteurs,
même tes personnages, putain, ont droit à plus d'égards
et à plus d'empathie que moi.
Et c'est ça, le plus tordu, dans cette situation.
Je comprends, Taylor est formidable dans le film.
Mais quand tu viens parler de son incarnation si vivante d'Imani,
sans même mentionner le fait
que sans mon vécu à moi, le personnage existerait pas,
c'est un peu chelou.
Imani, c'est pas toi.
Une toxico de 20 ans qui veut décrocher. Coïncidence ?
Oui, ta désintox a été une inspiration.
- À 20 ans. - Oui.
Tu m'as confié ton vécu, ton ressenti, mais Imani n'est pas toi.
C'est un assemblage de tout un tas d'éléments.
De qui ?
De gens !
Lesquels ?
Plein de gens différents.
Mon cousin Rick, par exemple.
- Et beaucoup d'autres. - Ton cousin…
Tu sais ce que je crois ?
Que quand tu es sûr qu'une personne est là pour toi et t'aime,
tu arrêtes de la considérer.
C'est faux.
Si tu vois que tu la perds, là, tu fais attention.
- Alors c'est ça ? - Quoi ?
C'est une menace ?
Si je m'excuse pas, je te perds ?
Je réclame pas d'excuses.
- Un crédit de scénariste ? - Sois pas cruel.
Je suis sérieux. On parle beaucoup boulot.
Ça te fait tellement chier que tu veux être payée ?
J'avais un premier jet avant de te rencontrer.
C'est pas ça. Je me fous d'être créditée.
Alors, c'est quoi ? Tu veux quoi ?
Le film est magnifique.
Je suis fière de toi.
Ça a été long et laborieux, mais j'ai une question.
Tu penses que le film serait aussi bien si on n'était pas ensemble ?
Non.
J'aurais aimé que tu le dises.
Très bien.
La dispute est finie ?
Ça dépend.
De quoi ?
De ta capacité à ne plus me blesser ce soir.
Je suis pas si horrible.
Mon cul.
Je peux t'embrasser ?
Non.
Tu es sûre ?
J'ai très, très envie de t'embrasser.
Je m'en fous.
Ne me néglige pas.
C'est pas le cas.
Tu m'as négligée.
Je te demande pardon.
Tu peux m'embrasser.
Oui !
Je suis la seule à te dire quand tu te comportes comme un connard.
Je sais.
Et maintenant que tu as fait un film que tout le monde adore…
tout le monde va te lécher le cul.
Tu crois ?
Oui.
J'ai pas arrêté d'entendre : "Il est tellement sensible !"
"Il est très juste dans l'émotion, il est romantique."
"C'est un tendre, non ?"
- T'as dit quoi ? - J'ai dit : "Oui, enfin…
"quand il fait pas du chantage affectif."
On joue les dures, microbe ?
Je suis une dure.
Je fais qu'une bouchée de toi, demi-portion.
Tu sais, la vie va devenir à la fois plus facile et plus dure.
Comment ça ?
Ne te laisse pas griser.
Ne repousse pas les gens qui te recadrent.
Tu te mettras à faire des films en toc, avec des personnages, des émotions en toc.
Tu dîneras avec la journaliste blanche du LA Times.
- Eh oui. - Non, pas elle !
Tu parleras de tel plan-séquence, et de tel autre,
et de la caméra…
Tu sais que tu fais ça ?
Exactement.
Et sans avoir eu le temps de dire ouf, tu seras en promo pour ton film Lego,
à dire que c'est une allégorie des échecs de la reconstruction.
"Le titre de départ,
"c'était Quarante Lego et une mule.
"Mais le studio a refusé."
Tu rigoles, mais je le vois venir. Gros comme une maison.
Tous tes nouveaux followers citeront tes tweets,
en applaudissant et en disant : "Le changement est en marche."
- "Le roi !" - Aïe !
Mais le reste du pays dira :
"C'est qui, ce noir qui nous vend sa soupe avec des Lego ?
"Je veux pas aller voir ça."
Il y aura des boycotts, des manifs, contre ta politisation des Lego.
Heureusement que tu auras ta nouvelle nana blanche du LA Times.
Elle volera à ton secours avec sa bande de visages pâles,
elle pondra un discours de bobo
et tweetera à tout-va.
"Ce n'est ni plus ni moins que de la censure !
"On est où, là ?
"Il est de notre devoir moral d'aller voir ce film
"écrit et réalisé par un vrai noi… je veux dire, un homme de couleur.
"On va entrer dans l'histoire !
"On va en faire le plus gros succès jamais enregistré."
Et du jour au lendemain,
tu auras fait gagner un milliard à une marque de jouets.
"Bravo, Malcolm Elliot ! Vous avez réussi !
"Voilà deux millions et une corbeille de fruits.
"Et sinon, vous avez déjà envisagé
"de faire le biopic sur Angela Davis en Lego ?"
Tu sais que ta voix de blanche est barjo ?
- Tu rigoles, mais… - J'adore.
Tu peux changer le monde.
Tu aurais dû persévérer comme actrice.
Pourquoi ça ?
Si tu trouvais un personnage
qui te permettait d'être toi-même, tu serais épatante.
Malheureusement,
personne n'arrive à m'écrire, à part toi.
Est-ce que je t'ai dit ces temps derniers Que je t'aimais ?
Je suis désolé
Pour t'enlacer
Dans mes bras
Tu avais besoin de moi
Je me rends compte que tu as besoin d'amour aussi
Et à te faire l'amour je passerai ma vie
J'ai oublié d'être ton amant
Pardonne-moi…
Marie !
Marie, c'est pas drôle.
Merde.
Marie, t'es pas drôle !
Fait chier.
C'est pas vrai !
- T'étais où, putain ? - Partie pisser.
- Où ça ? - Dehors.
Pourquoi pas aux toilettes ?
J'avais pas de jardin, enfant. Je profite encore de la nouveauté.
J'ai jamais connu un homme aussi dépendant affectivement.
Mais en même temps, tu es l'homme le moins jaloux avec qui j'ai été.
Je pourrais m'accrocher au bras du premier mec venu,
et tu n'y verrais rien de sexuel.
Tu dirais simplement : "Chérie, tu fais quoi, là ?
"J'ai besoin de toi, j'ai oublié le nom de tous ces gens."
- Au bras de qui ? - Peu importe.
C'est lié à ce soir ?
Plus ou moins.
Plus ou moins ?
Je fumais dehors, et tu étais là,
en train de t'excuser de la façon la plus impersonnelle que tu aies trouvée.
Comme si une vieille chanson parlant d'une autre nana
allait me réconforter sur notre relation à nous.
Certains apprécient l'absence de jalousie.
- Pas quand ça confine à l'indifférence. - Qu'est-ce que tu racontes ?
Tu peux m'encourager dans les mots à vivre ma vie,
mais en vrai, c'est des conneries.
Tu veux pas que j'aie une vie distincte de la tienne
parce que t'es trop en demande.
La dispute était finie.
- C'est pas une dispute. - Bien sûr.
C'est juste une observation.
- Commence pas. - Pourquoi ?
- Crois-moi. - Pourquoi ?
T'as pas les idées claires.
- J'ai les idées claires. - Non, crois-moi.
- J'avoue, je suis légèrement maso. - Mais pas idiote.
- Oh, merci ! - Fais pas ta peste.
Fais pas semblant de t'apitoyer sur ma carrière
alors qu'il y a que ton boulot qui t'occupe et qui t'intéresse.
Donc tu as renoncé à ta carrière pour être mon saint-bernard.
- Je t'emmerde ! - Je comprends.
T'avais peur, t'avais pas envie.
T'en voulais pas.
- Par peur de l'échec. - T'es une ordure.
Je t'emmerde !
Quand je t'ai connue, tu étais une épave.
À 20 ans à peine.
On te parlait, et tu piquais du nez, tu défaillais, tu chialais.
Crois pas qu'en cinq ans, tu es devenue tellement équilibrée…
que j'ai oublié ce que tu as été.
Je veux que tu vives ta vie.
Parce que j'ai trop peur que sinon, tu mises tout sur la mienne.
Et si par malheur, je te remercie pas à une première,
en rentrant, tu m'engueuleras, tu te bourreras de médocs
et tenteras de t'ouvrir les veines avec des ciseaux à ongles.
Sors de cette pièce.
Arrête, putain. Je comprends, tu sais.
Tu as des souffrances, des déceptions et des rêves
comme tout être humain.
Tu as la haine d'avoir raté certains rôles,
honte d'avoir été "Fille maigre dans la rue"
et "Infirmière numéro deux".
Mais tu sais quoi, personne n'est fier de ses débuts.
Moi, j'ai dû écrire des blagues pour des comédies romantiques pour la VOD
et réécrire des scénars, au noir, pour des prods radines !
Mais on persévère !
On s'accroche, on bosse dur.
Même sans talent, et toi, tu en as,
on peut s'en sortir tant qu'on n'a pas trop d'orgueil.
On n'est pas obligé d'être fier de tout ce qu'on fait !
Mais il faut bosser plus que 99 % des gens.
Et l'excuse la plus bidon, là-dedans,
c'est de faire comme si mon boulot était tellement étouffant
qu'il t'empêcherait de respirer et de trouver ta place.
Regarde autour de toi,
regarde cette putain de baraque louée par la prod.
Va dans une pièce, mets-toi au taf
et arrête de me reprocher ton incapacité à te bouger le cul !
Je t'ai accompagnée en désintox,
aux groupes de parole, j'ai été là pour toi.
Je t'ai soutenue étape par étape.
Quand tu étais en dépression,
sous médocs, incapable de baiser pendant six mois,
j'ai été là pour toi.
Quand tu as replongé, aussi.
Quand on habitait la 38e rue, que tu es allée à un groupe de parole,
et que je te voyais pas rentrer,
parce que tu te tapais un autre mec,
qui a été là pour toi ?
Ma gueule.
Alors…
rentre pas là-dedans. T'as pas intérêt, putain.
Tu gagneras pas à ce jeu-là. Crois-moi.
Si on arrêtait un peu de se mentir ?
Puisqu'on se dit les choses, pourquoi tu les dis pas ?
Dis pourquoi tu as été là pour moi.
Je t'ai donné du grain à moudre.
C'est pour ça que t'es resté.
J'étais une histoire,
un éventail d'émotions que t'avais jamais vues de si près.
Comme j'avais 20 ans et que personne m'avait aimée comme toi,
ou je le croyais, j'ai pas vu ce que j'étais pour toi.
Un vulgaire film, une tragédie,
que tu pouvais continuer à regarder en étant là pour moi.
Et ce soir, dans la salle, j'ai tout revu de A à Z.
Alors ne fais pas comme si c'était du pur altruisme.
C'est la source de ton art et la raison pour laquelle
tous ces gens te trouvent brillant, courageux et audacieux.
"Dites-nous, Malcolm,
"comment avez-vous donné vie à Imani ?
"Comment avez-vous fait pour rendre sa parole
"de façon si vraie, si juste ?"
"Bonne question, Jennifer.
"On peut dire que je l'ai volée.
"Je l'ai usurpée.
"Pas au sens propre, mais spirituel."
T'es qu'un imposteur.
Et tu m'as pas remerciée ce soir parce que tu sais tout ça.
Tu n'as rien de nouveau à dire.
Tout ce que tu sais faire, c'est imiter.
Comme un pauvre perroquet.
Tu fais tout pour éviter de te retrouver seul,
obligé de trouver une idée originale.
Tu vas écrire sur quoi, Malcolm ?
Sur toi ?
Laisse-moi rire.
T'as pas les couilles.
T'as pas la profondeur, le courage de te regarder en face,
avec tes failles, tes défauts,
l'idée que t'es peut-être ni Spike Lee ni Jenkins
parce que ces mecs-là, ils ont des trucs à dire.
Des trucs qui viennent de leurs tripes, de leur vécu.
Tu dis que le film parle de honte et de culpabilité, pas vrai ?
C'est toi qui le dis.
Du coup, j'ai une question pour toi.
La honte de qui, putain ?
La culpabilité de qui ?
T'y connais quoi, à la honte et à la culpabilité ?
Tu as deux parents, aucune tare à part ton arrogance.
Tu as fait des études. Ta mère est psy. Ton père, prof de fac.
Ta sœur bosse pour un think tank à Washington.
Mais ici, dans ce milieu, ces cons de riches tout sourire,
ils croient que t'as connu la galère.
Ils croient que c'est ton vécu. La bonne blague.
T'es plus favorisé que la journaliste du LA Times,
qui croit faire œuvre utile en cirant tes pompes de médiocre.
Tu deviens cruelle.
Ouvre-toi les veines avec des ciseaux à ongles.
T'auras pas envie de survivre, c'est humiliant.
T'inquiète.
Je suis pas mesquine, je te le ressortirai pas, moi.
- Je le pensais pas. - Trop tard.
C'est humiliant, c'est cruel, et je regrette de t'avoir confié tout ça.
C'est moi qui t'empêche…
Mon cul !
Comment tu peux dire que je t'empêche de vivre ta vie ?
Quelle connerie !
Mon cul, oui.
Tout ça, c'est de la merde en barre.
Fait chier, Malibu !
Comment ça, médiocre ?
C'est juste par méchanceté
que tu as dit ça ?
De tout ce que j'ai dit,
c'est "médiocre" que tu as retenu ?
Je veux savoir si tu le penses vraiment.
Oui.
- Réponds à la question. - Quelle question ?
Tu aimes pas le film ?
J'ai jamais dit ça.
- Tu aimes ni le film ni moi. - J'ai pas dit ça.
C'est ce que tu viens de dire.
Tu es un peu irrationnel.
Moi, irrationnel ? Tu te fous de moi ?
Tu veux la pourrir la soirée la plus importante de ma vie
et c'est moi qui suis irrationnel ?
Regarde-toi.
Ton solipsisme fait que tu te vois dans tout.
Même quand ça n'a rien à voir.
En voyant Imani marcher, tu fais : "Je me demande d'où vient cette démarche."
Je ferme ma gueule. Je souris, même.
Je fous pas la merde pour pas te blesser, mais tu les accumules, Marie.
Quand je suis en train d'agir, de créer,
toi, à côté, tu tentes de justifier ton existence.
"Je connais cette réplique. J'ai dit ça. J'ai fait ça. Ça, ça vient de moi."
Même une relecture, avec toi, c'est une immense dette.
Tu veux être vache ?
On peut jouer à ça.
Tu veux me faire du mal.
Crois-moi, je peux t'en faire dix fois plus.
Tu es un poids plume, une petite joueuse.
Je peux te briser en deux.
Imani est moi autant qu'elle est toi.
Ses mots à l'infirmière,
c'est ce que j'ai dit au médecin quand mon père était en réanimation.
Tu as noté la démarche d'Imani.
Une belle démarche.
Elle vient de mon ex-copine, Jess.
La scène à vélo sous la pluie aussi : c'est pas toi et moi à Barcelone,
c'est Jess et moi, quand on a pris un Citi Bike à Brooklyn.
Le double nœud qu'elle fait à ses chaussures,
ça vient de Jayla.
T'es pas la première.
Sa blague disant qu'elle branle pas les mecs,
c'est une vieille réplique éculée qu'on a tous entendue.
Sa vanne sur le fait qu'elle jouit très vite,
ça vient de Kiki.
Kiki.
Elle était danseuse.
On va dire qu'elle était danseuse.
Je l'ai connue près de St. Louis, en voyage.
Je l'ai baisée dans tous les sens dans une suite au Marriott.
D'abord sur le lit, puis sous la douche.
Peut-être même dans un dressing, je sais plus.
J'ai une photo d'elle.
Assise nue dans une baignoire en forme de cœur.
Elle est dans un album, chez nous, dans l'armoire.
Mais toi, t'es toxico.
Tu te crois unique en ton genre ?
Tu crois que grâce à ça, tu as plus contribué au film ?
Arrête tes conneries.
T'es pas la première paumée que j'ai rencontrée ou baisée.
J'ai écrit mon premier film dans un 2-pièces avec Leah.
Je la croyais friande de longues douches,
je l'ai retrouvée inconsciente, une aiguille dans le bras.
Il y a deux ans, j'ai eu un mail de sa sœur
disant qu'elle s'était suicidée aux antalgiques.
Elle voulait des photos pour faire un diaporama en son honneur.
C'est elle que j'aurais dû remercier.
Elle le mérite.
Pareil pour Tasha.
La première fille que j'ai aimée, mon premier vrai chagrin d'amour.
Elle m'a jamais trompé, au moins.
Elle a trouvé Dieu, s'est mariée, a divorcé.
Elle m'envoie sans arrêt des photos de sa fille
en disant qu'elle aurait aimé un enfant de moi.
Je lui envoie des emojis cœur parce que je sais pas quoi répondre.
Tu as fini ?
J'ai à peine commencé.
Pourquoi, tu veux que j'arrête ?
Non, Malcolm. Continue.
Pourquoi ?
Parce que t'aimes ça ?
Tu sais à quel point t'es détraquée ?
Tu t'es sevrée, mais t'as toujours pas réglé ça.
Pourquoi tu aimes être blessée, traumatisée, éventrée, putain ?
C'est ni normal ni sain.
Et c'est omniprésent dans notre relation,
quand on se parle, quand on se dispute, quand on baise.
J'ai été avec des nanas abîmées, dans ma vie.
Mais aucune qui avait envie d'être avilie et rabaissée comme toi.
Et franchement, Marie,
il y a pas de quoi être fière.
Alors arrête de sourire comme une conne, tu ressembles à un clown.
Voilà du grain à moudre.
Tu sais ce que je viens de comprendre ?
C'est pas que tu justifies ton existence.
C'est pas ça.
C'est ta peur et ton égoïsme qui te poussent à me débiner.
À critiquer tout ce que je fais.
"Suis-je médiocre ?"
"Suis-je capable sans elle ?"
"Je sais pas, je vais demander à Marie. Marie aura la réponse."
"J'ai besoin de Marie." Coupez.
"Marie, où es-tu ?"
"Tu as pensé quoi de ce spectacle ?
Ça t'a plu ? Oui, à moi aussi."
T'inquiète, j'ai assez confiance dans mes choix, j'ai pas besoin de toi.
C'est ça qui se joue.
Ton discours sur les films en toc.
Tu as besoin qu'on ait besoin de toi,
parce que sinon, qu'est-ce que je fous avec toi ?
Tu veux avoir le contrôle
parce que tu ne conçois pas que je sois avec toi par amour.
Je t'aime, c'est tout.
J'ai pas besoin de toi.
Mais je t'aime. Quelqu'un sur cette planète t'aime, point.
J'aime ton esprit, Marie.
Vraiment.
J'aime ta façon de voir le monde.
J'aime ta façon de penser.
Tes intuitions.
Et je dis un putain de merci à la vie
parce que tout ce que tu as traversé,
c'est ce qui a fait ce que tu es.
Celle que j'aime, à qui je fais l'amour, avec qui je suis debout à 2 h,
après la plus grande soirée de ma vie, parce qu'elle lâche rien.
Et qu'elle est folle.
Je suis désolé, tu sais.
Je me suis excusé.
Mille fois. Je sais que j'ai merdé.
Mais tu sais, à la seconde où on est rentrés,
tout ce que je voulais, c'était fêter ça avec toi.
Marie, ma nana, l'amour de ma vie.
Tu veux savoir ce qui vient de toi, chez Imani ?
C'est la fin.
Ce qui fait que c'est tragique.
Le fait qu'elle se déteste autant à cause de sa culpabilité et de sa honte.
Qu'elle ne s'autorise pas le bonheur.
C'est ça, la partie inspirée de toi.
Son incapacité à concevoir
qu'il y ait quelqu'un sur cette planète qui l'aime simplement.
Même si elle ne s'aime pas.
Ça, c'est toi.
Ça, ce n'est pas de la fiction.
Tu vas te remettre à fumer ?
Jette-le
- Jette-le… - Oh non
Mais je l'aime…
Putain !
Putain de saloperie !
Putain, putain, putain !
Va te faire foutre !
Saloperie ! Va te faire foutre !
- Quoi ? - C'est le papier du LA Times de merde.
- Ça dit quoi ? - Je sais pas. Putain d'Internet.
- C'est positif ? - Minute.
- Qui te l'a envoyé ? - Personne.
- Comment ça ? - Arrête. Ça charge.
C'est quoi, le titre ?
Putain, faut s'abonner maintenant ? Sans déconner ?
Ça date de quand ?
1,99 $ par mois, putain. Il y a 20 minutes.
Personne te l'a envoyé ? Comment ça se fait ?
Merde, où est mon portefeuille ?
Ta carte est pas enregistrée ?
- Non ! - Pourquoi ?
- J'ai pas confiance. - Sérieux ?
- Marie, arrête ! - Pardon.
C'est signé Machine ?
- La blanche ? - Oui.
- Donc ça doit être positif.
J'espère, putain. Mon portefeuille, merde !
T'as regardé dans la chambre ?
- Hein ? - Dans la chambre.
Oui, j'ai regardé !
Tu as regardé sur le bar, alors ?
Oui, putain, j'ai regardé ! Il est où ?
Il est où, putain ? C'est bon, je l'ai.
- C'est bon ? Il était où ? - On s'en fout.
Fait chier ! Où est mon téléphone, putain ?
- Malcolm ! - Il est où ?
Malcolm ? Il est juste là. Calme-toi.
"Critique d'Imani.
"Un film remarquable
"qui pointe les horreurs du système de santé et du racisme,
"un premier film rebelle et qui en jette, signé Malcolm Elliot."
Putain, je la déteste. Qui a envie de voir ça ?
J'ai entendu "remarquable".
- T'as pas entendu "qui en jette" ? - Si, aussi.
"Le premier plan en Steadicam…" Travelling, andouille.
"Dans les rues de Brooklyn,
"notre héroïne élancée, Imani, marche à son tempo.
"Elle donne le ton, l'ambiance,
"navigue entre centres de réadaptation et hôpitaux,
"mais attention, comme l'annonce le titre,
"c'est son film, son terrain. Et puis, ça ne l'est plus."
Traduction de style écrit de blanche : ceci est un film de noirs.
Synopsis… On s'en fiche, on s'en fiche.
Elle recase le Techniscope parce que j'en ai parlé ce soir. La conne.
"Positif…
"Dans une scène coup de poing,
"Imani fait une overdose à Chinatown. Là, la vraie cible d'Elliot se fait jour.
"Le traitement des femmes de couleur par le système de santé."
Et à cet instant précis,
tous les noirs abonnés au LA Times disent : "Donc pourquoi j'irais voir ça ?"
C'est pas parce qu'elle s'identifie pas que le film est politique.
- Mais pourquoi pas ? - Les films politiques, c'est chiant.
Tu adores les films politiques.
Pas ceux que cette nana qualifie de politiques.
Et Do The Right Thing ?
Fait à une époque où c'était pas cool, donc révolutionnaire.
"Quand Imani est placée sous 5150,
"internée contre sa volonté car étant un danger pour elle-même,
"après une scène insoutenable avec des ciseaux à ongles…
"elle est suivie
"par un sympathique médecin joué par… qui a joué dans les séries…
"Mais M. Elliot sait où il met les pieds
"et il évite soigneusement et brillamment l'écueil du sauveur blanc."
Les grands mots ! Quelle conne…
"Plus tard, quand Imani se retrouve
"chez son ex, à l'implorer pour avoir une dose,
"M. Elliot utilise une focale plus courte." C'est la même.
"Claustrophobie…
"On finit par douter de ses intentions,
"vu sa complaisance à filmer la souffrance de son héroïne.
"Il aurait mieux valu suggérer,
"par souci de retenue pour le film
"et pour éviter un historique exhaustif
"de la violence contre les femmes de couleur."
Tu te fous de ma gueule ? Elle se fout de moi ?
À la ligne suivante, j'hallucine !
"Un véritable chef-d'œuvre." Putain !
Je peux plus lire ces conneries !
C'est trop débile.
Ça me dépasse que le LA Times ait engagé une imbécile pareille !
Elle dit que j'évite l'écueil du sauveur blanc.
C'est elle, le sauveur, elle essaie de sauver Imani.
Alors en quoi j'évite l'écueil ? Tu veux savoir ?
Parce que je suis noir ! Sinon elle aurait dit le contraire.
Mais étant un homme, mon intention est douteuse
quand je filme la souffrance d'une femme.
"Mieux valait suggérer."
Sans déconner ! Parce que Taylor enlève le haut ?
Elle doit penser que ce n'était pas indispensable.
Rien n'est indispensable.
Que dalle, putain :
le mouvement, le placement, la lumière, le débat numérique/pellicule.
Une coupe ici ou là,
un pano, c'est pas important, ça dépend de ce qu'on veut.
Mais ce qui me gavait chez elle avant sa critique débile et à chier,
je le retrouve après avoir lu sa critique de merde de caniveau.
Elle regarde pas le film,
les idées, les émotions que provoque l'art.
Le cinéma n'a pas toujours besoin d'un message.
Il a besoin de cœur et d'électricité.
Les imbéciles comme elle vident le monde de son mystère
par besoin de tout mettre dans des cases.
Ils sont trop trouillards pour prendre le moindre risque,
à essayer de prédire la tendance.
Cette grosse neuneu devrait pas être journaliste au LA Times,
mais brandir des panneaux avec des soleils au JT local
vu qu'elle est qu'un vulgaire présentateur météo !
Présentatrice.
Bref.
J'y crois pas… Quelle abrutie.
Malcolm !
Quoi ?
Elle a dit que c'était un véritable chef-d'œuvre.
Je m'en branle !
Contrairement à elle, je suis cohérent.
L'identité fait pas tout.
On peut pas dire que j'ai évité un écueil, étant noir,
pour tomber dans un autre, étant un homme.
Les identités sont mouvantes.
Y a-t-il une vision masculine si le cinéaste est homo ?
Comment évaluer ? Et s'il est asexué, ou en transition et qu'on le sait pas ?
On peut que regarder après coup et s'interroger !
Pourquoi Ben Hecht et Selznick, deux hommes juifs,
ont consacré autant de temps à Autant en emporte le vent ?
On sait toujours pas pourquoi Billy Wilder a réalisé L'Odyssée de Charles Lindbergh
et a starisé cette raclure nazie, pas vrai ?
Ni pourquoi Ida Lupino
aimait le film noir et les mecs violents,
ou Ed Wood portait de la lingerie.
Il portait de la lingerie et faisait des nanars sur les extraterrestres.
Elaine May a filmé les hommes handicapés des sentiments.
Est-ce qu'elle se reconnaissait en eux
ou les détestait mais voulait les approcher par l'art ?
C'est parce que Barry Jenkins est pas homo que Moonlight est universel ?
Ou bien Cukor étant homo, il cernait mieux les femmes ?
C'est le mystère, justement ! Ce qui motive un cinéaste, un artiste.
Pourquoi Pontecorvo, qui était plein aux as, italien et juif,
s'est senti tellement proche des combattants algériens musulmans
qu'il a réalisé La Bataille d'Alger ?
Un putain de classique ! Dis-moi !
Dis-moi, journaliste de mes deux !
Non, tu peux pas me le dire, pourquoi ? Parce que personne sait !
Qui sait, putain ? Pourquoi j'ai tourné la scène de cette manière ?
Parce que je suis un mec, hétéro ?
Désensibilisé à la violence ?
Ou convaincu que si on montre la souffrance à l'écran,
le public doit ressentir cette souffrance ?
C'est le mystère de l'art, du cinéma,
ce qui nous pousse à créer et à ouvrir notre gueule.
On peut critiquer ce système qui, comme tous les systèmes,
est un truc de blancs, et dans ce milieu, un truc de machos blancs !
Merde, putain !
Toute ma vie, je me suis demandé :
"Où sont les cinéastes noirs ?
J'en ai ras le cul de ces British
qui se regardent le nombril pour surmonter un défaut de naissance
et sauver la reine contre Hitler."
Faites-moi plaisir, putain.
Interdisez tous les films avec notes de bas de page.
On s'en portera mieux, putain !
Mais putain, écrire des conneries pareilles ?
Cataloguer les gens parce qu'on aime pas le cinéma,
qu'on sait pas commenter la forme, la technique,
qu'on a pas les mots pour décrire l'émotion,
ou alors de peur de pas avoir de clics, de peur de la réaction des moutons…
C'est dégueulasse d'inhiber la capacité des artistes
de rêver à ce que peut être la vie des autres. Va chier !
Pétasse mal baisée !
Même si on échoue ou que tu ferais mieux, va chier !
C'est à cause de toi que les films sont fades, sans risques, pompeux !
C'est à cause de toi, pas de moi !
Un peu d'audace, putain ! Lâchez-vous, bordel !
Les gens devraient se lâcher, bordel !
Ils devraient hurler à tue-tête !
Hé, les mecs ! Youhou !
Je vous entends et je m'en bats les couilles !
On s'en sortira qu'en se rebellant
contre ces conneries puristes, moralistes et intellos,
à l'instar de Spike Lee contre le système avec Do the Right Thing.
Normalement, je souhaite la mort
de ces cons qui manquent autant d'imagination.
Mais là, je vais prier de toutes mes forces
pour qu'elle chope un syndrome du canal carpien,
que ses mains s'atrophient
et qu'elle puisse plus jamais écrire de la merde en barre pareille de sa vie !
Ben dis donc !
Donc ça, c'est pour une bonne critique ?
T'es complètement jeté.
Tu délires.
Franchement, Malcolm, t'es un grand malade.
Je sais. J'en ai marre de me battre, Marie.
C'était un combat entièrement contre toi-même.
Tu crois être le premier auteur à avoir ce problème avec les critiques ?
Non, bien sûr.
Parce que c'est toujours le même baratin.
Donc en fait, tu veux faire des films mais personne peut en dire du mal ?
Tu te fous du monde.
"Ouin, on a critiqué mon film !"
Je les emmerde, ces feignasses.
Malcolm, tu gagnes pas ta vie en faisant de la poterie.
Tu es cinéaste, et le cinéma, il y a pas plus capitaliste
et conventionnel, comme forme d'art.
Même si Taylor a répété à E! News qu'elle était communiste.
- Elle a dit quoi ? - Ou maoïste.
- Arrête ! - Un truc comme ça.
Elle a dû parler redistribution des richesses,
manque de moyens…
- À une avant-première ? - Dans la santé…
- À 15 dollars l'entrée ? - Bref.
Sur E! News.
Dans Entertainment Tonight.
Et tu te demandes pourquoi la critique en parle dans l'article.
Parce que…
À cause d'elle ? Merde, t'as raison.
Voilà.
Ouais.
Désolée de te dire ça,
mais c'est pas un milieu de radicaux.
- Taylor l'est. - Mon cul. Elle aime le jouer à la télé.
Comment ça ?
Vous êtes tous des putes.
- Tu me traites de pute ? - Oui.
Je t'encule !
Parce que t'es une pute. C'est pas grave !
T'essaies de passer pour intello pour compenser le fait que t'es une pute.
Au lieu de comprendre que…
c'est comme ça que marche ce monde de putes.
Une actrice dans une robe à 2 000 dollars parle socialisme sur le tapis rouge
par peur de s'avouer qu'elle est quoi ?
Rien d'autre qu'une actrice. Il y a pas de honte à ça.
Là-dessus, tous les sites de divertissement
reprennent son appel aux armes, son "Viva la revolución".
Pas par intérêt réel ou pour passer le message,
mais parce qu'ils savent que rien n'est plus vendeur que le dégoût.
C'est ça qui fait cliquer.
Et vous tombez dans le panneau comme des cons.
Le monde se fout de ce que vous avez à dire.
Franchement.
Votre taf, c'est de vous déguiser.
C'est un monde de putes comme on en voit que dans ce pays.
Et vous êtes tous coupables.
Alors, fais ton taf, continue à faire la pute, c'est pas grave.
Tu as une super critique.
Avec un astérisque.
Arrête de chouiner.
Donc je suis une pute ?
Carrément.
- Je t'aime. - Me manipule pas.
J'ai un plan.
J'adore ce moment.
C'est trop bon, j'ai envie…
de faire ça toute la nuit.
Voilà le plan.
Je vais simplement
aux toilettes.
J'ai envie de pisser.
- D'accord ? - Oui.
Et on reste comme ça, on est bien.
Bouge pas, reste là. Tu es sublime.
- Bouge pas. - D'accord.
Bon sang…
Malcolm ?
Si je te pose une question, tu me réponds sans flinguer mon amour-propre ?
Pourquoi tu m'as pas prise ?
Tu avais écrit ce rôle pour moi.
Alors pourquoi tu m'as pas prise ?
Alors c'était ça, le vrai sujet ce soir ?
Non.
- Mon cul. - Je t'assure.
- Tu mens, c'était ça. - Je mens pas.
Au départ, c'était un projet qu'on devait faire ensemble.
Et je sais pas quand ça a changé.
Je sais ni quand ni comment, mais j'étais dans le public
et je me suis dit :
"J'ai jamais voulu renoncer à tout ça."
Je veux pas débattre de tes raisons d'avoir choisi Taylor,
mais tu es un battant.
Tu t'es battu pour faire le film,
comme tu l'entendais. Pourquoi tu ne t'es pas battu pour moi ?
Parce que j'aurais été bien.
Crois-moi.
Peut-être même meilleure.
Nous y voilà.
- Quoi ? - Tu craches le morceau.
Il y a que toi pour passer la soirée à tout gâcher
pour révéler qu'en fin de compte, tu es simplement jalouse.
- Je suis pas jalouse. - Si.
- Pas du tout. - Bien sûr que si.
Ce que je ressens est plus profond que ça.
C'est pas de la jalousie.
Arrête tes conneries, Marie.
Je ne peux plus raconter mon histoire,
ni exprimer combien c'est le bordel à l'intérieur de moi,
vu que tu l'as déjà fait.
Tu l'as fait et Taylor aussi.
Je sais que c'est pas seulement à moi.
Je le sais.
Ça nous est arrivé à tous les deux.
Mais toi, tu as réussi
à transformer cette laideur en quelque chose de beau.
En quelque chose de bien.
En quelque chose…
qui touche les gens.
Mais moi, c'est ma croix.
J'aurais aimé que ce soit notre projet à nous.
Et pour dire les choses, oui,
j'aurais été meilleure.
Parce que j'ai traversé ça.
Je l'ai vécu.
J'aurais été meilleure et j'aurais rendu ton film meilleur.
Tu as arrêté ta carrière.
Le budget bouclé, je t'ai demandé d'auditionner.
Tu l'as fait à reculons. Tu as du talent, mais ça suffit pas.
Ça suffit pas, il faut en vouloir.
- Crois-moi, je voulais ce rôle. - Arrête tes conneries.
T'as même pas essayé, c'est terrible mais vrai.
C'est cette impulsion en Imani, en toi,
qui vous pousse à vous saborder toutes seules.
Tu l'as toujours.
Tu voulais pas de moi.
Tu veux jouer les victimes ?
Dire que j'ai pas voulu de toi et donc, t'as pas tenté.
T'es vraiment puante.
Espèce de connard d'hypocrite et d'imposteur !
T'as pas voulu de moi parce que t'aurais dû partager la lumière.
T'aurais pas été le seul auteur du film.
La paternité serait allée au-delà de toi et de ton génie,
parce qu'on m'aurait demandé, et j'aurais dit : "Oui, ça m'est arrivé."
Là, les gens auraient douté : "C'est lui ou elle qui a du talent ?"
Si tu veux te convaincre de ça, fais-toi plaisir.
C'est ta propriété.
Tu veux créer l'illusion
qu'un film n'est pas collectif.
Que c'est toi, et que les autres obéissent.
Si c'était grâce à moi que ça sonnait juste,
tu pourrais pas faire ton branleur !
Donc tu m'as pas remerciée, et pas choisie.
"Juste".
- Oui. - C'est le mot du jour ?
Tout le monde l'a dit. "Ce réalisateur voit juste."
"Le film sonne juste."
"Il a vraiment frappé juste."
Pourquoi les gens disent ça ?
Pour eux, ça fait un bon film.
Ça fait beaucoup.
Forcément, t'as que ça à offrir.
- Les gens répètent ça. - Que ça à offrir ?
Les gens qui n'y connaissent rien disent ça en se croyant malins.
J'ai rien à t'offrir.
Ils ont rien à dire, mais ils adorent parler de justesse.
Ils pigent que dalle
à Citizen Kane, Les Meilleures années…
Tout le monde s'en fout !
Mais la justesse, putain, ça les connaît !
On s'en tape de la justesse, du vécu personnel.
T'en as pas !
Recréer la réalité, c'est pas intéressant.
L'important, c'est la façon de l'interpréter,
de la ressentir, de la communiquer,
ce qu'on en dévoile.
Avec son point de vue.
Enregistrer une conversation ou allumer une caméra,
ça fait une vidéo YouTube,
une confession ou des mémoires.
On a vu et entendu ça mille fois.
Ton expérience, ta vie, ton combat, on s'en bat les couilles.
T'as été toxico, t'as fait une overdose, on s'en contrefout.
Il faut savoir convertir ses émotions
et ces moments en moment touchant de cinéma.
Alors bonne chance, Marie.
- Je te déteste ! - Moi aussi !
- Moi, plus ! - Pas autant que moi !
Je te déteste !
Sale connard !
Espèce de cinglée.
Qu'est-ce que tu fais ? Pose ce couteau, s'il te plaît.
Tu sais, les antidépresseurs que je prenais…
Je les prends plus.
Je vais pas bien. Je suis vraiment pas bien du tout.
J'ai jamais décroché.
Et je compte pas décrocher.
Je suis qu'une merde.
Une menteuse.
Je t'ai trompé.
Je me suis tapé tes potes.
J'ai l'impression d'être dingue.
J'ai volé des trucs à ta mère.
Et tu veux savoir le pire ?
J'en ai rien à foutre.
Ça me fait rien.
Je vaux pas mieux.
Où sont les cachets, putain ?
Dis-moi où ils sont.
Voilà ce que la justesse t'offre, Malcolm.
Pourquoi t'as pas fait ça au casting ?
Tu es la femme la plus insupportable, têtue et odieuse que j'ai rencontrée
dans ma vie.
J'ai envie de te couper la tête, et aussitôt après,
d'embrasser ton joli minois.
Je t'aime, putain.
Je t'aime.
- On se marie ? - Je suis pas d'humeur.
Je sens qu'on va se marier et divorcer plusieurs fois, autant s'y mettre.
- Je suis super excité. - Pas moi.
Espèce de psychopathe !
Tout ce cirque, cette scène, c'était pour me dire
que tu aurais fait mieux que Taylor,
pour que je me demande toute ma vie
si le film aurait été mieux.
- C'est ça que tu fais. - Non.
- Arrête ! - Non !
Bien joué.
C'est intéressant que la journaliste critique justement cette scène.
On s'en fiche, Marie.
Ça a toujours été la scène du film que j'aimais le moins,
mais ma préférée du scénario.
On peut en parler plus tard ?
- C'est important, non ? - Je t'en supplie.
De s'interroger avec le recul.
- Tu trouves pas ? - Non.
Pas pour t'enlever ton mystère,
mais par curiosité.
Dans ta quête de devenir un meilleur cinéaste, par exemple.
Tu es fatigante.
Tu seras fatigante, à 70 ans ? Ou fatiguée ?
Ça dépendra d'où tu seras.
Avec la journaliste blanche du LA Times, parce qu'elle, je la bats en débat.
Je sais pas, ça m'a fait réfléchir.
- Pourquoi je voyais la scène autrement ? - Je sais pas.
- Comment tu l'imaginais ? - Moins gratuite.
Alors, il agresse pas Imani ? C'était écrit.
Si, il l'agresse. Mais je pensais pas que tu lui enlèverais le haut.
- Et alors ? - On voit ses seins.
- Et alors ? - Alors, tu l'érotises.
Si je te filme, là, je t'érotise ? Ou c'est ta tenue du vendredi soir ?
On voit pas mes seins.
Si t'étais dans un restau, on te foutrait dehors.
- C'était une idée de Taylor. - Ça m'étonne pas.
C'est juste que ça rend tout plus gratuit, c'est tout.
Et je me suis demandé :
aurais-tu fait autrement si tu avais été une femme ?
Oui, mais j'aurais tourné tout le film différemment,
vu que j'aurais pas été moi mais une femme,
avec une autre sensibilité.
Mais on juge pas un film intelligemment
en le comparant aux milliards de choix écartés
du fait de l'affirmation de l'identité de l'auteur,
mais sur les choix qui ont été faits.
Je dis pas que c'est une grande penseuse.
Tant mieux. C'est une idiote.
Mais est-ce que le film aurait été meilleur avec une touche de féminité ?
- On s'en fout ! - Pas moi !
Pas moi.
Pas moi, Malcolm, parce que je crois bien
qu'elle te reproche en tant que cinéaste ce que je te reproche en amour.
Eh bien…
On dira ce qu'on veut, mais cette meuf me trouve remarquable.
D'un coup, tu aimes sa critique ?
Tu parles à un auteur de putain de chef-d'œuvre.
Tu plaisantes, moi non.
Dommage, parce que je veux plus débattre de ces conneries.
Je crois que la même chose nous pose problème.
- Laquelle ? - Je suis avec toi, je t'ai pas quitté.
Je vais pas voir les autres films.
Je suis là, de ton côté, et toi…
Tu pousses le bouchon trop loin.
Arrête !
C'est peut-être la pire dispute qu'on ait jamais eue,
mais au lieu de dire simplement que le film parle pas de moi,
mais de plusieurs personnes,
il faut que tu te fasses plaisir, que tu remues le couteau, que tu colles
des images dans ma tête dont on sait qu'elles me quitteront plus.
Quoi ?
Kiki.
- J'étais énervé, merde ! - À St. Louis.
- Une baignoire en forme de cœur ? - J'étais énervé.
T'es un gros dégueulasse, Malcolm. Beurk !
T'es trop con, franchement, t'aurais gagné sans balancer ces conneries.
Tu gagnais avec 20 % de ce que tu as dit,
mais tu peux pas t'empêcher, tu es comme ça.
Si moi, j'avais baisé dans une suite au Marriott
dans une baignoire en forme de cœur,
je préférerais crever plutôt que d'en parler à qui que ce soit.
Pas question de le dire à mes amis
ou de le balancer dans une dispute.
Ça me ferait plus de mal à moi
que ça t'en ferait à toi.
Ça fait chier, Malcolm. Parce que j'aimais faire l'amour avec toi.
Jusqu'à il y a un quart d'heure,
c'était un aspect de notre relation auquel je n'avais rien à redire.
Et mon seul vice restant, avec la cigarette.
Seulement voilà, il a fallu que tu pousses le bouchon…
Arrête !
Et que tu anéantisses la joie que je trouvais à baiser avec toi.
On vidait notre sac, c'était une dispute.
Ça n'appuyait pas ton argument. J'ai trouvé ça vraiment à gerber.
Je me suis dit : "Dire que je me fais baiser sans capote
par la queue immonde de cette brute dégueulasse,
de cette espèce d'animal de basse-cour."
Voilà ce que tu es, un gros porc.
Un porc qui chie là où il mange, un porc humain.
Ça te fait marrer ?
- Tu exagères. - Pas du tout.
Parce que la meuf du LA Times était l'ennemie commune, tout est cool,
on est quittes ?
Dans tes rêves, petit con.
C'est mon âme sœur, je rigole pas.
On essaie de se protéger
de ton agressivité de gros bourrin mal dégrossi.
Vu que tu es un compagnon et un cinéaste limités,
on doit se protéger de toi.
On a peu de choses en commun, mais on est sœurs de tranchées.
Tu peux parler, Marie !
Tu as baisé et été avec les mecs
les plus tarés et barrés que la Terre ait portés.
D'abord, tu mets pas la barre assez haut, ce qui est mauvais signe.
Tu n'as pas de type, autre mauvais signe. Et tu n'as aucune discrétion.
Donc tout ton entourage
connaît tes casseroles et en parle.
Mais contrairement à toi,
je me vante pas de tous les endroits où mes couilles ont traîné.
Garde les détails pour toi.
J'ai pas besoin de connaître tout le cheminement, les étapes,
les endroits qui t'ont mené jusqu'à moi. Tu es là.
Je t'aimais sans condition. Pourquoi ?
Parce que je suis sensible au mystère.
À l'inconnu, à ce qui maintient la tension dans une relation,
nous oblige à donner le meilleur.
Le "et si".
"Et si quelqu'un d'autre l'avait aimé mieux que moi ?
"Quelqu'un de plus intelligent ou gentil,
"qui lui faisait le petit-déj et une pipe chaque matin ?
"Et si j'étais pas sa grande histoire ?
"Et s'il rêvait d'une autre ?
"Une fille qui a plus de conversation, des hanches et un cul,
"plutôt qu'un fil de fer ?"
Tu sais, je connais un peu ton type.
Pas au point d'être paralysée par le manque de confiance et le doute.
Mais tous les matins quand je me lève,
quand je te parle, que je mets une robe qui claque,
que je te tiens la main,
j'essaie d'être la meilleure nana que tu aies jamais eue.
Donc quand tu me dis que ma rivale, c'est Kiki…
- De St. Louis… - C'est reparti.
Dans une baignoire en forme de cœur… J'ai moins envie de me faire chier.
T'es obligée d'en reparler ?
Tu vas où comme ça ? J'ai pas fini.
Je suis très loin d'avoir fini, même.
Mais ça me fait réaliser que si toi, tu n'es pas jaloux,
c'est que tu n'es pas sensible à ce mystère.
Et tu n'y es pas sensible,
tu ne te demandes jamais si tu es mon meilleur coup,
ou le mec le plus doué avec qui j'aie été, le plus gentil ou le plus brillant,
parce que tu ne conçois pas
qu'il existe sur Terre quelqu'un de plus intéressant que toi.
Ton absence de curiosité est le prolongement de ton narcissisme,
de ta mégalomanie, de ta vision égocentrique du monde.
N'ayant jamais douté de toi, tu ne t'es jamais demandé :
"Comment être un meilleur compagnon ?"
Tu es bien comme ça, tu es au max.
L'homme qui est devant moi est au top de ce qu'il peut être.
Me hurler dans une baignoire que tu vas me briser en deux,
c'est le meilleur et le pire de ce que tu seras dans cette relation.
Et c'est pour ça que tu peux oublier de me remercier.
Tu n'as pas peur qu'en rentrant, je te dise :
"Tu m'as perdue, ce soir. Va te faire foutre, je me casse."
Mais à force d'écraser ton entourage toute la journée,
tu vas te retrouver comme un con, à vivre dans une réalité fictive.
Regarde-moi.
Je suis la dernière qui reste.
Je suis la dernière à te dire : "Élève un peu ton niveau de jeu, putain.
"Pour moi ou au moins pour ton art."
Si nous deux, c'est un film, accroche-toi à moi comme à une bouée.
C'est ce qu'on est l'un pour l'autre.
Tu es ma bouée et je suis la tienne depuis notre rencontre.
Depuis mon overdose dans ce marché, depuis que tu m'as emmenée en désintox.
Depuis que j'ai lu ton scénario
qui parlait de moi, de nous, de notre relation,
de la drogue qui détruisait ma capacité à t'aimer
et ta capacité à m'aimer.
Tout ce que je voulais, ce soir, c'était un merci.
C'est tout.
"Merci, Marie. Merci de m'aimer.
"Merci de rendre ma vie meilleure, de t'en être sortie.
"Merci d'avoir regardé 100 montages et lu 100 foutues versions.
"Merci pour tes remarques, ton expérience, ta patience,
"la putain de justesse que tu apportes à ce film. Merci.
"Merci d'avoir été toxico, merci d'avoir décroché.
"Merci pour des conneries comme acheter du PQ et du lait,
"merci d'avoir organisé le déménagement, de faire les trucs que je veux pas faire.
"Merci de me faire du café, de me faire sourire.
"Merci de bien me faire l'amour, de me faire des câlins.
"Merci d'avoir fait la lessive, d'avoir récupéré mon costume
"et fait des macaronis au fromage à l'ingrat que je suis
"après que j'ai oublié de te remercier.
"Merci pour les erreurs que tu as commises,
"pour le charme et la vie que tu apportes.
"Merci de m'aimer.
"Merci d'avoir surmonté ça, merci d'avoir avancé, merci d'être toi.
"Merci pour tout ce pour quoi j'oublie de dire merci,
"et merci d'être aussi sexy dans cette robe ce soir.
"Tu me mets en valeur.
"Tu me rends meilleur.
"Merci d'avoir compris
"que je ne suis pas doué pour exprimer mes sentiments
"et que je les exprime à travers mon travail.
"Merci parce que…
"je sais que c'est pénible, donc j'espère que tu le supporteras.
"Merci.
"Je sais que je peux paraître insensible, merci de ne pas m'en tenir rigueur.
"Merci…
"d'être si bienveillante.
"Je t'aime, Marie. Je t'aimerai toujours, ma Marie.
"Merci.
"Du fond du cœur, merci."
Je t'aime, Marie.
Je te demande pardon.
Merci.
De rien.
Marie ?
Sous-titres : Anaïs Duchet