Quando sei piccola, ogni cosa ti sembra grande.
Quando sei grande, ogni cosa ti sembra niente.
Ognuno fa come vuole.
Nessuno sa.
Questa non vuole capirlo.
Chi bella vuole apparire un poco deve soffrire.
È là, quella porta là. Primo piano.
Vai, che la zia ti sta aspettando.
Eh, che cazzo! Hai fretta?
Un momento.
Che è successo?
Non stai bene? Devi pisciare?
E allora?
Che bussi a fare in questa maniera?
Lo so chi sei.
Ma se mi chiami zia un'altra volta, è meglio che ti volti e te ne vai.
Lo so chi sei.
Ma se mi chiami zia un'altra volta, è meglio che ti volti e te ne vai.
Cos'è?
Ti fa male?
La vuoi una bella spremuta?
La vuoi o no?
Andiamo.
Stai attenta. Quella è rotta.
Siediti qua.
E togliti il cappotto.
Cosa c'è? Vai di fretta?
No. Tua sorella.
Giannì, non ti sei messa il braccialetto?
Quello che ti ho regalato quando sei nata.
Sei intelligente, Giannì.
Hai paura di me?
E fai bene!
La paura ti fa restare sveglia.
Hai trovato subito una scusa per evitare la figura di merda a tuo padre.
Brava, Giannì.
Però, adesso, la figura di merda l'hai fatta tu.
Io non ti ho regalato un braccialetto da bambini.
Ma uno da grande. Un braccialetto importante.
Procedi.
Ti fa bene.
Io non sono come tuo padre,
che è attaccato ai soldi, attaccato alle cose.
Io me ne fotto degli oggetti.
Io voglio bene alle persone.
Io possedevo una cosa, una cosa sola.
Quel braccialetto.
E quando sei nata, ho pensato:
"Quando diventa signorina, quando cresce, se lo mette".
Ti ho scritto anche un biglietto.
Il biglietto che ho messo nella cassetta della posta,
insieme al braccialetto.
Quali ladri?
Di che parli, che non sai niente?
Bevi la spremuta, forza,
che tua madre non sa preparare manco questa.
E dai, accenditi. Mannaggia la miseria!
Accenditi. Bravo.
L'ho lasciato nella cassetta della posta,
perché se fossi salita, tuo padre mi avrebbe cacciata via.
Tuo padre è uno stronzo.
Pensa di essere l'unico a fare le cose giuste.
Non accetta che le fanno anche gli altri.
Se gli dici che si sbaglia, ti cancella dalla sua vita.
Ha cancellato anche Enzo.
Il mio Enzo.
Tuo padre cancella tutti quelli che sono migliori di lui.
Ha sempre fatto così.
Anche quando era piccolo.
Si crede intelligente, ma non lo è mai stato.
È solo un figlio di puttana.
Tanto che dice, tanto che fa,
ti fa credere che lui è indispensabile.
Quando eravamo piccoli,
se lui non c'era, era come se sparisse il sole, per me.
E io pensavo: "Ora muoio".
Quindi facevo tutto quello che voleva lui.
Decideva lui cosa fosse giusto e cosa fosse sbagliato.
Mi aveva persino fatto credere che Dio non esisteva.
Addirittura.
Ma ho cambiato subito idea
quando ho conosciuto Enzo.
Mannaggia…
Per tuo padre, hai il diritto di stare al mondo
solo se hai un libro in mano.
Quell'infame.
Quell'uomo di merda.
Quella latrina.
Anche con Enzo…
Prima gli ha fatto credere che erano amici,
poi gli ha rubato l'anima.
L'ha fatto a pezzi.
Giannì! Vieni.
Giannì!
Che fai, dormi? Vieni.
Quello stronzo deve sentirla, così si ricorda.
La prima volta che ho incontrato Enzo
stavamo a una festa da ballo.
Abbiamo ballato così, su questa canzone.
- È passato molto tempo? - Nemmeno un minuto.
- Adesso Enzo dove sta? - Giannì, non stai crescendo bene.
Tu credi più alle bugie che alla verità.
Scommetto che non sai neanche ballare.
Che c'è?
È che questo Enzo lo vorrei conoscere.
Veramente?
E va bene. Uno di questi giorni lo andiamo a trovare.
Dove sta?
Sta…
al cimitero.