Red Sox contra Yankees, em Fenway Park.
Cinco estrelas.
Sr. Locke
Polícia de Boston.
Olá, fala I. M. Fletcher, do número cinco de Union Park.
- Sim, e? - Há uma mulher assassinada lá em baixo.
- Uma mulher o quê? - Assassinada.
Bem, este é o contacto geral da esquadra.
Para marcar reuniões ou isso.
É só uma chamada de cortesia.
Cortesia? Se é um homicídio, ligue 112.
Bem, a parte da emergência já passou, sabe?
Este não é o departamento de homicídios.
Pode avisar os Homicídios? É no cinco de Union Park.
Eles gostam. Terão interesse no homicídio.
- É o Fletcher? - Sim.
Sou o Inspetor Monroe.
Inspetor? Como na Scotland Yard?
- Esta é a Griz. - Olá, Sr. Fletcher.
A minha mãe trata-me assim.
- Chame-me Fletch. - Comeu alguma fruta?
Uma pera. Como soube?
É óbvio que falta uma.
- Griz, vê a porta da frente. - Está bem.
- Nome completo? - Eu sou o Fletcher.
E eu sou o Monroe.
O nome completo.
Irwin Maurice Fletcher.
Apanharam-me a bocejar. Não repetiram.
Já viu?
Agrediu-a com o quê?
Eu não a agredi com nada.
É a sua casa?
Arrendei-a por duas semanas.
É de um tipo chamado Owen Tasserly.
Algo opulenta para uma pessoa.
Antes que fique com a ideia de que sou um imbecil rico, não sou.
A minha namorada é rica. Ela arrendou isto.
- Onde está? - Roma.
De onde voltei de avião.
Vi a porta da frente.
Tem fechadura de segurança, com ferrolho
e não há pegadas nem sinais de arrombamento.
Bom trabalho, Griz. Descansa.
- Como se chama a sua namorada? - Andy. Angela.
Andy Angela. Aponta o nome, Griz.
- É a Angela de Grassi. - Também a matou?
Devo lembrar que denunciei este homicídio
e esperei que vocês chegassem?
- Já bebe há muito? - Credo. Bebi a primeira cerveja aos 12.
Tome, Griz.
Não sou sua criada.
Eu pensei que quisesse as minhas impressões digitais.
Vê? Estou a cooperar.
Olhe… Desculpe. Não sei o seu nome. Provas?
Quer um cobertor?
Sabes que mais, Griz?
Podes interrogar o Sr. Fletcher?
Vai pedir à estagiária para me interrogar?
Força, Griz.
Está bem.
Sr. Fletcher, você conhecia a vítima, Laurel Goodwin?
- Nunca divulgamos o nome da vítima. - É a vez da Griz.
Nunca a conheci. Viva, pelo menos.
- Voou em que companhia? - Alitalia.
Aterrei às 20h46.
Mas não chamou a polícia até às 23h09.
Eu parei para jantar na Taverna Warren.
- Consegue provar isso? Com uma fatura? - Paguei com dinheiro.
- Profissão? - Sou jornalista freelancer.
Passei dois anos na Europa a escrever sobre arte.
O Sr. Tasserly tem uma bela coleção.
Sim.
Um Paul Klee, um cavalo Degas.
Vi um Warhol perto do aquário.
A minha teoria é esta.
Acho que a vítima interrompeu um furto de arte.
O ladrão assustou-se, bateu-lhe na cabeça e fugiu.
Não dê palpites amadores.
Bem, eu já fui um repórter de investigação algo reputado.
Poderia dar uma grande ajuda.
Eu tocava trompete na escola. Nunca aconselhei o Miles Davis.
Cale-se e fale.
Que combinação confusa de ordens.
Sr. Fletcher, o que faz em Boston?
Investigação.
Para a biografia de Edgar Arthur Tharp Jr.
O pintor cowboy.
- Conhece-o? - Prefiro o Remington.
Claro que sim.
- Continua, Griz. - O que dizia eu?
Desculpe, estou tão distraída com os pés do Sr. Fletcher.
Vá lá, Griz. Os pés querem ser livres.
Vejo que o lóbi do calçado vos convenceu.
Pronto… Ouça, Sr. Fletcher.
Se o senhor matou esta jovem, uma confissão seria bem-vinda.
Tenho um bebé em casa. O senhor tem um bebé em casa?
Estou mesmo a precisar de dormir.
Inspetor, está a par da licença parental?
Você é jornalista, a passear pela Europa?
- Ganha mesmo dinheiro com isso? - Sim, ganho bem.
Não tem fontes de rendimento secundárias, de trabalhos mais desagradáveis?
Escrever para revistas de bordo é do mais desagradável que há.
Tem sítio onde ficar?
As buscas irão demorar 24 horas.
Não sei. Aqui parece-me bem.
De certeza que não esconde nada, Sr. Fletcher?
Vá lá, inspetor… Eu sou um livro aberto.
Confessa, Fletch
UM MÊS ANTES
ROMA
- Sr. Fletcher? - Sim.
Agradeço o encontro, Mna. de Grassi.
Deseja alguma coisa, senhor?
A menina vai pagar?
Um negroni, por favor.
- Outro, senhora? - Não, obrigada.
Como está o Conde Clementi Arbogastes de Grassi?
O meu pai está bem.
Mas não percebo por que razão o contratou para achar os quadros roubados dele.
- Quem é você? - Sou jornalista freelancer.
O seu pai gostou de um artigo meu sobre um furto
nos Museus Reais em Bruxelas.
O artigo ajudou a polícia a resolver o caso.
Ainda bem, mas você não é detetive.
Não, mas fui um repórter de investigação algo reputado.
- Já não faço isso. - Porquê?
É uma ocupação desvalorizada pela era digital, tal como ser presidente.
Eu não estava na villa do meu pai quando roubaram os quadros,
por isso não tenho novas informações.
Não faz mal. Eu tenho.
Tem?
Diga-me.
Existe um marchand em Boston chamado Ronald Horan.
Já vendeu dois quadros do seu pai.
- O Bellini e o Perugino. - A sério?
- Como é que ele os tinha? - Não faço ideia.
Podia nem saber que eram roubados.
Acha que ele tem os outros? Roubaram os nove.
É bem possível.
O Picasso foi avaliado em 20 milhões de dólares.
Bem, quase não valia a pena roubá-lo.
Grazie.
Desculpe, mudei de ideias. Vou beber outro.
- Sim, senhora. - Grazie.
E agora, o que vai fazer?
Pensei visitar o Sr. Horan em Boston
e ver se tem ligações a Roma ou ao mercado negro.
Como posso ajudá-lo, Sr. Fletcher?
Não precisa ser tão formal.
Como devo tratá-lo?
Os meus amigos chamam-me…
Fletch!
Quero nadar nos teus olhos…
Como uma…
… piçada.
Como uma piçada?
Não, como uma pisciata, uma piscina.
O meu italiano é muito bom.
Não…
Então, o que sabes deste Ronald Horan?
No Facebook,
descobri que ensina História da Arte em Harvard.
É membro do Clube Náutico Mayflower
e gosta muito de EDM, música eletrónica de dança.
Assaltaram-lhe a galeria em 2015.
Roubaram alguns quadros impressionistas,
Não encontrei nada de incriminatório.
Por vezes pergunto-me se a nova esposa do meu pai,
a Condessa de Grassi, como ela adora apelidar-se,
está de algum modo envolvida.
Não confio nela, Fletch, e eu sei que ela casou com o papá por dinheiro.
Andy, é uma opinião muito cínica.
Talvez tenha casado por amor…
… ao dinheiro.
Como é que acabaste na Europa?
Foi por uma mulher?
Duas, na verdade. As minhas ex-mulheres pediram espaço
e eu achei que 9600 km bastariam.
Como é que é possível que tenhas casado duas vezes?
É fácil apaixonarem-se por mim.
Eu sou muito boa a apaixonar-me. Não tanto a escolher.
Como assim?
Bem, eu apaixonei-me por homens casados,
mentirosos compulsivos, dois traficantes de droga
e um piromaníaco.
Eu sou apenas uma ou duas dessas coisas.
O teu apetite causa engarrafamentos.
Por favor, chega de italiano.
Ignora.
Pronto.
Nós precisamos de falar com a Madame Angela de Grassi.
Aconteceu algo ao meu pai?
Temo que sim.
Ele foi raptado.
Nós apenas sabemos que foram três homens armados.
Puseram o seu pai num automóvel e arrancaram.
Puserem o padre no autómato?
- Eles magoaram-no? - Pensamos que não.
Não precisas de falar em inglês.
O meu italiano é muito bom.
Conseguimos abafar isto para já.
A Condessa estava lá?
Não, foi visitar o irmão em Milão.
Os raptores pediram um resgate.
- Eu pago-lhes o que quiserem. - Eles não querem dinheiro.
Eles querem um quadro do seu pai.
Um Picasso.
Isso foi muito italiano.
PRESENTE
Fletch, não tenho sono.
- Tenho saudades. - Eu também. Quero-te aqui.
Ouço pessoas a falar?
Ouve, Andy, preciso que contactes a página
onde encontraste a casa do Tasserly.
- A casa tem problemas? - Mais ou menos.
Encontrei uma mulher morta em casa.
O quê?
Quem era ela? Quem é que a matou?
Parece que se chama Laurel Goodwin.
Não sei quem a matou, mas está aqui um detetive
muito entusiasmado com a ideia de que fui eu.
- Como é que concluiu isso? - Estou a investigar.
Por favor não te envolvas, está bem?
Temos de descobrir se Horan tem o Picasso.
- Sim? Temos de salvar o meu pai. - Assim faremos.
Conseguiste o crédito no Lloyds?
Claro que consegui.
Fletch, a Condessa anda por Roma a dizer para quem quer ouvir
que o meu pai lhe deixou tudo, como se já estivesse morto.
Andy, porque não vens para cá?
Assim, podemos estar juntos enquanto eu resolvo a questão do Horan
e tudo o resto.
Eu quero estar contigo, Fletch, mas não com o meu pai desaparecido.
E agora aconteceu-te esta coisa horrível.
A coisa horrível aconteceu à Laurel Goodwin.
Estou a falar com o Julio?
Olá, fala o Sr. Fletcher. Ligo pela carrinha
- que tinha no Only Vans. - Morris.
- Ótimo, sim.
Encontremo-nos hoje à tarde. Excelente. Obrigado.
Dorme lá.
Nova Iorque
Sabe? Aqui está bom.
O quê? Eu não posso parar aqui.
Certo. Tem algo onde possa vomitar?
- Cinco estrelas. - Vá-se foder.
Meu…
Onde estamos, caralho?
Cinco estrelas.
GALERIA HORAN
Sim?
Ralph Locke para…
Aqui dentro.
Sr. Horan.
Que maravilha conhecê-lo finalmente, Sr. Locke.
- Chame-me Ralph. - Desculpe, não dou apertos de mão.
Desde a pandemia?
Desde os ecrãs táteis.
Há 20 anos que não me constipo. Por favor.
Ora aí está.
Ouvia música interessante.
Sim, estimula a circulação sanguínea e aumenta a pulsação.
Deve ser por isso que soa a monitor cardíaco.
Desculpe, Ralph. Estou um pouco apertado de tempo.
Leciono uma cadeira em Harvard.
Claro. Não se preocupe.
Retrato de mulher.
Neste caso, a esposa de Picasso, Olga.
Ele pintou vários retratos de Olga,
mas quando me contactou por e-mail, eu nem acreditava que este existia.
Mas existe. E eu encontrei o proprietário.
Está disposto a vender?
Ele está pronto a receber uma proposta.
- Como se chama? - Ele prefere manter o anonimato,
mas vive em Nova Iorque
e julgo que consigo ter o Picasso aqui até sábado, ou talvez sexta.
Bem, isso é magnífico.
Também existe a questão do crédito, Sr. Locke.
Conheço muitos dos meus clientes há anos.
O Lloyds Bank das Ilhas Canárias deverá estabelecer o crédito que exigir.
É como se o conhecesse há anos.
Eis uma simples minuta de contrato pelos meus serviços.
- Certo. - Por favor.
Feito.
Essa vai para aqui.
Claro.
Tem uma bela coleção de impressionistas.
Pré, pós, neo… Tem todos os melhores dos prefixos.
Assaltaram-me há uns anos, não guardo nada de valor aqui.
- São imitações. - É assim que apresento os meus filhos.
- O senhor costuma velejar? - Não.
Tenho aversão a sapatos de vela. Calçado no geral,
mas a sapatos de vela em particular. É um chinelo ou um sapato?
Vá lá, decidam-se.
É a maqueta do seu veleiro?
Sim, tenho vergonha em admiti-lo.
- É lindo. - Obrigado.
- Espero vê-lo em breve. - Certamente.
Estão sempre a afagar o meu barco.
Muito bem. Vamos a isto.
- Mil e duzentos dólares. - Está bem. Porreiro.
Cuidado com as abelhas na parte de trás, está bem?
Esse mel é todo seu, amigo.
Olá, Andy. Ainda tens saudades?
Sim, meu amor. Tantas. Mas sabes o que eu descobri?
O irmão da Condessa esteve preso.
Ele é ladrão. Aposto que roubou os quadros por ela.
Andy, eu sei que não gostas da Condessa,
mas ela foi simpática comigo.
Onde estás?
Estou numa carrinha Ford Econoline que vou mandar pintar.
Andy, o Horan diz que consegue o Picasso.
Fletch. Tens de obtê-lo. É a única esperança do meu pai.
Tenho a certeza de que a polícia italiana está a dar o litro.
- Meio litro, pelo menos. - Sabes onde está o quadro?
O Horan diz que não guarda arte no escritório,
portanto, vou vigiar a casa dele nas próximas noites.
Para ver se ele vai buscar o Picasso.
Tens de roubar esse quadro, Fletch.
Todos os quadros, se conseguires.
Devias comprar uma arma.
Tu conheces criminosos.
- Sim. Andy, já te ligo. - O quê? Fletch!
O que fazem?
Nada.
Têm licença?
Credo! Claro. Já sabia. Surreal.
Vou pirar-me. A menos que esteja detido e, nesse caso,
estarei atento às suas instruções,
porque senão dá merda.
Não… Se calhar, não me expliquei bem. Sou o Mike Wahlberg, Mikey Mike.
Sou da Sede Internacional de Desenho e Arte, a SIDA.
- A SIDA? - Eu sei.
Acreditem. Estamos a tratar do nome,
mas a nossa missão é descobrir e celebrar alguns dos jovens artistas
aqui nas ruas de Boston.
Mas quem vê o vosso trabalho aqui?
- A minha tia faz este percurso… - Sim, ouçam.
Veem aquela carrinha? Podem pintá-la por completo.
Assim, quando a conduzir, o povo vê a vossa criação.
Parece manhoso.
Percebo que não queiram confiar
num branco com uma carrinha
que gosta de conversar com jovens, mas digo-vos isto.
Posso dar-vos 300 dólares em dinheiro.
Cada vez se enterra mais, meu.
Pelo material e mão de obra.
Você confia em nós?
Vocês são artistas, certo?
Se não usarem aquela carrinha como uma tela móvel,
são uma fraude.
Não sei que raio foi isso, mas temos negócio.
Fantástico. Eu voltarei a este mesmo lugar.
Dois dias. Pintem-na toda.
Assinem, para que o mundo saiba quem fez a obra.
Certo. Como disse que se chamava?
- Como? - Está a perguntar-nos o seu nome?
Inspirem-se.
Cinco estrelas, amigo.
Olá!
Foda-se!
Que merda… Desculpe. Meu…
- Não está rachado! - Ainda bem.
Reparei-o há pouco.
- Olá. - Olá.
É você que está na casa do Owen?
Sim, Fletch.
Eve.
Olá, Eve.
- Matou a tal rapariga? - Não. E você?
- Não. - Foi o Owen?
Quem sabe?
Ele vê muitas miúdas, mas costumam sair vivas.
- O que mais pode dizer-me do Owen? - Quer saber mais do Owen?
Claro.
Você…
… fuma?
- De vez em quando. - Devia vir lá a casa.
- Vivo aqui ao lado. - Eve, eu sou suspeito
de ter cometido homicídio. Como sabe que não vou estrangulá-la?
Fletch, você é tão maroto.
Venha daí, Sr. Estrangulador de Boston.
As minhas lentes de contacto estão trocadas.
Vamos lá.
Pronto, estamos em casa.
Já há eletricidade.
Boa, parece que o meu cheque não foi rejeitado.
Mignon, estás pronta? Hora de jantar. Temos um convidado.
Ainda bem que arrumei.
Espero que goste de música, Fletch.
- Não quer as suas chaves? - Estou esfomeada.
Vou aquecer algo.
- Tem fome? - Não, eu comi ontem.
Sopa de bolas de matzo.
Qual é a história do Owen?
Em que trabalha ele?
Ele vem de uma família abastada, não tem um emprego,
mas já tentou fazer muitas coisas diferentes.
Aqui estás tu.
Durante algum tempo quis ser ator,
mas ele não sabia representar,
por isso tentou abrir um restaurante que faliu antes de ter sido inaugurado.
Depois investiu num hotel que nunca abriu,
e agora ele é comerciante de arte.
Você conhece bem o Owen.
Sim.
Mignon!
Credo.
Ena. Isto é imenso para uma cadela pequena.
- Ela faz xixi quando tem fome. - Eu faço o mesmo.
O Owen vai muito à Europa, e eu alimento os peixes quando ele viaja.
Têm todos nomes de artistas.
Picasso, Rothko, Frida Kahlo.
Nós somos amigos.
Nunca quero falar mal dele, mas ele é muito pretensioso.
Mignon, queres frango?
Queres frango?
A casa está dividida em apartamentos e eu sou a inquilina mais antiga,
antes de os ricos terem vindo e instituído a regra dos animais.
Deixaram-me ficar com a Mignon e depois não poderia ter outro cão,
mas o feitiço virou-se contra o feiticeiro porque esta é a minha terceira Mignon.
Quando uma morre, eu compro outra exatamente igual.
Eles acham que a cadela tem 25 anos,
porque as pessoas ricas são bastante alheadas.
Eu não sei qual será a razão.
As pessoas conseguem o dinheiro e…
- O lenço estava a arder. - Obrigada.
No ano passado passei muito tempo com o Owen, quando a mulher dele o deixou.
Tornei-me quase na sua psiquiatra. Falámos imenso.
Ele vinha até aqui. Fumávamos. Ele chorava.
- Eu sou divorciada. - Pois.
Daí ter esta casa.
Bem, não foi propriamente um divórcio.
Ele morreu na sanita, mas ninguém quer saber disso.
Não, não queremos.
O Owen é divorciado?
- Oficialmente, não. - Certo.
A ex-mulher dele, a Tatiana, está a complicar as coisas.
Eu não quero falar mal da Tatiana,
mas ela é uma pessoa detestável.
Diz que é curadora de estilo de vida.
O que raio é isso?
Não estou a par.
O Owen financiou-lhe a empresa
e agora ela quer excluí-lo e quer a guarda total da filha.
O Owen é um bom pai.
A Tatiana, é mesmo, mesmo, mesmo…
Tenha cuidado.
… mesmo má pessoa.
Pronto, conseguiu. Foi mesmo em cheio.
Bem, a Tatiana é toda boa…
- Isso vai… - … para quem gosta.
Mas ela é tão má para o Owen.
As pessoas gostam de ser capachos.
Por favor… Meu Deus.
- Cortei-me a valer. - Sim.
- Faça pressão. - Eu nem senti nada.
Enrole isso.
Bem, a história do Owen é essa.
Há mais, mas eu não quero trair a sua confiança.
Por favor, compreendo.
Bebe imenso.
Drogas duras.
Eu não quero dizer quais.
Toma Percocet, oxicodona, ecstasy…
- Droga não é solução. - Não.
Você preocupa-se com o Owen.
- O quê? Isso é pessoal. - É hábito. Eu faço muitas perguntas.
- Fui repórter de investigação. - Eu não gosto do Owen.
Eu não disse isso.
- Não disse? - Não.
Bem, eu… Pensei que talvez tivesse dito.
Mignon, tira a pata da frigideira.
Sim, é a frigideira. É essa.
- A sério? Vai… - Sim.
Vai comer isso? Esse bocado talvez não.
Sim, este não. Está ensanguentado.
- Sim. - Desculpe.
O Owen não matou aquela rapariga, mas vão suspeitar dele.
Vão suspeitar dele porquê?
Bem, ele foi detido há uns meses.
Não acredito.
Não devia contar-lhe.
Bem, o que… O que aconteceu?
Pronto, está bem.
Mais fogo.
Vai acabar por apagar.
Há um banqueiro que vive no quarto andar, ele é um otário.
Ele e o Owen andaram à porrada.
A sério? E só detiveram o Owen?
O que vem a ser isto? A investigação de Watergate?
- Quase. - O Owen é boa pessoa.
Eu não estou apaixonada por ele.
Quer uma sopa?
Sabe, por muito que queira comer,
tenho mesmo de ir andando.
Mas se ouvir mais alguma coisa sobre o homicídio, diga-me, está bem?
- Claro, Fletch. - Certo.
Adeus, Mignon.
Meu Deus, outra vez? O que será? A pilha?
Caluda, Mignon.
Eu trato disto, Fletch.
Mignon!
Até à vista, Fletch.
A PETA não é fã desta ideia.
Eles regulam a temperatura corporal através da pele.
É por isso que os porcos rebolam na lama para se refrescarem em dias quentes.
Têm poucas glândulas de suor
e não libertam calor com a transpiração.
Então a expressão "suar que nem um porco" é treta?
Essa expressão está relacionada à fundição de ferro para…
Muito bem.
Boa noite, Inspetor.
O que o traz a Back Bay, Sr. Fletcher?
Sabe, eu adoro ouvir podcasts no carro.
Ouvi um interessante sobre porcos. Sabia que não suam?
E têm os orgasmos mais duradouros de qualquer mamífero.
Pode sair do carro, por favor?
Sim, mas só fico até dois ou três insultos.
Quatro, no máximo.
Belo carro, para um parvo sem cheta.
Um já foi.
Ninguém se lembra de o ter visto na Taverna Warren ontem à noite.
Nem eu me lembro deles.
Acompanhe-me à esquadra. Tenho mais questões.
Sabe, eu adorava ir, mas vou jantar com o presidente da Fundação Tharp.
Ou vem voluntariamente ou eu posso detê-lo.
Já percebi.
Quer a minha ajuda. Certo. Como é que me encontrou?
A polícia tem segredos, Sr. Fletch.
E os direitos civis são tão chatos.
- Olá, Griz. - Olá.
- Teve saudades minhas? - Não.
Pessoal, podem pedir um café pelo rádio?
Matava alguém por um macchiato. Não literalmente.
CIDADE DE BOSTON SEDE DA POLÍCIA
Boa, Griz. Quatro estrelas. O banco está nojento.
Está alguém a assistir?
- Têm de saber dos orgasmos dos porcos. - Como?
Não… Não lhe dês corda.
Veja no Google, Griz. Não ficará desiludida.
- O que sabemos da vítima? - Como se nós disséssemos.
Laura Goodwin, de Worcester. Vivia em Allston com duas colegas.
Era barista no Café Cambridge.
E dizemos mesmo.
A Mna. Goodwin queria seguir carreira no mundo da arte.
Ligação interessante.
Bem, ou dei de caras com um plano para me incriminar,
ou alguém do meu passado está a tentar vingar-se de mim.
Quem é que o odeia?
Além da Griz.
Bem, eu detive alguns nomes proeminentes,
quando era um repórter famoso do News Tribune em Los Angeles.
Eu li o seu cadastro.
E?
Uma acusação por cheque careca. Duas por desrespeito ao tribunal.
Várias acusações de falta de pagamento da pensão de alimentos.
Cem por cento da maior parte delas foram arquivadas.
Você é um indivíduo misterioso, Sr. Fletcher.
Mas sou adorável.
Vá lá, pessoal.
Ouçam, a informação pertinente ainda não chegou.
Chegaram a interrogar a vizinha, a Eve?
Ela tem teorias interessantes do Sr. Tasserly.
Quando mostrei a foto da Laurel à Eve,
ela lembrou-se de a ter visto na noite do crime.
Com um homem parecido consigo.
A Eve é uma drogada. Eu não acreditaria nela.
Temos as suas impressões digitais na garrafa.
E?
É a arma do crime.
Com vestígios de cabelo e sangue daquela jovem mulher.
Ouçam, deixaram-me a garrafa como presente em cima de uma nota de boas-vindas.
Deixaram-na assim para que eu pegasse nela.
Que nota?
Credo, esqueci-me de dá-la. Ainda a tenho. Tome.
A sonegar provas. Nada suspeito.
"Sr. Locke"?
É um pseudónimo. Ralph Locke.
Parece-me inventado.
É um pseudónimo.
"Aproveite a estadia."
Griz, leve isso ao laboratório forense tout de suite.
Está cansado porque usa o método de Ferber?
Sim, na verdade usamos o método de Ferber com ele.
Nunca imaginei que uma criatura pudesse chorar tanto.
Mas valerá a pena quando o Charlie aprender a acalmar-se. Fofo.
Ela não está enganada, mas tem de se manter firme.
Despistou um carro da polícia. Alugou um carro veloz.
A arma do crime tem impressões digitais suas
e viram a vítima com alguém que corresponde à sua descrição.
- Eu podia detê-lo. - E não vamos detê-lo?
Quem quer preencher papelada, não é?
Se foi você que o fez, Irwin, eu vou apanhá-lo.
Não gosto que me tratem por Irwin.
Raios! Os porcos têm orgasmos demorados!
Foda-se!
- Venho para… - Não.
Sim.
Está bem.
- Adeus. - Adeus.
Venho falar com o Frank Jaffe.
- Tem hora marcada? - Não, diga-lhe que é o Fletch.
É o primeiro nome ou apelido?
Apenas Fletch.
Apenas Fletch?
Porreiro.
Larry, deixaste entrar este canalha?
Olá, Frank. Obrigado.
"Que borrada." Explosão de uma fossa séptica.
Percebi. Espertos.
A comissão do Pulitzer viu isto?
- Vai-te foder. Ainda me deves dinheiro. - Não devo nada.
- Deves. - Por que razão?
Por fazer o News Tribune pagar coisas parvas
e depois fugir. Tive de pagar tudo.
- Alugaste a merda de uma carruagem. - Tento na lingua.
- Eu paguei-te. - Não.
- Pedi desculpa por não ter pagado. - Não pediste.
Bem, mas queria.
- Onde está toda a gente? - A trabalhar de casa.
Acreditas? Bebés do caralho. Isto parece um retiro silencioso.
Esta geração do milénio… São tão respeitosos.
Nem te digo o quanto odeio isto.
Não trouxeste ninguém de LA?
- Só o Pete dos quebra-cabeças. - Olá, Pete!
Olá, Fletch.
Jesus.
- Também odeio o Pete. - Sr. Entusiasmo.
- O que queres, Fletch? - Podemos falar no teu gabinete?
O meu gabinete não é privado. Nem consigo coçar os tomates.
Vem ao meu gabinete a sério.
Mas não uses esse chapéu. Arrancam-te a cabeça.
O que fazes em Boston?
És um idiota se procuras trabalho num jornal, mas dás-me jeito.
- Afastei-me do jornalismo. - Fazes bem.
Sabes se os carros de luxo de aluguer
têm localizadores GPS escondidos?
Têm. Para o caso de serem roubados. Porquê?
Bem, a polícia anda a seguir-me.
Ainda bem. Espero que seja grave. Preciso animar-me.
Na primeira noite em que chego sou acusado de homicídio.
- O quê? Espera, a rapariga de South End? - Essa mesmo, sim.
Conheces o detetive Morris Monroe?
Ele acha que eu sou o culpado.
A sério? Sim, ele é um tipo inteligente.
O pai era polícia. É de Dorchester.
Chamam-lhe "Lesma Monroe",
porque demora muito a resolver os casos, mas ele deslinda imensos.
Consegues puxar uns cordelinhos e encontrar-me um relatório policial?
Nem penses, Fletch. Estás a pedir muito.
Era uma pena se a Daphne descobrisse
que desonraste a Clara Snow no economato há uns anos.
Principalmente nos dias que correm. Eras chefe dela.
Primeiro, não foi no economato. Foi na sala de fotocópias.
E foi uma desonra bilateral.
- Estás a tentar chantagear-me? - Mais ou menos.
- Não o farias. - Não, tens razão.
Por outro lado, ainda sou suspeito por homicídio.
- Relatório de quem? - Owen Tasserly.
Aponta, bêbedo.
Foi detido há tempos. Não sei porquê.
Eu acho que ele pode ser o homicida.
Deixa-me ver.
Obrigado.
Mas ouve, se mataste aquela miúda, faz a coisa certa.
Dá-me um exclusivo.
- Foi quase bom voltar a ver-te, Frank. - Ainda bem que não te descalçaste.
Olá, fala a Tatiana Tasserly?
Sim. Fala Frank Jaffe. Sou o editor de estilo no Boston Sentinel.
Ouça, estávamos a pensar fazer um artigo
acerca dos curadores de estilo de vida em Boston e o seu nome foi dos primeiros.
Eu sei.
Que maravilha. Eu adorava fazer isso.
Quero que a divisão conte uma história e todos os objetos são as personagens.
Eu quero sentir que faço parte de uma conversa.
- Entre objetos inanimados. - Sim.
Genial. Meu Deus, e esta coisa?
Esta ideia do ramo na jarra?
Eu… Como é que se lembra disto?
- Só tinha visto ramos em árvores! - Pois. Eu sei.
Estou a dar-lhe um momento,
que atrai o olhar para esta mesa lindíssima.
Frank, comprei isto a um convento em Cuba.
- Ena. As freiras devem estar orgulhosas. - É, não é?
Mesmo que já não tenham sítio onde comer, não é?
Cada peça que seleciono é personalizada.
Personalizada. Adoro a palavra.
Significa o quê?
- Personalizada? - Sim.
- É quando um objeto personaliza. É… - Certo.
"Per-fala".
A peça… Não, espere.
O objeto "per-educa-nos" algo sobre nós próprios.
- Ena. Obrigado. - Sim.
Acho que tenho um destaque.
Frank, existem imensas pessoas presas num mundo de monotonia.
Eu só quero rodeá-las de coisas belas.
Belas roupas. Bela comida.
Não detesta pobres que não conseguem comprar beleza?
São os piores.
Bem…
Bem, você está separada do seu marido, Owen Tasserly.
- Sim. - Muito bem.
Ele ainda é coproprietário da Chez Aesthetica?
Nós tivemos uma desunião harmoniosa e ele decidiu abandonar a empresa.
Estou certo de que ouviu falar do infeliz incidente na casa dele.
A mulher assassinada. Credo.
Nós estamos a divulgar a história.
Ficámos chocados, claro.
Bem, o Owen esteve ausente em viagem pela Europa.
- Certo. - Por isso…
Estou sempre à procura de formas para ativar os sentidos, para…
Sim, claro, mas deixe-me prosseguir.
Você faria de mim um herói na redação,
se pudesse dar-me alguma pista
acerca do possível homicida.
Frank, lamento, não posso ajudá-lo.
O Owen é irresponsável. Muita gente tem a chave da casa.
A senhora da limpeza, o treinador,
a vizinha drogada que alimenta os peixes e sei lá quem mais.
E ele não troca a fechadura porquê?
Frank, já lhe disse milhões de vezes.
O Owen por vezes é um idiota do caralho.
Estou tão feliz por tê-lo aqui, Frank. Sou uma fã.
A Condessa Bar do Hotel Copley Plaza 15h00
- Mais água? - O seu negroni.
Azeitonas.
Obrigado.
É tão agradável.
Fletch, atrasou-se.
- Deseja uma bebida? - Por favor.
Um gimlet de vodca, obrigado. O pessoal está embeiçado por si.
Fletch, não estou para aturar o seu paleio ambíguo de americano.
Quero a verdade. Onde estão os meus quadros?
Pensei que os quadros fossem do Conde.
O Conde está morto.
Como é que sabe isso?
Sei pelo meu coração. Pela dor que sinto.
O senhor e a Angela pensam que eu só estava com o meu Menti,
o meu pequeno javali, por dinheiro, mas isso é tudo mentira.
Pequeno javali?
Sim, é português.
Eu sou meio brasileira, meio italiana e meio francesa.
Isso é…
E o que faz a Condessa em Boston, neste hotel caríssimo?
Muito obrigado.
Vim para impedi-lo.
Eu sei que o senhor e a Angela planeiam roubar os meus quadros.
Confesse, Fletch.
Desculpe, como é que eu sei que você não roubou os quadros?
Ou que não mandou raptar ou matar o Conde?
Eu amava o meu Menti. Nunca faria nada para magoá-lo.
Eu não roubei os quadros.
Fletch, se eu matar alguém, mato-o a si.
Agora, Fletch, suba até ao meu quarto. Tenho algo para lhe mostrar.
Não vai acontecer, Vossa Alteza.
Tudo bem. Eu volto e já lhe mostro.
Peça outra bebida para mim.
Grazie.
Muito bem.
Morris, pensei dar cá um salto.
Não consegui… Ele veio de livre vontade.
- Está a gozar o prato? - Basicamente.
É bastante gratificante. A creche não abriu?
A minha mulher teve uma consulta. A ama-seca está indisposta.
O cão de serviço dela faz anos.
O cão tem registo? Quero enviar uma coisa.
Ouça, veio confessar?
Não, mas tive umas ideias sobre o caso.
Raios! Nós não trabalhamos juntos, Irwin.
- Vá lá, ouça-me. - O que está a acontecer?
O que foi? As mãos andam nuas o dia inteiro,
mas Deus nos livre de mostrar os pés?
Vá, vamos falar dos suspeitos.
Número um. Tatiana Tasserly, ex-mulher do Owen.
- Que você visitou hoje. - Sim, visitei.
Não sabia que o Owen estava fora e queria incriminá-lo.
- Porquê? - Divórcio sem consentimento.
Ela quer controlar a empresa que partilham e a guarda da filha.
A Tatiana Tasserly estava na aula de ioga nessa noite.
Vinyasa ou Bikram?
Já voltamos a isso.
Ela pode ter contratado alguém.
A segunda é Eve, a vizinha.
Ela tem a chave da casa do Owen,
alimenta os peixes quando ele está fora
e está apaixonada por ele. Ela admitiu-o a mim.
Isso que você anda a fazer chama-se intimidação de testemunha.
Você está a implorar que o detenha.
Morris. É do seu interesse deixar-me de fora,
para eu deslindar isto e depois fica com os louros.
Está tudo bem. Olha para a vaca. Olha para a Sra. Mu.
O papá tem de falar com o assassino.
Eu só ainda não o detive
porque gosto de vê-lo a enterrar-se cada vez mais.
A Eve tem um motivo. Rejeição, ciúmes.
Espero que não seja a Eve. Gosto dela.
Tanta compaixão.
E por fim, claro, o próprio Tasserly.
Quero dizer, a casa é dele.
Tasserly estava num voo para Paris às 17h27 dessa noite.
Tempo suficiente para matar antes de entrar no avião.
A morte ocorreu às 21h00.
Confia no médico-legista?
Motivo do Tasserly?
Está doido desde a separação.
E alguém entrou na casa dele ontem à noite.
Não sei quem. Não vi bem, mas tinha barba.
Podia ser o Tasserly. Ele pode ter voltado.
Owen Tasserly arrombou a própria casa?
Um génio do crime.
Quem foi não quis ser apanhado.
- Levou alguma coisa? - Não dei por nada.
Adepto dos Lakers?
O que lhe parece? E você?
O que lhe parece?
- Charlie… - Eu percebo, Charlie.
Eu também chorava se fosse adepto dos Celtics.
Pessoa de interesse a sair.
Lesma, ele está a escapar!
Cuidado. Ele ainda te prende no jantar de reforma.
Não se preocupe. O Monroe nem sabe quem matou o Lincoln.
És um atraso de vida.
E que tal se resolvessem um crime?
Será que pode…
- Obrigado. Força. Faça favor. - Certo.
Você…
Vai subir?
Deus a abençoe.
FILADÉLFIA
Está em movimento.
Se sair do estado, quer ver aonde vai.
- Vem? - Não.
"Não". Adoro.
O metabolismo dos beija-flores é 77 vezes mais rápido do que o nosso.
Sr. Horan. Como está?
- Bem, obrigado. - Veio pela mariscada?
Não, vim buscar coisas ao barco.
Não posso comer nada. Sou alérgico a marisco.
É? Prazer em vê-lo, Marv.
- Mas posso comer… - Obrigado.
Certo, adeus.
Sou alérgico a marisco. Não posso comer, não.
Certo. Até à vista.
Entre, Jack. Guarde-me uma maçaroca.
E salada de batata. Não posso comer mais.
Desculpe. Sou eu, o Ronald.
- Está tudo bem. - Olá, Ron.
Podes fugir Mas não te podes esconder
Na verdade, podes esconder-te, mas eu encontro-te.
Filadélfia
Obrigado.
Obrigada. Somos os Sardinhas na Brasa.
Ena, que dia tão bonito e perfeito.
Os cheiros a mar e dinheiro transportados pela brisa do verão.
Esta chama-se "Vem Ter Comigo Ao Fundo da Garrafa".
Fala de alcoolismo.
Algo que alguns de vocês devem conhecer.
Tem permissão para subir a bordo?
Tenho. Na verdade, o dono do barco enviou-me um SMS
e pediu-me para dar uma vista de olhos.
Ele esqueceu-se de uma coisa.
- Estou a ver. - Sim.
E como se chama o proprietário da embarcação?
Ronald Horan.
Ele disse que se esqueceu do plano de aulas.
Sabia que ele é professor?
Porra. O Ronnie gaba-se disso a toda a gente.
- Sim. - Como se chama?
Sydney Blake.
Chamo-me Kenton Alfred.
Sou o comodoro aqui do clube.
Ouça lá, o seu velho não se chama Jefferson Blake, ou chama-se?
É o meu tio.
Sim, pois…
Eu e o seu tio fizemos das boas, em Exeter.
Uma vez roubámos um carro alegórico e…
… espetámos o carro contra o poste de uma baliza.
- Estávamos um pouco tocados. - Sim, pois claro.
Para os ricos não há nada como a diversão inconsequente.
Como está o velhote, nos dias que correm?
O senhor não soube? Não, o tio Jeff morreu.
Não. Lamento, o que aconteceu?
Ele nadou contra a hélice de um barco.
- Não acredito! - Sim.
Ele ficou transformado em puré.
- Meu Deus! - Uma porcaria.
Ele parecia molho. Não foi bonito.
Vemo-nos por aí.
Sr. Fletcher.
Morris.
Você é mesmo inspetor?
O presidente da câmara concedeu-me o título
após ter resolvido o homicídio de uma vereadora.
Foi esfaqueada na banheira múltiplas vezes com um picador de gelo.
Deduzo que quem seja político tome muitos banhos.
Obtivemos imagens de videovigilância de uma loja próxima.
Onde fazem o fudge?
E as imagens mostram a Laurel Goodwin com um homem
cujo peso e compleição é muito semelhante à sua.
Bem, isso não exclui a Tatiana nem a Eve,
nem quem contrate outra pessoa para fazer o trabalho sujo.
Viu a cara dele?
Usava um chapéu roxo com um logótipo amarelo.
Exatamente como o que tem na cabeça.
Foda-se, está a gozar comigo? Vá lá…
Seja sincero, Morris. Está a gozar?
Sr. Fletcher, desde quando é que eu gozo consigo?
Bem. Sim, estou a ver.
Mas deve ser um chapéu dos Minnesota Vikings, sabe?
- Tem alguma teoria? - Sim.
Irwin Maurice Fletcher,
está detido pelo homicídio de Laurel Goodwin.
Vá lá… Não está a ser justo.
Faz-me um favor? Leia-me os direitos em italiano.
- Tenho praticado. - Vamos.
Certo.
SEDE DA POLÍCIA CIDADE DE BOSTON
Andy, sou eu.
Folgo que estejas acordada. Ouve…
Estás o quê?
Nesse caso, estou feliz que estejas acordada.
Sim, o que não tens vestido?
Meu Deus. Acordaste para a malandrice.
O quê? Eu não preciso de razão para ligar.
Estava a telefonar e calhou ligar-te, sabes, para ouvir a tua voz.
Abra as pernas.
E preciso que me pagues a fiança para sair da cadeia.
Vá lá, Griz. É por causa do autocarro?
Não foi pessoal.
Pode ir.
Como posso compensá-la? Está servida de malas?
Pode levar-me a jantar.
Preferia atirar-me ao estuário de Boston.
Parece exagerado.
Força, Lakers.
- Olá. - Recebi o relatório policial que querias.
Enviei-to por e-mail, encriptado.
- Boa. Com que palavra-passe? - Vai-te foder.
Frank, não sejas estúpido.
palavra-passe: vaitefoder
Ora bem.
Nome: Tasserly, Owen Arma: Objeto contundente
queixa de barulho
maus tratos
o Sr. Tasserly atacou o Sr. Fisher
com um objeto contundente (escultura de cavalo, 4 kg)
onze pontos relatório de toxicologia
Fletch, como se atreveu a abandonar-me ontem no hotel?
A Condessa de Grassi nunca foi abandonada à mesa.
- Condessa, o que faz? - Tinha razão.
O hotel é demasiado caro.
Não posso usar o dinheiro do Menti.
Está tudo congelado.
Porque veio aqui?
Por que razão a Condessa de Grassi ficaria num hotel demasiado caro
quando o praticamente filho dela está aqui
nesta bela casa enorme perto de muito boas lojas…
Você não pode ficar.
O que diria o pobre finado Menti
se soubesse que a Condessa está numa espelunca de hotel?
Não. Não feliz.
- Diga-me, Fletch, onde está o meu quarto? - Desculpe, eu…
Eu vim para trabalhar, você vai atrapalhar.
Pode crer que eu vou atrapalhar.
Eu vou ficar de olho em si.
Pronto, pode ficar uma noite, e depois procuramos um hotel mediano.
O que significa "mediano"?
Venha cá, Fletch. Senta.
Eu vou agora mostrar-lhe o que lhe queria mostrar no hotel
quando me deixou com a dolorosa.
Encontrei isto na villa.
Fotografias. Fotos da Angela.
Sabia que a Angela estudou durante um ano aqui na universidade em Boston?
Não, nunca veio à baila.
Sabe quem é esse? Vire.
Owen Tasserly. Sabia que eles eram amigos?
Ela deve ter dito.
A Andy tratou de tudo.
Fletch, ouça bem a Condessa.
A Angela não é de confiança. Porque não está ela aqui?
Está a tentar encontrar o pai, o seu marido.
Fletch…
Eu sei que são más notícias para si.
Diga-me, onde é o chuveiro?
Quer tomar um duche?
Não, quero que você tome um duche. Você tresanda.
Eu faço bebidas.
Importa-se, Condessa?
Fletch, encontrei um peixe morto no seu aquário.
Bem, logo lhe acendemos uma velinha.
- Agora, importa-se de… - Fletch, eu estou tão triste.
O meu Menti está morto.
A minha quiromante disse-me que os raptores o mataram.
Onde estão as suas roupas? O que significa quiromante?
Como se diz… É a pessoa que nos diz o futuro.
Ela diz que eles levaram o meu Menti, meteram-no num caixão,
encheram-nos com gatos e enterraram-no vivo.
- É horrível, não? - Parece implausível.
Fletch, não há tempo para piadas.
O meu Menti é alérgico.
Diga-me, faço uns negronis?
- Pode ser. - Está bem.
Vá comprar gin, vermute, Campari e laranjas.
Pode sair da casa de banho, por favor?
Fletch, você anda de roda de mim despido, mas eu não vou dormir consigo.
Você é que entrou.
Não ponha demasiado vermute no meu negroni, por favor.
Despache-se.
Estou a ver o Fletcher.
No beco, dirige-se para a tua zona da rua. Escuto.
Compreendido.
Não!
- É o Irwin? - Trate-me por Fletch.
GALERIA HORAN
É realmente extraordinário.
É, sim senhor.
Ele pede 25 milhões. Eu aconselho-o a contrapropor 20.
Certo. Faça essa contraproposta.
Fantástico.
Com licença,
por acaso sabe onde eu posso comprar fogo de artifício?
Sim, em New Hampshire.
Onde estás, Fletch? Liguei-te umas vezes.
O meu advogado disse-me que a puta da Condessa foi a Boston.
Ela tentou contactar-te?
Eu vou para Boston amanhã. O meu voo chega às 17h32.
Tu podes ir buscar-me? Tenho saudades tuas.
Adeus, amor.
Mas que merda?
Foram os adolescentes. Eles beberam.
Lamento pela sua janela.
Este barco é propriedade privada.
- Sim, eu sei. - Só eu posso subir a bordo
e vou trazer os meus seguranças.
Eu conheço os tipos que protegiam o Peter Wolf.
- Merda. - The J. Geils Band?
Não, a minha equipa de segurança chega em breve. Obrigado.
Vá lá… "Angel Is a Centerfold"?
Não conheço e espero nunca vir a conhecer.
Há quanto tempo são seguranças?
Há oito anos.
Nunca senti falta de comprar uma arma, porque tenho uma calma interior.
- Por… - Anda averiguar.
Vamos.
Eu também vou. Desculpem. Eu ajudo.
Está muito escuro. Tenham cuidado.
- Certo, Marv. - Obrigado.
Foram aqueles miúdos ébrios.
Devem estar a fazer partidas para conseguir visualizações on-line.
A tentar ser virais.
Eu faço isto há 21 anos.
Quando eu tinha 17 anos, interrompi um furto em Caldor
e eu fiquei do estilo, sabem…
Pensei que seria a minha carreira. Rasteirei o tipo, mas…
Vocês gostam de J. Geils? "Freeze-Frame"? "Love Stinks"?
Acho que o Horan nem ouviu falar.
Entendo que não ouçam a "Whammer Jammer".
Do primeiro álbum. Quem ouve?
Música instrumental.
Mas a "Centerfold"?
Você precisa mesmo de dormir.
Meu Deus. Na verdade, eu não preciso.
Fletch, eu disse-lhe que não dormia consigo.
Condessa, esta é a minha cama. Existem outros três quartos.
Encontrou os meus quadros?
Eu não estava à procura dos… quadros.
Eu acho que a Angela malvada o enfeitiçou.
Para que saiba, eu sou doido pela Angela.
Na verdade, pensei pedi-la em casamento.
Não! Não desperdice o terceiro casamento com ela.
O Menti foi o meu terceiro casamento, e foi o melhor até agora.
Gostava que você e a Angela se conhecessem.
- Acho que podiam ser amigas. - Ela odeia a Condessa.
Eu acho que ela não conhece a Condessa.
Fletch, está a tentar seduzir-me?
Isso não é, de todo, o que se passa.
Está bem, Fletch. Talvez esta vez apenas. Venha cá.
Eu vou para um dos outros quartos.
Bravo, Fletch. Bravo.
Você passou no meu teste. Agora já pode ser o meu genro.
Tem um belo peito farfalhudo, estou a ver.
- Tem um peito bonito, Fletch. - Obrigado.
Morris!
- Jesus, Griz. - Desculpe.
Meu Deus. Tenho algo para si.
Ontem houve um incidente no Clube Náutico e uns miúdos dispararam fogo de artifício.
Acham que eles foram parar a um certo iate.
Sim?
O iate pertence a Ronald Horan.
O Fletcher estacionou à porta da galeria Horan.
Certo. Então, acha que…
Que este idiota estúpido e parvo esteve metido nisso?
- Sim, foda-se. - Claro que sim, foda-se!
Ele disse-me que se chamava Ralph Locke.
Daí querer falar consigo.
Tenha cuidado ao negociar com o Sr. Fletcher.
Obrigado, Inspetor. Agradeço-lhe imenso.
Tive saudades, Fletch.
- Eu também. - Tive tantas saudades.
Já chega, pronto.
Então, a Condessa tentou contactar-te?
- Sim. - Merda. O que anda ela a tramar?
Bem, quer espiar-me.
E onde está ela?
Na casa, comigo.
Estás a brincar comigo?
Como é que permitiste isso?
Ela apareceu com as malas. Não consigo expulsá-la.
Tiveste sexo com ela?
- Não, dormi no outro quarto. - Não acredito em ti.
Andy, porque mentiste sobre o Tasserly?
O quê? A que te referes?
Não me disseste que estudaste um ano em Boston
e que conhecias o Owen Tasserly.
- Claro que disse. - Não.
Disseste que arrendaste a casa através de uma página de luxo.
Fletch, estás a ficar paranoico.
Eu acho que o Owen Tasserly matou a Laurel Goodwin.
Foi detido por martelar um vizinho na cabeça
com um objeto pesado. Ele é violento.
Podia facilmente ter martelado a Laurel.
O Owen não é um martelador em série.
Ele está a viver um divórcio difícil.
- Consome drogas. Ele está um farrapo. - Sim.
Ele contou-me tudo. Coitadinho.
- Como? Falaste com ele? - Sim, nós falamos.
Ele é um velho amigo.
- O Owen sabe artes marciais? - O quê? Não.
- Ele tem barba? - Como queres que saiba?
Tu disseste que falas com ele.
Não se ouve uma barba ao telefone.
Sei lá! Podiam ter falado por FaceTime.
Saí de um voo demorado. Estou cansada.
Estás a atacar-me com perguntas.
Pronto, está bem. Desculpa.
Grazie.
- Angela! - Sylvia!
Fletch, vamos fazer-te o jantar.
Certo, ouça bem isto.
Ronald Horan está sob investigação por uma possível fraude com a seguradora
de um assalto à galeria. - O que quer o Irwin dele?
Também me pediu para pesquisar jornais italianos.
Olhe para isto.
O que diz?
Em inglês, certo.
É o Fletcher numa conferência de imprensa sobre o rapto
de um Conde de Grassi, pai de Angela de Grassi.
Andy, Angela.
E os raptores exigem um quadro de Picasso da coleção do Conde como resgate,
mas a Angela diz que o quadro foi roubado.
Vamos deter o Fletcher?
Ainda não. Continua à procura.
Está bem.
Espera lá…
E tal como uma família, estamos juntos.
Se o Menti aqui estivesse…
Querido papá.
Grazie.
Eu atendo.
- Quem é? - Ninguém que conheça.
E eu conheço?
Fletch, põe outro prato.
- Owen! - Angela.
Entra na tua própria casa.
Olá, amor.
Este é o meu namorado que tem ficado aqui.
E a Sylvia, a minha madrasta.
Eu sei. Parecemos sorelle. Irmãs.
Tem uma bela coleção de arte.
Obrigado.
- Essa é a minha camisa? - Não. Talvez.
- Owen, você é comerciante de arte, não? - Sou avaliador de arte.
- Estudou artes marciais, por acaso? - Muay Thai.
Muay Thai.
Eu devo-lhe um pedido de desculpas pela outra noite.
O quê? O que aconteceu?
Eu entrei em casa porque precisava urgentemente de algo.
Eu deduzi que não estaria cá ninguém depois do homicídio.
Eu não sabia que era o senhor, ou não teria feito aquilo.
- O que é que fizeste? - Deu-me um enxerto.
Do que precisava tanto?
De uns medicamentos.
Medicamentos? Para o quê?
É uma doença rara. "Segenite".
É um problema no estômago.
Apanhamos por comer demasiadas… papas.
Vá lá, Owen. Diz-nos a verdade.
Pronto. Entrei para ir buscar um frasco de oxicodona.
Eu voltei de Paris mais cedo porque sei que preciso de ajuda.
Mas fui fraco, certo?
Tu vieste cá hoje para me ver ou para vir buscar mais oxicodona?
Não podem ser ambas?
Owen, tu vais tratar-te.
Quer dizer-nos mais alguma coisa, Owen?
- Onde estão os meus quadros? - Como assim?
O Picasso está aqui?
- Sylvia. - O que foi?
- Está a ser ridícula. - Não.
O Owen não sabe dos quadros que você e o seu irmão criminoso roubaram.
Já está.
Senhoras…
Rothko, Lee Krasner, Miro…
Senhoras.
- Senhoras. - Onde está a Frida Kahlo?
Owen, quem são as italianas barulhentas?
- Tatiana, obrigado por teres vindo. - Merda.
O quê? Frank!
Frank? Ralph. É o tipo a quem arrendei a casa.
Ele disse-me ser Frank Jaffe, do Sentinel.
E depois veio entrevistar-me.
Existe uma explicação.
Foi à casa da minha mulher fingido ser jornalista?
Bem, eu já fui um repórter algo reputado.
- Qual é a sua jogada? - O que se passa?
Há muita coisa a acontecer.
- Fletch, o que fizeste? - Ele matou a Frida.
Eu sabia que era um impostor. Editor de estilo?
- Nem sabe o que significa personalizado. - Não sabe? Foda-se, meu!
- É melhor explicar-se. - Não é uma explicação cur…
Jesus! Foda-se!
Pare de bater nas pessoas!
Eu vou chamar a polícia.
Chame, por favor. Fale com o Inspetor Monroe.
É inteligente. Pode dar o meu nome.
- Qual? Fletch? Frank? Ralph? - Para, Owen!
Acalmem-se todos!
Basta!
Você! Sim.
Pouse o telemóvel. Sim.
Respirem fundo e ouçam-me.
O Fletch tem estado a investigar o homicídio.
Estou certa que terá sido por isso que foi a sua casa, Tatiana.
Ena! Que cheirinho bom é este?
Estão a fazer um jantar?
Eve, já aqui está.
- Quem é esta? - Claro que está.
O que faz aqui? E quem é este?
Não sei.
Conheci-o na rua. Ele perguntou por si.
- Eu deixei-o entrar. - Porreiro.
- Você é o Irwin Fletcher? - Sim, sou.
Quero dizer, não sou. Engano-me sempre.
Chamo-me Bart Robinson.
Eu ia casar com a Laurel Goodwin.
Pronto… Ninguém será alvejado.
Vamos curar a bebedeira.
- Beba um café. - Venha à Sylvia.
Esta é a Sylvia. Vai dar-lhe comida da boa.
- Vai ficar bem. - Que comida?
Come qualquer coisa. Vamos olhar por si.
O que é isso? Owen, isso é oxicodona?
- Tenho a receita. - Agora? A sério?
Owen, já te disse. Bebida e comprimidos não misturam.
- As pessoas adoram-te, Owen. - Eve.
Owen!
Owen, não assinaste a merda do papel!
Peço desculpa. A cadela está a fazer xixi no tapete.
Pois. Ela está com fome.
Eu tenho de sair.
- O quê? Porquê? - Bravo.
Fletch, eu tenho mesmo de fazer isto,
e eu não serei interrogada.
Desabafa, querido.
Põe tudo cá para fora…
Estás a ser impossível.
Isto é delicioso.
Tu não me vais dizer mesmo nada?
- Andy, não faças isto. - Estás a habilitar-te, Fletch.
Angela, certo?
Estou a habilitar-me?
Meu Deus.
Sr. Horan, é um prazer vê-lo.
O clube está a fechar.
- Pois. É melhor entrar. - Despache-se.
- Se estiverem fechados… - Obrigado.
- Olá, Comodoro. - Olá, Ron.
Merda.
Ainda não explicaste porque andas a evitar-me.
Eu não estava a evitar-te. Estava a tentar proteger-te.
Que mentiroso do caralho.
Estás à espera que eu acredite?
Já te disse, Angela. Estou a ser investigado.
As pessoas vigiam todos os meus passos.
Vá lá, Ronald!
Podias ter encontrado forma de me dizer que vendeste dois dos meus quadros!
Mas que…
Sr. Locke.
- Fletch? - Olá.
O que fazes aqui?
Sabes, eu estava preocupado. Eu preocupo-me.
Não tens de te preocupar. Os quadros estão aqui.
Podemos salvar o pai.
Anda. Estás encharcado.
Sapatos estúpidos.
O Ronald foi meu professor em Harvard.
Também foi meu amante.
Não fique orgulhoso, está bem?
Ela não é muito boa a escolher tipos.
Então tu roubaste os quadros e mandaste-o vendê-los?
São meus por direito.
Antes de te conhecer, o Ronald deixou de responder a chamadas e e-mails,
e fiquei admirada por dizeres que ele tinha vendido dois quadros.
A intenção foi sempre manter o nosso acordo.
Eu estava preocupado com o facto de estar a ser vigiado.
Eu acredito em ti, Ronald.
Eu investiguei um pouco.
Parece que a coleção de arte do teu pai
foi pilhada durante a Segunda Guerra Mundial.
Se pertencer a alguém, será à República Italiana.
Espere, o Owen Tasserly foi seu aluno?
Sim, ambos fomos alunos do Ronald.
Que diferença faz isso?
Que obsessão é a tua com o Owen Tasserly?
Mentiste-me sobre o Tasserly e eu sei porquê.
- A que te referes? - O Owen viaja imenso para a Europa.
É óbvio que ele te ajudou a roubar os quadros do teu pai.
Depois a Laurel Goodwin descobriu e ele matou-a.
Mas em vez de denunciar o Tasserly, deixaste-me ser acusado.
Porque só te preocupas com os quadros.
Há um vídeo do Owen e da Laurel na noite do homicídio.
A polícia confundiu-me por causa do boné.
És a única que sabe do boné dos Lakers,
por isso és cúmplice do homicídio e uma mentirosa, Andy!
E uma víbora de sangue-frio.
O que foi?
Certo.
Pronto, enganei-me.
Não és a má da fita. Ele é que é.
Merda, posso retirar o que disse?
Ponha isto.
Pode… Um segundo.
Peço desculpa. Eu estava enganado.
Tens de admitir que era uma boa teoria.
- Só me escapou… - Cala-te!
A sério!
Ronald, o que estás a fazer?
Eu estava numa situação difícil.
Não devias ter mandado o Fletch espiolhar.
- Porque matou a Laurel Goodwin? - Eu investiguei-o, Fletch.
É um repórter de investigação decente.
Não podia arriscar que metesse o bedelho no meu negócio.
Tinha de tirá-lo de jogo.
Sinto-me lisonjeado.
O Inspetor Monroe visitou-me hoje.
Foi aí que decidi sair do país com os quadros e atar as pontas soltas.
- Como sabia do chapéu dos Lakers? - Os homicidas podem guardar uns segredos.
Agora, ponha as algemas.
Não estava a pensar levar-nos até alto-mar e empurrar-nos borda fora, estava?
Já estava pronto para cometer um crime.
Porque pensa que não cometerei dois?
Ronald, para com isto!
Sim!
Se volta a gritar, eu ponho música muito alta.
Posso escolher?
A EDM… Outra coisa qualquer.
- Jazz, bluegrass… - Ponha as algemas, anormal.
Tu és doente!
Ele não se constipa há 20 anos.
- Devia matá-lo já. - Ronnie!
- Ajudem! - Ele tem uma arma!
Ronnie!
O que raio está a fazer aí?
Não!
Olá, Fletch.
Olá.
O uísque deve ser de um bom malte único.
É um hospital, mas eu logo vejo o que arranjamos.
E se for cerveja?
A comida dá-me gases.
- O barco do Horan… - A noite ficou bonita.
Refiro-me ao clima.
Desculpe. Não há quadros.
O quê? Não, não pode ser.
Vimos em toda a parte.
Abrimos o colchão, arrancámos o revestimento.
- Os quadros não estão no barco. - Impossível.
Espere, como é que me encontrou?
Quando houve o incidente na noite passada,
percebi que o barco pertencia a Horan
e vimos o Fletch estacionado à porta da galeria dele.
Bem, eu é que cheguei lá.
Sim… Eu sei disso, Griz,
mas quando falo no singular… Eu e a Griz descobrimos tudo.
Por isso, visitei o Horan
e ele tinha algo que me deixou desconfiado.
Investigámos e descobrimos que está atolado em dívidas
e a ser investigado por uma fraude com a seguradora.
- Também fui eu. - E…
- Isso. - A Griz descobriu.
E foi aí que percebi.
- Percebemos. - Nós.
O Horan matou a Laurel Goodwin.
Fui detê-lo. Ele não estava e pressentimos que talvez estivesse aqui.
Como é que o ligou ao homicídio?
Ele está sempre a desinfetar as mãos.
Tinha copos para as canetas, limpas e sujas.
- Misófobo. - Isso.
Sim. Olhem para isto. Vejam este vídeo.
Reparem no final.
- Olhem para isto. - O que foi? Eu não…
Ele afastou a mão quando ela tocou na pele dele.
- Misófobo. - Misófobo.
Mas esse homem tem cabelo preto.
Encontrei esta tinta preta barata.
Como é que ele sabia quem eu era? Que uso o chapéu dos Lakers?
Lembra-se de uma fotografia sua num artigo do La Repubblica?
Claro.
Estava com o meu chapéu da sorte.
E falei com o Horan por Zoom. Ena, eu sou um idiota.
- Obrigada. - Um consenso, finalmente.
Mas porquê a Laurel Goodwin? Porquê ela?
A Laurel Goodwin era auditora de uma cadeira do Horan.
O Horan instalou arte na casa de Tasserly e por isso tinha a chave.
Fingiu interesse na Mna. Goodwin para a levar até lá.
Ela foi vítima por conveniência.
- Ele queria incriminar o Fletch. - Pobre mulher.
Aquele canalha!
Ele também ia matar-me!
- Vou regressar à esquadra. - Sim.
Deixem-me dizer que estou contente por nós termos resolvido o caso.
Juntos.
- Nós? - Nós.
Nós os três.
Não.
Nós resolvemos o caso.
- Bem, nós. - Não…
Você entrou descalço no meu gabinete e acordou o meu filho com vários suspeitos
- e o Horan nem fazia parte! - Não sei.
Levou uma tareia no barco e quase foi alvejado.
Foi isso que fez.
Eu vou para o carro.
Vou ter saudades de nós.
Mas só você podia ter entrado num sítio destes
e passar despercebido.
A mim não me deixariam entrar aqui.
E eu sou inspetor.
Sim, eu sei.
É porque é judeu.
Não está certo.
À nossa.
Andy, porque não foste sincera comigo?
Teria sido muito mais fácil se eu soubesse de tudo.
Eu não podia confiar-te toda a informação.
Porquê?
Porque, tal como tu dizes, és um idiota.
Então usaste-me este tempo todo?
Não, Fletch.
A questão é que eu apaixono-me por idiotas.
Posso ser idiota, mas eu salvei a tua vida.
Não salvaste.
Aquela rapariga salvou-nos aos dois.
- Bem… - Como se chamava?
Grizzly.
Sabes uma coisa? Nunca soube o…
Espera lá.
Esta canção é divertida.
Griz, só mais uma coisa.
Nunca soube o seu nome. Eu tenho de saber.
É Griselda. E não tenho vergonha do nome, Fletch.
- Não devia ter vergonha do seu. - Obrigado.
Pode envergonhar-se por muitas outras coisas.
A sua arrogância, privilégio étnico, os pés…
Certo. Bem, obrigado por ter salvado o meu couro, Griselda.
- Se puder… - Tire as mãos do carro, Fletch.
Queres o quê, caralho?
Olá, Frank.
Ainda queres o exclusivo?
PERITO DE ARTE MATA BARISTA
HOMICIDA CHACINADO
- Menti, como está, amigo? - Bom dia, Fletch.
Como estavam as Ilhas Canárias?
Você organizou tudo esplendidamente.
Bem, ao que parece, a Condessa ama-o mesmo.
Até conseguiu perdoar a Angela.
É uma mulher notável.
É mesmo.
E, em defesa da Angela, ela não sabia do homicídio.
Acho que ela roubou os quadros para a Condessa não ficar com eles.
Ela não quer partilhar o seu amor.
- E onde estão as senhoras? - Estão a gastar o seu dinheiro.
Tenho os seus quadros numa carrinha, numa garagem aqui perto.
Lembrei-me de uma coisa. E se os guardasse?
Deve estar a brincar.
É melhor para a minha família se os quadros estiverem longe.
Você tem a certeza absoluta disso?
Os quadros valem perto… de um porradão de dinheiro.
Começaram por ser roubados pelos fascistas.
Eles sempre me fizeram sentir culpado.
- Grazie. - Eu também lhe agradeço.
A Angela é minha filha.
Eu consigo perdoá-la. E o senhor?
Bem, eu perdoaria, mas ela acabou comigo.
Ela acabou consigo.
Talvez um dia compreenda…
… o sexo por detrás.
Como?
O meu italiano é muito bom.
Meu Deus!
- Papá? - Será uma visão?
Não sou um fantasma, querida.
- Papá! - Ang.
Eu estou bem, estou bem.
Quero fazer uma confissão a ambas.
Nós fingimos o meu rapto para que…
Porquê?
… para descobrir o ladrão.
Decidimos que seria melhor…
Lesma Monroe.
Você não tem outros casos?
- Não, resolvi-os a todos. - Sim? Boa!
Tenho algo para o seu filho. Ia enviá-lo para a esquadra.
Quero dizer… Não é adorável?
- A minha mulher vai adorar. - Já encontrou os quadros?
Não, mas a polícia está à procura de uma Ford Econoline de 1998.
De matrícula VG270S.
Parece estar registada em nome de I. M. Fletcher.
Eu dei essa carrinha.
Então, se encontrarmos essa carrinha não encontramos os quadros?
Você é implacável, Morris. Teria dado um bom repórter.
Não. Não sei quem as pessoas mais odiarão.
Polícias ou repórteres.
Os polícias.
Adeus.
- Enterprise Exotic Car Rental. - Olá! Ouça.
Tive uma emergência familiar e não posso entregar o carro.
Estacionei-o num beco à saída de Utica
e parece que alguém roubou as matrículas.
Credo.
- Podem ir apanhá-lo? - Não, senhor.
Terá de apresentar queixa na polícia.
Desculpe, estou a perder a ligação.
Menti.
Condessa de Grassi.
Sim?
Isto chegou para si.
Apenas um?
Fletch, você é um cabrão.
Eu… Acho que isto é um Munch.
Esta merda não é verdadeira.
MUSEU DE ARTE MODERNA
USEM ISTO PARA RECORDAR A LAUREL GOODWIN E AJUDAR A SUA FAMÍLIA
Isto é lindíssimo, Mignon.
AMÉRICA CENTRAL
Enquanto rapaz, Edgar Arthur Tharp Jr.
cobria as suas paredes com imagens que arrancava de livros e revistas
de cowboys, índios, búfalos…
Olá, Frank.
Por que caralho me enviaste aquele quadro horrível?
- Eu joguei-o para o lixo. - De nada.
- Onde estás? - Não interessa.
Preciso dos teus serviços.
Há merda a acontecer na March News Corp.
O velho March reformou-se abruptamente e deixou o filho idiota na chefia.
Preciso que vás a Chicago assim que…
Deixa-me interromper, Frank.
Eu continuo retirado do ofício e não mudo de ideias por qualquer quantia.
Perfeito, porque isto é muito mal pago.
Vá lá, Fletch. Não estás enfadado?
Ainda não. Adeus.
Espera! Não desligues.
E manda avaliar esse quadro horrível antes de o jogares fora.
O quê? Como?
- Tay! - O que foi?
Onde está o lixo? Dá cá…
Cinco estrelas.
Legendas: Luís Custódio
Ripadas por: n0Te