I Red Sox affrontano gli Yankees al Fenway Park.
Cinque stelle.
Sig. Locke
Polizia di Boston.
Salve, sono I. M. Fletcher, chiamo da Union Park, 5.
- E? - C'è una donna assassinata di sotto.
- Una donna come? - Assassinata.
Ma questa è una linea generica.
Per prendere un appuntamento o altro.
Questa è una chiamata di cortesia.
Di cortesia? Se c'è un omicidio, chiami il 911.
Beh, ma ormai non è più un'emergenza.
Comunque questa non è la squadra omicidi.
Non può dirlo alla omicidi? L'indirizzo è Union Park, 5.
Adorano gli assassinii. Saranno interessati.
Ops.
- È lei Fletcher? - Sì.
Ispettore Monroe.
Ispettore? Come a Scotland Yard?
- Lei è Griz. - Salve, sig. Fletcher.
La prego, solo mia madre mi chiama così.
- Mi chiami Fletch. - Ha mangiato un frutto?
Una pera. Come fa a saperlo?
È evidente che manchi un frutto.
Griz, l'ingresso.
Ok.
- Com'è il suo nome completo? - I. M. Fletcher.
Bel codice fiscale.
Il nome per esteso, prego.
Irwin Maurice Fletcher.
Mi hanno preso mentre sbadigliavo e non l'hanno rifatta. Si rende conto?
Con cosa l'ha colpita?
Non l'ho colpita con niente.
Questa è casa sua?
L'ho affittata per qualche settimana.
Il proprietario si chiama Owen Tasserly.
Un po' ridondante per una persona sola.
Se mi ha preso per un riccone stronzo, mi creda: non lo sono.
È la mia ragazza quella ricca. Ha preso lei questo posto.
- E dov'è lei? - Roma.
Io sono appena rientrato da lì.
Ho controllato l'ingresso.
C'è una porta chiusa a chiave, un lucchetto
e niente impronte, né forzature.
Ottimo lavoro, Griz. Si prenda una pausa.
Il nome della sua fidanzata?
Andy. Angela.
Andy Angela. Prendi nota, Griz.
- Angela de Grassi. - Ha ucciso anche lei?
Posso ricordarle che ho denunciato io l'omicidio
e ho aspettato qui che arrivaste?
- Beve da molto? - Oddio.
Ho bevuto la mia prima birra a 12 anni.
Tenga, Griz.
Non sono la sua cameriera.
No, questo lo so. Pensavo volesse le impronte digitali.
Vede? Collaboro.
Ehi, tu... Scusa non so il tuo nome. È una prova.
Vuole una copertina?
Sai cosa, Griz?
Fai qualche domanda al sig. Fletcher.
Mi fa interrogare dalla pivella?
Vai, Griz.
Avanti, Griz.
Ok.
Sig. Fletcher, conosceva la vittima, Laurel Goodwin?
- Non diciamo mai il nome delle vittime. - Tocca a Griz.
Mai vista. Almeno non da viva.
- Su che volo era? - Alitalia.
Sono atterrato alle 20:46.
Ma ha chiamato la polizia solo alle 23:09.
Mi sono fermato a cena alla Warren Tavern.
Può dimostrarlo? Magari con lo scontrino?
Ho usato i contanti.
- Che lavoro fa? - Giornalista freelance.
Da due anni giro l'Europa e scrivo dei miei viaggi.
Il sig. Tasserly ha una bella collezione d'arte.
Sì.
Un Paul Klee, un cavallo di Degas.
Ho visto un Warhol vicino all'acquario.
Le dico la mia teoria.
Credo che la vittima abbia interrotto un furto d'arte.
Il ladro si è spaventato, l'ha colpita in testa ed è scappato.
Non si improvvisi investigatore.
Senta, io ero un giornalista investigativo di una certa fama.
Potrei esservi di grande aiuto.
Anch'io suonavo la tromba al liceo, ma non do certo consigli a Miles Davis.
Zitto e parli.
I suoi ordini mi confondono.
- Sig. Fletcher, perché è a Boston? - Faccio ricerche per un libro.
La biografia definitiva di Edgar Arthur Tharp Jr.
Il pittore cowboy.
- Lo conosce? - Preferisco Remington.
Immaginavo.
- Vada avanti, Griz. - Ok. Dov'ero?
Scusate, i piedi del sig. Fletcher mi distraggono.
Avanti, Griz. I piedi vogliono libertà.
Siete voi schiavi della lobby delle scarpe.
Dio sant... Ok, senta, sig. Fletcher.
Se ha ucciso lei questa ragazza, gradirei una confessione.
Io ho un figlio piccolo a casa. Lei ne ha?
Avrei un gran bisogno di dormire.
Lo sa, ispettore, che esiste il congedo di paternità?
E così lei è un giornalista che girella per l'Europa?
- E la pagano per farlo? - Sì, e neanche male.
Non ha redditi secondari derivanti da attività più... sconvenienti?
Scrivere per le riviste sugli aerei non le pare sconveniente?
Ha un posto dove andare? Ci servono 24 ore per i rilevamenti.
Non saprei. Qui va benone.
Sicuro che non mi nasconde niente, sig. Fletcher?
Andiamo, ispettore. Sono un libro aperto.
UN MESE PRIMA
ROMA
- Sig. Fletcher? - Sì.
Grazie per quest'incontro, sig.ra de Grassi.
Paga lei?
Come sta il Conte Clementi Arbogastes de Grassi?
Mio padre sta bene.
Ma non capisco perché abbia scelto lei per ritrovare i suoi quadri rubati.
- Chi è lei? - Un giornalista freelance.
A suo padre è piaciuto il mio pezzo sul furto al Museo Reale di Bruxelles.
Ho aiutato la polizia nelle indagini.
Buon per lei, ma non è un detective.
No, ma ero un giornalista investigativo di una certa fama.
- Ormai non lo faccio più. - Perché?
È un lavoro banalizzato dall'era digitale. Come fare il presidente.
Comunque io non ero alla villa quando hanno rubato i quadri,
quindi non ho informazioni.
Non importa. Le ho io.
Ah, sì?
Mi dica.
A Boston c'è un mercante d'arte di nome Ronald Horan.
Ha già venduto due quadri di suo padre.
- Il Bellini e il Perugino. - Dice sul serio?
E... come li ha avuti?
Beh, non ne ho idea.
Magari non sa nemmeno che sono rubati.
Avrà anche gli altri? Li hanno presi tutti e nove.
È molto probabile.
Il Picasso è stato valutato 20 milioni di dollari.
Quasi non vale la pena rubarlo.
E quindi cosa farà adesso?
Farò visita al sig. Horan a Boston
per vedere se ha legami con Roma o col mercato nero dell'arte.
E come posso aiutarla, sig. Fletcher?
Non serve essere così formali.
Come dovrei chiamarla?
I miei amici mi chiamano...
Fletch!
Come una pisciata?
No, intendevo una piscina.
Allora, cosa sai di questo Ronald Horan?
Da Facebook ho visto che insegna storia dell'arte a Harvard.
È membro del Mayflower Yacht Club
e gli piace molto la EDM, la musica dance elettronica.
Nel 2015 hanno derubato la sua galleria.
Gli rubarono dei quadri impressionisti,
ma non ho trovato niente di significativo.
A volte mi chiedo se la nuova moglie di mio padre,
la contessa de Grassi, come si definisce lei,
non sia in qualche modo coinvolta.
Non mi fido di lei, Fletch, e so che ha sposato papà per i soldi.
Come sei cinica, Andy.
Magari l'ha sposato per amore
dei soldi.
Come sei finito in Europa?
Per via di una donna?
In realtà, due. Le mie ex mogli dicevano di aver bisogno di spazio
e ho pensato che 10.000 km potessero andare.
E com'è che ti sei sposato due volte?
È molto facile innamorarsi di me.
Io sono bravissima a innamorarmi. Un po' meno a scegliere.
Perché?
Mi sono innamorata di uomini sposati,
bugiardi patologici, due narcotrafficanti
e un piromane.
Beh, io sono solo una o due di queste cose.
Ti prego, basta italiano.
Ignoralo.
Ok.
C'è un prete in macchina?
- Lo hanno aggredito? - Crediamo di no.
Per ora non l'abbiamo rivelato.
La contessa de Grassi c'era?
No, è a Milano da suo fratello.
Hanno già chiesto un riscatto.
- Pagherò qualsiasi cifra. - Non vogliono soldi.
Vogliono un quadro di suo padre.
Un Picasso.
Tipico italiano.
PRESENTE
Non riesco a dormire, Fletch.
- Mi manchi. - Anche tu. Vorrei che fossi qui.
Chi è che sta parlando?
Senti, Andy, devi contattare quelli del sito
dove hai trovato la residenza di Tasserly.
- C'è qualche problema? - Beh, una specie.
Ho trovato una donna morta al piano di sotto.
Cosa?
Chi... chi era? Chi l'ha uccisa?
Pare si chiamasse Laurel Goodwin.
Non ho idea di chi l'abbia uccisa, ma qui c'è un detective
che è incline a pensare che sia stato io.
E perché dovrebbe pensarlo?
Sto cercando di capirlo.
Ti prego, non farti coinvolgere, ok?
Dobbiamo concentrarci nel capire se Horan ha il Picasso.
- Ok? Dobbiamo salvare mio padre. - E lo salveremo.
Hai avuto la linea di credito alla Lloyds?
Fletch, la contessa va in giro per Roma a dire a chiunque incontri
che mio padre le ha lasciato tutto, come se fosse già morto.
Andy, perché non vieni qui?
Così possiamo stare insieme, mentre risolvo la situazione con Horan
e tutto il resto.
Vorrei tanto stare con te, Fletch, ma non con mio padre scomparso.
E ora questa cosa terribile successa a te.
Secondo me la cosa terribile è successa a Laurel Goodwin.
Salve, parlo con Julio?
Sono il sig. Fletcher, chiamo per il furgone usato
- che ho visto su Only Vans.
- Morris. - Fantastico, sì.
Allora ci vediamo oggi pomeriggio. Ottimo. Grazie.
Dormi pure.
Sa una cosa? Qui va bene.
Ma come? Non posso fermarmi qui.
Ok, allora ha qualcosa in cui posso vomitare?
- Le do cinque stelle. - Fanculo.
Oh, mio...
Dove cazzo siamo?
Cinque stelle.
GALLERIA HORAN
Chi è?
Ralph Locke per il sig...
Da questa parte.
Sig. Horan.
È bello conoscerla finalmente di persona, sig. Locke.
La prego, mi chiami Ralph.
Scusi, io non do mai la mano.
Dalla pandemia?
Dai touch screen.
Non prendo un raffreddore da vent'anni.
Buon per lei.
Ascoltava musica interessante.
Sì, pompa il sangue nelle vene e accelera i battiti.
Ecco perché sembra un monitor cardiaco.
Mi perdoni, Ralph, ma ho poco tempo.
Tengo il corso estivo a Harvard.
Oh, non si preoccupi.
Ritratto di Donna con Collare di Ermellino.
In questo caso, Olga, moglie di Picasso.
Ha realizzato molti ritratti di Olga,
ma quando mi ha scritto di questo... Non credevo neanche che esistesse.
E invece sì. E so chi è il proprietario.
Ha intenzione di vendere?
Ha intenzione di valutare un'offerta.
- Come si chiama? - Preferisce restare anonimo,
ma vive a New York
e credo di poter far arrivare il Picasso per sabato, se non per venerdì.
Ma è fantastico.
Poi c'è la questione del credito, sig. Locke.
Di solito lavoro con chi conosco da anni.
La Lloyds Bank delle Canarie dovrebbe poterle aprire
qualsiasi credito le serva.
È come se ci conoscessimo da anni.
Ecco una semplice bozza di contratto per usufruire dei miei servizi.
- Ok. - Prego.
Ok.
Quella va qua.
Ma certo.
Bella collezione di impressionisti.
Pre, post, neo... Tutti i migliori prefissi.
Tempo fa fui rapinato,
per cui non tengo più niente di valore. Sono riproduzioni.
Come dico io dei miei figli.
- Va a vela? - No.
Odio le scarpe da barca. Le scarpe in genere,
ma quelle da barca in particolare. Sono scarpe o pantofole?
E dai, decidetevi.
È un modellino della sua barca?
Sono in imbarazzo, ma devo rispondere di sì.
- È bella. - Grazie.
- Allora a presto, sig. Horan. - A presto.
Tutti a palpeggiare la mia barca.
Ok. Ecco qua.
- Milleduecento dollari. - Bene. Fico.
Stia solo attento alle api dietro. Intesi?
Può tenersi il miele.
Ciao, Andy. Ti manco ancora?
Sì, amore mio, moltissimo. Ma sai cos'ho scoperto?
Il fratello della contessa è stato dentro.
È un ladro. Scommetto che ha rubato i quadri per lei.
So che la contessa non ti piace, Andy,
ma con me è stata adorabile.
Dove sei?
Su un Ford Econoline che sto portando a riverniciare.
Ah, Horan dice che può procurare il Picasso.
Oh, Fletch. Devi trovarlo. È l'unica speranza di mio padre.
Sono sicuro che la polizia italiana ci lavora giorno e notte.
- O quasi. - Sai dove si trova il dipinto?
Horan dice che non tiene più niente alla galleria,
quindi starò appostato sotto casa sua qualche notte.
Per vedere se va a prendere il Picasso.
Devi ri-rubare quel quadro, Fletch.
Tutti, possibilmente.
Forse dovresti prenderti una pistola.
Conoscerai molti criminali.
- Già. Andy, ti richiamo. - Cosa? Fletch!
Che fate?
Niente.
Avete un permesso?
Santo cielo. Ma certo. Lo sapevo. Assurdo.
Adesso me ne vado, a meno che non sia in arresto,
in quel caso faccio come vuole, perché si sa come vanno queste cose.
Oh, no. Forse mi avete frainteso. Sono Mike Wahlberg. Mikey Mike.
Sono nella City League Arts Project, la CLAP.
- La CLAP? - Lo so.
Fidatevi. Stiamo lavorando sul nome,
ma il nostro obiettivo è scovare e rendere giustizia ai giovani artisti
delle strade di Boston.
Ma qui chi vedrà il vostro lavoro?
- Mia zia fa questa strada ogni giorno... - Sentite qua.
Vedete quel furgone? Potete dipingerlo tutto.
Io lo guiderò in giro e la gente vedrà la vostra creazione.
Mi pare losco.
Magari non volete fidarvi
di un bianco che guida un anonimo furgone
e a cui piace parlare con i giovani, ma vi dico una cosa.
Posso darvi 300 dollari.
Così sembra ancora più losco, bello.
Per il materiale e il lavoro.
Ti fidi di noi?
Siete artisti, no?
Non usando quel furgone come tela mobile, fareste un torto a voi stessi.
Non so che delirio da bianco sia, ma ci stiamo.
Fantastico. Ok, ci rivediamo in questo punto preciso.
Tra due giorni. Dipingetelo tutto.
E firmatelo, così il mondo saprà chi sono gli autori.
Ok. Com'è che ti chiamavi?
- Cosa avevo detto? - Chiedi a noi il tuo nome?
Lasciatevi ispirare!
Cinque stelle, amico mio.
Oh, cazzo!
Accidenti a me. Oh, scusa. O, mio...
- Non si è spaccato. - Buon per te.
L'ho appena riparato.
- Ciao. - Ciao.
Sei il tizio che sta in casa di Owen?
Sì, Fletch.
Eve.
Ciao, Eve.
- Hai ucciso tu la ragazza? - No, tu?
- No. - È stato Owen?
Chi lo sa.
Riceve molte donne, ma di solito escono vive.
- Cos'altro mi sai dire di Owen? - Vuoi sapere di Owen?
Certo.
Tu...
...fumi?
- Ogni tanto sì. - Ok, perché non vieni da me?
- Sto qui accanto. - Eve, sono un sospettato
in un caso di omicidio. Come sai che non ti strangolerò?
Che ragazzaccio, Fletch.
Ok, andiamo sig. Strangolatore di Boston.
Ho messo le lenti a contatto al contrario.
Andiamo allora.
Ok, eccoci a casa.
È tornata la corrente.
Avranno trovato i soldi sul conto. Bene.
Mignon, sei pronta? È ora di cena. Abbiamo un ospite.
Menomale avevo riordinato.
Spero ti piaccia la musica, Fletch.
- Volevi le tue chiavi? - Muoio di fame.
Ora scaldo qualcosa.
- Hai fame? - No, ho già mangiato ieri.
Zuppa di matzo.
Allora, che storia ha Owen?
Cosa fa nella vita?
La sua famiglia è molto ricca, per cui non ha un vero lavoro,
ma ha provato a cimentarsi in varie cose.
Eccoti qui.
Per un periodo voleva fare l'attore,
ma non era molto bravo a recitare,
per cui ha aperto un ristorante che è fallito prima ancora di iniziare.
Poi ha investito in un hotel che non ha mai aperto
e ora è mediatore nel commercio d'arte.
Sai molte cose su Owen.
Già.
Mignon!
Santo cielo.
Wow. È tanta roba per un canino così piccolo.
- Fa pipì quando ha fame. - Anch'io.
Owen va spesso in Europa e io nutro i suoi pesci mentre non c'è.
Hanno tutti nomi di artisti.
Picasso, Rothko, Frida Kahlo.
Owen e io siamo amici.
Non vorrei parlare male di lui, ma è un tipo molto pretenzioso.
Mignon, vuoi del pollo?
Vuoi il pollo?
Questo palazzo fu lottizzato, io vivo qui da più tempo di tutti,
da prima che i ricchi ai piani alti bandissero gli animali.
Dissero che potevo tenere Mignon, ma una volta morta
dovevo smetterla coi cani.
Ma io li ho fregati, perché questa è la mia terza Mignon.
Quando una muore, ne prendo subito un'altra identica.
Loro pensano che io abbia un cane di 25 anni,
i ricchi sono talmente ingenui.
Non so perché vada così.
La gente fa i soldi e... ops.
- La tua sciarpa aveva preso fuoco. - Grazie.
Sono stata molto con Owen quest'anno, dopo che sua moglie se n'è andata.
In pratica, ero la sua strizzacervelli. Parlavamo un sacco.
Veniva qua di sotto. Fumavamo. Lui piangeva.
- Anch'io ho divorziato. - Già.
Per questo ho la casa.
Beh, il mio non è stato proprio un divorzio.
In realtà è morto sul gabinetto, ma a nessuno piace questa storia.
Non stento a crederci.
Ma Owen è divorziato?
- Non ufficialmente. - Ok.
La sua ex, Tatiana, gli rende le cose difficili.
Non voglio parlare male di Tatiana,
ma è una persona orribile.
Si definisce una curatrice del lifestyle, una leader del pensiero. Ma che significa?
Non saprei.
Owen le ha aperto l'azienda
e ora lei vuole tagliarlo fuori e tenere la figlia tutta per sé.
Owen è un buon padre.
Tatiana fa proprio...
Sì, ma... Attenta.
...fa proprio schifo.
Sì, è successo. È finito dritto in quel coso. Ops.
Voglio dire, Tatiana è sexy...
- Ci vorrà... - ...se apprezzi il genere.
Ma è così ingiusta con Owen.
La gente è strana. Si fa trattare di merda...
Per favore... Buon Dio.
- Mi sono proprio tagliata. - Già.
- Premilo. - La lama era affilata, non l'ho sentita.
Metti... Avvolgilo.
Comunque, la storia di Owen è questa.
Ci sarebbe dell'altro, ma non voglio tradire la sua fiducia.
Figuriamoci, lo capisco.
Beve molto.
Droghe pesanti.
Non voglio rivelare quali.
Ma tipo Percocet, ossicodone, MDMA.
- La droga non è la soluzione. - No.
Devi tenere molto a Owen.
- Come? È una cosa privata. - Ho l'abitudine di fare molte domande.
- Un tempo ero giornalista investigativo. - Non ne sono innamorata.
Io non l'ho mai detto.
- Ah, no? - No.
Beh, io... Mi pareva che lo avessi detto.
Mignon, togli le zampe dalla padella.
Sì, quella è proprio la padella.
- Davvero? Vuoi... - Già.
Vuoi... Vuoi mangiarlo?
Forse non quel pezzo.
Sì, ok, questo no. È pieno di sangue.
- Già. - Scusa.
Quindi Owen non ha ucciso la ragazza, ma sospetteranno comunque di lui.
Perché sospetteranno di lui?
Qualche mese fa è stato arrestato.
Oh, no.
Forse non dovrei dirtelo.
Beh, ma... Cos'è successo?
Beh... Ok.
Un altro incendio.
Si spegnerà da solo.
C'è un banchiere che vive al quarto piano, un vero coglione.
Lui e Owen si sono accapigliati.
Ah, sì? E perché hanno arrestato solo Owen?
Cosa sarebbe? Woodbird e Bernstein?
- Quasi. - Owen è una brava persona.
Non sono innamorata di lui.
Zuppa di Matzo?
Sai cosa? Mi piacerebbe tanto mangiare con te,
ma devo proprio andare.
Ma se scopri altri dettagli sull'omicidio, fammi sapere, ok?
- Certo, Fletch. - Ok.
Ciao ciao, Mignon.
Oddio, di nuovo? Ma cos'è? Una batteria?
Zitta, Mignon.
Tutto a posto, Fletch.
Mignon!
Ci vediamo, Fletch.
La Protezione Animali non è di questo avviso.
Regolano la temperatura corporea attraverso la pelle.
Per questo i maiali si rotolano nel fango per rinfrescarsi quando è caldo.
Hanno poche ghiandole sudorifere e non rilasciano il calore con il sudore.
Quindi dire "sudo come un maiale" è una stronzata?
Questa frase deriva dalla fusione della ghisa per...
Ok.
Buonasera, ispettore.
Cosa la porta a Back Bay, sig. Fletcher?
È che mi piace ascoltare i podcast in auto.
Questo sui maiali è molto interessante. Sa che non sudano?
E hanno gli orgasmi più lunghi del mondo mammifero.
Le dispiace scendere dall'auto?
Ok, ma rimango solo per due o tre insulti.
Quattro al massimo.
È una bella macchina per un povero stronzo.
Vero.
Nessuno sembra ricordarsi di lei, alla Warren Tavern.
Neanch'io ricordo loro.
Venga con me alla centrale. Devo farle altre domande.
Mi piacerebbe molto,
ma vado a cena con il capo della Tharp Foundation.
Può venire di sua spontanea volontà o posso arrestarla.
Capisco.
Volete il mio aiuto. Ok. Come mi avete trovato?
Abbiamo i nostri segreti, sig. Fletch.
E i diritti civili sono una vera palla.
- Salve, Griz. - Salve.
- Le sono mancato? - No.
Ragazzi, c'è modo di avere un caffè?
Ucciderei per un macchiato. Non letteralmente.
CITTÀ DI BOSTON CENTRALE DI POLIZIA
Brava, Griz. Quattro stelle. Per i sedili sporchi.
C'è qualcuno che segue la diretta?
- Devono sapere degli orgasmi dei maiali. - Cosa?
Non... Non dargli spago.
Guardi su Google, Griz. Non se ne pentirà.
- Cosa sappiamo della vittima? - E lo veniamo a dire a lei.
Laurel Goodwin era di Worcester. Viveva ad Allston con due coinquiline.
Lavorava come barista al Cambridge Café.
Lo veniamo a dire a lei.
La sig.ra Goodwin voleva fare carriera nel mondo dell'arte.
Interessante coincidenza.
Anch'io sono finito in una trappola
di qualcuno del mio passato che voleva vendicarsi di me.
Chi è che la odia?
A parte Griz.
Ho fatto mettere dentro gente importante,
quando ero un famoso reporter del News Tribune di Los Angeles.
Ho controllato la sua fedina.
E?
Un assegno scoperto.
Due accuse di oltraggio alla corte.
Qualche mancanza nel pagare gli alimenti.
Ma il 100% di quasi tutte le accuse sono cadute.
Lei è un tipo ombroso, sig. Fletcher.
Ma sono adorabile.
E dai, ragazzi.
Non avete ancora nessuna informazione utile.
Avete parlato o interrogato la vicina di casa, Eve?
Ha un'opinione interessante sul sig. Tasserly.
Ho mostrato a Eve la foto della Goodwin
e lei ha detto di averla vista la sera dell'omicidio.
Con un uomo che le somiglia.
Beh, Eve è una sballata, non crederei a quello che dice.
La bottiglia di vino ha le sue impronte.
E allora?
È l'arma del delitto.
Riporta tracce di capelli e di sangue di quella ragazza.
Sentite, la bottiglia era un regalo, era sopra al biglietto di benvenuto.
Per come era messa, dovevo per forza spostarla.
Che biglietto?
Oddio, mi sono scordato di darvelo. Ecco. Ce l'ho qui.
Occultamento di prove. Per niente sospetto.
"Sig. Locke?"
È il mio pseudonimo. Ralph Locke.
Suona finto.
È uno pseudonimo.
"Le auguro un buon soggiorno."
Griz, lo porti subito alla scientifica, tout de suite.
Segue il metodo Ferber? Per questo è stanco?
In effetti, sì. Usiamo il metodo Ferber.
Non avrei mai pensato che una creatura potesse piangere tanto.
Ne sarà valsa la pena, quando Charlie saprà calmarsi da solo. Amore!
Non ha torto. Ma dovete resistere.
Ha eluso la sorveglianza e noleggiato un'auto sportiva.
Le sue impronte sono sull'arma del delitto
e la vittima è stata vista con una persona che le somiglia.
- Potrei arrestarla. - Ma non lo faremo?
Servirebbero troppe scartoffie, vero?
Se è stato lei, Irwin, la beccherò.
Non mi piace chi mi chiama Irwin.
Accidenti! I maiali hanno orgasmi lunghissimi!
Cazzo!
- Sono qui per... - No.
Sì.
Ok.
- Ciao ciao. - Ciao.
Sono qui per vedere Frank Jaffe.
- Ha un appuntamento? - No, gli dica che c'è Fletch.
È il nome o il cognome?
È solo Fletch.
Solo Fletch?
Fico.
Larry, perché hai fatto entrare quel coglione?
Ciao, Frank. Grazie.
"Codice marrone." Esplode una fossa biologica.
L'ho capita. Sagace.
L'hanno visto quelli del Pulitzer?
Vaffanculo. Mi devi dei soldi.
Cosa? No, invece.
- Sì, invece. - Per cosa?
Per aver sparato montagne di merda sul News Tribune
ed essere scappato. Ho pagato io.
- Hai noleggiato una cazzo di carrozza. - Che parole.
- Ti ho ripagato. - No, invece.
Allora ti ho chiesto scusa.
No, nemmeno.
Beh, volevo farlo.
- Ma dove sono tutti? - Lavorano ancora da casa.
Ci credi? Poppanti del cazzo. Sembra di stare a un ritiro spirituale.
Questi maledetti millennials sono troppo ligi.
Non sai quanto odio questo posto.
Non c'è nessuno di Los Angeles?
Solo Pete, fa il Jumble.
Ciao, Pete!
Ciao, Fletch.
Gesù.
- Odio anche Pete. - Mister Entusiasmo.
- Cosa vuoi, Fletch? - Posso parlarti nel tuo ufficio?
È un cazzo di acquario. Non posso neanche grattarmi le palle.
Andiamo nel mio vero ufficio.
Ma levati il cappello, se tieni alla tua testa di cazzo.
Cosa ti porta a Boston?
Se cerchi lavoro in un giornale, sei un vero idiota,
ma ti prenderei lo stesso.
- Non faccio più giornalismo. - Buon per te.
Per caso sai se le auto di lusso a noleggio
hanno dei GPS nascosti dentro?
Sì. Nel caso vengano rubate. Perché?
Ho la polizia alle calcagna.
Oddio. Spero sia una cosa seria. Devo tirarmi su.
La sera che sono arrivato qui sono stato accusato di omicidio.
Cosa? Aspetta, la ragazza a South End?
Sì, proprio lei.
Conosci un certo detective Morris Monroe?
È convinto che io sia il colpevole.
Davvero? Sì, è uno in gamba.
Figlio di poliziotto. È di Dorchester.
Lo chiamano "Slow Mo Monroe",
perché ci mette una vita a risolvere i casi, ma ne chiude un sacco.
Puoi usare le tue conoscenze
per trovarmi un rapporto della polizia su una persona?
No, Fletch. Non esiste. È un favore troppo grosso.
Non vorrei che Daphne scoprisse
che per anni ti sei fatto Clara Snow nel ripostiglio.
Soprattutto con il clima che c'è oggi. Eri il capo.
Innanzitutto, non era il ripostiglio, ma la stanza delle fotocopiatrici.
E poi anche lei si faceva me, era bilaterale.
Mi stai davvero ricattando?
Più o meno.
- Non lo faresti mai. - Forse hai ragione.
D'altra parte, sono pur sempre sospettato di omicidio.
- Su chi è il rapporto? - Owen Tasserly.
Scrivitelo, ubriacone.
È stato arrestato per qualcosa. Non so cosa.
Ma credo che possa essere l'assassino.
Farò il possibile.
Grazie.
Ma se l'hai uccisa tu, fai la cosa giusta.
E dammi un'esclusiva.
È stato quasi bello rivederti, Frank.
Almeno avevi le scarpe ai piedi.
Salve, parlo con Tatiana Tasserly?
Sì, sono Frank Jaffe.
Sono redattore del lifestyle al Boston Sentinel.
Stavamo pensando di fare un pezzo
sui migliori curatori del lifestyle di Boston e lei è in cima alla lista.
Lo so.
Beh, ma è fantastico. Mi piacerebbe molto.
Voglio che una stanza racconti una storia e che ogni oggetto sia un personaggio.
Voglio sentirmi come in mezzo a una conversazione.
- Tra oggetti inanimati. - Sì.
Geniale. Oddio, e questa cosa qui?
Quest'idea del ramo nel vaso?
Ho... Come ci è arrivata?
- Ho sempre visto i rami sugli alberi! - Esatto. Lo so.
Gli sto dando la sua occasione
per attirare l'occhio verso questo magnifico tavolo.
Questo, Frank, l'ho preso da un convento a Cuba.
- Wow. Le suore cubane saranno orgogliose. - Vero?
Anche se non hanno più un posto dove mangiare.
Scelgo ogni singolo elemento ad hoc.
Ad hoc. Adoro quest'espressione.
Che cosa voleva dire?
- Ad hoc? - Ad hoc.
- È quando un oggetto ti ad-hocchia. Cioè... - Giusto.
...ad-ttira l'occhio.
È... No, aspetti.
Ad-giunge qualcosa alla nostra persona.
- Wow. Grazie. - Già.
Ho trovato il mio occhiello.
C'è così tanta gente intrappolata in un mondo di uniformità.
Io voglio circondare la gente di cose belle.
Abiti belli. Cibo bello.
Lei non odia chi è troppo povero per permettersi il bello?
Non c'è di peggio.
Beh...
Comunque, attualmente è separata da suo marito, Owen Tasserly.
- Sì. - Ok.
Ma lui è ancora co-titolare di Chez Aesthetica?
È una separazione armonica e matura
e lui ha deciso di lasciare l'azienda.
Avrà sentito dello sfortunato incidente nella sua casa?
La... donna assassinata. Ahi-ahi.
Ne abbiamo scritto sul giornale.
Ovviamente eravamo scioccati...
Beh, Owen è in viaggio per l'Europa.
- Giusto. - Per cui...
Sono sempre alla ricerca di modi per attivare i sensi...
Sì, certo, ma mi faccia approfondire.
Diventerei l'idolo dell'ufficio,
se potesse darmi qualche informazione
su chi potrebbe aver commesso l'omicidio.
Mi dispiace, Frank, non posso aiutarla.
Owen è un irresponsabile. Sono in tanti ad avere le chiavi di casa.
La domestica, l'allenatore,
la vicina tossica che nutre i suoi pesci e Dio sa chi altri.
Perché non cambia la serratura?
Gliel'ho detto un milione di volte, Frank.
A volte Owen si comporta da vero idiota.
Sono molto felice di averla qua, Frank. Sono una sua fan.
La Contessa Hotel Copley Plaza.15:00.
- Altra acqua. - Il suo Negroni.
Qualche oliva.
Grazie.
Molto gentile.
Fletch, sei in ritardo.
- Le porto da bere? - Sì, grazie.
Un Vodka Gimlet. Grazie mille. Lo staff sembra adorarla.
Fletch, non intendo condurre conversazioni ambigue da americani.
Io voglio la verità. Dove sono i miei quadri?
Pensavo fossero i quadri del conte.
Il conte è morto.
E lei come lo sa?
Me lo dice il cuore. Il dolore che provo.
Tu e Angela credete che stessi con il mio Menti,
il mio pequeno javali, solo per i soldi, ma è una bugia.
Pequeno javali?
Significa "piccolo cinghiale" in portoghese.
Io sono mezza brasiliana, mezza italiana e mezza francese.
È...
E cosa fa la contessa a Boston, in questo costosissimo hotel?
Grazie mille.
Sono qui per fermarti.
So che tu e Angela volete rubarmi i quadri.
Confessa, Fletch.
Scusi, chi mi dice che non è stata lei a prendere i dipinti?
O a rapire o uccidere il conte?
Io amavo il mio Menti. Non gli avrei mai fatto del male.
Non ho rubato io i quadri.
Fletch, se dovessi uccidere qualcuno, ucciderei te.
Ora vieni in camera mia, Fletch.
Devo mostrarti una cosa.
Non succederà mai, Vostra Altezza.
Bene. Allora vado io e torno a farti vedere.
Ordinami un altro drink.
Ok.
Morris, ho pensato di passare.
Non potevo... Si è presentato qui.
- Si diverte, vero? - Moltissimo.
Dà una certa soddisfazione. Beh? Niente nido oggi?
Mia moglie ha una visita medica e la tata è indisposta.
Ha il compleanno del cane di supporto.
Il cane è registrato? Vorrei mandargli un regalo.
È qui per confessare?
No, ma ho avuto delle idee sul caso.
Accidenti! Non lavoriamo insieme a questo caso.
Mi ascolti e basta.
Che succede?
Beh? Le mani possono stare sempre nude,
ma Dio proibisce di mostrare i piedi?
Forza, parliamo dei sospettati.
Numero uno. Tatiana Tasserly, l'ex moglie di Owen.
- Che è andato a trovare oggi. - Sì, esatto.
Forse non sapeva che Owen era via e voleva incastrarlo.
- Perché? - Divorzio difficile.
Lei vuole il controllo sull'azienda e l'affidamento esclusivo della figlia.
Tatiana Tasserly era a yoga, quella sera.
Vinyasa o Bikram?
Ci torneremo.
Forse ha pagato un sicario.
Seconda sospettata: Eve, la vicina.
Ha la chiave di casa di Owen,
nutre i suoi pesci quando lui è via
e per l'appunto è innamorata di lui. Me lo ha confidato.
Ok. Questa si chiama coercizione di testimone.
Mi sta implorando di arrestarla.
Andiamo, Morris. Lei mi tiene a piede libero
per farmi risolvere la cosa e prendersi il merito.
Va tutto bene, guarda la mucca. Guarda Mister Mu. Mister Mu.
Papà deve parlare con l'assassino ora.
Se non l'ho ancora arrestata,
è solo perché voglio guardarla mentre si scava la fossa.
Eve ha un movente. Rifiuto, gelosia.
Comunque spero non sia stata Eve. Mi piace.
Quanta empatia.
E poi, ovviamente, c'è Tasserly medesimo.
È pur sempre casa sua.
Quella sera Tasserly era sul volo per Parigi delle 17:27.
Può benissimo aver commesso l'omicidio prima.
Per il coroner è morta alle 21:00.
E vi fidate? È gente stramba.
Il movente di Tasserly?
È impazzito dopo la separazione.
E ieri sera gli è entrato qualcuno in casa.
Non so chi fosse.
Ho visto poco, ma aveva la barba.
Magari era proprio Tasserly che è tornato.
Tasserly che irrompe in casa propria?
Un genio del crimine.
Chiunque fosse, non voleva essere preso.
- Ha rubato qualcosa? - Non credo.
È tifoso dei Lakers?
Lei che dice? E lei?
Lei che dice?
- Charlie... - Charlie, capisco.
Piangerei anch'io, se tifassi per i Celtics.
Il sospettato lascia l'edificio.
Oh. Slow Mo, sta scappando!
Occhio, ti arresterà alla tua cena di pensionamento.
Tranquillo. Monroe ancora non è sicuro di chi ha sparato a Lincoln.
Tu sei solo una parentesi.
Che ne dite di risolvere qualche caso?
Mi potresti...
- Grazie. Prego, dopo di te. - Ok.
Ma cosa...
Stiamo salendo?
Che Dio la benedica.
FILADELFIA
Si sta muovendo.
Se supera il confine, voglio vedere dove va.
- Tu vieni? - No.
"No." Fantastico.
I colibrì hanno un metabolismo 77 volte più veloce del nostro.
E io che sto per cominciare una dieta allucinante.
Sig. Horan, come va?
- Bene, grazie. - È qui per la grigliata?
No, devo prendere delle cose in barca.
Io non posso mangiare niente. Sono allergico ai crostacei.
Ah, sì? È stato bello, Marv.
- Ma le pannocchie... - Grazie.
Ok, arrivederci.
Sono allergico ai crostacei, per cui non posso... Sì, no.
Ok. Bene, ci vediamo.
Entra, Jack. Mettimi via una pannocchia.
E le patate. Non posso mangiare altro.
GRIGLIATE, ECC.
Scusate. Sono io, Ronald.
- È tutto ok. - Ciao, Ron.
Potrai scappare Ma non nasconderti
O meglio, puoi anche nasconderti, ma io ti troverò.
Filadelfia
Grazie.
Grazie mille. Noi siamo gli Hot Sardines.
Wow, che giornata incantevole.
I profumi dell'oceano e dei soldi portati dalla brezza estiva.
Il prossimo brano è "Ci Vediamo in Fondo alla Bottiglia".
Parla del bere.
Una cosa che qualcuno qui conosce bene.
Ha il permesso di salire a bordo?
Sì. L'armatore mi ha appena inviato un messaggio
per chiedermi di controllare se ha dimenticato una cosa a bordo.
- Ah. - Già.
E come si chiama l'armatore?
Ronald Horan.
Forse ha lasciato qui l'orario delle lezioni.
Sapeva che è un professore?
Come no. Ronnie se ne vanta con chiunque.
- Già. - Come si chiama?
Sydney Blake.
Io sono Kenton Alfred.
Sono il presidente del club.
Ehi, non è che tuo padre è Jefferson Blake, vero?
È mio zio.
Ah. Ma è...
Tuo zio e io combinammo una marachella ai tempi di Exeter.
Rubammo un carro da parata
e ci schiantammo contro un palo della porta da calcio.
- Eravamo un po' sbronzi. - Già. Certo.
Un bel passatempo innocuo da ricchi, eh?
E come se la passa quel vecchietto?
Non ha saputo? No... Zio Jeff ci ha lasciati.
No. Mi dispiace, cos'è successo?
Eh, stava nuotando ed è finito nell'elica di una barca.
- Oh, no. - Già.
In pratica l'ha frullato.
- Oh, buon Dio! - Un vero casino.
Sembrava una salsa. Non è stato bello.
Beh, ci vediamo.
Sig. Fletcher.
Morris.
Lei è davvero ispettore?
Il sindaco mi ha conferito il grado
per aver risolto l'omicidio di una consigliera.
Era stata pugnalata più volte nella vasca con un punteruolo da ghiaccio.
Immagino che chi è in politica faccia molti bagni.
Abbiamo recuperato i video di sorveglianza di un negozio dietro l'angolo.
Quello del caramello?
E il video mostra Laurel Goodwin che cammina con un uomo
di altezza e corporatura molto simili alle sue.
Questo non esclude comunque Tatiana o Eve,
né nessun altro che potrebbe aver assoldato qualcuno.
Lo ha visto in faccia?
Indossava un cappellino viola con un logo giallo.
Proprio come quello che indossa lei ora.
Mi prende per il culo? Andiamo.
Davvero, Morris. Mi prende per il culo?
Sig. Fletcher, l'ho mai presa per il culo?
Ok. Beh, sì, lo vedo il cappellino.
Probabilmente è un cappellino dei Minnesota Vikings.
- Qualche teoria? - Sì.
Irwin Maurice Fletcher,
lei è in arresto per l'omicidio di Laurel Goodwin.
Ma andiamo! È una cosa... Così è sleale.
Non è che può leggermi i miei diritti in italiano?
- Ci ho lavorato. - Andiamo.
Ok, ahi.
CENTRALE DI POLIZIA CITTÀ DI BOSTON
Andy, sono io.
Menomale sei sveglia. Mi serve...
Come, scusa?
Ora sono ancora più contento che tu sia sveglia.
Sì, che cosa indossi?
Santo cielo. Ti sei svegliata birichina.
Eh? Non mi serve un motivo per chiamarti.
Ti ho chiamato e basta. Ti ho chiamato
per sentire la tua voce.
E per chiederti di tirarmi fuori di prigione.
Avanti, Griz. È per via del bus?
Non era una cosa personale.
Può andare.
Come posso rimediare? Le piacciono le valigie?
O le concedo di cenare con me.
Piuttosto mi butto nel porto di Boston.
Esagerata.
Forza, Lakers.
- Ehi. - Ho il rapporto che volevi.
Te l'ho mandato via mail. È criptato.
- Oddio, com'è la password? - Vai a fare in culo.
Non fare lo stronzo, Frank.
password: vaiafareinculo
Ok.
Nome: Tasserly, Owen Arma: Corpo contundente
schiamazzi
violenza e percosse
Il sig. Tasserly ha colpito Il sig. Fischer
con un corpo contundente (cavallo di bronzo, 4 kg)
undici punti referto tossicologico
Fletch, come hai potuto abbandonarmi all'hotel, ieri?
La contessa de Grassi non è mai stata lasciata sola a un tavolo.
- Contessa, che sta facendo? - Avevi ragione.
L'hotel è troppo caro.
Non ho accesso ai soldi di Menti.
È tutto congelato.
Perché è venuta qui?
Perché la contessa de Grassi dovrebbe stare in un hotel troppo caro,
quando il suo quasi figlio sta qui,
in questa bella e grande casa vicino ai migliori negozi...
Non può stare qui.
Cosa direbbe il suo povero Menti,
se sapesse che la contessa vive in una topaia di hotel?
No. Non contento.
- Allora, Fletch, dov'è la mia stanza? - Mi dispiace. Io...
Devo lavorare. Lei mi sarebbe solo d'intralcio.
Puoi scommetterci le palle.
Ti terrò sott'occhio.
Ok, può stare una notte, poi cercheremo un bell'hotel di fascia media.
Che cos'è "fascia media"?
Dai, vieni, Fletch. Siediti qui.
Ti mostro cosa volevo farti vedere all'hotel,
quando mi hai mollata col conto.
Ho trovato queste alla villa.
Fotografie. Fotografie di Angela.
Sapevi che Angela ha fatto un anno di università qui a Boston?
No, non me l'aveva detto.
Sai chi è questo? Gira la foto.
Owen Tasserly. Sapevi che erano amici?
Forse me l'ha accennato.
È Andy che ha organizzato tutto.
Fletch, dai retta alla contessa.
Non ci si può fidare di Angela. Perché non è qui?
Sta cercando suo padre, nonché suo marito.
Fletch.
So che è una pessima notizia per te.
Allora, dov'è la doccia?
Vuole fare una doccia?
No, voglio che la faccia tu. Perché puzzi.
Io preparo i drink.
Contessa, le dispiace?
Fletch, ho trovato un pesce morto nel tuo acquario.
Ok, accenderemo un cero per lui.
- Ora potrebbe... - Fletch, sono così triste.
Il mio Menti è morto.
La mia chiromante mi ha detto che i rapitori l'hanno ucciso.
Dove sono tutti i suoi vestiti? Chi è questa chiromante?
Una di quelle... veggenti.
Mi ha detto che hanno preso il mio Menti, lo hanno messo in una bara,
hanno riempito la bara di gatti e l'hanno bruciato vivo.
- Terribile, no? - Mi pare poco plausibile.
Fletch, non è il caso di scherzare.
Il mio Menti è allergico.
Allora, preparo due Negroni?
- Certo. - Ok.
Vai a comprare gin, vermouth, Campari e arance.
Mi può lasciare il bagno, per favore?
Anche se mi passeggi intorno tutto nudo, non verrò a letto con te.
È lei che è entrata.
Non mettere troppo vermouth nel mio Negroni.
Sbrigati.
Vedo Fletcher.
È nel vicolo, cammina verso di te. Passo.
Ricevuto. Passo.
Oh, no!
- Sei Irwin? - Chiamami Fletch.
GALLERIA HORAN
Davvero straordinario.
In effetti, sì.
Chiede 25 milioni. Il mio consiglio è di offrirne 20.
Beh, ok. Proceda con l'offerta.
Fantastico.
Mi scusi,
per caso sa dove potrei comprare dei fuochi d'artificio?
Sì, nel New Hampshire.
Dove sei, Fletch? Ti ho chiamato varie volte.
L'avvocato mi ha detto che la contessa del cazzo è a Boston.
Ha provato a contattarti?
Domani vengo a Boston. Atterro alle 17:32.
Mi vieni a prendere? Mi manchi.
Ma che cazzo...?
Sono stati dei ragazzini. Hanno bevuto.
Mi dispiace per il danno.
Questa barca è proprietà privata.
- Sì, lo so. - Solo io posso salirci
e assolderò una vigilanza privata.
Conosco gli ex bodyguard di Peter Wolf.
- Merda. - I J. Geils?
No. La mia vigilanza sarà qui entro un'ora. Grazie.
Andiamo. "Angel is a centerfold?"
Non so di cosa parli e spero di non scoprirlo.
Da quanto vi occupate di sicurezza?
Circa otto anni.
Non sento il bisogno della pistola, ho come una calma interiore.
- Ma... - Andiamo a dare un'occhiata.
Andiamo.
Arrivo. Io... Scusate. Vi do una mano.
È buio, state attenti, ragazzi. È buio.
- Ok, Marv. - Grazie.
I soliti ragazzetti ubriachi.
Fanno scherzi idioti per mettere i video sui social.
Per diventare virali.
Lo faccio da 21 anni.
Quando... Quando avevo 17 anni ho sventato una rapina a Caldor
e lì ho capito
che era la mia strada. Anche se ho usato lo sgambetto.
Ehi, vi piacciono i J. Geils? "Freeze-Frame?" "Love Stinks?"
Credo che Horan non li conosca.
Puoi non conoscere "Whammer Jammer".
Prima incisione. Chi l'ascolterebbe?
Strumentale armonico.
Ma "Centerfold"?
Hai proprio bisogno di dormire.
Oh, mio Dio. No, invece.
Fletch, ti ho detto che non vengo a letto con te.
Contessa, questo è il mio letto. Ci sono altre tre camere.
Hai trovato i miei dipinti?
Non stavo cercando i suoi... I... I dipinti.
Secondo me la perfida Angela ti manipola.
Per sua informazione, io sono pazzo di Angela.
Anzi, voglio chiederle di sposarmi.
Oh, no. Non sprecare il tuo terzo matrimonio per lei.
Menti era il mio terzo marito, ah, ed è stato il migliore.
Vorrei che lei e Angela vi conosceste meglio.
Credo che diventereste amiche.
Lei odia la contessa.
Secondo me è solo che non la conosce.
Fletch, stai cercando di sedurmi?
Non è affatto quello che sta succedendo.
Ok, Fletch. Ok. Magari solo per stavolta. Vieni.
Ok. Vado in una delle camere libere.
Hai superato il mio test. Adesso puoi essere mio genero.
Hai un bel petto villoso, come vedo.
- Hai un bel petto, Fletch. - Grazie.
Morris!
- Santo cielo, Griz. - Scusa.
Oh, mio Dio. Ho una cosa per te.
Ieri sera c'è stato un incidente allo Yacht Club,
hanno sparato dei fuochi d'artificio.
E credono che siano andati a cadere su questo yacht.
E?
Lo yacht appartiene a Ronald Horan.
Fletcher era davanti alla sua galleria.
Giusto. Quindi pensi che...
Quello stupido coglione c'entri qualcosa con tutto questo?
- Cazzo, sì. - Già. Cazzo, sì!
Mi ha detto di chiamarsi Ralph Locke.
Per questo volevo vederla.
Occhio a fare affari con il sig. Fletcher.
Grazie, ispettore. Lo apprezzo molto.
Mi sei mancato, Fletch.
- Anche a me. - Mi sei mancato tanto.
Ok. Certo.
Allora, la contessa ha provato a contattarti?
- Sì. - Merda. Cos'ha in mente di fare?
Beh, spiarmi.
Dove alloggia?
In casa con me.
Stai scherzando?
Come hai potuto ospitarla?
È arrivata con le valigie. Non riesco a cacciarla.
Hai fatto sesso con lei?
- No, ho dormito nell'altra camera. - Non ti credo.
Andy, perché mi hai mentito su Tasserly?
Cosa? Di che cosa stai parlando?
Non mi hai detto dell'anno all'università di Boston
e che conoscevi Owen Tasserly.
- Ma certo. - No.
Hai detto di aver trovato la casa su un sito di affitti di lusso.
Fletch, stai diventando paranoico.
Senti, io credo che Owen Tasserly abbia ucciso Laurel Goodwin.
È stato arrestato per aver colpito un vicino
con un oggetto pesante. È violento.
Potrebbe aver colpito anche Laurel.
Owen non è un picchiatore seriale.
Sta attraversando un divorzio infernale.
Fa uso di droghe. È un vero casino.
Già.
Me l'ha raccontato.
- Cosa? Tu ci parli? - Sì, parliamo.
È un vecchio amico.
- Owen conosce un'arte marziale? - Cosa? No.
- Porta la barba adesso? - E che ne so?
Hai detto che parlate spesso.
Non si sente la barba dal telefono.
Che ne so. Magari usate FaceTime o i messaggi.
Vengo da un volo lunghissimo. Sono stanca.
E tu mi aggredisci con queste domande.
Ok. Scusami.
- Angela! - Sylvia!
Fletch, ti prepariamo la cena.
Ok, senti questa.
Il nostro Ronald Horan è indagato per false richieste di risarcimento
per un furto alla galleria.
Cosa combina Irwin con lui?
Poi mi avevi chiesto dei giornali italiani.
Guarda un po' qui.
Cosa dice?
Ah, la traduzione.
Fletcher è a una conferenza stampa sul rapimento
del conte de Grassi, padre di Angela de Grassi.
Andy, Angela.
E i rapitori chiedono un Picasso della collezione del conte come riscatto.
Ma Angela dice che il dipinto è stato rubato.
Allora, mettiamo dentro Fletcher?
Non ancora. Continua a cercare.
Ok.
Aspetta un attimo.
Siamo insieme, come una famiglia.
Se solo ci fosse anche Menti.
Povero papà.
Vado io.
- Chi è? - Nessuno che conosci.
E io lo conosco?
Fletch, aggiungi un posto a tavola.
- Owen! - Angela.
Entra, è casa tua.
Lui è il mio fidanzato, che abita qui.
E lei è Sylvia, la mia matrigna.
Lo so. Sembriamo sorelle.
Hai una bella collezione d'arte.
Grazie.
- Quella camicia è mia? - No. Forse.
- Owen, sei un mercante d'arte, giusto? - Sono un mediatore.
- Hai studiato un'arte marziale, per caso? - Muay Thai.
Muay Thai.
Senti, ti devo delle scuse per l'altra sera.
Perché? Cos'è successo?
Mi sono introdotto in casa, perché mi serviva urgentemente una cosa.
Sinceramente, non pensavo ci stesse qualcuno, dopo l'omicidio.
Non sapevo fossi tu, altrimenti non... avrei fatto quella cosa.
- Che cosa hai fatto? - Me le ha date.
Che ti serviva di così urgente?
Un farmaco.
Un farmaco? Per cosa?
Una malattia rara. Segenesis.
È... È... una cosa allo sto... Allo stomaco.
È... Ti viene a mangiare troppo... porridge.
Owen, avanti. Dicci la verità.
Va bene. Volevo il flacone di ossicodone che tengo nel cassetto.
Sono tornato prima da Parigi, perché sapevo di aver bisogno di aiuto.
Ma ero debole, ok?
E stasera sei qui per stare con me o per cercare altro ossicodone?
Magari entrambe le cose?
Owen, devi disintossicarti.
C'è qualcos'altro che vuoi dirci, Owen?
- Dove sono i miei dipinti? - Di che parla?
Il Picasso è qui?
- Sylvia. - Che c'è?
- Sei ridicola. - No.
Owen non sa niente dei dipinti che tu e il tuo fratello criminale avete rubato.
Ecco, ci siamo.
Signore.
Rothko, Lee Krasner, Miro...
Signore.
- Signore. - Dov'è Frida Kahlo?
Owen, chi sono questi italiani rumorosi?
Tatiana, grazie di essere venuta.
Oh, merda.
Cosa? Frank!
Frank? Lui è Ralph. Ha affittato casa mia.
A me ha detto che è Frank Jaffe del Sentinel. È venuto a intervistarmi.
- C'è una spiegazione. - Aha.
Sei stato da mia moglie spacciandoti per giornalista?
Ero un giornalista investigativo di una certa fama.
- A che gioco giochi? - Che succede qui?
C'è molta carne al fuoco, qui.
- Che hai fatto? - Ha ucciso Frida Kahlo!
Io lo sapevo!
Redattore del lifestyle? Non sa neanche che significa "ad hoc".
Non sa cosa significa "ad hoc"... Ma che cazzo!
- Sarà meglio che ci spieghi. - È una storia lunga...
Santo cielo! Cazzo!
Smetti di picchiare la gente!
Denuncio lo stronzo alla polizia.
Sì, ti prego. Chiedi dell'ispettore Morris Monroe.
È uno in gamba. Fagli il mio nome.
- Quale? Fletch? Frank? Ralph? - Owen, smettila!
Calmatevi tutti!
Tu! Sì.
Metti giù il telefono. Sì.
Facciamo tutti un bel respiro. Sentite.
Fletch stava investigando sull'omicidio.
Sono sicura che è per questo che è venuto da te, Tatiana.
Wow. Cos'è questo profumino?
Wow. State facendo un seder?
Eve, ci sei anche tu.
- E lui chi è? - Certo che ci sei.
Perché sei qui? E chi è questo?
Non lo so.
Era per strada. Ha chiesto di te.
- L'ho fatto entrare. - Bene.
Tu sei Irwin Fletcher?
Sì, sono io.
Cioè, no, non sono io. Mi sbaglio sempre.
Io mi chiamo Bart Robinson.
Dovevo sposare Laurel Goodwin.
Ok. Ehi. Oggi nessuno verrà ucciso.
Smaltiamo la sbornia.
- Prendi un caffè. - Vieni da Sylvia.
Lei è Sylvia. Ti darà qualcosa di buono da mangiare.
- Andrà tutto bene. - Qualcosa cosa?
Mangia qualcosa. Ci occuperemo noi di te.
Quello cos'è? È ossicodone, Owen?
- Ho la ricetta. - Adesso? Veramente?
Owen, te l'ho detto. Alcol e pasticche fanno male.
- La gente ti vuole bene, Owen. - Oh, Eve.
Owen!
Owen, non hai firmato i cazzo di documenti!
Quel cane sta facendo pipì sul tappeto.
Ah, sì. Ha fame.
Io devo andare.
- Aspetta, cosa? Perché? - Bravo.
Fletch, c'è una cosa che devo fare subito e non voglio subire interrogatori.
Butta fuori tutto.
Butta fuori.
Tu sei impossibile.
È delizioso.
Davvero non mi dici niente?
- Andy, non farlo. - Stai rischiando grosso, Fletch.
Sei Angela?
Io rischio grosso?
Oddio.
Sig. Horan, che piacere vederla.
Stanno per chiudere, al club.
- Già. Meglio se va. - Allora ci muoviamo.
- Se hanno chiuso, c'è... - La saluto. Grazie.
- Ehi, presidente. - Ciao, Ron.
Merda.
Non mi hai ancora spiegato perché mi stavi evitando.
Non ti stavo evitando. Stavo cercando di proteggerti.
Dici un mucchio di stronzate.
Pensi davvero che io ti creda?
Angela, te l'ho detto. Sono indagato.
Controllano ogni mia mossa.
Andiamo, Ronald!
Potevi trovare il modo di avvisarmi che hai venduto due dei miei dipinti!
- Ops. - Ma che accidenti...
Sig. Locke.
- Fletch? - Ciao.
Che ci fai qui?
Sai com'è, ero in pensiero. Io... mi preoccupo facilmente.
Non devi preoccuparti. I dipinti sono qui.
Salveremo Menti.
Vieni, sei tutto fradicio.
Stupide scarpe.
Ronald è stato il mio professore.
E anche il mio amante.
Non ne andrei tanto fiero.
Fa scelte terribili, in quanto a uomini.
Hai rubato i dipinti e li hai dati a lui perché li vendesse?
Sono miei di diritto.
Ma prima che ti conoscessi,
Ronald non rispondeva più alle mie chiamate.
Perciò ero stupita, quando hai detto che ne aveva venduti due.
Avevo intenzione di mantenere la parola data.
Ero solo preoccupato per via della sorveglianza.
Ti credo sulla parola, Ronald.
Ho fatto qualche ricerca.
A quanto pare, la collezione di tuo padre
è frutto dei saccheggi della Seconda guerra mondiale.
Quindi di fatto appartengono alla Repubblica italiana.
Ok, aspetta. Owen Tasserly era in classe tua?
Sì. Eravamo entrambi allievi di Ronald.
Ma che c'entra questo?
Perché sei ossessionato da Owen Tasserly?
Adesso so perché mi hai mentito su Tasserly.
- Ma di che stai parlando? - Owen va spesso in Europa.
È ovvio che ti ha aiutato lui a rubare i quadri di tuo padre.
Ma Laurel Goodwin l'ha scoperto e lui l'ha uccisa.
Ma anziché denunciare Tasserly,
hai deciso di far incolpare me.
Perché ti interessano solo i tuoi quadri.
C'è un video di Owen e Laurel la sera dell'omicidio.
La polizia pensa sia io, per il cappellino.
Tu sei l'unica che sa del mio cappellino.
Per cui sei complice in un omicidio, oltre che una bugiarda, Andy!
E una serpe senza cuore.
Che c'è?
Ok.
Ok, ho sbagliato.
Non sei tu la cattiva, è lui.
Merda. Posso rimangiarmelo? Almeno in parte?
Mettiti queste.
Ok. Non è che... Un attimo.
Ok, mi dispiace. Ho sbagliato.
Ma devi ammettere che era una bella teoria.
- Mi mancava qualche... - Zitto!
Davvero!
Ronald, che stai facendo?
Ero in una brutta situazione.
Non dovevi mandare Fletch a smuovere le acque.
- Perché hai ucciso Laurel Goodwin? - Mi ero informato su di te.
Eri un discreto giornalista investigativo.
Non potevo rischiare che mettessi il naso nei miei affari.
Dovevi uscire di scena.
Sono... lusingato?
L'ispettore Monroe è venuto da me oggi.
A quel punto ho deciso di lasciare il paese
con i dipinti e risolvere le questioni in sospeso.
- Come sapevi del mio cappellino? - Gli assassini hanno i loro segreti.
Ora indossa le manette.
Mica pensi di portarci al largo,
ammanettarci insieme e buttarci in mare, giusto?
Ero preparato a commettere un omicidio.
Perché non dovrei commetterne due?
Ops.
Ronald, basta stronzate!
Esatto!
Se alzate di nuovo la voce, metto la musica a tutto volume.
Posso sceglierla io?
L'EDM... Qualsiasi altra cosa.
- Jazz Dixieland, bluegrass. - Metti le manette, stronzo.
Sei un pazzoide!
Non prende un raffreddore da 20 anni.
- Dovrei spararti subito. - Ronnie!
- Aiuto! - Aiuto, ha una pistola!
Ronnie!
Che accidenti combini laggiù?
Oh, no!
Salve, Fletch.
Salve.
Uno scotch di qualità, single malt.
Le ripeto, andiamo in ospedale, ma vedremo cosa si può fare.
E la birra?
Il cibo mi fa aria.
- È la barca verde... - Alla fine è una bella serata.
Come meteo, intendo.
Mi dispiace. Niente dipinti.
Come? No, non è possibile.
Abbiamo cercato ovunque. Nei materassi, dietro i rivestimenti.
Niente dipinti sulla barca.
È impossibile.
Come avete fatto a trovarmi?
Dopo l'incidente di ieri sera,
ho messo insieme i pezzi: la barca di Horan
e lei parcheggiato davanti alla sua galleria.
Veramente ho messo io insieme i pezzi.
Sì, beh... Lo so, Griz,
ma quando dico "io", intendo che Griz ha messo insieme i pezzi.
Per cui sono andato da Horan
e qualcosa in lui mi ha insospettito.
Facendo un po' di ricerche, abbiamo scoperto che era pieno di debiti
e indagato per false richieste di risarcimento.
- Un'altra scoperta mia. - E...
- Dico per dire. - Lo ha scoperto Griz.
Ed è lì che ho capito.
- Abbiamo. - Abbiamo.
Horan ha ucciso Laurel Goodwin.
Lo avrei arrestato, ma non era a casa, allora... abbiamo pensato che fosse qui.
Come sapeva che era l'assassino?
Si disinfetta in continuazione le mani.
E aveva un contenitore per le penne pulite e uno per le penne sporche.
- Rupofobia. - Rupofobia.
Esatto, ora guardate qui. Guardate questo video.
Guardate alla fine.
- Ma guarda. - Che cosa? Io non...
Ritrae la mano, quando lei lo tocca.
- Rupofobia. - Rupofobia.
Ma quell'uomo ha i capelli neri.
Ho trovato questa tinta per capelli.
E come sapeva chi sono davvero? E del mio cappellino dei Lakers?
Ricorda la sua foto comparsa su la Repubblica?
Certo.
Avevo il mio cappellino portafortuna.
E ho videochiamato Horan. Wow, sono un idiota.
- Già. Finalmente siamo d'accordo. - Grazie.
Ok, ma perché Laurel Goodwin? Perché proprio lei?
Laurel Goodwin frequentava il corso di Horan a Harvard.
Horan aveva messo dei pezzi d'arte a casa di Tasserly, perciò aveva la chiave.
Ha finto interesse per la Goodwin e l'ha attratta lì.
Era la vittima perfetta.
- Voleva incastrare Fletch. - Oddio. Povera donna.
Che bastardo!
Avrebbe ucciso anche me.
- Io torno alla centrale. - Sì.
Voglio solo dirle che sono felice che... abbiamo risolto il caso.
Insieme.
- Abbiamo? - Abbiamo.
Tutti e tre.
No.
Aha. Noi abbiamo risolto il caso.
- Beh, noi. - No.
Lei è entrato scalzo nel mio ufficio, svegliando mio figlio,
con dei sospettati
- tra i quali Horan non c'era! - Non so.
Le hanno fatto il culo su una barca e per poco non le sparano.
Ecco cos'ha fatto.
Io vado alla macchina.
Mi mancherà questa squadra.
Ma sa cosa? Solo lei poteva intrufolarsi in questo posto
senza dare nell'occhio.
A me non fanno entrare in un posto così.
E sono un ispettore.
Già, lo so.
Perché è ebreo.
Non è giusto.
L’chaim.
Andy, perché non sei stata sincera con me?
Sarebbe stato tutto molto più semplice, sapendo la verità.
Non potevo darti tutte quelle informazioni.
Perché?
Perché, come hai detto tu stesso, sei un idiota.
Quindi mi hai sempre e solo usato?
No, Fletch.
È solo che mi innamoro sempre degli idioti.
Sarò anche un idiota, ma intanto ti ho salvato la vita.
No, invece.
Quella ragazza ci ha salvato entrambi.
- Beh... - Com'è che si chiama?
Grizzly.
Sai cosa? Non ho mai saputo...
Aspetta un attimo.
Questa canzone è divertente.
Griz, un'ultima cosa.
Non so neanche il suo vero nome. Devo saperlo.
Griselda. E non mi vergogno del mio nome, Fletch.
- Neanche lei dovrebbe. - Grazie.
Ci sono molte altre cose di cui può vergognarsi.
L'arroganza, i privilegi da bianco, i piedi.
Ok, beh, grazie per avermi salvato il culo, Griselda.
- E se posso... - Giù le mani dall'auto, Fletch.
Che cazzo vuoi?
Ciao, Frank.
Vuoi ancora un'esclusiva?
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- Menti, come stai, amico mio? - Buongiorno, Fletch.
Com'erano le Canarie?
Hai organizzato tutto egregiamente.
Beh, a quanto pare, la contessa ti ama davvero.
Ha persino perdonato Angela.
È una donna straordinaria.
È proprio vero.
E a difesa di Angela, lei non sapeva dell'omicidio.
Credo abbia rubato i dipinti per non lasciarli alla contessa.
Le pesa condividere il tuo amore.
Adesso dove sono le signore?
A spendere i tuoi soldi.
I tuoi dipinti sono in un furgone parcheggiato in un garage qui vicino.
Ho pensato una cosa. Perché non li tieni tu?
Non dici sul serio.
Allontanare quei dipinti è la cosa migliore, per la mia famiglia.
Ne sei assolutamente sicuro?
Quei dipinti varranno più o meno... un fottio.
Sono stati rubati dai fascisti.
Mi hanno sempre fatto sentire in colpa.
- Grazie. - Grazie anche a te.
Angela è mia figlia.
Posso perdonarla. E tu?
Beh, io l'avrei perdonata, ma lei mi ha mollato.
Ti ha mollato.
Non sono un fantasma, mia cara.
Sto bene.
Ho una confessione da farvi.
Abbiamo inscenato il mio rapimento, in modo che...
Perché l'hai fatto?
Per capire chi aveva preso i quadri.
Abbiamo deciso che la cosa...
Slow Mo Monroe.
Non ha altri casi da seguire?
- No, li ho risolti tutti. - Ah, sì? Mazel.
Ho una cosa per suo figlio. L'avrei spedita al suo ufficio.
Non è adorabile?
Mia moglie la adorerà.
Avete trovato i dipinti?
No, ma la polizia e la municipale sono alla ricerca
di un furgone Ford Econoline turchese del '98.
Targato Victor-Gary-2-7-0-Sam.
Sembra sia intestato a un certo I. M. Fletcher.
Quel furgone l'ho dato via, perciò...
Quindi se fermiamo il furgone non ci troviamo i dipinti rubati?
Lei è inarrestabile, Morris. Sarebbe un bravo giornalista.
No. Non so chi sono i più odiati.
Se i poliziotti o i giornalisti.
I poliziotti.
Arrivederci.
- Noleggio Auto Exotic. - Salve! Senta.
Ho avuto un'emergenza familiare e non posso riportare l'auto di persona.
L'ho parcheggiata in una via subito fuori Utica.
Non ci crederà, ma qualcuno ha rubato la targa.
Oh, mio Dio.
- Qualcuno può recuperarla? - No, signore.
Deve fare denuncia alla polizia.
Mi scusi. C'è un'interferenza.
Menti.
Fletch, sei un pezzo di merda.
Io... Credo che sia un Munch.
Non sarà mai autentico.
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È fantastico, Mignon.
DA QUALCHE PARTE IN AMERICA CENTRALE
Da bambino, Edgar Arthur Tharp Jr.
coprì le sue pareti di immagini ritagliate da libri e riviste
che ritraevano cowboy, indiani, bufali...
Ciao, Frank.
Perché mi hai mandato quel cazzo di dipinto orribile?
- L'ho appena buttato. - Non c'è di che.
- Dove sei? - Non ti riguarda.
Mi servi per una storia.
Sta succedendo un merdaio nella March News Corp.
Il vecchio March va in pensione e si fa sostituire dal figlio scemo.
Devi andare a Chicago il prima poss...
Ti interrompo subito, Frank.
Non sono più un giornalista investigativo e non ricomincio nemmeno se mi paghi oro.
Perfetto, perché questo lavoro non ha compenso.
E dai, Fletch. Non ti annoi?
Non ancora. Ciao ciao.
Aspetta. Non attaccare.
E il cazzo di dipinto orribile,
fallo valutare, prima di buttarlo.
Cosa?
- Tay! - Che c'è?
Dov'è la spazzatura? Dammi...
Cinque stelle.
Sottotitoli: Sofia Dilaghi