UMA SÉRIE NETFLIX
Não! Foda-se!
Desculpa!
Não!
Para! Não!
Bem, isto é estranho.
Ora bem… O quê?
Estás aí?
Não, nada?
Está bem!
O que fazemos, Jaskier? O que fazemos nestas situações? Nós…
… voltamos ao básico.
Está aí alguém?
Olá, Borrelho.
Esta é nova.
Para que conste, não…
Não é que não goste…
Homem bonito, botas bonitas…
Estou morto?
Não.
Já percebi.
Então, tu és outra coisa.
És um doppler.
Não.
Não sou um doppler.
O que és tu?
Sou muitas coisas.
Muitas caras.
Muitos sítios.
- Então, porque te pareces comigo? - Porque te amas.
Tenho outras caras.
Se preferires.
Melhor?
Sim.
Ótimo.
Porque me salvaste dos temerianos?
Preciso que voltes a cantar uma história.
Temos uma ligação, nós.
És um bardo. Eu sou uma contadora de histórias.
De certa forma.
Discordo. És uma espécie de paradora-de-tempo, metamórfica,
devoradora-de-bardos-sem-sal que também conta histórias.
Eu sou só um homem com um chapéu divertido. Não somos iguais.
Eu viajo entre mundos e tempos a colecionar histórias esquecidas.
E trago-as de volta à vida quando são precisas.
De certeza que sou o homem certo?
Claro que és.
És o Borrelho.
Que salva elfos.
Isso é só um nome, um título. Eu sou só um bardo.
Um bardo por quem os scoia'tael atacaram um exército temeriano.
Eles sabem que te preocupas com eles e com a sua luta por justiça.
Preocupo.
Eles são bem-intencionados,
mas os elfos não podem ganhar movidos apenas por dor e raiva.
A esperança é vital.
Precisam de uma história que se perdeu no tempo. Quando poucos ganharam a muitos.
A História dos Sete.
A História…
Deixa-me adivinhar.
Um bando de guerreiros une forças para lutar contra todas as probabilidades.
Já se fez isso mil vezes.
Já?
Sete guerreiros que se uniram para lutar contra um império imparável,
trazer humanos e monstros ao mundo através da Conjunção das Esferas
e criar a primeira versão de um bruxo?
Isso já se fez mil vezes?
Não, nunca ouvi essa.
Admito.
Isso é muito diferente.
Isto tem muita graça.
Quer dizer que a primeira versão de um bruxo era um elfo intrépido?
Isso vai irritar muito o Geralt.
Está bem.
Por onde começamos?
Tudo começou há 1200 anos.
Na Era de Ouro dos elfos.
Antes da chegada dos humanos e monstros ao mundo.
Seis párias solitários,
desconhecidos entre eles,
destinados a unirem-se numa jornada sangrenta.
Fjall do Clã dos Cães.
Scían da Tribo Fantasma.
Irmão Morte.
Os magos Zacaré e Syndril.
Meldof e o seu martelo vingativo, Gwen.
Liderados por uma sétima pessoa.
Aquela a quem chamavam Cotovia.
MARES DO EXTREMO NORTE
Bom dia. Uma esmola para um ex-soldado?
Obrigado.
Têm música aqui?
Não há música nesta ilha há anos.
Boa sorte.
Para ti também.
Uma flor crescerá
Onde o nosso sangue mal-nascido corre
As nossas vidas que tiraram
São as sementes que plantaram
Erguem-se do solo que cultivamos
Erguem-se do solo que lhes pertence
Somos a Rosa Negra
Que ninguém duvide da nossa causa
Ora, ora.
Que belo botão de flor.
Estás pronta para ser colhida.
A Ithlinne não está bem, meu senhor. Ela tem ataques.
Por favor, deixe-a ir. Podem beber de graça.
Mãe!
Dou cabo de ti!
Anda lá, caralho!
Desculpem, amigos.
Não tolero maus modos.
À Cotovia!
Somos a Rosa Negra
Que ninguém duvide da nossa causa
Ergam-se e deixem que ouçam o nosso rugido
Chegou o nosso dia
Força, miúda!
Bem mais a sul de Inis Dubh,
o recém-coroado Rei Alvitir, determinado a ser visto entre o seu povo,
percorreu as ruas dos mal-nascidos,
apesar da ameaça dos assassinos de outros reinos.
Protejam o Rei!
Mas primeiro teriam de passar pelos protetores reais, o Clã dos Cães.
E o seu maior guerreiro
era Fjall Stoneheart.
Princesa!
Eu protejo-a.
Afastem-se!
Desmonte!
Como lhe mostrei.
- Estás bem? - Estou.
Entra.
- Desculpe. - Está tudo bem, Fjall.
Que se dane o decoro.
O Clã dos Cães segurou o palácio.
Não se entra nem se sai até descobrirmos quem fez isto.
Quero que fique com isto.
Só por agora.
Salvaste-nos.
Salvaste-me.
Salvou-se a si mesma.
Estiveste sempre presente quando precisei de ti.
É o meu dever.
Ambos sabemos que é mais do que isso.
Concordámos…
Talvez consigas esquecer, mas eu não.
Não me esqueci.
- Se tivéssemos sido apanhados… - Mas não fomos.
Fjall, quase morri hoje.
Não vou morrer a viver uma mentira.
Eu nasci para a proteger.
Então, protege-me.
Não têm marcas. O Capitão Eredin está a reunir os suspeitos.
O Eredin não sabe o que faz. Ele e o seu exército que se fodam.
Onde raio estavam eles hoje?
Nem conseguiria organizar uma orgia num bordel.
O Fjall?
Foda-se!
Mata-me. Acaba com isto.
Não. Tens de sofrer.
Em desgraça.
Há um novo Rei.
Há assassinos em todo o lado
e nem assim controlas o mangalho?
Ainda bem que o Kerrick não viveu para te ver trair o teu próprio clã.
Sei que preferias que tivesse morrido eu na batalha.
Nunca disse isso.
Não foi preciso.
Desejo o mesmo todos os dias.
Precisava de ambos a meu lado.
Ele foi levado
e tu devias assumir o cargo de chefe.
Mas traíste o teu clã.
O teu juramento.
Traíste-me a mim.
A fronteira.
Sim.
Despacha lá isto.
Fjall Stoneheart,
quebraste o teu juramento como protetor real
e traíste o teu clã de nascimento.
Estás banido de Xin'trea.
O Clã dos Cães renega-te.
Tal como eu.
Morrerás esquecido. E desconhecido.
Adeus, pai.
Devo adivinhar?
As Sagas de Solryth.
Não gozes, irmão.
És obcecada. Precisas de um amigo que não seja um livro.
Não sei como vives assim. Só o cheiro…
Tudo isto é o nosso futuro. O que aconteceu voltará a acontecer.
- Agora és uma vidente. - Não.
Mas não nego o que está à minha frente.
Uma inscrição dos anões com 1500 anos
que relata a chegada de Solryth.
O cerco à cidade deles antes de ela os expulsar
e construir Xin'trea nas suas ruínas.
A história está à nossa volta, irmão.
Lembrando-nos de como já fomos brilhantes.
E de como poderemos voltar a ser se tentarmos.
Eu podia ser-te útil, sabes?
Como conselheira…
Os generais e os magos comiam-te viva.
Mas há um papel para ti, irmã, nisto tudo.
Agora que a tua indiscrição com o Fjall foi resolvida,
é hora de olhar para o futuro. Encontrei-te um pretendente digno.
O Rei de Pryshia é viúvo.
Um casamento entre os nossos reinos convencê-lo-ia a assinar o tratado.
Claro.
O que for preciso para alcançar a paz.
Um futuro melhor.
Graças a ti.
Rainha Merwyn de Pryshia.
Nas profundezas do Vale das Almas Perdidas,
uma guerreira solitária pedia respostas aos estranhos céus
que, de repente, encobriram ameaçadoramente a terra.
Mas os seus antepassados mantiveram-se calados.
Nunca tinha acontecido nada assim.
Pois outro tinha aprendido a rasgar os véus entre os mundos.
Voltei.
Derrotado ou vitorioso, Sábio-Mor Balor?
A minha tentativa de assassinato falhou.
Preciso da tua ajuda.
Diz-me, como aprendeste a lutar?
Nasci no Clã dos Corvos.
Não! Eras uma protetora?
Sim.
Guarda-costas leal do Rei Midir e da família real de Pryshia.
Deves conhecer a Senhora Cethlenn das Facas.
É a minha mãe.
O quê?
O que fazes aqui?
Podias estar no palácio com os reis, as rainhas e os heróis.
Eu escolhi esta vida.
Quando eu era jovem,
a minha Mestre de Espadas tinha uma harpa na parede.
Apaixonei-me por ela.
A minha mãe tentou salvar-me, mas entreguei-me à música.
Tornei-me uma barda errante.
Toma.
Oxalá tivesse uma vocação assim.
Só tenho uma doença.
Tenho visões, ataques…
As pessoas na cidade têm medo de mim.
Os ignorantes têm sempre inveja de quem tem dons.
Abram ou queimamos este pardieiro!
Merda! Porque é que os idiotas recorrem sempre a guardas
quando levam uma coça?
Cantora, o tanas!
Clã dos Cães? Mas que merda?
Então?
Um dos corvos magricelas da Cethlenn.
Antes isso do que uma cadela sarnenta do Osfar.
Sim?
Sim. Deves ter razão, Corvo.
- Chamo-me… - Fjall Stoneheart.
Filho de Osfar.
Lembro-me desse pingente
de quando tiraste o olho da minha prima na Batalha de Brokilon.
Jurei-lhe que te matava se nos cruzássemos de novo.
- Estou a ver. E nem me lembro de ti. - Sou a que te vai enterrar.
Calma.
Os meus dias de Clã dos Cães acabaram.
Tretas!
Ninguém sai do Clã dos Cães.
No entanto, aqui estou eu.
A ganhar a vida como mercenário numa ilhota no fim do mundo.
O que raio faz uma guerreira do Clã dos Corvos tão a norte?
Não sou guerreira. Sou uma barda.
Uma barda do Clã dos Corvos?
Essa é nova!
Espera.
Não és a Cotovia de que todos falam?
Tinha planeado ir ver-te em breve se não tivesse nesta situação.
Como é que o filho do poderoso Osfar desceu tão baixo?
É simples.
Fodi a Princesa.
Mentira! Terias a cabeça empalada sobre o portão da cidade.
A envergonhar a Coroa?
Não.
É melhor ser renegado pelo clã e banido em desgraça silenciosa.
Não os censuro.
- Proteger, não foder. É básico. - Devia ter tatuado isso.
É demasiado longo para as vossas pilas.
Lembrar-me-ei dessa quando fores decapitada.
Parece que não temos mais tempo.
Tu, encostada à parede do fundo.
E tu, a tua liberdade foi comprada.
- O quê? - Ouviste bem.
Bem,
obrigado por não me tentares matar enquanto dormia.
Ainda há tempo.
Olho por olho.
Eu disse "encostada à parede"!
Passa bem, Cotovia.
Que a lâmina do carrasco seja afiada e rápida.
Aliás, que se foda.
Quero lá saber.
Relatório.
Os pryshianos têm feito algumas incursões para testar as nossas defesas.
Se oferecermos aos anões acesso às minas de Xin'trea,
podemos contar com eles… - Não.
Não consigo lutar em duas frentes e impedir que haja fome.
Tenho um plano novo.
Acabar com a Guerra dos Mil Anos. Enviei emissários a Pryshia e a Darwen.
- Vamos assinar um tratado de paz. - É absurdo.
Será o nosso fim!
Majestade,
Pryshia e Darwen nunca assinarão. Esta guerra…
Vai acabar! Eles estão tão cansados como nós.
A minha irmã vai casar com o Rei Midir.
As nossas minas em Sliabh Liath serão oferecidas à Rainha Neera.
Eles vão assinar.
O que acha, Sábio-Mor?
Peço desculpa, Capitão Eredin.
O papel de Sábio-Mor já não é o de conselheiro do trono.
Apenas aconselho sobre assuntos de magia.
Se continuarmos a lutar como estamos,
a fome e o fedor da derrota serão o nosso único legado.
- Majestade… - Isto vai acontecer.
Estás dispensado.
- Lá vai o grande diabrete e lá vai a… - Fjall!
Shen?
É bom ver-te.
- Subornaste os guardas? - Ouve.
O Osfar quer que voltes imediatamente. Vai haver um tratado de paz.
O Rei conseguiu um acordo entre os reinos.
A resposta é não, priminho.
- Aonde vais? - Procurar o bordel mais próximo.
O que digo ao teu pai?
Que estou ocupado a morrer esquecido e desconhecido.
Vai para casa, Shen!
Bons elfos de Inis Dubh.
Estão bem? Estão com bom aspeto.
Só me restam algumas horas nesta ilha de merda.
Quem me quer oferecer o melhor skrill e a mais indescritível das devassidões?
Atrás destas portas, encontrará uma verdadeira cornucópia
de depravações deleitosas e delícias inenarráveis.
Mas primeiro temos de abordar a questão sórdida do dinheiro.
Claro.
Eu pago com a minha palavra.
A sua palavra não paga nada senão untura para um cu de gato.
Sylanya, vai procurar o Fluffy!
Pago em prata.
Foda-se!
Sim.
Vamos fazer de ti uma música.
Nunca percebi porque preferiste isto a uma lâmina honesta.
É tão frágil.
Não mudaste nada.
Tu mudaste.
A mãe mandou-me levar-te para casa. O Continente está a mudar.
O teu Rei está a caminho de Xin'trea para assinar um tratado. Precisamos de ti.
Já não sou uma guerreira.
Contudo…
Ela está disposta a perdoar-me?
A Cethlenn precisa de ti. É a tua oportunidade de te redimires.
Não consigo.
Não consigo voltar a fazer essas coisas.
Como consegues viver assim? Não tens saudades?
Tenho saudades tuas.
Desesperadamente.
Então, volta para nós.
Disseram-me que isto seria uma perda de tempo.
Ajuda-me a provar que estão errados, Irmã.
É a tua última oportunidade. Parto na próxima maré.
Estás bem?
A Era das Esferas está iminente.
Mundos comerão mundos. Céus esmeralda. O fogo invocará uma nova alvorada.
Nascerá uma grande besta que morrerá pela tua lâmina.
Dois separados tornar-se-ão um.
As notas mais preciosas da Cotovia serão a chave de tudo.
E uma missão em nome do teu clã vai trazer-te a redenção.
A Ithlinne disse que encontraria redenção numa missão para o meu clã.
As visões dela,
alguma vez se realizaram?
Todas.
De uma forma ou de outra.
Toma. Dá-lhe isto quando ela acordar.
Diz-lhe que lamento não ter esperado para me despedir.
- Havemos de nos cruzar um dia. - Para onde vais?
Procurar redenção.
Niamh!
Não podes viajar sozinha.
Um elfo pode roubar-te a virtude.
Não basta seres música? Também tens de ser uma boba de merda?
Não me faças mudar de ideias, rameira.
Como se isso fosse possível.
Ainda bem que…
Não!
Mostrem-se, sacanas de merda!
Esse pingente é meu.
Que hábil.
Odeio correr.
Que raio fazes aqui?
Procuro um barco para sair daqui.
De nada, já agora.
Quem é ela?
A minha irmã.
Que caralho?
Esta marca…
Exército de Xin'trea. Quinta coluna.
Eu conheço-a.
É capitã da cavalaria do exército pryshiano.
Um punhal de infantaria darwenês.
Não faz sentido.
Porque é que soldados de três reinos em guerra nos quereriam matar?
O tratado.
- Ela falou-me de um tratado… - Eu sei. Também me mandaram chamar.
- Merda! - Alguém não quer guerreiros de clã lá.
São os exércitos a insurgirem-se contra as monarquias.
- Tenho de avisar o meu clã. - Também eu.
Que se foda o teu clã.
Deve haver mais cabrões destes pelo caminho.
Teremos mais hipóteses juntos.
Apesar de seres uma chata.
Está bem.
Pronto.
Se me trais, atiro-te a pila aos cães.
Não confio em ti, Stoneheart.
Nem eu em ti…
… Cotovia.
Mataram a minha irmã.
A Cotovia morreu.
Chamo-me Éile.
Voltaremos a encontrar-nos nos corredores de Caer Aenwyn, Irmã.
E, assim, a Cotovia deixou de voar sozinha.
De um passaram a ser dois.
Por favor.
Princesa!
Ket, arranjei-o! Os olhos da Solryth voltaram a brilhar.
Temos de a vestir.
Não vês? Quando se perdeu a esperança, eles guiaram-na até este Continente
e, agora, voltaram a iluminar os nossos céus. É um sinal, Ket.
Talvez haja esperança para mim.
O seu irmão mata-me se não estiver apresentável
a tempo de conhecer o seu futuro marido.
Sim, claro.
Com reféns bem-nascidos trocados entre os reinos em guerra,
os monarcas tinham partido para assinar um tratado
que acabaria finalmente com a Guerra dos Mil Anos.
Rei Midir de Pryshia e os seus guerreiros do Clã dos Corvos.
Rainha Neera de Darwen e os seus guerreiros do Clã das Serpentes.
E Alvitir, o bravo arquiteto de uma nova alvorada para os elfos.
Adoro-te, irmão.
Guerreiros de Xin'trea,
graças à coragem dos nossos convidados reais,
assistiremos hoje ao fim de um longo período de guerra e fome.
Uma nova era nascerá no Continente para todos os elfos.
A fome será substituída por paz e prosperidade.
Teremos um Continente unido, mais uma vez.
Um Continente de possibilidades.
Somos xin'treanos.
Somos pryshianos.
Somos darweneses.
- Mas seremos todos… - Majestade…
- Chama o médico. - Não. São só nervos.
Talvez deva ir para os meus aposentos.
… quando desembarcámos nestas costas e civilizámos esta terra.
Por isso, convido
a graciosa Rainha Neera de Darwen
e o bom Rei Midir de Pryshia
a juntarem-se a mim como aliados desta nova alvorada.
O que é aquilo?
Lanças!
Naquele momento, o mundo élfico mudou para sempre.
Um milénio de monarquias, reinos e clãs foram apagados.
Está feito.
Sem dúvida.
A minha besta saiu-se bem.
O tratado de paz permitiu a Balor
virar magos e generais sedentos de guerra contra as suas monarquias.
Foi apenas o início.
Imperatriz,
os três reinos são seus.
Glória ao novo Império Dourado.
Levanta-te!
Temos muito que fazer.
Esta tempestade não é natural!
Estão a ir para Gaylth.
Isso nem é perto de Xin'trea!
Não serviremos de nada afogados.
Merwyn estava livre.
Livre para escrever a sua própria história,
tal como a sua heroína, Solryth, para começar uma nova Era de Ouro.
Este era o seu destino.
Imperatriz!
Ela desempenha bem o papel.
É uma distração para apaziguar as massas.
Aceitam tudo tão avidamente, apesar de o seu mundo estar prestes a mudar.
Diante do caos, as pessoas escolherão sempre a ordem.
Independentemente do custo.
Ou de quão descarada é a farsa.
- Quanto tempo precisaremos dela? - Veremos.
Levem-me até ao meu povo.
ANTIGO REINO DE PRYSHIA
Os céus e os mares não foram a única coisa que mudaram sem aviso.
Que bandeiras são estas? Nunca vi este brasão.
Pryshianas é que não são.
Vamos embebedar uns habitantes locais e descobrir o que se passa.
Com que dinheiro?
Passaste muito tempo na mama do clã.
Tens de ter alguma iniciativa, rapaz.
Desculpa.
Mexe-te!
Pelo menos, acabou a guerra.
Poucos teriam coragem para matar a própria família.
Que também era irmão dela.
- Chama-se Imperatriz Merwyn. - Imperatriz?
Dizimou-os a todos de uma só vez.
Aos cabrões reais e aos seus clãs.
- Matou-os a todos? - Não.
Isso é impossível.
Como é que uma princesa que ninguém conhece
conquista assim tão facilmente o Continente?
Diz que tem uma besta com três cabeças do tamanho de um barco.
- Mama nela como um bebé. - Uma besta!
Uma besta?
Larga a cabeça-de-deus!
Com ou sem besta,
nenhuma cabra xin'treana me vai dizer que já não sou pryshiano.
Vocês são do piorio.
Ainda há poucos sóis andavam de armadura pryshiana.
Traidores de merda, com a armadura daquela vaca.
A putéfia tem-vos bem controlados.
Alguém os viu?
Éile do Clã dos Corvos! Fjall do Clã dos Cães!
Temos de ser inteligentes.
Se não te controlas porque te insultaram a amante, devíamos separar-nos.
- Isto não tem nada que ver com ela. - Tem tudo!
Ela matou os nossos clãs.
Um! Dois!
- Um! Dois! - Tu!
O maior que já escavámos.
Preciso de mais energia para estabilizar os portais.
- Quantos monólitos ergueste? - Três no Norte, dois no Sul.
E cinco a serem configurados pelas instruções do Syndril.
Não chega para abrir um portal para uma legião. Porquê o atraso?
O império é jovem.
Temos poucas tropas.
Absorveste os outros exércitos. Como assim poucas tropas?
Houve mais desertores do que previ.
E como expurgaste tantos magos…
Magos não cooperantes.
As colheitas estão mais fracas. Os motins estão a aumentar…
Então, controla-os.
Os que inventam desculpas não fazem história.
E o Fjall Stoneheart?
Escapou aos assassinos em Inis Dubh, com uma guerreira do Clã dos Corvos.
Mas já temos tropas de elite a vasculhar o Continente.
Isso é uma história heroica à espera de acontecer.
Acaba com eles, já!
Os cavalos estão seguros. Fico com o primeiro turno.
Talvez alguns tenham sobrevivido.
O meu clã deve ter resistido até ao fim.
O teu também.
Um monstro.
Como pode isso existir? De onde veio?
Havia um mago em Xin'trea.
Syndril.
Descobriu e ergueu um antigo monólito dos anões.
E usou-o para abrir um portal para outro mundo.
- O monstro veio de lá? - Talvez.
- É uma loucura. - Há histórias de outros mundos.
E nada corre bem desde então. Até os céus mudaram.
E os mares também.
Está tudo mal.
Mas mesmo com a besta, a Merwyn não tinha poder para fazer isto.
Tem de haver mais alguém. Generais, magos…
- Estás a desculpá-la. - Não!
Se ela agora é Imperatriz é porque esteve envolvida.
E pagará com sangue pelo que fez.
Devia ter morrido com o meu clã.
Também eu.
Somos os últimos.
Vão apagar os nossos clãs da história.
Não enquanto respirarmos.
Matamo-los antes que nos matem.
Clã dos Corvos.
Clã dos Cães.
Como confiamos um no outro?
Pela lâmina.
Encontramos a Merwyn e matamos-lhe a besta e quem estiver do seu lado.
E enterramo-los a todos!
Jura de sangue.
Até ao fim.
Até ao fim!
O seu irmão? Como foi capaz?
Não tive escolha, Ket. Ele decidiu a minha vida por mim.
Eu estava destinada a mais. As histórias antigas vão repetir-se.
Só precisam da pessoa certa para as contar.
Quando a Solryth morreu, virámo-nos uns contra os outros.
Foi uma grande Era de Ouro destruída por um ciclo interminável de guerra
que o tratado do meu irmão teria apenas suspendido.
O Balor e o Eredin querem usar os portais do Syndril
para conquistar.
Mas conquistar por conquistar não significa nada.
Quero civilizar estes mundos novos.
Levar até eles a nossa arte, ciência e cultura.
E criar uma nova Era de Ouro para todos os elfos.
Acha…
Acha que é a Solryth.
Não.
Ainda não.
Não enquanto for uma marioneta do Balor.
Preciso de me tornar Imperatriz a sério.
Ou tudo isto, cada gota de sangue derramado,
terá sido em vão.
Só tenho de arranjar uma forma.
O que fui eu fazer?
Libertaste o futuro, Syndril.
Sem o teu conhecimento, nada disto teria sido possível.
Agora que se ergueu o monólito principal, quem sabe os mundos que nos esperam.
Prepara os teus cálculos finais para ligar o resto dos monólitos do Império.
Devias estar orgulhoso.
Esta nova alvorada de possibilidades existe graças a ti.
Não acredito que uniram os exércitos.
Quanto mais nos aproximamos, menos hipóteses temos.
Mudamos isso com a melhor espadachim de sempre.
Quem?
A minha Mestre de Espadas. Se não me matar quando me vir.
Foi ela que me apresentou à música.
Quando deixei o clã para me tornar barda, ela foi banida.
Forçada a tornar-se mercenária.
- Estás disposta a arriscar a vida? - Queremos vingança, precisamos dela.
Ela tem nome?
Essa tua Mãe de Espada?
Scían.
A última da Tribo Fantasma.
Essa tribo é um mito.
Não é nada.
São os melhores Mestres de Espadas que o Continente já viu.
Até vocês os eliminarem.
Não era nascido, então.
Quando se recusaram a lutar por ele,
o vosso rei envenenou-lhes o fornecimento de água.
Só sobreviveu a Scían.
O clã encontrou-a e acolheu-a como Mestre de Espadas.
Éile!
Por favor. Não vos queremos fazer mal.
Porque estão tão longe das estradas principais?
Fugimos de Bon Machán.
Os magos e anciãos recusaram o novo Império.
E os soldados reduziram-na a cinzas
e levaram os jovens para desenterrar as torres negras.
Os monólitos.
Porque os erguem fora de Xin'trea?
És a Cotovia?
Já não tenho esse nome.
Vi-te no ano passado em Aedd Gynvael.
Foste brilhante.
Aquelas canções…
Tão cheias de esperança… Sentimo-nos especiais.
Como se o mundo fosse nosso.
Podes cantar "A Rosa Negra"?
Precisamos de esperança.
Somos a Rosa Negra…
Já chega.
Boa sorte.
Somos a Rosa Negra
Ergam-se e deixem que ouçam…
Ele tinha ouvido aquela canção a sul de Xin'trea,
sussurrada nas portas,
cantada nas ruas e tabernas, sempre entre os mal-nascidos.
E, agora, aqui no extremo norte.
Como pode uma canção ter tanto poder?
Não estamos longe dela. Sê gentil, se conseguires.
Esta Scían…
… é paranoica, então?
A tribo dela foi envenenada.
Armadilha.
Não é a primeira vez que saio.
Estou a ver.
E a outra há 30 passos.
Ela vai ter de se esforçar mais…
Foda-se!
Os clãs desapareceram.
Como é que ainda estás viva?
Sinto o eco da chacina em ti.
A besta que te dei deu-te o que querias.
Deu.
Assumi o controlo de todo o Continente.
No entanto?
Não é suficiente.
Esta gente nunca me aceitará como Imperador.
Sou um mal-nascido.
Interessante…
Preciso de um poder que só eu domine.
Um que me eleve acima de qualquer bem-nascido, nobre ou exército.
Queres ser um deus entre os elfos.
Sim.
Preciso da tua magia do Caos.
Estás disposto a sacrificar qualquer coisa por ela, a qualquer preço?
Sim.
Tudo o que pedires,
terás.
Nunca pensei que voltasses aqui.
Não te quis desonrar.
No entanto, desonraste.
A nova imperatriz quer-te morta. Porque vieste?
Para pedir a tua ajuda.
Vem connosco.
Vamos a Xin'trea matá-la.
Se não for por mim, pelos teus antepassados.
Xin'trea roubou a espada sagrada da tua tribo.
Poderás recuperar a Rouba-Almas.
Sabe-se lá onde estará agora.
Está com os outros troféus no palácio.
Tem três pedras verdes dessas e marcas no punho,
dizem algo sobre…
… Areias Negras.
Nascida de Areias Negras.
Espada e alma como um só.
Todos os começos.
Todos os finais.
Nunca passarias dos portões da cidade.
Mesmo que consigas lá chegar a viajar com o inimigo…
Confrei.
Acalma a queimadura.
Éile.
Não podes confiar nela.
Ela tem-te um grande rancor.
Ela tem contactos de mercenários que poderemos precisar.
E que usará para te trair na primeira oportunidade.
Não resta mais ninguém.
Ela é tudo o que tenho.
- Estes céus são presságio de desgraça. - Juntos talvez consigamos.
A vossa missão é inútil.
Eu preciso de ti.
- Precisamos. - Segue o teu caminho.
Consigo meter-nos dentro do palácio.
Há uma passagem secreta que está desprotegida.
A tua ajuda era bem-vinda.
Não duvido que fosse.
Mas…
… não irei com vocês.
A única coisa boa disto tudo
é que deixou de haver o Clã dos Cães.
Que o teu pai sofra eternamente numa campa solitária.
O meu pai devia ter terminado o trabalho do Rei Darach.
E enterrar-te com a tua tribo.
Gostava de o ter visto a tentar.
Distraído por uma doce princesa,
incapaz de segurar o machado de um chefe de clã.
- O que fazes? - Ele é que tem um machado.
Mas não parece saber usá-lo.
Scían, para!
Estás perra.
Ai sim?
Tens bons instintos, mas deixas-te dominar pelas emoções.
E tu esqueceste-te de como trabalhar como parte de um clã.
Não são maus quando trabalham juntos.
Podemos trabalhar com isso.
Então, vens connosco?
É o que os antepassados querem.
Três contra um Império.
Não chega. Precisamos de mais.
Encontraremos quem também queira matar a cabra.
Não haverá retorno.
E, assim, dois tornaram-se três.
As primeiras gotas de uma torrente que mudaria o mundo para sempre.
Somos a Rosa Negra
Que ninguém duvide da nossa causa
Ergam-se e deixem que ouçam o nosso rugido
E a liberdade será nossa
Somos a Rosa Negra e Espinhosa
Cantamos para os não celebrados
Ergam-se e deixem que ouçam o nosso rugido
O nosso dia chegou
Uma flor crescerá
Onde o nosso sangue mal-nascido corre
As nossas vidas que tiraram
São as sementes que plantaram
Erguem-se do solo que cultivamos
Erguem-se do solo que lhes pertence
Somos a Rosa Negra
Que ninguém duvide da nossa causa
Ergam-se e deixem que sintam Os nossos espinhos
Para que a liberdade possa ser nossa
Somos a Rosa Negra e Espinhosa
Cantamos para os não celebrados
Ergam-se e deixem que ouçam o nosso rugido
Chegou o nosso dia
Por cada rosa que cortam
Outra crescerá
Até que a terra esteja coberta Com pétalas como neve
Não haverá luz nos vossos castelos
O vosso ouro não brilhará
A nossa luta é imortal
A nossa verdade será dita
Somos a Rosa Negra
Que ninguém duvide da nossa causa
Ergam-se e deixem que sintam Os nossos espinhos
E a liberdade será nossa
Somos a Rosa Negra e Espinhosa
Cantamos para os não celebrados
Ergam-se e deixem que ouçam o nosso rugido
Chegou o nosso dia
Somos a Rosa Negra e Espinhosa
Que a nossa voz e lâmina se unam
Ergam-se e deixem que sintam Os nossos espinhos
Chegou o nosso dia
Legendas: Liliana Murilhas