Não! Papá, não! Para!
- Ouve, eu ligo-te, está bem? - Aonde vais? Pai.
Quem quer mesada adiantada?
Olha para ti, Pai do Ano. Para onde envio a placa?
Manda-a para a casa daquela puta.
- Eu trato disto. Toma... - Não o deixem levar nada!
... deixa-me ajudar-te com as malas.
Peggy, não!
Vá lá!
Linda menina, Peggy.
Devia cumprimentá-la.
Isto vai ser bom.
- Peggy. - Olá, puta!
Peggy, para. Peggy! Raios partam!
Sim! Dá cabo desse carro!
De certeza que não queres entrar e dizer olá à tua melhor amiga?
Nunca lhe chamei isso.
Dianne, vai à casa de banho da mamã e traz o saco do lixo.
- Uma puta precisa das suas ferramentas. - Peggy, afasta-te. Vá lá.
São o caralho das pérolas da minha mãe?
- Disseste que eram da tua mãe. - Como pudeste dar-lhe as pérolas da mamã?
É como um concurso entre os dois.
- Quem é pior? - Podemos ir, por favor?
- Tira-as! - Meu Deus!
Peggy.
- Larga-me. - Tira-as. Tira...
- Tira-as! - Peggy. Peggy, larga.
- Peggy. Raios! - Foda-se!
- Larga-me. - Tira-as!
Peggy, larga!
Larga-me. Desaparece!
- Larga. Larga, sua fedelha. - Larga!
Nunca me vou casar.
Que posso dizer? Ele era excitante.
Vamos apanhar suficientes para uma pulseira.
Podes ficar com ela quando eu morrer.
Não vais morrer.
Ela é que vai, quando a empurrar para a frente de um comboio.
Podes empurrá-los aos dois?
Cá está ela.
Estás a brincar comigo?
Saí mais cedo.
O estado lixou o processo com um detalhe técnico.
Tira o quimono da minha mãe. Vamos.
Peg, tu estás ótima.
Muito bem, está na hora de ir.
Posso só terminar o meu doppio?
Não tomo café verdadeiro há, quê, 18 meses?
E de quem é a culpa?
Peg, não quero ser eu a dizê-lo, certo?
Porque não é o meu estilo.
Mas um de nós levou com a culpa, e não foste tu.
Mas isso foi há dez anos, e voltaste a ser preso duas vezes, desde então.
Pois, devia ter-me representado a mim mesmo.
Cá vamos nós.
Eles estragaram aqueles casos de merda.
Sabes que mais?
Fizeste, quê, meio semestre
- de Direito na Faculdade de Queens? - Adiante...
- E depois foste rejeitado. - Sim, os exames são fraudulentos.
Agora, posso tomar um café e lavar a minha roupa, por favor?
São bons grãos.
Foi disto que senti falta.
Sabes, os carros lá fora são diferentes. É esquisito.
Achamos que as coisas não mudam tão depressa, mas mudam.
- Quando entrei aqui, hoje... - Quando invadiste a casa.
As coisas da Roslyn à minha volta.
Andaste atrás da minha irmã na casa da nossa mãe.
Até o armário cheira a ela.
Não vistas as roupas dela, Denny.
Vá lá.
- Pões o teu cheiro em cima do dela. - Não, não vesti. Só vesti o quimono.
Mas não se confunde este cheiro.
Sabes? É a Roslyn.
Ela ainda está presente no tecido.
Invades a minha casa.
Engorduras todos os álbuns da minha mãe. Andas a passear com o quimono dela.
- Não respeitas limites. - Peg, ainda está húmida.
O que é que eu disse da última vez? Acabou. És prejudicial para a minha vida.
E, segundo, assina a merda dos papéis do divórcio.
Porque não me dás boleia para o motel?
Deram-me 200 paus quando saí.
Posso pagar-te o jantar.
Acabei de comer frango cacciatore com três acompanhamentos.
A tua comida preferida.
E nem sequer fazes anos.
- Não, é só burocracia e merdas. - Certo.
E então ando nas aulas de DP.
- Obrigada. - De nada.
Sabes, são só uma formalidade
porque, na verdade, o Bruce já me deu casos.
Já estou a arranjar trabalho.
Quero dizer, sou praticamente indispensável.
- Peg. Olha para ti. - Não é?
- Olha para ti. - Eu sei.
És a porra de uma fénix, querida.
Não me chames "querida". Não sou a tua querida.
Desculpa, peço desculpa.
Ouve, falo de uma perspetiva de aprendizagem.
Desculpa.
Olha, é o seguinte. Eis a questão. Somos ambos como a fénix.
Tu, com a partida da Roslyn, Deus a abençoe.
Como sabes, ela também era como uma mãe para mim.
E eles a traírem-te por causa da casa.
Mas agora és detetive particular.
E eu saí da prisão e estou pronto para um novo capítulo.
Certo, estou falido. Sou um criminoso.
Mas eu ensinei qigong lá e isso deixou-me otimista.
Quem é o qigong? Porque é que ele está preso?
Não. É uma forma de meditação das artes marciais.
Mas estou a criar o meu próprio híbrido,
porque quero ensinar de forma curativa, como combater.
Já percebi.
- Todas essas disciplinas têm de evoluir. - Exatamente.
Eu lidero estes gangsters.
Sentamo-nos em asana a respirar juntos, simplesmente a existir.
Foi por esta merda que o John Lennon morreu.
Isso é lindo.
É lindo, e quero partilhá-lo.
Quero aproveitar a minha fénix interior num centro de qigong,
aqui mesmo em High Des.
Vou ter de fazer o que se chama recuperação de alma,
para que a parte da alma que perdi possa voltar a juntar-se a mim.
Onde é que a perdeste?
Na casa de Alejo Road.
Isto é sobre a merda da prata?
- Deve valer uns 20 mil paus. - Foda-se.
Disseste-me que a vendeste para pagar ao advogado.
É só um cálculo.
- Pode ser mais, não sei. - Escondeste-a na casa?
Está na lavandaria.
Só temos de lá entrar.
Eu podia ter pagado a hipoteca. Podia ter lá ficado.
És um mentiroso de merda.
Só menti para que pudéssemos ficar juntos quando saísse.
Não, tu nunca mudas. Nunca nada muda contigo.
Peg, isto é capital inicial para nós os dois.
Vais sacar uns dez ou doze mil.
Este é o momento, Peg.
Este é o início do resto das nossas vidas.
O resto da minha vida já começou.
Está bem?
E tu não existes nele. Não há "nós".
Não me vou arriscar.
- Peg... - Não vou arriscar o meu futuro.
Sou detetive particular. Não assalto as casas das pessoas.
- Peg... - Não.
- A sério? - Não.
- Certo. - Assina a porra dos papéis do divórcio,
e deixa-me em paz, caralho.
Desculpe, menina.
Quer a conta?
Pode trazer-me um café, tarte de maçã e uma costeleta para levar?
E dê a conta a este cabrão.
Só quero que saibas que estou muito perto de apanhar o sacana do guru.
Muito, muito perto, porra.
Foda-se. Espera.
Por favor, diz que abriste a loja de chocolate.
Sim, mas só queria agradecer-te. Sabes, pelo que fizeste com o Owen.
E percebi que foi um grande erro.
A direita é maior do que a esquerda.
E além disso, roubar é errado.
Não tens de quê, querida. Vemo-nos em breve.
Ele falou de mim? O Guru Bob? Tem saudades minhas?
Nada de chamadas pessoais no trabalho.
Em primeiro lugar, isto é trabalho.
E em segundo, chama-se equilíbrio trabalho-vida.
Devias experimentar um dia destes.
Deves ficar longe desse tipo.
Fazia parte do nosso acordo.
Além disso, deixou-te desproporcional.
Bem, como conseguiste que ele pagasse?
Bem, eu... Fomos jantar, eu ameacei-o, ele passou um cheque.
Jantar?
- Tipo um encontro? - Credo, não.
Onde é que ele te levou? Ele pagou?
Tammy, estou a trabalhar.
Agora sou profissional.
Certo.
Ouve, se recebermos a recompensa pela mulher desaparecida do sacana, gostaria...
Muito bem, ouve. Como sabemos sequer que ainda há recompensa?
Temos peixes maiores. Onde está o meu tipo da informática?
Olha, sabes o que isto é? É 1962.
Sou o Brian Epstein, tu, a Decca Records. Estás prestes a dispensar os Beatles.
Não estou a ver os Beatles.
Bem, observa melhor. Estão aqui mesmo. Estão mesmo nas nossas mãos.
Por favor, não mandes os Beatles para a retrete.
Queres saber o que está na retrete, Peggy?
A Hot and Cold Appliance Repair. O meu último melhor cliente.
Com os camiões cor-de-rosa?
- Vá lá! Que tipo de mensagem é aquela? - Está bem.
- Rosa de quente? Rosa de frio? - Ouve. Aqui.
Se não lhes arranjar três verificações de antecedentes até à próxima semana,
vamos ficar na rua.
Para que te pago?
Tu não me pagas.
Ouve, preciso que verifiques essa recompensa.
Não. Não, já tenho muito o que fazer.
E não voltes a entrar aqui sem um tipo de informática.
Dei-te uma tarefa.
Agora estragaste tudo. Ia surpreender-te.
Já tenho o tipo. Só tenho de o ir buscar.
Nem me dás dinheiro para combustível.
Não sai.
Tente relaxar. Já adiou duas vezes.
Acho que tenho uma cena. Aquilo da bexiga tímida.
É uma síndrome. Tive um namorado que disse que eu tinha isso.
Que tal agora? Um pouco mais de privacidade.
Tem um filho, certo? Ele é bom com computadores?
É monge Cartuxo em França.
E se eu levar já para a semana toda?
Depois volto quando tiver um dia de folga e mais tempo,
e puder relaxar.
- Menina, está aí? - Espere. Saio já.
Ainda não dá uma semana, Peggy.
E com este teste incompleto, só pode ser diário.
Não posso vir aqui todos os dias, Mary. Tenho uma vida.
Menina?
Instala o software,
mexe para aí até entenderes, depois ensina-o a usar essa merda.
- Já está instalado. - Excelente.
Bem. Promessas feitas, promessas cumpridas.
Estive com o meu contabilista.
Parece que o meu ex-sócio tinha dois livros de contabilidade, ambos falsos.
Por isso... À vontade.
Por isso, tive de liquidar as reservas que me restavam.
- Tive de vender todas as coisas do eBay. - Finge que não perguntei.
- Até posso perder a casa. - Porque não perguntei.
Portanto, pagamos ao miúdo com o dinheiro do eBay
e a ti... não sei bem.
Pronto, coragem. Vá lá. Aproxima-se um dia de pagamento chorudo.
Digo-te, estão a acontecer merdas.
Não posso dizer mais sobre isso, agora, mas é importante.
Importante?
Não revires os olhos.
É desrespeitoso, e o desrespeito é a arma dos fracos.
Não sejas fraco. Tenho de ir para as aulas.
Ela é fixe.
Foda-se!
Fode-te! Vai-te foder!
Anda cá.
Entrega especial para a fedelha.
Diz-lhe para parar de me perseguir.
Eu estava a ligar-te.
Descobri mais merdas sobre a mulher do guru.
Podemos estar sob escuta.
- Quê, tipo, o teu telemóvel? - O carro.
Ouve, tenho 99,9 % de certeza que o sacana do guru assassinou a mulher.
E acho que levou o carro dela para o México,
sinistro e premeditado como a merda.
Descobri onde está a família dela porque encontrei o cadastro deles.
São Gattchis.
O quê? Gattchis? Como?
Pensei que a máfia estivesse morta.
Dirigem um spa de solários em Rancho Mirage.
Quem diria que um spa de solários é uma fachada?
- Vá lá, estamos em High Des. - Não é?
Então, os Gattchis ofereceram a recompensa,
e são os únicos que sabem se continua ativa.
Está bem, vou verificar.
SPA DE SOLÁRIOS
Não estamos a contratar.
Não me venho candidatar, querida.
Já não temos massagens de senhora para senhora.
A miúda que fazia esse tipo de coisas perdeu o pé num acidente de mota.
- Não. Fode-me, papá. - Não. Fode-me, papá.
O Nick está?
Nick!
Está muito pálida. O solário está livre.
Acho que hoje não tenho tempo.
É o Nick Gattchi?
Quem pergunta?
Vou direta ao assunto.
Estou a escrever um livro sobre o meu irmão, Frank.
Desapareceu há cinco anos. Sumiu.
Ouvi dizer que partilhamos o mesmo tipo de dor.
Foste fantástico, querido. Por aqui, à esquerda.
Sim, estou um pouco ocupado, neste momento.
- Há mais maionese no frigorífico? - Não, acabou-se.
Está demasiado ocupado para ganhar dinheiro, Nick?
Sim. Fode-me, marujo. Sim.
O governo está em dívida para connosco. Somos vítimas.
Tanto quanto sei, neste país, as vítimas recebem cheques.
Sim.
- O raio do pássaro. - Foda, foda...
- Lionel Richie, cala-te! - Fode-me, papá.
Wen, aumenta a merda da música, por favor.
Oy vey.
Temos direito a um reembolso.
Pagamentos pela dor e sofrimento.
Além disso, o direito de realizar funerais de estado, que, sinceramente,
normalmente são reservados a presidentes, mas podemos fundamentar o caso.
Olhe.
Já oferecemos uma recompensa pela Dona. Oferecemos 70 mil,
por isso, ganhar dinheiro não é...
Esse dinheiro está em depósito?
Porque a maioria das famílias mantém esse dinheiro em depósito. Eu mantenho.
Olhe, rezo para que a Donatella volte para casa, mas se não voltar,
não merece um pagamento pelo sofrimento?
- De quanto está a falar? - De uns três milhões cada, talvez mais.
Mas temos de fundamentar o caso.
Os meus advogados são peritos em ações coletivas.
A queda do avião em Lockerbie...
- Trataram disso? - Foi um acordo de mil milhões de dólares.
Milhões, com um "mil" atrás.
Qual é o nome da empresa?
Foram consultados. Eckhart & Tolle.
Espere um pouco, qual é o seu nome?
Sylvia Plath.
Pode dizer que estou morta, mas é outra Sylvia Plath.
Apaguei todas as minhas merdas.
Está muito pálida. Quer dez minutos no solário?
Não, estou bem.
O que acha que aconteceu à Donatella?
Não sei. Ela bazou.
É seu? O livro A Redoma de Vidro?
Não, essa é a Sylvia morta. Esse livro é deprimente.
Então, não acha que alguém a matou?
- Tipo o marido dela? - O marido dela?
Aquele tipo? Não.
- Então, não foi o marido Bob? - Não, Dona. Não.
Fode-me, papá. O que é que fizeste? Fode-me, marujo.
- Foda-se. Foda-se. - O pássaro tem cá uma língua.
Fala sempre que ouve o nome dele.
- Do Bob? - Foda-se, foda-se. Não, Dona.
- Há muito que faz isso. - Fode-me, marujo.
Seja como for, o tipo é um quequezinho que come granola.
- Não seria capaz. - Não sei.
Está em boa forma. Das fotografias que vi.
Sabe, poderoso à sua maneira. Mas seria capaz de matar.
Não.
A Dona odiava-o. Levou todo o dinheiro. Devia ter visto o bilhete.
Então, porque não lhe disse ela para onde ia, se é que ia?
Olhe, ela tinha problemas com a família, está bem? Não preciso de falar disso.
Digamos apenas que havíamos nós e depois havia ela.
Esforçámo-nos muito para ganhar a vida.
E ela gastou tudo a ir para a escola de arte, está bem?
Nós éramos gente de negócios, ela não.
Sim.
Fode-me, marujo.
- Então, quando sai o livro? - Daqui a cerca de um ano.
Tenho outras famílias com quem falar.
- Entrarei em contacto. - Espere lá.
- Venha comigo um segundo. - Não. Fode, fode...
- Então, há uma recompensa, certo? - Sim.
Vou oferecer-lhe uma sessão de solário grátis porque não consigo olhar para si.
Sim, Tony! Sim! Sim!
É uma litografia?
Isto é óleo sobre tela.
Sim. Foi a Dona que o pintou.
A Dona pintou isto?
Parece um Magritte.
Na verdade, é a mulher do Magritte. Conhece a história desta coisa?
A história é que ele tinha uma mulher gordinha demais, pelo menos para mim.
Digo, eu prefiro-as de barriga lisa com um bom bronzeado.
Mas a Dona adorava esta merda.
Adiante, vamos lá. Entre aí. Vá lá. Vamos lá.
Que fizeste?
Sim. O Lionel Richie é uma tristeza, hoje em dia.
Ela teve-o 30 anos. E ele era como o filho dela.
Arrancou as penas todas quando ela desapareceu.
Fode-me, papá. Não.
Sim.
Obviamente, ela tinha uma queda pelo Lionel Richie, mas adiante.
A questão é que ela fez réplicas de obras-primas roubadas,
e o swami vendeu-as a mafiosos.
Digo, os sinais apontam para a morte da Donatella.
- Pobre Dona. - Eu sei. É uma perda para a humanidade.
A miúda sabia pintar.
Quero dizer, não sou especialista em arte per se, mas tenho olho.
E, por um segundo,
pensei que estava a olhar para um verdadeiro Magritte.
Além disso, aquele pássaro sabe mais do que diz.
Porque achas que a terá matado? Tinha ciúmes?
Sim. Estavam a aplicar o esquema, e algo correu mal.
Aquele guru tem sangue e merda de pássaro nas mãos.
Tenho de ir buscar o relatório de desaparecimento.
Põe-te a andar do meu carro!
Tenho de ir acalmar uma lunática. Vai ter a casa da minha mãe.
Está maluca? Quem entra no carro de outra pessoa?
Sim, erro meu. Estou atrasada.
Estava a bloquear-me.
Querida, já matei pessoas por menos.
Bem, então é o meu dia de sorte, certo?
São de acrílico?
Sim. Fui eu que as fiz.
É a minha loja.
Posso?
Como faz isso?
Experiência.
Bem, não é só isso, é um dom.
Passe por lá. Faço-lhe um desconto.
Está bem.
Não volte a fazer isso.
Obrigada.
Relatório de desaparecimento. A Dona Scarborough deixou um bilhete ao Bob.
Querido Bob, VAI-TE FODER tinhas razão, tudo é estúpido
Especialmente tu - Dona
- Que má. - Não é?
Então, ela foi mesmo embora. Desapareceu.
Mas deixou o Lionel Richie.
Ela adorava a porra do pássaro. Apesar de ele ter uma boca muito suja.
Agora vive num bordel a arrancar as penas. De coração partido.
Ele matou-a. Tenho a certeza disso.
Eu devia ir buscar aquele pássaro.
És tão querida.
Acolherias um pássaro careca?
Que pessoa tão atenciosa.
Não sei se vou conseguir dormir esta noite a pensar naquele pássaro.
Este mundo é demais.
Só temos de suportar isso, Carol. Só temos de suportar.
PS, devias contactar a tua irmã porque o Stewart está a pressioná-la.
Sabes como ele é. Não mostra emoções.
Disseste que ele nem chorou no funeral.
Nem uma lágrima.
Nem mesmo quando cantei "The Wind Beneath My Wings".
O quê?
Devia ter soltado pombas.
Arrependimento. Parece um refluxo ácido.
Seja como for, tentei falar com ela.
Então, tenta outra vez?
Dianne.
Faz-me um favor, vem ter a P. Town. Tenho algo para te mostrar.
Como assim "não"?
Está bem, pronto, então digo-to pelo telefone.
Olha, encontrei merdas atrevidas que escreveste no liceu
que tentaste publicar na Penthouse Forum.
Uma fantasia sobre estares no banco com o Lenny Dykstra.
A mamã guardou-a. Sempre teve tanto orgulho em ti.
Adiante, podia mandá-la para a tua casa, mas se os teus fi...
Está bem. Pronto, vemo-nos lá, então.
Viva.
Regressem às camaratas perto de Pioneertown.
"A NOSSA PIONEERTOWN"
COM PEGGY NEWMAN E GINGER FOX!!!
ESTREIA TERÇA, POSSIVELMENTE QUINTA
Para a sua mãe. E para si.
Peggy, sabias que a Ginger aparecia muitas vezes em O Justiceiro?
Algumas vezes. Algumas.
Desculpa. Será que o talento entra e faz bonecos de papel dos livros de contas?
E se ela anda a cavalo, quem está atento aos livros?
Qualquer coisa pode estar a acontecer, agora.
Desculpem. Não!
Agora estão a comer a cara um do outro. Não é adequado à época.
Não stresses por causa de um homem.
Eu digo, sê como um gato. Deixa-os vir até ti.
Há quanto tempo estás solteira?
Trinta e quatro anos.
Gostavas de ganhar dinheiro a sério?
Não estou a ganhar dinheiro nenhum.
Gostavas de interpretar uma compradora de arte?
Interpretei uma entusiasta de arte em O Caso Thomas Crown.
"É bonito."
Era a minha fala.
A Russo foi ameaçada. Obrigou-os a cortá-la.
Certo. Ginger, vai para dentro. Entra na personagem.
- Olá! - Muito bem. Estou aqui.
Olá.
- Muito bem, estás pronta? - Pronta para quê?
Certo. Faz uma cena com a mamã falsa.
É só dizer tudo o que não pudeste.
Vai ajudar. Juro pela minha vida.
E a carta da Penthouse?
Deitei aquela coisa nojenta fora porque me preocupo contigo.
Lembras-te de quando dei um sermão ao cabrão do treinador
por não te deixar jogar na Little League?
Eu sempre acreditei em ti. Está bem?
Dá-me só dez minutos.
Ginger!
Já que trabalhamos na peça por tempo indeterminado,
aqui a Dianne vai interpretar outra filha, por um tempo.
- Dianne... - Podes não usar o nome verdadeiro?
... Isis. Dianisis. Muito bem.
Estás no leito de morte, obviamente, e tu e a Dian... isis perderam o contacto.
Ninguém realmente conseguiu ultrapassar o que aconteceu quando o Jerry partiu.
Canalha.
Lembra-te da cena em que o Stewart está a chupar no dedo.
- Que idade tem o miúdo? - Tem nove anos.
Há algo de errado com ele? É um pouco velho para chupar no dedo.
Este é um espaço "livre de julgamentos", Ginger.
Não consigo fazer isto.
Desculpem. É muito estranho.
Não, deita-te.
Estás no leito de morte e ganhas e perdes consciência.
Dianisis.
Tens de dizer à mamã como realmente te sentes.
Olha para ela. Está disponível, completamente pronta para ouvir.
Abre o coração, abre a boca.
Ela está pronta para ouvir.
- Parem o trabalho no salão! - Desculpa, Peg.
Vá lá.
Fica no momento.
Fica neste momento. E... ação!
Mamã, eu não te vi antes de morreres.
Tiveste medo?
Claro que tive. Quem não teria?
Ginger, estás inconsciente.
Certo, lembro-me de antes de o papá ir embora,
levaste-me a ver o Alvin Ailey na cidade e sentámo-nos bem no topo,
e choraste... porque estavas tão admirada.
E depois fomos comer um gelado à Grand Central Station,
e disseste-me que querias ser bailarina.
E depois eu adormeci no comboio.
E naquele dia, foste toda minha.
Mas depois o papá foi embora, e tu transformaste-te num fantasma.
As pessoas morrem antes de morrerem, por vezes.
Não parei de tentar que me visses outra vez...
... mas doía demais.
Já não aguentava mais!
Vejo pessoas à minha espera.
Só pensava que, se fosse boa o suficiente, se tivesse sucesso suficiente,
tu irias voltar.
Mas tinhas desaparecido.
Mamã, só quero dizer que te amo.
Está bem? E...
E perdoo-te.
Eu também te perdoo.
Estás inconsciente, Ginger!
O quê? Pelo quê? Por que me perdoarias?
Por seres egoísta.
Que está ela a fazer?
Só me pareceu certo. Ela é um pouco dependente.
Meu... Isto é uma treta.
Que se lixe isto. Ela não presta.
Mas foi um pouco catártico, não?
Catártico? Peggy, não! Na verdade, agora sinto-me pior.
Ela não foi uma boa mamã.
Eu sei. Já são duas.
Meu... Pode ir embora? Por favor!
Fizeste mesmo merda.
Espero que sejas melhor compradora de arte.
É bonito.
Bonito? Sim, é um Cézanne.
Não sejas sensível.
- É a porra de um Cézanne. - É bastante clássico,
a partir de uma espécie de modalidade moderna.
Ou o contrário, creio eu, na verdade.
Novecentos mil?
Nem por sombras.
- Porque não liga ao seu homem? - Sim! Sim.
Agora é a altura. De facto.
Ela é doente mental?
Está no espectro.
Mas é legítima.
A questão é que o homem dela é riquíssimo.
Precisamos de alguém contra quem o Kachel possa licitar.
Ele tem de sentir a pressão.
Espera. Ela não trabalha para o nosso homem?
Pensei que trabalhava para o James Kachel.
Não, ela trabalha para um tipo que o Kachel odeia.
Disseste-me que ela trabalhava para o James Kachel.
Queres 1,3? Disseste-me que querias 1,3 ou não?
- Sim. - Bem, é assim que chegamos a 1,3.
Sim, certamente que o farei, senhor. Sim. Ciao.
- Entraremos em contacto. - Muito bem. Não toque. Venha, venha.
Qual é a gravidade?
É mau. Pensei que era mau, mas é pior.
Tens um guarda-chuva? Sou muito branquinha.
Quão pior? Que queres dizer?
Ou um chapéu, talvez?
Quero dizer que posso ter de declarar falência.
Não podes declarar falência.
Estou muito perto de um pagamento. É o trabalho da minha vida.
O que é que vou fazer?
Não posso fazer mais nada. Sou um idiota.
Olha, dá-me só o dia de hoje, talvez o de amanhã.
Pronto. Até quinta-feira.
Mantém a calma. Semper fi.
Semper fi.
Na instrução de qigong de hoje,
vamos concentrar-nos em fechar os nossos portões.
Apertar as nádegas.
E inclinar a pélvis.
Quem é esse?
Esta é a Judy.
- Judy? - Algum FDP a deixou num carro ao calor.
Eu pensei: "Não, isso não vai acontecer hoje. Tu vens comigo."
Não foi, Judy?
Muito bem. Ajudo-te a recuperar a prata por 60 %,
já que ma devias ter dado, para começar.
- Acho que 50-50 é... - Muito bem,
não tentes negociar nem um oitavo de um por cento, ou estou fora.
Está bem.
E preciso de um favor.
O que precisares.
Alinhas num Choque e Pavor de Miami?
Quem é o alvo?
O sacana de um guru.
O que queres saber sobre ele?
Se matou a mulher.
Conto-te mais, se for preciso, mas, por agora, é só o que precisas de saber.
Está bem. Parece-me bem.
E tira a cadela da cama.
Porquê?
Porque vamos fazer sexo.
Judy, sai da cama.
Legendas: Teresa Moreira