UNA SERIE DE NETFLIX
Su peli es de miedo, pero todos se partían.
De miedo… ¿Se rieron mucho?
¿Y por qué? Porque reír es el mejor remedio contra el miedo.
- ¿Ha ganado algún premio? - Miren,
cuando la película acabó,
el aplauso del público, dale y dale, fue apoteósico.
Para nosotros, no hay mejor premio.
- El aplauso. - Toma, toma y toma.
- Vale. - Nuestra recompensa.
- El aplauso. - Eso es.
¡Bailando con fuego!
Y… ¡giramos!
La sociedad os presiona.
La sociedad os bloquea. Bloqueo y requetebloqueo.
Os abrís como flores y…
- Bien, Feride. - Estás que te sales, Feride.
Lo estás bordando, hija, de verdad.
Cuesta darse cuenta de todo lo que reprimimos. Es raro.
No. Todo gira en torno a la filosofía. Hay que darlo todo.
- ¿Verdad? - Claro.
Chicas, ¿volvemos a hacer el paso de la jovencita floreciendo?
- Y… atrás. Sociedad. - Vale. Eso es.
Escuchad lo que dice la sociedad. E ignoradla. ¡No! Vosotras sois únicas.
Seres únicos. Eso es.
Qué chulo lo que hacéis.
- Bienvenida, cari. - Bienvenida.
- Cámbiate y te unes al grupo. - Ah.
Como dijiste baile, me puse así de elegante.
Alev, cariño, ni que fueras a la noche de la henna.
Qué cabrona.
Bailando con fuego no es solo una peli de baile.
Oculta muchos mensajes.
Cuento historias de gente corriente.
Pensad en Seda, la chavalina.
Ersan, también esto, fíjate bien.
- Fuera. - Y dentro.
La joven recurre a su yo interior.
Cambio.
Es única. Y entonces ¡florece!
Pero otra vez sufrimos la presión.
Presión. Aunque a ella le da igual.
¿Veis? Se libera de las presiones.
Profe, ¿y la parte de…?
¿La de escuchar?
- ¡No! ¡La del conflicto generacional! - ¡Hazlo!
Interiorízalo.
¡Contraataca! ¡Eres un ser único!
- ¿Vais puestos? - Qué va.
¿Los primeros pasos de niña a mujer? Qué cosas más intensas hacéis.
Yo había pensado en algo así.
Algo de este rollito.
Alev, ¿podemos avanzar, porfa?
Traigo comida casera. La dejo para luego entonces.
- Sí, por favor. - Seguimos.
Retomamos lo de la sociedad esclavizada. Somos esclavos. Miramos hacia abajo.
Pero eso cambia, ya está, ¡somos individuos!
- Un individuo hace así. - ¿Y el grito?
¡Gritad! Ahora, lamentaos.
Y aquí lanzo la tela. ¿Dónde están Altin y Tumtum?
Ni idea.
Vuelvo a ser un ser único.
Y me voy alejando. Así.
- ¿Un piti? - No.
- Toma. - Que no quiero.
Pues nada.
Tío, ¿qué coño hacemos?
- ¿Qué pasa con la peli de miedo y baile? - No digas tonterías, tío.
No puedo bailar cuando hay gente que se muere de hambre.
- Disculpa. - Dime.
- ¿Tú pasas hambre? - Sí.
- Mucha hambre. - ¿Ves?
Y a Ersan se la pela.
Eso iba a decir yo. Tengo una oferta de Kenan Pictures.
Yo, Halil Ergun y Tarik Akan.
¿Hablas en serio?
- ¿Justo en ese orden? - No.
Primero Tarik, luego Halil y luego yo.
- Aun así. - Ya ves.
Temática social: sindicatos, derechos de los trabajadores y eso.
Y con rollito viaje interior.
- ¿La rodarán en Estambul? - Sí.
Bueno, claro, si hay viaje interior, tendrá que ser aquí.
Pues sí.
Si tuviera que elegir entre Bailando con fuego y esta,
elegiría esta, pero ya me comprometí.
- ¿Tumtum? - ¿Sí?
- Voy a serte sincero. - Dime.
Tengo el guion de una película titulada Fahri, el maestro.
También de temática social.
Si te interesa, empezamos a rodar ya.
¿Cuánto me llevaría yo?
No se trata de dinero, sino de exponer un problema.
- Y ese problema es mi dinero. - No.
- Va, una cerveza. - ¿Mientras la gente se muere de hambre?
- Y lo hablamos, camarada. - Que no me llames camarada en público.
¿De qué tienes miedo, eh? Dímelo a mí.
Necesito 38 metros de tela, Mami. La extenderemos y nos meteremos debajo.
Y tengo una sorpresita para ti.
Hacia el final, Ates aparecerá bailando desnudo.
- ¿En pelota picada? - Liberado.
¿Cómo exactamente?
En pelota picada.
Hasta ahora, iba en ropa interior.
¿Será la primera vez que lo veremos sin nada?
Muammer, en esta película,
mientras Seda descubre quién es, también cuestiona a la sociedad.
Con el baile.
- Yo iré vestido, ¿no? - Claro.
Adelante.
SED DE PASIÓN
- Hola. - ¿Dónde andabais?
A ver, respecto a Bailando con fuego…
- ¿Qué pasa? - No nos sentimos cómodos.
Lo hemos pensado y queremos algo con un rollito socialista para…
Abrir nuestras alas y volar.
- ¿Qué alas? - Altin tiene un guion buenísimo.
Con la ayuda de nuestros amigos,
nos gustaría rodar Fahri, el maestro.
¿Con vuestras alas?
Nos gustaría que nos prestaras 14 500 liras turcas, si te parece bien.
¿Conque 14 500 liras?
O sea, 7250 por ala.
- ¿Qué? - ¿Qué de qué?
Pyro, para, que le caes bien y te dará un papel.
¿Eso es rezar a los dioses?
Sí, señor.
Así. Lo haces genial.
- Harás el papel de Bugra. - Gracias.
¿Para qué son los 14 500?
- Para rodar la película. - ¿Nos sableáis y nos dejáis tirados?
Muammer.
¿A ti te convence esta peli de baile? Di la verdad.
¿Cómo me va a convencer? ¡Este tío me pide 38 metros de seda!
- ¿Cuánto costará tu película? - No se paga. Es una cooperativa.
Si gastamos 50, suman 14 550. La localización es un pueblo.
- Un pueblo. Baratito. - Una peli de lo más asequible.
- Con el sistema. - ¿Por?
¿Explosiones o luchas?
- Solo una explosión social. - Y luchas de clases, obviamente.
Lo preguntaba por si necesitabais especialistas o algo así.
Tú para el carro.
- ¿Conque Kemal, el maestro? - Fahri.
Os diré una cosita. Pagaréis bien caro haberle dado la espalda al baile.
¡Largo, capullos!
Ersan.
Esto lo contaremos al recibir el premio.
- ¿Conque un premio? - Verás.
¡Un mojón vais a ganar! Repartiremos los papeles de Berkun y Oytun.
- ¡Que os den! - Tu peli no es social.
- ¿No me digas? - Sí.
Lo pagaréis bien caro. Berkun y Oytun.
Paso de nombres pijos como Berkun y Oytun.
Nuestros personajes serán normalitos: ¡Alis, Velis, Ayses y Fatmas!
¡Pues hala, ya os estáis yendo!
- Me dejan tirado. - Verás qué fracaso cuando estrenen.
Muy bien.
Mi nueva peli: Fahri, el maestro. Premio seguro.
¿Quién actúa?
Sin seguir un orden:
tú, yo,
Tumtum, Seyyal si accede,
Tarik Akan y Halil Ergun.
No te flipes, anda.
Qué remedio si quiero convencerte. Trata sobre los obreros.
"Caciques y señoritos". ¿Ves? Rodamos en un pueblo. Léelo.
Venga, va, luego me lo leo, pero ahora contadme lo del premio.
La película se centra en los problemas.
¿Y ese baglamá?
Para la banda sonora, será superinnovadora.
Y tenemos ya al que tocará.
No quiero que te emociones,
pero piensa en alguien rollo Asik Veysel o Karacaoglan.
No sé si Karacaoglan estará para eso.
- Habréis hablado con él ya. Contad. - Yo haré de maestro ideal.
- Yo, del revolucionario del pueblo. - ¿Mi ligue?
- No. - ¿Entonces de quién?
Hola.
- ¿También actúa? - Bienvenida.
Tranqui, aunque ganara un premio, sería a actriz de reparto.
Tú, a mejor actriz protagonista.
Haré de pueblerina, ¿no? Decidme la verdad, ¿haremos de paletos?
- Que no. - No, en absoluto.
Seyyal hará de periodista.
Una chica de ciudad. Pues nada de premios.
Tranquila.
¿Qué? ¿No hacía yo de paleta? ¿Por qué una periodista?
- Qué más da. ¿Qué bebéis? ¿Whisky? - No, té.
Claro, no colaría, demasiado señoritinga, pero yo bien que hago de paleta.
"¡Ay, papa!".
No interpretes como un hombre.
Ah, vale. "¡Eso, majo!".
- Mejor. - ¿Verdad?
- Practicaremos. - Ya ves.
¿Qué haces, Ibrahim?
Aquí, de tranquis.
¡Qué cabrón! Así se hace, di que sí.
También se llevará un premio.
A actor de reparto.
Cambiaré en tu guion "papá" por "papa",
y seguiremos con la lectura.
Gracias, querido.
- ¿Cuántos? - ¿Minutos? Unos diez.
Lo de papa. ¿Sale muchas veces?
- No. - ¿Esta hace de paleta?
¿Por qué una periodista diría "papa"? ¡Decid la verdad!
Porque conoce la cultura. Un toque de localismo sin importancia.
Mira, tío, no pienso discutirlo. Hala, ¡pues adiós!
Cuentan con Alev y Seyyal. No quieren una peli de baile.
Supuestamente, su peli es social. Pyro, ¿en qué nos equivocamos?
- ¿Nuestra peli no es sensible? - No es eso, sí lo es.
Pero me he informado y creo que buscan premios.
- ¿Premios? - La Naranja de Oro.
Fahri, el maestro será la típica tragedia lacrimógena.
¿Cómo no caímos?
Ersan, te lo ruego, contrólate.
Que no se te vaya la olla, ¡lo conseguiremos!
- ¿El Festival de la Naranja de Oro? - ¿No somos cineastas?
Sales en 20 películas en ropa interior.
No llevas ni cinco meses con pantalones.
Querías miedo, venga. Espadas, también.
Te digo que le metas un pelín de sexo y tampoco quieres.
Por Dios, baja ya al mundo real.
Mira, si quieres seguir adelante, vamos a hablar seriamente
porque te llevas los beneficios del bar.
¿Eso creéis? ¡Qué mamones!
Mira, justo eso. Sería una gran película.
- ¿Qué película? - La de ¡Qué mamones!
La peli tendría un toque cómico y otro erótico.
Necesitamos a algún actor que te acompañe.
Oye, ¿y tú?
No, soy demasiado viejo.
- ¿Crees que no podemos ganar un premio? - ¡Es que tú no quieres!
Persigues atribuciones, o sea, actos.
Además, ¿por qué te importa?
Sin nosotros, no existiría Sed de pasión.
Déjalo ya, por el amor de Dios.
No tuvimos la oportunidad de currar juntos, pero me gusta tu rollo.
No solo interpretaré a Bugra, sino que le daré vida.
- Gracias. - Vale.
¿Qué más te da si ganan premios o si hacen un dramón?
Que les den. Nosotros, a lo nuestro.
Ersan, muchacho.
No me queda mucha guerra que dar, así que no me jodas.
¿Por qué lo veis así?
Yo os imagino por la alfombra roja de Adana, Antalya o incluso de Cannes.
¿De Cannes?
Señor, ¿el festival?
El festival se acabó, señor.
- ¿Que se acabó? - Sí.
¡Joder!
Tienes razón. ¡A trabajar en mi nueva historia!
Me llamo Ersan Kuneri.
No soy pornógrafo. Puedo hacer la mejor película social.
Mi peli tendrá un toque rural y se titulará Cooperativa Kemal.
Olerá a tierra. ¡Mi película olerá a Anatolia!
¿Anatolia? ¡Si no has estado en esa parte de Estambul en tu vida!
Te dejo en la parte asiática y te pierdes. ¡Anatolia!
- ¿Tú crees? - Yo creo en él. Lo del baile está bien,
pero para mí, lo de Anatolia es aún mejor.
Venga, ¿baile o Anatolia?
¡Anatolia! Pero con un guion verídico y nada pretencioso.
- Algo novedoso. - Y muy auténtico.
Pasa de estos y elige modelito para la Naranja de Oro.
Ersan, escucha.
Si ganas una Naranja de Oro,
me plantaré en la ceremonia en ropa interior, ¿vale?
Perfecto, querido, ¡en gayumbos!
Señor Ersan, nuestro pueblo.
Estupendo. Está genial.
Un pueblo con encanto.
Me recuerda a Karacaoglan.
Karacaoglan veía a la naturaleza y a los humanos como iguales.
Así es.
Para mí es más rollo Balzac.
- ¿Balzac? - Balzac, no sé si lo pillas.
Siempre decía que somos lo que comemos.
Es el pueblo perfecto.
Disculpa.
Soy Ersan Kuneri.
Rodaremos una película en vuestro pueblo.
Queremos plasmar bien el pueblo.
¿Qué echan en falta en este pueblo?
Empatía.
¿Empatía?
Conque empatía, ¿eh?
- Genial, tomaremos nota. - Vale.
A enfatizar la empatía.
Traedlo.
Camaradas, ¿té?
- ¡Sí! - ¡Sí!
Ya os he oído.
Hay para todos.
- El último. - Dame uno.
- Camarada. - Camaradas.
Té para nuestros camaradas.
- Yo también quiero uno. - ¿Cuántos lleváis?
- Unos 270. - No me jodas.
Ay, señor, dame paciencia.
Escucha, diles que se vayan a las siete, que viene la orquesta.
- Vale. - O salgo o la pierdo.
De acuerdo.
Altin, ¿quieres que le dé la bofetada después de la intervención o antes?
¿Cuál era tu frase?
"No te abofeteo yo, sino mi gente".
Le abofeteas cuando digas "mi gente" y abrimos el plano.
De acuerdo.
No te abofeteo yo,
¡sino mi gente!
Ibrahim, camarada, quiero ver la distinción de clases en esa bofetada.
- Tienes que… - Isa.
Anda, sírveme un whisky doble sin té.
Eso, y lo mismo para mí.
¿Crees que podemos ganar un premio?
No lo sé. Aquí no hay nada.
Si gano un premio, se lo dedicaré a todas las mujeres.
Y te incluiré, claro.
Vale, haz lo que quieras.
Por cierto, haces genial de paleta.
Cabrona.
Va genial, ¿eh?
¿Crees que nos pasamos con Ersan? No dejo de pensar en él.
Ya lo discutimos. Baile o Anatolia.
Lo quiero mucho. No hay día que no piense en él.
Además, la danza y Anatolia pueden ir de la mano.
Ersan nunca se enfadaría con nosotros. Estará orgulloso de nosotros, ya veréis.
Venga, madre Tierra. ¡Vamos!
Acabado.
Ha quedado genial.
- ¡Madre mía! ¡Por fin! - ¿Nos tomamos un coñac?
Sí.
- ¿Estás cansado? - Un poco.
Ersan, me tienes alucinada.
Siempre tan involucrado, es que lo das todo de ti.
Vales muchísimo.
Siempre tengo cosas que contar porque tengo mucho aquí dentro.
¿Por qué hiciste películas porno? ¿Alguna vez te has arrepentido?
En 1965, gané el segundo puesto de jóvenes promesas como director de cine.
- ¿En serio? - Sí.
Mi primera película, Eres mi todo, la rodé en 1965.
Yo entonces molaba.
Qué maravilla.
Hasta tenía mis reglas. Nada de besos.
Después pasaron de mí. Durante siete u ocho años no me ofrecieron trabajo.
- ¿Qué hiciste entonces? - Bombear sin parar.
En una gasolinera.
También fui DJ y productor musical.
Así que después de casi diez años, volviste.
Para bombear. Mi primera peli fue El chaval que bombea.
Pero no llegué a desnudarme del todo. No eran pelis malas, tenían su gracia.
Ganamos mucho dinero. Pero el dinero nunca me llamó.
Entonces, ¿esperas un premio? Dime la verdad.
Nunca me lo van a dar.
No creo que me lo den.
¿Pero?
Solo quiero que me recuerden.
Es tarde, mejor me voy.
¿Quieres que te acerque a casa?
Claro.
¿A cuántas mujeres le has gastado esa broma?
No les gasto bromas a las mujeres.
Nunca bromeo con las mujeres.
¿No me digas?
¿Sabes lo que sí hago con las mujeres?
¡Eryetis, no me detengas! ¡Suéltame, Eryetis!
- ¡Suéltame! - ¿Qué pasa?
- ¿Qué ha pasado? - Anarquistas.
Después de 400 tazas de té, quiso saldar la cuenta
y se desató una pelea.
- ¡Me llamaron comprador! - ¿Eso hiciste tú?
¡Si no sé ni lo que significa!
Lo aporrearon con el baglamá.
Llévalo a una farmacia y que lo venden.
- Por Dios. - Gamberros, ¡soltadme!
Amigos, camaradas.
- Esto no mola. - ¡Amigos!
- Ersan. - Camaradas.
- Tendréis los tés. - Sentaos.
¡Camaradas! ¡Mis hermanos trabajadores!
¡Tranquilos! ¿No sabéis compartir?
¡Usted sí que no sabe lo que es compartir, señor!
Si piensa desalentarnos, ¡ahórreselo!
¡No consentiremos la tiranía de un jefe!
- ¡Claro que no! - ¡Pues no!
¡A ver, Altin! Ibas a hacer una película comunitaria.
No querías pelis de baile y mira dónde has acabado.
- Alev. - A mí no me preguntes.
¡Intenta llevaros a su terreno! ¡Ni caso!
- ¡Instigador! - ¿Qué?
- ¡Instigador! - ¡Eh, tío!
¡Os habéis trincado 400 tazas de té y 60 simits! ¿Qué coño?
Ersan, hermano, no quieren pagar los tés. Estoy muy decepcionado. Perdóname.
Siéntate, anda.
Toma asiento.
Amigos, ¿queremos derechos y trabajo?
¡Eso es!
- ¿Quién golpeó a Muammer? - Yo.
Pues ven aquí.
¡No te abofeteo yo, sino mi gente!
- Inaceptable, nos vamos. - Chicos.
- Por favor. - Quedaos.
- Amigos. - Camaradas.
Camarada Medet, que tú solito te has cascado 21 simits, no me jodas.
¡Vamos!
Paso de actuar si protestas por un mísero simit, colega.
Pues ya van 22, camarada. ¡Nada menos!
Camarada Candas, al menos quédate.
Te has lucido.
- Se han ido. - ¡Pues claro!
Mucha peli socialista, pero pasas de la gente.
Tanto por un premio. ¡Me cago en tus bigotes!
- Camarada Alev. - ¡Déjame!
Una estrella porno haciendo de madre paleta.
¿Quién nos quiere en una película socialista?
¡Yo! ¡Quiero yo, maldita sea!
¿No sois vosotros mis camaradas?
Haré una peli de baile. ¡Y de partirse!
Ay, cariñín, te dejo ser mi camarada.
¡Vale!
Es el nuevo proyecto.
Cooperativa Kemal. Buenísima. No escribimos en casa.
Nos documentamos in situ.
Hablamos de la gente a través de la gente.
- ¿Feride pasó la noche en tu casa? - Alev, por favor.
Ersan, ¿nos perdonas?
¡Cómo no, amigo! ¡Dadme un abrazote!
Ay, Altin…
Me leí Fahri, el maestro.
Feride y yo hicimos algún cambio.
Alev, ¿saldrás en esta película?
- ¿Tengo que hacer de paleta? - No.
- Genial. - ¿Seyyal?
Claro que sí.
- ¿Qué dices, Tumtum? - Que cuentes conmigo.
Altin, ¿te quitas el bigote para esta película?
Dicho y hecho.
¡Estos son mis chicos! ¡Ven aquí, nena! Menuda pueblerina.
Ersan, ¿se han ido ya?
- Comprador, ¿qué tal? - Yo también saldré en la nueva peli, ¿no?
Claro. ¡Eryetis, ponnos unos tés! Pagaremos con nuestro dinero.
Ersan, Bailando con fuego. El personaje de Bugra ya está.
Vaya, increíble. Este personaje le echa huevos.
Céntralos para ir compensado.
Déjate de Bailando con fuego y vamos al pueblo.
Y del pueblo a Cannes. ¡Zumbando!
¡No fastidies!
UNA PELÍCULA DE KUNERI MONTAJE S.A.
¡Tío Mukhtar!
COOPERATIVA KEMAL
Ven aquí.
No grites solo porque estés en un pueblo. ¡Largo!
¡Y apagad esa música!
Hola, gente.
- Hola. - Bienvenido.
Gracias.
Hola, amigos.
Bienvenidos a nuestro pueblo, Avallar.
Os contaré una historia sobre nuestro pueblecito.
Sinceramente, la historia empieza cuando el maestro Kemal llegó al pueblo.
Antes de que viniera, éramos un pueblito tranquilo y humilde.
No pasaba nada importante ni digno de contarse.
Menos mal que teníamos electricidad,
televisión en blanco y negro,
nuestra tierra era rica, nuestras cosechas, abundantes,
y todo iba de maravilla.
- ¿Tengo razón, gente? - Sí.
¿Lo veis?
No menosprecies a los de pueblo.
Un movimiento colectivo es un buen recurso para la comedia.
¿Lo pilláis?
Resulta que el maestro Kemal
quiso transformar la individualidad en colectividad,
pero se lio una gorda.
Así fue.
No os mováis y presenciaréis una historia inesperada.
Mientras tanto, yo disfrutaré de mi cigarrillo.
Bienvenido, amaestrador.
Gracias.
Pero no es "amaestrador", sino maestro.
¡No me joda, que acaba de llegar!
- Espera, ¿adónde vas? Vuelve. - ¿Qué pasa? ¿Por qué se ha mosqueado?
Déjalo, señor, cosas de pueblo, se acostumbrarán.
- Los niños por la calle. - Claro, jugando.
- ¿No hay escuela? - Sí, pero hoy es sábado.
Escuchad,
a la escuela se va a diario.
Bueno… menudo coñazo va a ser este tío.
- ¿Por qué son así, cacique Fehim? - Soy Nusret.
Ah, me dijeron que el cacique Fehim me recibiría.
- ¿Dónde lo han destinado? - En Avallar.
Vaya, pues esto es Kizilca. ¿Ni siquiera sabía dónde bajarse?
Su pueblo está por ahí.
Tiene que caminar un montón. Menudo coñazo.
¡Habrase visto!
Así son aquí. Avallar está lejos, pasado Taskale.
Gracias. Ojalá todos fueran como tú.
Soy el tonto del pueblo.
Mestan.
- ¿Quieres ser mi amigo de trayecto? - Claro.
- ¿Me darán un premio? - ¿Qué?
Un premio. Mira lo que hago.
Y así empezó el viaje del maestro Kemal.
Llegó, se instaló en su casa de un dormitorio,
y ahí fue donde conoció a Nazli.
- Libros. - Sí.
¿Te los has leído todos?
Sí, claro.
Qué maestro más listo.
Espera un segundo.
¿Qué?
No deberías decir "qué". "Dime" es mejor. ¿Cómo te llamas?
Nazli.
- Eres la hija de Fehim, ¿no? - Sí.
No te enamores de mí, ¿vale, chiquilla?
Enamórate mejor de mí.
Tú, calla, loco estúpido.
Avisa a tu padre para que vayan todos al bar.
Dile que el maestro Kemal quiere decir algo.
Muy bien, señor.
¿Señor? Puedes llamarme Kemal. Me llamo Kemal.
¿Qué has dicho?
Me dijiste que no me enamorara, pero bien que intimas tú, ¿eh, pillín?
Nazli será bastorra, pero también es preciosa.
Vaya si es preciosa.
¡Qué cómoda es tu cama!
¿Crees que lo conseguiremos?
¿Haremos de esto un lugar con futuro?
¿Qué quieres decir?
¿Vendrán los niños al colegio?
¿Podrán trabajar las mujeres?
¿Seremos capaces de actuar con igualdad?
Como en una cooperativa. ¿Crees que seremos capaces?
¿Yo qué voy a saber?
Seguro que sí lo sabes.
Serás tonto, pero igual eres el más listo de todos.
¡Cómo exageras, cabrón!
¡A pelear se ha dicho!
¡Ya voy!
Mensaje del 4434. El maestro sospechoso ha llegado al pueblo.
Estoy con el cabrón. Ya ha escupido su mierda comunista.
Ha dicho cooperativa. Cambio.
- Bienvenido, maestro. - Gracias.
- Bienvenido, señor maestro. - Gracias.
Me llamo Kemal. Maestro Kemal.
- ¿Cómo sabemos que eres maestro? - Acabo de decirlo, maestro Kemal.
Estoy aquí para guiaros,
para iluminaros,
para ser un referente y que trabajemos juntos.
- Profe, ¿siete por ocho? - Son 56.
- ¿Nueve por nueve? - Son 81.
- ¿Cuántas estaciones tiene el año? - Cuatro.
- Controla. - Sabe mucho.
Tengo una pregunta.
Adelante, Mestan.
¿Me darán un premio?
- ¿Qué? - Un premio.
Primero tengo que mezclarme con los del pueblo.
A ver esta, profe, 56 por 11.
- ¿56 por 11? - Sí.
Pues 56 por 11 son...
¡Mejor 245 por 376!
- Voy a… - ¡Hola a todos!
- Hola. - Cacique.
Cacique.
- Bienvenido, Feramuz. - Gracias.
No atosiguéis al maestro, que acaba de llegar.
- Bienvenido, maestro. - Maestro Kemal.
Soy Fehim. Perdón por llegar tarde.
- ¡Besa la mano de tu maestro! - No hace falta.
Bienvenido, Fehim. ¿Por qué no estabas aquí con todos?
Maestro, te muestro respeto
y mi hijo te besa la mano. No me seas capullo, anda.
Encima, el cacique sabe bien lo que hace con su tiempo, ¿a que sí?
Sí.
Lo de los caciques está anticuado. Ya no se usa.
- ¿Has oído, papá? - Sí.
Deja que me dé la vuelta para ver si sigue aquí.
Dice que lo de los caciques está anticuado y lo hemos superado.
Traedle un poco de loción al maestro
para que cuando despierte de su sueño se pueda echar así en las mejillas.
¿Y las mujeres? Nuestras mujeres. ¿Por qué se colocan detrás?
- Deberían estar en primera fila. - ¿Qué? ¡Cuidadito!
- Me refería a vuestras mujeres. - Qué cuco, ahora no intentes arreglarlo.
No, solo digo que hay que valorar a las mujeres.
Deberían estar en primera fila.
¿A que sí, Nazli?
¿Y yo qué sé, tontorrón?
- Nazli. - ¿En qué clase estás?
No se nos discrimina por clases. Que no se te olvide.
¿Qué? Solo le pregunté al chaval en qué curso está.
Venga, enséñale las tablas de multiplicar.
Y las cuatro estaciones, y los 365 días del año.
Lo que hay que saber, y punto.
Te vigilaré por si se te ocurre meterles ideas anarquistas.
Cuidadito con eso.
Solo suplo tus carencias.
- No entiendo nada. - Yo quiero pasar de quinto curso.
- ¿De quinto? - Sí.
¿Y a qué estás esperando?
Los profes tenían problemas con mi papi.
¡Deberías haberte dado cuenta, cabeza hueca!
- Qué cabrón. - ¿Cómo?
No, nada.
Escucha, maestro.
Ojito conmigo.
Cuidadito con campar a tus anchas.
Seguro que en breve salen a la luz tus colores de verdad.
Escucha, Fehim.
Si das un paso hacia mí, yo daré otro hacia ti.
Desde mañana, quiero que mandes a los analfabetos a la escuela.
¡Sí, hombre!
- Y quiero telares para las mujeres. - No me provoques.
- Y riego para el campo. - ¿Qué? ¡Menudo comunista!
¿Qué tiene que ver? Y biblioteca para el pueblo.
¿Crees que estás es una peli? Pide con cabeza.
¿Televisión?
¡Por fin! La televisión sí me parece bien.
Al menos animará los ánimos. ¿En color?
- Di que sí, en color. - Porfa, que tenemos en blanco y negro.
¿La tenéis en blanco y negro? Vale, pues en color.
- ¡Ese maestro bueno! - ¡Vale!
Maestro, cuando dice color, no se refiere a un arcoíris, ¿no?
No, una normal.
Pero cuando llegue la tele a color, ¿también podrá vernos Bedia Akarturk?
No entiendo nada. Vale, televisión en color.
¡Bien!
- Bien hecho. - Todos ya contentos.
Vamos, maestro. Traedle una buena taza de café.
- Me gustaría… - Dijo televisión en color.
Hay pocas en color. Igual de contrabando.
Sí. Le sigo los pasos. Cambio.
Kemal empezó a forjar vínculos en el pueblo. Era uno más entre los niños,
un agricultor más entre los granjeros,
y compartían alegrías todos juntos.
La producción aumentó, los telares fabricaban alfombras
y empezó a erradicar el analfabetismo.
Así iban pasando los meses.
Pero ¿y los asuntos del corazón?
Entre tanto esfuerzo, ¿se puede encontrar tiempo para eso?
Tú y tus libros.
¿No me entenderías mejor si no los hubieras leído?
¿Qué hay de malo en leerlos?
O tus libros o yo. Piénsatelo bien.
Tus libros, ¿verdad?
Para leerlos, sí.
Para vivir, te elegiría a ti.
Léeme todita.
¡Léeme también!
Manoséame, deja una marca donde acabes y sigue leyéndome al día siguiente.
Eres diferente, ¿lo sabías?
Embustero.
Soy una chica del montón.
Pues aquí está mi casa.
Tienes algo especial.
Maestro, te empotraría aquí mismo,
pero estamos en el pueblo.
Estoy más calentorra…
Te juro que estoy salidísima.
Cuando le dices cosas tan inteligentes a mi padre, me pones cachonda.
Kemal.
¿Te enseño las tetas?
Pero ¿qué dices, Nazli? El cuerpo es un templo sagrado.
Eres una rosa abriéndote.
No quiero marchitarte.
Marchítame lo que quieras.
Toca…
Tócame con la mano por encima de la faja.
Siénteme, hazme cositas por ahí.
- Así. - Ni hablar. Tu madre está ahí.
Te devoraría y te chupetearía ese bigotazo albino.
- ¿No me quieres sobre tu pecho? - No.
Bajo ese árbol, podríamos enroscarnos, pero bien.
Viene tu madre.
¡Nazli!
¿De qué hablas con él?
Quiere abrir una fábrica de concentrado de tomate.
¿Qué voy a saber yo de eso?
¿De qué habla esta?
¿Concentrado de tomate?
¡Anda, entra!
- Que tengas un buen día. - Gracias.
Se resiste a la hija del cacique. Cambio.
Hombre, Mestan. ¿Cómo estás, chaval?
- ¿Asuntos del corazón? - Sí.
Llévate a esa chica.
Lo haré, Mestan.
Las chicas elegantes de ciudad no son mejores.
Ella es mucho mejor.
Manos suaves como el algodón.
Ojitos de cervatilla.
Es como la tierra. Una madre que da a luz y da sustento.
Y ese aroma.
¿Qué?
Que huele a pueblo.
Huele a tierra. Huele a trigo.
Nazli huele a mi patria. Será para mí.
¿Me darán un premio?
¿Un premio?
¡Madre mía!
Anda, vamos.
Qué personaje.
- ¿En serio, maestro Kemal? - Sí, cacique.
Empieza el papeleo de la boda.
Luego no vengas con que sois de mundos distintos.
Tiene hermanas mayores que viven en la capital.
Como son las mayores, deberíamos pedirles su opinión, ¿no?
Bien dicho. Tiene razón. La mujer tiene que tener opinión.
Y algo que decir.
Llámalas. Les pediré su bendición.
Me alegro de que pensemos igual. ¿Llamo ya a tu padre?
No hay que precipitarse.
Aún tienes responsabilidades.
No te precipites por la escasez.
Quiero a Nazli a mi lado, da igual en qué condiciones.
Quiero la bendición de sus hermanas.
- Quiero llevarme a mi Nazli. - ¿Sacarme de aquí?
Papa, no quiero que vengan mis hermanas mayores.
- Bueno, ya veremos. - Kemal, no hace falta que vengan.
Que sí, Nazli. Quiero decirles lo mucho que te quiero.
No tenía ni idea de cómo reaccionar ante esta propuesta.
Avisé a mis hijas en Estambul para que vinieran de inmediato.
Yo no soy tan culto como para hablar con el maestro.
Al menos ellas están a su nivel.
Pensé que podrían sentarse a hablarlo todo.
Aunque mira que lo he dicho veces, Nazli no está para esas cosas.
Perdí la cuenta de los oficiales que la han pretendido. Nadie me escucha.
Para ellos, es lo mismo el cacique Fehim que un burro volando.
Turkan, bienvenida.
Gracias. Estoy encantada.
- Hulya, bienvenida. - Gracias. Qué ilusión.
Filiz, soy Fehiman. ¿Cómo estás?
Muy bien, gracias.
- ¡Enhorabuena! - Gracias.
- Que tengas un buen día.
- ¿Están aquí? - Sí, han llegado mis hermanas.
- ¿Son esas? - Sí.
- ¿Cuántos hermanos sois? - Cinco. Cuatro chicas y un chico.
Joder, tío, yo te mato. Menuda puta genética.
Pero ¿de qué familia sois vosotros?
Oye, que tú fuiste el que se conformó.
- ¿Son tus hermanas? - Que sí.
¿Cómo has podido engañarme?
Preséntamelas ahora mismo.
- O no aprobarás conmigo nunca. - Vale, profe, tranquilo.
Venga, ven conmigo.
- ¿Cómo estás, Feramuz? - Gracias, muy bien, ¿y vosotras?
- Fenomenal, gracias. - ¡Anda!
- Mi querido hermanito Ferit, ven aquí. - Ferit.
Ven, que te hemos echado de menos.
- ¡Hermanita! - ¡Cariño mío!
- Ferit, ¿ya has acabado quinto? - Estoy a punto. Mirad, el maestro Kemal.
- Bienvenido, maestro. - Encantadas.
Hola.
Soy el maestro Kemal.
Yo soy Filiz Kadinoglu, abogada.
Yo soy Turkan Kadinoglu Koca, ingeniera superior.
Yo soy la mediana, Hulya Kadinoglu, alcaldesa.
¿Alcaldesa?
No habláis en serio, ¿verdad?
Dime que no va en serio.
Pero ¡qué cacho cabronas!
¿Así que llegáis y nadie me avisa?
Estaba trabajando en el campo, hermanas.
¡Qué bien oléis!
Mirad, es Kemal, mi prometido.
¿Qué me dices, maestro? Los cinco hermanos juntos.
¡Que Dios os bendiga a todos!
Cuñadito.
Kemal, mi caballero rubio, ¿estás bien? Anda, miradlo bien.
- Es maravilloso. - Muy majo.
Os deseo toda la felicidad.
Desde ese día, el profesor Kemal empezó a vivir un infierno.
Jamás mencionó nada sobre la producción
ni las cooperativas.
Se desmoronaron sus creencias.
¿Qué pasa, Kemal?
La fábrica de concentrado de tomate marcha sola, pero parece que te da igual.
¿Por qué no eres como tus hermanas? Me habéis timado.
Ven aquí.
Fui al ayuntamiento por el papeleo.
¡Me dijeron que eras un prófugo!
El registro se equivoca.
¿Crees que compruebo mi carné a diario? Es obvio que soy mujer.
¡Y una mierda! Compárate con tus hermanas.
¿No crees que es caer muy bajo juzgarme por mi aspecto, maestro Kemal?
No vayas de culta.
Si tus padres pudieron criar a esas chicas,
¿a ti qué te pasa?
¿Por qué esta frialdad ahora?
¿Por qué? ¿Qué te he hecho yo?
- Ya no me gustas. - Pues a buenas horas.
¡No me hables así en casa de mi madre o te ahogo!
- No me gustas. - Calla.
- ¿Qué pasa? - Tengo de todo.
Y menos mal. ¿Qué tienes tú, polla rubia?
¡Mamá!
¿Sí, querida?
Te dije que no invitaras a mis hermanas mayores.
¡Me has engañado!
¡Nadie te ha engañado!
Eres víctima de tus prejuicios.
Confiaste en tus estereotipos, sin prestar atención a nada más.
Pues esta es Nazli.
Y este soy yo.
Y estas son sus hermanos. Acéptalo tal y como es.
Tenías grabada una imagen retrógrada de la gente de campo.
Y menuda arrogancia.
Te dejaste llevar, pero caíste por tu propio peso.
¿Qué te dije yo, eh?
Te dije: "Solo suplo tus carencias".
Rebobina y escucha, que soy coherente.
Intenté advertirte de que no era tu tipo.
Pero te subías a tu pedestal cuando todos te llamaban "maestro".
Se te subió a la cabeza.
Pues, hala, ahora te la llevas.
Produce y reprodúcete, ¡arreando!
¡Vamos! ¡Adelante!
Vivir en la ciudad propicia falsas apariencias.
Nos fuimos porque no es nuestro lugar.
Ferit no puede irse de aquí.
- No. - No lo hará.
Porque es Ferit.
Y yo soy Hulya.
¿Te refieres a esto en el sentido de individualismo?
- Kemal, ¿cuáles son sus ideales? - ¿Por qué no los recupera?
Joder, ¿crees que no tengo ideales y sí colegas?
- Parece Oguz Atay, ¿no? - Una soledad similar, sí.
- Está dando por culo. - Sí, y pienso seguir.
Ya tengo ideales.
Ni producir ni reproducirme, ¡nada da nada!
Por eso he decidido no casarme con Nazli.
- ¡Ay, madre! - ¡Por Dios!
Maldito seas.
¡Maldito seas, hijo de la grandísima puta!
- Ay, Dios. - Nazli, por favor.
¡Oye, Nazli!
¡A ver esa boquita, gilipollas!
¿Es que no oyes cómo me habla, papa?
¡Desgraciado de mierda!
¡Chucho repugnante!
¡Toma tu puto anillo y méteselo a tu madre por el coño!
- Nazli. - ¡Basta!
- ¿Qué hago, Hulya? - Tranqui.
Así es como reacciona.
No deberías haberla cabreado.
Tú calla, que con 40 tacos sigues en quinto.
Tengo 14 años. Solo repetí dos cursos.
¡Pues súmale otro año! Por cierto, voy a catear a vuestro hermano.
- ¿Ves? - Eso es cosa tuya. Tú sabrás.
Yo sé muchas cosas.
¡Le dimos la mano y cogió el brazo!
¡Oye, parad ya!
¡Basta!
- ¡Vamos! ¡Adelante! - ¡Papá, suéltame!
Adiós a todos.
Os pido perdón.
Me dejé llevar un poquitín.
A ver, todos cometemos errores.
Solo pretendía que este pueblo prosperara.
Pero aprendí la lección.
Podéis prosperar hasta sin granujas como yo.
Si tiene que ser, será, eso está claro. No hay nada que hacer.
Y os regalo la fábrica de concentrado de tomate.
He aprendido la lección. No puedo estar en todas las salsas.
Gracias a todos. Gracias, Mestan.
Fuiste el único que me calaste.
Serás bobo y estarás chalado, pero eres auténtico.
Dale un abrazo a tu hermano.
Tío,
soy policía.
¿Conque policía?
- Tampoco lo vi venir. - Es que tú mucho no ves.
Perdona, pero nunca cambias de punto de vista.
Jefe, dejaré de seguir al maestro Kemal.
Así que un poli.
Señor, solo es tonto perdido, no es ninguna amenaza. Cambio.
Lo siento, es mi trabajo.
Y lo haces bien. Podrías ganar un premio con ese papel.
Gracias.
¿Cómo te llamas?
Mestan. Eso era verdad.
Tampoco lo vi venir. Creía que era un nombre falso.
Hala, déjalo ya.
Hasta siempre.
¡Maestro!
Recuerda esto siempre.
No se puede cambiar la esencia.
Los pastores pierden ovejas,
las ovejas controlan al pastor.
Va, ¡lárgate ya!
FIN
Subtítulos: Tatiana López