LONDRES, WEST END 1953
La Souricière, d'Agatha Christie.
Selon moi, du théâtre policier de bas étage.
Non pas que j'aie vu la pièce.
Mais c'est une énigme policière.
Quand on en a vu une, on les a toutes vues.
On connaît ça par cœur.
Un prologue interminable présente
les personnages principaux.
Le décor est planté,
puis le personnage le plus antipathique
est liquidé.
Il y a eu un meurtre ?
Entre alors en scène un policier blasé
qui vient mettre son nez partout.
Il parle aux témoins, fait fausse route une fois ou deux,
puis il réunit tous les suspects au salon
et désigne l'imbécile le plus inattendu, à cause de sa façon de...
Allez savoir.
De nouer ses lacets.
Maintenant que vous avez vu la pièce, vous êtes complices de meurtre.
Nous vous demandons de garder à l'esprit
qu'il est dans votre intérêt de ne dévoiler
à personne hors de ces murs
la clé de l'énigme.
Qu'est-ce que j'y connais ?
Les Rosbifs, ils en raffolent.
La pièce fait un tabac. Une vraie poule aux œufs d'or.
Et voici la fermière en chef, Petula Spencer.
Ne serai pas à la fête. Ai envoyé gâteau. Agatha.
Cette réception fastueuse est donnée en l'honneur de la 100e représentation.
Normal que John Woolf, le producteur, souhaite adapter la pièce au cinéma.
Le voici dans les bras de son épouse légèrement paranoïaque.
Je sens que la mort est proche.
Sûrement un courant d'air.
Et voici que j'apparais.
Leo Kopernick, c'est moi.
Grand réalisateur hollywoodien.
J'ai été engagé pour rendre l'adaptation un poil moins rasoir que l'original.
C'est plus facile à dire qu'à faire quand l'auteur est un con prétentieux.
Mervyn Cocker-Norris.
Ma foi, vous êtes grand.
Ah bon ? J'y avais jamais réfléchi.
C'est la raison de ceci ?
Plus ou moins. Un accident en coulisse.
Certes, il est cultivé et connaît plein de mots sophistiqués,
mais on dirait qu'il n'a jamais vu de film
ni écrit de scénario.
Il est sans importance.
Parfois, tu surjoues un peu le Napolitain caractériel.
C'est une jolie veste.
Dites, vous pourriez me trouver plus fort, mon garçon ?
Une bouteille de rye, de bourbon
ou d'huile moteur, au pire.
Et que ça saute.
En Angleterre, ça passe pour un bon niveau de service.
J'étais basé ici pendant la guerre.
Les habitants sont encore plus crispés maintenant
que pendant les raids de la Luftwaffe.
Mervyn ?
Vous êtes là ? Nous avons une date à tenir.
Je le croyais aussi.
Mais notre réalisateur a déchiré le scénario
et m'a dit de tout reprendre à zéro.
Il pense que le public actuel quittera la salle
s'il n'y a pas une mort violente dès les premières images.
Autant dire que nous ne nous adressons plus la parole.
Merv !
L'auteur le plus susceptible de Londres.
Ça avance, La Souricière ? On tient le coupable ?
Je ne resterai pas ici à me faire insulter.
Donc il va se faire insulter là-bas.
Ce que le pays considère comme un couple glamour,
Sheila Sim et Dickie Attenborough.
Ce garçon adore s'écouter parler.
Je parie qu'il va faire un discours.
Je devrais dire quelques mots.
Pas trop, alors.
- Ça m'est déjà arrivé ? - À notre mariage.
On a failli manquer le voyage de noces.
Chers amis, vous êtes trop gentils.
Je vous demande de lever une batte métaphorique
et de saluer le pavillon.
La Souricière affiche un score parfait de 100.
Bravo.
Elle aussi affiche un score de 100 :
la mère de Petula.
Cette vieille excentrique est dingue des fruits de mer.
Ils viennent de sortir des langoustines.
Excusez-moi, je dois m'occuper de ça.
Mère, je vous en prie. Ça suffit.
Je ne suis pas du genre à cancaner,
mais les femmes de ce pays
sont chavirées par un accent américain et la promesse d'une paire de bas nylon.
Les maris, eux...
Il est temps de vous donner une bonne leçon.
Ils sont moins coopératifs.
Je vous préviens, j'ai appris la boxe à la Royal Air Force.
J'ai appris à piloter au club de boxe.
Tout cela explique,
certes avec quelques détours,
comment je me suis retrouvé dans les coulisses
pour chercher de quoi me changer.
Bon sang.
J'aurais dû le voir venir.
Le personnage le plus antipathique est toujours liquidé.
C'est une énigme policière.
Quand on en a vu une, on les a toutes vues.
COUP DE THÉÂTRE
Richard Attenborough dans le rôle de l'inspecteur Trotter
C'est fermé.
Circulez !
Je vous jure.
Toutes mes excuses, inspecteur Stoppard.
On m'a ordonné de ne laisser entrer personne.
Ouvrez-moi.
Bien sûr. Je ne vous avais pas reconnu.
Je suis nouvelle au poste.
Je m'attendais à voir Leeke ou Priestley.
Attention à vous.
Je vous en prie.
- Agent... - Stalker.
Vous êtes trempé, j'espère que vous n'attraperez pas froid.
Oui, après vous.
La victime est Leo Kopernick, le réalisateur.
Communiste soupçonné, sur la liste noire.
Il est venu ici travailler pour John Woolf.
Le producteur de cinéma qui a fait African Queen avec Humphrey Bogart.
"La nature, M. Allnut,
est là pour que nous nous élevions au-dessus d'elle."
Ça ne ressemble pas à Bogart.
Il y a Katharine Hepburn aussi. Une actrice fabuleuse.
Je vais souvent au cinéma.
Pour l'évasion, le romanesque du 7e art.
- Merci, agent. - Oui, inspecteur.
Des traces de lutte.
Je crois que c'est arrivé quand Mme Boyle a été tuée.
Mme Boyle ? Qui...
Oui, inspecteur.
Au premier rang.
Elle a l'air en forme.
Pardon. Elle est tuée dans la pièce. Étranglée, elle aussi.
Je ne l'ai pas vue, mais j'aimerais.
C'est Agatha Christie. J'aime les histoires de meurtre.
- Merci, agent. - Oui, inspecteur.
Ça a été fait avec un ski.
Il y en a dans la pièce, apparemment. Je ne l'ai pas vue, donc.
Et la plaie à la tête est due à une machine à coudre.
Il aurait été tué à l'atelier costumes, puis déposé ici.
Mis en scène, en quelque sorte.
Pardon.
Voici le ski qu'il a pris dans la figure.
Ça a été la dégringolade, ensuite.
Désolée. C'est sorti tout seul.
Il serait venu ici se changer.
Pourquoi ?
Il y avait une fête pour célébrer la centième.
L'autre zéro a dû... quand la victime a renversé le gâteau.
Ensuite, il est allé s'asseoir dans le buffet de crustacés.
Il paraît qu'il était plein comme une huître.
C'était beaucoup plus amusant que je m'y attendais.
Puis il est parti, et personne ne l'a revu.
Tout à fait.
Ils ont peut-être tous fait le coup.
L'assassin a voulu lui arracher la langue.
Pourquoi faire une chose pareille ?
Excusez-moi, inspecteur en chef.
- Inspecteur tout court. - Bien sûr.
Pardon de vous interrompre, il n'y a rien de pire...
Petula Spencer, grande imprésario de théâtre.
Merci, agent.
Combien de temps encore allez-vous nous retenir en otages ?
Ou est-ce le but ?
Que le coupable s'incrimine ?
On rassemble et on interroge les suspects jusqu'à élucider le mystère ?
Mervyn Cocker-Norris, dramaturge surestimé.
Dramaturge renommé.
Toutes mes excuses, je n'arrive pas à me relire.
Non pas que nous soyons suspects.
Si ?
Je faisais référence à Agatha Christie et à son penchant pour les dénouements
où l'enquêteur rassemble les...
Ce n'est pas...
- Poursuivez. - Merci, Mervyn.
Inspecteur, sachez que j'ai le plus grand respect
pour la police de Londres.
Mais aurez-vous fini à temps pour le lever de rideau demain ?
Bonté divine !
John Woolf, éminent producteur.
Merci, agent.
Une enquête pour meurtre est prioritaire, même si vous jouez à guichets fermés.
Ça fait bien vos affaires, Woolfie. Vous voulez qu'on arrête.
Je n'ai rien dit de tel.
Question de bienséance.
Fermons le théâtre par respect envers Leo.
Une perte tragique.
Inspecteur, je vous implore de ne pas réagir de façon excessive.
Je ne voudrais pas vous court-circuiter
et parler directement à vos supérieurs.
Il vaudrait mieux éviter ça.
Mais compte tenu des circonstances, par précaution...
Par précaution ?
Il est déjà mort.
Lui, oui.
Mais tant qu'on ignore le mobile,
comment savoir si c'est fini ?
Qu'insinuez-vous ?
Nous ne sommes pas seulement suspects.
Nous sommes aussi des victimes potentielles.
Je n'étais pas dessus ? Je dois être affreuse.
Pardon.
Stoppard !
Dans mon bureau.
Bonjour, chef.
Qu'est-ce qui vous a pris de fermer l'Ambassadors ?
C'est le lieu du crime.
Non, c'est un désastre pour les relations publiques.
Les quoi ?
- Stalker ! - Chef.
Je ne voudrais pas dire...
S'il vous plaît.
Je ne voudrais pas dire,
mais votre dernière gaffe
fait la une des journaux.
La presse se jette dessus
comme sur un scone.
Vous êtes en plein
dans la ligne de mire.
Il faut tout faire pour éviter
que je prenne une balle à votre place.
- Bien sûr. - Parfait.
Informez de suite le théâtre.
Je pensais, par précaution...
Le ministre de l'Intérieur est un ami proche d'Agatha Christie.
Son beau-frère est Rex Harrison.
- Acteur fabuleux. - Merci, agent.
Cela dit, tant mieux si ça distrait la presse.
Ça nous permet de taire les meurtres de Rillington Place.
Les meurtres de Rillington Place. C'est-à-dire ?
Fichtre. Vous n'êtes pas au courant ?
Il y a un tueur en série qui rôde.
Vous croyiez que c'était pour vous, tout ça ?
Non, évidemment.
Bien sûr que non.
Toutes les ressources sont affectées à cette autre enquête ?
Non, pas toutes.
Vous avez rencontré l'agent de police Stalker.
Oui, en effet.
- Agent. - Inspecteur.
Un agent très compétent.
Il ne lui manque qu'une bonne formation.
Pardon, je ne suis pas sûr...
- Vous ne voulez pas... - Si.
Vous allez la former.
J'espère que son enthousiasme sera contagieux.
Mais c'est à cause de la balle ?
Le débat est clos, Stoppard.
J'ai une réputation de modernisateur. Je dois avoir l'air de la maintenir.
J'ai déclaré en public
que les femmes étaient l'avenir de la police.
Absolument, chef. Je suis d'accord.
Mais ce n'est pas un vol de friandises
ou une bicyclette perdue.
C'est un meurtre,
et elle manque d'expérience.
Elles manquaient d'expérience pendant la guerre.
Demandez aux Boches ce que ça a donné.
Oui, mais...
Ce sera tout, merci.
- M. le préfet. - Inspecteur.
- Agent. - Inspecteur.
- M. le préfet. - Agent.
Pardon pour hier soir, avec la pluie...
L'eau a coulé sous les ponts. Pas de mal.
Tout va bien ?
On a l'adresse de la victime ?
C'est à Laurel Canyon, Hollywood, États-Unis.
Il séjournait où en Angleterre ?
Bien sûr.
Pour être franc, M. Kopernick n'était pas un très bon client.
Des impayés ?
Mais ce n'est pas lui qui réglait la chambre.
C'était M. Woolf.
Vous venez d'où, en France ?
De Belgique.
D'accord.
Mince alors.
C'est une vraie porcherie.
Le ménage n'est pas fait dans les chambres ?
Pas dans celle-ci.
Les bonnes refusent.
Nous leur avons proposé une prime,
mais c'est non.
Il y a eu...
un incident.
Avec M. Kopernick, il y avait toujours des incidents.
Adaptation originale de Mervyn Cocker-Norris
Merci, agent.
Pardon, inspecteur.
L'un de ces incidents a été violent ?
- Comment osez-vous m'insulter ? - Pas vous, votre texte.
J'ai fait au mieux dans les limites du genre,
et Woolf a adoré !
Woolf connaît que dalle aux bons scripts.
- C'est de la merde ! - Non, pas tout.
Ce que j'ai lu, alors.
Vous ne l'avez même pas fini ?
Personne est tué dans les dix premières pages !
Charlatan ! Rendez-moi ça.
- Écoutez. - Donnez...
Il faut totalement changer de direction.
Je vais vous tuer, Kopernick.
Salopard !
Voilà qui est réglé. Ce sont quasiment des aveux.
Ne tirez pas de conclusions hâtives.
Non, inspecteur.
Il faut au moins parler à l'autre partie.
Oui, inspecteur. Cocker-Norris.
Pas de conclusions hâtives
Vous écrivez tout dans votre petit carnet ?
Seulement si c'est important.
Comment vous le déterminez ?
Disons que je note tout,
au fur et à mesure, et quand on saura ce qui est important,
on saura que c'est dans le carnet.
Donc vous écrivez tout.
Oui, absolument.
Je me disais bien.
Installez-vous. Vous arrivez pile pour la collation de 11 h.
La Souricière
Veuillez pardonner le désordre.
Mes recherches pour l'adaptation.
Procès-verbaux, comptes rendus, articles...
La Souricière s'inspire d'un fait divers.
Tisane d'orties ?
Vous n'avez pas encore eu le temps d'accepter la mort de M. Kopernick...
On lui a arraché la langue ?
Je ne peux rien divulguer de l'enquête en cours.
C'était dégoûtant.
Comment ?
C'est Gio, un de mes neveux. Il a le sang chaud.
Je me demande si c'est à cause des produits chimiques.
Il est taxidermiste amateur.
Il a une fascination pour le macabre.
C'est sa série "Oiseaux du lac Stymphale".
Le macabre ne l'intéresse qu'au sens ornithologique.
Des questions sur Leo ?
Vous vous seriez disputés au Savoy.
Et vous avez l'autre moitié.
Inspecteur,
ce n'était qu'une broutille.
Lisez ce passage.
"Je vais vous tuer, Kopernick. Salopard !"
Évidemment, je...
Hors contexte...
Je l'ai dit sous le coup de la colère, suite à ses provocations.
Nous avions un différend artistique.
Avez-vous aimé La Souricière ?
Ah oui, la pièce.
Je l'ai pas encore vue.
Si vous voulez, je peux résumer...
J'ai pigé l'essentiel. C'est une énigme policière.
Il y a un cadavre et un inspecteur,
et tous les suspects, comme par hasard,
se retrouvent réunis dans un manoir isolé.
En gros.
Nous avons la tâche de présenter ces faits improbables
à un public modérément intelligent
de manière à ne pas trop l'offenser.
Facile.
Des flash-backs.
Non !
Non quoi ?
Pas de flash-backs.
C'est vulgaire, paresseux,
et ça coupe le récit.
C'est le dernier refuge d'une imagination moribonde.
Et ensuite ?
Un carton "Trois semaines plus tard" ?
TROIS SEMAINES PLUS TARD
Merv, vous voulez bien sortir de là ?
C'est absurde. Ouvrez.
Quand Woolf sera là !
Qu'y a-t-il encore ?
Je vais vous le dire.
J'ai eu une nouvelle idée de fin et Concon-Novice est parti bouder.
Au lieu de la course-poursuite ?
En plus.
Je crois que pour lui, "dénouement" signifie "fusillade".
Vous voulez bien m'écouter avant de détester ?
Vous allez voir, j'ai tout dessiné. Venez vous asseoir.
Pourquoi l'inspecteur ne les rassemble pas au salon
pour leur révéler qui est le coupable ?
Pourquoi ?
Parce que c'est dépassé et éculé.
Ça a été vu et revu mille fois.
Alors, qui explique au public ce qui se passe ?
Personne.
Je sais pas. Le meurtrier.
Vous voyez ce que j'endure ?
Je vous en prie.
Donc, un manoir isolé à la campagne.
Tous les suspects sont rassemblés au salon, d'accord ?
Jusqu'ici, on s'ennuie.
Soudain, la lumière s'éteint.
Notre héros attrape son colt
et s'approche doucement.
Le tueur a une otage, impossible de tirer.
Tout à coup, boum !
Des flammes surgissent.
Pan ! Pan ! Notre héros touche l'assassin.
Une dans le bide,
une dans le genou.
Puis subitement...
son flingue s'enraye.
C'est une cible facile.
Désolé, pas celui-ci.
Excusez-moi.
C'est une cible facile.
Notre meurtrier, mourant mais pas mort,
braque son arme sur lui.
Pan, il tire.
Sans crier gare,
l'équipier de notre héros plonge au ralenti
et prend une balle !
Notre héros
étreint son équipier comme un père bercerait son enfant.
Son visage passe par toutes les émotions.
Plan sur le brasier.
Puis panoramique latéral vers le majordome mort.
Hank Williams en musique de fin.
"I Saw The Light".
Vous détestez.
Non, je ne déteste pas.
- Mais vous adorez pas. - Évidemment !
C'est grotesque, et sans aucun rapport avec le reste.
Et alors ? Le public retient que les 20 dernières minutes.
Jeune coq.
Non, Hitchcock.
Où trouverait-il une arme ?
Il est flic !
Nos policiers ne sont pas armés.
Quoi ? Comment ils tuent les bandits ?
Ils ne les tuent pas, ils leur disent de s'arrêter au nom de la loi.
Il a fait la guerre, il a gardé son revolver de combat.
Merde, on continuera une autre fois.
Dites, Merv.
Vous voudriez pas me prêter votre piaule ?
Seulement cette nuit.
J'ai une lady dehors que j'aimerais impressionner.
Une vraie Lady de la noblesse.
Et vous voyez...
là où je réside, c'est pas le Savoy.
Je croyais qu'il résidait justement au Savoy.
Non, il s'y est installé un mois plus tard.
Aux frais de la maison de production.
Comment il a manigancé cela, je l'ignore.
Il avait un bon agent ou faisait chanter Woolf.
Vous avez croisé ces femmes ?
Qui étaient-elles ?
Des fréquentations de la guerre,
peu exigeantes et sans amour-propre.
Je n'ai pas eu ce plaisir.
Attendez.
Mensonge.
Merv, allons !
Je voulais pas déchirer le script au sens propre.
Bonjour, Leo.
Je veux pas de ça.
Le fils de Kopernick !
Son portrait craché.
Et la mère ?
Je ne l'ai pas bien vue. Une femme quelconque, peu attirante.
Cheveux bruns, lunettes.
Verres épais.
Voilà. "Cherchez la femme."
Quoi ?
C'est une expression belge.
Je sais, mais quelle femme ?
La mère de l'enfant illégitime.
Cocker-Norris n'avait pas son nom,
mais il doit être dans le répertoire retrouvé à l'hôtel.
Elle nous mènera à la solution.
Il faut faire un portrait-robot avant qu'il oublie tout.
Je recommence, c'est ça ?
À tirer des conclusions hâtives.
- Un peu. - Pardon.
Agent.
J'ai une mission pour vous.
Trouvez une cabine téléphonique, appelez la permanence
et obtenez l'adresse de John Woolf, le producteur.
Je vous attends ici.
Romulus Films, à Soho. Je l'ai là.
C'est vrai ?
D'accord. Beau travail.
Merci.
En route.
Un télégramme pour vous.
Mauvaise nouvelle ?
Grace Kelly fait un Hitchcock pour Warner. Le casting était presque parfait...
- Grace Kelly ? - Oui.
- Pour le rôle promis à Sheila ? - C'est ça.
Donc c'est une bonne nouvelle.
Ann ?
Chérie, quoi ?
Une promesse ne tient que si on la tient.
- Comment ? - Tu m'as promis une soirée.
- J'ai été très pris. - Je sais, oui.
Dès que j'ai un moment...
Tu es libre mercredi.
Ah bon ? Tu en es sûre ?
- Je croyais que... - Non.
Tu le sais mieux que moi. Tu es mon assistante, après tout.
C'est décidé, on a rendez-vous.
Je promets de te sortir.
Vous devriez y aller, vous serez en retard.
Oui, merci.
Tu dois vraiment retourner à Romulus.
D'accord.
C'est grisant, n'est-ce pas ?
C'est le genre de chose qui vous a donné envie d'être policier ?
Pour moi, c'est arrivé un peu par hasard, en fait.
Ils voulaient du monde après la guerre, et j'étais fauchée.
Certes, les horaires sont peu pratiques,
mais je ne sais pas taper et j'ai horreur du sang,
alors pas question d'être secrétaire.
Je peux vous consulter ?
Je passe l'examen de sergent dans un mois
et j'ai quelques questions.
En fait, je viens de me rappeler que j'ai...
rendez-vous chez le dentiste.
Désolée de savoir que vous souffrez.
Visite de contrôle.
- Que dois-je faire ? - Attendez.
Et si Woolf arrive ?
Je ne serai pas long. Et vous avez votre...
calepin.
- Ouvrez bien l'œil. - À vos ordres.
Un gin.
S'il vous plaît.
C'est une blague.
Pitié !
Remettez-moi la même chose.
Vous voilà, agent.
Je vous ai cherchée partout.
J'ai cru comprendre que vous payiez
la somptueuse suite hôtelière de M. Kopernick.
Rien d'inhabituel à cela.
Malheureusement, un producteur se doit de céder aux caprices des artistes.
Surtout s'ils sont américains.
Ça coûte une coquette somme, une suite au Savoy.
J'ai l'habitude.
Lorsque j'étais au Congo
pour African Queen,
Huston et Bogart refusaient de boire l'eau.
Ils exigeaient du bourbon,
même pour se laver les dents.
Ce n'est pas si facile à trouver dans la jungle !
L'agent Stalker est très fan de ce film.
N'est-ce pas, agent ?
C'est un film fabuleux.
Je vous remercie.
Une encyclopédie. Elle sait tout du cinéma.
Je ne dirais pas ça.
D'accord.
Elle fait la modeste.
Pas du tout.
Donc Kopernick ne vous faisait pas chanter ?
Qui vous l'a dit ?
Tiens, tiens, mais qui voilà ?
Woolfie.
Assis dans un coin tranquille, bien douillet et intime.
Ça vous dérange pas si je me joins à vous ?
Pas du tout, mon vieux.
Et vous devez être Mme Woolf.
Ravi de faire votre connaissance.
Non, Leo, je vous présente Ann.
Mon assistante.
On travaille tard ?
Veuillez m'excuser.
Pardon.
Bonne soirée.
Eh bien...
Je suis dans une position délicate.
Et je crains fort de devoir en tirer parti.
Il a demandé une suite au Savoy et j'ai obtempéré.
Je savais que ça ne durerait pas.
Il me suffisait de trouver le bon moment
pour le dire à ma femme.
Je vois.
On vous contactera en cas de besoin.
Agent.
Vous venez ?
Woolf a tué Kopernick pour cacher sa liaison, affaire classée.
Si c'était le cas, il ne nous l'aurait pas avouée.
Alors, il est hors de cause ?
Pas forcément, il aurait pu tuer Kopernick pour autre chose.
Je vous jure,
je ne serai jamais prête pour l'examen.
Tout à l'heure,
je sais que j'avais l'air de sortir du pub...
Vous sortiez du pub.
C'est exact.
Mais j'y étais entré pour rincer le bain de bouche.
Alors, vous avez bu un gin.
C'est antiseptique. J'ai un plombage.
Vous parliez d'une visite de contrôle.
On a lu le chapitre sur les techniques d'interrogatoire.
Inspecteur.
Je sais que je n'ai pas encore pu briller
ni gagner votre confiance, et...
vous préféreriez vous passer de moi.
Mais je n'ai pas demandé à être mise sur cette enquête.
J'avais le trac, et je l'ai encore.
J'en fais sûrement trop.
Mais même si je commets des erreurs, si je tire des conclusions hâtives
ou si je parle un peu trop... On me l'a déjà dit.
Je tiens à ce que vous sachiez que vous pouvez avoir confiance en moi,
inspecteur.
D'accord, très bien.
BOVRIL Contre le vague à l'âme
C'est une blague.
- Agent. - M. le préfet.
Stoppard est là ?
Non, il n'est pas arrivé.
Il est presque 11 h.
Il avait rendez-vous chez le dentiste. Un plombage, je crois.
Une molaire.
Je suis convoqué par le ministre de l'Intérieur.
Il veut des nouvelles. J'ai dit qu'elles étaient bonnes.
Vous avez vu la pièce, chef ?
Oui.
Cadeau d'anniversaire pour ma femme.
Bien sûr, j'ai deviné tout de suite qui avait fait le coup.
Mais elle était perplexe.
Même après que le type a tout expliqué.
Ce fut une soirée éprouvante pour tout le monde.
Des fleurs, c'est mieux.
Oui, c'est une valeur sûre.
Pardon.
Police.
Bonjour.
- M. le préfet. - Inspecteur.
- C'est prudent, ces bonbons ? - Pourquoi ?
Eh bien, ne sortez-vous pas de chez le dentiste ?
Si, c'est exact.
Pour un contrôle.
Mais j'ai eu un plombage également.
Tant que j'y étais.
Je viens faire un point.
- On a une bonne nouvelle. - Ah bon ?
Vous l'avez dit au ministre.
Oui, c'est ce que je lui ai dit au téléphone.
J'aimerais en avoir une.
Donc pas de bonne nouvelle ?
On a un témoin.
Du meurtre ?
Ce serait super, hein ?
Non. Un ouvreur a vu un individu suspect.
Il nous attend à l'intérieur.
Très bien.
Je parlerai au ministre d'une piste prometteuse.
Je compte sur vous pour ne pas me faire mentir.
- Agent. - M. le préfet.
Inspecteur.
M. le préfet.
Agent.
Inspecteur.
Alors, Dennis,
il paraît que vous avez vu quelque chose.
Mais encore ?
Je cherchais du scotch pour le mort.
C'était avant, vous voyez... qu'il meure.
En revenant, vous avez vu l'individu suspect ?
Exactement.
C'est-à-dire, si on veut.
Je l'ai pas bien vu, pour être honnête.
Il avait un genre de pardessus sombre.
Je vois. Autre chose ?
Il portait un pantalon.
Et un chapeau.
Sur la tête.
D'accord.
Un chapeau mou, en feutre.
Et physiquement ? Il était grand, petit, costaud ?
Moyen, je dirais.
De taille ou de corpulence moyenne ?
Les deux ?
Ne me posez pas la question. Je vous le demande.
Taille moyenne,
corpulence normale.
Comme l'inspecteur ?
On peut dire ça.
Qu'a-t-il fait pour éveiller vos soupçons ?
C'est pas tant ce qu'il a fait,
mais plutôt la manière dont il l'a fait.
D'accord. À savoir ?
C'était...
suspect.
Formidable.
Vous pouvez disposer.
Merci.
C'était bien.
Vous trouvez que ça s'est bien passé ?
Allons voir l'acteur, celui de la bagarre.
M. Attenborough ?
Oui. Il est célèbre, alors ?
Vous vous moquez. Vous ne connaissez pas Dickie ?
Richard Attenborough ?
Pinkie Brown, Le Gang des Tueurs ? Forcément.
"Vous vouliez enregistrer ma voix ? Voilà.
Vous attendiez un 'Je vous aime'."
Souvenez-vous
qu'on est là pour une enquête criminelle,
pas pour un article de magazine de cinéma.
Oui, inspecteur.
Entre, chérie.
Inspecteur Stoppard.
Ma foi, un authentique policier.
De Scotland Yard et tout.
Et vous êtes ?
C'est...
l'agent Stalker.
J'aime votre geste, là.
Très naturel.
Sans vouloir vous embêter, j'aimerais vous dire bravo.
Et bis !
Merci, agent.
Merci. Amatrice de théâtre ? Je peux vous avoir des places.
Volontiers, merci beaucoup.
J'apprécierais votre avis professionnel.
J'ai beaucoup de questions.
J'en ai aussi.
Je veux bien le croire.
J'ai cru comprendre que Kopernick et vous vous étiez battus, ce soir-là.
Une raison particulière à cette animosité ?
Dites-moi, votre boitement date de la guerre ?
C'est très léger.
Je l'ai remarqué l'autre soir, quand vous étiez sur scène.
J'aimerais vous l'emprunter, si vous permettez.
C'est bien, un personnage principal avec une infirmité.
Ça dénote une âme tourmentée.
C'était moi, inspecteur. Ne cherchez pas plus loin.
Je vous arrête pour le meurtre...
Non, pas encore.
Pardon.
J'étais la raison particulière de l'animosité.
Oui, Leo convoitait Sheila, et j'en ai pris ombrage.
C'était un goujat.
Allons, soyez gentille. Je peux vous aider.
M'aider ?
À quoi ?
Décrocher le rôle principal du film.
Être tête d'affiche.
Devenir une star.
J'ai déjà décroché le rôle principal.
Qui a dit ça, Woolfie ?
C'est lui, le producteur.
Il allonge l'oseille. C'est moi qui réalise.
Sans moi, il n'y a pas de film. Compris ?
Un problème, mon petit pote ?
Gardez la monnaie. Et le verre.
Le studio n'a pas son mot à dire ?
D'après la rumeur, ils veulent un grand nom pour le film,
une actrice connue.
Une véritable star de Hollywood.
Ils aimeraient avoir Grace Kelly. Vous connaissez ?
Ne vous en faites pas.
On peut les convaincre.
J'ai une langue
qui fait des merveilles.
Je ne mentirai pas,
je n'ai pas été attristée par sa mort, mais je n'y ai joué aucun rôle.
Tout comme dans le film, apparemment.
Allons, tu n'en sais rien. Woolf t'a promis le rôle.
C'est un homme de parole. Il a fait Eton.
Réveille-toi, il veut avant tout faire son film.
Et son contrat avec Choo
prend l'eau de tous côtés.
- Choo ? - À vos souhaits.
C'est le surnom de Petula Spencer.
Elle a vendu les droits à Woolf.
Pour les places, quel jour vous conviendrait ?
Je suis généralement libre le mardi et le mercredi.
Et le jeudi.
Merci, monsieur, madame.
De rien.
Nous vous préviendrons si autre chose nous revient.
C'est toujours un détail insignifiant qui permet d'attraper le tueur,
n'ai-je pas raison ?
Je ne fais pas grand-chose le week-end non plus, en général.
Ni le lundi. Pour les places.
- Agent ! - Inspecteur.
Elle va vous recevoir.
Alors, ce théâtre vous appartient ?
Oui, j'ai eu des débuts modestes.
Veuillez l'excuser,
mère n'est plus la même depuis la mort de père
pendant la Grande Guerre.
Ces trente années ont été longues.
C'est gentil de l'embaucher.
Il faut bien qu'elle paie le loyer.
Je lui fais déjà un prix d'ami.
Oui, vous pouvez arrêter.
On s'est fait une idée.
Bravo.
C'est vous qui avez vendu les droits d'adaptation à John Woolf ?
Oui, c'est exact.
Pourquoi ?
Qu'est-ce qu'il a dit ?
Quel pleurnichard !
Comme si je lui avais mis un pistolet sur la tempe.
Attendez, c'est important, ça ?
J'en doute. Quoi ?
"Aucun film adapté de La Souricière ne pourra être tourné
s'il ne s'est pas écoulé au moins six mois
depuis la fin des représentations."
Ne vous inquiétez pas.
C'est une énigme.
Dès qu'elle sera éventée, plus personne ne viendra.
Allez, signez sur les pointillés et je porterai un toast.
Ann chérie,
le prochain contrat que je signerai sera notre acte de mariage.
Enfin, d'abord l'acte de divorce, puis notre acte de mariage.
Edana chérie !
Quelle surprise !
Tu connais Choo et Ann.
Oui.
Que faisiez-vous au sol ?
Je suis tombée.
Excusez-moi.
C'est comme si Buster Keaton était mon assistant.
J'étais chez Madame Zena.
Arrête de voir cette...
- Ne dis pas "bonimenteuse". - Cinglée.
- Qu'est-ce ? - Une carte de tarot.
Je sais. Sa signification ?
La trahison.
Sa liaison, pas le contrat.
C'était dans les règles. Ça l'est.
Agatha a exigé cette clause, pas moi.
Elle protège farouchement son œuvre, vous savez,
parce qu'elle n'a pas le choix.
Les gens s'énervent tant !
Elle a reçu des menaces de mort.
La pauvre ne peut pas écrire une lettre au Times
sans qu'on l'attaque en justice
ou qu'on l'accuse d'avoir plagié ceci ou cela.
N'est-ce pas le cas, ici ?
La Souricière s'inspire d'un fait divers.
Oui, à l'origine. Je veux dire, de manière indirecte.
En tout cas, c'est pour cela
que Woolf tenait tant à fermer le théâtre.
Il ne pourra tourner son film qu'après la fin des représentations.
Pour le moment, vu le succès phénoménal de la pièce,
il est coincé au théâtre comme au purgatoire.
C'est un loup, ce Woolf.
Il est prêt à tout pour faire son film.
C'est forcément Woolf.
Enfin, pas à 100 %.
Plutôt à 73 ou 74 %, je dirais.
Il a tué Kopernick au théâtre pour forcer la fermeture
afin de tourner son film,
d'épouser sa maîtresse
et d'éliminer son maître chanteur.
Pas Woolf. Trop compliqué.
Incendier le théâtre irait plus vite.
Et puis, il a besoin d'un réalisateur.
Alors, c'est Cocker-Norris, par élimination.
Non, ce n'est pas Mervyn.
Et la langue arrachée ?
Il n'aimait visiblement pas Leo.
On ne fait pas ça pour un différend artistique.
On le fait pour se venger,
ou de rage, le cœur brisé, parce qu'on ne pardonne pas.
Alors, on rumine tout seul dans le noir,
jusqu'à se déchaîner dans un brusque accès de fureur.
Je peux vous demander pourquoi vous boitez ?
La guerre. J'ai pris une balle dans les Alpes.
Ça a dû faire mal.
Comment...
Pardon, inspecteur.
Non, elle est très bonne.
Il y a un M. Stalker, Stalker ?
Hélas, il est mort à la guerre.
- Des enfants ? - Un garçon et une fille.
Ça doit être dur.
Et vous, vous avez une famille ?
Ça a failli arriver. J'avais une épouse infidèle.
À 8 mois de grossesse, elle m'a dit que je n'étais pas le père.
J'avais fabriqué un berceau et tout.
C'est affreux, je suis navrée.
- Patron. - Oui, monsieur ?
Deux autres.
Je ne sais pas. On ne devrait pas y aller ?
On travaille, demain.
Dégagez avant que j'appelle la police !
Encore désolée, merci.
Vous êtes en état de conduire ?
Absolument.
Je peux vous déposer si vous voulez.
Je vous pose là une seconde.
Je peux me débrouiller, agent.
Inspecteur.
Allez.
Femme mystère au Savoy Mère du fils de Kopernick ?
Quelconque, peu attirante
Cheveux bruns Lunettes, verres épais
Bonjour, sergent.
C'est pour quoi ?
L'autre soir, pour le meurtre de l'Américain,
Stoppard a reçu l'appel. Pas Leeke ou Priestley.
Et alors ?
Leeke était en voyage de noces. Priestley était pris à Rillington Place.
À quelle heure ?
23 h 30. Lecture du soir passait à la radio.
Vous avez rencontré la femme de Stoppard ?
Oui.
Vous vous rappelleriez son nom ?
C'était...
Mme Stoppard.
Formidable.
Allô, vous êtes Abigale ?
Allô, Beryl ?
Je suis une amie de Leo Kopernick.
Beryl ?
Est-ce que Geraldine est là ?
Pas de conclusions hâtives
- Agent. - Inspecteur.
Dickie vous a procuré les places ? Je pensais y aller.
Peut-être que voir la pièce nous permettra de faire le lien.
Vous voulez m'accompagner ?
Oui, inspecteur.
Qu'y a-t-il ?
Rien, chef.
Vous voulez une tasse de thé ?
Écoutez, Stalker.
Personne ne vous prendra au sérieux dans la police, si vous servez le thé.
- Entendu ? - Oui, merci.
Du lait et deux sucres.
M. le préfet.
J'ai dit : "Voulez-vous Agatha Christie ou Mervyn Cocker-Norris ?
Elle est très facile à imiter, moi non."
... une Souricière maison, en quelque sorte.
Je prendrai le squelette de l'histoire, un cas banal de maltraitance,
et je me l'approprierai.
Tenez.
Elles ne sont pas à côté.
On couvrira plus de terrain.
- Ouvrez l'œil. - À vos ordres.
Merci.
Il y a quelqu'un ?
Qui appelle à une heure pareille ?
Oui ?
Très bien.
C'était Scotland Yard. On nous envoie un inspecteur.
En pleine tempête de neige ?
Mais pourquoi diable ?
Bonté divine.
- Inspecteur. - Merci.
Bonsoir.
Je suis l'inspecteur Trotter.
Pardonnez-moi si je boite.
Une blessure de guerre réveillée par le froid.
Vous avez été prévenus de mon arrivée ?
Cela n'a rien à voir,
mais je suis magistrate.
Et il a l'air trop jeune pour être inspecteur.
J'ai l'âge de me rappeler l'affaire Corrigan.
Une histoire sordide.
Deux frères qui avaient confiance dans les services sociaux.
Une triste affaire de sévices à la fin tragique.
Toute la presse en a parlé.
Gio, je ne tiens plus.
Pardon, tu veux bien m'excuser ?
L'un est mort,
l'autre est resté traumatisé.
Pensez aux conséquences d'une telle épreuve
sur un esprit fragile.
Je ne serai pas long.
Je voudrais voir Mervyn.
Misère, j'ai oublié le thé.
Seigneur, c'est probablement
le plus mauvais thé que j'aie jamais bu.
Je suis du même avis.
L'avez-vous préparé dans une théière ou une jardinière ?
Pardon. Excusez-moi. Désolé.
Mes gants.
Désolé. Excusez-moi. Pardon.
Toutes mes excuses.
Saletés de gants. Désolé.
Les voilà. Merci.
Pardon. Toutes mes excuses.
Excusez-moi.
Nous interrompons Lecture du soir
pour avertir les habitants
du quartier de Colney Hatch à Londres
de rester aux aguets
suite à l'évasion d'un déséquilibré.
J'ai eu peur.
Remets la lumière.
Arrêtez-vous, au nom de la loi !
Bon sang !
J'ai bien boité ?
Pardon, je vous ai pris pour un autre.
Ce n'est rien.
Merci pour les places.
Il n'y a pas de quoi.
Tenez.
Cul sec.
Santé.
Quel bon vent vous amène ?
J'enquête sur un meurtre.
Je connais la victime ?
C'est vous.
Désolé, je croyais...
Non, c'est pas grave.
Au fait, inspecteur.
Dites-moi,
est-ce que quelqu'un...
Quelqu'un m'a pleuré ?
Logique.
Désolé, vous pouvez pas entrer.
Il faut un billet.
J'en avais un dans la poche.
J'aurais juré que j'avais mis un pantalon.
J'avais un pantalon.
Où est mon billet ?
Désolé. Je peux pas vous laisser entrer sans.
J'ai un billet, mais pas sur moi.
Ouvrez ! Arrêtez vos bêtises.
- Je dois entrer. - Non !
Je vous connais.
Vous faites quoi ?
J'ai un billet !
Qu'est-ce qui se passe ?
Pourquoi je suis là ?
Où est mon pantalon ?
- Vous m'avez dit de le repasser. - Ah bon ?
Oui, vous avez insisté.
Je suis ici depuis quand ?
Ça fait 18 heures.
J'ai la tête dans un étau.
On se les gèle.
Vous avez arrêté quelqu'un ?
Oui.
C'est qui ? Gio ?
Gio ?
Oui, Gio...
L'Italien. L'assassin.
L'homme avec un pardessus sombre et un feutre mou
que j'ai poursuivi au théâtre.
Inspecteur, c'est vous.
Quoi ?
Vous êtes l'homme au pardessus sombre
et au feutre mou
que l'agent Stalker a poursuivi au théâtre.
Pardon, je ne vous suis pas. J'ai peut-être une commotion cérébrale.
Ou la tremblote ?
C'est absurde.
Quelle pourrait être ma raison d'étrangler un dramaturge ?
Je n'ai vu aucune de ses œuvres.
Non, mais Mervyn a vu la femme qui a rendu visite à Kopernick au Savoy.
Et alors ?
Inspecteur,
avez-vous parlé à Joyce récemment ?
Joyce ?
Votre épouse.
Ex-épouse.
Oui. Je l'ai rencontrée à un gala.
Une femme quelconque.
Peu attirante.
Quel rapport avec tout ça ?
Son prénom apparaît dans le répertoire de Leo.
Allons, vous ne pensez pas sérieusement que Leo...
Elle vous a quitté pour un Américain ?
Leo était G.I.
Vous vous rendez compte de ce que vous dites ?
Agent.
"On le fait pour se venger, ou de rage, le cœur brisé,
parce qu'on ne pardonne pas.
Alors, on rumine tout seul,
jusqu'à se déchaîner dans un brusque accès de fureur."
Vous l'avez noté.
C'était une conversation privée.
Je trouvais que c'était important.
Incroyable.
Nous l'avons trouvée.
- Qui ? - Joyce.
Joyce est ici ?
Agent.
Ce n'est pas ma femme.
Pardon ?
Ce n'est pas ma femme.
Mais c'est votre ex-femme.
Je ne l'ai jamais vue de ma vie.
Vous vous appelez Joyce ?
C'est un prénom courant.
Bien sûr.
Inspecteur, dans ce cas, je crois...
qu'on vous doit des excuses.
Agent.
Oui, bien sûr.
Je suis vraiment désolée.
Je me suis méprise et je n'ai vraiment aucune excuse...
J'ai encore tiré des conclusions hâtives. Pardon.
Chef, retournez donc à votre bureau vérifier les comptes trimestriels.
Laissez-moi le soin d'enquêter.
Inspecteur.
Pardon.
C'est Dickie et Sheila.
Bonsoir, Woolf. Je ne m'attendais pas à vous voir.
C'est peut-être Mlle Ramsbottom.
Si vous êtes en panne, il y a un garage à 20 kilomètres d'ici.
Non, nous sommes venus dîner.
J'en doute, monsieur.
Nous sommes bien à Winterbrook House ?
La résidence des Christie ?
En effet.
- Nous avons une invitation. - Oui.
Richard Attenborough,
surnommé Dickie.
Agatha Christie a le plaisir de vous inviter...
J'espère que vous ne venez pas de loin.
Fellowes, qui est-ce ?
Personne, monsieur. Des rétameurs.
En pleine tempête de neige ?
Allons. Sésame, ouvre-toi.
Richard Attenborough. Dickie.
Max Mallowan, éminent archéologue.
- Vous êtes gelé, entrez. - Oui, il fait froid.
Bonsoir. Sheila Sim.
- John Woolf. - Bonsoir.
Ann Saville.
Des amis de Petula Spencer.
Oui, je connais Choo !
Nous croyions avoir été invités à dîner.
Nous avons reçu ceci.
Pas de votre part, apparemment.
C'est extraordinaire.
Vous savez qui va adorer cela ?
Agatha. On dirait une de ses créations.
Elle est à la cuisine pour réfléchir à une fin.
Ça l'aide, de faire la vaisselle.
Tiens donc. Qui d'autre n'avons-nous pas invité ?
C'est Petula !
Tout à fait.
Viens au chaud, Choo !
Qu'est-ce que tu as là ?
Ce n'est pas ta mère ?
Je le crains.
Seigneur.
Un dîner pour huit. Prévenez Agatha.
Oui, monsieur.
Et déblayez la neige.
Oui, monsieur.
- Avons-nous assez de charbon ? - Trois sacs pleins.
- Bonsoir, Maxie. - Bonsoir, très chère.
On fait salle comble.
Mère.
Entrez. Tout droit, dans le salon.
Voyons,
j'ai un apéritif de Mésopotamie très fort
qui vous décongèlera vite fait.
Encore navrée que vous l'ayez appris ainsi.
Je ne peux pas dire que je sois surprise.
Leo était un mauvais garçon.
Il avait toujours des ennuis.
Il s'est battu, le soir où on s'est vus.
Avec Mervyn Cocker-Norris, à l'hôtel.
Non, au cinéma.
Deux enfants battus
Mort tragique d'un garçon en famille d'accueil
Il s'en est pris à un grand type arrivé après nous.
Il a crié : "Pourquoi tu me suis, mon petit pote ?"
Il lui a demandé s'il connaissait un bon dentiste
parce qu'il allait y perdre des dents.
Alors, qui je ressers ?
Non.
Où est ma vieille amie ? Elle ne va pas jouer les recluses ?
Non, elle va bientôt descendre.
Ce doit être Fellowes.
C'est un lourdaud.
Un grand type, vous dites ?
Avec un drôle d'accent.
Italien ?
Non, pas à ce point.
Il faisait plutôt...
idiot du village.
Pardon, mais vous devez descendre.
Non. Juste ciel.
Scotland Yard, sergent Bakewell.
Ici Stoppard.
Police. Restez en arrière.
Il cache la clé...
sous le paillasson.
Laissez-moi deviner. Vous voulez une adresse.
Vous le saviez ?
L'agent Stalker vient d'appeler pour la demander.
Stalker ?
Agatha ?
Elle va bien ?
Où est Agatha ? Que lui avez-vous fait ?
- C'est l'ouvreur. - Je sais.
Il était sous notre nez !
- Il est là ? - Non, mais regardez.
- Si on part maintenant... - Je prends le relais.
- D'accord, et moi ? - Retournez au poste.
Oui, inspecteur.
Au fait ?
Attaquez la paperasse.
C'est moi, ou il te semble aussi familier ?
C'est Dennis, un ouvreur de l'Ambassadors.
Dennis !
Quel plaisir de vous voir !
Drôle de coïncidence. Que faites-vous là ?
Je vous ai invités.
Dieu du ciel.
Vous avez tué Leo et Mervyn.
Oui.
Je voulais bloquer le film et la pièce.
Quel film ? Quelle pièce ?
La Souricière !
Écoutez-moi, Dennis.
Nous avons tous des avis tranchés sur le théâtre.
En un sens, il est là pour provoquer des émotions.
Je comprends que vous n'aimiez pas La Souricière.
Je suis le premier à reconnaître que ce n'est pas Hamlet.
Mais vous vous rendez bien compte
que votre réaction est exagérée.
C'est pas de ça qu'il s'agit.
Alors, de quoi s'agit-il ?
C'est pas votre histoire. C'est la mienne.
Évidemment.
Un auteur mécontent. Vous avez eu l'idée en premier, c'est ça ?
Non, c'est à moi que c'est arrivé.
Pardon, je suis perdu. Je n'y connais rien en théâtre.
Vous n'êtes pas Dennis Corrigan, si ?
Mon pauvre garçon.
Comment cela ?
Il a véritablement perdu son frère.
Une histoire sordide. Ça remonte à des années.
Je t'en ai parlé.
C'est ce qui a donné La Souricière.
Inspiré, mère. Vaguement.
Mais vous êtes ouvreur.
Vous avez vu la pièce soir après soir.
Ça a dû être un supplice.
Je pensais que ça m'aiderait.
Il est mort à six ans, mon frère.
La Souricière s'inspire d'un fait divers.
Négligé et laissé pour mort par ceux qui devaient prendre soin de nous.
La presse en a fait ses choux gras, mais se fichait de nous.
J'attendais beaucoup de la pièce.
Un écrivain célèbre allait parler de nous.
Deux frères qui avaient confiance dans les services sociaux.
Mais quand j'ai vu ce qu'Agatha Christie avait fait,
transformé nos souffrances en mobile pour un tueur détraqué,
réduit la mort de mon frère à un divertissement...
Il y a eu un meurtre ?
J'ai su qu'il reposerait en paix qu'une fois la pièce finie.
Mais elle s'est pas arrêtée.
Elle a continué, encore et encore.
La Souricière affiche un score parfait de 100.
En entendant parler de l'adaptation, j'ai craqué.
Sans moi, il n'y a pas de film. Compris ?
Un problème ?
J'ai tué le réalisateur pour empêcher le film
et laissé le cadavre sur scène pour arrêter la pièce.
Mais le théâtre a même pas fermé.
Aurez-vous fini à temps pour le lever de rideau ?
Et les nouvelles idées de Mervyn m'ont rendu malade.
Je prendrai le squelette de l'histoire, un cas banal de maltraitance,
et je me l'approprierai.
J'avais pas le choix.
J'ai eu peur.
Il fallait que je le tue.
Je pensais que ce serait fini.
Mais vous avez continué comme si de rien n'était.
Honte à vous !
Vous serez peut-être plus attentifs si je tue Agatha Christie.
Elle essaie de parler.
Libérez-la, j'annulerai le film.
Et la pièce. C'est barbare.
D'accord.
Edana ?
Chérie, que fais-tu ici ?
Je t'ai suivi. Je comptais plus ou moins faire une scène.
Bonsoir, Ann.
Cet échalas m'a attaquée, je me suis réveillée dans un tapis.
Si vous êtes pas Agatha Christie, elle est où ?
Vous n'en savez rien ?
Qui m'a fichu un psychopathe aussi empoté ?
Taisez-vous !
S'il vous plaît,
laissez-moi réfléchir.
Bien sûr !
Venez donc vous asseoir,
Dennis.
Prenez un instant pour vous ressaisir.
Mort-aux-rats
Personnellement, je crois que...
Dennis mérite des excuses.
Il a raison, bien évidemment.
La vérité, c'est la vérité.
Il ne faut ni la manipuler ni s'en amuser,
surtout pour divertir.
L'art est censé révéler la vérité,
pas la dénaturer.
Que dirait Agatha Christie si quelqu'un volait une de ses histoires,
la déformait et la trahissait simplement pour le plaisir ?
Elle n'aimerait pas cela.
Je crois que nous devrions tous avoir honte de notre comportement.
Et voilà.
Le thé est servi.
Tu es là !
Pardon de vous avoir fait attendre.
Ne vous levez pas pour moi.
Là.
- Non, laissez. - Attention.
Comme c'était. Je crois que c'était comme ceci.
C'est un plaisir de vous revoir, malgré les circonstances.
Non, pas cette tasse. Elle est pour Dennis.
C'est bien Dennis ?
Tenez.
Je vous ai mis un sucre en plus.
Merci.
Les autres, servez-vous.
Maintenant, Dennis.
Comment vous aider ?
Nous allons boire notre thé
et en discuter comme des gens civilisés.
Je veux que La Souricière s'arrête.
Non, je suis navrée, mais c'est impossible.
C'est contraire à tout ce qui me tient à cœur.
Je suis écrivain, voyez-vous.
Personne ne peut me dire quoi écrire ou ne pas écrire.
Ce serait une atteinte à ma liberté.
Vous comprenez, Dennis ?
Allez, buvez.
Seigneur, Fellowes !
Debout.
Jeune homme...
Oui, bonne idée...
Nom de Dieu, quoi encore ?
Dennis.
Posez la romancière, s'il vous plaît.
Sheila, chérie, ce n'est pas le moment.
Dickie, il me faut du feu.
Mais tu ne fumes pas.
Attention !
Non, Dennis.
Ne faites pas ça, pitié !
Chérie...
C'est bon. Il est mort.
C'est fini.
Inspecteur.
Je saigne.
Tenez bon, agent. L'examen de sergent est dans un mois.
C'est étrange, je ne sens rien.
À peine si ça pique.
Mais vous tombiez à pic.
Très bonne.
Pardon, agent.
Je n'ai pas été un équipier très franc, loyal ni juste envers vous.
À vrai dire, j'ai été tout sauf un équipier.
Vous n'êtes pas obligé.
Je tiens à vous dire que j'ai confiance en vous.
Merci, inspecteur. Ça me touche beaucoup.
Mais quand je dis que je ne sens rien, je crois que ça veut dire...
Ce n'est pas moi que la balle a touchée.
Comment ça ?
Est-ce que vous...
Je vois.
Encore une fois, vous avez raison.
Vous allez bien ?
Appelez une ambulance.
Je ne me sens pas très bien.
Une fusillade et une explosion.
Ce n'est pas plus mal que Mervyn n'ait pas vu cela.
En effet.
FIN
Tout va bien, les amis. Je vais bien.
Voilà ce que j'appelle une fin à la Leo Kopernick.
Mais avant que nous nous séparions,
vous voudrez des nouvelles des protagonistes de cette histoire.
Comme prévu, l'agent Stalker
passa l'examen de sergent au printemps 1953.
Elle le réussit haut la main.
Inspecteur George Stoppard.
L'inspecteur Stoppard reçut la médaille de la police et des pompiers royaux.
Harold Scott fut anobli.
La pièce, croyez-le ou non, se joue toujours avec succès
dans le West End, à Londres.
Plus de dix millions de spectateurs
ont subi La Souricière.
Maintenant que vous avez vu le film,
vous êtes complices de meurtre.
Nous vous rappelons qu'il est dans votre intérêt
de ne dévoiler à personne...
Inspecteur... Pardon.
Mais j'ai déjà manqué la fin une fois,
je ne la raterai pas encore.
Non, bien sûr. Désolé.
COUP DE THÉÂTRE
Sous-titres : Sabine de Andria