C'est le numéro un des ventes cette semaine.
On va laisser ce titre nous bercer pour notre demi-heure d'exercice.
Sentez votre corps qui se balance.
Laissez la musique vous porter de gauche à droite.
Entre, Gary.
Rejoins-nous. Il y a de la place.
Faites de la place pour Gary dans notre cercle d'éveil.
Voilà. Très bien.
Maintenant, on se donne la main.
Pauline.
Je l'ai trouvée. Elle est là. Je la tiens. Ça va aller.
Tout va bien, je te tiens. On va te faire descendre.
Ça va aller. Vous la tenez ? C'est bon.
Un tout petit peu plus bas. Un tout petit peu.
On va t'aider.
PISTE 3 : BODIES
Enculé !
Putain !
Ouais !
On est les Sex Pistols et notre chanteur aime pas s'entendre chanter.
Ça se comprend.
- J'aime pas vous écouter. - Vous savez pas jouer.
Et alors ?
- Vous êtes nuls. - Et alors ?
Va chez le coiffeur, sale hippie.
- Chante, John. - Ta gueule !
- Une autre ! Une autre ! - Va te faire foutre !
- Cassez-vous ! - Fermez vos gueules !
- Allez-y, merde ! - Dégage !
Espèce de connard !
J'ai toujours voulu voir ce groupe.
Mais je suis au regret de vous informer, mesdames et messieurs,
qu'ils sont nazes !
C'est dégoûtant.
- Hé, t'as payé ? C'est trois livres. - Ah non, tiens.
Si tu pouvais aligner deux mots, bordel...
Alors prends quelqu'un d'autre.
C'est chiant.
- Si tu étais bon musicien... - T'as qu'à choisir un bon groupe.
Au moins, je choisis le groupe, et pas des paroles.
- Et les paroles, bordel ! - Il a laissé tomber ou quoi ?
Je ne suis pas fan des crachats, mais on s'améliore, non ?
Un peu. Il vous faut des titres à vous.
Dis ça à notre génie aux dents pourries.
Les seuls moments où ce petit con n'a plus rien à dire,
c'est quand on essaie d'écrire.
En parlant de chansons, tu veux venir chez moi ?
Pourquoi j'en aurais envie ?
On n'a pas fini "Starman".
- Je crois que si. - On n'a pas fait l'interlude.
Il n'y en a pas dans "Starman".
Dans ma version, si.
Venez pour la photo...
J'ai rendez-vous avec Nick.
- Pourquoi ? Il est pas musicien. - Chrissie.
C'est vrai. Mais il arrive toujours au bon moment.
Bonne nuit, Jonesy.
Va te faire voir.
Merci de me ramener.
On va où ? On va où maintenant ?
Ces moniteurs...
Personne n'aime s'entendre la première fois.
- J'ai toujours cette voix ? - Non.
- Heureusement. - D'habitude, tu chantes
beaucoup plus faux. Reste là, bouge pas.
Tu avais l'air de t'amuser.
Je t'ai vue en train de sauter devant la scène.
- Il est incroyable. - Tous les chanteurs sont des nazes.
C'est le guitariste qui fait le sale boulot,
tu vois.
Je pense que c'est un génie. Toute sa tristesse et sa colère...
C'est des reprises. Il les a pas écrites.
Il les a chantées comme si c'était de lui.
Moi, je les ai jouées comme si je les avais écrites.
Il paraît que je suis très fort en doigté.
Tu veux voir ce que j'ai dans mon sac, non ?
Non, pas vraiment.
Tant mieux, parce que je ne vais pas te montrer.
OK. Ton type, c'est plutôt Rotten. Allez, bonne nuit, chérie !
Toi aussi. Prends soin de toi.
On se gèle ici.
John.
- Oui. - Neil Spencer, de NME.
L'"ennemi". Tu peux répéter ça.
Dis à tes lecteurs que c'était peu hygiénique, mais brillant.
Notre guitariste, Steve Jones.
Qu'est-ce que vous voulez exprimer par votre musique ?
Non, en fait, notre truc, c'est pas la musique.
C'est le chaos.
C'est bien, ça.
Notez que c'est moi qui l'ai dit. Il lit pas NME. Il y a trop de mots.
Je précise aussi que notre seul titre original, c'est moi qui l'ai écrit.
- À moitié écrit. - Notre auteur est un branleur.
- Je peux vous citer ? - Non.
Le problème, c'est que ces autres connards ne savent pas composer
de musique digne de mes paroles.
Et depuis quand le groupe existe ?
- Six... - Quatre mois.
Ça passe pas vite.
OK. Je vous prédis un avenir long et radieux.
Bonne nuit.
Merci. Merci d'être venu.
Tu déconnes...
Ça te plaît de t'en prendre à moi devant les gens ?
Vous avez une carte de presse ?
Non, je suis étudiant. J'ai filmé parce que ça m'a plu.
Je suis pas d'accord. Je vous confisque ça.
Non, c'est à l'école de cinéma.
Écoute, je n'essaie pas de me faire de l'argent,
c'est juste que je n'avais jamais rien vu de pareil.
Les Sex Pistols, c'est le seul truc
qui se passe à Londres en ce moment et je veux l'immortaliser.
Attendez !
Merde !
J'ai plus de bagnole.
Ça y est, je me souviens. Il y a bien un interlude dans "Starman".
Tu t'ennuies déjà ?
Tu as dit que dès que tu avais couché, tu t'ennuyais.
J'ai dit que dès qu'il y avait des sentiments, ça m'ennuyait.
Je ne m'ennuie pas.
Tant que ça reste basé sur la musique.
Bien.
- Parce que je vais y aller. - OK.
- Reprenons. - Je veux pas chanter comme ça.
On ne veut pas qu'il chante comme Mario Lanza.
Comme qui voulez-vous chanter ?
Je pensais à un mix dans le genre Bowie,
avec un son à la Elvis Presley, et une dose d'Alice Cooper.
Ta gueule, Malcolm.
Ce serait mieux si vous attendiez dehors.
- Non, John, je... - Attends dehors ou je te balance
le buste de Beethoven à la gueule.
D'accord.
- Je serai juste... - Dehors !
Quand j'étais jeune, je voulais chanter comme Maria Callas.
- C'est une chanteuse d'opéra. - Je sais qui est Callas.
Grecque. L'une des plus grandes. Un peu diva.
Je suis impressionnée.
Parce que j'ai l'air d'un petit crétin à l'allure miteuse
qui confond la clé de sol et la clé de voûte ?
Pas du tout.
- Je les confonds. - C'est pas grave.
Vous allez me dire qu'après avoir perdu votre jeunesse
à chercher à devenir la Callas anglaise, vous avez fini par réaliser
que la seule personne que vous pouviez devenir, c'était vous-même.
Et ce constat vous a rendu véritablement heureuse, etc.
Mince ! Vous avez découvert mon secret.
Merci. Mais ça ne marche pas avec moi, ce grand discours.
Hier soir, j'étais moi-même.
Mais entendre ma voix a été un vrai supplice.
Si vous ne voulez pas chanter, ne chantez pas.
La scène, ce n'est pas pour tout le monde.
Ce n'est peut-être pas pour vous.
Il faudrait que je cherche davantage la confrontation avec les clients.
Oui, bien sûr, chérie.
Si on se relâche, cet endroit pourrait devenir un magasin.
Et quel serait l'intérêt ?
Pour qui vous l'achetez ?
Pour moi, mademoiselle.
Comment et où comptez-vous la porter ?
C'est très personnel.
Je ne crois pas. Ce n'est pas une boutique fétichiste.
Cette culotte, c'est le catalyseur d'une révolution.
Fascinant.
Les fondateurs de cet établissement sont très influencés
par les théories de William Reich sur la psychologie de masse du fascisme.
Ça explique beaucoup de choses.
Reich prétend que le fascisme est causé par la répression sexuelle.
Je suis entièrement d'accord.
Si on ne parle pas davantage de sexe, on restera terriblement inhibés
et on finira sous la coupe d'un dictateur. Pas vrai, Vivienne ?
On vit pour proclamer, pas pour juger.
Malheureusement, je ne suis pas en mesure de proclamer.
Alors je ne peux pas vous la vendre. Pas vrai, Vivienne ?
On peut toujours faire une exception.
On va passer au journal ?
- D'une certaine manière, oui. - Le journal ? Ah bon ?
Voilà qui vous êtes.
Voilà qui c'est. C'est bien vous ?
Ce journal vous a été présenté par Reginald Bosanquet. Bonne nuit.
Merci d'avoir suivi les actualités de 22 h.
Si je la porte ce soir sous mon costume,
je vous ferai un clin d'œil. Comme ça.
Ce sera pour vous. Vous êtes d'accord ?
C'est adorable. C'est pas adorable ?
On ne reprend pas les dessous, d'accord ?
Je n'y comptais pas.
Et vive le caoutchouc.
Il n'est pas adorable ?
Il y a un article ?
Qu'est-ce qu'ils disent ?
Je lis juste les petites annonces.
Tu sais qu'on trouve encore des pantalons pattes d'eph ?
Qui peut en porter ?
On devrait constituer une meute pour les traquer.
Regarde-la.
Elle a un grand sac. Elle doit faire les poubelles. Je bloque la porte.
Il paraît qu'à la boutique Sex, on peut trouver les Sex Pistols ?
Johnny, au Marquee, je l'ai vu chanter et cracher.
C'était merveilleux. Je me demandais si vous aviez son adresse.
Désolée. On ne donne pas ce genre d'information.
Veuillez ouvrir votre sac.
Je ne veux pas.
Malheureusement, vous n'avez pas le choix.
Pas le choix ?
Non.
C'est vrai.
- Ouvrez votre sac, s'il vous plaît. - Non, ne vous approchez pas de moi.
Ça va ?
- Je suis désolée. Désolée. - Tout va bien.
Asseyez-vous là. Un peu d'eau.
- Je suis désolée. - Ça va. Tout va bien.
C'est ma boutique. En quoi puis-je vous assister, madame ?
C'est gentil. Merci.
Vous êtes tellement aimable.
En quoi puis-je vous assister ?
Par où je commence ?
J'ai besoin de tellement d'assistance...
Toute l'assistance possible, en fait.
Mais je dois vérifier votre sac.
Vous êtes gentille.
Alors ça ne me dérange pas.
Non !
Sortez de là !
Je ne veux pas partir, je suis bien ici.
- Sortez ! Sortez ! - D'accord, je...
- Je vois que vous êtes occupées. - Le sac, sortez-moi ce sac d'ici !
Partez !
Une prochaine fois, hein ?
Faites-la sortir !
NE FAITES PAS ATTENTION, LES SEX PISTOLS DÉBARQUENT
Ça dit quoi ?
Des conneries à la NME.
Ils sont tellement snobs.
Lis-le à haute voix.
Pourquoi ?
C'est notre première critique. On pourrait l'écouter tous ensemble.
Je ne suis pas ta maîtresse de maternelle.
Ah bon, je croyais, tu t'habilles comme elle.
Lis-la toi-même.
Ouais.
C'est typique de NME.
Pas la peine de le lire.
Non.
À part la dernière partie.
- Oui, Malcolm va adorer. - Ouais.
Quelle partie ?
La fin.
Enfin ! On peut commencer à répéter.
- Tu l'as lu ? - Ça m'intéresse pas.
Je parie qu'il l'a lu.
Il a dû acheter tous les journaux à Finsbury Park
- pour tapisser sa chambre. - Qu'est-ce que tu veux ?
Quoi ?
Moi, je sais. Je veux être dans un groupe
où le type censé écrire les paroles écrit des chansons.
"Lazy Sod", c'est peut-être simpliste,
mais c'est mieux que toi qui n'as rien fait du tout.
Comment je peux être inspiré si j'ai comme collaborateurs
un fils à papa, un mec qui dit oui à tout et un crétin ?
Si je t'arrangeais les dents avec ma guitare ?
- Ça t'inspirera peut-être ? - Ça vient d'où, cette réaction ?
- C'est l'article de NME. - Je l'ai pas lu !
Menteur !
Qu'est-ce qui lui prend ?
Ma tasse préférée.
- Faut qu'on change de chanteur. - Steve, je peux te parler ?
Je me tire.
On va pas faire grand-chose aujourd'hui de toute façon.
- Non, je quitte le groupe. - Fais pas le con.
- Tu sais à peine jouer. - Je fais des progrès.
Ensuite, il y John. Ce mec est taré. Malcolm... c'est Malcolm.
- C'est nul. - On va être bons.
On n'a pas de chansons. On est un groupe de reprises.
Mon apprentissage, c'est une chance.
Un job à plein temps, c'est ça ? T'esclavagiser pour un salaire.
Ta gueule.
C'est ça que tu veux ? Te marier ?
Faire quatre gosses qui braillent. Et en un rien de temps,
tu seras devenu un vieux con aigri
qui sirote sa pinte au pub l'air hagard
en se questionnant sur sa vie.
Mes parents sont des gens bien. Ils ont une bonne vie, tu sais.
Je ne dis pas le contraire.
Je sais que tu n'as pas eu tout ça.
Je suis désolé.
Il faut que je fasse le bon choix.
Je laisse tomber.
J'y vais.
- Bravo. - Maman ?
Je veux voir Malcolm.
Une fille te cherchait à la boutique.
Je m'en fous.
Ça changera.
Dis à Malcolm que j'envisage sérieusement de quitter le groupe.
Bien.
Tu t'en fiches complètement ?
Ça devrait m'affecter ?
Non, ça ne m'étonne pas, venant de gens comme vous.
Pourquoi tu imprimes des croix gammées avec tes enfants ?
Ben peut t'expliquer.
Maman et Malcolm veulent non seulement rejeter les valeurs
de la vieille génération, mais aussi leurs...
Tabous ?
Oui, leurs tabous. Tout est anti. Ça veut dire contre.
Merci.
Jésus est à l'envers et j'ai choisi le rose pour cette croix gammée
parce que les Nazis détestaient les homosexuels
et les forçaient à porter des triangles roses.
Les Nazis détestaient voir leur croix gammée en rose.
Des millions de Juifs détesteraient un tee-shirt avec une croix gammée.
C'est possible, mais Malcolm est juif et c'était son idée.
Tu sais pourquoi rien ne change jamais ?
C'est parce que l'esprit des gens est la proie de mensonges,
de peur, et d'un respect malvenu pour les institutions
qui les exploitent depuis des siècles.
Je veux détruire tout ça
pour que de ce chaos
émerge le futur.
On ne déteste ni les Juifs, ni les gays, ni les Chrétiens.
- On ne déteste personne. - Non.
Sauf les Nazis.
Et les racistes et les fascistes en général.
Et les gens qui sont trop ennuyeux ou ont trop peur
de défendre leur point de vue et dire ce qu'ils pensent.
Au revoir, John.
Que dis-tu de cette mélodie ?
Le dernier accord, c'était un si suspendu 7 avec un 8 augmenté ?
Sois pas ridicule. Juste un mi sur la basse sur un...
Putain, Glen !
On n'est pas un putain de groupe de reprises de Paul McCartney !
- C'est une super mélodie ! - Pour les retraités.
Quels sont les accords ?
- Do suspendu 2. - Do.
OK.
Mais joué comme un poing dans la gueule. Ensuite ?
- Fa, majeur septième... - Fa.
...sus 2.
- Voilà. - Fa.
Joué comme un coup dans les tripes.
- Mi sur la basse sur un Do ouvert. - Mi, joué comme un Sex Pistol !
Donnez-moi un air.
Donnez-moi un air et je vous donnerai des paroles.
Paul quitte les Sex Pistols.
Ça veut dire que la batterie va revenir dans la chambre ?
Non, je vais la vendre.
Ah bon.
D'accord.
- Tu n'es pas content ? - Si.
Tant que toi, tu es content.
Je viens chercher ma batterie.
Papa m'attend dehors avec le van.
On vient d'écrire une chanson.
C'est super. Écoute.
J'ai entendu. C'est horrible.
T'inquiète pas. On va vite trouver un autre batteur.
Vous jouez trop vite.
On parle de chaos et de destruction, il faut que ça soit rapide.
Tout ce que vous détruisez, ce sont mes oreilles.
On dirait les Ramones sous acide. Tes paroles sont peut-être pas mal,
mais quel est l'intérêt si personne ne les entend ?
Si vous partez là-dessus,
pensez au reggae.
Un son qui stimule, mais qui ne livre pas tout.
Et c'est la musique de ceux qui ont perdu leurs droits,
si vous ne le saviez pas.
Ta gueule. C'est moi qui t'ai fait découvrir le reggae.
Oui, John, c'est ça.
Quelqu'un peut le virer d'ici ?
Tout le rock est politique, dans une certaine mesure.
ENTRÉE INTERDITE PRISON DE CHELMSFORD
Et il ne s'agit pas de savoir si vous savez jouer.
La musique sert juste de tremplin.
Il s'agit de savoir si vous avez quelque chose à dire.
Oh, merde.
L'idée, c'était de monter un groupe pour que je ne reparte pas en prison.
L'idée, c'est de se lever et de dire quelque chose de menaçant.
Dès que vous arrêtez de menacer, vous n'êtes plus des Sex Pistols.
Tu seras toujours là pour menacer, toi, notre intrépide porte-parole.
C'est vrai, mais c'est beaucoup plus intéressant
de menacer les gens qui peuvent aussi vous menacer.
Vous ne pouvez pas filmer ici. Rangez ça.
PRISON DE SA MAJESTÉ, CHELMSFORD
Vous pouvez vous préparer ici.
Regardez-moi cette bande de pédés.
- Sales tapettes ! - Branleur.
Petit branleur !
- Espèce de connard. - Blondinet.
- Enfoiré ! - Sales connards.
- Va te faire foutre, gamin ! - Bébé.
Nom de Dieu.
- Faites gaffe à vos culs, les mecs. - Sa majesté transmet ses respects.
On va te défoncer la gueule.
Va te faire foutre, petit pédé.
Qui vient boire un coup au pub après ?
Une histoire qui fait chaud au cœur. Ce journal vous a été présenté
par Reginald Bosanquet, et Gordon Honeycombe.
C'était les actualités de 22 h. Bonne nuit.
NE FAITES PAS ATTENTION, LES SEX PISTOLS DÉBARQUENT
Elle est géniale, cette phrase.
Quoi donc ?
La phrase dans l'article. C'est un manifeste.
Cette citation vaut plus qu'une critique cinq étoiles en une.
Oui.
Quelle citation ?
Il n'y en a qu'une.
Tu peux me la lire ?
Lis-la toi-même, branleur.
Ça suffit.
Quoi ?
Qu'est-ce que j'ai fait ?
Steve ?
"En arrivant, j'ai vu une chaise voler dans les airs. Je me suis dit :
'Ils sont si mauvais que ça ?'
Là, j'ai vu que c'était le chanteur qui avait jeté la chaise."
Alors, j'ai pas rêvé.
"Personne ne demandait de rappel, mais ils en ont joué une autre.
'Vous savez pas jouer' j'ai entendu. 'Et alors ?' a répondu le bassiste.
L'un des membres du groupe m'a dit ensuite :
'Notre truc, c'est pas la musique. C'est le chaos.'"
L'un des membres ?
Oui. John, j'imagine. Il a dit : "Notre truc, c'est pas la musique.
C'est le chaos."
C'est mortel.
Ce type est un génie.
C'est pas John qui l'a dit, c'est moi.
Il dit que c'était lui ?
Non, il dit juste "l'un des membres".
C'est la faute de ton mec.
Nick n'a pas écrit cet article.
Et sache que c'est pas une relation sérieuse.
Je dirais pas que c'est mon mec.
Pourquoi tu m'as dit qu'il l'était ?
Pour me débarrasser de toi.
Ça n'a pas marché, on dirait ?
Pas encore.
Et tu as dit que j'étais un génie,
que celui qui avait dit ça était un génie.
Steve.
Quoi ?
Tu veux m'épouser ?
- Qu'est-ce que tu veux dire ? - Allez.
Tu n'as pas beaucoup de vocabulaire,
mais tu sais ce que ça veut dire.
Épouse-moi.
Eh bien...
Tu devrais voir ta tête. "Mais c'est si précipité !"
Idiot.
Allez, tu sais bien que je plaisante !
Je sais, je suis pas con.
Mais oui, je veux que tu m'épouses. C'est pour mon visa.
Je vais me faire expulser si je ne me marie pas.
Et je ne quitte pas Londres tant que je n'ai pas conquis Londres.
Tu veux bien m'aider à conquérir Londres ?
Oui.
Je vais t'aider.
Pourquoi moi ? Pourquoi t'épouses pas Nick ?
Parce que je serais mariée à Nick.
Alors que de cette façon...
ça ne voudra rien dire.
Elles disent toutes ça.
C'est pas ce genre de mariage.
Pourquoi vous en faites toute une histoire ?
Manquer de respect à l'institution du mariage, ça ne suffit pas.
Il faut que vous montriez que vous manquez de respect
à l'institution du mariage. Faites-moi voir.
C'est quoi ? Un filet de pêche ? J'ai l'impression d'être un hareng.
C'est bien. C'est très bien.
Oh, ma chérie.
Les jeunes mariés.
Dans combien de temps on pourra divorcer ?
Je ne sais pas.
Désolé, je vérifierai au cas où tu veuilles en épouser une autre.
Non. Je veux juste éviter de te tromper tout le temps.
T'inquiète. Je te donne ma permission tout le temps qu'on sera marié.
Je vais me marier.
Quand je regardais la photo de mariage de mes parents...
ils avaient l'air si vieux.
Cette robe bizarre,
et papa dans un costume qu'il ne portait jamais.
Je m'étais jurée de ne jamais me marier.
Et me voilà.
Même si c'est bidon, c'est...
c'est pas rien. Tu vois ce que je veux dire ?
Pas vraiment.
Mon père s'est tiré, il n'a jamais épousé ma mère.
Alors il y a pas de photos.
- Pourquoi on s'arrête ? - On passe prendre Cookie.
- Pourquoi ? - Il nous faut bien des témoins
pour que ça soit légal.
Voilà, tu descends et je me gare derrière, Mme Jonesy.
- Arrête ! - Souris !
Y aura un gâteau ?
- C'est moi, le témoin. - Je filme pour la postérité.
C'est pas ce genre de mariage.
Salut, chéri.
Comment ça va, le doigté ?
- Salut, la cinglée. - Je te connais.
Tu es comme moi. Tu as peur tout le temps. Je me trompe ?
Peur ?
J'ai pas peur. Je vais me marier, bordel.
Mais tu continues de me reluquer.
Tu te demandes si tu peux me baiser.
Et alors ?
Tu cherches toujours à te cacher.
Moi aussi, je fais ça.
Il y a plein de façons de se cacher.
Au fait, non. Tu peux pas me baiser.
Mais moi, je peux te baiser.
Attends, c'est mon tour.
De baiser quelqu'un.
De baiser comme on te baiserait. Tout ça.
Ah, la voilà. Mon petit légume.
À quel jeu on va jouer ce soir ?
À quel jeu on va jouer ?
Ouvre grand. Plus grand.
- C'est lui. - Quel salaud !
- Tu t'amuses bien, Jonesy ? - Enfoiré.
On va le dire à Chrissie.
DITES-LE AVEC DES FLEURS
- Je suis venu vous présenter... - C'est pas ce genre de mariage.
...mes condoléances. Tu t'es faite larguée.
Il est occupé avec une autre femme.
Quoi ?
Je viens de le voir. Il va pas venir. Mais il va peut-être jouir.
Quel petit con.
Il a pas pu se retenir plus de quinze secondes...
Il est comme ça, Jonesy. Mais ne crains rien.
Chrissie, veux-tu m'épouser,
s'il te plaît ?
Bon, d'accord. On peut commencer maintenant ?
Elle a dit oui !
J'en ai assez.
- Putain. - Merci beaucoup.
- C'est fait. - C'est quoi, ce bordel ?
Il faut que je parle à Johnny.
Tu cherches à me voler ?
Tu as dû avoir un choc.
Mon pauvre. Tu vois ?
Qu'est-ce que tu fais ?
Tu es qui ?
On est qui, nous ?
On est les mauvais bébés abandonnés quand les bons étaient pris.
De quoi tu parles ?
Pourquoi tu as dit ça ?
Tu es qui, bordel ?
Pourquoi tu as dit ça ?
On perd le bon bébé.
Tout ce qui va nous rester, c'est toi, petit minable.
Qu'est-ce que tu regardes ?
Mon plus beau jour !
Qu'est-ce qui se passe ?
Je vais me marier, Nick.
- Tu m'expliques ? - C'est juste pour mon visa.
Tu peux te marier avec moi pour ton visa.
- Tu lui as pas demandé. - Non, c'est vrai.
Il t'a fait sa demande à genou avec un bouquet de fleurs ?
- Qui ? - Jones. Tu couches avec lui ?
- Je n'épouse pas Steve. - Sale menteuse !
- Lâche-la, putain ! - Ça se fait pas, c'est son mariage.
Elle m'épouse, moi. J'ai mis le genou à terre
et il y avait des fleurs.
Ah bon.
Tu aurais pu me prévenir, au moins.
- Pourquoi ? - Je suis ton mec.
Ah bon ?
- Tu es une salope au cœur de pierre. - Il est énervé.
Ça suffit ! Ça devrait être tellement simple.
À Londres, tout doit toujours impliquer des pubs, des insultes,
et tellement de conflit !
Le conflit fait jaillir la vérité.
Et c'est pour ça que je dois te quitter là.
Quoi ? Pourquoi ?
Ce conflit a révélé qu'il y avait de vraies émotions ici.
On ne joue jamais avec les émotions des autres.
On s'arrange avec.
John.
Viens m'embrasser. Dis-moi que je t'ai manqué.
- Putain... - Salut.
Voilà. Maintenant, je suis libre. On se marie ?
Quelle surprise.
Je me fous de qui tu baises, Steve.
Et quand je dis que je m'en fous, je m'en fous vraiment.
Je croyais qu'on était amis.
Mais tu m'as humilié le jour de mon mariage bidon.
Mon putain de plus beau jour.
Et même si c'était bidon,
je voulais le faire avec toi.
Tu es pas bien dans ta tête. Je comprends.
Et je suis désolée.
Je ne veux plus te voir.
Et tant que j'y suis, ta guitare est mal accordée.
Je t'évitais.
Beaucoup de gens m'évitent.
Qu'est-ce que tu as écrit sur ton tee-shirt ?
Ça te plaît ?
"Quand on m'a craché dessus...
j'ai craché en retour."
C'est bien.
C'est fort.
Pas étonnant que tout le monde ait peur de toi.
C'est pas pour ça que je leur fais peur.
C'est pour ça.
Tu n'es pas obligé de regarder.
Allez, entre.
Qu'est-ce que vous proposez ?
Et toi ?
La vérité.
"C'était une fille de Birmingham."
Je suis personne.
Tout le monde est personne. C'est normal.
Je suis un animal.
Je suis une honte.
Elle s'appelait Pauline. Elle vivait dans un arbre.
Ça vient d'où, cette histoire ?
Steve le sait.
Pas vrai, Steve ?
J'ai tué mon bébé.
- Pourquoi ? - J'avais pas le choix.
Il m'a mise enceinte. Et après, il m'a forcée à la tuer.
"Débarrasse-t'en", il m'a dit.
Mais je l'ai récupérée.
J'ai vu où ils l'avaient mise et je l'ai prise.
Elle est là-dedans.
Je me sens mieux maintenant que j'ai raconté toute l'histoire.
Je vais peut-être la laisser là maintenant.
Pas ici, non.
Putain.
C'est la cuisine de ma mère.
Enterre-la dans un endroit bien au moins.
Oui. C'est une bonne idée.
Merci pour le thé.
Je peux...
Attends.
- Putain ! - Ils sont devenus bons !
Ils sont plus puissants !
La presse du jour !
- Echo. - Voilà.
J'ai quelque chose pour toi.
Cette chanson, "Bodies".
Elle est bien.
Elle est puissante.
Tout est de John.
- Je voulais pas écouter l'histoire. - Mais tu l'as entendue.
On l'entend dans ta musique.
C'est la seule chose que je maîtrise à moitié.
Tu crois qu'un jour, on pourrait...
jouer à nouveau ensemble ?
Je parle de musique.
Je ne sais pas.
C'est pas impossible.
Ouais.
C'est comme l'autre jour,
j'ai trouvé une version live totalement différente de "Starman".
Tu es vraiment con, Jonesy.
Je sais. Tu veux l'écouter ?
Dis-moi.
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