Anteriormente em Velma...
É o xerife Cogburn!
O que queres dizer que precisas de exumar o corpo da minha mãe?
A sério? Não sei o que isso quer dizer.
Quer dizer que preciso de a desenterrar e confirmar que ela está mesmo morta.
Espera, isso é a pasta de casos não resolvidos da minha mãe?
Porque é que isso é uma prova? E onde estão os diários da Dra. Perdue?
Estavam na pasta quando a devolvi ao Cogburn.
Pode ter sido por isso que foi morto?
- Então, estamos bem? - Bem? Não, não estamos bem.
Tu mataste-me, Norville, e eu nunca te vou deixar esquecer isso.
Olá?
Não vou mentir. Ser popular não é uma chatice.
Finalmente as pessoas riem-se das minhas piadas hilariantes.
Tenho privilégios à Moisés durante os eventos desportivos.
As pessoas até imitam o meu estilo.
Mas às vezes temos que aturar algumas merdas muito parvas.
Velma!
Porque é que está uma resma de folhetos da Sexta-feira da Creaky
que devias ter distribuído, no lixo?
Sim. Não sei. Já distribuí os meus todos.
ODEIO A SEXTA-FEIRA DA CREAKY! - VELMA
OK, olhem. Só acho que esta cidade tem muitos problemas.
Sem abrigos, um xerife assassinado que desapareceu,
e nenhum restaurante tailandês decente.
Porquê focarmo-nos em olear as portas que rangem de Crystal Cove?
Bem, porque é uma tradição.
E que outra oportunidade têm as miúdas populares de obrigar os falhados
a dar o litro em nome da caridade?
Isto é o nosso Natal.
Portanto, jura que distribuíste os outros folhetos.
Juro.
Ei, Daph, adivinha?
Depois da aula de biologia, o Sr. S vai contar-me o que sabe
sobre os diários desaparecidos da Dra. Perdue,
e se estão ligados ao homicídio do xerife Cogburn.
Oh, fixe. Talvez o Cogburn e a Dra. Perdue fossem almas gémeas.
E não estou a dizer "almas gémeas" porque odeias a expressão "almas gémeas".
Almas gémeas.
Ei, Lola, estava a pensar se...
Nunca me escaparás, Norville. Nunca!
Bem, isto foi estranho.
Normalmente os homens só param de se fazer a mim quando começo a falar de astrologia.
Onde está o Sr. S?
Claro, ele é lindo, mas só as pessoas fixes é que se atrasam.
E ele tem quatro t-shirts gráficas sobre mitose.
Ainda não está cá.
E eu estou a sentir poderosas forças negativas.
Espera. Talvez seja trânsito.
Atenção, estudantes. Tenho uma informação sensível.
O Sr. S desapareceu.
E sabemos que não se despediu,
porque os professores fazem um enorme alarido quando se despedem.
Oh, Deus!
Quem vai escrever a minha carta de recomendação para a Universidade?
E só uma semana depois de o Cogburn ser assassinado.
Outro homem branco de meia idade.
Será alguém que só ataca utilizadores de smartwatch?
Agora, para quem...
Fred! Também achas que o desaparecimento do Sr. S
está ligado ao homicídio do Cogburn.
Deixa-me em paz, Velma.
De quem é essa fotografia? Da tua mãe?
E não estou a querer ser chata. Estou a falar a sério.
Ainda acho que ela está viva e a tentar vingar-se.
Sim, bem, desculpa desiludir-te, mas esta fotografia prova
que a minha mãe não matou o Cogburn, porque está morta.
E por fim, sabemos que o Sr. S é vosso professor,
mas isto é um assunto oficial da polícia.
Não precisamos da vossa ajuda.
Portanto, se apanharmos algum de vocês a investigar,
serão algemados mais depressa do que um fundador duma startup com uma voz feia.
"Mas no final, perdi-me em miúda,
ou encontrei-me em adulta?"
Uau. Finalmente estou a apanhar o ritmo.
O que quer dizer que posso fazer um intervalo e mandar uma mensagem ao Sr. S.
ESTÁS ACORDADO?
Nem sequer põe um coração numa mensagem?
Idiota!
Oh, raios.
Fred. O Sr. S está desaparecido. Se queres mesmo que eu pense
que a tua mãe, Victoria, não voltou para matar mais gente,
mostra-me essa fotografia.
Não! A polícia não nos quer a investigar.
E se a igreja me ensinou alguma coisa, foi a não questionar nada.
Tenho que ver aquela fotografia. Mas como?
NÃO CONSEGUES ABRIR O CACIFO? NÓS ABRIMOS! NEM QUEREMOS SABER SE É TEU.
Não.
PRECISAS DE AJUDA A EXTORQUIR ALGUÉM? LIGA-ME TOTÓ!!!
Estúpido.
PRECISAS DE RESPOSTAS? ÀS VEZES ESTÃO MESMO À TUA FRENTE!
Inútil.
Sexta-feira da Creaky. É isso.
Tenho que ser o par do Fred na Sexta-feira da Creaky amanhã.
Ele tem as provas e só consigo fazer com que ele mas mostre
se estivermos juntos o dia todo.
Velma, eu compreendo.
Mas não podemos violar a tradição sagrada de formar pares ao calhas.
Tradição sagrada?
Isto serve para olear dobradiças, não é uma lenda antiga.
O que estás a dizer, Velma?
A Sexta-feira da Creaky começou na década de 1890...
...quando a nossa cidade estava em perigo por causa das poeiras da mina de cristais.
Nesse ano morreram 37 pessoas.
Para evitar uma tragédia maior,
a primeira miúda popular de Crystal Cove, a Helen Creaky,
pagou aos miúdos da escola para olearem as dobradiças da cidade.
E para garantir que não se baldavam.
a Helen usou bolas de chumbo para formar pares à sorte.
Os pares ficaram tão estranhos,
que os estudantes olearam as dobradiças para evitar conversar.
E sim, nesse ano ainda morreram 20 pessoas,
mas de envenenamento por chumbo.
E assim, a tradição sagrada dos populares formarem pares de estudantes à sorte
para a Sexta-feira da Creaky, nasceu.
E não vamos desafiar o destino para the emparelhar com o Fred.
A Brenda só pensou em viciar a Sexta-feira da Creaky para ganhar no ano passado.
E olha para ela agora.
Amaldiçoada com almoços tardios.
Norville, porque não paras de olhar para mim?
Podia pelo menos ajudar-me a abrir o manual.
Oh, não, eu... eu... eu queria saber
se vais fazer alguma coisa?
Pensei que talvez te pudesse facilitar a vida
construindo-te um meio de transporte.
Uau! Espetacular.
Nós adorávamos ter um meio de transporte.
"Nós"? Quem é "nós"?
Somos nós, "quatro patas".
E também andarias em grupo, se as pessoas te tentassem reciclar.
Ei, sou vidro, não sou plástico, seu idiota!
Porque estamos a arrombar outra vez a sala do Livro de Turma?
Sabes que não consigo limpar o espirro da tua fotografia.
- E é giro. - Eu sei.
Vou colocar limalha de metal na bola de ping-pong do Fred e na minha,
para poder usar um íman para nos emparelhar.
Vais viciar a Sexta-feira da Creaky?
- É uma má ideia. - Espera.
Por favor diz-me que para além de acreditares em almas gémeas,
não és também supersticiosa.
É mau que chegue a nossa cidade ter começado a permitir mulheres em navios.
Um bocadinho. Mas fico chateada, porque se vicias isto,
não é possível o destino juntar-nos
e provar-te que somos...
Sabes...
Daphne, não preciso da Sexta-feira da Creaky
para saber que o que temos é especial.
A sério?
Sim. É um universo sem deus, portanto ajuda-me a fazer batota.
E agora, vai começar a tradicional escolha dos pares.
A primeira escolha vai ser feita por uma jovem
que acredita na santidade da Sexta-feira da Creaky.
- Certo? - Sabes que sim.
Oh, uau. Escolhi-me a mim e ao Fred... É assim que se diz?
Jonez? Joannas?
- Oh, Fred Jones. - O quê?
Oh, vá lá. Não estou preparado para ser pau mandado
de outra mulher zangada com cabelo curto.
A minha mãe acabou de morrer.
Velma, escolheste mesmo a pessoa com quem querias ser emparelhada?
Estás ver? Dissemos-te para confiares na tradição.
O próximo para é...
Daphne e Amber!
- Espera, o quê? - Estava escrito.
Sim, dá-me um segundo.
Viste? Eu disse-te para não viciares a Sexta-feira da Creaky.
Agora vou passar o dia todo com a tua némesis.
A Amber não é a minha némesis, Daphne.
Só acho que as cenas ocultas são esquisitas.
O vosso emparelhamento foi pura coincidência.
Porque prometo-te que o universo não castiga as pessoas
por violarem as tradições.
Eu sei que viciaste isto, Velma.
Se há alguma coisa de que as pessoas ricas percebem, é de batota.
Então e se o tiver feito? Há coisas mais importantes que a tradição.
Não, não há. Olha para os católicos.
Costumávamos controlar o mundo.
Mas depois, o Martinho Lutero começou... "Vamos ignorar as tradições."
E agora só controlamos Boston e o Supremo Tribunal.
Exatamente. Tradição, religião, superstição.
Quando lhes tiras os chapéus engraçados e o vinho de borla,
vês que só querem controlar as pessoas pelo medo.
Então, não acreditas em nada?
Acredito em provar que a tua mãe ainda está viva
e em procurar coisas nos armários de medicamentos das pessoas.
E é por isso que vamos ignorar as mães da Daphne
e vamos arrombar o apartamento do Sr. S e procurar pistas para o desaparecimento.
O quê? O local vedado? Médicos legais?
Uma detetive a baixar-se sem necessidade e a abanar a cabeça?
O Sr. S não está desaparecido. Acho que está morto!
Velma, não podemos estar aqui. Vamos ser preso por investigar.
E já vou ter dificuldade em explicar porque fui preso
por homicídio às Universidades.
Bem, azar. Porque a única forma
de eu não dizer já à polícia que estamos a investigar,
é se me mostrares aquela fotografia.
-"Pubicidade"! - Publicidade!
Eu avisei a Velma que é perigoso viciar o ritual do emparelhamento.
Agora, é demasiado à sorte e está tudo a brigar
em vez de olearem as dobradiças.
Oh, concordo que há forças maiores envolvidas,
mas eu manifestei-nos emparelhadas.
Amber, por favor. A superstição é uma coisa,
mas acreditar em coisas como manifestar
é o que faz com que a Velma te ache estranha.
E também a tua tatuagem a dizer "Sou estranha".
Estou a ver.
Então não me deixas escolha senão esclarecer-te
manifestando-nos a ganhar a Sexta-feira da Creaky.
Oh, Deus! Quero dizer, este é um bonito
e nada estranho santuário à tua mãe numa gaiola para cão.
Sim, ou gaiola para a empregada, dependendo dos humores da minha mãe.
De qualquer maneira, uma grande vantagem de agora ser católico,
é saber que ela está num sítio melhor.
Fred! O que estás a fazer?
O quê? É o meu esconderijo.
E não quero esta fotografia nas mãos erradas.
Toma.
O quê? Ou voltaram a deixar de limpar as piscinas públicas
- ou isto é... - Um fantasma.
Mas a igreja acha que é um demónio,
que é a razão porque me vendaram esta relíquia por apenas 10 mil dólares.
É o dedo do pé dum santo.
Este dedinho é sagrado!
Fred, onde arranjaste esta fotografia?
A pessoa que me contratou para resolver a morte do Cogburn enviou-ma.
E não me perguntes quem me contratou.
Eles insistem em fazer tudo anonimamente por email.
Espera, eu já tinha visto este fantasma!
Está bem, o que é uma sorte
porque disse que o seu prestador de saúde era... o vento.
Amber. Em que estavas a pensar?
Nunca se atira o próprio corpo contra um carro que valha menos de 75 mil dólares!
Ouve.
As dobradiças a ranger.
Eu disse-te que manifestar não é estranho.
Agora, vamos ganhar isto.
Muito bem, aqui está a tua velha máquina de escrever, como pediste,
e uma garrafa de sumo de ideias do teu esconderijo no caixote dos brinquedos.
O quê? Isso não é meu.
Eu ando sempre com as bebidas dentro do corpo.
Diya, eu conheço-te. Os portáteis não se partem assim.
Aposto a tua vida que te andas a auto-sabotar
outra vez para não escreveres.
E isto é a única coisa que alguma vez te ajudou.
Auto-sabotagem?! Como te atreves?
Não. Tens razão.
É disto que preciso para acabar o meu livro.
OK.
Então, para garantir que isto está a medir bem a atividade cerebral,
tenho que ter uma conversa leve.
Brenda, andas a dormir bem? Pareces cansada.
Eu sabia. O meu lobo tem rugas.
E Krista? Ouvi dizer que o casamento dos teus pais está em crise?
Como é que pode estar em crise?
Eles mal falam um com o outro. Que perguntas são estas?
Sim, o que é isto?
Estou a receber vibes de "universitários convidam-nos para uma festa de sexo,
para nos encherem os frascos com peixes de aquário".
O quê? Só estou a fazer perguntas porque estou interessado nas vossas vidas.
Mas estão a causar-vos ansiedade?
EXPERIÊNCIA SECRETA DE LOCALIZAÇÃO DA ANSIEDADE NO CÉREBRO
Vês? Eu disse-te que não era um fantasma.
Portanto, arruma a tua relíquia antes que alguém produza
mais um programa de televisão sobre um crente e uma cética fervorosa.
Estás a brincar? Isto só torna a minha fé mais forte.
A verdadeira fé é saber que algo é verdade mesmo quando é provado falso.
Desculpe? Tenho que saber quem foi a última pessoa que alugou este fato.
Chama-se Victoria Jones?
Oh, desculpe. As listas de clientes são privadas.
As fantasias de role play das pessoas são para ficar entre elas...
e eu.
Ei, ei, ei, ei! Parem com isso. O Halloween está a chegar,
e preciso que isto esteja a ranger por todos os lado.
Fred! O computador!
Norville?
Oh, meu Deus, é daí que me lembro do fato.
Norville?
Fred, temos que ir já!
Foram mais de 50 portas, mas isso não chega para ganhar.
Acho que só tive força para manifestar um "eu bem te disse."
Se quiseres mesmo ganhar, vais ter me ajudar a manifestá-lo, Daphne.
Eu? Manifestar? OK.
Mas só para ganhar.
Não é porque estou desesperada para provar à Velma
que há mais no universo do que ela pensa.
OK, agora, respira fundo.
E...
Vocês duas querem vir à cave comigo?
Tenho umas coisas que precisam de ser... lubrificadas.
Conseguimos!
Espera. Estamos numa morgue?
Sim.
Bem vindas ao vosso local de eterno descanso.
Eventualmente! Ele queria dizer,
"O vosso local de eterno descanso, eventualmente."
Desculpem. Tudo o que ele diz é não intencionalmente assustador.
De qualquer maneira, estão aqui para olear as dobradiças?
Funcionou mesmo!
Norville, isto é espantoso!
Nunca mais questionamos as motivações de ninguém.
Sabemos que usaste o fato de fantasma na noite da morte do Cogburn.
Tu mataste-o.
Um velho inocente com uma semana ou duas pela frente.
O quê? Não matei nada!
Oh, Deus!
Não mataste o Cogburn.
Mas mataste-me a mim.
E nunca vou deixar que o teu cérebro o esqueça, Norville.
Socorro! Socorro! Estou a alucinar!
Preciso dum petisco!
- Estás bem? - Sim.
OK. Bem, assim sendo,
porque estiveste na esquadra com um fato de fantasma?
- Mataste o Cogburn? - Claro que não o matei.
Só lá fui para recuperar os diários da minha avó.
Então é por isso que os diários não estavam na pasta da minha mãe.
Sim! Usei o fato para esconder a minha identidade das câmaras de vigilância,
e roubei os diários quando o Cogburn foi à casa de banho.
Eu sabia que a investigação dela me podia ajudar a isolar a ansiedade no meu cérebro
e talvez livrar-me dela.
Mas precisava de experimentar nos cérebros primeiro.
O quê? Eu sabia.
Os homens só são simpáticos quando também estão a ser repugnantes.
Uma história bem engendrada. Chama a polícia, Velma.
E ele vai precisar dum advogado. Não o teu pai. Um que seja bom.
O quê? Não. Não foi o Norville que fez isto.
Se ele se passasse e matasse alguém, seria obviamente eu.
Interessante.
Apesar de todas as provas físicas apontarem uma coisa,
continuas a acreditar noutra coisa.
Então, deixas o Norville safar-se,
mas eu é que sou fanático por usar o dedo do pé dum santo
para nos proteger dos demónios.
Fred, acreditar que o Norville está inocente,
não é o mesmo que acreditar em fantasmas
ou num Deus que decide quem ganha os principais prémios da música.
Como? A tua crença infundada está a toldar-te o julgamento.
A minha crença não é infundada. Nós conhecemos o Norville.
Um assassino seria o palhaço numa festa de crianças?
Ou conheceria todos os signos do zodíaco?
Ou daria boleia a quem a pede?
OK, não são grandes exemplos.
O Norville estava no local do homicídio do Cogburn.
Facto, mentiu acerca disso.
Facto, o fantasma da avó dele possuiu a minha mãe.
- Facto... - Não, não é um facto.
A tua mãe não foi possuída, O Norville está inocente,
e o dedo do pé do teu santo é claramente apenas um caramelo velho.
Sim, bem, espero que não tenhas planeado ganhar nenhum prémio de música country
este ano, porque garanto-te que acabaste de o perder.
Não, não, não. Esses dois não. Nesses dois não se pode mexer.
Prometam que não os abrem.
- OK. - Prometemos.
Oh, obrigado.
Porque o Vincent e eu estamos atrasados para a terapia de casais.
Sim.
Hoje vamos matar...
os nossos medos de sermos vulneráveis.
É o xerife Cogburn!
- E este é o Sr. S! - O quê?
Mas como é que morreram?
Velma, graças a Deus que vieste.
Descobrimos o Cogburn e o Sr. S,
e não só estão mortos, como...
Cortaram-lhes o pirilau?
Isto é quase tão mau como tirar o cérebro às raparigas.
Quase.
Demasiada informação! Não consigo desver isso!
Já acabaste de disfarçar o medo com uma reação excessiva?
Sim, sim, espera. Oh! Sou mesmo bom.
Mas quem faria isso?
E porque é que alguém com uma fotografia do Norville disfarçado de fantasma
contrataria o Fred para desvendar o caso?
Onde arranjaste isto?
É uma foto duma câmara de vigilância da esquadra.
É? Então temos que lá ir. Vamos, Daph.
E a Amber, também, parece-me.
Na verdade, Velma,
A Amber e eu estamos muito perto de ganhar a Sexta-feira da Creaky.
Eu sei que achas parvo, mas eu acho que és parva
por não acreditares em hidratantes diferentes para diferentes zonas do corpo.
- Ou em almas gémeas. - Oh, meu Deus.
Queres mesmo ter uma conversa séria sobre os nossos sentimentos agora?
- Sim. - Está bem.
Prego a fundo, Fred.
Muito obrigada por te encontrares comigo, William.
Ah, é bom sair de casa.
Mesmo que seja, assumo, por ter vergonha de algo que a minha mulher fez.
Não seria a primeira vez hoje.
Na verdade tenho uma coisa para ti.
Presumo, pela tua roupa, hálito e ataques de fúria, que bebes uísque?
Sim!
Quero entrevistar-te para o meu livro.
É uma memória sobre o meu rapto.
E receitas. Vou por um vibe da Nora Ephron inicial.
Bem, então aceito o teu uísque.
Mas, se não for desagradável,
devíamos beber um Borgonha, não achas?
Oh. Eu já não bebo.
Bem, então o que fazes para te divertires, Diya Dinkley?
A minha parte preferida do trabalho policial são os lavores.
A seguir vou fazer algemas de crochet.
Esta fotografia foi tirada na noite do homicídio do Cogburn.
Um dos vossos agentes mandou-a ao Fred.
Fred, uma criança, com a mente e o corpo duma criança ainda mais nova.
O quê? Onde arranjaram isso?
Ninguém tem acesso a essas imagens a não ser nós.
E o adolescente norte coreano
que me mandou um link falso para fotos de cãezinhos.
A não ser que...
Desculpa. Fui eu que mandei a foto ao Fred,
mas só porque não temos pistas
e ele é especialista no sobrenatural.
Lembra-te do dedo do pé do santo dele.
Não, a Velma tem razão. É um caramelo.
Esperem. Não, isto era um osso.
Linda, estamos à beira duma eleição.
Se as pessoas descobrem que ainda são miúdos a resolver os nossos casos,
estamos arruinadas. Como pudeste?
Oh, meu Deus! É porque a Linda está mais preocupada com a reação dos eleitores
se souberem que um assassino em série que rouba pirilaus
anda à solta debaixo dos narizes delas.
Sim. Mas espera.
Como sabes que lhes roubaram os pirilaus?
A Daphne e a Amber encontraram os corpos deles quando estavam a olear dobradiças.
O que significa que a minha decisão de violar as regras da Sexta-feira da Creaky
ainda fica mais validada. Isso mesmo!
- Morreram dois homens, Velma. - Sim, claro. Peço desculpa.
Agora, por favor, promete que não contas a ninguém.
Estou ocupado, pai. Tu e a mãe façam a noite de família sem mim.
Lola? O que estás a fazer aqui?
Andar de skate fez com que começasses a fumar a ser idiota para as mulheres?
Não posso reverter isso, lamento.
Não, eu mereço um pedido de desculpas.
Só porque és lindo não significa que me possas tratar como trataste.
Percebes?
Percebo o quê? Depois de me chamares lindo, ficou tudo desfocado.
Bem, a questão é que eu mereço melhor.
Não muito melhor. Acabei de atropelar um falhado,
e não me importo nada por isso.
- Mas, mesmo assim... - Desculpa.
O que eu fiz é errado.
Estou tão desesperado para acabar com as minha alucinações.
OK, bem, então não me deixas escolha que não seja ajudar-te a curá-las.
E podes esperar que eu ainda te queira saltar para cima quando estiveres bom.
Então, alguém anda a matar homens ligados aos diários da Dra. Perdue,
e a roubar-lhes o pirilau.
Oh, desculpa, reflexo.
Mas ainda acho que o Norville é o assassino.
Achas? Mas nem sequer o mencionaste
como potencial suspeito à Linda e à Donna,
mesmo quando te deram esse autocolante de xerife honorário.
Sim, bem, o que posso dizer?
Percebi que a tua fé no Norville é suficiente para mim.
Raios! É por isto que as pessoas religiosas me deixam piursa.
Comportam-se como doidos, mas depois fazem coisas boas que mais ninguém faz.
Tipo, alimentar os pobres e entreter pessoas velhas.
Oh, espera. O quê? Fazemos? Bem, isto não é isso.
Ouve. Não espero que acredites que a minha mãe foi possuída.
Mas vou continuar a acreditar em ti quanto ao Norville,
se pelo menos acreditares em mim quanto à minha mãe estar morta.
Está bem. E desculpa por ter gozado com a tua religião.
Se te traz paz pensar que aquela cabra está num lugar melhor,
quem sou eu para te julgar?
Quero dizer, não é mais louco do que a Daphne acreditar em almas gémeas,
e eu tenho sido muito recetiva a isso.
- Espera. - Obrigado, Velma.
Isso significa muito.
Como aprendemos na minha passagem favorita do Génesis,
"Há demasiados homens, demasiadas pessoas, a causar demasiados problemas,
"e pouco amor para distribuir."
Fred! Por favor, investiga mais coisas sobre a Igreja Católica!
Está bem. Isto vai ser bom.
Oh, meu Deus!
Tenho que lhes dar 10% do meu rendimento bruto?
Que vigarice! Estou fora!
E a equipa da Sexta-feira da Creaky que oleou mais portas hoje
foi a Daphne Blake e a miúda nova
sobre quem as pessoas ainda estão a formar uma opinião.
Amber, resultou! Obrigada!
Aqueles totós da comissão de admissões da universidade vão comer isto à colherada.
E agora vamos até à escadaria da esquadra
onde Merle Cogburn está a fazer um comunicado.
Como sabem,
o meu amado irmão e gémeo de voz, Earl, faleceu.
O que não sabem é que as duas mulheres que esperam substituí-lo como xerife,
passaram a investigação à morte dele a miúdos!
O que não me deixa outra opção senão apresentar a minha própria candidatura.
O quê?
Velma?
Ei, desculpa eu ser tão fechada à cena das almas gémeas.
Gosto mais de ti do que de qualquer outra pessoa.
E se quiseres chamar a isso almas gémeas, por mim tudo bem.
Obrigada. Agradeço-te.
Hoje também aprendi muito.
Já ouviste falar de manifestações?
Não ajuda só mulheres bonitas em audições,
também te pode ajudar na tua investigação.
Oh, sim, talvez. Obrigada.
Mas por muito tolerante que seja,
ainda acho essas cenas um pouco tontas.
Quero dizer, eu violei a tradição sagrada da Sexta-feira da Creaky
e não me aconteceu absolutamente nada de mal.
Oh, Deus!
Velma! Tínhamo-nos tapado se tivéssemos ouvido a porta,
mas acabou de ser oleada!
Odeio a Sexta-feira da Creaky!
Esqueci-me que tens uma filha.
Vincent.
Vi que a porta da sala dos cadáveres está aberta.
Estás a usá-los outra vez para treinares as danças de salão?
Vincent?
Tradução: Bernardo Henriques