Artikkelen i Playboy er en bombe,
der José Torres forteller om Mike Tysons barbariske oppførsel mot Robin Givens.
Han sier at Tysons beste slag var rettet mot hans nåværende ekskone...
- Så mye for å se på Carson. - Det der er pissprat, Don.
Hvordan kan de si sånt om meg?
- De bare juger om meg. - Hør på meg.
- Hei, hei. - Slipp meg!
- De juger, for faen. - Pust.
Bare pust. Hva sa de,
inn gjennom nesa, ut gjennom munnen? Bare pust.
Ja, som om du er i ringen. Pust.
Nå må du slappe av. Husk at du er hjemme. I huset ditt. I slottet ditt. Du er fri.
Det går bra.
De kan ikke knuse deg. Ok?
- Ja. - Jeg skal ta vare på deg. Ok?
- Ja. - Ok?
- Ja. - Ok.
Hva ser du? Hvem ser du?
- Don. - Du ser Don, ikke sant?
Don.
Don King.
Hør etter. Jeg var på topp.
Rik, tungvektsmester, gjorde hva faen jeg ville.
Til det Barbara Walters-intervjuet. Jeg hadde ingen kontroll.
Spilte ingen rolle hvor mange ganger jeg hadde vunnet. Robin gruste meg.
Og hun gjorde det foran hele landet.
Det var bare to ting som hjalp meg gjennom alt sammen:
Don King og dette videospillet.
I dag ser du svarte overalt i videospill,
men den gang var det stort for en svart mann å få sitt eget.
Vil dere snakke om makt?
På den tida hadde jeg makta.
Ja!
Mr. Tyson, flott å se deg igjen.
Hva kan vi gjøre for deg i dag?
Hvordan får dere bilene ut herfra?
Det store vinduet er som en dør.
Du åpner det og kjører bilene rett inn.
Så smart.
Vi tar alle sammen.
- Vi? - Hei!
Har du denne i turkis? Det er mammas favorittfarge.
- Har dere en turkis en? - Jeg skal sjekke med en gang.
Etter at jeg slo ut Spinks i første runde, skyldte jeg dere litt show med Bruno.
MESTERSKAP I TUNGVEKT
KING SKAFFER TYSON REKLAMEAVTALE
Jeg døper deg i Faderen, Sønnen og Den hellige ånds navn.
Tyson!
Beklager. En badestamp i en limousin? Jeg tror ikke vi kan...
Gi meg et par dager.
- Vi kommer tilbake i morgen. - Ja vel.
Har dere damer bada i sjampanje noen gang?
Jeg gjorde sjuke ting på den tida. Jeg gravla til og med mora mi på nytt.
ELSKET FAR
Ta den tida du trenger.
- Mr. Tyson, jeg lurte på om... - Ja, klart det.
Takk.
Hva pleide du å kalle meg? En tjuveradd? En liten dritt?
Skulle ikke jeg tilbringe alle mine dager i fengsel? Husker du det, mamma?
Se nå.
Du skal tilbringe alle dine dager i ei kiste som jeg har betalt for.
Ingen er bare én ting. Vi er mange ting, alle sammen.
Noen ganger er det vi er ikke særlig bra.
Men det er ikke alt vi er.
Vi kan være mer hvis vi vil.
Med mindre du er Don King. Da er du bare en slu, kukksugende jævel.
Men han var min slue, kukksugende jævel.
Han bar pistol fordi han syntes livvakter fikk ham til å se ut som en bølle.
Før ham hadde promotører en viss stil.
Don endra på alt.
Holder dere unna bråk?
-Å ja. - Ja.
Ok. Ha en fin kveld.
Don snakka som en predikant og tenkte som en stormester.
Hei, hei, Don.
Folk visste hvem han var.
Han visste han var ment for storhet.
Han sa han var en av de fremste spilloperatørene i Cleveland,
tjente tusener om dagen.
Sam!
Don så seg selv som en respektert forretningsmann.
Men hvis du viste mangel på respekt...
Hvor er penga mine, Sam?
Jeg skal betale deg, jeg lover. Du må bare gi meg litt mer tid.
Vil du ha tid? Få deg klokke.
Sam Garrett het han. Han døde den kvelden.
Og Don åkte rett i buret,
men han sona ikke. Han lot tida komme ham til nytte.
Don prøvde alltid å skjerpe huet. Han leste alle mulige bøker.
Frederick Douglass, Shakespeare, Voltaire, Martin Luther King, Marx og Hitler.
Da han var ute på prøve,
klarte han å skaffe seg en tomt på 160 mål,
som med tida ble...
Et herskapshus med 30 rom, basseng, treningsstudio, kveg
og, selvsagt...
Cus ville at jeg skulle være best. Jeg var desperat etter å gjøre ham stolt.
Men Don dreit i fortreffelighet.
Han brydde seg bare om penger, så det var alt jeg brydde meg om.
Jeg visste ikke hvordan verden funka. Ikke egentlig.
Cus lærte meg å bokse,
men kunne ikke lære meg å være svart mann i Amerika.
Det kunne Don.
...sier at Tysons beste slag var rettet mot hans nåværende ekskone...
Å, faen. Dette har vi allerede sett.
- Hvem ser du? - Don.
- Du ser Don, ikke sant? - Don.
- Ok. - Ja.
- Gå opp og få deg litt søvn. - Ja.
I morgen vil jeg at vi drar til Playboy
så jeg kan grisebanke de jævlene.
Det er Playboy. Hvite gutters våte drømmer kamuflert som journalistikk.
Du er verdensmesteren i tungvekt. Ung, rik og svart.
Ordene hvite amerikanere frykter mest. Vet du hvorfor? Fordi du er fri.
Du har skaffet deg den friheten de tar for gitt.
Og hver gang de ser en velstående, fri svart mann,
blir de minnet på sannheten. Om hva de gjorde.
Om det de fortsetter å gjøre mot oss hver dag.
Nei.
Hvite vil aldri betale for sannheten.
For da må de stå til ansvar for det de gjorde.
Men de vil betale for et show. Mye.
De betaler for å se Jordan spille eller Michael gjøre moonwalk
eller deg vinne i ringen.
For så lenge de ser det,
så lenge de ser at noen av dere har penger og frihet,
trenger de ikke tenke på dem som ikke har det.
Og det får dem til å sove godt om natta.
Men blir du for stor, må de knuse deg.
De må gjøre deg til et monster,
for de har ikke råd til å se deg slik jeg ser deg.
En konge.
Ikke vær monsteret deres.
Vær kongen vår.
Nå som Cus var borte, var Don den eneste farsfiguren jeg hadde.
Han ordna Buster Douglas-kampen. Han hypa den opp.
Team Tyson skulle til Tokyo.
Det var svære greier.
Ser du den feite jævelen der borte? Lettjente penger.
Don og jeg håva inn.
Toyota-reklamer.
Tyson power!
Det var snakk om en kamp med Hulk Hogan.
Jeg trodde det var en stor seier for Don og meg.
Alle ville ha en bit.
Vel, alle bortsett fra...
Nei. Sett lenestolen der borte!
Søstera mi, Denise. Jeg likte å være sammen med henne.
Vet du hva? Jeg tror vi kjøpte feil.
- Lever den tilbake. - Bortsatt fra når hun var ei merr.
Jeg bare...
Hvorfor har du på deg solbriller? Vi er inne.
Vel, du veit, de er så dyre. Jeg vil ikke miste dem. Vet du?
Ta dem av.
Du kan dukke av og til, veit du. Hva faen er de trenerne til for, egentlig?
Nicey.
Ikke gni den svette kroppen din på de nye klærne mine.
Nicey.
Jeg var glad i søstera mi.
Men da jeg ble mester, fikk jeg ikke sett henne så mye.
Så jeg dro hjem og tok henne med ut for å vise hva slags liv jeg hadde nå.
Er du sein? Alle de penga, og så har du ikke råd til klokke.
- Hopp inn, Nicey! - Hva roper du for?
Jeg er ikke som gutta du leker med på lekeplassen. Jeg skal kverke deg.
Denise dukka meg alltid foran folk.
Prøvde å gjøre meg til en tufs.
Mike. Jeg vil dra.
Hva? Jeg liker å dynke kjerringer, jeg òg.
Jeg liker meg ikke her. Kjør meg hjem.
- Men jeg er... - Nå.
Hva gjør den påtatte fyren for deg?
Hvem, Don?
- Han er promotøren min. - En promotør som styrer alt.
Hva prater du om?
Når jeg ringer deg, er det han som svarer.
Bursdagskorta fra deg har han undertegna.
- Hvordan visste du... - Fordi du skriver som en gris, Mike.
Du prater om hvor mye penger du har, men fra der jeg satt
og så opp på den snikete pratmakeren i VIP,
er det han som har makta.
- Ikke du. - Du veit ikke en dritt.
- Jaså? - Ja.
Veit du engang hvor mye penger du har?
Når skreiv du ut en sjekk sist?
Du er så rik.
Du har alle disse fancy bilene.
Når skreiv du navnet ditt sist på en jævla sjekk, Mike?
Det er jobben hans. Han styrer penga mine.
Brer han over deg om kvelden òg?
- Samme kan det... Du skjønner det ikke. - Alt dette her?
Penga?
De stygge jentene du sikkert knuller i denne lille bilen.
- Ikke noe av det er virkelig. - La det ligge.
Vil du være naiv og la disse folka utnytte deg?
Vær så god. Jeg sier bare at dette ikke er virkelig.
Virkelig? Vil du vite hva som er virkelig?
Jeg tjener mer på én dag enn du tjener på et år.
Det er virkelig.
Livet mitt føles nok som en jævla drøm for deg.
De bygger folk som deg opp...
...suger alt de kan ut av deg, og så river de deg ned.
Det er sånn det funker.
Alle veit det.
Bortsett fra deg.
Hun ville bare beskytte meg.
Hun ga blaffen i hvordan det lød eller hvordan jeg følte meg.
Hun var bare glad i meg.
Ja.
Jeg skulle ønske jeg kunne blitt lenger. Men jeg hadde en jobb å gjøre.
TYSON er TILBAKE!
Douglas-kampen var på trappene.
Med alt som foregikk, ga jeg den ikke topp prioritet.
Dessuten kunne jeg ikke tape.
Jeg hadde ikke tapt en eneste kamp siden jeg ble proff.
Ikke én.
Mester. Hvordan går det, gutt?
Bra.
Og rommet ditt?
Jeg sa de skulle gi deg rommet med den beste utsikten.
Ikke like fint som dette, men det er greit.
Kamerat.
Hva kan jeg gjøre for deg?
Jeg vil snakke om penga mine.
- Det handler vel ikke om yachten igjen? - Nei. Det er bare...
Joseph, kan vi få litt tid alene?
- Hva er det? - Hvor mye penger har jeg?
Hva mener du? Mye.
Hvor mye har jeg? Tallet?
Jeg vil vite tallet.
Du er rik, Mike.
Fordømt velstående.
Du er en av de rikeste jævlene i verden.
Jeg vil se dem.
Vi kan ikke bare gå til banken og be dem bla opp hundrevis av millioner.
Hvorfor ikke? Skjuler du noe?
- Skjuler hva? - Syns du dette er morsomt?
Tror du dette er en jævla leik?
Nei. Men se deg rundt. Jeg er den eneste som er igjen.
Alle andre tok det de ville ha og stakk som faen.
Jeg er her fordi jeg bryr meg om deg.
Det er min jobb å sørge for at alle ser fjeset ditt.
Du er den største bokseren i verden.
Jeg skal plassere fjeset ditt på matbokser, brusbokser
og videospill.
Mike Tyson's Punch-Out!! for Nintendo Entertainment System,
i salg nå.
Det du burde fokusere på, er kampen mot Douglas.
Fyren er udugelig. Han er lett match.
Rich Green er bedre enn ham. Ham banka jeg to ganger.
Ja vel.
Men kanskje vi skulle trene litt? Få inn litt kondisjonstrening.
Jeg fokuserte ikke på kampen. Jeg trente ikke, og jeg var i dårlig form.
Det var nok derfor...
Dette er din kamp. Ta den.
Ta guttungen. Ta tittelen, hører du?
Trekk tilbake. Trekk tilbake.
Gå til hjørnet ditt.
Fire, fem...
seks, sju.
Hei, gutt, se på meg.
Ok? Det går bra.
Greit?
Jeg ordner med en omkamp så du får beltet tilbake.
Ok? Jeg lover.
Stol på meg.
Når du er ung og ikke har et forhold til faren din,
Enten du veit det eller ikke,
går du rundt og leiter etter noen som kan ta den plassen.
Du gjør alt de sier, for du vil gjøre dem stolte.
Og du stoler på dem, for du skal stole på faren din, ikke sant?
Men det du ikke skjønner, er at de ikke er faren din.
Bare en fyr som prøver å tjene en slant.
Å stole på Don King var et av mitt livs største feilgrep.
Det andre var å ikke forberede meg til Douglas-kampen.
Det beltet betydde alt for meg.
Hvem var jeg uten det?
Onkel Mike,
er det lurt å kjøpe Nintendo til meg?
Mamma sa jo at jeg har husarrest.
Hei, hva heter jeg?
- Onkel Mike! - Ja. Men hva heter jeg?
Mike Tyson.
Og hva gjør jeg?
Banker dritten ut av folk!
Nettopp, men hva sa jeg om det?
Men ja, hvis jeg vil kjøpe Nintendo til nevøen min, gjør jeg det.
- Tror du jeg er redd for mora di? - Ja.
Har deg!
Du, onkel Mike.
Kan jeg få boksespillet ditt? Jeg vil spille som deg.
Jeg er sjefen. Du kan ikke være meg. Du må prøve å slå meg.
- Jeg kan slå deg. -Å ja?
Du er Mike Tyson.
Ikke si det til noen.
Har du Nintendo?
- Har du lyst på et? - Ja!
Skal se hva jeg får til. Kom.
Du er Mike Tyson.
Ja.
Kan jeg få autografen din?
Det kommer an på. Hvor mange Nintendoer har dere her?
Jeg tar alle.
Og sleng med et eksemplar av Mike Tyson's Punch-Out!!
Vet du det ikke?
Vet ikke hva da?
De hadde bytta meg ut med en hvit type som het Mr. Dream.
Men navnet Mike Tyson betydde ikke en dritt før jeg begynte å slå folk.
Jeg moser en fyr. De betaler meg for det.
Jeg føkker opp livet mitt. Gjør det til et show.
Dere betaler meg for det.
Biler. Hus. Videospill. Jeg trodde det betydde at jeg hadde makt.
At jeg var viktig. At en svart mann var viktig.
Men så mista jeg beltet. Mr. jævla Dream tok alt fra meg.
Elleve dager seinere mista jeg søstera mi. Ja.
Fikk aldri sett Nicey igjen, sagt at jeg elska henne.
Hvis jeg ikke var mesteren, hvem faen var jeg?
Jeg trodde jeg hadde nådd bunnen. Lite ante jeg at det skulle bli verre.
Tekst: Sissel Drag