EL SIMPATIZANTE
¡Vamos allá!
Desde hace tiempo, este es el último momento
que puedo recordar con claridad. Seguiré con determinación,
pero quedáis avisados: habrá lagunas.
¡Corta! Cojonudísimo.
Lo tenemos, chicos. Bien.
¡Eh!
¡Todos para uno y uno para todos!
Dos para uno y uno para dos.
¿Dos?
¿Dónde está Man?
¿Man?
Man ha vuelto a casa, ¿no te acuerdas?
- Casa... - Sí.
Vamos, a la cárcel.
Seguro que los comunistas lo han encerrado.
Pero el capullo siempre ha sido muy listo.
Habrá encontrado la manera de escapar.
Estábamos en el cementerio...
Sí, te acuerdas.
Bombardearon el cementerio.
Y sangre... Vi...
Te abrieron la cabeza.
Nos mandaron de vuelta a Los Ángeles.
Ese cabrón te jodió bien.
¿Qué cabrón?
¿De qué cabrón crees que hablo?
Ah, ese cabrón.
Ese cabrón.
Sádico de los cojones.
El ayudante del director gritando: "¡Cancela!".
Y el muy capullo diciendo que no lo había oído.
- Tócate los cojones. - Basta ya. Callaos.
En fin, qué bien que te encuentres mejor, jefe.
- Mejor, ¿no? - Mejor.
Dale el búfalo.
Hemos venido a traerte esto.
Es bonito, ¿eh? Lo hemos hecho nosotros.
- Muy bonito. -¿Te gusta?
Para darte las gracias por cuidar de nosotros.
Hemos aprovechado la lápida para hacerlo. La de tu madre.
A ver, no está claro que fuera esa lápida concretamente.
El cementerio era todo escombros cuando llegamos.
Basta ya.
¿Habéis venido hasta aquí para darme esto?
No te creas. Se ha terminado el rodaje,
¿dónde íbamos a estar mejor que en casa?
Y nos pillaba de camino a Disneylandia.
Venga, hombre. No llores.
Mestizo caraculo. Medio vietnamita.
¿Qué pasa?
Del Viet Cong, seguro. Podría ser el que mató a mi padre.
Oye.
Es de los nuestros. Un compatriota.
Han ido a por él, como hicieron contigo.
A por mí no han ido.
-"Medio vietnamita". - Yo no soy medio nada.
Soy el doble de todo.
¿De ahí la paliza que te han dado?
¿Quieres pelea?
No, lo que queremos es pelear junto a ti.
Si seguimos juntos, no acabaremos como él.
Bon, ¿tú qué dices?
Yo voto hacerlo miembro de pleno derecho. Sin reservas.
Conoces Los tres mosqueteros, ¿no?
Todos para uno y uno para todos.
¿Estás llorando?
No es nada.
- Señor, aquí no se puede fumar. - Ya. Ya.
REELECCIÓN DEL CONGRESISTA NED GODWIN
RECUPÉRATE
QUÉ BIEN SABER QUE ESTÁS VIVO. BESOS. SOFIA
¿Y esto qué significa?
Combinado con el rabo ese de espinas.
No he hablado con ella.
Tienes la cabeza jodida. Lo entenderá.
¿Cómo te encuentras?
Ya...
Una lástima.
- Disculpe, ¿usted quién es? - Represento al estudio,
- como Violet acaba de explicarte. - Ah.
Sobre todo, queremos que sepas
que el estudio pagará los gastos de hospital.
Nicos me envía en representación. No ha podido venir,
pero te envía sus mejores deseos.
Según el informe médico, has sufrido inhalación de humo,
traumatismos y quemaduras de segundo grado,
pero, como la tomografía computarizada ha salido bien,
no somos responsables,
aunque el estudio te ofrece una cantidad
como indemnización por lesiones no médicas intangibles,
tales como un trastorno psicológico todavía no definido.
¿Tenía que sonar a disculpa?
No. No, tiene que sonar a 3.000 dólares.
- Una cantidad muy generosa. - Nos gustaría ofrecerte más,
pero, la verdad, es difícil argumentar una indemnización,
a menos que haya una pérdida tangible.
-¿Tangible? - Como perder un ojo o un dedo.
- Pero he perdido algo tangible. -¿Qué?
No lo sé. Me he perdido yo.
Ajá.
No sé quién soy ahora mismo.
- No creo que pueda seguir así. - Eso dice mi exmujer.
Me he perdido a mí mismo. Es tangible.
- Este no soy yo. - Por desgracia,
tal como lo ve la ley, el concepto de uno mismo es inmaterial.
¿La ley? Disculpe, ¿quién es usted, exactamente?
- Verás, yo... - Es el abogado del estudio.
Han dicho que podía estar desorientado.
No ha dicho que fuera abogado. No quiero su cheque.
Quiero una disculpa. De Nicos.
- Puedo intentar que lo haga. - Y 30.000 dólares.
- 5.000 dólares. - Si solo pensara en mí mismo,
5.000 dólares bastarían, pero como asiático...
- Obligaciones familiares. - Exacto.
Para vosotros la familia lo es todo.
- Lo entiendo, soy italiano. 7.000. - Y cuando se sepa por ahí
que me han indemnizado, será un no parar.
50 para una tía, 100 para un tío...
Así que, pensando en ellos, no puedo aceptar menos de 20.000.
Si se pierde un dedo son 15.000 dólares.
Por 20.000 deberías haber perdido la mano.
O un pie. O un equivalente interno.
Puede que un órgano vital. O uno o dos de los cinco sentidos.
No, no, no. No. 10.000 dólares. A más no puedo llegar.
Perdone, ¿qué ha dicho? Creo que he perdido el oído.
15.000 dólares. Es mi última oferta.
En billetes.
Y las disculpas de Nicos.
15.000 dólares
más la primera disculpa de la historia de Nicos Damianos.
Nada mal por perderse uno mismo.
Venga, chicos. Vámonos.
Oye. No te separes de nosotros, doble de todo.
No vuelvas a ir solo por ahí. Te perderás.
¿Qué tal?
Estás hecho mierda.
Como unas florecitas azotadas por el pulgón.
-¿Cuánto rato llevas aquí? - El suficiente.
-¿Todo el rato mirándome? - Hombre, ¿qué coño quieres que haga?
¿Lo mismo que has hecho los últimos 11 años?
Me sacaste del pueblo y me enviaste a estudiar al sur,
me observaste, me moldeaste, me empujaste...
A veces necesitamos un empujoncillo.
Lo siento, aún estoy conmocionado.
- Literalmente. - Venga, no exageres.
El médico dice que las quemaduras están casi curadas.
¿Qué quieres, que me ponga el mono de trabajo y vuelva?
El General ha estado ocupado. Digámoslo así.
No ha venido a verme.
-¿Cómo está? -¿El General?
Está bien, así en general.
Aunque si hablo en general, le veo algo errático.
- Y quieres que me meta. - No, quiero que salgas.
Este papel de inválido no te queda bien.
Oye...
Dicen que echas de menos tu país. ¿No?
Toma. Viene con botella de champán de cortesía.
Y me han llegado rumores
de que puede haber sorpresas en el programa.
Enhorabuena por el alta prematura.
Sueño con volver a casa,
a la tierra que me vio nacer.
Sueño con pasear por las calles de nuestro precioso país
cuando los gritos de alegría mitiguen los disparos.
Sé que compartes mi sueño.
Por eso nos reunimos aquí esta noche.
Aunque no podamos volver a nuestro desaparecido hogar,
siempre podemos volver a Fantasia.
Saigón, la ciudad de la oscuridad,
que un día puede volver a ser
la ciudad de las estrellas.
Damas y caballeros,
quiero presentarles a nuestro ángel de la guarda,
Quê-Linh.
¿Desaparecido hogar? Y una mierda.
Menos llorar y más ayudar a reclamarlo.
Cállate, quiero ver esto.
Vaya, me he distraído.
Me he saltado toda una parte.
Tenía la cabeza tocada, pero os aseguro
que cuando me dieron el alta del hospital
había cosas que me tocaban más la conciencia.
No me sentía culpable por cumplir con mi deber para con la causa,
pero creía que podía aliviar las consecuencias
con una redistribución de la riqueza.
¿Seguro que quieres hacer esto?
Es demasiado.
Una vez, tu marido me abrazó
y me dijo
que ser mestizo era una bendición, no un problema.
Se lo debo.
Siempre me decía:
"El Capitán es un hombre con mucho talento.
Sabe leer al enemigo".
Acepto tu generosidad,
pero no puedo quedarme para mí
el dinero por la muerte de mi marido.
Úsalo como desees.
Dicen que el General está planeando algo.
Algo gordo, para reclamar nuestro hogar.
Me gustaría donarlo para la causa.
¿Para reclamar nuestro hogar?
Hay rumores sobre el restaurante de Madame.
¿Madame tiene un restaurante?
El alma de mi marido vivirá feliz
si usamos el dinero para una causa tan noble.
Mira, no me creo el informe policial
sobre cómo murió mi marido.
Era lo más de lo más en la Policía Secreta.
Es imposible que un ataque racista cualquiera
acabara con alguien tan entrenado como él.
Capitán,
estoy segura de que lo mataron
por estar metido en los planes del General.
Fueron los demonios de Hanói.
Seguro que sospechas lo mismo, porque conoces muy bien al enemigo.
Y por eso quiero donarlo para la operación del General.
Que sepa el enemigo
que nuestro gran proyecto no desfallecerá,
ni habiendo muerto su oficial más excepcional.
Toma, dáselo al General.
Fíjate lo que tuve que soportar.
Hay que joderse, la lumbrera va regalando el dinero.
¿Unas "Paille d'Or"?
Gracias, señora.
Como ya sabéis,
no tengo buena relación
con estas obleas francesas.
¿Qué, está bueno?
Dijiste que tu madre los hacía más gordos.
¿Los prefieres gordos o finos?
Madame, no hay una ideología estándar,
ni lo correcto o lo incorrecto, cuando hablamos de un fideo.
Siempre y cuando esté delicioso.
Acabamos de freír los rollitos. Pruébalos.
Tenemos asuntos que discutir.
Deja que coma. ¿No ves que aún está comiendo?
Y todavía tiene que decirme qué le parecen los rollitos.
¿Por qué? Todos sabemos que son una delicia.
Nuestros compatriotas se mueren por comer como en casa.
-¿Está ganando mucho dinero? - El suficiente. Bastará.
¿Bastará para...?
¿Quién más sabe esto?
Todos los que están aquí, supongo.
A nuestra gente le duran más las amantes que los secretos.
¿Y esto le parece prudente?
Permitir que sea un secreto a voces.
La gente viene aquí porque la sopa está condimentada con la emoción
de estar ayudando a la revolución.
Les doy esperanza.
¿Y todos están al corriente de que esta revolución
para reclamar la patria es una operación militar?
No, para ellos, de momento,
solo es una campaña de concienciación y agitación.
-¿Y Claude está enterado? -¿Claude?
Vino a verme al hospital. Me dijo que viniera a observarle.
-¿A espiarme? - No usó esas palabras.
Dile que no vas a espiar sin cobrar.
Y que, si paga, me traiga el dinero a mí.
Y lo utilizaremos para financiar la operación.
Imagino tu decepción por no haber ido a verte.
Y más porque Claude sí fue.
La verdad, yo no fui porque...
Señor, le dije a Lana que volviera a casa.
Se lo prometo. Yo no me...
Lo siento mucho, señor.
Ofrecí la indemnización que recibí del estudio
a la esposa del mayor, pero...
me pidió que la donara a su gran causa.
¿Qué?
¿Por qué le ofreciste un dinero cobrado
por casi perder la vida?
¿Por qué le ofreciste a esa mujer un dinero cobrado
por casi perder la vida?
¿Y qué iba a hacer yo?
No sabía si esa egocéntrica
le preguntaría al General por su donación.
¿O sea que te dio lástima?
Qué lástima sentir lástima.
Pero intenta imaginar lo que sentí
al ver que el dinero que valía mi vida
acababa en esa misión de mierda.
Qué acto tan cobarde.
Siempre he sabido que tenías esa debilidad.
Exacto. En primer lugar, ¿por qué darle a ella el dinero?
Lo bien que nos habría ido para reconstruir nuestro país.
No importa. Le daré muy buen uso.
El rescate cobrado ha acabado en el lugar correcto.
Creo que el reloj no marca bien la hora.
Ya puedes irte.
He pasado por el hospital.
Me han dicho que ya tenías el alta.
Por suerte, no hay refugiado vietnamita
que no venga aquí.
¿Has pasado por el hospital? ¿Por qué?
¿Una visita de cortesía?
¿Por qué no podía ir a verte al hospital?
Porque estuve allí tres semanas y no fuiste a verme.
La gente de la comunidad dice cosas.
-¿Los vietnamitas? ¿Cotillean? - Sí.
Dicen por ahí que el General está preparando
una ridícula operación secreta.
Para recuperar Vietnam.
- Pues no sabía nada. - No disimules.
Eres el hombre del General.
El hombre del General que se pasó tres semanas en el hospital.
Además, si yo supiera algo de eso,
¿por qué iba a decírselo a un comunista?
-¿Quién dice que lo soy? -¿No eres comunista?
Te lo pregunto porque escribo un artículo.
¿El General está tramando algo?
Si fuera cierto, serías el último a quien se lo contaría.
Da falsas esperanzas a esos hombres.
Poner en los relojes la hora de Saigón es un gesto patético.
La guerra acabó.
Ya está. No queda nada que reclamar.
Ni los yanquis pudieron derrotar a los comunistas.
Las guerras no mueren nunca. Solo se van a dormir.
Vaya.
No soy tu enemigo. Ojalá te dieras cuenta.
Sonny, nunca te he visto como mi enemigo. ¿Por qué lo...?
Quiero presentarles a nuestro ángel de la guarda,
Quê-Lihn.
- No me jodas. - Pero ¿qué...?
Qué fuerte. Ha mejorado mucho.
Damas y caballeros,
es un placer anunciar
que hoy contamos con un invitado especial.
Es tu primera vez, ¿no?
Para mí es muy especial,
pero supongo que para todos ustedes también lo será.
Un hombre bueno, generoso,
que ha sufrido la discriminación igual que todos nosotros,
pero que ha sabido llevarlo con dignidad.
Damas y caballeros,
¡Jamie Johnson!
Ven.
Buenas noches, señoras y señores. Gracias.
Disculpen. Quê-Lihn me ha enseñado un poco,
- pero mi vietnamita es pésimo. -¿Quién coño es Quê-Linh?
Seguramente porque me distrae la belleza de mi profesora.
Algún día me gustaría poder cantarles
una canción en vietnamita, pero mientras tanto,
espero que esto les baste.
Caray, una pareja estupenda.
Lana.
Oye, sobre la película...
- No quería ser... -¿El responsable
del día más bochornoso de toda mi vida?
Sí. Eso.
Al menos recibiste tu merecido.
Bueno, yo también lo siento.
El no haber ido a verte al hospital.
- Estamos en paz. - Ya.
Nuestro paso por el cine te ha convertido en adulta.
Y a mí en un crío.
Los decorados de Monique,
ese lugar me devolvió a mi pueblo cuando era pequeño.
A mi madre.
Lo siento. Usé un nombre artístico
para que mis padres no me encontraran.
No tiene nada que ver con tu madre.
Uso su nombre porque fue mi personaje
en mi primer trabajo como actriz profesional.
Jamie está fuera.
-¿Cenas con nosotros? -¿En serio?
¿Quieres que esté ahí de sujetavelas?
¿De sujetavelas?
Venga ya. ¿Jamie y yo?
Os dejo que os divirtáis. Me están esperando.
Sé que no es propio de un materialista dialéctico
poner un altar a los difuntos. Lo sé.
Pero quiero contarlo todo con total sinceridad
para que comprendáis lo frágil que me sentía por entonces.
¿Por qué ya no viene la bruja del cactus?
Tiene trabajo.
¿Qué gracia tiene tener novia
si no te cuida cuando estás jodido de la cabeza?
Yo debería estar ayudando al General.
No tengo tiempo de cuidarte.
No necesito que nadie me cuide.
Bon, esa misión secreta es tan secreta
que no podrá llevarse a cabo.
Parece una broma, joder.
Tienes que echar un polvo.
¡Míster Hollywood!
-¿Por qué no has llamado? - Este olor...
- Tu piel... -¿Un cactus?
¿Y esa gilipollez?
No hace falta que se rieguen.
Por favor...
Qué sorpresa.
- Podías haber llamado. - Tranquilo, Sonny.
Nuestro amigo ha vuelto más maduro
y, seguramente, más sabio.
Hacía medio año que no sabía nada de ti.
Construyen rascacielos en menos tiempo.
No han sido seis meses. Cinco meses y una semana.
Y de haber ido a verme al hospital,
serían cuatro meses y dos semanas.
¿Qué rascacielos se construye en cuatro meses y dos semanas?
Joder, no construirías ni esta sala de juegos.
¿Sala de juegos?
Caray.
¿Brindamos?
- Mi familia. - Esta es Judith, la madre de Sofia.
Aquí, sus hermanos George y Abe, cuando llegaron.
Pobre Abe.
¿Dijiste que murió en la guerra?
No. No, fue prisionero con nosotros, en el campo.
Ya hace 30 años y la guerra aún consume a mi hermano.
- Y eso que no luchó. - No, él sí que combatió.
Dios, cuánta rabia y resentimiento solo por ser japonés.
- Y qué ironía que... - No estamos seguros.
No, no, no, pero tú viste que faltaban datos
en mi árbol genealógico.
- Y era intencionado. - Sí, sí.
Como si su madre escondiera algo, alguna injusticia.
Es una intuición.
Queremos ir a Japón a ver si llegamos al fondo de esto.
Es lo que pasa cuando sales
- con un periodista de investigación. - Supongo. ¿Sí o no?
Ya, cuando estudiábamos,
se le daba muy bien llegar al fondo de las cosas.
Menudos discursos.
Tenías que haberle oído rabiar contra la guerra.
Me habría encantado. De verdad que sí.
Pero de haberle oído, te preguntarías
por qué no regresó a luchar en persona por la revolución.
Sí, ¿por qué sigues aquí, Sonny?
¿Por qué no has vuelto para ayudar a la reconstrucción?
¿Es porque estás enamorado de la señora Mori? ¿Eh?
¿O es que tienes miedo?
Miedo de perder estas comodidades.
Esta es su casa.
No esta "sala de juegos". Aún no.
Pero su casa está aquí en Los Ángeles.
Su gente también está aquí.
- Refugiados como tú. -¿Refugiados como yo?
Yo soy su gente.
¿Sabes quién me convirtió en refugiado?
Los comunistas como él.
¿Tiene un importante trabajo que hacer para mí?
Muy bien. ¿Qué trabajo es ese, Sonny?
Sofia, él tiene razón.
Vine aquí, como tú, a estudiar.
Les prometí a mis padres que un día volvería
y ayudaría a nuestro país con mi carrera.
Que usaría mis estudios
para liberar a nuestra gente de los yanquis.
Soy un cobarde y un hipócrita.
Tú eres mejor hombre que yo. Discrepo de tus ideas políticas,
las desprecio, pero...
tu regresaste a tu país y luchaste por tu causa,
por tu gente. Y por eso te respeto.
Retiro lo que te dije. Eres más vietnamita que yo.
¿Y yo qué soy?
La secretaria de un blanco
que cree halagarme al llamarme "señorita Butterfly".
¿Y acaso yo me quejo y lo mando a la mierda?
Le sonrío, no digo nada y sigo mecanografiando.
Soy mucho peor que tú, Sonny. Te respeto.
Parece que has atenuado el cinismo durante mi ausencia, Sofia.
Siempre he tenido un lado dulce.
No te quedaste a descubrirlo.
Estoy agotado, camarada Comandante.
No sé si puedo seguir.
Lo único que haces es hablar y escribir un poco,
¿y resulta que estás agotado?
Escribo 60 páginas al día. Que son siete horas cada día.
¿Se te ha ocurrido compararlo
con el sufrimiento del pueblo vietnamita?
¿Has pensado en el hombre que sube y baja
las destartaladas escaleras
de un edificio alto, 18 horas al día,
con un saco de tela con 60 ladrillos a la espalda?
Ese hombre era yo antes de la liberación.
Man.
Quiero hablar con Man, por favor.
De verdad, camarada.
Tendrá un buen cargo ahora,
será un alto oficial de inteligencia en Hanói.
Él me avalará.
Debe de haber un informe sobre mí en algún lado.
Man os lo contará todo.
Que fui un luchador incansable por la causa,
que renuncié a mi identidad por la revolución.
Ya cuando llegaste
intentamos encontrar al que llamas "tu responsable".
¿Existe?
Siéntate.
Parece que disfruta de su libertad.
-¿Querías matarme? -¿Tú quisiste matarme?
Si te dijera la verdad no te la creerías.
No jodas mi película.
Has venido a por tu retorcida venganza.
He imaginado mil maneras de matarte.
-¿En serio? ¿Por ejemplo? - Pongo minas.
Pisas una, tu cabeza cae rodando,
la chuto como si fuera un balón y le da a una segunda mina.
- Ese tipo de cosas. - Bueno, espero que estés recuperado.
Sé que te compensaron generosamente.
No del todo. Aún se me debe algo.
Ay, Dios. A eso has venido. Quieres una disculpa. Muy bien.
De todo corazón, siento muchísimo...
No, no, no, no, no. Quiero otra cosa.
Tus disculpas no valen una mierda.
Deja todas las frases vietnamitas en la película.
Chaval, ni el estudio me dice
qué tengo que hacer con el montaje final.
¿Quieres ser responsable de mi muerte?
No bromees con esto.
Solo quiero que tantos meses lejos de Los Ángeles
- hayan valido la pena. - Aparta de ahí, joder.
No sabes lo rápido que se mueve Dorothy cuando quiere.
Entiendo tu punto de vista, pero lo desvirtúa
el sagrado misterio del proceso de edición.
En serio, un día te encanta una toma y la metes,
y al día siguiente no funciona y la quitas.
Nadie sabe qué habrá en el montaje final,
ni siquiera yo.
Puede que no salga la explosión que costó tantos millones.
Te diré lo que haré: lo intentaré.
De verdad, intentaré mantener el vietnamita en la película.
Por ti. Pero no puedo predecir el viaje que hará mi mente
y menos el de la película.
Verás, el montaje
no va de aclarar la historia ni de recalcar el tema.
Es ritmo, impulso, sexo.
Mejor aún: jazz.
Es como ese caimán. Instinto primario.
Solo con hablar de esto me dan ganas de improvisar.
Soy como Dizzy. Como Ornette Miles.
No sé nada de ti.
Me tienes preocupado.
Te escribiré pronto, te lo prometo.
No tenía el libro del Dr. Hedd en el hospital.
Encontrarás la manera.
Eres el doble de todo. Siempre la encuentras.
Amigo mío, debería estar en casa.
¿Cuál es mi misión aquí?
¿Qué hago en esta patética fantasía derrotista?
¿Sabes qué es patético?
Servir vino espumoso barato como si fuera champán.
Amigo...
Tu papel es importante.
Aquí no he hecho nada de valor.
¿No crees que Nicos vaya a cumplir su palabra?
No, no es eso.
La cosa es que editar una película es como el jazz.
No decides un día una cosa y ya te olvidas.
Y el General es inofensivo. Vive en una fantasía.
¿Como lo que haces tú ahora?
Los que fueron soldados no dejan de serlo.
La guerra duró demasiado
como para que un día dejaran de ser soldados.
Y la mayoría de las cosas inofensivas...
de repente pueden volverse peligrosas.
Dios. Pero ¿qué te pasa?
Esta canción me recuerda a mi adolescencia.
Ah. ¿Y los Isley Brothers no?
Ese era tu rollo, no el mío.
A ti te gustaban los Isley Brothers,
Steve McQueen, Diane Arbus...
Puedo hacer una lista de tus gustos.
¿Qué sabes de los míos?
Bueno, tienes la oportunidad de contarme
todo lo que deba saber sobre ti.
Suena como un reto.
Yo no sé todo lo que hace falta saber,
pero lo que soy, nadie lo puede parar.
- Diles eso a mis padres. -¿Por qué no se lo dices tú?
¿No es lo que estoy haciendo?
Es como si llevara un micro, ¿no?
No soy un espía. Me ofendes.
Mamá, papá, ¿me oís?
Señora Quê-Linh,
-¿ha visto a Lana por aquí? -¿A Lana?
- No sé ni quién es. - No me diga.
Pues usted y ella se parecen mucho.
Ella es más inmadura que usted. Es...
una niña que me vino llorando
porque Estados Unidos le daba miedo y no quería dejar Saigón.
Mira quién está hablando de llorar.
"Me da miedo el General...".
Eres tú lloriqueando en el hombro de tu novia.
Ah, ¿sí?
Pues que sepas que ya no es mi novia.
Lo hemos dejado.
Para ser exactos, me ha sustituido.
Ah. ¿Eso significa que necesitas un hombro en el que llorar?
Puede llorar en el mío.
Bon, escucha...
El General se ha enterado de que Lana trabaja aquí.
Ha llamado a casa preguntando por ti,
pero como no estabas, me ha mandado a mí.
Lana, quiere que vuelvas a casa.
No eres un espía, ¿eh?
Ma chère tante,
disculpa por no haberte escrito antes.
Me alegra informarte de que por primera vez desde el accidente
vuelvo a sentirme yo mismo.
El General está plantando las semillas
de una campaña militar.
Rezo para que tan preciada semilla florezca en una auténtica victoria.
En fin, eso fue lo que escribí haciéndome el anticomunista
en la carta abierta a mi tía parisina.
Pero como comunista, eran palabras en clave para Man.
Realmente escribí:
"Esos patéticos refugiados no ven
lo que en realidad es la campaña del General:
una misión imposible".
Era difícil ocultar las copias,
así que envié la película con los planes del General a Hanói.
Las fotografías fueron a otro lugar.
Y por eso firmé así esa carta en clave:
"No te preocupes, ya me encargo yo".
Espero que tu tía de París esté bien.
- Uy, sí. -¿Ibas a algún sitio?
Con el General. Necesita que le lleven.
Dios, no te gustan los animales, ¿verdad?
Me llamó el Congresista. Habló con el granuja del director
y este le dijo que fuiste a verle
a pesar de mis explícitas instrucciones
- de no hacerlo. - Ya.
Lo que le dijiste a ese ingrato funcionó.
Su espíritu ha vuelto intacto. Veremos un montaje en un mes.
- No lo entiendo. -¿Qué?
¿Por qué el Congresista y tú os preocupáis tanto
por una burda película de explotación vietnamita?
Porque el cine es importante,
sobre todo si lo hace un director relevante.
Es fundamental que vigilemos a este tipo de artistas.
Necesitan creer que son subversivos,
pero no podemos dejar que se pasen de la raya.
Mientras podamos mantenerlos
dentro de los difusos límites del Humanismo,
sin que pongan en práctica su ideología política,
serán inofensivos. Pensemos en La aldea.
Nuestros hombres meten la pata de vez en cuando,
pero al final solo hace falta
un heroico soldado americano de moral íntegra
para arreglarlo todo. Esa es la fortaleza de este país.
Un país que vive y muere aferrado a su conciencia.
Esa novia tuya, Mori.
- Se llama así, ¿no? - Ella no es mi novia.
Ya, ya, lo que sea... El amor libre y todo eso.
La mujer a la que tú te tiras o no, ocasionalmente o no.
Oye, aspira a más. Créeme, chaval.
¿Sabes que se acuesta con ese plumilla progre, Sonny?
- Sí, lo sé. - Ya.
¿Debo recordarte que vigiles lo que dices?
Cuando estés con ella. Su relación es íntima,
lo digo en el sentido peligroso de la palabra, y hablan.
A saber lo que se le escapa.
LA GUERRA HA TERMINADO, SIGAMOS ADELANTE
¿Cómo coño se ha enterado Sonny de todo esto?
"Lo más decepcionante de la Fraternidad
es la falsa esperanza que vende a nuestros compatriotas,
eso de que un día podremos recuperar el país por la fuerza.
¿Cuánta gente en nuestra comunidad sufre
por el egoísta acaparamiento de poder del General?".
"¿Y por qué el General se niega
a presentar un registro público de donaciones?".
Alguien le ha pasado información a esa escoria.
-¿Deberíamos retrasar el plan? - No, no.
Ahora que el canalla traidor
ha publicado este vergonzoso artículo,
tenemos que acelerarlo todo.
¿Tenemos suficientes voluntarios?
¿Cómo va la instrucción?
Señor, por lo poco que he podido ver,
no estamos listos.
Oiga, señor, creo que nos están siguiendo.
¿Cómo sabemos que es periodista?
En Saigón, la mitad de ellos eran simpatizantes.
¿Y si los comunistas lo han enviado para perjudicarnos?
En la universidad se decía que él era de la izquierda radical.
Este siempre ha sido tu problema. Empatizas demasiado.
Demasiado amable para detectar
a un agente comunista durmiente en tus morros.
Vale, para aquí.
Hay que hacer algo, Capitán.
¿No te parece?
Sí, hay que hacer algo.
Conoces Los tres mosqueteros, ¿no?
No, ¿qué es?
Es la historia de unos amigos.
Los amigos te hacen ser el triple de todo.
¡Ya!
¡Ya! ¡Ya!