Depois de quase 20 anos, uma nova guerra da Máfia sacode a Sicília.
O número de mortos subiu para cinco em Palermo.
Todos pertencem ao grupo do chefão foragido Mariano Suro.
Os suspeitos são os chefes setoriais das Nove Famílias da Cúpula.
A polícia acredita que novos crimes poderão acontecer nas próximas horas.
Essas foram as últimas notícias. Agora, um pouco de música.
Fiquem com Stormi, de Iosonouncane.
Ei, chefe! Coloca 20 euros.
Diga onde Suro está.
Pela última vez, onde está Mariano Suro?
Vai falar? Acene com a cabeça.
Diga onde ele está, ou jogamos você lá embaixo!
Onde ele está?
Acho que isso é um "não".
Onde está Mariano Suro?
Diga onde está Mariano Suro!
-Me mate! -O quê?
-Me mate! -Quer que eu te mate?
Mas é claro.
Aonde você vai?
Toma!
Me mate!
O VILÃO
Onde estão Priscilla e o meu bebê?
Ela foi embora.
Não sei onde ela está.
Cadê o Marianuccio?
Ela o levou.
Por favor, não me matem.
O objetivo era encontrar Suro.
Não fazer um massacre.
-Ninguém abriu o bico. -Eles não sabiam.
Palàmita sabe.
O problema é que ele está no hospital.
Don Lillo!
-A que devemos a honra? -Mimì Starnace.
-Quem? O pedreiro? -Você o conhece?
Ele construiu o bunker do Suro.
Mas que porra. Seus filhos da puta!
Ele sabe onde Suro está.
Tire a mordaça.
Agora, vamos bater um papo.
Eu e você.
Mario, desligue isso!
Quer cortá-lo em pedaços?
Esquartejá-lo?
-Não vamos interrogá-lo? -Sim, mas não assim.
O que estava pensando? Vamos. Fora daqui.
Fora daqui!
Como Don Salvatore dizia: "Fora daqui."
Senhor, perdoe meus pecados.
Pequei contra Ti,
a quem eu deveria amar acima de tudo.
Palàmita, temos que nos apressar. Você é o próximo.
NOVA GUERRA DA MÁFIA
Leve a gente até Suro agora.
A lupara bianca deve ser resolvida logo.
Está se sentindo melhor? Pode fazer isso?
-Só preciso tirar os pontos. -Ótimo.
Vamos embora antes que te levem de volta pra prisão.
Não posso te proteger lá.
Então, o Tubarão-Branco,
aquele que morre em cativeiro,
que fica vagando e nunca para,
que está sempre mudando de casa,
decidiu se estabelecer num belo lugar.
A quem recorreu
para construir um bunker?
Emidio Starnace.
Também conhecido como Mimì, o Pedreiro.
Quer fumar comigo?
Você...
Quem é você?
Eu? Ninguém.
Não sou ninguém.
Ninguém me conhece.
Você que é famoso.
Saiu nos jornais.
O pedreiro da Cosa Nostra.
Que construiu o bunker do Don Peppino Sgalambro.
Um bunker cheio de túneis e salas secretas,
passagens subterrâneas, rotas de fuga.
Você é um pedreiro?
Não, você é um arquiteto.
Um engenheiro.
Digo mais.
Você é um artista.
Mas você é mudo.
Você não fala. Não diz uma palavra.
Vamos pensar no futuro.
Onde Mimì Starnace se vê daqui a dez anos?
O que você estará fazendo? Imagine-se no futuro.
Estará cavando no subsolo?
Entre minhocas e baratas?
Com a umidade entrando nos seus ossos? Por quê?
Já criou sua obra-prima. O bunker de Don Peppino Sgalambro.
Você merece muito dinheiro.
E, com esse dinheiro,
finalmente poderá relaxar numa praia ensolarada.
Quer um pouco de água?
Vou buscar pra mim.
Sargento, com licença. Pode vir aqui um segundo?
-Qual é o problema? -Não há problema.
Viemos levar o detento de volta à prisão.
O quê? Agora?
Silvio Maria Cataldo Palàmita.
-Quem ordenou isso? -Está no mandado.
Se nos dá licença...
-Não, espere. -Com licença.
Não podem levá-lo.
Ele ainda não se recuperou totalmente.
-O médico já liberou. -Advogada.
-Ele ainda tem que tirar os pontos. -Farão isso na prisão.
Desculpe, mas a situação é muito grave.
Não depende de nós.
Sou responsável pela segurança dele.
Estamos fazendo nosso trabalho. Deixe a gente entrar.
Ei! Tire as mãos de mim!
Doutora! O que aconteceu?
Meus Deus. Ele está sangrando.
Viu? Eu disse que ele não estava recuperado.
Estamos em guerra com a Máfia, não podemos transferir prisioneiros.
É dever da polícia penal.
Não é um prisioneiro qualquer. Palàmita é um alvo em potencial.
Com todo o respeito, não confio na polícia penal.
Por quê? Tem alguma novidade? Ele vai ou não vai falar?
Então?
Sabia que você é um pé no saco, como seu irmão?
E tenho defeitos, comandante.
-Posso fornecer dois homens. -Um já é suficiente.
Eu te subestimei, Mimì.
Você não liga a mínima pra dinheiro ou luxo.
A luta contra a natureza, totalmente isolado.
Construindo cidades onde antes só havia pântanos e lama.
Lama e pântanos. É disso que você gosta.
É o que te interessa.
E também gosta...
de segredos.
Você é o único que sabe a localização das suas obras de arte.
Admito que há uma certa beleza nisso.
Mas eu me pergunto: por que criar coisas belas
se ninguém ficará sabendo?
O que seria a Nona Sinfonia
se Beethoven a tivesse composto só pra ele?
Se ele só a tocasse no banheiro
sem ser ouvido, sem deixar uma partitura?
Por quê? De que valeria isso?
Quero te fazer uma proposta.
Diga onde fica o bunker de Suro,
e todo o universo saberá da sua grandiosidade,
da sua genialidade.
O que me diz?
Ei! O que você está fazendo?
-Parece tudo bem. -Um passo de cada vez.
-Tem certeza de que não quer... -Sim.
Estamos quase lá.
Pode vir aqui um pouco?
Ele abriu a boca?
Quase. Estou trabalhando nisso.
"Trabalhando nisso."
Então vamos buscar Palàmita.
Ele ainda está no hospital.
Ele será transferido amanhã às 9h.
Ele sairia hoje, mas teve problema com os pontos.
Combinamos que não iríamos atrás dele.
-Porque ele estava no hospital. -Mas vai sair amanhã.
Ele sabe onde meu pai está.
Atacaremos o furgão durante a transferência.
Haverá apenas dois agentes especiais. Fontes confiáveis.
Vai ser moleza.
Vamos nessa. Anda, vamos.
Sim, vamos atacar um furgão da polícia!
Sim, senhor. Vamos atacar um furgão da polícia!
Por que não?
Porque aqueles dois coitados estão fazendo o trabalho deles.
Ganham uma miséria, e vamos atirar neles?
Não sei.
Vamos atrair uma atenção indesejada.
Há uma chance grande de dar errado.
Não vai funcionar!
E se, acidentalmente, matarmos Palàmita?
Quem nos dirá o paradeiro de Suro?
Um de nós pode se machucar.
Não serei responsável por isso!
Por que deveria ser?
Vamos buscar Palàmita.
Um voto pra cada. Democracia Corinthiana e tal.
Me deem até amanhã de manhã.
Se ele falar antes das 9h,
nada de Palàmita.
Combinado?
Mimì, acho que você não entendeu.
Se não falar, muita gente vai morrer.
Sei que muitos já morreram,
mas serão pessoas inocentes.
Elas não têm nada com isso.
São pessoas...
importantes pra mim.
Diga o que devo fazer.
Homem pra homem.
Vou me ajoelhar.
Eu suplico.
Eu imploro.
Diga onde Suro está, por favor.
PRONTO-SOCORRO ENTRADA
Já chega, porra.
O tempo acabou.
Já alimentaram as orcas?
Serviço de limpeza necessário no tanque na orca.
E então, Mimì,
o que me diz?
Nem uma palavra!
Abaixem!
Venha.
Por favor!
Mais baixo!
Merda!
-Luvi, finalmente! -Não atendi porque estava ocupada.
-O que você quer? -Eu queria me desculpar.
Pelo quê?
-Pelo veredicto do julgamento. -Que julgamento?
O homem que jogou a mãe morta debaixo de um caminhão.
Mais baixo!
-Devo erguê-lo? -Espere um pouco.
O juiz negou o depoimento do especialista...
Escute, Matteo...
Porque ele disse...
Sim.
Ele pegou 15 anos com os agravantes.
-Você se saiu bem. Tchau. -Como...
Erga!
Vai falar agora?
Tudo bem!
Não entendi!
Fale claramente!
Tudo bem, vou falar!
Me puxa pra cima!
Saia. Eu dirijo.
Acha que não sei dirigir?
Não importa o que eu disser, fique calado.
Como assim?
-Aqui é Scotellaro. Na escuta? -Diga.
Estamos no quilômetro 37 da Rodovia 624.
Saímos da estrada. Caímos numa emboscada.
Eles levaram o prisioneiro. Enviem reforços. Câmbio desligo.
-Leo, o que está acontecendo? -Tire os óculos.
Por que devo tirar os óculos?
Desculpe por isso.
Saí do hospital Buccheri La Ferla
dentro do furgão que levava,
-nos fundos... -Saia!
...o prisioneiro Silvio Maria Cataldo Palàmita.
O que foi isso?
Seguíamos na direção da penitenciária de Palermo,
Ucciardone Calogero Di Bona.
-E foi quando... -"E foi quando"?
Nicola, é sua vez.
Me bata.
Como assim? Mais forte! Tem que parecer real!
Ato contínuo, no quilômetro 37
da Rodovia 624,
nosso veículo passou por uma spike strip.
Spike? Como se escreve?
Também conhecido como dispositivo para furar pneus.
Isso estourou os quatro pneus do nosso veículo
e obrigou a sargento Scotellaro
a fazer uma parada de emergência,
o que me causou fratura no septo e na pirâmide nasal.
O laudo médico.
Seis indivíduos armados saíram de trás do viaduto
e nos forçaram a soltar o prisioneiro.
E, depois de colocá-lo no carro, eles desapareceram.
Não devíamos confiar na polícia penal.
Puta que o pariu!
Scotellaro, estou fodido, e você não tem nada a dizer?
Fui eu quem prendeu Palàmita.
Não imagina como estou abalada.
Aqueles desgraçados!
Calma, sargento.
Desculpe.
Depois do que aconteceu,
ainda estou num estado
de intenso abalo emocional.
Importa-se se eu tirar o resto do dia de folga?
Palàmita vai nos levar até Suro.
Claro que vai. O braço direito nos levará até Suro.
E confiamos nele.
Nico, há muita coisa a ser explicada,
então escute o que estou dizendo.
Nós dois entraremos pra história.
Provavelmente seremos expulsos da força. Nem me agradeceu pela ajuda.
Obrigada.
O que foi? Ficou excitado?
Tudo bem, mas no fim,
onde está Palàmita?
Nossa, doutora!
-Não conseguia respirar. -Depressa.
Depressa? Meu corpo todo dói.
-Calma, levei pontos. -Calma, mas depressa.
Meu Deus do céu...
O quê?
Qual é? Eu me converti!
Ótimo, fica com as mãos juntas pra rezar.
Cuidado com a cabeça. Entra.
Viu como eles mudaram?
Somos um exército.
Você mudou, Balduccio.
Minha vida mudou, não eu.
Agora vamos pegá-lo.
Eu disse isso uma vez, e deu azar.
-Mas não sou supersticioso. -Estou vendo.
Você morava no Peru
e não perdeu nenhum parente.
Por que odeia tanto meu pai?
Contarei depois que o pegar.
Vamos pegá-lo?
Pedi isto pro Mario. Um pra você e um pra mim.
-Não quero que você vá. -Não vou perder o enterro do meu pai.
Mas eu quero perder o seu.
Venha aqui.
Tem uma casinha
Com muitas janelinhas coloridas
E uma mulher pequenininha
Com dois olhões para observar
E tem um homem pequenininho
Que sempre chega tarde do trabalho
Ele tem um chapeuzinho
Com um sonho dentro para ser realizado
Quanto mais ele pensa nisso
Mais impaciente fica
Meu amor, não precisa se preocupar
Esta vida é uma corrente
Às vezes ela machuca
Veja como estou tranquila
Mesmo atravessando a floresta
Com a ajuda do bom Deus
Sempre atenta ao lobo
Atenção ao lobo
Vivendo juntos
E nós dois deitados, fazendo amor
Em meio a esse mar de cigarras
Esse amor pequenininho
Mas tão grande, que parece que posso voar
Doutora, eu estava pensando.
Podemos mesmo confiar na sua cunhada
pra fazer o que deve ser feito?
Afinal, com todo respeito, ela é uma policial.
-Chegamos? -Espere aqui.
-Onde você está? -Estamos a caminho.
Depressa, já estou aqui.
-Luvi, está tudo bem? -Sim.
Não. Escute, você não mudou de ideia, mudou?
Claro que não. Por que mudaria?
Não sei.
Nino nunca teria concordado em fazer o que vamos fazer.
"Somos o Estado." Essa merda toda.
E o Nino?
Ele não perderia a chance de ser o centro das atenções.
E você?
O que está insinuando?
Leo, se matá-lo de noite, no meio do nada,
ninguém vai saber, ninguém vai ver.
E ninguém vai te parabenizar pelo bom trabalho.
A vaidade...
A vaidade sempre ferra os Scotellaro.
Nino te fez uma promessa, e eu vou cumpri-la.
Não importa o que acontecerá depois.
Vou prender Suro.
Certo, estamos indo.
E então?
O que foi?
Temos um problema.
Ela mudou de ideia?
Ela quer prendê-lo.
A primeira coisa que Suro vai fazer
é divulgar o arquivo.
Então eu diria que você tem um grande problema.
Obrigada por me lembrar disso.
Nem passa pela minha cabeça.
-O que devo fazer? -O que você quer fazer?
Não é a primeira vez que você estraga uma batida.
Estou certo?
Nosso lugar não é no Paraíso.
Vamos rezar um Ato de Contrição.
Policial.
Quero falar com o comandante.
-Leo. -Silêncio.
Comandante, posso explicar.
Explique ao promotor por que deixou um mafioso escapar.
-Não precisa. -Sim.
Não precisa.
Deixei o carro aberto. Vou trancá-lo.
Aí está, Palàmita. Você está livre.
Foi um prazer.
O que vai fazer agora?
Peregrinação a Medjugorje.
Depois, veremos.
Tem sorte de ainda acreditar em algo.
Não se preocupe.
Vai dar um jeito de se livrar do passado.
Se cuida.
Vamos.
Suro está em uma dessas seis casas, mas não sabemos qual.
Não consigo respirar aqui.
Disseram que este lugar era uma merda.
-Quem é esse? -Ligue o ar-condicionado, Lukaku!
-O calor está me matando. -Está quebrado.
Podem parar? Não estamos na escola.
Não tinha um lugar maior?
Foi onde desenhei.
-Qual é a escala? -Não sei.
Acho que é 1:20.
É 1:20?
Como um carro miniatura?
Não está em escala. Vamos nos concentrar?
Então...
Suro está em uma dessas seis casas, mas não sabemos qual.
O que vamos fazer primeiro?
Primeiro, vamos isolar todo este perímetro.
Temos que atacá-lo de todos os lados ao mesmo tempo.
Cinisi e Calatafimi daqui.
Boccadifalco daqui. Passo di Rigano daqui.
Ciaculli daqui
e Porta Nuova daqui.
Entendido?
Não estou convencido.
Nem eu.
Não acha que Suro pensou num plano de fuga em caso de emergência?
-Isso mesmo. -Vamos agradecer nosso consultor.
A puta da sua irmã.
Porque Mariano Suro
tem uma rota de fuga que é uma obra-prima da engenharia.
Melhor que a do Papa no Castelo Sant'Angelo.
É feita de uma série de túneis
que terminam aqui, a quatro quilômetros das casas.
E queremos que ele vá pra lá.
Porque estaremos esperando por ele.
Não vou rastejar como um rato.
-É abafado. -É perigoso.
Nós vamos.
Vamos.
Prendam a respiração!
Não respirem!
Amêndoa!
O que está fazendo aqui fora? O que está fazendo?
Como conseguiu sair?
Seu idiota.
Meu Deus!
Calma! Sou eu!
-Quase me matou de susto! -Desculpe, foi sem querer.
Pode ter sido sem querer, mas...
O que faz aqui?
-Não tenho tempo. -Espere!
-Não me siga. -O que foi que eu fiz?
Tchau.
Tenho minha dignidade.
Eu te dei uma chance.
Eu te recebi como se fosse da família.
Te ajudei a reaver o amor pelo trabalho, e é assim que agradece?
Fingiu recusar um caso e depois o defendeu sozinha?
Achou que eu não descobriria?
Sua vendida! É o que eu devo pensar?
Pense o que quiser.
Desta vez, não vai se safar! Nós dois vamos conversar.
Quero saber o que tem a dizer.
Ainda estamos trabalhando juntos?
Temos um futuro juntos?
O que será da gente?
O que posso dizer?
Desculpe, não é você. Sou eu. Nos conhecemos num momento ruim.
Tive um relacionamento difícil etc.
Obrigada por me receber. Você é um cara legal.
Me perdoe.
Vai encontrar alguém melhor. Você merece. Tchau.
-O que foi isso? -Nada. O quê?
-Não ouviu? -É o cachorro.
-Ele está lá fora. -Outro cachorro.
-Está brincando? -Não, Matteo!
Desculpe, Palàmita.
Preciso de você pra me livrar do meu passado.
Doutora, vai à merda!
Você sabe remover uma flecha?
Scotellaro.
-Vamos entrar pra história? Desgraçada. -Nico, desculpe.
Vamos ser julgados.
Tenho esposa e filhos, não sou como...
-Esqueça. -Não é como eu?
Tem razão. Não tenho ninguém.
Ninguém será afetado se eu estragar tudo.
Não foi o que eu quis dizer.
Direi que te obriguei a fazer aquilo. Me desculpe.
Não, Leo, eu que peço desculpa. Só estou nervoso.
Estragamos tudo juntos.
Sobre o que tinha me pedido, finalmente recebi notícias da Interpol.
Balduccio Remora morreu de embolia pulmonar há dois anos.
-Vamos? -Boa sorte.
Anda logo, Scotellaro!
Não chore, lindinho do vovô! O leite está quase pronto.
Viu? A mamãe acordou.
Pode deixar.
Quero saber...
como pôde liderar uma revolução armada contra seu pai?
Sempre sonhei com um herdeiro digno e não sabia que já tinha um.
-Pai, por favor, não o mate. -Não, só vou fazer uma pergunta.
Tenho 76 anos.
Tenho o rim esquerdo de outra pessoa.
Tenho uma hérnia de disco que está me matando.
Durante a noite, acordo sete vezes pra urinar.
O médico me proibiu de comer
qualquer coisa que tenha sabor.
E, mesmo com todos esses problemas,
não só consegui viver com eles,
mas também mantive tudo tranquilo, em perfeito equilíbrio.
Em paz.
Até você chegar.
Agora adeus tranquilidade, equilíbrio, paz.
Por que todo esse trabalho?
O que você ganha com isso?
Tive a inconveniência de ter que me mudar de novo
depois de me acostumar a viver confortavelmente numa casa.
Paciência.
Felizmente, ainda tenho amigos que podem me hospedar.
E você?
De joelhos.
Você tem o nome de um morto e vai morrer mesmo.
Mas antes me diga uma coisa.
Balduccio Remora, o primo da América
do Sul.
Quem é você, afinal?
Não sei quanto a você, mas meus pais me ensinaram que,
se estiver num lugar novo, deve se apresentar.
Desculpe, Dr. Bray, o senhor tem razão.
Muito prazer.
Sou Nino Scotellaro.
Legendas: Pedro R.
Supervisão Criativa Cláudia Bertolucci