¿Quién es?
- Raymond. - ¿Qué Raymond?
¿A cuántos Raymonds conoces, Ray?
Papá ha muerto.
¿Se ha suicidado?
No, no se ha sui... Estaba enfermo, por el amor de Dios.
¿Puedo pasar?
Deja la pistola, Ray. Sabes que no me gustan.
Pues no llames a la puerta de la gente en plena noche.
He intentado llamarte, pero no daba señal.
No lo pagaba.
¿Quieres tomar algo?
Café.
¿Cuándo vine por última vez? ¿Hace tres años?
Después de la operación de Athena.
Pues hace cinco.
¿En serio? Vaya.
¿Y quién te ha llamado por lo del viejo?
No sé, ¿aún hablaba con alguien?
El reverendo West, su pastor.
¿Harris tenía pastor? ¿Te estás quedando conmigo?
Sí. Su último deseo fue que sus hijos fueran a su funeral.
Es mañana, Ray. En las afueras de Richmond.
No tienes por qué ir.
Está muerto. Nunca lo sabrá.
Tienes un gran corazón, ¿lo sabías?
¿Y qué vas a hacer?
Saldré temprano, antes de que amanezca, pero...
...no puedo ir solo. Es que no... No tengo carné, Ray.
Me lo retiraron.
Me tomé dos cervezas.
La primera vez que me paran en 20 años.
Vengo en coche porque no podía dar contigo,
pero si me llegan a parar, me caería un buen marrón.
¿Y por qué no te lleva tu mujer?
La cosa está mal.
Me dejó en diciembre.
¿Por qué has dicho antes lo del suicidio?
¿Por qué iba a suicidarse?
Siempre pensé que acabaría haciéndolo.
Era un cabronazo amargado, un frustrado...
Convertía en mierda lo que tocaba.
Suponía que un día iba a matarse.
A veces de pequeño me imaginaba
que se metía una pistola en la boca y se volaba los sesos.
Joder.
¿En serio vas a ir?
¿Con todo lo que te hizo?
¿Sigues currando en la planta?
No. Me echaron.
¿Por qué?
Yo qué sé. Un altercado.
¿"Altercado"? Qué palabrita...
¿Crees que el otro usaría la misma palabra?
Le costaría hablar sin dientes.
¿Y por qué fue?
Nada.
¿Por qué fue, Ray?
Se metió con los negros. Le dije que no lo hiciera. Y se lio.
¿Y en qué trabajas ahora?
En la construcción.
Esta semana curro dos días.
Otra buena razón para saltarme un funeral.
Antes he visto salir a una mujer. ¿Vais en serio?
¿Y sigues con los bolos?
No, hace siglos que no toco.
¿Por qué no? Suenas muy bien.
Ya no toco.
Te he oído antes desde la puerta.
- No. - Te he oído.
Ya no tengo trompetas. Las vendí.
¿Vendiste las trompetas?
No pasa nada.
¿Sin curro ni trompetas? La cosa no pinta bien.
Estoy bien. Sigo sobrio, llevo ya siete años.
Toma, qué bien. Estoy orgulloso de ti.
¿Ahora viene el achuchón?
- Achúchamela. - Joder.
Tuvo más mujeres.
Convéncelas y que vayan.
No.
¿Te acuerdas de la serbia esa? Branka.
Branka... Qué buena memoria. Joder, qué buena estaba.
Me la cascaba pensando en ella. Igual que tú.
- No, no. Yo estaba ocupado follando. - Ya, los cojones.
¿Cómo consiguió pillar a una mujer como esa?
Era hasta gracioso cuando quería.
¿Pegarnos con el cinturón cuenta como gracioso?
Porque entonces era la bomba.
Ray.
Quiero estar ahí.
No porque lo pidiera, sino porque quiero ir.
Quiero saber cómo es meterlo bajo tierra.
Qué se siente.
Pero me asusta que me afecte demasiado.
Acompáñame.
Espera un segundo.
Venga ya. ¿Es necesario?
Nunca se sabe.
Llaves... Vale.
¿Dónde estamos?
Como a hora y media.
He soñado que estaba en un museo de historia natural.
Había una de esas reproducciones, ¿te acuerdas?
El cavernícola en bolas matando a un... Tu madre siempre nos llevaba.
No. Nos llevaba tu madre.
Mi madre lo odiaba. Decía que le daba yuyu.
No. ¿Tu madre no...?
Tienes razón. Da igual.
Estoy en el museo, y papá, Harris, es uno de los hombres prehistóricos.
Ya.
Y yo intento romper el cristal para liberarlo,
pero miro hacia abajo y estoy en bolas también, como el otro cavernícola.
¿Qué crees que significa?
Que hará falta más que un hoyo en la tierra
para que te quites al viejo de la cabeza.
Me cuesta imaginármelo siendo joven.
Su padre fue un monstruo con él. Tendemos a repetirlo.
- No tenemos por qué. - Ya, pero lo hacemos.
Es la ley del lugar.
¿Tú fuiste un monstruo con tu crío?
Lo siento.
¿Diga? ¿Reverendo West?
¿Cómo está?
Sí, vamos para allá. ¿Vamos a verlo antes a usted o...?
Está bien.
Puede darle este número.
- ¿Esto es todo? - Sí.
- Mola la tienda. - Gracias.
¿Es tuya?
Sí, sí. ¿No te parezco una empresaria?
Sí, lo pareces.
...casi todas las tías del sur son así.
- Y, bueno, decidí rebelarme un poco. - No me digas.
Pues es flipante.
¿Qué ha pasado ahí dentro?
Nada.
Las tienes revoloteando, ¿no?
Como las moscas en la mierda.
Ha llamado el reverendo.
¿Cuánto hacía que se conocían?
Papá murió solo, fijo.
Este tío solo aparece para hacerlo todo más deprimente.
Pero así es el final cuando te apartas de la gente.
Y ahora nos llaman para hablar bien de él.
¿No tienes ningún buen recuerdo?
Alguno. Ojalá no tuviera.
¿Por qué?
¿Diga? Soy Raymond.
Soy el señor Canfield, de la funeraria Remembrance.
Ah, ya. Hola.
Primero, déjeme darle mi más sentido pésame.
Ya, gracias.
Conocí a su padre brevemente hace unos años,
cuando empezó a organizarlo todo.
Un hombre muy carismático. Lleno de sensibilidad.
Lo siento mucho.
¿Qué empezó a organizar?
Quería que fuera un ataúd abierto.
Eso requiere embalsamamiento, y tenemos que empezar cuanto antes
si queremos el velatorio a primera hora de la tarde,
que es lo que pidió él.
Vale...
La cosa es que su padre pagó por adelantado el ataúd y la lápida,
y un depósito por el embalsamamiento, pero no llegó a pagar el resto.
- Sé que es un momento difícil... - ¿A cuánto sube?
- ¿Disculpe? - Es mi hermano Ray. Tuyo.
Es un placer. Lo acompaño en el sentimiento.
¿A cuánto sube?
Todo, con tasas, son 475. Incluye el trabajo cosmético.
¿Quiere decir maquillaje?
Sí. Queremos prepararlo para que sea una experiencia lo más gratificante...
Es una gilipollez. No lo necesitamos. No tenemos por qué verlo.
Disculpe. No lo he entendido bien.
Por favor, adelante. Lo arreglaremos cuando lleguemos.
Además, el señor Méndez, el abogado de su padre,
ha llamado para saber cómo iba todo.
- Voy a mandarle su número de teléfono. - Vale, muchas gracias.
Hasta pronto.
¿El abogado de Harris?
¿500 pavos? ¿Puedes permitírtelo?
No, pero solo tendrá este funeral.
- Tenemos que hacerlo bien. - Pero yo no tengo pasta,
- no voy a pagarlo. - Pues lo haré yo, Ray. Yo lo haré.
¿Te parece bien o no?
Será posible...
Pon... Pon el altavoz.
Max Méndez.
Sí. Señor Méndez, me llamo Raymond.
Mi padre era Ben Harris.
- Ah, sí. Lamento mucho su pérdida. - Gracias.
Su padre era un hombre ejemplar. Y encantador también.
Sí, vamos a echarlo mucho de menos.
¿Quería hablar con nosotros?
Sí. Por desgracia, tengo a otro cliente esperándome.
¿Podría pasarse luego? Hay que tratar unos temas.
¿Está su hermano Ray con usted?
Sí.
- Bien. ¿A las 11:00? - A las 11:00 va bien.
Le enviaré mi dirección. Y, como solía decir su padre, à bientôt.
¿"À bientôt "?
¿Recuerdas que nos mandó a clases de francés
y luego cambió de idea y nos sacó?
Cuánto las disfruté.
Gracias.
Perdón.
Lo siento.
Estoy buscando al señor Canfield.
Hola. Soy yo.
¿Es usted Raymond Harris?
- Sí. - Hola. Encantado.
- Él es Ray. - Hola.
Rose, pregunta cuándo estará preparado el señor Harris.
Los acompaño en el sentimiento.
¿Ha ido bien el viaje?
Sí, gracias.
¿Dónde viven ahora?
A unos 300 kilómetros.
Se parece a su padre.
El señor Harris estará listo enseguida.
Felix vendrá a buscarlos.
Bien. Mientras tanto,
quiero enseñarles el féretro que su padre eligió.
Si me acompañan.
Gracias.
Si no les importa, esperen aquí, volveré en un momento.
¿En serio?
El tío más rata de la historia.
Creo que no era un tema de dinero.
Le ofrecí descuentos en otros féretros, pero insistió.
Dijo que era lo que más le gustaba de ser judío:
la humildad del féretro.
Mi pregunta es:
sé que tenía buena relación con el reverendo West,
pero ¿no querrían a un rabino también?
- No será necesario. - No. Harris no era judío.
Se convirtió durante media hora una vez.
Y... No, aun así era rácano.
Sin rabinos. Gracias.
El señor Harris está listo.
Mi más sentido pésame.
Lo he repasado un poco.
Estaba algo... demacrado.
Ya. Pues gracias.
¿Cómo murió?
Tendrá que hablar con su médico al respecto,
pero creo que el certificado de defunción mencionaba una insuficiencia cardíaca
y cáncer de pulmón.
Su deseo era que lo enterraran desnudo dentro del ataúd.
Sugiero ponerle una camisa para el velatorio, si pueden darnos una.
¿Esperan que venga un gran número de gente?
Pues no lo creo.
Bien, los dejo a solas con él.
¿Cuándo lo viste por última vez?
¿En una de tus bodas?
Solo vino cuando me casé con... Con Marsha.
Ya.
Llamó subnormal a tu cuñado.
Y tu suegro estuvo a punto de pegarle.
Casi convertimos la boda en un puto desastre.
No fue así. No te lo inventes, Ray.
¿Siempre fue tan pequeño? ¿Y la mierda esta de enterrarlo en bolas?
Siempre fue un exhibicionista.
Y tiene más rabo que nosotros.
Qué fuerte verlo ahí echado de ese modo.
Ahora ya no está. Me siento...
Me siento bien. Relajado.
El perdón es bueno.
Pasad. Pasad, hombre.
Me alegro de conoceros al fin, de poneros cara.
- Gracias por recibirnos. - Faltaría más. Sentaos.
¿Café? ¿Agua?
- No hace falta. - No, gracias.
Tiene gracia. La de veces que le oí decir: "Mis hijos, mis chavales, mis chicos".
¿Cuánto hace que conocías a mi padre?
Hará unos siete años.
Defendí a un hombre que lo denunció por calumnias.
Y mi cliente ganó el caso.
A vuestro padre le impresionó tanto
que me contrató para demandar al ayuntamiento.
¿Por qué?
Por unas coronas de Navidad.
Decía que violaban el laicismo del estado.
¿Cómo pudo permitírselo?
Trabajé sin cobrarle.
Vuestro padre era un gran conversador, era feroz debatiendo.
No era sofisticado, pero sí incansable.
Le habría pagado solo por oír cómo se quejaba del mundo.
Sus últimas voluntades.
Deja todos sus bienes, unos 5200 dólares, en una cuenta bancaria,
a dividir en partes iguales entre sus hijos si van al funeral...
Sé que no es mucho,
pero puede ayudar a pagar los gastos del funeral.
Los gastos del viaje, tal vez.
O podéis hacer una recepción para los asistentes después.
Si queréis.
Vuestro padre también os ha dejado objetos personales en su casa.
Aquí está su dirección.
Y la señora Delgado estará allí todo el día.
- ¿La señora Delgado? - Exacto.
Y, para terminar, también era deseo de vuestro padre que cavarais su tumba.
¿Qué?
Que sus hijos cavaran la tumba con sus manos, sin maquinaria.
Se aceptan palas, por supuesto.
Y luego tendréis que bajar el féretro a la tierra y tapar la tumba al terminar.
- Qué cabrón. - No, Ray.
- La madre que lo parió, es que... - No, no. Oiga, ¿eso está permitido?
El cementerio debe acoger cualquier fe.
Sus raíces tonganas así lo pedían.
Por sus raíces tonganas.
- Ya. - Aquí está el permiso.
Cuando lleguéis, identificaos ante el director
para poder empezar a cavar.
Llevad un permiso de conducir válido.
Hola. Somos los hijos de Harris.
Lo siento muchísimo.
Gracias.
¿Qué ha sido eso?
- ¿Qué? - Lo que has hecho.
No, nada.
Ha parecido algo. ¿Para qué sirve?
Es una mala costumbre.
¿Te hace sentir mejor?
Tranquilo, aquí estás a salvo.
El cuarto de vuestro padre está arriba, la última puerta.
Estaba cocinando.
- Lucía. - Yo soy Raymond.
- Él es... - Raymond y Ray.
Aquí estás a salvo.
¿Qué es esto?
Se levantó un pequeño altar.
Mira esto.
¿Quiénes coño son?
Ni idea.
Chicos, ¿tenéis hambre?
No, no. Estamos bien, gracias.
- No, muy amable. - Gracias.
Voy a por las cajas.
Mira. Las madres. Qué bonito.
Antes de chuparles la vida.
Joder.
Como en Navidad.
Pero ya no somos críos.
¿Seguro que no?
Somos dos hombres creciditos con vidas fallidas.
- No digas eso. - Es la verdad.
No me toques los huevos.
- Tranqui, fiera. - Que te follen, Ray.
- No digas que tengo una vida fallida. - Cómo molas cabreado. Ya era hora, joder.
Gracias.
Qué buena pinta.
Está delicioso.
Lo sé.
¿Llevabas mucho trabajando aquí?
Es mi casa.
Me gusta cómo la has decorado.
Con un espíritu libre, pero, aun así, con sensibilidad.
Gracias.
¿Y Harris te la alquilaba?
No. Mi exmarido y yo teníamos un túnel de lavado.
Harris venía a comprar tabaco.
Era mayor, pero era agradable y sabía escuchar.
Fuimos amantes un tiempo. Luego seguimos como amigos.
Y cuando enfermó el año pasado, se vino a vivir aquí.
Miraba esa foto vuestra en el lago constantemente.
Un día le dije: "¿Por qué no llamas a los chicos? Que vengan a verte".
Contestó que no.
Dijo: "Los críos y los hombres no tienen nada que ver".
¿Es una de las tuyas?
Sí.
Se la quedó después de una de nuestras peleas,
cuando dejé el instituto.
Dijo que la había empeñado.
Fijo que recorrió todas las casas de empeño.
Siempre fue un capullo conmigo, pero eso fue el principio del fin.
¿Por qué os peleasteis?
No tengo ni idea.
Hizo que la limpiaran y afinaran hace unas semanas.
¿Por qué piensas que mi vida es una mierda?
- Yo no he dicho eso. - Sí,
- has dicho que tengo una vida fallida,... - Yo...
- ...que es como llamarme fracasado. - No, yo...
- Me gustan las cosas a mi manera. - Te...
Tranquilas.
Quizá eso me convierta en un soso o un vago.
Y me costó mis matrimonios, ya lo sé.
Olive dijo que me atraía más el aire acondicionado que ella.
La primera vez que Marsha me vio planchando una camisa,
se echó a llorar pensando que era gay.
Me gusta estar en calma.
Si por eso mi vida es fallida, pues cojonudo.
Estoy bien. Duermo como un bebé.
Venimos del caos.
PARA SIEMPRE EN NUESTROS CORAZONES
Espero que todo sea de su agrado.
Sí, está bien. Gracias. Está bien.
Tendremos que salir hacia el cementerio dentro de una hora y media
para cumplir su deseo de ser enterrado con la puesta de sol
y darles tiempo para cavar.
¿El señor Méndez les ha hablado acerca del deseo de su padre al respecto?
Así es.
Creo que habrá tiempo.
Qué bien.
- Perdón. - Disculpen.
Bonnie. Michael.
¿Quién es Michael?
A menudo resulta incómodo ser el primero en llegar a un velatorio
y encontrarse la sala vacía.
Vamos, al difunto solo.
Así que a veces, bueno, metemos a un par de personas ahí sentadas.
Sin coste alguno para la familia, claro...
Y luego, cuando la sala se va llenando poco a poco, salen discretamente.
- Buenísimo. - Sí.
Deben firmarme unos documentos en mi despacho.
Sí. Y necesito su permiso de conducir.
Intenta no tirarte a la chica de la funeraria
en el velatorio de tu padre.
Vale, lo intentaré.
Frío como el hielo, papá.
Venga. Gracias. Podéis iros. Gracias. Largo.
Por desgracia, no puedo quedarme más.
Tranquila. Muchas gracias por venir.
No, si vengo encantada. Sí.
No ha sonado bien, ¿no?
Tienes una sonrisa preciosa. Sincera. No miente.
¿Estás casado? ¿Hijos?
Estoy separado. Divorciado dos veces antes de eso.
Caray.
¿Y... cuántos hijos tienes?
Tengo un hijo.
Está en el ejército.
Y...
¿No quieres hablar de él?
No, da igual.
¿Cuánto os vais a quedar?
Si necesitáis donde dormir, su cuarto está disponible, claro.
Gracias, pero no podría dormir en esa habitación.
¿Por qué? Se han llevado la cama del hospital
y el resto se irá a la caridad o a la basura.
- ¿Es lo que él quería? - Sí.
Nos ha dejado algo a todos y se acabó. El resto, fuera.
Pero si quieres algo como, no sé,
fotos vuestras o de vuestras madres, me parece bien.
Hola.
Nos vemos luego.
Sí, vale.
¿Nos conocemos?
No lo creo.
¿Seguro?
Sí.
Entonces ¿por qué me miras así cuando paso?
¿Mirarte cómo?
¿Crees que me gusta?
- No... - Solo quiero entender a qué ha venido.
Es que me recuerdas a alguien.
Crees que debería sentirme halagada, ¿a que sí?
Siento haberme quedado embobado antes. Ha sido una gilipollez.
Sí, bastante asqueroso.
¿Qué...?
Bueno, me esforzaré para dejar de portarme como un capullo.
- Muy bien. - Vale.
Soy Ray. Ese es mi padre, Harris.
Kiera.
Era una de sus enfermeras en el hospital.
Mis condolencias.
¿Siempre vas a los funerales de tus pacientes?
No.
Él me lo pidió.
Me dijo que le reconfortaba saber que iba a estar, y lo hago encantada.
Había algo en tu padre que me cautivó.
Era como de otra época, atormentado.
¿Cómo fue como padre?
Lo peor.
Nunca lo habría dicho.
Pero, claro, no tuvo a nadie con él hacia el final, salvo a su amiga Lucía.
Así que eso lo explicaría.
- ¿Vais a hacer entierro? - Sí.
Vamos a cavar la tumba nosotros, mi hermano y yo. Fue su última petición.
¿Por qué quería que lo hicierais?
Vete tú a saber.
- ¿Por qué crees? - Porque quería darnos por saco.
Ejercer su poder sobre nosotros el máximo tiempo posible.
Pero podéis negaros.
Ya, pero no.
Pues le ha funcionado.
Estaba listo para irse. Hasta renunció a los analgésicos.
Quería morir con los sentidos despiertos.
Yo creo que la música le ayudó a soportar el dolor.
Se ponía los auriculares y los conectaba al teléfono, cerraba los ojos
y soportaba el dolor.
Le pregunté: "¿Qué música es?".
Y me dijo: "Es un secreto".
Pero, por la noche, cuando entraba a ver cómo estaba,
oía que era la misma canción una y otra vez.
Se dormía escuchándola cuando podía.
¿Qué canción?
No lo sé. Algo instrumental, tipo blues, no sé.
Tengo que irme.
¿Vas a ir al cementerio luego?
No, ese no era el plan.
Vale.
- No creo que pueda. - Por supuesto.
Ha sido un placer.
Tienes que llamar a Méndez, el abogado, ¿vale?
Quiero recuperar las cosas de papá.
Ya sabes, todo lo que dejó en el hospital.
- ¿Por qué? - Es que... quiero su teléfono.
Si no podrás usarlo después de la siguiente factura.
No, no... Tranquilo. Tú llámalo.
Gracias.
Joder.
Méndez, soy Raymond. Sí.
¿Sabes qué han hecho con los efectos personales de nuestro padre
en el hospital?
Vale. Sí, lo intentaré. Gracias.
- ¿Qué te ha dicho? - Que no tiene ni idea.
- ¡Joder! - Dice que...
Dice que le preguntemos a Lucía. Va a ir al cementerio.
- Vale. ¿Tienes su número? - ¿Qué?
¿Qué...? Llámalo otra vez. Que te lo dé.
- ¿Qué cojones te pasa? - Tú hazlo.
- El buzón. - ¡Coño!
Pedazo de cabrón.
¿Pretendes reírte de mí desde el infierno?
¿Qué cojones sabrás tú de música?
Por fin descubriste que podía ayudarte a soportar el dolor, ¿eh?
Mamonazo.
No me des por culo, Harris.
Te arrepentirás.
Llámame.
Joder.
Imagina que estuvieran aquí nuestras madres.
- Prefiero que no. - ¿Por qué?
La cosa acabaría liándose.
No con la mía.
Cuando se deshizo de él, fue algo definitivo.
Fue como mudar la piel.
Anda que no se salió con la suya. O sea, ¿te lo imaginas?
Su mujer y su amante, amigas para toda la vida.
El Club de las Esposas Maltratadas.
Bueno...
Como cualquier tío, Ray.
Sé que podía ser un capullo integral y que podía perder el control, pero...
Bueno, él también sufrió lo suyo.
No, no es excusa.
Debió responsabilizarse de su propia vida.
Era su vida, su responsabilidad.
Y la nuestra es nuestra responsabilidad.
Joder, ¿por qué eres incapaz de culparlo?
- ¿De qué iba a servir ahora? - Tú encara los hechos.
- Yo encaro los hechos. - No, qué va.
- Vete a cagar. - Tío, se folló a tu mujer.
- ¡Gracias por recordármelo! - ¿Qué, lo habías olvidado?
¡Que te den! ¡Que te den! ¡Para! Para.
Iré andando y cavaré el puto agujero yo solo.
¡Desgraciado!
Tu rabia, Ray, no podría con ella. Me destrozaría.
Buenas tardes.
Soy de Cementerios Cederdale.
- Mi más sentido pésame. - Gracias.
Ya he levantado el césped para marcar la zona.
Vale. Gracias.
Esta pala les servirá más adelante.
El pico es para las partes más duras y las rocas.
¿A qué profundidad?
Dos metros.
Ya.
Estaré por aquí si me necesitan.
Gracias.
¿Por qué no hay fechas?
Porque así lo pidió.
- ¿Dijo por qué? - Pues no.
Al lío.
Señores, soy el reverendo West.
Me alegro de conoceros al fin.
A pesar de las circunstancias.
Lo siento mucho.
Gracias.
- Señor Canfield. - Reverendo West.
Harris me habló de vosotros muchas veces. Siempre lleno de fervor.
Ya.
Hay que partirse el lomo.
¿He dicho algo gracioso?
"Lleno de fervor", "partirse el lomo"...
No sé, ¿y esas chuminadas?
¿Digo chuminadas?
¿Es que lo enseñan en la escuela del Señor?
¿Lo de hablar como un profeta?
Le pido disculpas por mi infeliz hermano, reverendo.
No pasa nada. Hoy es un día difícil.
A ver, ¿por qué necesitaba él un pastor?
Hasta donde yo sé, era judío.
Y fue budista antes que eso. Y musulmán.
Era un buscador incansable.
Lo circuncidaron a los 50.
Cállate ya.
Eso no lo sabía. Doloroso, seguro.
¿Qué pasa con las fechas? ¿Por qué no hay fechas?
No estaba seguro de cuándo nació.
No quería que estuviera mal y optó por no ponerlas.
¿A quién iba a importarle si había un error?
Pocas cosas le importan a un moribundo, pero eso le importaba.
Hágalo lo más laico que pueda, ¿eh, reverendo?
Soy un pastor cristiano, Ray.
Deja que te ayude.
Gracias, reverendo.
Muchas gracias.
Señor Canfield.
Señora Delgado.
Hola, chicos. Este es mi hijo Simon.
Raymond y Ray. Tus hermanos.
Encantado.
Hola.
Ahí.
Gracias, reverendo.
- Oye, ¿puedo preguntarte algo? - Sí, claro.
Las cosas que tenía mi padre en el hospital, ¿sabes dónde están?
En casa. ¿Qué estás buscando?
Su móvil.
Harris se lo dejó a Simon. Sí.
Simon, ven aquí.
Enséñale a tu hermano el teléfono.
¿Tienes música metida?
Aún no. Lo he reseteado hoy.
Él y la tecnología.
- ¿No hay nada de lo que tenía Harris? - No.
¿Has hecho alguna copia?
No, ¿para qué?
Gracias.
El whisky del cura, ¿eh?
No me juzgues, Ray.
Soy como cualquier persona, con su talón de Aquiles.
¿Fue así como conoció a Harris?
No. Harris lo dejó antes de conocernos.
Estar sobrio le devolvió la vida.
Tenía 60 y muchos cuando concibió al chaval.
La vida es imparable.
Y no, no es de la escuela del Señor.
- ¿Tienes familia, Ray? - No.
No sabría qué hacer con un hijo.
Sobre todo, un chico.
¿Una niña es más fácil?
Porque yo tengo una y me ha quitado años de vida.
¿Qué pasa con los niños?
Déjelo, reverendo.
Pero sí quiero preguntarle algo.
¿De verdad cree que Harris creía en Dios?
- Me da igual. - No, venga ya. No me joda.
Lo importante es que todos pertenecemos a algo más grande.
A un infinito.
Tu padre lo sabía.
No.
Esa es una idea humilde,
y mi padre no tenía ni un solo pelo de humilde.
Quizá aprendió a serlo cuando vio su final.
Ya, puede ser más fácil al final.
Ahí es cuando los matones se cagan encima.
No, nunca tuvo miedo.
Solo penar por acabar un gran viaje.
Así lo definió él. "Un gran viaje".
Habla conmigo.
¿Sobre qué?
¿Para qué?
Todo habrá acabado en un par de horas.
¿Estás seguro de eso?
Sí.
Déjame a mí.
Ese crío. No me mola.
Aquí no hay cobertura. Tiene lógica.
¿Dónde trabajas?
En Agua y Electricidad de Cincinnati. No es muy emocionante.
¿No te gusta?
Búscate otra cosa.
No sé yo...
Puedes tener estabilidad con un trabajo emocionante.
El riesgo te hace sentir vivo.
A veces hasta algo más chapucero te hace sentir bien.
- Ah, ¿sí? - Sí.
Eres muy gracioso.
Conduzco un Uber cuatro días a la semana y hago de camarera tres noches.
Conducir es más fácil, pero el bar da más dinero.
Y ambos me dan asientos de primera fila en el circo humano cada día.
Protector solar. El sol es un asesino silencioso.
Puede seguir.
¡Si no les importa!
¡Para!
Me toca.
No estoy seguro de que se pueda. Legalmente necesitaría...
Venga ya, también es su hijo.
Sí, me parece correcto.
Venga.
¿Señor West?
- Reverendo West. ¿Sí? - Sentimos llegar tarde.
- Nos han retrasado el vuelo. - No es tarde. Leon.
- Sí. - Leon.
- Leon, Vincent. - Sí.
Raymond. Ray. Ese de allí es Simon.
Mis condolencias.
Lo sentimos.
Gracias.
Harris y nuestra madre fueron conserjes en un centro cívico
- de Tallahassee en los 90. - En Tallahassee.
- ¡Ya los he conocido! - Pero hay más.
Avísame cuando lleguen todos.
Tienen que cavar también.
Fíjate en Ray. Es muy... ¿Cómo se dice?
Tenso. Tenso como un palo, ¿eh?
Ambos lo sois.
El viejo siempre estuvo jodiéndonos.
Nos puso el mismo nombre.
Nuestras madres nos llamaban Raymond y Ray para evitar la confusión,
pero él me llamaba a mí Ray y a él Raymond para sembrar el caos.
A Ray lo premiaba por cosas mías, a mí me castigaba por las suyas.
O iba a un partido suyo en vez de al mío.
Yo era buen deportista, pero Ray, un desastre.
A ver, era un genio estudiando, de sobresalientes, pero fatal en deportes.
El viejo discutía con los árbitros o con otros padres.
Volvía locas a nuestras madres, pero le encantaba.
Nos tenía dando tumbos como bolas de pinball.
Ray se lo tomó peor.
Fue a desintoxicación. En su peor momento era un desastre.
Intenté ayudarlo como pude, pero no me dejaba acercarme a él.
Le avergonzaba estar tan mal. Desapareció.
Luego encontró a una mujer que le ayudó a centrarse.
Y va y se muere.
Es que hay que joderse.
Le he obligado a venir aquí conmigo hoy.
Es como la zona cero de todo lo que odia.
Gracias por venir.
Quería estar aquí...
Ya... ¿Y quién no?
¿Quiénes son?
Son hijos de Harris también.
Ya. Hasta el crío.
- ¿El crío? - Sí. Es de Lucía.
Bravo, Harris.
- ¿Cuántos hermanos sois? - Pues no tengo ni idea.
Los he conocido hoy.
Bueno, excepto a Raymond.
¿Estáis unidos?
Somos hermanastros.
De pequeños éramos como siameses. Inseparables.
Y luego nos separamos durante el instituto.
Cuando te han humillado con alguien, degradado, devaluado como lo hacía Harris,
estar cerca el uno del otro es un recordatorio.
Pero hemos mantenido el contacto.
Bueno, se le da bien eso.
Yo soy reticente, pero nunca me arrepiento.
A veces me pregunto
que si nos conociéramos hoy, seríamos amigos.
O sea, le van este tipo de cosas. Los rituales...
Los rituales reconfortan.
Ya. Es que "lo siento mucho" lo he oído ya docenas de veces hoy.
Empieza a sonar como "buenos días", ¿no?, o "pásame la sal", o...
Es que mi mujer tuvo un cáncer agresivo,
así que dejé que sus padres,
bueno, decidieran toda la organización del funeral.
Yo no... Yo no podía hacerlo.
Lo tenían todo organizado, coreografiado.
Toda la pompa, la ceremonia, la solemnidad, sustituyendo a la tristeza.
Espero que les sirviera. A mí me jodió.
Te estoy entreteniendo con historias de otro funeral, ¿eh?
Sí, señor.
No tienes que entretenerme.
¡Mamá! ¡Mira a esos! ¡Son acróbatas!
¡Porfa, haced algo más!
Creo que es suficiente, chaval. Ven a vernos un día.
- ¡Porfa! - ¡Simon!
Venga. No pasa nada por hacer un número.
¿No, reverendo? En honor al padre de Simon.
Me parece bien. Si estáis todos de acuerdo.
- Está bien. - ¡Gracias, hermano!
Vamos allá. ¿Listo?
Venga.
¡Bravo!
Sobre los hombros. Vamos pues.
Eso es.
¡Bravo, bravo, bravo!
Me bajo.
Los bancos. Arriba. Y...
Simon, vente. Ven.
Las manos arriba. Aquí, arriba. Súbete.
- ¿Vale? Súbete. - Muy bien. Eso es.
Bien. Despacito.
- Sobre su hombro. Bien. - Bien.
No dejes de sonreír.
¡Bien!
Bravo. Qué bueno.
- Buena. - Bajando.
Tres, dos, uno. Ya.
¡Hala!
- ¡Bravo! - Ahí está. Eso es.
¿No deberíamos hablar con ellos? Conocerlos.
¿Y luego qué? ¿Fiestas de cumpleaños, postales navideñas?
No me apetece más gente.
Claro. Ya tienes mucho lío con todos los amigos y familiares que te rodean.
Athena se me murió. El resto es por elección.
¿Tenéis algo de beber?
- Sí, a ver, no están frías. - Está bien.
- Gracias.
- ¿Cuándo os marcháis? - Esta noche, en bus.
Tenemos un show en Charlotte mañana.
¿Veíais al viejo a menudo?
No lo conocimos.
Pero quiso que viniéramos.
Pero ¿cuánto tiempo estuvieron juntos con vuestra madre?
No mucho. Una semana o dos.
Somos hermanos por parte de padre. Nuestro padrastro es nuestro padre.
Le encantará oír todo esto.
Le parecerá muy cómico.
Sin ofender.
¿Estabais muy unidos?
- Gracias. - Salud.
De nada.
Vale, quiero hacer una foto con todos.
Por favor. Va.
- Ray, tú también. Tú también. - No.
- Yo... - Por favor. Kiera, señor Canfield.
Métete, vamos, Ray.
También los gemelos.
El de las tumbas.
Vamos, tú también. Perfecto.
Sonreíd. Apretujaos.
Perfecto. Otra más.
La última. Y...
Bien.
Os lo agradezco.
- Gracias por tolerar esto. - No pasa nada.
Ya, es algo que podrás contar a tus nietos.
¿Tienes hijos?
No, no. Nunca he querido.
Os suele parecer raro conocer
a una mujer madura que no tiene o no quiere hijos.
Como si fuera un bicho raro infeliz.
Ya. Hay muchas formas de vivir la vida.
Lo leí en una galletita de la suerte.
No pesa. ¿Seguro que está dentro?
Su padre bajó a 55 kilos.
¡Anda! Tuve un perro que pesaba más que eso.
¿Te acuerdas de Wilson, Raymond?
Nuestro difunto padre pesa menos que un perro.
Cállate, Ray, o te mato.
Haz tu trabajo.
Reverendo West, quiero que Simon vea a su padre una última vez.
No me parece una buena idea.
Señora Delgado, el momento para eso ya ha pasado.
Mi hijo estaba en clase y no ha podido ir a la funeraria.
Tiene derecho.
Señora Delgado, el señor Harris ha viajado en coche dentro de esta caja de pino,
desnudo y sin protección.
Y lleva bajo el sol más de tres horas.
Y acaban de cargarlo hasta aquí y quizá haya sufrido golpes.
Eso puede afectar al cuerpo.
Está embalsamado.
Sigo sin recomendarlo. Insisto, de hecho.
Le echaré un vistazo yo, a ver si está bien.
Lo siento, pero, legalmente, no es un allegado.
¿Podéis hacerlo por vuestro hermano, por favor?
- ¿Yo...? - ¿Raymond?
A ver, Simon, ¿tú quieres ver el cuerpo?
- Vale. - Él no quería esto.
Echemos un ojo antes.
Señor Canfield.
Está bien. Jonas.
La hostia.
Está bocabajo.
¿Por qué está bocabajo?
Es lo que solicitó, pero no quería que nadie lo supiera.
Por eso les dije que no abrieran la caja.
Fue inflexible con esto.
Ya, ¿y qué significa, reverendo West?
No tengo ni idea.
Será un intento gilipollas de arreglar las cosas con el universo.
El intento final de una falsa redención.
- ¡Te veo el plumero, Harris! - Cállate, Ray.
- Lucía, ¿tú sabías esto? - No, es estúpido.
- Dadle la vuelta. - No podemos hacerlo.
Está muerto. Dale la vuelta.
Lucía... Que el crío eche un vistazo y seguimos, ¿vale?
Así no lo veo bien.
- Vale. - ¿Qué...? No...
Parece incómodo.
Joder, es patético.
Bueno, de algún modo, tiene sentido.
Así vivió su vida: bocabajo, como un fracasado.
- No hables así de él. - Es un fracasado y todo lo que tocó
- lo convirtió en mierda. - ¡Cállate!
- ¡Cállate, Ray! - No lo ves.
Joder, Raymond.
- El odio es merecido. - ¡Cállate!
- ¿Tanto te cuesta admitirlo? - ¡Cállate, Ray! ¡Silencio!
¿Por qué no lo dices? ¡"Que le den"!
- ¡Cállate la boca, Ray! - ¡"Que le den a mi padre"!
- Se folló a tu mujer, Raymond. - ¡Ray, no!
Se tiró a tu mujer. Y el que tú creías que era hijo tuyo era hijo suyo.
- ¿Eso cómo te...? - ¡Basta!
- Dejadlo, chicos. - Vamos. A ver.
Raymond, Raymond. Suéltalo.
Padre nuestro, que estás en el cielo,
santificado sea tu nombre.
Venga a nosotros tu reino.
Hágase tu voluntad en la tierra como en el cielo.
Danos hoy nuestro pan de cada día. Perdona nuestras ofensas,
como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden.
No nos dejes caer en la tentación y líbranos del mal.
Amén.
Harris quería que os animara a todos a hablar hoy.
"Sin presión", dijo.
¿Ray?
No.
- ¿Lucía? - No.
¿Raymond?
Raymond.
- ¡Quieto ahí! - Raymond. Tranquilo, ya voy yo.
Raymond. Venga ya.
¿Qué haces?
¡Raymond!
- Raymond, hablemos. - Madre mía.
- Raymond. - ¡No!
¡No, no, para, para, para, para!
Hay que denunciar esto, West. A la policía.
No. Mira, que será un calvario.
Seamos prácticos, amigo. El resultado es el mismo.
Ray.
Despídete, Ray.
No te vas a arrepentir.
No me jodas. ¿Ahora qué?
Descansa en paz, Harris.
Deja atrás el miedo, la rabia, la esperanza. A lo hecho, pecho.
Asume el silencio solo.
El cielo, el viento. Un amanecer después de llover.
Olvida el resto.
Duerme, Harris.
Descansa de ti mismo.
Cuídate.
Tu padre dejó una carta para dártela en este momento.
Lo siento, perdón. No es esta.
Gracias.
Vale, esto se va directo a la iglesia, para caridad.
Esto otro, a la basura.
Después te prepararé la cama y así dormirás como un rey.
Buenas.
Ponme una cerveza.
Vale. ¿Y para ti?
Yo quiero un café solo y tarta de cereza, caliente.
- ¿Con helado al lado? - Sí.
¿Y de postre?
¿No bebes?
No, que me engancho. Pero no hablemos de mí.
Estuve pillado a la heroína tres años. Mal asunto.
Mi hermano decía que lo que le iba bien para seguir limpio
era hallar nuevas fuentes de placer.
Porque la droga, aunque no nos guste, es placer.
Bueno, es verdad.
O sea, la primera vez que esa droga te pega,
no hay nada igual.
¿Sabes el sonido de las uñas en una pizarra?
La heroína pone fin a ese sonido.
Todo el dolor que sientes, esas paranoias mentales, se acaban.
Se adormece todo eso que sientes. Ese es el placer.
Ahora el placer es más limitado, ¿vale?
Está la comida, el sexo, que no está mal, el humor...
Esas cosas normales que dan placer a la gente.
La música.
Cuando no me provoca dolor.
Nada, nada me hace más feliz que escuchar jazz. Es una droga.
¿Oírlo más que tocarlo? No has sonado nada mal antes.
- ¿Para ser un chico blanco? - De chico, nada.
¿Sabes de jazz?
No, no, pero me gusta.
Mi padre solía decir que el jazz es música tribal de negros,
promocionada por judíos para ganar pasta.
- ¿Harris decía eso? - Sí. Sí, tiene frases míticas.
"No hay que disfrutar del trabajo".
"Si tuvieras talento, lo tendrías escrito en esa cara de desecho".
Qué amable.
Todo lo que decía era como un peso en el pecho.
Cuando estaba tocando,
entre frases, notaba que mi pecho no se llenaba de aire.
Por el peso.
Pasé toda la vida intentando no acabar hundido.
Tocar en el cementerio no ha sido como un concierto con otros músicos.
Ahí es cuando asoma el fantasma del miedo.
¿Miedo de qué?
De sonar de pena.
Gracias.
Gracias. Ya te lo cojo.
¿Tienes una foto de tu mujer?
Sí, sí.
Hala. Era preciosa.
Bueno, cuando acabes de comer, voy a drogarte bien.
Ya tengo lo del cobertizo. ¿Me dices dónde está el contenedor?
Primero, a cenar.
Prefiero acabar de una vez con esto.
Ha sido raro hoy.
No seas maleducado.
Gracias.
¿Lo querías?
Era un tipo cachondo de 67 años.
Y yo estaba mal casada y triste.
Y él me ofreció atención. Y me hacía reír.
Fue un mal padre para ti, pero un buen padre para Simon.
Fue un mal amante de vuestras madres, pero un buen amante para mí.
Adoraba a las mujeres, pero no las comprendía.
Era un racista, pero quería a la gente.
Comió 10 000 comidas
y durmió 10 000 noches con sus sueños y sus pesadillas.
Tuvo 100 trabajos, pero murió sin dinero.
Quiso entender el mundo, la vida, todo.
Pero... no. ¿Quién puede?
Era un granito de arena.
¿Cómo dices?
Adelante.
Lo real siempre es mejor.
No, creo que iré a dar un paseo.
¿Adónde irás?
No lo sé. Solo quiero andar.
- ¿Quieres compañía? - No hace falta.
¿Te conoces esto aunque sea un poco?
No te preocupes.
¿Qué pasa?
Nada, ¿vale?
Ha sido un día largo y estoy cansado.
- ¿Cansado? - Sí.
Oye, no seas raro. Tú...
¿Se puede saber qué ha pasado?
¿Algo que he dicho? Solo explícamelo y me marcharé.
- Oye, no es por ti. - ¿Qué he hecho?
No soy tu proyectito, enfermera Kiera.
Qué idiota soy.
¿Sabes qué? La gente te dice cómo es ya de inicio.
Mi primera impresión ha sido la buena. Eres un capullo.
No te falta razón.
¡Cojones!
Joder...
¡Espera!
Mierda.
No arranques.
¿Podemos hablar, por favor?
Kiera, dame dos segundos, ¿vale?
¿Puedes bajar la ventanilla para...? ¡No!
Por favor, dos segundos, ¿vale?
Joder...
- ¿Todo en orden? - Sí.
¿Seguro?
Estoy bien, gracias.
¿Conoce a este tipo?
Sí.
Es mono.
Los cojones.
Raymond, me arrepiento de haberte hecho sufrir tanto.
También sufría mucho yo, pero ya sé que eso no es excusa.
Fue un trabajo extenuante ser padre, incluso ser mal padre.
Busca la manera de perdonarme.
Otra cosa. Tu hermano Ray no es hijo mío.
Su madre ya estaba embarazada,
pero ella no lo sabía cuando empezamos a salir.
Seguimos porque creía que la quería.
O sea que, de algún modo, no es ni tu hermano, supongo.
Haz lo que quieras con esta información. Confío en ti.
Tu padre, Benjamin Reed Harris III.
Ray, fuiste un niño prodigio. Nunca supe qué hacer contigo.
Atentamente, Benjamin Reed Harris III.
Me ha invitado a quedarme unos días, y voy a quedarme.
Así que llévate tú el coche.
¿Qué? ¿Estás seguro? Puedo volver en bus.
Sí. Sí, ya pasaré a buscarlo el fin de semana.
Vale.
¿Tú y Lucía...?
¿Qué?
¿Cómo que qué?
- Agárrate. - No me jodas, Ray.
¡Hostia puta!
¡Ha habido sexo del bueno con esa mujer, tío!
¿Por qué tienes que puntualizarlo todo?
Deja que el silencio hable por sí solo.
¿Y dónde estaría la gracia entonces?
- Ahora su hijo podría ser tu hijo. - ¡Dios! Joder.
Oye, escucha...
Gracias por hacerme venir a esto.
¿Ahora viene el achuchón?
- Achúchamela. - ¡Achúchamela!
No llegamos a conocerlo, ¿no?
Hablamos el fin de semana.
Sí.
Traducido por Dani Solé