Warum?
Wir haben doch alles getan!
HORRORHAUS-MASSAKER
GREG NULL BEGEHT SELBSTMORD
"DREAM WIDOW": GANZE BAND TOT
DREAM-WIDOW-DRUMMERIN TOT
HEUTE
Ok, hört zu.
Dune und Waterworld sind die besten Filme der letzten 30 Jahre.
Seht euch Kevin Costner mal an. Der Typ ist ein Meermann.
Diese Dinger hinter seinen Ohren, das waren Kiemen.
Klar, oder? Er war halb Fisch.
- Was ist mit "Dune"? - Dune ist 80er.
Waterworld ist Wasser ohne Dünen.
Und ohne Sting.
Im G-String. Das war so ein Space-String.
Space-String? Redet ihr über Sting?
Wisst ihr, was Sting auch tut?
Wisst ihr das? Er macht Alben.
Wo bleibt meine Platte, Grohl?
Die ist hier drin.
- Ach ja? - Ja, alles hier drin. Und da drin.
Und da drin. Und da drin.
Und da drin.
Da eher nicht.
Aber ich hab sie. Hier.
Ich persönlich glaube, das macht zusammen nicht mal einen Eimer gefrorener Scheiße.
Ich weiß nicht, wo man den herbekommt,
aber darauf läuft's hinaus.
Du erzählst mir, du hast ein Album, aber ich krieg nur gefrorene Scheiße.
Ich stecke bis zum Hals in Schulden.
Und ich muss diese irren Arschlöcher bezahlen,
denen ich einen Riesenhaufen Geld schulde.
Und es heißt,
dass die es waren,
die einen Journalisten in der Türkei aufgeschlitzt haben.
Ich will ja das Album für dich machen,
damit du die los bist, bevor sie aus deinem Sack
eine Geldbörse machen.
- Entspann dich. - Hast du gesagt: "Entspann dich"?
Ja. Also, die Sache ist die:
Wir hatten uns gedacht...
Es ist ja unser zehntes Album.
Da reicht der alte Dreck nicht aus.
Wir müssen was ganz Neues bringen.
Ja, Shill. Diese Platte...
Die bläst dir deinen Scheißschwanz direkt in die Fresse.
Den eigenen Schwanz in die Fresse?
Ja, direkt zurück in die Fresse, Mann.
Direkt zurück in die Fresse?
Als wäre er da vorher schon gewesen?
Wer will denn sowas?
Das Album will ich nicht.
Außer, es bringt Geld.
Viel Geld. Dann sind mir die Schwänze egal.
Passt auf. Ich besorge euch morgen ein Studio. Wo ihr wollt.
Wir kennen die Studios alle. Die klingen alle genau gleich.
Machen wir es mal anders.
Suchen wir uns was ganz Neues.
Einen coolen Ort... wie Zeppelin.
In diesem Schloss.
Da war auch der Teufel und Hexer und Drachen und so.
Ich soll Hexer und Drachen besorgen?
Ja. Genau das sollten wir tun.
Das willst du? Das willst du?
Pass gut auf. Ich lasse es wahr werden.
Scheiße, ihr Penner werdet es nicht glauben.
Ich mach das. Vertraut mir nur.
Chilly Shill. Wie kann ich helfen?
Hey, Barb. Ich sitze hier in meinem Büro mit den Foo Fighters.
Die brauchen einen Ort, wo sie ihr neues Album aufnehmen können.
Denkst du, was ich denke?
Ich weiß genau, was du denkst, und ich habe
das perfekte Objekt für euch.
Foo Fighters. Dass ich das noch erleben darf.
Ich muss los. Ich schick euch die Adresse.
Das Haus ist zum Sterben schön.
Pearl Jam High-Five.
Jeremy ist 'ne coole Sau.
Hi, Dave Grohl. Ich bin Barb Weems.
- Hallo. Ich bin voll der Fan. - Hi. Danke.
Nachher machen wir ein Selfie, ja?
Hallo, Foos! Wie geht's? Schön, euch kennenzulernen. Barb Weems.
Das hier ist das Haus, es ist Wahnsinn. Kommt, ich zeig's euch.
Dieses Haus... Ok, ich weiß, was ihr denkt.
Hier müsste was gemacht werden, stimmt schon.
Aber hört zu: Die Geschichte dieses Hauses ist reinster
Rock 'n' Roll.
Das steckt tief in den Mauern.
Es gehörte einem Top-Musikmanager
in den 70ern und 80ern,
der hat hier wilde Partys gefeiert.
Kommt, kommt.
Ist dieser Pool mit den Steinen nicht sexy?
Ich sehe die Mädels in Bikinis schon vor mir.
Das wird super. Ladet ihr mich zu euren Partys ein?
Seht euch die Profiküche an. Kocht einer von euch Jungs?
Ich bin ganz gut am Grill. Oder, Leute?
Ja, wenn man auf trockenes, verkohltes Fleisch steht.
Hab ich recht?
Sehen wir uns weiter um.
Fick dich.
Dies hier ist mein Lieblingszimmer.
Babette-Foster-Leuchter.
Die gibt es heute nicht mehr.
Ich stehe auf gute Wandleuchter.
Aber ich weiß nicht, es hat eine komische Energie.
Spürt ihr das auch?
Dieses überwältigende Gefühl von Tod
und Verderben? Oder nicht?
Ja, als ob gleich einer reinstürzt und uns die Augen aussticht.
Ok, ich will ganz ehrlich sein.
Hier hat schon mal 'ne Band gewohnt, in den 90ern.
Sie fanden den Sound unglaublich.
Aber ihr Album wurde nie fertig.
Kreative Differenzen.
Ich weiß nicht.
Es fühlt sich irgendwie nicht richtig an.
Whoa. Habt ihr das gehört?
Ist ja abgefahren.
Hört ihr das?
Ok. Wenn wir das Schlagzeug da hinstellen,
in diese Richtung...
und dann das Gitarrenzeug hierhin.
Und die Keyboards
da drüben.
Das Mischpult kann nach oben ins Schlafzimmer.
Oder?
Wir nehmen es.
Na, das ist doch Musik in meinen Ohren, Baby.
Ich mach den Vertrag
sofort fertig. Ich wusste doch, dass es euch gefällt.
Ok. Hört genau hin.
Der Sound dieses Hauses ist der Sound
von Album Nummer Zehn.
Noch keine Songs,
aber den Sound haben wir schon.
Ok, Leute.
Alles klar. Equipment ins Haus.
Amps, Wohnzimmer. Snare, Scheißjob. Wohnzimmer.
Das teure Zeug, die Gitarren, neben die Amps im Wohnzimmer.
Ich hasse diese Scheiße.
Einen halben Zentimeter da rüber.
Nur ein bisschen...
Noch einen Hauch weiter.
Ein Mini...
Nein, zu weit. Wieder zurück.
- Hast du das gehört? - Ja.
- Cool, was? - Wenn du meinst.
Wen kümmert der gruselige Killer-Vibe, wenn das Schlagzeug so geil klingt?
Ok, Leute. So sieht's aus:
Shill ist ein Arsch. Das wissen wir alle, stimmt's?
Aber es ist unsere zehnte Platte. Die muss gut sein.
Und wir müssen uns beeilen.
Wir müssen das Ding essen, trinken und damit schlafen.
Daher dachte ich...
wir ziehen so lange hier ein.
Nein, nein, nein. Lasst mich ausreden.
Nur für zwei Wochen. Höchstens. Vielleicht einen Monat.
Ein Monat in diesem Loch?
Und dann zurück ins normale Leben.
Verklickere du das meiner Frau.
Mach ich.
Und du meiner.
Jemand muss es meinen Kindern sagen.
Was sag ich meiner Oma?
Ich kann deine Oma anrufen.
Sie liebt mich.
Weißt du noch, zu Chanukka?
Oh, ja. Komm schon, Oma.
Setz dich.
Komm schon, Omi, fass es an.
Ja! Rami muss das nie erfahren.
Lass meine Omi in Ruhe!
Gut, das wäre also geklärt.
Ich nehm' das große Zimmer.
Ich nehm' das Gästehaus.
Nein, nein, nein, nein.
Entschuldigung.
Hallo.
Hi. Entschuldigung.
Jo! Entschuldigung!
Seltsam.
- Wie sieht's aus? Alles gut? - Ja, alles prima.
Noch Saft drauf, dann sind wir so weit.
Verdammte Scheiße.
Alter, wer hat die Elektrik hier gemacht? Ein Haufen Irrer?
Fuck. Scheiße.
Nein, nicht! Er ist noch unter Strom.
- Oh, was zur Hölle? - Scheiße.
Er ist voll durchgeschmort.
Scheiße, er ist tot.
Oh, Mann.
Krug! Krug! Jägermeister! Krug!
Dann packen wir wohl ein.
Das war ja ein kurzes Experiment.
Komisch, Leute...
Wartet mal. Moment. Hört mal zu.
Krug fand das Haus echt geil.
Den Schlagzeug-Sound hier.
Dave, im Ernst jetzt, der Typ wurde gerade zur Bratwurst verbrutzelt.
Und genau darum sollten wir bleiben und die Platte aufnehmen. Ok?
Das gibt seinem Leben einen Sinn.
Wir könnten ihm das Album widmen.
Ich weiß nicht.
Vielleicht die Schlagzeug-Tracks, ihm zu Ehren.
Genau. Das ist genau, was ich meine.
Wir sollten mit Spaß da rangehen.
Versteht ihr? Für Krug.
Viele sagen, ich sehe aus wie Willie Nelson.
Oh, hab ich vergessen:
Bevor Krug heute gegrillt wurde,
schlich hier so ein komischer Typ im Garten rum.
Was für ein Typ?
So ein komischer Typ, der hat die Hecke geschnitten.
Der Killer-Gärtner von Encino.
Tät mich nicht wundern.
- Dave. - Oh Gott!
Scheiße, was...? Alter!
Alles ok, Dave?
Das Fleisch.
Das ist Krug.
Ich hab sonst eine klare Vorstellung, was ich vorhabe.
Aber seit wir hier sind, ist in meinem Kopf nur Chaos.
Manchmal höre ich in mir Prince, dann wieder Slayer.
Und dann den scheiß Lawrence Welk.
Was ist los?
Hört ihr das nicht?
Wahrscheinlich Waschbären. Die waren gestern am Müll.
Vielleicht dieser Typ.
Wehe, der filmt uns.
Hey, Nachbar.
Oh Gott.
Wie du eben geguckt hast! Oder sollte ich sagen:
"gekackt hast"?
Du sahst aus, als würdest du einkacken.
Ich bin Samantha. I wohne nebenan. Wollte mich nur vorstellen.
Falls ihr mal was braucht.
Zucker, eine Backup-Sängerin...
Danke.
- Wir sagen dir Bescheid. -Ok.
Ich bin hier.
Entschuldigung im Voraus für den ganzen Rock,
den wir machen werden.
Ich höre nichts, wegen meiner portugiesischen Klangschalen.
Oh. Die steigern mit ihren Schwingungen die Frequenz der Psyche.
Wenn du dich gut benimmst, bekommst du später ein Klangbad.
Ok, Rami-o. Auf geht's.
Ciao.
Namasté.
Hey, gibt es hier irgendwie so einen Gärtner,
der die Hecke schneidet und so?
Nein, Dave. Hier gibt es niemanden.
Das Haus steht seit Jahren leer.
Passt auf.
Ich hab ein paar Ideen für neue Riffs.
Die zeig ich euch jetzt. Hier ist Riff Nummer eins.
Das klingt so.
Also wie... "All My Life"?
Mist.
Ok, wartet. Ich hab noch eins.
Alter, warte, warte. Das ist voll der geile Song.
"Everlong". Hast du 1997 geschrieben.
Scheiße. Der Brunnen ist versiegt.
Ich hab keine Songs mehr in mir. Ich hab nur noch diese sinnlosen
Schnipsel von MTV-Schwachsinn im Kopf.
Mann. Mann.
Sieh mich an.
Hast du's mal mit Meditation probiert?
Ich scheiß auf deine verfickte Meditation, Rami.
Ok, Leute, ich geh mal kurz raus.
Lassen wir Dave ein bisschen in Ruhe, ok?
Irgendwas wird schon kommen.
Verfickter Kackscheiß!
Hallo, Dave.
Lionel!
Jeder hat mal eine Schreibblockade.
Aber das ist mein Scheißsong.
Das ist mein Scheißsong. Hörst du?
Ich mag diesen Song. Nein, nein, nein. Ich liebe diesen Song.
Es ist ein Lieblingssong. Ich singe den so gerne.
Ich liebe diesen Song!
Schreib deinen eigenen Song!
Idiot.
Taylor, geh in dein eigenes Bett.
Taylor?
Du bist nicht
der Erste.
Krug! Es tut mir so leid!
Sie sehen dich.
Nein, Krug!
Was zur Hölle...?
Was ist das? Oh Gott!
Scheiß drauf. Ich hab Hunger.
Ich hab hier dreimal überbackene Hähnchenbrust.
Du bist Dave Grohl! Was...?
Ja, das kriege ich oft zu hören.
Stimmt. Ja, ich hab davon gehört. Ihr seid inkognito hier, was?
Nein. Ich bin nicht Dave Grohl.
Dave Grohl kann nämlich Songs schreiben.
Ernsthaft jetzt, ich bin ein Riesenfan.
Ihr kommt für mich gleich nach Coldplay.
Ich hatte extra Ranch-Soße bestellt.
Oh ja. Ich fahre schnell noch mal los und hol dir welche.
Dauert nur ein paar Minuten.
Ich hab auch 'ne Band.
Bin gleich zurück mit der Ranch-Soße
und bring dann auch gleich mein Demo-Tape mit, ok?
Ich nehme einfach die Tomatensoße.
Hey, alles klar? Ich bin Bob von play-this-riff.com,
und ihr seid heute hier,
weil ihr Songwriting-Verstopfung habt.
Wenn ich Songwriting-Verstopfung habe
und eine fette, brutale Hit-Dosis brauche,
greif ich zum klassischen Riff-Aufbau. So:
A-Teil.
B-Teil.
Noch mal der A-Teil.
C-Teil.
Bin ich der Einzige, dem die Dürre nicht egal ist?
Oh, fuck!
Wer ermordet denn einen Waschbären?
Es gibt ihn wirklich.
Dave.
Dream Widow. Ist ja krass.
Das Zeug ist der Hammer.
Fuck, ja.
Das ist der Sound, Mann. Das ist der Scheißsound!
Das ist voll der Hammer.
Nein, nein, nein.
Hör nicht auf.
Da muss doch mehr sein.
Fuck, da muss doch noch was sein. Bitte, lieber Gott.
Bitte, bitte, bitte.
Nein.
Nein. Scheiße.
Verdammt.
Gott, das war perfekt.
Bring es zu Ende, und es beginnt.
Bring es zu Ende, und es...
beginnt.
Bring es zu Ende.
Was machst du hier?
Da war ein toter Waschbär.
Arschloch.
Endgeil, Alter.
Als hättest du Verstopfung gehabt
und uns jetzt musikalisch voll zugeschissen.
- Echt geil. - Ja, oder?
Ich bin noch dran.
Ich hab Hunderte Ideen im Kopf,
die wollen raus.
Ein Doppelalbum.
Vielleicht ein dreifaches.
- Ich weiß nicht. - Legen wir los.
Leck mich, Nate. Kommandier nicht rum.
Ich sag ja, das wird.
Ja, das hast du gesagt.
Welche Tonart war das?
Lis-Dur.
Du hast 'ne neue Note erfunden?
Ja, verdammt, das hab ich.
Die knallte mir gestern Abend in den Kopf.
Bitte schön, Musikwelt.
Also, Lis ist quasi wie Es, aber eine Oktave höher?
Kein E, ein L.
Ihr müsst einfach offen sein, im Herzen und im Kopf,
dann hört ihr es vielleicht auch.
Und was ist mit I, J und K?
I... st
mir scheißegal.
Es ist Lis, ok, Leute? Das ist der Grundton.
Ja. Ja. Das wird schon wärmer. Ja.
Pat, eiskalt.
Nordpolkalt. Antarktisch.
Ganz weit weg.
Ich glaube, ich spüre was.
Scheiße, Mann, was denn jetzt?
Hallo?
Gibt es hier hungrige Rockstars? Wollt ihr was zum Naschen?
Gott, ich hasse dieses Weib.
Zitronenkuchen?
Geh weg.
Bleib mal geschmeidig. Sie ist scharf.
Hallo, Hübsche. Was gibt’s?
Frische Zitronenschnitten für meine Lieblingsband.
Ein Rezept von meiner Oma, aber ich hab's verfeinert.
Oh, ist das Kokain?
Es passt gerade schlecht, wir sind am Arbeiten, ok?
Wie fühlst du dich?
Alles ok?
So gut wie nie.
Ich wimmele sie ab.
Sie soll sich verpissen.
Hey. Tut mir leid, er ist immer so angespannt, wenn wir Aufnahmen machen.
- Ich muss mit dir reden. Allein. - Ja, allein wäre fein, wir...
Nein, es geht um das Haus. Hier ist irgendwas Böses...
Ich sollte lieber gehen.
Dave wirkt gestresst.
Hey, wie wär's später mit dem Klangbad?
Scheiß-Sex-Saboteur, Mann.
Leck mich, Rami!
DREI WOCHEN SPÄTER
Halt, halt, halt. Moment, wartet mal.
Taylor, fang noch mal bei "Bum-pap-bum-pap-bum-pap" an.
"Bum-pap" gibt's 8.000 Mal.
- Welches? - Du weißt schon.
Wir sind schon über 23 Minuten.
Na und?
Dann haben wir eben einen Song ohne Ende.
Also sind wir noch lange nicht fertig.
Für mich fehlt da einfach noch irgendwas, versteht ihr?
Lasst uns noch mal so weit alles durchgehen.
- Dann kriegst du das auch hin. - Danke, Chris.
Du blödes Arschloch.
Los!
Eins, zwei, drei, vier...
- Nate! - Was?
Ich hab 'ne Idee. Komm mit nach unten. Los!
- Oh, fuck. Oh, fuck. - Taylor!
- Jo, was ist los? - Ich hab 'ne Idee. Komm runter.
Oh, fuck!
Ist das meine?
Hab ich mir geliehen.
- Hast du Pat gesehen? - Nein.
Hey, Pat!
Ich bin hier.
Was machst du da?
Es war der bequemste Schlafplatz, den ich finden konnte.
Nah beim Essen.
Voilà!
Hast du das gebastelt?
Ja, nur damit kriege ich diesen Song aus meinem Kopf.
Und das ist der Song?
Genau.
Jeder dieser kleinen Nägel ist einer von uns.
Und der Bindfaden
steht für die Vibrationen,
die unsere Musik erzeugt.
Die verbindet uns alle zu einer endlosen Form.
Wie das Universum.
Es gibt weder Anfang noch Ende.
Super, Dave.
Machen wir morgen weiter?
Ich hätte noch Ideen.
Die sollten wir gleich aufnehmen.
Nein, Mann.
Ich muss ins Bett. Ich bin müde.
Was hör ich da?
Komm schon, ich hab nicht mal ein Schlafzimmer.
Ich kriege hier kaum Schlaf.
Lass uns das morgen machen.
Nein, davor. Dieses kleine Wort.
Fängt mit "N" an, hört mit "ein" auf.
Nur eine Silbe.
Nein.
Ich sagte: "Nein".
Nein?
Hast du etwa gerade "nein" zu Dave Grohl gesagt?
Ich bin ein Scheiß-Rockstar, ok?
Ich kriege, was ich will, wann ich will!
Überall den besten Parkplatz, für alle Ewigkeit.
So sieht das aus!
Na komm, komm.
Beschwer dich bei Jimmy Page.
Alter, was war das denn?
Ich mach's ja, krieg dich wieder ein.
Danke. Können wir dann jetzt bitte?
- Eins, zwei, drei... - Nein, nein, nein, halt.
Kannst du so einzählen: "Fünf, sechs, sieben, acht"?
Wie ein Scheißtänzer beim Tanzen einzählt?
Alles gut. Ok.
Fünf, sechs, sieben, acht...
Der Typ ist durchgedreht.
Er ist vollkommen ballaballa, absolut Sturzflug-übers-Kuckucksnest-irre.
Kommt schon, wir reißen uns zusammen, ziehen es durch,
tun, was er will,
und dann nichts wie weg hier.
Aber was will er?
Hey, Leute.
Kein Wort zu Dave.
- Hey. - Was geht?
- Was geht ab? - Alles klar?
Ich wollte nur sagen...
Tut mir leid.
Es tut mir leid, dass ich so ein roter, riesiger,
verkniffener Orang-Utan-Arsch war gestern.
Dieses Album bedeutet mir alles, ok?
Und ich glaube, ich hab einfach die Kontrolle verloren
und war scheiße zu euch.
Und das tut mir leid.
Wer von euch hat Dave einen geblasen?
Rami.
Hört zu, wir haben es fast.
Wenn wir den Song heute Abend fertigkriegen, sind wir Sonntag hier raus.
Versprochen.
Glaubt mir. Wir packen das.
- Der Song ist geil. - Oder?
Und er sollte ein Ende haben.
Ein Glück.
Ok. Ich habe da diese Idee, ok?
Zuerst kommt Nate.
Die Wurzel, das Fundament, der Bass.
Nate spielt...
Dann Chris, Rami, wie Schlachtschiffe im Gefecht.
Und dann Rami...
Dann Pat, Taylor, wie die Reiter der Apokalypse.
Genau so!
Wisst ihr, was ich meine?
Wir haben das im Sack. Stimmt's?
- Ja. - Pearl Jam High-Five.
Pearl Jam High-Five.
Und Schluss! Wir leben noch. Auf geht's.
Sollen wir echt nicht bleiben?
Wir haben es im Griff.
Ok. Falls ihr noch was aufnehmt, sichert es einfach
und wir mixen das dann am Montag.
Machen wir die Biege.
Wie läuft's Dicker? Klingt es gut?
Ja, gut. Ich glätte nur ein paar Tracks.
Cool. Du hast noch gar nichts gegessen.
Wie wär's mit 'ner Runde Grillen?
Nein.
Ich hab massig Steaks bestellt, die kommen gleich.
Cool, Mann. Ich sag dir dann Bescheid.
"Dave, ganz vergessen, dass ihr es seid.
Hier ist euer Essen, und...
ja, ich hab auch unsere CD dabei."
Da fällt der nie drauf rein.
Komm schon.
Du bist ein guter, talentierter Musiker.
Ich bin ein guter, talentierter Musiker.
"Hey, Dave. Diesmal ist extra Ranch-Soße dabei.
Das hier? Ach, das ist nur die Demo-CD, von der ich erzählt hab. Ja."
Dave?
Sorry, hat gedauert,
ich hab extra alles doppelt gecheckt.
Ist alles da, ich hab...
Was zur Hölle...?
War der Lieferfahrer eigentlich da?
Keine Ahnung. Ich guck mal nach.
Er hat die Tüten hier nur abgestellt und ist weg.
Ich hab ihm wohl Angst eingejagt.
Er wollte mir ein Demo geben.
Ich war nicht in Stimmung.
Was? Denkst du, der ist noch da?
Ranch-Soße kann man nie zu viel haben.
Ok, was fehlt noch?
Also...
morgen das Schlagzeug...
und dann müssen wir uns ein Ende ausdenken.
Der Song wird nicht ernsthaft 38 Minuten lang, oder?
- Nein. - Ok, cool.
- Er wird sogar noch länger. - Was?
Das wird voll episch, Mann.
Das wird 2112 mal 2112.
Was?
Lass mich morgen Grilldienst machen.
Du hast schon so viel um die Ohren.
Aber lass meins roh, Mann,
das ist so geil saftig.
Hey, Jungs, ich bin's, Barb.
Ich wollte nur nachsehen, ob alles ok ist.
Oh Gott, die sind wirklich Barbaren.
Meine Güte, sogar an der Decke.
Wie haben sie das geschafft?
Oh mein Gott.
Was habt ihr nur getan?
Hey, Barb.
Pat!
Ich dachte, du bist tot.
Wie läuft es bei euch?
Ist Dave mit seinem Konzeptalbum fertig geworden?
- Du weißt davon? - Oh. Ja.
Er hat's Shill erzählt. Alle sind gespannt.
- Wo sind die anderen? - Oben. Die schlafen.
Ich schlafe sonst hier, aber das ist jetzt zugemüllt.
Zitronenkuchen?
Nein. Nichts mit Zucker oder Gluten.
Keine Zitrusfrüchte, Milch oder Mais. Ganz schlecht für den Darm.
Die sehen selbstgemacht aus. Backt einer von euch?
Von der Nachbarin.
Samantha?
Die tickt nicht sauber, ich kenne sie.
"Opfer"?
Was hast du gesagt?
Ich hab... ähm...
Keine Ahnung. Nichts.
Hey, Barb.
Wie geht's? Da bist du ja.
David, hi. Ist das Album fast fertig?
Ja, es ist echt gut. Killermäßig gut.
- Heute Abend machen wir's fertig. - Oh.
Super. Dann kann ich ja entsprechend planen.
Ich geh mal ins Bad.
Interessanter Typ.
Er ist der Beste.
Ok. Wartet, wartet. Stopp. Moment.
Da fehlt was.
Das Ende. Das muss irgendwie mehr sein.
Vielleicht,
wenn wir einfach aufhören aufzunehmen...
Dann wäre es vorbei.
Ja. Nach knappen 44 Scheißminuten.
Und als Ende ein schönes 70er-Jahre-Fade-out.
Weil, Alter, meine Blasen haben Blasen.
Meine Hände bringen mich um.
Ja, wir suchen dieses scheiß mystische Ende schon ewig.
Wisst ihr was? Ich hau jetzt ab.
Blöde Arschkrampe.
Leck mich, Shifty!
So ein Scheiß. Ein verkackter 44-Minuten-Song.
"Seht mich an. Ich bin Dave Grohl, das Scheißobergenie.
Für mich gibt es keine Scheißregeln.
Ich schreibe Scheißsongs, die nie enden.
Die sind 40 Minuten lang."
Der Typ kann noch nicht mal vernünftig grillen.
Hey, Shifty,
willst du ein Bier?
Ja, das schieb ich Dave in den Arsch.
Verdammte Blasen, Mann. Demnächst trage ich
Scheißhandschuhe.
Scheiß drauf. Ich gehe.
Bleib. Chris beruhigt sich wieder.
Dave bräuchte so ein Magnetarmband.
Seine Energie stimmt nicht.
Was zur Hölle ist das?
Seht ihr das? Das ist doch voll der Horror!
Wer ist das denn? Und wo ist sein Kopf?
Das ist der Lieferfahrer. Seht nur, die Ranch-Soße.
Oh Scheiße.
Oh Scheiße!
Das ist der Typ mit dem Essen.
Nicht anfassen, nein, nein, nein. Dave, nicht.
"Bone Structure."
Er wollte, dass ich mir das anhöre.
Wie lange liegt er da schon?
Ich empfange Energiesignale.
Er ist vor etwa 28 Stunden übergetreten.
- Wo hast du das denn gelernt? - Pasadena.
Erst verbrutzelt Krug und jetzt das?
Scheiße. Ich rufe die Bullen.
Nein, nicht die Bullen.
- Scheiße. - Keine Scheißbullen!
Fuck, Alter.
Dave hat recht. Rufen wir Shill an.
Das gibt sonst nur Stress.
Hört zu. Keine Bullen. Kein Shill.
Wir brauchen jetzt keine Unterbrechung.
Der Typ liegt da wie 'ne Wurststulle.
- Geht's noch? - Ich weiß.
Das ist echt schlimm. Und das da ist traurig.
Aber die Cops
würden das hier als Tatort behandeln,
und dann war es das mit dem geilen Schlagzeug-Sound.
- Also sollen wir einfach weitermachen? - Ja. Noch einen Tag.
Wir bringen das zu Ende, dann rufen wir alle an.
FBI, CSI, NCIS.
Alle. Und dann sorgen wir dafür,
dass Darren Sandelbaum von Bone Structure anständig beerdigt wird.
Sarg, Blumen, das ganze Tamtam.
Wir können sogar einen Link zu Bone Structure auf Insta-Dings tweeten.
Versteht ihr?
Darren hätte es so gewollt.
Er hätte gewollt, dass sein Kopf dran bleibt.
Er wollte nicht die Aufnahmen stören.
Er hat diese Band geliebt.
Er ist für unsere Band gestorben.
Ziehen wir's durch, Leute. Ok?
Macht es für Darren Sandelbaum.
Seid ihr dabei?
- Nein. - Seid ihr dabei?
Los, machen wir uns an die Arbeit.
Ach ja, und ich brauche eure Handys und die Schlüssel zum Bus.
Niemand geht, bis der Song fertig ist.
Danke.
Danke. Danke. Danke.
- Ich hab kein Handy mehr. - Danke.
Es läuft alles auf Lis hinaus. Kapiert?
Ja, wir haben's kapiert. Absolut.
Nehmen wir es einfach auf. Ich will nach Hause.
Meine Kinder denken, ich wäre tot.
Und wo ist Shifty?
Er sollte dabei sein.
Er war eben beim Grill.
Er ist weg.
Ok. Machen wir es noch einmal. Zähl ein.
Fünf, sechs, sieben, acht...
Oder, nein. Diesmal...
nur ungerade Zahlen in diesem Teil.
Eins, drei, fünf, sieben. Mach.
Ok.
Eins, drei, fünf, sieben.
Er ist noch am Essen. Los.
Er kam hier raus.
- Ich war da, mit 'ner Tüte Chips. - Typisch.
Und hab das hier gefunden.
Das ist von der Nachbarin mit den Zitronenschnitten.
DAS OPFER NÄHRT DAS BUCH
Das ist ein Code. Sie will uns warnen.
- Du willst sie doch nur flachlegen, Rami. - Klar doch.
Aber ich will auch nicht geköpft werden.
Fragen wir sie. Sie steht immer am Zaun. Kommt.
Das warst du?
Und ich frag mich, wo die Goldwaldsänger herkommen.
Das ist die Walddrossel.
Nicht hier, kleine Drossel. Kommt zum Pool. Beeilt euch.
Jungs. Hey!
Hierher, los!
Wie hast du es so schnell dahin geschafft?
Los!
Ich möchte, dass ihr kurz euren Geist öffnet
und mir zuhört.
Dieses Haus...
Das hier ist nicht irgendeine gruselige Rock-'n'-Roll-Villa.
Wir stehen an einem Verbindungspunkt,
durch den spirituelle Wesen in unsere Welt eintreten können.
Schnauze, Trommler.
Kennt ihr Dream Widow?
Ja, klar. Die sollten die neuen Jane's Addiction werden.
Greg Null war ein echtes Genie.
Ja, bis er durchgedreht ist und seine ganze Band abgeschlachtet hat.
Und zwar hier, in diesem Haus.
Ja. Das ist nur ein Rock-Mythos.
Hm. Ich war dabei. Greg Null und ich standen einander nahe.
Sehr nahe.
Ich war sein Top-Groupie und seine Muse.
Hören wir jetzt etwa auf Groupies?
Hey, keine Vorurteile. Groupies sind Menschen.
Das waren die wilden 90er damals.
Die Regeln waren allen egal.
Aber Greg war ein Visionär. Ein Künstler der Finsternis.
Wir haben damals alle viel experimentiert.
Okkulter Sex, Energieübertragung und Spectrophilie.
Er hatte dieses lebende Buch, das bestand aus Menschenfleisch.
Es hieß, in dem Buch stünden geheime Beschwörungsformeln
von Aleister Crowley.
Dann, nach einer Weile, hat etwas wirklich Unheimliches von Greg Besitz ergriffen.
Er war wie besessen von einem Song aus dem Buch
"Lacrimis de ebrius".
Die Tränen Gottes.
Jeden Tag zwang er seine Band, ein Ende für diesen Song zu suchen.
Er dachte, mit der Vollendung des Songs würde sich ein ewig währendes
Portal öffnen und der Geist, der in ihm wohnte, würde zu einem dämonischen Tor
in unsere Welt werden.
Ihr habt's mit Geistern getrieben?
Irgendwie hat das Gute in Greg die Oberhand gewonnen
und er hat die einzige Möglichkeit genutzt, das alles aufzuhalten.
Er hat sich umgebracht, um die Vollendung des Songs zu verhindern.
Aber der Geist, der von ihm Besitz ergriffen hatte,
hat jetzt einen neuen Wirt gefunden.
Lauft! Los, schneller.
Schnell. Beeilt euch!
Scheißpuppen.
Was zur Hölle? Fuck, fuck. Verdammte Scheiße.
Ich lehre hier nicht seit 20 Jahren Pilates,
damit dieses Ding gewinnt.
Du wohnst extra hier?
Jemand musste aufpassen.
Aber er ist jetzt schon besessen. Was sollen wir tun?
Bringt ihn her. Vielleicht kann ich es aus ihm raussaugen.
Oh, nein. Ganz schlechte Idee.
- Sorry. Gewohnheit. - Es muss auch anders gehen.
Rufen wir die Cops.
Oh Gott, ja, super Idee.
"Hi. Dave Grohl ist von Greg Nulls bösem Geist besessen.
Jetzt läuft er hier Amok."
Fast so gut wie: "Lasst uns hier ins Haus einziehen."
- Ok. Also was machen wir? - Komm schon.
Das Buch.
Es braucht Blut, um zu leben. Er benutzt Waschbären dafür.
Ah, im Keller.
Da war was mit Waschbären.
Ok. Sucht das Buch.
Schlagt die Seite mit "Van Houtens Protokoll" auf.
Das versiegelt das Portal und bannt den Geist wieder in der Hölle.
Aber was ist mit dir?
Du bist in Gefahr, weil du uns das alles erzählt hast.
Willst du hierbleiben und für meine Sicherheit sorgen?
Sie hat recht. Nate, Pat, geht ihr das Buch suchen.
Taylor, du lenkst Dave so lange ab.
Die Schlagzeug-Tracks. Die fehlen noch.
Ich halte mich fern von dem Scheißpsycho.
Verkack die Aufnahme, dann wird der Song nichts.
Sollte dir leichtfallen.
Lutsch 'ne Tüte Schwänze.
Seid vorsichtig. Das ist kein gewöhnlicher Fall von Besessenheit.
Dieser Gärtner ist mehr als nur Greg Null.
In ihm lebt ein böser Geist.
- Los. - Nein, ich mach das nicht.
Ich gehe nicht zu dem Arsch.
- Na los. - Lass mich.
- Na los, komm schon. - Fickt euch, ihr Schweine.
Ja.
Er hat die SIM rausgenommen.
- Ich pass gleich so gut auf dich auf. - Ja, das glaube ich.
Ich zieh das aus. Runter damit.
Es geht nicht.
Warte, warte.
Mach Musik an, sonst hört Dave uns.
Ok.
Ok, gehen wir rein.
Ich könnte hierbleiben und Wache schieben.
Auf keinen Fall.
Los, komm.
Mein neustes Laster.
Da steh ich voll drauf.
Die Stelle liebe ich.
Uh, böses Mädchen.
Grundgütiger!
Hier hat jemand gewohnt.
Greg Null.
oder was aus ihm geworden ist.
Fuck, Mann. Guck mal da.
"Das Opfer nährt das Buch."
Das arme kleine Viech.
Pat,
such was, womit wir das aufkriegen.
Komm!
Hey, Mann. Alles klar bei dir?
Das Ende.
Ich kann es hören.
Wir brauchen nur noch das Schlagzeug.
Willst du nicht lieber mit Shifty noch die Gitarre einspielen?
Shifty ist fertig.
Spiel dich ein.
Du bist als Nächster dran.
- Scheiße, Mann. - Waren das Dämonen?
Das waren echte Dämonen, Nate!
Ich weiß. Mal sehen, was hier drinsteht.
Dämonenbeschwörung.
Ah, hier: Exorzismus.
Nein, nein, nein. Nicht so. Nicht so.
Du machst das extra.
Ich will nur das Ende hinkriegen.
Das ist total einfach. Es geht so...
Genau das hab ich doch gemacht.
Nein, hast du nicht.
Lass uns auf Nate und Pat warten.
Nate und Pat?
Scheiß auf die. Die haben doch keine Ahnung.
Wir beide, wir sind Schlagzeuger.
Wir verstehen einander. Lass uns den Scheiß zu Ende bringen.
Lass uns bitte warten.
Lass uns das aufnehmen und abhauen.
Das ist nicht Dave. Du bist nicht Dave.
Was sagst du da?
Ich sage gar nichts.
Hau einfach auf deine Scheißdrums!
Ja. Genau so.
Das ist es!
Bitte schön. Ich hab den Song zu Ende gebracht.
Das hast du.
Danke.
"Van-Houten-Dämonenvertreibung:
Vor Anwendung unbedingt sicherstellen,
dass es sich um einen Dämonen handelt.
Die Erkennungszeichen sind:
eingestellte Verdauung."
Das war dann wohl Daveys letzter Haferbier-Bong.
"Überwindung der Schwerkraft."
Tu so, als ob du "Lis" spielst.
Spiel es in Es und gut ist.
Es ist ein L! L!
"Onanierzwang."
Dave! Was machst du da drin?
Klingt wie "Backe, backe Kuchen" mit 'nem Hühnerknödel.
- Das ist bei ihm normal. - Also kein Dämon?
Dieser Dämonenquatsch ist kompliziert.
"Gier nach rohem Fleisch,
insbesondere nach Menschenfleisch."
Ich glaube, er hat Chris gefressen.
Scheiße. Er ist definitiv besessen.
Ok. Also was machen wir jetzt?
Wir retten den Penner.
Das klingt nicht gut.
Was macht er da?
- Oh Gott. - Scheiße.
Wir kommen zu spät.
Das ist Taylor. Siehst du?
Was sagt das Buch dazu?
Ok, hier.
- Das Protokoll beginnt... - Still!
Scheiße. Fuck.
Was soll das?
Oh nein. Oh nein.
Tür zu.
Scheiße.
Ok...
"Reinige den Wirt, damit der Geist entweicht.
Große Mengen Weihwasser..."
Der Pool!
"Nach diesen heiligen Riten
weihe ich dieses Wasser zur Erlösung vom Bösen."
Das bringt nichts.
Ihr wisst nicht, was ihr tut.
Los, lies weiter.
"Heiliger Vater, Heiliger Geist, Rebell Jesus,
segnet dieses Wasser,
auf dass wir Dave von dem bösen Geist befreien."
Es passiert was.
Ja. Euer Tod wird etwas hinausgezögert.
Diese Scheißdämonen.
Gib mir das Buch oder ich reiße es dir aus den toten Händen.
"Herr, reinige diese Seele vom Bösen,
das Dave zu einem Werkzeug des Satans gemacht hat."
Hör auf, dieses verschissene Buch zu lesen.
Leck mich. Gib uns Dave zurück.
Dave? Der ist schon seit Jahrzehnten verloren.
Er ist ein Sklave der Musik.
- Und was ist mit der Band? - Eure Band?
Was ist mit der? Rami hat gekriegt, was er wollte.
Taylor hat den Song vollendet.
Und Chris...
Chris hatte recht.
Sein Grillfleisch ist das beste.
"Dämon des zwölften Reichs, Seelentöter,
linke Hand Satans..."
Ihr seid schwach. Ihr seid nichts.
Ich zermalme eure jämmerlichen Seelen.
"Fahre aus diesem Menschen,
lass ab von dem Unschuldigen
und kehre zurück in dein Höllenreich."
Komm schon, Dämon.
Lass Dave endlich frei.
Kannst du ihn sehen? Wo ist er hin?
- Wo ist er hin? - Keine Ahnung.
Oh mein Gott.
Leute.
Oh Gott.
Das Letzte, woran ich mich erinnere, ist dieser Scheißwaschbär.
Und dann: "Puff!"
Alter, wir müssen dir leider was sagen.
Oh Gott, wir dürfen den Song nicht fertigmachen.
Das Ding im Keller will das nur.
Nein. Es geht um die anderen.
Ich glaub, ich hab Wasser geschluckt.
Ich liebe euch beide, Jungs.
Ich liebe euch echt.
Ihr habt mich gerettet, ehrlich...
Voll eklig.
War das Shifty?
Mann, schmeckt das scheiße.
Schon gut. Alles gut.
Nein.
Nein. Nein!
Jetzt bringe ich euch um.
Genau wie den Rest eurer armseligen Band.
Du hast uns getötet.
Unsere Träume zerstört.
Du warst schwach.
Dein Fluch wurde gebannt.
Jetzt wirst du büßen.
Büßen. Büßen. Büßen.
Das Opfer nährt das Buch.
Danke.
Bringt mich bloß weg von hier, Mann.
Hol bloß den Scheißbus.
Wir holen den Bus. Warte hier.
Scheiße. Wir haben dem bösen Dave die Schlüssel gegeben.
Steig einfach ein.
Was machst du?
Ich mach's auf die altmodische Art.
Gib Gas, wenn das Kabel Kontakt hat.
Was?
Gib Gas, wenn ich ihn kurzschließe.
Was wollt ihr denn hier?
Gucken, ob noch einer übrig ist.
Oh Gott, Shill. Ein Glück bist du da.
Dieses Haus ist voll der Horror, Mann.
Du weißt ja nicht, was hier abging.
Der Teufel ist der Herrscher des Rock 'n' Roll.
Was? Nein, nein, nein. Hör zu.
Das Haus hier ist die reinste Katastrophe.
Hier zu arbeiten war Horror. Warum wolltest du das?
Drück nicht auf die Tränendrüse. Ich weiß genau, was hier abgeht.
- Echt jetzt? - Oh ja.
Es ist so: Rock 'n' Roll...
ist schon seit langem unbedeutend.
Er braucht eine Energiespritze.
Ich weiß nicht, was du hier Komisches abziehst...
Der Teufel wird dem Rock 'n' Roll wieder Bedeutung verschaffen.
Der Teufel wird ihn wieder gefährlich machen.
Du hast den Song doch zu Ende gebracht, oder?
Nein, noch nicht. Es ist etwas kompliziert.
Ich bin nah dran. Nur noch das Arrangement, und die Komposition ist...
Ich warte seit 20 Jahren darauf, diesen Song fertigzustellen.
Es fehlte nur das Gefäß.
Jemand, der mit all dem Bösen umgehen konnte.
Ich brauchte dich.
Also erstens, Obi-Wan Kenobi:
Schicker Umhang. Zweitens:
Lahmer geht es wohl nicht.
Wofür hältst du dich?
Schickst uns in dieses Drecksloch.
Du bist nur Manager.
Du hast keinen Schimmer von Musik.
Du willst nur Geld verdienen.
Ich habe euch erschaffen.
Pat, da kommt jemand, mach schon.
Oh Scheiße.
Pat, mach hinne, los.
Ich mach ja schon. Warte kurz.
Verf...
Alter, das Ende naht. Mach schon.
Nate, Moment. Ich hab es ja gleich.
Mach schon, es kommt näher.
Es ist fast da, Pat. Was machst du denn?
- Pat. Jetzt. Los, los, los. - Ich weiß ja, ich weiß. Moment.
Hi, Jungs.
Kämpf nicht gegen mich, Dave.
Hör auf.
Ich will dir doch helfen.
Dem wahren Dave.
Donke zonke
allar beiga!
Beiga zonke!
Jetzt. Gib Gas!
Oh Scheiße. Pat. Fuck.
Pat. Es tut mir leid. Es tut mir so leid, Pat.
Barb?
Helfen? Wegen deiner Hilfe hab ich meine Band ermordet.
Stirb, du mieses Stück Scheiße. Stirb!
Du hast ihn zu Ende gebracht.
Du hast den Song vollendet, oder?
Du hast ihn vollendet.
Hast du doch, oder?
Ich sehe die Rage in deinen Augen.
Du bist nicht Dave Grohl.
Zeit für deine Solokarriere.
EIN JAHR SPÄTER
Wir wären dann so weit, Bruder. Die Halle ist ausverkauft.
Alles gut, Dave?
So gut wie nie.
Ok.
Untertitel: Julia Ritter & Blondah Fritaud
Untertitel übersetzt von: Julia Ritter & Blondah Fritaud