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Señoras, señores, no se pierdan el juicio de Flaubert.
Ala hoguera.
Qué inmoral.
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Ala cárcel.
Debería darle vergüenza.
Descarado.
Pervertido.
Enciérrenlo. A la cárcel.
Basura.
Que no entren.
Ala cárcel.
Llegó. Aquí está.
Es una vergüenza.
Qué escándalo.
Cerdo.
Enciérrenlos.
Escritor de pacotilla.
Debería darle vergüenza.
Qué descaro.
Ala cárcel.
Este hombre merece una condena ejemplar.
Silencio en la sala. Caballeros, siéntense.
Silencio.
Seguridad Pública
envió a la Fiscalia el caso por ofensas
a la moral pública y a la religión
por el libro del señor Gustave Flaubert
titulado Madame Bovary,
publicado en seis entregas en la Revue de París
entre el 1 de octubre y el 15 de diciembre de 1856.
El letrado Senard se ocupará de la defensa.
La Fiscalía tiene la palabra.
Señor abogado imperial, letrado Pinard, es su turno.
Señores, nuestra sociedad está en peligro.
Si no atacamos esto rápido,
nuestras mujeres y nuestras niñas sufrirán.
Y aquí están los culpables.
Pero Flaubert no mató a nadie.
Es escritor.
Y de moral irreprochable.
Es hijo del cirujano jefe del hospital de Ruan.
Y sus editores son totalmente respetables.
¿Desde cuándo Francia enjuicia
a gente digna?
Desde que ellos, dignos
solo en apariencia, nos amenazan.
Que se haga justicia.
El delito del señor Flaubert es grave porque es pernicioso.
Imperdonable, pues se repite en cada página, inmortalizado
en el papel.
Y el matiz general,
el que da el tono a la obra, es la voluptuosidad.
Una voluptuosidad culpable.
Bravo.
Silencio.
Emma, acompaña al señor Bovary.
Su padre tuvo suerte, el caballo no lo lastimó.
Le puse un yeso.
Es bueno. Los yesos son mi especialidad.
Igual que las sangrías. Y sacar dientes.
Mis dientes están bien.
En el convento, debíamos masticar canela.
¿El convento?
Las Ursulinas, en Ruan. Ahí crecí.
- ¿Le gusta leer? - ¿Leer? Un poco.
Mi padre habla poco
y el invierno es largo.
También es largo para mí.
Con el frío, un oficial de sanidad debe correr:
resfriados, fluxiones.
Viajo todo el tiempo.
¿Oficial de sanidad es como médico?
Casi.
Comencé a estudiar medicina, pero no terminé.
Podría haber sido médico. Bueno,
son cosas que pasan. Enviudé hace tres meses.
Lo siento.
En fin, vine con mi fusta
y no sé dónde la dejé. ¿Podría ayudarme?
Aquí está.
Tome.
Gracias.
Volveré.
Para cuidar del yeso y todo eso. Hasta pronto.
Con aires de santurrona,
Emma Bovary ya era una mujer voluptuosa, una corruptora.
No bien lo vio,
perturbó con deliberación al honesto Charles, lo provocó.
Charles Bovary había perdido su fusta.
Emma la encontró y se la entregó.
No solía estar a solas con un hombre, se sonrojó.
Pero esta chica no era una descarada, al contrario.
En el convento aprendió a tocar el piano, a cantar, a bailar.
¿Debemos culparla por eso?
No, quien debe ir a juicio no es ella,
y menos aún la novela sobre su historia,
sino nuestro sistema educativo.
Nuestro sistema educativo.
¿Y por qué no
los cimientos de nuestra sociedad?
Yo ni iría tan lejos, letrado.
El señor Flaubert no comparte su decencia, él si va tan lejos.
Con la excusa literaria,
ataca, con su novela, las bases de nuestra sociedad.
Desafía lo más preciado para nosotros,
lo más sagrado: la institución del matrimonio.
¿No llevas corsé?
¿No me lo ibas a quitar?
¿Te hago daño? Es normal.
Ay.
Te amo.
Te amo tanto.
La institución del matrimonio no fue concebida
para crear una felicidad sin nubes para los cónyuges,
sino para dar un marco a la transmisión y la procreación.
Si es con felicidad, mejor.
¿Y si eso no ocurre?
Nos arreglamos.
Cedemos, aguantamos, seguimos adelante.
Pero el Sr. Flaubert no tiene el mismo concepto del matrimonio.
No bien Emma se casa,
la envía a gozar en otros brazos.
Pero ¿dónde leyó eso?
El baile, letrado, el vals.
Pero ¿por qué hacer de un baile una escena de iniciación al vicio?
Charles Bovary curó al aparcero de un vizconde
y este, para agradecerle, lo invitó a Su baile anual con su esposa.
Esa noche, Emma descubrió un mundo de elegancia
y belleza que solo había visto en las novelas
y que añoraría hasta su último aliento.
Señora. ¿Le importaría?
Sí, por supuesto.
Estuviste soberbia.
Yo también habría bailado.
Sí, tienes razón. Mis trabillas me hacen doler.
No habría estado muy cómodo.
Bueno, ¿podemos irnos ya a casa?
No.
¿Era una esteta, Emma?
Más bien una mujer sensual y caprichosa, sí.
Charles Bovary tenía su vida antes,
una casa, una clientela.
Pero, tras el baile que la trastornó, se consumía, pobre.
Por eso, ese marido ejemplar, para que ella se aburriera menos,
resolvió mudarse.
Es animado, ¿no?
Señora, señor.
Aquí estamos, en casa.
Doctor, señora, qué alegría recibirlos.
Soy Félicité.
Muchas gracias.
Tome.
Hay mucha humedad.
Es que lleva tiempo deshabitada.
Ven, querida.
Félicité.
Ponga más leña. Mi mujer está agotada, necesita calor.
Preparé caldo, por si les apetece.
¿Es bueno el caldo?
Lo es para mujeres encintas.
¿Está esperando? ¿Para cuándo?
Señor Bovary.
Mis amigos y yo queríamos expresarle sin demora
lo contentos que estamos de su llegada a Yonville.
Permitame presentarle al Sr. Lheureux,
que dirige la tienda de novedades
y al Sr. Léon Dupuis, que se aloja en mi casa.
Él es un gran comerciante,
nada es imposible para él.
En cuanto al Sr., Léon Dupuis, es pasante de notario
y tiene un gran futuro.
Y me presento yo también, su servidor,
Homais, el farmacéutico. Mi farmacia es conocida hasta en Ruan.
Y le traemos un regalo de bienvenida. Justin.
Hermoso y útil.
Oh, muchas gracias.
Doctor, ejercer la medicina
no es muy arduo en nuestra zona.
No sufrimos de nada especial, salvo un montón de humores fríos
debido a las pésimas condiciones de vida de nuestros campesinos.
¿Y mueren muchos?
Muy pocos. Sorprendentemente, muy pocos.
E incluso tenemos algunos nonagenarios.
La gente recurre a rezos y reliquias.
Solo consultan al farmacéutico. Una y otra y otra vez.
El clima no es muy duro.
No hay menos de -4 grados en invierno ni más de +25 grados en verano.
¿La ha cansado el viaje?
Un poco,
pero siempre me gusta moverme.
¿Tienen algún paseo agradable por aquí?
Uno o dos.
Los domingos me llevo un libro y veo la puesta de sol.
Me gustan mucho las puestas de sol. Especialmente junto al mar.
¿Va a menudo?
Oh, no. No, nunca he visto el mar.
Pero lo he imaginado tanto en mis lecturas
que creo conocerlo.
Lo mejor es leer junto al fuego por la noche
y escuchar el viento.
Ah, sí. Es sumergirse en paisajes que se van descubriendo,
la razón y la ficción se mezclan.
Adoro las historias que se leen conteniendo el aliento,
las historias que dan miedo. Con las que no veo pasar el tiempo.
Yo también.
Y luego, cuando empiezo a leer, me olvido de todo.
Emma necesita emociones,
huye de la gente y los sentimientos tibios.
El joven Léon prefiere los versos que hacen llorar y a los poetas.
No reprochamos a este joven su naturaleza,
¿por qué reprochársela a esta joven?
Porque la usa de un modo deplorable.
No agradece a su marido Sus esfuerzos, sus sacrificios.
No hace nada para ser feliz.
Pero ¿cómo que no hace nada?
Intenta todo lo que puede sentir amor por él.
Por ese marido que no es el soñado principe azul.
Señor, tiene visita.
Ya voy.
Buen día, doctor.
Buen día. ¿Qué ocurre?
Necesito que venga conmigo.
Es por mi mujer. Y también por mi vaca.
¿Es urgente?
Sí, sobre todo por mi vaca. Venga.
Ya voy.
Vamos.
Sigame.
La cena estaba realmente deliciosa. Félicité es una buena cocinera.
Y nuestros vecinos, buena compañía.
Es una suerte que esté el señor Léon.
Con él puedes hablar de lo que te gusta.
¿Y tú? ¿Con quién hablas de lo que te gusta?
Todo lo que me gusta está aquí.
Mira.
Esta es mi novela favorita de todas.
Lloro cada vez que la leo.
Este es Paul.
Y esta es Virginie.
Ambos crecieron en el trópico.
Mira las flores. Y las montañas.
Se enamoraron. Estuvieron separados dos años.
Virginie volvía a las Antillas y su barco naufragó.
Ella se ahogó y Paul murió de tristeza.
Prefiero las historias con final feliz.
Es que no eres un romántico.
Tengo el alma enamorada.
¿No es mejor?
Y puedo ser romántico si quieres.
¿Qué quieres de mí?
¿Qué baile como tu vizconde del baile que aún recuerdas?
Enséñame. Vamos, enséñame.
Vamos.
¿Qué debo hacer?
Vamos. Dame tu mano.
- La mano. - Aquí.
- Así. - Bien.
- Aquí. - Vamos.
- Cuidado. - Uno, dos...
- Tres. - Uno, dos, tres. Uno, dos, tres.
Uno, dos, tres. Oh, espera.
Bien. La mano.
- No. Así. - La mano.
Vamos.
Uno, dos, tres. Y otra vez. Uno, dos, tres. Así.
- Ay. - Lo siento.
Bueno. Seremos románticos mañana, ¿sí?
- Escucha. - Se hace tarde.
«Aunque te pierda de vista entre los árboles,
«no necesito verte para encontrarte.
«Algo de ti queda para mí
«en el aire por donde pasas,
«en la hierba donde te sientas.
«Si me acerco a ti, cautivas mis sentidos.
«El azul del cielo es menos bello que el de tus ojos.
“El canto de los bengalíes es menos dulce que el sonido de tu voz.
«Si te toco solo con la punta de los dedos,
todo mi cuerpo tiembla con...”.
¿Puedes sentirlo?
Se mueve. Sí, es un niño.
«Vientre puntiagudo, un niño seguro».
Este parece un berberecho.
Georges. Lo llamaré Georges.
Será varón. Será libre.
Podrá vivir donde quiera, descubrir otros lugares,
saborear todas las pasiones, nada lo frenará.
En casa de mi tía, en Bretaña, los comemos.
¿Qué?
A los berberechos.
Puje. Siga pujando.
Vamos. Un poco más.
- Puja, querida, puja. - Jadee.
Puja.
Vamos, puje, siga pujando.
Ya casi está. Falta muy poco.
Puja, querida.
Un último esfuerzo.
Ya nace.
Aquí está.
Sí, así es.
¿Es un varón?
Es una niña.
Es una niña perfecta.
- ¿Quieres abrazarla? - No.
Está durmiendo.
¿Y si la llamamos Madeleine?
¿O Huguette, como tu madre?
Señora, el señor Léon.
Ahora, no. La señora debe descansar.
No, déjalo.
- Buen día. - Está durmiendo.
Le traje una novela, para su convalecencia.
No se quede ahí. Venga, siéntese.
Es una novela extraordinaria. Escrita por una estadounidense.
Gracias, de verdad. ¿De qué se trata?
De pasión amorosa.
«Bertha era alta, morena y majestuosa.
«Los hombres parecían envidiarla y admirarla».
¿Bertha? Berthe.
Qué nombre tan bello.
Sí. Es un nombre bonito.
SÍ. La llamaremos Berthe.
¿Hasta dónde ha llegado con su libro?
Es la cuarta vez que lo leo. Es mi novela favorita.
Ahora, estoy leyendo una novela maravillosa.
Lo que a otras contenta no le basta.
Tiene ternura y estabilidad, no sufre necesidades.
Es una esposa mimada y madre de una niña sana.
Pero siempre necesita más, siempre más.
Emma Bovary es prisionera de este matrimonio.
Cito:
«Se preguntaba si no hubiera sido posible,
«por otras combinaciones del azar,
«conocer a otro hombre.
«Podría haber sido bello, ingenioso, distinguido, atractivo,
«como lo eran sin duda
«los maridos de sus excompañeras del convento.
«Pero su vida era tan fría como un ático
«con una claraboya orientada al norte».
Gané. Cariño, gané.
¿La revancha será mañana?
Me voy a la cama, Léon.
¿Lo acompañas a la puerta?
Estoy casada.
No me siento bien, padre.
Yo tampoco. Cada día soporto menos este calor.
No es eso. Sufro. Estoy sufriendo mucho.
¿En qué sentido, hija mía?
No puedo decirle.
Tengo... Es como un abismo.
¿Un abismo?
Más bien un vértigo.
Tengo miedo de caer. Tengo miedo de estar sola.
Pero ¿acaso no tienes a tu marido?
Precisamente con él me siento sola.
¿El doctor no es un buen marido?
Sí, claro.
Deberías ir a casa
y buscar el apoyo de Dios, hija mía.
Un rosario cada mañana y todo irá bien.
No es bueno que llore así.
¿Extraña a su pequeña Berthe?
¿Quiere que vayamos a ver a la nodriza?
Es como la Guérine,
la hija de Guérin, un pescador de Le Pollet.
Estaba tan triste, tan blanca, que parecía una mortaja.
Tenía como una niebla en la cabeza.
Ni los médicos ni el sacerdote la curaron.
Cuando le afectaba, se iba sola a la orilla del mar,
se tumbaba en los guijarros y lloraba.
Lloraba hasta que el mar subía y la cubría por completo.
¿Se ahogó?
No, claro que no.
Se casó. Y después de la boda, lo superó.
A mí me ocurrió después de la boda.
Señora, es el señor Léon.
Señora.
- ¿Si? - ¿No está el doctor aquí?
Está atendiendo en su consulta.
Ah. Vine a despedirme de él.
Obtuve un puesto de auxiliar en París.
¿Y cuándo se va?
Esta noche.
Bueno, le deseo lo mejor en París.
Ojalá... Me hubiera gustado...
¿Qué?
Dígame.
Me gustaría despedirme de Berthe.
Félicité.
- SÍ, señora. - ¿Puedes traer a Berthe?
Está durmiendo, señora.
Buen día. Adelante, por favor.
Señor Léon. Me dijeron que se iba a París.
Lo entiendo. Pero lo extrañaremos.
Mi mujer se aburrirá sin usted.
No deje de escribimos.
A lo nuestro.
Una despedida a la francesa.
Aún no ha pecado y ya siente el horror de ello.
Cito:
«La pasión se consumió hasta las cenizas
«y, como no llegaba ninguna ayuda ni aparecía el sol,
«era por todos lados noche completa
«y ella siguió perdida en un frío atroz que la atravesaba».
Flaubert lo dice sin rodeos:
«Perdida en un frío atroz que la atravesaba».
Esta mujer se encuentra así
por no haber engañado a su marido.
No es el joven auxiliar
lo que lamenta o llora, no.
Es la ocasión perdida de hacerlo su amante.
Y me dicen que esto no es vicio.
Cómo son.
La mujer sufre y, en lugar de compadecerla, la juzgan.
Señora.
Es la víctima y la convierte en acusada.
Señora, no juzgamos a una mujer,
sino a una obra.
Sí, letrado, juzgamos a Emma Bovary.
Y, a través de ella, a todas las mujeres.
Este tribunal no tiene nada contra las mujeres.
Siempre que estén en su lugar.
Emma Bovary los desagrada
porque es una pequeñoburguesa de provincias
que aspira al lujo y al placer.
No vino de una granja,
sino de una mansión parisina,
y sus faltas son solo elegancia.
Reprochan a Emma que quiera más de lo que tiene,
pero no tiene nada, no es nada.
Ocúpate de tus hijos.
Silencio.
Su Señoría, a esto nos lleva esta novela.
Las mujeres somos, a ojos de la ley,
menores incapaces
igual que los retrasados mentales.
Un hombre puede elegir su oficio, administrar su dinero
y gastar el de su mujer.
Despejen la sala.
Ustedes tienen todos los derechos y nosotras todos los deberes.
Que despejen la sala.
Ustedes engañan a sus mujeres
como quieren y con quien quieren.
Pero si ella les paga con la misma moneda...
Si Charles Bovary mataba a Emma,
aun así,
la acusarían de incitarlo.
¿No les alcanza con que sea madre y esposa?
Silencio.
¿Está listo?
Dejaremos que fluya un poco.
Vaya. Y mi esposa no está aquí.
¿Está de viaje?
No. Enfermó de los nervios.
Lleva semanas en su habitación.
No, no dos a la vez. Despierta.
Tranquilo. Es un hueso duro de roer. Me ocuparé del suyo.
Emma.
Emma, te necesito.
Señora. ¿Señora?
Emma, el vinagre, rápido.
Ha vuelto ala vida.
Emma, quita el tazón.
Si no, se desmayará de nuevo.
Ya está, aguanta.
Ve a tomar aire fresco, muchacho.
¿Viste lo pálida que está?
Amo las mujeres pálidas.
La miré bien.
Para desnudar a una mujer, tengo ojos y dedos hábiles.
Pechos como dos manzanas y un delicioso culito.
Mal atendido, en mi opinión.
Debe bostezar mucho después del sexo.
La conseguiré.
Gracias, doctor, está hecho y muy bien.
Gracias a usted y a su encantadora esposa.
Gracias, doctor. Sirvió para distraerla,
está siempre tan triste, frágil.
Quizá necesita algo de aire fresco y ejercicio.
¿Tal vez un paseo a caballo?
Es que no tengo tiempo de llevarla a pasear.
En mis establos, tengo una yegua dócil pero enérgica.
Me honraría si su esposa la monta.
Si no le molesta el qué dirán.
No me importa que la gente hable. La salud es lo primero.
Se hizo daño.
No es nada.
Quisiera irme.
Me tiene miedo.
Y su marido dijo que no temía a nada.
No quiero hablar de él.
Yo tampoco.
Emma, perdóneme, no lo resistí.
Esa sangre en su piel blanca
sabe a cerezas, ¿lo sabía?
Emma. Dígame que me perdona.
Sí, mujeres, digan lo que digan Tienen el poder fatal
De lanzamos, con una sonrisa, A la embriaguez o a la desesperación
Si, dos palabras, incluso el silencio
Una mirada desviada o burlona
Puede dar a quien la ama Una puñalada en el corazón.
¿Le gusta Lamartine?
No debería decírselo,
pero los versos de ese poeta me hacen llorar.
¿Por qué no decirlo?
Si le gustan sus poemas, es un hombre sensible.
Mucho.
Demasiado.
Es hermoso llorar de emoción. Especialmente
si se trata de un hombre. Un hombre como usted,
Oh, ya veo. Cree que soy un bruto.
No, para nada. Al contrario.
Venga.
Emma, desde que la vi, ya no vivo ni duermo.
Necesito sus ojos, su voz, sus pensamientos.
No diga nada más.
Vámonos.
Me está asustando. Suélteme.
La amo, Emma. Con toda mi alma.
Se lo ruego, no me rechace.
La amo.
«Se repetía: “Tengo un amante, un amante”.
«Iba, pues, a poseer por fin esos goces del amor,
«esa fiebre de la felicidad que tanto había ansiado.
«Penetraba en algo maravilloso donde todo sería pasión,
«éxtasis, delirio».
Si al menos sintiera culpa,
remordimientos...
Pero no, se va a Casa, se mira en el espejo
y piensa: «Tengo un amante, un amante”.
Es una puta, su Emma.
Maldito idiota. Es un idiota.
Ella estaba embriagada por primera vez.
Desconocía los peligros de la embriaguez.
Pero el señor Flaubert insistió en esto. Cito:
«Madame Bovary nunca estuvo tan bella como en esa época.
«Era una belleza provocadora».
Está bella porque es feliz.
Y desea que todos lo sean.
Primero, su marido.
¿Qué te pasa? Te levantaste temprano.
Quería buscar unas flores temprano.
¿Flores?
Sí, flores.
Para hacer ramilletes.
Puse uno en el salón, sobre el piano.
¿Quieres uno en tu consulta?
Sí, me gustaría.
- Qué buena eres. - Tú eres bueno.
Hueles bien.
Bien. Así, estás muy bello.
Vamos. Tengo mucho que hacer hoy.
Vamos.
Emma,
no puedes venir así todas las mañanas.
Corres demasiados riesgos.
Tu marido es ingenuo, pero no ciego.
Aquí tienes. Un regalo.
Emma, ¿otro más?
Ábrelo.
Es para sellar tus cartas, ¿ves?
Las que me envías. No escribes a otras, ¿no?
¿Me lo prometes? ¿Lo juras?
No lo leíste.
Hice grabar Amor nel cor, es decir»,Amor en el corazón».
Yo en tu corazón y tú en el mío.
Y es de oro, ¿has visto? Mira qué bonito es el grabado.
Son demasiados regalos.
No tienes una renta, ¿de dónde sacas el dinero?
Tengo un acuerdo con el buen Sr. Lheureux.
Es tan atento, no te imaginas.
Y tan hábil para hallar lo que podría gustarte.
Nada es demasiado para ti.
Para nosotros.
Entonces, ¿te gusta el sello?
Amor nel cor, mi corazón.
¿Me amas? Dímelo.
¿Podrías apagarlas? Tengo sueño.
Yo, no. Leeré un rato.
Duerme.
Vete rápido.
Rápido, Emma. Tu esposo podría despertarse.
- Te amo para siempre. - Sí.
Es muy difícil dejarte, me cuesta mucho.
¿Cómo puedes obligarme a esto?
Bueno, basta. Vamos.
Vuelve a tu casa. Ahora mismo.
«Ya no le dedicaba
«esas frases dulces que la hacian llorar
«ni esas caricias vehementes que la enloquecían.
«De modo que su gran amor, en el que estaba inmersa,
«parecía descender bajo sus pies como el agua de un río
«que se absorbe en su lecho y ella podía ver el lodo.
«No quería creerlo, así que redobló su ternura.
«Y Rodolphe, cada vez menos, ocultó su indiferencia».
Francamente, su Rodolphe no es muy loable,
pero lo entendemos.
Y su Emma se ha convertido en un monstruo de la hipocresía.
Pero su infierno comenzó allí,
en los besos robados.
Y quien considera el retrato de la inmoralidad
devolverá a la moral su lugar,
pues hará lo posible para castigarse a sí misma.
¿Es así? ¿Realmente?
«No sabía si le pesaba haber cedido ante él
“0, por el contrario, si no deseaba amarlo más”.
Y encima, es estúpida.
Estúpido, usted, que no entiende de mujeres.
Escuche esto:
«Rodolphe vio en este amor otros placeres que disfrutar.
«Creía inconveniente la modestia. La trataba sin miramientos.
«La volvió maleable y la corrompió.
«La subyugaba. Ella casi le tenía miedo.
«Se preguntaba por qué odiaba a Charles
«y si no hubiera sido mejor poder amarle».
¿Por qué quería amarlo lo llevó a la ruina?
Todo lo que hizo, lo hizo por egoísmo y vanidad.
Es un tratamiento nuevo para el pie equinovaro.
Parece que el paciente no sufre en absoluto.
Un simple pinchazo, más simple que quitar un callo.
Sería genial para el pobre Hippolyte.
¿Seré capaz de hacerlo?
Por supuesto que sí.
El éxito casi seguro de esta operación
mejorará la vida de Hippolyte.
Y asentará su reputación y su fortuna.
Seguro le dedican una nota en el Fanal de Rouen.
Ya lo imagino:
«Nuestra pequeña ciudad de Yonville
«ha sido el escenario de un experimento quirúrgico
«y un acto de gran filantropía
«realizados por el señor Charles Bovary,
«uno de nuestros practicantes más distinguidos”.
¿Te das cuenta?
Saldrás en el periódico.
Será la gloria, señor Bovary.
La gloria.
Listo.
Vamos, Hippolyte. Aguanta.
Cuidado.
Ya casi terminamos, muchacho.
Verás, Hippolyte, el hermoso pie que tendrás.
Ya está.
Vamos, Hippolyte.
Ya está. Terminamos.
Listo. Terminado. Vamos.
Ya está, muchacho. Eso es todo.
Nadie podía prever que tendría gangrena.
Igualmente, yo no podía amputar.
Pedí una pierna de madera.
Y pagaré todo.
Emma, dime algo.
No te soporto más.
Ni tu voz, ni tu cuerpo, ni tu mediocridad.
Y tu amabilidad, no la soporto más.
No logro amarte, Charles. Me asfixio.
No me entiendes, solo me miras. ¿Qué ves?
Solo a tu mujercita,
que exhibes del brazo en este pueblo que me mata.
Pero no sabes quién es Emma, no sabes nada de ella.
Emma, te lo ruego, dime algo.
Prepararé una tisana.
Es un monstruo. Esa es la palabra.
¿Dónde se ha visto tanta crueldad?
Para Emma, el amor viene con la admiración,
y Charles Bovary es imposible de admirar, aunque se esfuerce,
hasta puede que, por esforzarse así,
ella lo encuentre más patético que deseable.
Esta mujer no tiene ni treinta años. Treinta años.
Necesita amar. Necesita vivir.
Sí, de vivir. A lo que los hombres tenemos derecho.
Pero ¿qué sabe de las mujeres?
Silencio. Silencio en la sala.
Silencio.
Me hiciste daño.
Lo sé.
Ya no puedo más.
No puedo seguir así.
Sálvame.
Un amor como el nuestro debe vivirse a pleno día.
Llévame lejos, te lo ruego.
¿Y tu hija?
La llevaremos.
Viviremos junto al mar 0 en la montaña.
Nunca nos dejaremos,
será como un abrazo que se estrecha cada día.
Llévame.
Dime que me llevarás.
Dímelo.
Sí, te llevaré.
TIENDA DE NOVEDADES LHEUREUX
Buenos días, señora.
Señora.
Mi querido Sr. Lheureux.
Necesitaré un abrigo grande, de cuello alto y forrado.
¿Se va de viaje?
No, en absoluto. Pero, verá...
En fin, no importa.
Sabe mi talla, ¿no?
También necesitaría un baúl, no muy pesado.
Ya veo.
¿De 92 por 50 centimetros,
como los hacen ahora?
Sí. Muy bien.
¿Puedes tener todo esto para mí en, digamos, quince días?
Por supuesto, hermosa señora, puedo hacerlo.
Puedo hacer lo que quiera, lo sabe.
¿Otro abrigo para el señor Bovary?
No, él no necesita nada, gracias.
Lo olvidaba:
guárdeme todo aquí.
En cuanto al abrigo, deme la dirección del sastre
y pídale que lo ponga a mi disposición.
Estaba pensando
en los pagarés que me firmó. Sería bueno renovarlos.
Así no tendrá que pensar en nada más que en verse
hermosa y disfrutar de su juventud.
El futuro es incierto, podríamos morir mañana,
yo, usted,
los que amamos.
¿Será suficiente mi firma?
¿Acaso no es la señora de la casa?
Por supuesto, en el futuro, en caso de necesidad
y para evitar el papeleo, habría una forma sencilla
y totalmente discreta.
Ah, ¿sí?
Un poder notarial. A su nombre.
Firmado por el señor Bovary.
Él confía en usted, ¿no?
Claro que sí.
Confianza plena y total. Señor.
Jeannot.
Escucha esto.
Creo que no está mal.
«¿Por qué tenía que conocerte?
«¿Por qué eras tan hermosa? ¿Es culpa mía? No.
«Oh, Dios, no, solo culpa al destino».
Lo del destino es bueno, ¿no?
Seguro que tiene efecto.
Y no hay nada que decir: el destino es el destino.
Y añadí un párrafo más,
para que no vuelva a buscarme.
«Estaré muy lejos cuando leas estas tristes líneas.
«Guarda el recuerdo de este desgraciado que te perdió
«para no perderte. Adiós».
Y puse “A Dios”, separado en dos palabras».A”, luego, “Dios”.
Sí, es hermoso, muy hermoso.
¿Cómo debo firmar ahora?
¿Con su nombre? Seria sencillo.
No, eso es demasiado frío. No.
«Siempre tuyo».
No, mejor no.
¿Tu amigo»?
Sí»,tu amigo» está bien.
Pobre mujercita.
Creerá que soy insensible como una roca.
Necesitaría unas lágrimas aquí. Si supiera llorar...
Tráeme agua.
Puede que no sea lo más apropiado,
pero estará encantada de ver que uso su regalo.
Llévasela mañana, igual que siempre.
¿Cenamos? Tengo hambre.
¿Señora?
El criado del señor Rodolphe trajo esto para usted.
Déjalo ahí.
Mi pobre ángel,
¿Sabes el abismo al que te he llevado?
Emma,
no quiero arruinarte la vida.
El mundo es cruel.
Habrías tenido que sufrir las preguntas indiscretas,
las calumnias, el desprecio.
Me voy, Emma.
¿Adónde? No lo sé.
Estaré lejos cuando leas estas tristes líneas.
Guarda el recuerdo del desgraciado que te perdió
para no perderte. Adiós.
¿Señora?
El señor la espera, señora. La sopa está servida.
Gracias.
Come al menos una fruta.
Están deliciosos.
Deberías probarlos, Emma. Están repletos de sol.
Emma, me preocupas.
No es nada. Son los nervios.
Es el coche de Rodolphe Boulanger.
Parece que nos deja.
Todo el mundo se está yendo.
Emma.
Los nervios. Qué conveniente.
Ala señora la decepcionan, ¿y quién paga el precio?
Su marido.
Ella iba a dejarlo sin más.
Planeaba arrebatarle a su hija,
un delito castigado por la ley.
Y es él quien deberá cuidarla,
y lo hará, como un santo. Cito:
«Abandonó a todos sus pacientes, ya no dormía».
Qué descarada.
Esta mujer es una desgracia para todas las mujeres.
Emma no es una mujer decepcionada, es una mujer traicionada.
Una mujer despreciada porque muere de amor.
De amor. ¿Acaso este tribunal cree que el amor es una desgracia?
Amigo, contrólese. Yo lo defenderé.
Si sigue así, ocurrirá lo peor.
¿A quién engaña? Emma vive en mí,
hablaré por ella.
Hable, señor Flaubert, y empeore las cosas para usted.
Emma tenía fiebre.
Emma Bovary tuvo fiebre durante cuarenta y tres días.
Una fibre cerebral tan fuerte
que pidió al cura la comunión.
Ah, sí, su conversión religiosa.
La mujer apasionada siempre busca ilusiones,
pero las busca en lo más sagrado.
No es así, letrado.
Con la comunión, Emma aspira a Un amor más allá de los otros,
a un amor que crecerá eternamente.
Voluptuosa un día, religiosa al siguiente.
Toma a Dios como su amante ideal: el que nunca la dejará.
No le pido que la disculpe,
sino que intente, por una vez,
entenderla, solo entenderla.
Soy yo.
El amigo Homais que viene, como todos los días, a ver
a nuestra querida paciente.
Ha recuperado el color. ¿Le dio su tónico?
Debe tonificar los nervios frágiles
como los músculos.
Aquí tienen.
Para brindar por su recuperación.
Si no es hoy, mañana.
También necesita alegría, querida,
algunas burbujas, un espumante.
Ayúdeme a sostenerla.
Aquí. Deme la mano.
¿Estás bien, querida?
¿Por qué no va al teatro? Le encanta la música.
La gran Anna Taillon cantará en la ópera de Ruan.
Es justo lo que necesita.
No, no tengo fuerzas.
Pero si es una gran idea.
Un vestido nuevo para ti, un palco
y dormiremos en un hotel. Nunca lo hicimos.
Bravo.
Cariño,
no deberías ponerte así por una ópera, ¿no crees?
Es esa historia de amor, ¿entiendes?
No entiendo.
¿Por qué él persigue a la mujer que ama?
No importa. Tengo sed.
- Mira, ahí está Léon. - ¿Léon?
Léon Dupuis. Nuestro amigo. Léon.
Qué feliz casualidad.
Buenas noches.
¿Ya no está en París?
No, estoy aquí, en Ruan.
Aprendo sobre negocios normandos,
son diferentes de los parisinos.
¿Y cómo está su hija?
Bien, gracias. Tan hermosa como su madre.
Pero ella no luce como siempre,
estuvo enferma.
De los nervios.
Ya, Charles.
No lo aburras.
Hace calor aquí. Salgamos.
Cuéntenos de París. ¿Fue mucho al espectáculo?
Cada semana. Vi a todos los grandes cantantes.
Qué pena irnos antes.
Estaba disfrutando.
Hay otra función mañana.
Sí, pero mañana partimos a Yonville.
¿O quieres quedarte, ver la ópera?
Podrías volver a casa el domingo.
¿Podría acompañarla?
Si, claro que sí.
Me encantaría.
En París, a menudo le escribía cartas
y, después, las rompía.
¿Por qué?
Porque el deber exigía que me sacrificara.
Usted fue una fuerza incomprensible que cautivó mi vida.
¿Cómo es que nadie me ha dicho nunca nada parecido?
Si nos hubiéramos visto antes, nos habríamos reconocido.
Pero hoy nos hemos reconocido.
Léon, ¿de qué sirve soñar?
Otras lo amarán. Y usted las amará.
Experimentará mil cosas. Yo, ninguna.
He renunciado a todo, ¿qué podría ofrecerle?
Sigamos siendo amigos, como antes, esa amistad fraternal...
Pero no somos como antes.
Déjeme verla una vez más. Solo una vez más.
Donde quiera.
Diga que sí.
Mañana. Alas once, en la catedral.
No me espere, amigo. Debe olvidarse de mí.
No debemos volver a vernos, Léon. Piense en mi marido, en mi hija.
Ayer mencionó su deber.
Hoy cumplo el mío anulando nuestro encuentro.
Viva y sea feliz. Lejos de mí.
Vuelvo a Yonville. Léala después de mi partida.
Léon.
Cochero.
Verá, Léon, no puedo.
En París, es habitual.
- ¿Adónde vamos? - Donde quiera.
El señor salió. Iba alterado.
Dijo que el señor Homais se lo explicaría.
Tome.
Te visto, te doy de comer, te educo
y así me lo agradeces.
¿Y no viste nada? ¿En serio?
¿En el segundo estante, a la izquierda?
No sé.
No sabes. Un frasco con una etiqueta
que decía «peligroso», lo escribí yo mismo. Peligroso.
¿Sabes qué significa eso? ¿Quieres enviarme a los tribunales?
¿Por qué?
Era arsénico, renacuajo.
Para la jalea, usaste el tarro
junto al arsénico.
¿Querías envenenamos a todos?
¿Quería explicarme algo?
Y tú vives aquí, en mi casa, como un canónigo.
Ah, sí, es cierto, sí. Su suegro ha muerto.
Qué bonito ramillete.
Lo compré esta mañana. A una mendiga.
Papá amaba las violetas.
Charles, eres tan sensible.
¿Quieres que vea lo de la herencia por ti?
Todo ese embrollo, en tu estado...
Podrías darme un poder notarial y despreocuparte.
Berthe volverá con su nodriza mañana. ¿Puede darle un beso?
Sí, pero más tarde.
¿Un poder notarial?
Sí. Ese es el término, creo. Pero no estoy segura.
Tendríamos que consultar,
Preguntémosle a Léon.
Su estudio es prestigioso.
Y nos haría este favor, tiene buen corazón.
Aquí, el vaso desborda.
Y ya no de vino, sino de hiel.
¿Se ha visto antes alguien más inmoral
y también más vicioso, más cínico,
que esta mujer que ni siguiera respeta el luto?
Emma ya no es ella misma.
Se ha convertido de nuevo en presa de algo que la supera.
El placer esclaviza, letrado.
El todopoderoso placer.
Por ese placer esclavizante,
¿debemos tolerar la conducta de su heroína?
¿En serio, señor Flaubert?
¿Señora Bovary?
Debería pagarme todo lo que ha comprado.
Aquí no, por favor.
Es que ya suma bastante.
Pero no puedo conseguir dinero así,
a su antojo.
Si le falta efectivo,
¿por qué no vende la casa de Barneville
que pertenecía a su suegro?
Hay alguien
que daría cuatro mil francos.
Solo con su firma,
pues su marido firmó un poder
sobre todos sus bienes.
Le daré la mitad de inmediato
y con la otra mitad podría
saldar su cuenta.
Me firmaría cuatro pagarés de mil francos cada uno,
que yo no endosaría, por supuesto.
Entre amigos, siempre nos entendemos.
Está bien.
Ese es mi padre.
Ya no puedo tocar.
Vamos a vender este piano.
Señora, sería una pena desperdiciar su talento.
Oi hablar de la señorita Lempereur,
profesora de música en Ruan.
No es joven, seguro que no cobraría mucho.
¿En Ruan? Eso no tiene sentido.
Iría una o dos veces, ¿y luego qué?
Las lecciones solo sirven si se continúan.
¿Qué te impide ir todas las semanas?
Hay diligencia los jueves a las ocho.
Podrías pasar el día en Ruan.
Lección de piano, paseos y tiendas.
Le vendría muy bien, ¿no?
Sí, algo animado, por supuesto.
- Llevaré esto. - Muy bien.
Y también necesitaré unas zapatillas de raso gris perta.
¿Y qué es esto?
Un carrusel de puros.
Es adorable. ¿Puedo llevarlo?
Sí, por supuesto.
Hace unas semanas
que viene casi a diario para comprar algo.
Es grato que una mujer tan bella me visite tanto.
Es muy bonito. Gracias.
Charles Bovary le da asco.
En cuanto a su amante, ella lo instrumentaliza,
ella absorbe su voluntad,
él se vuelve su amante y no al revés.
¿Y así está más contenta? No, señor.
Desciende uno a uno los peldaños de la abyección.
Ese Léon es un mediocre.
¿Cómo podría cautivar
o incluso retener a Una mujer como Emma?
Al conocerlo en serio, lo vio como era: Un cobarde.
Cito: «Incapaz de heroísmo, débil, banal,
«más blando que una mujer, avaro”. Oh, no.
El hombre con el que sueña, el que le convendría,
es una especie de héroe
sacado de los libros de su infancia.
No son las novelas que devora
las que arruinarán a Charles,
es ella quien lo está arruinando. Por vicio.
Siempre el vicio. Es intolerable.
¿Sabe qué es el puro vicio, letrado?
¿Una mujer realmente viciosa? ¿0 a un hombre, para el caso?
Señor, siéntese
y deje hablar a su abogado.
Insultan y arrastran por el barro mi trabajo.
Ami. ¿Y quieren amordazarme también, como a Emma?
Señor, siéntese. Es por su propio bien.
Ya no vengas a buscarme al estudio, por favor.
Mi jefe lo sabe. Me ha estado sermoneando, dice
que arriesgo mi futuro por una mujer casada.
Es molesto, ¿sabes? Podría perjudicarme.
Bueno, ¿qué puedo hacer?
Me dio su palabra de que guardaría mis pagarés,
que nunca los endosaría.
Ahora el Sr. Vincart nos reclama una fortuna.
Es que me debe una fortuna, querida.
Estaba presionado,
tuve que endosar sus pagarés.
A este Monsieur Vincart
le aconsejo pagarle sin demora,
es implacable.
¿Y sino puedo? ¿Qué pasará?
Un proceso judicial y, luego, el embargo.
Lo siento.
Verás,
es por el letrado Dubocage, mi jefe.
Escribió a mi madre,
le dijo
que tengo una relación con una criatura malvada,
una sirena,
una vampiresa.
Es tarde, Emma.
¿No volverás a Yonville?
¿Para qué?
Iré a buscarla.
¿Seguro que no le avisó?
No, señor.
Pero, señor, no vaya así,
en plena noche, hasta Ruan. Es una locura.
Tengo que hallarla.
No podemos seguir así.
¿Seguir qué?
¿Seguir qué, Léon?
Caminando por las calles, sin rumbo. Te ves agotada.
Basta. Déjenme.
¿Así que a la bella dama no le gusta bailar?
Es demasiado orgullosa.
Basta. Deténganse.
¿Dónde estuviste? Estaba muy preocupado.
Fui a tu posada.
Y fui a casa de Léon, pero no estaba.
Así que volví a la posada
por la dirección de Lempereur...
Y estaba en su casa. Pero me sentía mal.
Mira, no soy libre
si el menor retraso te molesta tanto.
¿Seguro eso es bueno para sus nervios?
Porque el preparado del mes pasado
no dio mucho resultado.
Casi no duerme, pasa la noche leyendo o en la ventana.
Ya no sé qué hacer.
Es un buen marido. Siempre atento y acompañándola en la adversidad.
Pero ¿un segundo hijo no sería
mucho mejor que mis remedios?
Son excelentes, se lo aseguro.
Pero un niño es todo energía y reclama atención,
no deja tiempo para pensamientos oscuros. ¿Entiende?
Ami esposa, entre nosotros, por supuesto,
la mantengo ocupada con un hijo más cada dos años.
Y está muy ocupada, fíjese, ya tenemos cuatro.
Y está muy contenta.
Todo está bien, Sra. Yvette. No se preocupe, lo solucionaremos.
- ¿Emma'?
Mi paciente dice que ya pagó.
Incluso se molestó cuando insistí.
Me dijo que tú le escribiste para reclamárselo.
Sí, fui yo.
Alguien tiene que ocuparse de eso.
Eres tan bueno que la gente podría no pagar.
Pero ¿dónde está el dinero?
Está aquí.
¿Y necesitamos todo esto?
Te gusta cuando nos elogian.
Te gusta que todo esté bonito.
Doctor, es el señor Ponson.
Reclama ocho mil francos.
En 24 horas. De lo contrario, embargarán todos los muebles.
¿Es una broma?
No.
¿Creía, mi señora, que el buen Lheureux
iba a ser proveedor y banquero
de sus bellos ojos por siempre?
Tenía que cobrar esa deuda.
El tribunal reconoció la deuda
y le notificó la sentencia.
Además, es Vingard.
- ¿No podría...? - Nada en absoluto.
No puedo hacer nada más por usted.
Pero es que no pude...
...No entendí, señor.
Claro que no.
Tenía algo mejor que hacer: pasarlo bien en Ruan.
No me dé lecciones.
Nunca está de más.
Se lo ruego, amigo mío...
Ahórrese las lágrimas, señora, no me conmueven.
Nunca fui su amigo, lo sabe tan bien como yo.
Tampoco seré su amante.
Demasiados galanes ya recorrieron ese camino.
Miserable.
¿Puedo firmar otros pagarés?
Ya no acepto sus pagarés.
Vaya, jovencita. Una herida de dinero no es mortal.
Annette, no olvides los tres cupones del 14.
Sí, señor.
¿De dónde sacaré el dinero?
Con los amigos que tiene...
Señor Lheureux; se lo ruego.
No empiece de nuevo.
Deme unos días más.
Vaya a llorar a su marido.
Él es débil y la ama.
Pobre hombre.
¿Cómo te fue?
Fui a ver a tres personas, para nada.
¿Ni siguiera tres mil francos?
Dame un vaso de agua.
Si fuera tú, sabría dónde hallar dinero.
- ¿Dónde? - En tu estudio.
Está bien. Te llevaré el dinero a Yonville mañana.
Alas tres, frente a la iglesia.
De acuerdo, querida.
Todo estará bien.
¿Señora?
Señora.
Paren.
No tienen derecho a hacerle esto.
Vamos. Salga de en medio.
No pueden hacer eso.
- Vamos. La ley es la ley. - No pueden.
Vamos. Salga de ahí.
Es gente honesta, no pueden...
- No pueden. - Deje eso.
No tienen ningún derecho.
Devuelva eso o lo arresto. Vamos. Fuera.
No pueden hacerle esto.
¿Vino el Sr. Léon?
No vino nadie. El señor la busca, está llorando.
Si fuera usted, sé adónde iría.
¿Qué pasa?
Señor, es la señora Bovary.
Déjennos a solas.
Pasa.
He sufrido tanto.
Estuve enferma mucho tiempo, muy grave.
El doctor me desahució.
Pero no has cambiado,
aún eres encantadora.
Son encantos muy tristes, querido,
pues los despreciaste.
¿Te gustan otras?
Puedes decírmelo, sabes, no soy celosa.
Incluso las entiendo.
Las disculpo.
Las habrás seducido como me sedujiste a mí.
Tú sí eres un hombre.
Tienes todo lo que necesitas para que te amen.
Pero nosotros teníamos algo especial.
Era auténtica felicidad, ¿no?
Y empezaremos de nuevo.
Nos amaremos.
Mira, estoy riendo, ya soy feliz.
Perdóname.
Fui imbécil y desconsiderado.
Eres la única que me gusta.
Aún te amo, lo sabes, te amaré siempre.
Pero ¿por qué estás triste?
Estoy arruinada, Rodolphe. Me prestarás tres mil francos.
Mi marido había depositado toda su fortuna en un notario.
Y este se fugó.
Pedimos prestado, los clientes no pagaron.
O consigo tres mil francos 0 nos embargarán.
Hoy. Ahora mismo.
Como contaba con tu amistad, vine.
No tengo ese dinero.
¿No lo tienes?
¿Qué no lo tienes?
Pero si nunca me quisiste.
Tengo problemas económicos, querida.
Si fuera cierto,
tu arma no tendría culata de plata
ni tu reloj incrustaciones de carey.
Yo habría vendido todo, habría trabajado,
habría mendigado, por una sonrisa,
por una mirada, por oírte decir «gracias”.
Pero tú te quedas ahí,
como si no hubiera sufrido bastante.
¿Pero qué te obligó a buscarme?
¿Fue una apuesta? ¿Un reto?
Me querías. Me lo dijiste ahí.
Juraste amor eterno, de rodillas.
¿Y nuestros planes de viaje?
¿Y tu carta? Tu carta. Esa carta que me desgarró el corazón.
Y cuando vuelvo a ti, a ti que eres rico,
libre, feliz, para pedir un favor
que cualquiera haría, me rechazas.
Porque te costaría tres mil francos.
- No los tengo. - ¿No los tienes?
¿No los tienes?
Pero solo con esto podemos obtener dinero.
Pero no quiero. No quiero.
No hay nadie en toda la novela
que haga bajar la cabeza a Emma Bovary,
ninguna situación que la haga arrepentirse.
Corre hacia su fin tal como corría hacia sus amantes.
¿Señora Bovary?
- Dame la llave. - No, señora.
Mataré unas ratas, me impiden dormir.
El Sr. Homais me mataría.
¿Quieres que enferme de nuevo por no dormir?
Justin, ¿qué pasa?
Sería tu culpa, sabes.
Nada, señor.
- ¿Qué hace? - Suelta eso.
Si hablas, condenarán a tu jefe.
¿Qué pasa?
Berthe, deja a tu madre tranquila.
Léela mañana. No me preguntes más.
¿Te sientes mal?
Tengo sed, mucha sed.
Toma.
¿Qué te pasa?
No puedo respirar.
Emma.
Emma, ¿qué te pasa?
Emma.
Emma, mírame. ¿Qué tienes?
Shhh. No hables.
Tranquilo,
ya me levantaré.
¿Qué tomaste? Respóndeme.
No.
¿Por qué hiciste esto?
Pronto no tendrás que preocuparte más por mí.
¿Por qué lo hiciste?
Eres tan bueno.
Me habrías perdonado.
Ofrece tu sufrimiento a Jesucristo, hija mía. Recemos.
¿Para qué rezar si Dios conoce todas nuestras necesidades?
Recemos.
Si este viático sirviera para el gran viaje,
ya se sabría hace tiempo.
Emma.
Ya está con Dios.
Debemos someternos a la misericordia divina.
Odio a su Dios.
No es digno de estar aquí.
No entiende nada.
No la entendía. No la quería.
Fuera, ahora. Salgan todos.
Nadie la conocía.
Me voy, señor.
¿Está seguro de los vestidos?
Me enteré.
Estaba de viaje, por eso no vine antes.
Lo siento de verdad.
Debe de haber sufrido.
Hace mucho calor para la época.
Habrá fiebres durante la cosecha.
No lo culpo.
Ya no lo culpo.
La fiscalía dice: «La muerte de esta mujer fue voluntaria,
«ella eligió cuándo morir».
¿Acaso Emma podía vivir?
Ruego al tribunal que prohiba este libro vergonzoso
y condene a Flaubert y sus editores
por el daño moral causado a los inocentes lectores.
Es el turno de la defensa.
Ahora mismo, en París, a nuestros teatros
concurren muchachas alegres, felices,
de la mano de ricos y poderosos.
¿A eso llaman respetar la moral pública?
¿Y quién muestra a la adúltera muriendo de forma abyecta
es quien atenta contra esa moral?
Charles Bovary, sin Emma,
habría vivido, sin duda, días más tranquilos.
Pero ¿no reside la auténtica felicidad en el amor?
Y el amor por esta mujer, aunque fuera trágico,
¿no iluminó toda la vida de este hombre?
Visto que este libro no parece,
como otros,
escrito con el único fin
de dar satisfacción a las pasiones sensuales,
al espíritu de vicio y libertinaje,
o de ridiculizar
lo que todos debemos respetar.
Y considerando que no se demostró fehacientemente
que Gustave Flaubert y sus editores
sean culpables
de los delitos que se les imputan,
el tribunal los absuelve y desestima la demanda sin costas.
No prohibimos su libro,
pero recuerde siempre las reglas
que un escritor que se precie no debe romper nunca.
La posteridad lo condenará, señor Flaubert.
Nosotros matamos a Emma Bovary.
Todos nosotros, señores. Todos nosotros.
Se cierra la sesión.
Gracias.
Eugenia Sánchez Subtítulos: Hiventy