Tu vida en quesitos amigos - familia
Pasa, compi.
Estás de buen humor.
¿Has ido a otro taller "Drógate y pinta con los dedos"?.
Se llamaba "Vino y acuarelas". Y no. Este es mi primer gráfico vital.
Es de una revista de Oprah.
Cada quesito simboliza un área de la vida. Siempre he querido hacer uno en mi cumple.
Por fin tengo todos los quesitos y no me deprimo al ver un círculo vacío.
- ¿Es tu cumpleaños? - Sí.
- Te has acordado. Antes de que preguntes... - No voy a hacerlo.
...enhorabuena, apareces en el primero, el de la amistad.
Qué honor salir en tus quesitos.
Vida amorosa. Con TJ me fue regular, pero se debió al quesito "Familia",
que me tiene feliz: voy a congelar mis óvulos.
Me va a costar permitírmelo debido a mi importante, pero mal pagado...
- ¿Me escuchas? - Pues no.
Nell, tenemos que hablar. En la sala de estar.
¡Un regalo sorpresa!
Venga, Edward, suéltalo.
En vez de estar charlando, podríamos estar haciendo ya sabes qué.
Ambas debéis saber una cosa.
¿Te sientas?
Llevo días dudando a cuál de vosotras decírselo primero.
Nell, aunque pareces un animal salvaje
- con mis cosas de picoteo... - Gracias.
...nos hemos hecho muy amigos.
Tú, Lexi, mi amor,
mi musa, has despertado zonas de mi cuerpo que no sabía...
Que es mi cumple, hombre.
Gracias.
Por todo lo anterior,
os lo voy a contar a las dos a la vez.
Duncan va a vender el periódico.
Casi sin deudas - Casi ascendida Casi triunfadora
Casi emparejada - Casi adulta Casi satisfecha
Casi adulta
Casi muertos
¿Has terminado de gritar?
- ¿No eras tú quien gritaba? - ¿Ha dejado de gritar?
Sí. Y ahora, ¿qué? ¿A quién se lo vende? ¿A otro propietario, a una agencia...?
Ni idea. Solo vi a un grupo de gente de traje.
Hubo papeleo, se dieron las manos y protestaron por las ventas.
Lexi, tienes que hablar con tu padre.
Tienes que parar esto.
Sí. Pediré a mi abogado que llame al de papá.
- Así es como organizamos las Navidades. - Habla tú con él. Es tu padre.
Dile que no quieres que lo haga,
que no lo venda. Lexi, mis quesitos están en juego.
- ¿Nunca dejas de pensar en comer? - Mira, tú ponte tu mejor traje de pelea.
Con el de raya diplomática y hombreras
pareces doña Capone.
Suelo ponérmelo para ir a los funerales de mis enemigos, pero vale.
Todo va a ir bien. Seguro que se arregla.
Solo hay que estar tranquilos.
¿Tranquilos? Nos vamos a quedar en la calle.
No necesariamente.
La venta del periódico en el que trabaja un amigo
generó más dinero y más empleo. Todos salieron ganando.
- ¿Lo ves? - ¿Eh?
Claro. ¡No! Tengo hijos.
Oye, aún no lo ha vendido y puede que no lo haga.
Lexi va a hablar con él para parar la venta.
Debe estar a punto de volver.
Genial. Lexi consigue lo que se propone. Hasta el papa fue a su boda.
- Le regaló un tostador. - Qué cutre.
Pues sí.
Perdona que nos hiciéramos los remolones con tu regalo de cumple.
- ¡Cumpleaños feliz! - ¡Cumpleaños feliz!
¡Cumpleaños feliz!
No afinamos ni para atrás.
- Es verdad. A ver la próxima vez. - Hay que ensayar.
Si son los clásicos condones y rascas.
- Sí. - Sí.
Luego nos desmelenaremos donde Cricket.
- Tú no, que no bebes. - Sobria en mi cumple.
No me gusta cómo suena.
Y, queridas, antes del desmelene, hay que sacar un periódico.
Nell, tu próximo obituario.
Donna Hill.
Redactora de este periódico.
Vaya, qué peleona era.
¿Esperamos un día más? Con todo lo que pasa...
- Además, es mi cumple. - Enviado.
El muro de Berlín cayó el día de mi cumple.
Me apreté una hefeweizen y seguí escribiendo.
¿Qué?
Hola, papá.
Te queda bien ese traje de pelea. Me recuerdas a Diane Sawyer.
Oye, ¿y si me pones hombreras a lo Sawyer?
- Por lo visto, vas a vender el periódico. - Es magnífico, ¿verdad?
Me preocupaba que hubiera que hundirse con el barco,
pero he podido salvar a un par de mujeres y niños
en el último bote salvavidas.
Un poco más holgado, Olaf.
Que nada oprima a mis muchachos.
- Es que va todo muy rápido. - No puedes dejar escapar una oportunidad.
No estoy segura...
Tú no te preocupes, ¿vale?
Compré el periódico para que no te aburrieras,
pero en la calle no te vas a quedar. Todo irá bien. Y de nada.
Gracias.
Olaf, quiero hacerme un traje, no una vasectomía.
Empecé de repartidor.
Has oído bien: "repartidor". No contrataban a repartidoras.
Escondí el pelo bajo una gorra y me metí un calcetín en el pantalón.
Dije que me llamaba Donny. ¿No tomas notas?
Perdona, Donna. Es un día algo extraño. Parece que van a vender el periódico.
¿Cómo?
No fastidies.
Pero si es una institución.
Trabajé en él durante décadas: desde el presidente Carter hasta Obama.
Vi llegar las máquinas de escribir eléctricas y el porno online.
¿Tú sabes la de medias que he roto en esta redacción?
¿Muchísimas?
Bueno, calma. Igual no pasa.
Si depende de esos buitres trajeados, pasará. Quieren hacerse con la prensa
para forrarse y acabar con la democracia.
No lo puedes consentir.
Hola, habitantes de la redacción.
Prestadme atención.
Quiero aclarar parte de los chismorreos
que circulan por la redacción.
Ahora, ¿qué? ¿Y Lexi?
Es verdad: vendo el periódico.
Pero, tranquilidad, vuestros puestos no corren peligro.
- Gracias a Dios. - O quizá sí.
No tengo una bola de cristal.
Quien sí sabrá lo que va a pasar es este señor: Quentin Nelson.
Es un experto en eficiencia corporativa.
Trabaja para la empresa que va a comprar... Bueno, que os va a comprar a todos.
A pasarlo bien, ¿eh?
Lexi iba a impedirlo.
No nos agobiemos. Quizá tiene un plan.
Voy a buscarla. No me voy a quedar sentada
mientras un buitre trajeado acaba con la democracia.
Los buitres son una pieza esencial del ecosistema y oyen de maravilla.
- Ya. - Igual que yo.
No se le dice a un buitre que lo es a la cara. Se enfada mucho.
APARTAMENTOS BROOKMORE
Hola. ¿Qué haces aquí?
Ha llegado a la redacción el responsable de eliminar puestos de trabajo.
Ya lo sé. Por eso estoy trabajando en algo.
Vale, menos mal. Por un momento, me he preocupado.
Debí imaginar que tenías un plan para salvarnos.
Digamos que he tenido una inspiración.
¡Cómo mola!
Un grupo de mujeres trabajando juntas hacen que todo cambie.
GUAUS Y MICHIS
Te presento Guaus y michis,
un juego de mesa para humanos y mascotas. Menos pájaros.
Vamos a tener que llamar a un hombre. Es broma, pero ella es un caso perdido.
¿A eso te has dedicado hoy?
- Sí. - Es muy creativa.
Es toda una obra de arte, cari.
Gracias.
¿Qué quieres que haga?
Está como una (...) cabra.
Dennis.
He coincidido con Quentin en la cocina
y le he dicho que eres un gran profesional.
El tipo es duro, pero te he dejado muy bien.
- Qué detallazo. - No te confundas, Dennis,
nuestro trabajo está en juego. Ahora te toca a ti.
Cuéntale lo estupenda que soy, joder.
- Muévete. - Vale.
Hola. Creo que no nos han presentado.
Soy Dennis Simbeaux-Jones, el jefe de Local.
- Ah, el Sr. Simbeaux-Jones. - Sí.
Estoy apuntando lo que me ha dicho la Sra. Holkar.
Qué bien. Sam es una jefa maravillosa.
Si hay alguien que esté al día de la moda, es ella.
¡Siéntate!
Además, ser una madre recién divorciada no afecta a su trabajo en absoluto.
Parece duro.
Cuando la vida se le complica, se viene arriba.
Como Popeye,
solo que ella no come espinacas. Al menos, que yo sepa.
Sé que bebe vino.
- ¿Tiene un problema con el alcohol? - De vez en cuando, bebe para relajarse,
pero ¿y quién no?
- Yo. - Ni yo.
No pruebo el alcohol. Por eso duerno tan bien.
Sam, no. Creo que padece de insomnio. La verdad, creo que...
¡Pero Dennis, pica algo!
¿Tú crees que si uso un puntero láser el gato sabrá que le toca robar carta?
Vale, el gato coge una carta. ¿Y luego?
Además, esto es ridículo.
Lexi, ¿has conseguido hablar con tu padre?
De niña, quería un perro con todas mis fuerzas.
Mi padre me explicó que no son animales de interior,
que solo sirven para cazar y llevar brandy a los montañeros.
Y me compró un caballo
porque así podría ser olímpica.
Mi padre sabe cómo arrebatarme mis sueños
y sustituirlos por algo que parece que también me gusta.
¿No has hablado con él?
Tranquila, Nell. Todo irá bien.
Tengo muchos ahorros.
Y un prototipo realista de Guaus y michis.
Ya. Lo más importante es que tú vas a caer de pie.
Exacto.
Como los gatos, el público objetivo de Guaus y michis.
Esta no nos va a ayudar a espantar a los buitres.
Es hora de que te aprietes los machos y defiendas tu puesto de trabajo.
¿Me das un poquito de leche, Nell?
Qué cuqui.
La relajateca de Cricket
Me halagó que me pidieras dar una charla en la clase de tu sobrina,
pero que el GPS indicara un bar me hizo sospechar algo raro.
- Debí haber confiado en mi instinto. - Temí que si te decía que era mi cumple
no vinieras y nos quedáramos sin el alma de la fiesta.
Solo si es de analistas de datos. No hay cosa igual, ya te lo digo.
- Seguro. - Sé qué estás haciendo.
Quieres camelarme.
¿Yo? Ni hablar.
Tómate una copa, Q. ¡Cricket!
Los apodos crean una atmósfera informal inapropiada.
"Q". "Q".
Hola, cumpleañera.
Quiero que te olvides de todos los problemas del trabajo
y del estirado ese con traje...
Cricket, te presento a Quentin.
Él decide quién conserva el trabajo y quién no en el periódico.
- Impresionante, ¿eh? - Sí.
Soy experto en eficiencia corporativa, pero no me gusta fardar.
No hay peligro. ¿Sabes qué?
Esto es para ti.
No debería beber en el trabajo.
Por suerte, es mi cumple.
Adelante, Q.
Q.
Iré a por más vino.
Tranquila, hablaré con Quentin y lo arreglaré.
Más te vale.
Necesito una copa.
Mejor espera un poco. Cree que eres alcohólica.
- ¡Si estuviste 30 segundos con él! - Ya.
¿Qué está haciendo? Se ha tocado el pelo y olido las manos.
- ¿Qué significa eso? - Igual le ha dicho que tu pelo
huele a coco.
¿Soy una calculadora? Porque acabo de resolver tu problema.
- ¿De verdad? - Sí.
Y deberías estar al corriente de unos detallitos de tu vida.
Has donado un riñón, rescatado a Dolly Parton
- y ganado Supervivientes. - ¿Qué edición?
- La dieciséis. - ¡Esa no me gusta!
Para mi nuevo amigo y hermano en los negocios.
- ¿Quieres sobornarme? - No.
Solo es la selección de vinos más cara.
Puedo traer más. Le he cogido la American Express a mi padre.
¡Has venido!
- Sí. Felicidades. - Gracias.
Una fiesta algo rara, ¿no?
Sí, el invitado de honor es el tipo que quizá nos despida, pero no pasa nada.
Me voy a tomar este copazo de cabernet y le voy a contar a Quentin lo que valgo.
Cuando acabe, te haré una seña para que hagas lo mismo.
Le voy a decir que es mi cumple.
Qué astuto.
Por lo visto, legalmente, solo puedo tener tres gatos.
- Ha venido tu padre. Parece enfadado. - Mierda.
Vaya castigo me espera.
- Hola. - Hola.
Ese llorica ha sido muy amable.
Y me he pimplado sus cuatro copas de vino.
Ese chaval te ha allanado el camino.
Aunque este tío es duro de pelar.
Vas a tener que venderte bien y con firmeza.
Mira, te seré sincera.
Has venido a evaluarnos y te voy a decir por qué soy imprescindible.
Eso es, así se habla.
Soy una periodista de garra y escribo artículos relevantes...
Sigue así.
- ...sobre famosos y gente corriente. - Lo estamos perdiendo.
Cambia el discurso.
Empecé de repartidor. Has oído bien: "repartidor".
Me metí el pantalón en los zapatos y dije que me llamaba Bonnie.
No has dado una.
Te entiendo, colega, pero, tras mi evaluación y echar números,
este menda ha aconsejado volar y terraplenar esto.
- ¿Volar y terraplenar? - No. Van a vender el periódico a trozos.
Volar...
y terraplenar.
¿Me ha faltado tacto? Creo que he bordado los sonidos.
Apenas bebo. Uy, vaya, depósito lleno. Tengo que irme. A ver, marcha atrás.
Que no se te escape. Ve al baño.
No pienso ir a ver cómo mea un tío.
No puedes consentir esto.
El mundo necesita periodistas.
Contamos lo que pasa y alumbramos las tinieblas.
- He intentado... - Somos los guardianes de la libertad.
He hecho lo que he podido...
Ponte los auriculares. Pareces loca perdida.
Siempre parezco loca perdida, ¿eh?
- ¿No los llevas encima? - ¡No sabía que ibas a aparecer!
¡Fiesta, yuju!
Lo que pasa es esto: me he quedado sin trabajo.
Rompí con ese tío encantador
por congelar mis óvulos y ahora no puedo pagarlo.
¿Sabes qué te digo? No voy a hablar más contigo. Cumplo 39
y me merezco pillarme un buen pedal.
Sí, fue un día increíble.
Gracias.
Oye, colega, ¿no lo habías dejado?
- ¿Estás bien? - ¿Sabes qué?
- No quiero hablar de ello. - Ni yo oírlo.
- Me gusta tu actitud. - Y a mí la tuya.
- ¿Unos chupitos? - Es mi cumple.
¡Dos chupitos!
¡Bis bis!
- ¡No! - ¡No!
- ¡Sí!
Ay, madre.
- Buenos días. - Hola.
Siento preguntártelo,
pero, mientras reúno la energía necesaria para moverme,
¿qué pasó anoche?
¿Esa es de Adele?
Estos son mis quesitos.
- Quesitos. - Sí.
Representan los objetivos vitales...
Perdona, era una afirmación. Quesitos.
- Deberíamos pedir queso. - Sí.
Todo el mundo me odia por mi trabajo.
Hasta tú me llamaste buitre trajeado.
Los buitres son buenos. No desperdician nada de un cadáver.
Por culpa de este trabajo, llevo dos años viviendo en hoteles.
Ya ni recuerdo cómo es un bote de champú normal.
¿Tú usas champú?
¿Puedo pasar aquí la noche? Me quedo vestido y tú me abrazas.
No tengo fuerzas para ir a un hotel.
Si no ha pasado nada, ¿por qué me siento tan sucio?
Hay comida en las sábanas.
- Debería irme. - Sí.
Te dije que no se te escapara, pero te lo has tomado muy a pecho.
No me he acostado con él, sino al lado de su cuerpo.
Como jefa, debo exigir a mis redactores que den lo mejor de sí mismos,
pero cuando un periodista duda de su capacidad,
- debo aumentar su confianza en sí mismo. - Me pido eso.
Nell, cuando escribes un obituario,
¿te fijas en los retazos de la vida de esa persona o en su vida en conjunto?
- La segunda. - Exacto.
Un periodista debe fijarse en el conjunto.
Si yo escribiera tu obituario diría:
"La vida no deja de machacar a Nell Serrano una y otra vez.
Está estancada profesionalmente y no tiene vida sentimental...".
No me gusta tu estilo.
"Pero es fuerte. Se enfrenta a todo de frente y sigue adelante".
No todo el mundo puede decir lo mismo.
Hola. ¿Sigues trabajando en Guaus y michis?
Me he atascado. Los perros no saben tirar los dados.
¿Y darle a una ruleta?
- ¿Dónde estabas hace seis horas? - No preguntes.
Lexi, quiero disculparme contigo por empujarte a enfrentarte con tu padre.
Soy yo quien debe disculparse. Os he fallado a todos.
Es una pena, porque le he cogido cariño
a todos los del periódico.
Hasta a Tina con sus ensaladas templadas y a ti con tu mala postura.
Si quieres quedarte aquí
y trabajar en Guaus y michis todo el mes que viene, me sentaré contigo.
Pero...
yo creo que tienes sentimientos que no has procesado nunca
y que deberías hablar con tu padre.
Nosotros no hablamos de lo que sentimos.
En mi familia, es un signo de debilidad.
No conozco a nadie más fuerte que tú. Y das mucho miedo.
- Lo dices porque estoy floja. - No, me acojonas mucho.
- ¿De verdad? - Sí.
Dejándonos de lado al periódico y a mí,
creo que tienes cosas que decirle a tu padre.
Y debe escucharte. Te lo mereces.
Gracias, Nell.
Una cosita.
Deberíais vigilar qué tal hace Arthur sus cosas los próximos días.
Creo que se ha tragado algún que otro dado.
De hecho, estoy segura.
¿Arthur?
¿Hay algo rico para picar ahí?
Como esas tarrinas de requesón a las que puedes ponerles fruta.
Me chiflan.
- ¿Qué hace aquí? - Ni idea.
Supongo que echar un último vistazo a todo.
- ¿Ha hablado con Lexi? - No la he visto.
Verá, Sr. Rhodes, lo suyo tiene mérito.
Vende el periódico, pone nuestros puestos en peligro
y ni se inmuta.
La verdad, no sé cómo es capaz de dormir por la noche.
Si he aprendido algo en los negocios, Nell,
es que todo se acaba.
Todo.
¿Te has enterado? Rhodes se ha desplomado y va camino del hospital.
Creo que no voy a tener oportunidad de comerme una tarrina de requesón.
Yo tampoco lo tengo claro
y no me entusiasma estar aquí,
pero Lexi nos ha pedido que testeemos el juego. Así que a ello.
Venga, Kevin, te toca.
Bodhi, la próxima vez, ven ya lamido. ¿Ves que yo me esté duchando?
Kevin, tira.
Ya lo hago yo por ti.
Cinco casillas.
Un guau, dos guaus, tres guaus, cuatro guaus y cinco guaus.
Calle de la Boca de Incendios. Tienes que robar. Te ayudo.
Dice: "¿Quién es el más guapo?".
Supongo que tú. Tengo que darte cinco croquetas.
Una, dos, tres, cuatro, cinco.
Ahí tienes. No, son para Kevin. Esto es un desastre de muchos guaus.
Bodhi, colega, no seas así.
Has hecho bien en saltarte esta partida, Arthur.
Subtítulos: Sara Morales-Loren