INGLATERRA, 1735
- Queres, querida? - Finalmente!
ANTES DA HORA DE DORMIR
Saltley, chega!
Um enorme diamante, querida?
Que raio se passa?
Um salteador! Está a ser assaltado.
- Que fazemos? - A tua pistola de duelos.
Sim, claro.
Aqui tem, cocheiro. Boa sorte!
A minha é maior.
Cruzes!
- Vamos ter de fugir. - Não sei se consigo, com este vestido.
- Que fez à minha mulher? - Estou aqui.
Quem diabo é o senhor?
Querido, é o Dick Turpin.
Porque não disse logo? Que maravilha!
Todos querem ser assaltados pelo Dick Turpin,
o salteador mais famoso e afoito de todos os tempos.
Tome, leve o meu dinheiro.
As minhas calças. Até a minha mulher.
Vou andando. Adeus!
Que homenzinho estranho.
Minha senhora, foi um prazer roubá-la.
E um beijo como deve ser?
Adoraria, mas não está ninguém a conduzir a carruagem.
Um pequeno beijo não faz mal.
Turpin!
Acorda. Estavas outra vez a sonhar.
- É o Dick Turpin. - Todos querem que os assalte.
Estavas a falar enquanto dormias.
Até me tentaste beijar, seu anormal.
A sério? Gostaste?
Pega nas tuas coisas. Vamos.
Boa! Vamos almoçar?
Não, vais ser enforcado.
Estou a ver. E, depois, almoçamos?
Que idiota.
PROCURADO O BANDO DE ESSEX
AS AVENTURAS INVENTADAS DE DICK TURPIN
Quer um enlutado profissional para o seu enforcamento?
- Que tem para mim? - Uma oferta especial.
Duas bruxas e um rapaz infeliz. Meia coroa?
Ele não parece assim tão infeliz.
Certo.
E se for algo mais genuíno, como viúvas?
- Já gosto mais. - Sim, todas recentemente enlutadas.
Com lágrimas reais.
Olhe bem para a Margaret.
Tem uma cara de desgosto clássica.
- Lamento pela sua perda. - Obrigada.
Adoro a Margaret. Quero-a! Temos negócio.
Vemo-nos lá.
Partiu demasiado cedo!
Margaret, poupe isso para o cadafalso.
Está a estragar o ambiente.
O ÚLTIMO GOLE
Vamos fazer uma breve pausa para beberem.
Que se passa?
Podemos beber antes de sermos enforcados.
Vamos, eu ofereço.
Quem não estiver na carruagem daqui a meia hora,
ficará para trás, entendido?
Olá. Chamo-me Pobre Martin e matei uma galinha.
Olá, Pobre Martin.
Olá. Chamo-me Lizzy Peixe
e ameacei incendiar um fardo de palha.
Olá, Lizzy Peixe.
Hoje em dia, é-se enforcado por tudo.
Olá. Chamo-me Bill, a Lâmina
e matei 26 membros da minha família.
Olá, Bill, a Lâmina.
E tu?
Ele chama-se Dick Turpin e é um salteador.
- Quem és tu? - Eliza Bean, sou escritora.
Chega para lá. Escrevo histórias sobre crimes reais.
- A sério? - Sim.
Costumava escrever lindíssimas peças e poemas,
mas ninguém ligava.
Querem é histórias sobre homicídios macabros.
Porque achas que é assim, Eliza?
Não sei. As pessoas têm um fascínio por criminosos.
Acho que gostariam de saber a tua história.
Não há muito para contar. Eu não estava a apontar para a galinha.
Não, não é a tua história, Pobre Martin.
É a tua, Dick Turpin.
Dick Turpin. Já ouvi falar de ti.
Mataste o Tom King. Deste-lhe um tiro na cara.
Belo trabalho.
Achas que gostariam de saber a minha história?
- Nem por isso. - Sim, por favor.
A minha mãe contava-me histórias.
Vá lá, Dick! Desembucha.
Acho que as pessoas te vão achar fascinante.
Não sei. Sinto-me um pouco envergonhado.
Sou filho de um talhante, da aldeia de Hempstead.
Raios! Vou mijar.
Tive uma infância feliz e adorava o meu pai,
mas, ao crescer, percebi que a vida de talhante não era para mim.
Já mataste aquele coelho?
Não, mas fiz uma aldeia de curgetes.
Olha para nós, somos feitos de pimentos.
Este és tu, com cara zangada. Não tanto como a que tens agora.
Quanto tempo demoraste a fazer isso?
Nove horas.
Quando acabares, podes matar aqueles cisnes?
A Carol e a Sue, não. Estão apaixonadas.
Nem sei como se mata um cisne.
É ao pontapé? Com uma faca? Com um sapato?
Às vezes, olho para ti e penso se queres mesmo ser talhante.
Claro que não quero. Sou vegano.
Digo-o desde os cinco anos. Adoro animais.
Não é a minha vida, pai. É a tua.
Sim, sempre foste esquisito.
Os desenhos, as ideias malucas, a roupa estranha.
És o mais estranho dos meus filhos.
Sou filho único, pai.
Sinto que estou destinado a algo.
Algo importante, algo criativo.
Bem...
Se é isso que sentes, posso chamar o teu primo Benny.
Ele adora matar animais.
Já trabalhou aqui quando estavas fora.
- É muito bom. - Eu sei.
Ele adora carne.
Adora falar de carne e tocar em carne. Tem as próprias facas.
Chama o Benny, pai. Será melhor para ti.
Eu vou seguir os meus sonhos.
- De certeza? - Sim.
Eu ia deixar-te tudo isto.
Assim, ficará para o Benny. E o teu quarto também.
E as minhas coisas?
Devo queimá-las. Pô-las na rua.
Certo, pai. Vou levar estes sapatos roxos e a minha máquina de costura.
Certo. Se é essa a tua decisão, vou avisar o Benny.
Está bem.
- Tudo bem, Benny? - Tudo bem?
Ótimo. Já lhe tinhas dito?
- Já era de prever. - Porquê?
Passaste nove horas a fazer uma aldeia de curgetes.
Cuida bem de ti, filho.
Diz adeus à Carol e à Sue por mim, pai.
- Adeus, Benny. - Adeus.
- Achas que ele vai ficar bem? - Estará morto no final da semana.
Fizeste mesmo uma aldeia de curgetes?
Sim! Na verdade, usei abóboras como base.
A base tem de ser robusta.
E o teu pai expulsou-te de casa?
Sim, não acredito. Não tenho emprego nem onde ficar.
Só tenho esta máquina de costura
e estes poderosos sapatos roxos. - Boa!
Posso guardá-los nalgum lado?
Sim, no armário.
Boa! Obrigado, Pequena Karen. És uma querida.
Que grande armário.
Não é essa porta. É a do lado.
Isso é uma passagem secreta.
Não sabia que havia uma passagem secreta.
- É secreta, não é? - Sim.
Se todos soubessem, seria só uma passagem.
Não seria tão giro, pois não?
Uma passagem secreta. Olha bem para ti.
Também queria ter uma.
- Essa saiu-te mal. - Sim, também me pareceu. Desculpa.
Cinco copos de Mata Dor.
Não servimos desconhecidos.
Tudo bem.
Eu sou o Tom King.
Estes são o Honesty Barebone,
o Nicholas Fraser,
o Moose Pleck e...
Steve.
O Steve.
Na verdade, prefiro Steven.
Sem problema. Steve serve.
Vai abrir uma vaga no meu bando.
Vai?
Tu.
Amanhã, o Lorde Rookwood vai viajar para o seu retiro de verão em Dagenham.
Tu vais travar a carruagem dele e levá-la ao Bosque Rowney, onde estaremos à espera.
Estás a brincar? Tenho oito anos.
Exatamente. Ele não suspeitará de nada.
Só para confirmar, isto significa que já não estou no bando?
E se eles não pararem?
Sacas do lança-balas e fá-los parar.
Que é um lança-balas?
Isto.
Sim, já sei.
Certo.
Quem és tu?
O talhante local. Na verdade, já não sou.
Fui trocado pelo meu primo Benny. Ele tem as próprias facas.
Sinceramente, não era para mim.
Sou vegano e...
Eu tenho capacidades, só não sei onde as aplicar.
Mas sinto que há algo para mim.
Algo criativo.
Este é o teu dia de sorte.
- É? - Sim.
Tenho um trabalho para ti.
Boa. Qual é?
O que eu disse para ela fazer!
Agradecia que me dissessem como me saí.
Toma.
Certo. Então, carrego aqui e a bala sai pelo cano.
Onde a guardo? Onde põem as vossas?
É aqui ou têm um coldre?
Tem patilha de segurança?
Sinto que pode disparar nas minhas calças.
Não, não tem patilha de segurança.
Certo. Parece perigoso. É melhor guardá-la numa mala.
Sim. Faz isso.
Certo.
Amanhã, às 10 horas. Não faltes!
- Ao Steve. - Ao Steve.
É Steven.
Pobre alma Onde quer que esteja
Que estás a fazer? Não podes fazer isto.
Não te podia deixar ir, não é? És uma criança, é demasiado perigoso.
- E se formos os dois? - Isso é ainda pior.
Ouve, eu fico bem.
Só uma pergunta. Tem ou não tem patilha de segurança?
Tem cuidado.
Se fores apanhado, vais ficar em sarilhos.
Não vou ser apanhado. Não te preocupes.
Sou um mestre de disfarces.
Arre! Sim.
Então, está a dizer que viu um bando
no meu território, a roubar os meus veados.
E sabe-lo porque vem, precisamente, de 15 minutos no futuro.
Exatamente.
Como é o futuro?
Basicamente, é igual a agora,
mas a roupa melhorou um pouco.
Dê-me essa mala.
- Que é isto? - É uma banana.
E isto?
É um impermeável, caso chova.
E que é isto?
Acho que se chama "lança-bagas".
- É uma arma! - Sim, é uma arma.
Com as iniciais TK. Pertence ao bando do Tom King.
Charlatão!
Como se atreve a entrar na carruagem com essa história estapafúrdia?
Por favor!
Não pare!
- É uma emboscada! - Vamos!
Adeusinho, Homem do Futuro!
Sai!
Que pena! Adorava aquele impermeável.
Onde está ele?
Não correu bem como planeado.
Estás vestido de quê?
Sou do futuro.
De daqui a 15 minutos.
Se és do futuro, já sabias que isto ia acontecer.
Que aconteceu?
Mataste o Tom King?
Tecnicamente, sim, mas há todo um contexto.
És mais corajoso do que eu.
Ele morreu! Estamos livres!
Sim!
Não faz mal?
Nós odiávamo-lo. Fizeste-nos um grande favor.
Um tiro na cabeça?
- Boa! Consigo ver-lhe o cérebro. - Que nojo.
Ele só queria roubar por dinheiro, mas não é isso que importa.
Pois não. Não é?
- Não! - Claro que não.
Quero roubar para protestar
contra a injustiça da posse de território herdado.
E para ajudar os pobres.
- Mas vamos continuar a matar, certo? - Sim, claro que vamos.
Fixe!
Não acredito que não gostavam do Tom King.
Ele disse-me coisas bastante horríveis.
Mesmo muito horríveis.
Queres falar disso?
E tornozelos gordos, que não se diz.
DUAS HORAS DEPOIS
Não.
Sou sensível em relação às minhas pernas.
Não há calças de montar que me sirvam. É por isso que ando a cavalo de lado.
Mas o Tom disse que eu parecia uma blusa de rapariga.
Não há nenhum problema nisso, meu amigo corpulento.
As blusas são práticas e elegantes.
Eu usei um vestido durante quase um ano.
Sem roupa interior, sentia a brisa fresca.
Foi incrível. Devias tentar.
- Sim. - Devíamos ser assustadores.
Só digo que, se o Moose aparecesse com um vestido largueirão deslumbrante,
teria o meu voto.
- Seria mais confortável. - E a tua confiança dispararia.
A roupa faz o homem.
- Claramente. - Ou a mulher.
Vejam só! As calças de montar ficam-lhe a matar.
- É uma mulher. - Espera, o quê?
Isso muda tudo.
O quê? Não sabiam?
Mas chamas-te Nicholas.
- Certo. O meu nome é Nell. - O quê?
As oportunidades para as mulheres nos assaltos não abundam.
Por isso, disse que me chamava Nicholas e vesti-me à homem.
É bastante óbvio, para a maioria das pessoas.
- Não acredito! - Eu imagino uma altura
em que mulheres e homens tenham o mesmo trabalho e ganhem o mesmo.
Gosto! Está a contar piadas.
- Essa foi boa. - Estava a falar a sério.
Duas pelo preço de uma!
Que foi?
Pareceu-me ter visto uma roda solta naquele monte.
A passar.
Ele fez-me olhar! Três! Hat-trick.
De loucos.
Ele é ótimo, não é?
Gosto dele.
Certo. Foi divertido.
Vou pisgar-me. Tenho assuntos para tratar.
Espera, não vais ser o nosso novo líder, guru espiritual e conselheiro?
- Desculpa, o quê? - Sim, ele é o nosso líder.
Eu, líder?
Talvez estivesse destinado a isto.
Liderar um grupo de bandidos afoitos, a montar pela charneca.
- O vento a soprar-me no cabelo. - Sim.
Desculpa.
"Quem és tu?"
"Sou o Dick Turpin."
"Não és talhante?" "Não, isso foi há séculos."
- Sim. - "Mas ainda me vendes costeletas?"
"Nem por isso. Tens de pedir ao meu pai."
Está a falar com quem?
- Com o seu eu imaginário. - Ele é tão fixe.
"E medalhões de porco?"
"Já falámos disto, sim? Agora, sou salteador."
Sou salteador.
- Sim. Aceito. - Boa!
Boa! Podemos ter um cumprimento especial.
- Sim! - Apertar a mão, deslizar.
Bater punhos e rabos.
Nada de bater rabos.
Tu não decides quem é o líder.
Nós decidimos quem é o líder e não vais ser tu.
Está bem.
O Dick devia ser o líder.
Não tenho a certeza, mas acho que é o melhor homem do mundo.
Também eu. Vai fazer-me um vestido! Terá um melhor amigo?
Esperem lá! E eu? Não?
Sou a melhor salteadora e devia ser a líder.
Nell, nós adoramos-te. És hábil com armas e tens um grande cavalo.
Mas tendes a ceder à pressão.
Eu não cedo. Nunca cedo.
Sou "incedível".
Está bem. Podes ser a líder.
- Sim. Que fazemos? - Regressamos ou vamos almoçar?
Certo. Almoçar ou regressar?
São ambas ótimas opções.
Raios!
Raios! Não aguento este stress!
Como queiram! Não me importa.
- Resolvido! O Dick é o nosso líder! - Sim!
E foi nesse glorioso momento que o meu destino foi traçado
e nasceu uma lenda.
É um lindo momento.
Vamos fazer o cumprimento especial.
- Sim. - Eu não o faço.
- Vai mudar de ideias. - Eu sei.
Era o líder legítimo do meu próprio grupo de bandidos.
- Parece inventado. - Não parece nada.
- Que parte? - Tudo.
Ora és um talhante, a pavoneares-te com as tuas ideias,
ora estás vestido à homem do futuro.
Sim, isso foi estranho.
E, de repente, tornaste-te líder de um bando de criminosos.
Certo. Parece inventado, mas garanto que foi o que aconteceu.
- Eu acredito em ti. - Obrigado, Pobre Martin.
Certo, vamos recapitular o que escrevi.
Turpin, com o seu magnífico e lustroso cabelo preto,
emerge de uma carruagem capotada
e enfrenta o incandescente Tom King.
Depois, sem hesitar,
Dick Turpin, corajosa e heroicamente, alveja Tom King na cara.
Dick ludibria o bando e torna-se o seu líder legítimo,
enfeitiçando Honesty, atirando Moose ao chão
e seduzindo Nell, que se apaixonou logo por ele.
- Certo? - Sim, mais ou menos.
És incrível.
Genial! Esta parte, já está.
Ficaste o líder do bando. Que aconteceu a seguir?
A seguir, fiz fatos incríveis para mim e para o bando.
- Fatos? - Sim, queria que ficássemos bonitos.
Não aguento mais ouvir esta treta.
Adoro!
E a capa? É muito grande?
- Uma capa nunca é. - Resposta certa.
E vocês, que acham?
- Sinto-me estranha. - Eu gosto.
Sinto-me bem.
Desculpa, é cabedal?
Não. Por mais incrível que pareça, o tecido é feito com pastinaca.
Capta bem a luz, é resistente, lava-se bem.
- O sangue sai bem? - Sim.
Estamos incríveis.
Alguém que nos desenhe!
Alf.
Outra pessoa.
Cuidado, Dick. O Jonathan Wilde está aqui.
- Quem é ele? - O general pega-ladrões.
Não vou mentir, parece alguém que devíamos evitar.
Não, Dick. Ele é um patife.
Tinha um acordo com o Tom King.
- Sim. Ele é perigoso. - Sim.
Ouve, se nos quiseres deixar, eu percebo.
- Eu estou bem. - Nós estamos aqui, Dick.
Eu morrerei por ti, Dick.
É bom saber.
Certo, fiquem atrás de mim e tentem parecer ameaçadores.
Nell, eu falo.
Sr. Wilde.
Devo dizer que é mais pequeno do que imaginei.
Eu sou o Jonathan Wilde.
Sim, faz mais sentido.
- Este é o meu filho, Christopher. - Olá.
De momento, a escola está fechada.
É uma grande chatice.
Christopher, senta-te ali.
Falemos de negócios.
Negócios.
Sr. Turpin, a sua reputação precede-o.
A sério?
Poucos teriam a ousadia de enfrentar o Tom King.
O King era um rufia. Não gosto de rufias.
Então, ainda bem que vim amistosamente.
Eu e o King tínhamos um acordo.
Com ele morto e sendo o Turpin o novo líder,
queria saber se estaria disposto a uma cooperação semelhante.
- É muito simples. - Pai.
Continua a fazer o que faz,
sem risco de acabar na forca. - Pai.
Vemos o que roubaram. Eu fico com a maioria,
talvez até venda um ou dois itens aos donos originais.
- Pai. - Que foi?
É uma traça morta.
- Christopher, que foi que te disse? - Para ficar calado enquanto trabalhas.
E porque me estás a mostrar uma traça morta?
É mesmo grande.
Pousa-a.
Já está morta.
Christopher, pousa já a traça ou ficas à espera na carruagem.
Peço desculpa. Ele é adorável, mas...
Certo, e qual seria a sua percentagem?
Seria de 95 %.
De 95 %... Isso é um roubo!
Tenho muitas despesas, Turpin.
Subornar informadores, a rede de espiões, as aulas de natação do Christopher.
- A natação é importante. - Pois é.
Acha que pode baixar um pouco?
Ouça, eu envio muita gente para a forca.
Cuidado, Dick. Acho que nos está a ameaçar.
Não foi uma ameaça.
Podemos formar uma ótima equipa.
Eu já tenho uma ótima equipa.
Somos o Bando de Essex e não trabalhamos para ninguém.
É uma pena.
Acabou de assinar a sua própria sentença de mor...
Raios partam, Christopher! Podes parar com isso?
O Turpin e o seu bando serão presos
e enforcados pelo homicídio do Tom King.
A sério? E quem nos vai prender?
- Eu. - O senhor e que exército?
Eu e o meu exército.
E quem é o seu exército?
O Christopher e aquela traça chamuscada?
Não, eu e o meu exército.
Sim, isso é impressionante.
Ninguém escapa ao general pega-ladrões.
- Malta, passagem secreta. - O quê?
- Vão! - Anda! Moose!
- Honesty! - Ouve o Dick!
Não sabia de uma passagem secreta.
É secreta, não é?
Sim, compreendo.
Se todos soubessem, seria só uma passagem.
Foi o que eu disse.
Vê? Não somos assim tão diferentes.
Porque não trabalha para mim?
Não me parece.
O Tom King era um salteador da velha guarda.
Eu sou da nova guarda.
Comigo, haverá menos violência,
mais charme e talvez até bazófia.
Não iremos dar dinheiro a ricaços como o senhor.
Vamos dá-lo a pessoas a sério, a pessoas pobres.
Como a Karen e o Alf, que não sabe desenhar.
Sim.
Vemo-nos por aí, queixudo.
Olá. Posso ajudá-lo?
Quem põe um armário ao lado de uma passagem secreta?
- Podiam pintar as portas de outra cor. - Exato! Um código de cores.
Um armário é prático. É verde ou castanho, não é?
Uma passagem secreta é misteriosa. Por isso, roxa.
- Ou turquesa. - Exatamente.
Ponham sinais, como nas casas de banho. Assunto fechado.
Não se põem sinais numa passagem secreta, Lizzy Peixe.
Deixaria de ser secreta, não?
E se fosse em braile, só legível ao toque?
Sabes ler braile?
Não, mas eu não entraria numa passagem secreta. Assustam-me.
Por mais fascinante que esta conversa seja,
acho que não vai entrar no artigo.
Mas temos um final emocionante.
- Temos? Que final? - Vais ser enforcado.
Não vou ser enforcado. Não vês?
Fui apanhado, mas salvei o meu bando.
Assim, eles podem salvar-me. É perfeito.
Sim, é perfeito. Claro que eles vêm.
Pois vêm. Eu matei heroica e corajosamente o Tom King.
E salvei-os do Jonathan Wilde. Eles adoram-me.
Claro que sim. E, quando te salvarem,
vou acompanhar-vos e escrever um livro das vossas aventuras.
As aventuras de Dick Turpin.
E se não te salvarem e fores enforcado?
Nesse caso, será mais um panfleto.
Um panfleto?
- Um panfleto incisivo. - Um panfleto inc...
Não quero que seja... Ninguém quer ser um panfleto incisivo.
Eu quero ser um panfleto incisivo.
Muito bem.
Todos para a carruagem.
É a vossa última oportunidade de irem à casa de banho.
De sempre.
Por favor, verifiquem se têm todos os vossos pertences.
Obrigado.
Margaret, é a sua vez. Pense no seu marido.
Perfeito.
Aquilo é mesmo perigoso. Aquelas coisas ganham velocidade.
- Que coisas? - Aquelas coisas redondas.
- As rodas? - Sim.
- Foram feitas para isso. - Eu sei.
Estou só a avisar. Não quero que ninguém se magoe.
É muito nobre da tua parte, uma vez que vais ser enforcado.
Geoffrey, sei que nem sempre nos entendemos,
mas gostei muito dos momentos que passámos.
Certo. Boa partida, Dirk.
- É Dick. - Não me interessa.
Vamos falando.
Últimas palavras?
Sim. Só um minuto.
Sei o que estão a pensar.
"Quem é este tipo, com maçãs de rosto incríveis?
Onde arranja o cabelo? O casaco dele é lindo."
Isso não importa. Talvez importe um pouco.
O que importa é que o meu nome é Dick Turpin
e, um dia, serei o salteador mais famoso de Inglaterra.
Vai ser enforcado, seu idiota!
Não sou nenhum idiota, porque o meu bando me virá salvar.
Aliás, já está aqui.
Vou apresentar-vos um bom amigo meu.
O Moose.
Teria sido tão bom.
Este tipo é inacreditável.
- Enforquem-no! - Desculpa.
Eu volto a pô-lo.
Raios! Vou pôr os olhos no sítio.
Pronto. Consegues ver? Acho que ficou bem.
Já chega.
Um aviso rápido para o meu bando.
Se estão a pensar salvar-me,
seria bom que fosse antes de ter a corda ao pescoço.
Malta?
Genial! É o enforcamento mais divertido que já vi.
Malta? Malta!
Vá lá! Chega de brincadeiras.
Mal...
Então? Acerta na corda.
- Depressa! - Não me pressionem!
Estas coisas podem ser imprecisas.
Fizeste de propósito. Não o queres salvar!
Bolas! Ele está a morrer.
Vejam! Está a estremecer todo.
Calma, ele não está morto. Vou recarregar a arma.
Esquece. Eu trato disto.
Estamos a ir, Dick!
Guardas! Apanhem-no!
Não acredito que vieram.
Claro. És o melhor homem do mundo.
Eu sei.
É tão, tão confortável.
- Moose! - Desculpa.
Fujam.
Outra vez, não.
Tem visto bons armários?
Tudo bem, queixudo?
Já devem ter percebido que não conseguem fugir ao Jonathan Wilde.
- É hora... - Pai.
- É hora de... - Pai.
- É hora de... - Pai!
- Raios para isto! Que foi? - Roda!
Já tinha falado nisto.
Vou ter de andar sempre neste cavalo pequeno?
Não te queixes! Foi o que consegui arranjar.
Eu sou o líder. Devia ter o cavalo grande.
Já montei cães maiores.
Certo. Vamos despachar isto.
Christopher, o objetivo destes cartazes
é as pessoas reconhecerem quem é.
Isto parece uma tartaruga de vestido.
- Quem fez isto? - O Alf.
O Alf? O Alf do bar?
Todos sabem que ele não sabe desenhar.
- Quantos mandaste fazer? - Três mil.
Santa paciência, Christopher. Quando reabre a escola?
PROCURADO MORTO OU VIVO
PELO ATO ILEGAL DE SALTEAR
Legendas: Lara Kahrel