Não podemos continuar com isto.
Lembra-te, ligaste-me antes de eu te ligar.
Eu sei, mas já passou uma semana e...
Não posso. Não sou assim.
Que conveniente.
Porquê?
Podias ter-me mandado dar uma curva antes de me ires buscar a casa
- para foder num estacionamento! - Vou deixar a Clara.
Vou deixar a Clara.
Somos só nós os dois, Val.
Sempre fomos só os dois.
Amo-te.
Bom dia.
Tudo bem? Bom dia.
Olá.
SECÇÃO DE CRIMES URGENTE
"Publiquem isto na primeira página, amanhã,
ou matarei a filha de alguém, todos os dias, até o fazerem.
Para provar que sou quem digo, abandonei o corpo da Alma Álvarez
na berma da estrada de Toluca, ao quilómetro 27.
Mas ela não morreu ali. Tive de a matar no Hospital Juárez.
Ela tinha um bonito sinal na coxa esquerda.
Esse pormenor nunca foi divulgado."
Verifica. Liga à perícia.
"A todas as mulheres da cidade, sou a vossa morte.
A minha chegada é tão inesperada como certeira.
A polícia nada fez além de mentir, por isso, decidi falar-vos diretamente.
Caço víboras.
E caço-as sozinho.
Caminho pelas ruas, guiado por uma bússola que me orienta,
que me ajuda a escolher. Que me leva a ti.
Caminha com cuidado porque, quando os nossos olhares se cruzarem,
mesmo que por um instante, a tua morte será minha.
Vemo-nos em breve."
Assina como Desnudador de Tlalpan, 169.
- Verifica isto. - Sim, senhor.
Chefe, está confirmado.
- Ligo à gráfica? - Sim.
Não podemos publicar isto.
- Porque não? É uma notícia. - Não podemos aceitar ordens de um louco.
Cala-te.
- Chefe, por favor. - Lucas.
- Por favor! - Lucas!
Ouve-me. Se não publicarmos isto,
explicas tu essa decisão aos pais da próxima vítima?
Liga à gráfica.
As mulheres ficarão aterrorizadas.
Talvez devam estar.
O DESNUDADOR NAS SUAS PRÓPRIAS PALAVRAS
Tens de bater duas vezes. Entra.
Estão acordados?
- Ainda não. - Certo.
Olá.
- Vamos. - Não faças barulho.
Já volto.
Não sei durante quanto tempo poderemos continuar assim.
Os miúdos vão perceber.
Sim.
Claro que vão perceber. Não são burros.
- Deixa-me voltar. - Não. Não quero fingir mais.
Eu também não.
- Mãe, chegou a carrinha. - Já vou.
Não, eu vou lá.
- Fica aqui. - Está bem.
Lembra-te de que, amanhã, tens de ir à escola do Alex.
Isso da escola do Alex é amanhã?
Sim, é amanhã. Disse-te na semana passada e na anterior.
O problema é que, esta semana, tenho cá uns clientes.
Logo esta semana. Vão-se embora amanhã e tenho de lá estar.
Os outros pais vão todos.
- Pai, a carrinha já vai. - Já vou.
Sou mesmo um idiota.
- Culpa minha. - Agora,
- o homem que leva... - Amo-te.
... as estrelas mais famosas até vossas casas.
- Até logo. - Aqui está
o homem do momento, Jacobo Zabludovsky.
O Sr. Gregorio Cadenas recebe-nos na prisão de Lecumberri.
Sr. Gregorio, obrigado por nos receber, esta manhã.
Por favor, chame-me Goyo.
PRISÃO DE LECUMBERRI
No seu livro, fala extensivamente de todos os horrores desta prisão.
Estou aqui há 30 anos
porque a polícia decidiu que eu era um animal
que merecia ser enjaulado para toda a vida.
Vejo, por trás de si, que tem muitos recortes do Desnudador.
Não acha que o Desnudador é um animal?
Não.
Os animais não têm uma razão.
Não têm uma motivação emocional.
E falando de motivo, Sr. Goyo, o que acha que significa o número 169?
A polícia alega que é um símbolo satânico.
Não, de todo.
Como sempre, estão enganados.
A polícia sempre foi perita
em subestimar as pessoas deste país.
Quando falam de monstros, formam uma imagem.
E as pessoas ficam à espera de ver alguém com dois metros de altura,
com garras, presas enormes.
Entretanto, o verdadeiro assassino anda por aí.
Uma pessoa que não é muito diferente de si ou de mim.
Alguém que passa despercebido. Que é invisível.
IRMÃ JUANA INÉS DE LA CRUZ POEMAS
Creio que trabalhava com vidro soprado.
- Como essas figuras. - A sério?
Quem és tu? Não te conheço.
É o nosso vizinho Martín.
Mario.
O Mario ofereceu-se, gentilmente, para arranjar o forno.
Seria um prazer ajudá-las.
O técnico disse que seriam 250 pesos. Posso pagar-te o mesmo.
Não, querida. Não o insultes oferecendo-lhe dinheiro.
É melhor deixares que te leve a jantar.
Nesse caso, ele perderia dinheiro por arranjar o forno,
e quem acabaria por ganhar seria o restaurante.
Isso não faria sentido.
É que ela não tem um encontro há sabe Deus quanto tempo.
Nunca.
Nunca tive um encontro.
Então, adoraria levar-te.
Ele adoraria.
Não, obrigada.
Adeus.
O que vos posso dizer, amigos da imprensa?
A publicação desta carta foi absolutamente irresponsável.
E a única coisa que o jornalista Lucas Otero fez
foi dar destaque a este animal.
Mas fiquem tranquilos,
pois o detetive Herrera
vai encontrar o Desnudador e apresentá-lo à justiça.
Eu, e o resto do país,
temos a maior confiança de que o fará, detetive.
Por favor.
Os homicídios das mulheres aumentaram, detetive Herrera!
O sacana do Escobedo está a afastar-se do caso.
Está a atirar-te aos leões.
E tu estás aí parado, sem fazeres nada.
Estou a fazer o que posso, comandante.
Estás a levantar a voz para mim?
Não, senhor.
Peço desculpa.
Estás pressionado até ao pescoço, certo?
Sim.
Há alguém lá fora que sabe alguma coisa.
E sabes porque não quer falar?
Porque a cidade inteira tem medo do Desnudador.
Queres que esse alguém fale?
Então, faz com que tenha mais medo de ti do que dele.
Não.
Com todo o respeito, senhor,
os tempos mudaram.
"Com todo o respeito" os tomates!
Diz essa treta a cada rapariga que se cruzou com esse cabrão.
Vai dizer-lhes!
Queres a minha ajuda ou não?
Passei toda a noite a reler a Bíblia e não faz qualquer sentido.
Todos os dias, as pessoas matam em nome da religião.
Não tem de fazer sentido.
- Pés para baixo. - Eu sei.
A passagem é que não faz sentido.
Nenhuma das vítimas do Desnudador
fazia parte dos grupos mencionados no Coríntios 1, 6:9.
A polícia interpretou-o como mais lhe deu jeito.
É como diz a Valentina.
Caramba.
A Bíblia foi interpretada de várias formas
para justificar todo o tipo de violência,
mas isto não corresponde.
Então, se não é da Bíblia, o que significa o 169?
Não sei. Uma mensagem.
Algo que ele quer que entendamos.
Pés no chão.
Trouxe-vos rádios.
- Vamos ver. - Por favor, memorizem os códigos
e lembrem-se
de que são apenas para uso oficial.
Nem acredito que os homens lá de cima
se dignaram finalmente a dar-nos algo mais do que o maldito apito.
Não são armas, mas temos de começar por algum lado.
- Verdade. - O que mudou?
Porque aceitaram, finalmente?
A verdade é que eles não sabem,
mas vocês precisam de poder comunicar.
E mais vale pedir perdão do que autorização.
Então, sempre se preocupa connosco. É amável.
Não o vais deixar voltar, certo?
Não, mas é complicado.
Do meu ponto de vista, não é muito complicado.
Porque não me falas antes do Lucas? Como está? Ainda está com a Clara?
Por acaso, vai pô-la fora de casa, esta noite.
Parabéns, ganhaste.
Porque não estás feliz por mim?
Estaria, se não soubesse como isso vai acabar.
Tu aborrecida, e ele magoado.
Não é o amigo do Alejandro?
- Jerónimo. - María.
O que fazes aqui?
- Tens um minuto? - Claro.
- Vai andando. Já te apanho. - Está bem.
Vem, por favor.
Está tudo bem?
Não.
Nem por isso. Eu não queria vir,
mas acho que devias saber a verdade sobre o que está a acontecer.
O que está a acontecer?
Estive com o Alejandro.
Não se consegue concentrar no trabalho, não quer conversar,
está a viver num quarto de hotel. Por favor, tem saudades tuas.
Desculpa, Jerónimo. Não tenho tempo para isto.
- Tenho trabalho. Dá-me licença. - Ouve.
Ele não quer seguir a via legal, mas ele tem opções.
Falas do quê?
- O que é isso? - É um esboço
de uma ordem legal que te obrigaria a deixar o trabalho e a voltar para casa.
O quê?
Quando o trabalho da esposa
prejudica a integridade moral da estrutura familiar,
a lei estabelece claramente que o marido a pode obrigar a demitir-se.
Os tribunais deste país estão do lado dele.
- Não pode fazer isto. - Ele pode, tu não.
Gosto de ti, María.
Ninguém queria chegar a isto.
Mas tens de cair em ti. Isto está descontrolado.
Que merda é esta?
Podes contestar.
Ser polícia não prejudica o tecido moral da estrutura familiar.
Parece que não importa se prejudica ou não.
O que vale é o que diz o marido.
Segundo o Código Civil, artigo 169...
ARTIGO 169
- Caramba. - O que foi?
O que foi?
O artigo 169 do Código Civil.
O que tem? Onde está?
"O marido pode opor-se a que a mulher se dedique à atividade laboral."
Não pode ser.
Não pode ser coincidência.
As coincidências são apenas ligações que ainda não foram encontradas.
Então, o que quer o Desnudador?
Talvez castigar as vítimas.
Todas elas trabalhavam.
Mas nenhuma era casada.
Por isso é ele quem as castiga.
O 169 não tem que ver com religião.
Mas porquê matar mulheres trabalhadoras?
Como assim, morto?
Encontraram-no amarrado dentro do frigorífico.
Não pode ser.
Tinha muitos pseudónimos. Andrés López, Damián Ézija.
Eduardo Suárez não lhe diz nada?
Aqui, era o Lalo Suárez.
A sério?
Não tinha nada de estranho.
Era muito discreto. Fazia bem o trabalho dele.
Apanhei-o algumas vezes a sair à socapa pela porta das traseiras para...
Bem, já sabe. Com a namoradita dele.
Entendo.
Ela trabalha aqui? Posso falar com ela?
Ela trabalhava cá.
Devia ser amor verdadeiro, porque ela saiu no mesmo dia que ele.
Por acaso, não tem aí a ficha dela?
Sim, tenho todas aqui,
mas são confidenciais.
Quão confidenciais?
Esta foi a segunda vítima. Arantza Ruiz, assistente de bordo.
Pilar Valdez, enfermeira.
Lucy Martínez, costureira.
Nora Menéndez, empregada de limpeza.
Paola Machado, empregada de mesa.
E Alma Álvarez. Funcionária de uma sapataria.
Todas trabalhavam e todas usavam uma farda.
Achamos que ele guarda as fardas, como se significassem algo para ele.
Não é uma teoria má.
Houve casos em que os assassinos ficavam com alguns bens das vítimas.
Como troféus.
Exato.
O protocolo diz que devemos agir no interesse do público.
Temos de alertar as pessoas.
Não vamos causar o pânico nas ruas.
Já há pânico nas ruas.
O que aconteceu quando alertaram o Desnudador
sobre o carro de tejadilho branco?
Exato.
Pegaram-lhe fogo à frente da esquadra,
e perdemos a única pista que tínhamos para o encontrar.
Não percamos outra assim.
O capitão tem razão.
Não podemos partilhar o que sabemos sem termos mais informações.
Então, não fazemos nada?
Há por aí muitas mulheres com fardas que podem ser vítimas.
Como nós.
Também usamos fardas.
MEMÓRIAS DA CELA 23
O que estás a ler? Mostra.
Goyo Cadenas tem razão.
No quê?
Numa entrevista, ele disse que o 169 não era satânico.
Goyo Cadenas assassinou e enterrou quatro mulheres no jardim dele, María.
Não sei se é o tipo de pessoa da qual podemos ouvir conselhos.
E se nos puder ajudar a encontrar o Desnudador?
Como?
Preciso que peças ao Lucas credenciais de imprensa para mim.
Não entendo o porquê de alguém querer visitar um homem como ele.
É para um artigo sobre o livro do Sr. Cadenas.
E não tem melhores livros sobre os quais escrever?
O que se passa com as mulheres e estas obsessões?
Ele atrai mais mulheres aqui do que qualquer tipo lá fora.
Até as casadas o vêm visitar, como a senhora.
Sim.
A imprensa tem direito a cinco minutos. Aviso quando o tempo acabar.
Obrigada.
Boa tarde, Sr. Cadenas.
Chamo-me María.
Trabalho numa história sobre o Desnudador para o jornal Independencia.
Que tipo de história?
Como não temos muito tempo,
gostaria que falássemos do que motiva alguém a cometer um crime.
Escrevi algumas perguntas.
María.
Adoro o nome María.
Sempre que o ouço, penso na María de los Ángeles González.
A sua primeira vítima, certo?
Este teu papel tem perguntas sobre ela?
Não.
Então, já estás a começar mal.
Para entrar na mente de um artista,
tens de conhecer a sua arte.
Acha que o Desnudador de Tlalpan é um artista?
Estás a tentar falar de uma coisa
da qual nada percebes, certo?
Se eu...
... neste momento...
... passasse por esta mesa
e chegasse a esse lado, poderia partir todos os ossos do teu pescoço.
O senhor disse que a polícia se enganou quanto aos motivos do Desnudador.
Como sabe?
Se não me sinto culpado, sou culpado?
- Sim. - Não. Acho que não.
Três minutos!
Tens é inveja!
Ele odeia que eu tenha visitas, especialmente mulheres.
Quer-me só para ele.
O que é que a polícia não está a ver?
Quantas pessoas já matou o Desnudador?
Sete.
Aí está.
E outra vez. E outra vez.
Até à exaustão.
Sete vítimas.
É preciso ser muito bom para não ser apanhado,
não achas?
Gosto de piano. Toco piano.
Sabias isso?
Não, não sabia.
Costumávamos ter um belo piano, no pátio.
Nem imaginas o tempo que demorei a aprender...
Vai ajudar-me ou não?
Demorei muitos anos até aprender a tocar bem.
Ninguém é perfeito à primeira tentativa.
Deve ter sido há uns quatro anos.
Houve aqui um grande incêndio, María,
e o piano foi destruído.
E acreditas que o diretor da prisão nem se dignou a dar-nos outro?
Acabou o tempo!
Não passaram cinco minutos.
- Não me disse nada. - Não é verdade. Tu não ouves.
O tempo acabou.
Diga-me algo, por favor. Alguma coisa útil.
Posso dizer mais, mas preciso de algo em troca.
- O quê? - Um piano.
Um piano?
Aí, posso dizer-te tudo o que precisas.
Acho que não lhe posso arranjar um piano.
Então, acho que não te posso ajudar, agente.
- Olá. - Olá.
Vamos?
Está tudo bem?
A minha avó quer que eu vá jantar com o meu vizinho.
Quer que eu tenha namorado.
Muito bem.
É bom que ela esteja preocupada com a tua vida amorosa, certo?
E tu?
Queres o mesmo?
Eu recusei.
Isso é bom, certo?
Não sabemos como é o gosto dela para...
Não gostas do teu vizinho? Ele é feio?
Queres ir jantar comigo amanhã?
Eu?
Sim. Sim, claro. Com certeza.
Não podes entrar.
Porquê? O que aconteceu?
Já não vou mais mentir aos miúdos sobre nós.
Como pudeste ser tão doce de manhã e, depois, dar-me uma facada nas costas?
Como é... O quê? Estás a falar do quê?
Não te faças de inocente, Alejandro. Mandaste o Jerónimo ameaçar-me.
Estás doida?
Achas que eu... Não mandei ninguém a lado nenhum.
Não acredito em ti.
O que é... Ouve, o que é que ele te disse? O que foi?
Não percebes que só estás a magoar os miúdos?
O que fez ele?
Pedirias a um juiz que me obrigasse a demitir-me?
Que te obrigasse a demitires-te? Não fiz isso! Juro!
- Falaste ou não com o Jerónimo? - Sim. Falei com o Jerónimo.
Ele foi ter comigo ao hotel. María!
Não me importa que todas as leis deste país estejam do teu lado!
Não importa o que tenha de fazer.
- Não me ouves. - Não me importa!
Se insistes nisso, perdes-me para sempre!
Estás a ouvir-me? Eu não disse ao Jerónimo para...
Este fim de semana, falamos com os miúdos e dizemos-lhes que estamos separados.
María, por favor!
Devido à conferência de imprensa de ontem,
há muito trabalho na esquadra e, portanto, vão atender a linha de denúncias
e falar com os informadores que vierem à esquadra.
Vamos ver.
Quero todas as mensagens em três pilhas diferentes.
A primeira com as pistas que os detetives deviam seguir.
Mulheres desaparecidas recentemente,
alguém que tenha visto ou ouvido algo relacionado com o 169.
Mirones, tarados e gente dessa.
Os casos que não tenham que ver com o Desnudador ficam na segunda pilha.
E qualquer louco na brincadeira, a fazer-nos perder tempo, terceira pilha.
Perguntas?
Trata disto.
Onde está a María?
A agente de la Torre vai chegar tarde por motivos pessoais.
O trabalho dos vossos pais não parece interessante?
Sim, professora.
Bom dia. Como estão?
Bom dia, Sra. de la Torre. Veio com o seu marido?
Receio bem que não.
Teve um imprevisto no trabalho, mas vim eu em vez dele.
Certo. Acho que pode ser.
Ótimo.
A seguir, temos o Sr. Capellini, que é o pai da Cassandra.
Ele é advogado.
Bom dia, meninos.
Bom dia.
Chamo-me Diego Capellini e sou advogado.
Polícia da Cidade do México.
Desculpe, agente. Vou passar.
Polícia da Cidade do México.
Não se lembra, como?
Não vamos poder fazer nada. Já viu o tamanho da cidade?
- Idiota! - Bom dia.
São os satânicos que se juntam no Parque La Viga
a ouvir música de adoração ao Diabo.
Polícia da Cidade do México.
Há um homem a gritar obscenidades às mulheres que passam.
A minha namorada acha que o padrasto é o Desnudador.
Está sempre a chorar, mas agora é demasiado.
Ela precisa é de um namorado novo.
E o cheiro vem do apartamento dele?
Não fumo marijuana.
Acho que o homem do talho é o Desnudador.
Como sabe que é ele?
É calado e esquisito. E tem o cabelo comprido.
O cabelo comprido não faz de ninguém um assassino.
Quando aconteceu isso?
Há sete anos.
Ele atacou o meu primo e disse que as mulheres eram víboras.
Víboras? Como a carta no jornal.
Foi o que eu pensei.
E também disse que as mulheres não têm nada que trabalhar.
Um minuto, por favor.
É uma pista sólida.
Não serve. Terceira pilha.
Porquê? Porque ela não sabia o nome dele?
Porque, antes de mais, ela devia ser prostituta,
e não é esse o perfil das vítimas do Desnudador.
Segundo, foi há sete anos, muito antes de ele começar a matar.
Terceira pilha.
Agora, a mãe do Alex, a Sra. María de la Torre.
Obrigada.
Olá a todos.
Chamo-me María.
Não sou apenas a mãe do Alex,
também sou agente da polícia.
Sabem uma coisa?
Quando tinha a vossa idade, era isto que eu sonhava fazer.
E, à medida que fui crescendo,
as pessoas começaram a dizer-me que tinha de pôr os meus sonhos de lado.
Que eu só podia ser esposa ou mãe.
E eu aceitei.
Até que, um dia, a vida me deu um golpe forte.
Dos dolorosos.
Aí, lembrei-me de quem era...
... e de quem queria ser.
Portanto, se algum de vocês, menino ou menina,
sonhar em ser astronauta, bombeiro,
estrela de cinema ou agente da polícia, sejam isso mesmo.
Nunca deixem alguém dizer-vos que não podem sonhar.
Sabem quando aprendi isso?
No último dia da minha formação como polícia,
quando, apesar do meu medo,
me atrevi a saltar de um avião que voava a dez mil pés de altura.
Alguma pergunta?
Teve muito medo quando saltou do avião?
Muito. Mas, no final...
Alex.
Sim?
A tua mãe é espetacular.
Mãe.
Obrigado.
Boa sorte, mãe.
Obrigada.
María. María, escuto.
Sim? Fala a María. Escuto.
Vem. A Ángeles encontrou uma coisa.
Pensei que me iam julgar louca
por pensar que era o Desnudador.
Foi há muito tempo.
Não importa se foi há muito tempo.
Ao telefone, não nos disse
em que trabalhava a sua prima Alicia.
Não, não disse.
Não interessa como ganhava dinheiro, certo?
Pode dizer-nos a verdade, Laura.
Não viemos nem para julgar nem para prender a sua prima.
Viemos para a ajudar.
Ela trabalhava nas ruas.
Perto da Avenida Sullivan.
Foi lá que ele a apanhou.
Ofereceu-lhe uma bebida numa garrafa, e ela fingiu beber.
Isso foi muito inteligente.
Talvez isso lhe tenha salvado a vida.
Ele amarrou-lhe as mãos com uma corda e pôs as mãos dele no pescoço dela...
... e disse-lhe que as mulheres não devem trabalhar.
Nessa altura, ela deu-lhe um pontapé e conseguiu sair do carro,
e começou a correr, com as mãos atadas.
E correu até não poder mais.
Sabe onde podemos encontrar a sua prima?
Precisamos de falar com ela.
Não sei.
Uns meses depois, ela mudou-se para norte, para Juárez.
Então, um homem que revela abertamente as suas ideias a uma prostituta
não parece a mesma pessoa cuidadosa que nem uma impressão digital deixa.
É uma observação sensata.
Não parece ser o mesmo homem.
Acho que pode ser o mesmo homem.
Uma pessoa que não sabe tocar piano consegue tornar-se em alguém que toca.
Devíamos falar com o Gerardo.
E dizer-lhe o quê?
Que seguimos uma pista que o Lozano nos mandou não seguir?
Que falámos com uma pessoa que não é a testemunha,
e que a testemunha é uma prima que ela não vê há sete anos?
Então, procuremos pistas sólidas.
Já estou farta de não me sentir uma polícia,
de ter conseguido esta farda para só me pedirem que sirva cafés,
de andar a investigar às escondidas dos meus irmãos, que não falam comigo,
e do meu pai que age como se eu não existisse.
Penso que devíamos fazer com que reparassem em nós.
Para isso, precisamos de acesso aos casos por resolver.
É a única forma de encontrarmos outras possíveis vítimas.
Mas esses arquivos estão fechados.
Este lugar é seguro, sobretudo para o trabalho que vão fazer.
Os conhecidos das vítimas sabem algo, e os cabrões vão falar,
de uma maneira ou de outra.
Aquileo Mata,
guarda da piscina do lugar onde a Nora Menéndez trabalhava.
A quinta vítima.
Jorge Pérez, paramédico.
Trabalhava no mesmo turno que a Pilar Valdez, a segunda vítima.
Vejam a cozinha.
Bruno Argüelles, dono do café
onde trabalhava a Paola Machado...
- Sr. Argüelles. Venha comigo. - ... a sexta vítima.
Félix Jimenez, diretor da fábrica têxtil onde trabalhava a Lucía Martínez,
a terceira vítima.
O Gerardo esteve fora o dia todo e não responde no rádio.
Não sabes aonde ele foi?
Não sei, Gabina. Saiu esta manhã com os teus irmãos e o Díaz.
- E nenhum deles responde? - Não.
E não tenho nada nos registos, nem dele nem do Gilberto.
É estranho.
É mesmo. Se ajudar, dei ao Lozano os comprimidos do Gerardo.
Talvez ele os vá entregar.
Certo. Obrigada.
- Tem uma boa noite. - Obrigada, igualmente.
- Não sei. - Como não sabes nada?
O que fizeste à Paola Machado?
- Nada! - Diz-me, já!
Cabrão!
Já chega, por favor.
Conta-me mais.
Que merda é esta, Herrera?
O que faz aqui, senhor?
Não. O que fazem vocês aqui? Achavas que eu não ia descobrir?
O senhor queria resultados, não queria?
Mas não assim, sacana.
Acaba com isto. É uma ordem, porra!
Disse que confiava em mim.
Sim, eu sei, mas...
O senhor disse que confiava plenamente
na instituição que gere e nos seus métodos.
Portanto, se não me vai despedir...
... deixe-me trabalhar.
Estou com o caso do Andrés López.
A polícia achou que o Desnudador o matou pelo carro,
mas senti que havia algo mais.
Ouve isto. Ele trabalhava numa fábrica de manequins quando foi assassinado.
Lá, tinha uma namorada que também desapareceu no dia do homicídio.
Tenho aqui o ficheiro e a foto dela, e sabes uma coisa?
Foi a primeira vítima do Desnudador, a que nunca foi identificada.
O que dizes? Isso é importantíssimo.
Sim, tem algo que ver com a fábrica de manequins.
Porquê? O que achas?
Não sei, mas acho que se conheciam.
Dali saíram o primeiro carro roubado e a primeira vítima.
Conto-te tudo mais tarde.
Vemo-nos em casa, daqui a uma hora. Amo-te.
Está lá?
Mãe, como estás?
Está tudo bem.
Podes ficar mais um pouco com os miúdos?
Sim, claro.
Porque vendeste o piano?
Porque ninguém toca nele.
Mas é do Alejandro.
Sim, mas mesmo assim, ocupava demasiado espaço.
Obrigada, mãe.
Toma!
Vá, cabrão! Fala!
Vais só respirar?
Porque estás a respirar? Gostas do sabor do sangue?
Cabrão.
- Já chega. - O quê? Já chega de quê?
Já chega de quê?
- Fodi-a. - Beto, espera.
Porque guardaste segredo?
Porque não falaste do teu caso com a Lucy?
Porque sou casado.
Tenho filhos.
Mas tinha acabado. Tinha acabado com ela.
Não lhe fiz mais nada.
Porquê?
Ela arranjou um namorado.
Ouvi-a a falar ao telefone, na noite em que morreu.
Estavam a fazer planos. Iam encontrar-se.
Onde?
Num bar ou num restaurante. Não sei.
Num lugar chamado Paraíso.
CASOS POR RESOLVER
Céus!
Entraste no meu escritório. Vasculhaste as minhas gavetas.
E roubaste as minhas chaves!
Perdoe-me.
Estava a seguir o seu conselho
de ser melhor pedir perdão do que autorização.
E achei que, se encontrasse provas...
María, não tens limites.
Aqui, as pessoas como tu pagam caro por isso.
Vai para casa e diz ao teu marido que a tua aventura acabou.
Não venhas amanhã. Estás despedida.
Dá-me as chaves. Dá-mas!
A vítima número um não foi a primeira do Desnudador.
María.
Poderia haver mais vítimas que desconhecemos.
Pode ter sido menos cuidadoso com outra e talvez deixado alguma prova.
Dá-me provas. Tens alguma?
Não.
Adeus.
És mesmo chato, Emilio. Inacreditável.
- Desculpe, Sr. Presidente. - Apanharam-no?
É mesmo por isso que vim.
O que queres?
A polícia está a prender e a torturar pessoas,
e o meu trabalho é mudar a polícia...
Não. O teu trabalho é mudar a imagem da polícia.
Agora, o teu trabalho é apanhar o Desnudador.
Sabes porque ocupo este cargo?
Porque, nos momentos importantes, fiz o que tinha de fazer.
O que faz aqui?
Sei que tem medo de fazer queixa usando o seu verdadeiro nome.
Quando nos contou o que aconteceu,
vi-a a esfregar os pulsos,
como se se lembrasse de algo que ele lhe fez.
Ambas queremos o mesmo,
que o que lhe aconteceu não aconteça a mais ninguém.
Para isso, tem de apresentar queixa, usando o seu verdadeiro nome.
Só assim a podemos usar.
- Tenho marido e filho. - Toño, o jantar está pronto.
Não sabem nada do meu passado, e não quero que alguma vez descubram.
Gostava de ajudar, mas...
Eu entendo.
Mas a polícia deste país só leva a sério duas coisas:
declarações e provas.
Espere aqui.
Claro.
- María? - Capitão,
tenho de lhe mostrar uma coisa.
Com licença.
Entra.
Preciso de me acalmar. Tem algo que se beba?
Sim.
Se vieste para recuperares o teu trabalho...
... estás a perder o teu tempo.
O que é isso?
Provas de uma mulher que foi atacada há sete anos
por um homem que disse que as mulheres eram víboras e ele ia matá-las a todas.
Mas ela conseguiu fugir.
Esta é a corda com a qual ele a amarrou.
"A vítima número um não foi a primeira do Desnudador."
Ele praticou.
Parece que sim.
Ainda estou despedida?
Hoje, não.
Sabes qual é a maior qualidade de um detetive?
Qual?
Não se saber libertar.
E sabes qual é o maior defeito?
O mesmo?
Exatamente.
Ótimo trabalho.
Obrigada, capitão.
Porquê?
Por me ter atirado de um avião.
Por me mostrar do que sou capaz.
Por acreditar em mim.
Não.
Não, desculpe.
Perdoa-me.
Eu não...
Tenho de ir.
Sim, claro.
Até amanhã, María.
Estou separada.
- Certo. - Não é o mesmo que divorciada.
É verdade.
Até amanhã.
Algum progresso?
Emilio Escobedo? Chefe da polícia?
- Sim. - Vai-te foder, cabrão.
Quem é o cabrão?
Vai-te foder!
Jero.
Que diabo se passa contigo?
Não me ajudes!
E deixa a María em paz!
Ouviste-me?
UNIDADE FEMININA DA POLÍCIA
PRISÃO DE LECUMBERRI
Lucas?
Lucas.
Lucas! O que te fizeram?
Lucas!
Ajudem-me, por favor!
Uma ambulância, porra!
No próximo episódio...
Sei que é difícil de acreditar, mas estou a tentar ajudar.
PRISÃO DE LECUMBERRI
É da Prisão de Lecumberri.
Cassandra. Ela sabia a verdade, mas ninguém acreditava nela.
É muito perigoso alguém investigar por conta própria.
Temos de descobrir o que o Goyo nos quer dizer.
Há cerca de 15 anos, mataram uma mulher.
Geria um lar de acolhimento.
Legendas: Cláudia Nobre