São 7 horas. Estão a ouvir a France Inter. Bom dia a todos.
Obrigada, Éric Andréï, por estar connosco.
Stéphane Blé, próximo presidente da República?
O que pensa disso?
Apesar da amizade ao Stéphane, não o posso apoiar.
Não.
Já Corinne Douanier…
PRO-BLÉ-MAS PARA BLÉ
É uma mulher. Uma mulher que…
É… É a melhor opção.
Sr. Blé!
- Sabe onde está Lamine Touré? - Conhece o jovem que ele pôs em coma?
Ainda pensa poder ser eleito?
Ouçam, não sei nada sobre isso.
Mas, em democracia, há um princípio de base:
a presunção de inocência.
Se é válida para os ex-presidentes, também o é para Lamine Touré,
um miúdo sem cadastro, sem problemas. - Então, conhece-o?
- Não. - Acabou de o dizer.
Vá, não há mais perguntas. Afastem-se, por favor.
Para de falar no Lamine. Só dá merda. Não o conhecemos, sim?
- É golpe do Andréï. - A mão.
É golpe do Andréï!
- Não é na boca. À frente. - É golpe do Andréï.
Não quero saber. Por favor.
PRESIDENTE POR ACIDENTE
ESQUADRA DE POLÍCIA
Vê-se pela fronha que é culpado, não?
Talvez, mas nada tenho contra ele.
Não posso prender um candidato por ter má cara.
Estás a ver?
As leis estão mal feitas.
- Não ias localizar o telemóvel do puto? - Pedi ao juiz, mas demora.
Demora? Está bem.
Sim, demora.
Diz-me…
Não aguardas licença de construção da tua futura casa?
Acho que sou eu que tenho o processo.
Também demora.
Lamento, Pierrot. Odeio falar assim, mas é um caso de força maior.
És mesmo…
Pronto. Enviei o pedido. Terás a resposta em dez minutos.
E a minha licença?
Ouve, se quiseres até arraso a creche para poderes ter uma piscina e um solário.
Outra pergunta, talvez?
- Tu. - O que achas da prevalência
do Direito europeu sobre o Direito francês?
Espera, são sobredotados ou quê?
Não, é a nova geração, sabes? Eu bem disse para ires a creches.
A Marion está a tentar ligar-te.
Parece urgente.
Meninos…
Deem-me dois minutos.
O quê? O que é que…
O que se…
Stéphane?
Estou? O que há?
Stéphane, há gendarmes por todo o lado. Denunciaram-nos. De certeza.
Lá atrás também.
Por todo o lado.
Porra! Mas porque te dei ouvidos?
- Que disparate! - Certo.
Vamos entregar-nos.
Fiquem quietos. Vou já.
Gendarmaria Nacional! Abram!
Lamine… Vai esconder-te no quarto.
Vai lá.
A Marion ligou. Está em pânico. Os gendarmes querem o Lamine.
Certo. Isto é inútil. Não há ninguém. Tira a mão.
Espera, como assim, o Lamine? Sabem onde está?
Outro esquema duvidoso teu?
Não, de todo.
Fui eu que mandei a Marion e o Mo para uma casa, para o esconder.
Stéphane, sabes? Reflete dois segundos, por favor.
Não podemos fazer 100 metros sem ter 50 câmaras à perna.
Portanto, o Lamine, se se quer entregar, que o faça na Normandia, no Poitou.
- Caguei. Mas longe de ti. - Longe de mim é perto da Marion!
Eu é que fiz merda! Logo, é simples.
Vou buscá-lo, trago-o para o bairro e ele entrega-se. Fim.
Arranjem algo na Normandia. Uma cena…
Almoço duma associação de ex-reclusos.
Essa é o máximo.
Boa ideia, para quem acabou de sair da esquadra.
Piquenique na mesquita de Lisieux. Algo multirreligioso.
- Perfeito. - Porra!
- Sim? - Ainda melhor.
- Mesmo. Uma mesquita. - Como assim?
Em termos de símbolo unificador, não atingimos o máximo.
Há coisas mais laicas a fazer. Para de me olhar assim…
De que tipo? Mais laicas como?
Não cerres os olhos. Também posso fazê-lo.
- Façamo-lo juntos. - Façamos de políticos.
- Dá ideias. - Por exemplo… Queijo?
Algo sobre ostras?
Vês? Há… Ou então…
Salsichão. Todos gostam.
Sim! O salsichão é laico à brava.
Já acabaram?
Já sei!
Um festival de crepes em Condé-sur-Noireau.
Gosto disso.
Eu não tolero crepes.
- Tem a chave desta porta? - Não, a casa é de uma amiga.
Acabemos com ela.
Juro pela minha mãe que, se lhe tocarem, estão fritos.
Podem ter a certeza. Fritos.
Referia-me à porta.
Força.
O que estás a fazer?
Estás perto das dobradiças. Afasta-te.
O que aprendem na gendarmaria? Parte plana do ombro.
Ao nível da fechadura. Depois, um golpe seco. Assim.
Não.
Faz como… Como é habitual. Faz como é habitual.
Força.
Marion, sou eu.
Então?
Está tudo mal. O Lamine foi-se. Passou-se.
Deixou o telemóvel. Estou presa devido às câmaras.
Ele está sozinho e a culpa é nossa. Não fizemos o necessário.
- Estou arrasada. - Não, a culpa é minha.
- Eu trato disto, prometo. Não te rales. - Para. Larga-me.
Porra! Não estás farto de promessas?
Só prometes. Não te candidatavas, não nos lixavas, protegias o Lamine…
Daqui a 30 minutos, temos o festival de crepes.
O que é isso agora?
Precisava de uma desculpa para vir cá.
Pois é, a campanha continua.
Claramente, só eu acredito. Ninguém quer saber.
Exceto, talvez, o Lamine. Poderá ter um perdão presidencial.
Agora já toleras crepes?
Não, de todo.
Não tolero. Dá-me caganeira.
Deve ser por causa da lactose ou algo assim.
Sim, é da lactose. Eu tenho o mesmo…
- Tive de deixar os laticínios. - Ai sim?
Passei para a soja.
Esperem, mas… Vocês são… O Lamine!
La-mine!
- Deve estar na gare. - Aonde vais?
- O que é? - Passaste-te?
Nós vamos ao festival e o William e o Mo vão procurá-lo à gare.
Levam-no discretamente para o bairro e eu depois vou com ele à esquadra.
- Não é negociável. - Não… Certo.
- Aqui tem. - Obrigado.
Esta manhã, temos uma grande cidra brut. Até à noite, é tudo vendido.
- Atenção, vamos a isto. E então? - Obrigada.
- Bom proveito. - Obrigada.
É bom.
Isto é caseiro.
- Tudo isto é caseiro. - Bravo!
É feito com amor.
Diga-me, Sra. Presidente,
o nome Condé-sur-Noireau tem a ver com algum condado?
Não, nada.
Não, foram dois rios, o Driance e o Noirot,
que deram o nome à aldeia. - Certo.
- Prefere crepes salgados ou doces? - Nem uns nem outros.
Não, gosto de ambos, queria eu dizer.
Não terá de escolher. Comeremos de todos.
Um Camembert com salsicha para o Sr. Blé!
Vai começar por esse.
A gordura reveste o estômago e depois pode comer o que quiser.
Confie em mim.
- Não há um com açúcar? - Não! Seria uma pena.
É uma especialidade da aldeia.
Vai ver, é delicioso.
Come.
Porra! Que cheiro.
Sim, é do nosso belo Camembert.
É normal.
É delicioso.
Eu adapto-me.
Como os Franceses.
- É porque gosta. - É um regalo.
Então, não é bom?
Vejo que se regala. As papilas…
É mesmo excelente.
Pois é.
Está contente.
Excelente.
Lamine?
Ouve, não está aqui. Vá, vamos, já chega.
- Lamine? - Porra!
Para de berrar assim.
Vamos. É inútil. Para de procurar.
Mo.
William.
Lamine!
Tudo bem?
- Sim. - Vamos para o bairro.
- O Stéphane leva-te à esquadra. - Não!
- Se o fizer, não será eleito. Nada disso. - Ele é que pediu. Vamos levar-te.
Porra! Vem aí a bófia.
Dá-me dinheiro para o bilhete.
- Não, falemos normalmente. - Sorri.
- Toma 20 euros. - Certo.
Traz o troco e a fatura, por favor.
- Ouve, ele mandou levar-te. Vamos levar. - Não!
- Vamos levar. - Não será eleito.
Mas o Stéphane pediu.
Senhores, bom dia.
- Tudo bem? - Tudo bem.
Perdão. Desculpe, mas perguntou-me se está tudo bem, certo?
Sim.
E a eles não?
Oxalá não seja isso.
Vocês são benevolentes comigo.
"Tudo bem? Tudo bem, senhor? O senhor tem a pele clara, mas eles…"
Não, é de loucos! Acho isso…
- Desculpem, mas revolta-me. - Não!
- Esquece isso. - Não!
Há vários negros… Há 50 sombras de negro, é?
Seu racista nojento!
- Tenha calma. - Eu estou calmo.
Não vejo cores. Nem vi que eram negros.
É um argumento em que não acredito.
Não viu que ele é negro? É o mais negro de França.
- William! - Está a gozar?
- Racista nojento! - Perdão? Pare.
- Enoja-me. - A mulher do meu irmão é do Congo.
Qual é o prato preferido dos Congoleses?
Pondu.
Ele lixou-te.
Tem razão.
- É ou não é? - Sim, é pondu.
- Ele tem razão. - Bom dia.
- Com feijão-verde ou…
- Com feijão-verde. - Com feijão-verde! Sim!
Vamos levar-te para o bairro.
- Mo! - Larga-me, porra!
Primeiro, não é Mo. É Maurice.
Não somos amigos.
Mas… Mo! Por favor.
Mas podemos ser.
Mo!
PRESIDENCIAIS: BLÉ EM GRANDE
Bom…
Falei com o Jean-Luc. Não acharam o puto.
Claro que não.
De certeza que ele o tem.
Está a exfiltrá-lo.
Faz o seguinte:
bloqueia o acesso à cidade e põe um chui em cada esquina.
- Já te ouviste bem? - O que é?
Com as fugas, temos oito processos.
- Só nos safamos por milagre. E tu… - Jérôme…
Se não tens tomates para isso, eu atravesso a rua
e procuro outro adjunto que os tenha no sítio.
Certo? Vá, andor!
E eu procuro um candidato com cabeça.
Começa-se uma guerra quando se quer. Acaba-se quando se pode.
- Maquiavel? - Mitterrand.
Vamos dar cabo do Blé.
Prometo-te.
Mas não hoje, Éric.
Certo.
Não digas nada até o advogado chegar, sim? Eu mando-te já um.
Tudo bem. Não te rales.
Não tens do que te censurar.
Vá, vamos?
Não, vou sozinho. Vai para a sede.
- Nem pensar, vá. - Pensa. Isso muda o quê?
- Sei lá. Vou explicar que… - Não, não vais explicar nada.
Se me queres ajudar, ganha esta eleição.
Já imaginaste? Tu e a Marion no Eliseu. Era louco.
Stéphane…
Guardas-me a cozinha do Eliseu?
Prometo.
Obrigado, Marion.
Vou à sede. Vemo-nos em casa?
Não.
Não volto para lá.
Ele confiava em ti. Quis ajudar-te.
E tu deixaste-o na merda por causa de uma eleição.
Não consegues lidar com um puto um pouco perdido.
Queres cuidar de 67 milhões de franceses?
Não, espera. Eu…
Não espero nada, Stéphane.
Já não te reconheço.
Viraste.
Disseste que não mudavas e mudaste.
Eu apaixonei-me por um animador, sim? Não por um político.
Há políticos muito bons, sim?
Temos de parar de estigmatizar toda a gente.
A FRANÇA PARA TODOS
ESQUADRA DE POLÍCIA
Há 30 minutos, Lamine Touré entregou-se à Polícia.
Espero que possa dar a sua versão dos factos,
que o ouçam
e que o respeitem.
Se hesitou em entregar-se
foi por já não confiar em nós, os adultos, todos.
Fizemos muitas promessas que não cumprimos.
A começar por mim.
Prometi ajudá-lo,
protegê-lo,
e abandonei-o.
Todos o abandonámos.
Lamine Touré entregou-se por ser bom miúdo.
Espero que a Justiça faça o seu trabalho
e lhe prove que estava certo ao acreditar nela.
E ainda acha que tem hipótese de ser eleito?
Sei lá. Não faço ideia.
Tinha coisas a dizer.
Espero que tenham sido ouvidas.
A única coisa que posso dizer aos Franceses
é que votem em Blé ou Douanier,
mas votem.
Ainda assim, votem em Blé.
Ele será eleito.
Aí está. Mais perguntas?
COMAM BEM, NÃO PAGUEM NADA
Marion, estás cá?
Ainda não estás vestido?
Temos de ir votar!
Vá, prepara-te. Vamos.
Mãe, não serve de nada.
Acabou-se, mãe. Perdi.
Nasci em 1956 em Nayou, na República da Costa do Marfim.
Nessa época, a Costa do Marfim ainda era francesa.
Portanto, nasci francesa, meu filho.
Sim, francesa.
Sempre to disse.
Quando desembarquei, em 1977, em Paris,
achava isso lógico.
Era como uma bretã que descia à capital.
Alguns anos depois, tu nasceste cá.
Também nasceste francês.
Quer te tornes presidente quer não,
já ganhaste.
Acreditaste em ti.
Falaste alto e bom som.
Por toda a França, as pessoas ouviram-te.
Mudaste as coisas.
Isso…
É um feito.
Orgulho-me de ti, meu filho.
Obrigado, mãe.
A Marion? Já foi votar?
Foi-se embora.
Deixou-me.
Vou confessar-vos uma coisa.
Nunca gostei daquela mulher.
Não gosto das Malianas.
Ela é senegalesa.
É a mesma coisa.
Nenhumas prestam.
É quando uma mulher engravida que se revela como é.
Ela não está grávida.
Não fizemos a FIV.
Estraguei tudo, como sempre.
Tem fé no Eterno.
É nas urnas que a sua magnificência se manifestará.
Ámen!
Não é possível. Inventas uma todos os dias ou quê?
Caem do Céu.
Eu sou só a mensageira.
Vá, vamos, meu filho.
Hoje, 46 milhões de franceses são chamados às urnas.
E, esta noite, uma só certeza:
a França terá um presidente ou uma presidente
como o país nunca teve.
TUDO MENOS UM FRANCO-MAÇOM
Sim.
Impressionante.
Viste? 51-49 na Bélgica para a Corinne.
Na Suíça é igual: 58-42.
Ainda é pior.
Yas, por favor, escreves o discurso? Uma coisa decente.
"Respeito a opção dos Franceses. Bravo, Corinne."
Se é para falares das sondagens, não vale a pena. Eu vi.
Aquilo das fugas, fui eu.
- O quê? - Pois é.
O meu grupo pirateou os emails e denunciámos tudo.
- Fizeste isso por mim? - Não. Há um ano que trabalhamos nisso.
Queríamos acabar com as presidenciais e acabámos.
E descobri outra coisa.
O teu alegado homem de confiança…
Aldrabou-nos a todos.
Stéphane…
Há chatice? Isto é, além da derrota.
- Tu nunca acreditaste. - Perdão?
Não me faças de parvo. Trabalhas para a direita desde o início.
Bem, esperava tudo menos isso. Estás louco ou quê?
Estás a falar a sério?
Não é possível.
Há que ignorar os média, o burburinho… Pode ser uma fuga dos Russos.
- Tentam lixar-nos desde o início. - Respeitas-me, por uma vez?
Serviste-te de mim.
Certo, não acreditei.
Mas só no início.
Depois acreditei. Mas tinha de voltar ao game.
Precisava de uma porta de entrada. Foi ótimo.
E agora sei que é possível.
Acumulámos experiência para ir até ao fim daqui a cinco anos.
- Temos um projeto. Juro-te. - És um mentiroso.
Vá, desanda.
Stéphane…
Desanda!
Stéphane. Vá…
Vá lá, Stéphane.
Stéphane, por favor, porra.
Tu…
Não é fixe.
Ainda restam uns minutos para votar
e estamos proibidos de difundir rumores,
mas uma visita às sedes de campanha
dá uma ideia bastante clara do resultado final.
Vamos ganhar!
Na sede de Corinne Douanier, a vitória é certa.
De verde e contra todos!
O ambiente muda na de Stéphane Blé.
Vá lá! Desliga o som, por favor.
Bom, não vamos enganar-nos. Perdemos.
Mas queria agradecer-vos na mesma,
pois fizemos uma campanha louca
e falámos de assuntos de que ninguém fala.
Portanto, antes de mais, queria agradecer-vos.
Mas faço questão de precisar
que, se perdemos,
foi unicamente por minha causa.
E… espero que tenhamos criado um movimento.
Espero que tenhamos despertado nas pessoas o interesse pela política.
- Esperem, isso é a sério? - Vá, diz-lhe tu.
Eu e o teu pai decidimos dar-nos uma segunda oportunidade.
Porque aplaudem?
São as feromonas.
Não se controla, filho.
Nós sabemos como é, tio.
São 19h59.
Cinco,
quatro,
três,
dois, um.
Aí está. São 20 horas.
E é…
Stéphane Blé quem ganha as eleições,
com 51,8 % dos votos,
contra 48,2 % de Corinne Douanier.
É… Mais do que uma surpresa, é um terramoto…
Outra vez um homem.
- Porque dizes ser um homem? - Agora não.
Repito:
Stéphane Blé torna-se presidente da República Francesa
com 51,8 % dos votos.
Bom Jesus!
- Põe o som! - Obrigada, Senhor.
Parece que os Franceses mentiram à boca das urnas
e que, nas cabinas de voto,
preferiram votar num homem incompetente
a votar numa mulher.
É…
É aflitivo.
És presidente, pá!
DIRETO SEDE DE STÉPHANE BLÉ
VITÓRIA INESPERADA DO CANDIDATO STÉPHANE BLÉ
SEDE DE CAMPANHA AO RUBRO
A FRANÇA PARA TODOS COMAM BEM, NÃO PAGUEM NADA
Os Franceses nomearam-me presidente.
Ámen!
É verdade. Só os inscritos nos cadernos eleitorais, concordo.
Aliás, é verdade, só os que votaram.
Dizer "os Franceses" é um abuso.
Mas ainda assim é muita gente.
Serei presidente de todos os Franceses.
Não deixarei ninguém de lado.
Nem nas cidades, nem nos campos, nem no Ultramar.
Serei presidente dos brancos, dos negros…
dos chineses.
Dos asiáticos.
Não te metas já em sarilhos, Stéphane!
Serei presidente dos burgueses,
dos canalhas,
das mulheres, das mulheres de véu,
dos anões, dos ruivos…
Só faltava isto. Agora é um presidente negro.
Preferias a gaja?
O Stéphane?
Serei um presidente livre.
Que não desistirá de nada.
E cumprirei a minha medida emblemática: comam bem, não paguem nada.
Ámen!
Viva a França.
Viva a República.
Mas com algumas ressalvas.
Salam. Shalom. Adeus.
E como dizem também os hindus…
Não sei como eles dizem, mas estou com eles.
Todos juntos.
Pois é.
EM MEMÓRIA DE BAFFY TIEKOURA KONARÉ 1984-2022
Legendas: Paula Amaral