Esta serie está ligeramente inspirada
en la vida de Karl Lagerfeld.
Los personajes,
sus relaciones personales y profesionales,
sus palabras y sus actos,
los lugares, los hechos
y todas las creaciones artísticas
pueden haber sido imaginados o modificados
para expresar la visión de los autores.
Así que este es el famoso Club Sept.
He oído hablar tanto de él.
Karl, Pierre Bergé está aquí.
Digan lo que digan, tú como si nada.
Entra con actitud. Ya se cansarán de hablar.
No es a ti al que llaman puta.
Es la mejor nariz de todo EE. UU. La necesito para el perfume de Chloé.
Así que compórtate.
¿Listos para nuestra entrada sensacional?
Eres toda una belleza.
¿Ahora eres portero?
Tu puta no entra.
-¿Qué has dicho? -Si tienes algún problema, dímelo a mí.
Contigo no hablo.
Tú no decides quién entra y quién no.
Claro que sí. Te dije que ataras a tu zorra en corto.
-¿Y qué vas a hacer? -¿Estás loco?
¿A quién quieres en tu local? ¿A Lagerfeld o Saint Laurent?
-A Saint Laurent. -Pues eso.
Si volvéis por aquí, os parto las piernas.
Eres hombre muerto, Chucrut.
Estás acabado en París.
Ya tiene que ser serio para que estés aquí a las 7:00.
-¿Cómo estás? -Podría haberme ahorrado lo de anoche.
Oye, yo...
Siento que te haya salpicado así.
Iré a ver a Pierre.
¿Para qué?
-Para explicarle, para que entienda... -¿Qué vas a decirle?
"Perdón, no sé guardarme la polla en los pantalones.
Y no sé reconocer a personas inestables".
¿Y vas a hablar con Saint Laurent?
¿Y mi reputación?
¿Cómo vas a salvar mi reputación profesional?
Porque me gano la vida con esto.
Pierre puede acabar conmigo en una semana.
Veinte años.
Veinte años dejándome la piel cada día para ganarme el respeto de la gente.
Aquí nadie me quiere.
Nadie quiere que triunfe.
Y tú... te lo has cargado todo.
Así que vete a casa y deja que me ocupe yo.
Karl, puedo ayudar...
No digas nada. No hagas nada.
Desaparece. No quiero volver a verte.
¿Y mi honor qué? Me han insultado.
¿Tu honor? El honor no vale nada.
Mucha gente vive sin honor alguno.
Jacques está castigado.
Y eso que te dijo Pierre de que enviaría a unos matones...
Que sepas que es totalmente capaz.
Te lo dije.
Enhorabuena.
¿Qué haces?
¿Estás ciego o qué?
¿Soy invisible? ¡Cabrón!
Bernadette Morris del New York Times, enferma.
Que lo siente, pero aplaza la reunión.
Mont-Servant de Le Monde está liado. No sabe si vendrá al desfile.
Macy's, más de lo mismo. Decidirán el mismo día.
Menuda mañanita llevo.
Al final, lo he entendido todo gracias a John Fairchild.
"Arregla tus movidas con Pierre Bergé".
Eso me ha dicho.
No sabía que la voz se correría tan rápido.
Ah, sí. Casi se me olvida.
La chica del perfume, la americana, me ha llamado y me ha dicho
que no quiere que la relacionen con un escándalo así
y que se vuelve a Nueva York.
-¿Qué le has hecho a Pierre Bergé? -Nada.
Se ha pasado la mañana llamando a todos los editores de moda
para pedirles que elijan entre Saint Laurent y Lagerfeld.
Y todos han elegido a Saint Laurent.
Pero no vale la pena darle más vueltas al tema.
Lo que más me duele es que todo esto esté afectando a Chloé.
Me sabe fatal.
Pero una cosa te digo: voy a arreglarlo todo
y los periodistas vendrán al desfile.
Te lo prometo.
¿Y cómo? ¿Cómo vas a arreglarlo?
Todo el mundo odia a Bergé.
Se cree mejor que nadie, y lo deja bien claro.
Pero nadie dice nada.
Es el hombre más poderoso de este mundillo.
Él decide si triunfas o caes.
Imagino que esto será la comidilla de París. Y me da igual.
Pero ve a ver a Bergé y haced las paces.
Cueste lo que cueste.
Te lo digo como amiga.
Y te lo ordeno como jefa.
¿Conocemos a algún florista bueno en Nueva York?
Puedo buscar a uno.
Mandadle un ramo a la chica del perfume.
Forsitias, azaleas, narcisos...
Tira la casa por la ventana. Un ramo caro.
Muy bien.
Con las oficinas de Saint Laurent.
Sí, Anne-Marie Muñoz, por favor.
De parte de Roland.
Gracias.
Adelante. Está abierta.
La señora me recibe en camisón.
¿Esperabas que te hiciera un trabajito?
Sabes que no soy de esos.
-Vale. -Tachán.
Me lo quedo todo. Los pelotazos y la cocaína.
¿Es para suicidarte o para montar una fiesta?
Depende.
¿Tienes planes? ¿Quieres...?
Nos hacemos una rayita y charlamos. Tengo música buena.
Tentador, pero tengo mucho trabajo.
-¿Mucho trabajo? -Sí.
Os habéis puesto todos de acuerdo.
Pues nada. A trabajar.
-Quédate el cambio. -Gracias.
Eres famoso, tío.
Mis clientes solo hablan de ti.
-Pueden irse todos a la mierda. -Vale.
Cuidadito con los pelotazos. Son fuertes.
Adiós, Jacques.
Anne-Marie, me alegro de verte.
Buen sitio para quedar.
Aquí seguro que no nos ve nadie. Estamos lejos de vuestros talleres.
Gracias por ser buena amiga.
Pierre podría echarme a la calle mañana.
-No tengo inmunidad. -Lo sé.
Solo quiero saber qué pasa con Yves. ¿Dónde está?
Aquí no.
¿Cómo que "aquí no"?
Nos pasamos dos días enteros buscándolo.
Al final nos llamaron de un centro para personas sin hogar en Nanterre.
No sabía ni dónde estaba.
No llevaba ni carné de identidad, ni chaqueta, ni zapatos.
Le habían dado una paliza, o se había pegado con alguien, a saber.
Estaba hecho polvo.
No es la primera vez que se le va de las manos así.
Se recuperará. Volverá a encauzarse.
Pierre lo ha ingresado en un hospital. Yves le lanzó un busto de mármol.
Estará loco, pero sabe darle a Pierre lo que merece.
No se merece eso. Será un sargento, pero carga con casi todo.
Yves no se las apañaría sin él.
También estuvo ingresado en el 61.
Seis meses más tarde, salió y abrió su propia marca.
Está peor que en el 61.
Está vez se han juntado sus crisis con alcohol y drogas.
E incluyo a Jacques en las drogas.
Ya no diseña nada.
Tenemos la empresa parada.
Doscientos cincuenta empleados muertos de asco.
El desfile es dentro de un mes.
Voy a diseñar yo la colección.
¿Quién más lo sabe?
Nadie. Solo Pierre y yo.
Le mentimos a todo el mundo.
Quizá este sea el fin de la marca.
Por aquí.
¿Fue premeditado?
¿El qué?
-¿El qué, Anne-Marie? -Eso dice Pierre.
Que Jacques le hizo daño a Yves porque tú se lo pediste.
Que has utilizado a Jacques para destruir a Yves.
¿Me ves capaz de hacer algo así?
No lo sé.
¿Por qué haría eso?
¿Por envidia?
¿Porque no soy Yves y quiero serlo?
Jacques y él son personas adultas.
Si Pierre está tan cabreado
es porque no quiere admitir que Yves está loco.
Jacques y yo no tenemos la culpa.
-Vale. -Pues eso.
Hospital Sainte-Anne
Mi Karlito.
¿Has venido a sacarme de aquí?
Yo no hice nada.
Fue él quien me buscó.
Te quiere.
Eres tú el que no sabe amar.
¿Adónde vas? ¡Karl!
¡No me dejes aquí solo!
¿Karl?
Ahora no, mamá.
Karl, ahora sí.
Te dejo que vivas tu vida, ¿no?
Mamá, ¿qué quieres?
Acabo de ir a la peluquería.
A mi lado había dos cotillas,
la condesa De Ribes y la baronesa De Rothschild.
Buenas amigas de Yves y Pierre, por lo que tengo entendido.
Si lo que vas a decirme es que estaban poniéndome verde,
me da igual.
Estaban hablando de mí.
¿De ti?
Concretamente, "de la madre nazi de Karl Lagerfeld".
Para los franceses, somos todos nazis, ¿no?
En todo caso, no he dicho nada.
Sin embargo, Pierre Bergé sabe informarse bien.
Sabe que tu padre ni era sueco ni era barón.
Y que en sus fábricas había trabajadores forzados.
Y está dispuesto a contarle a todo el mundo la verdad sobre ti.
-Has perdido el control, hijo mío. -No.
Lo estoy retomando.
Te queda de maravilla, Amina.
Me gusta el volumen. Buen trabajo.
¿Sigue con aquel periodista de Paris Match?
¿Amina? ¿Ahora te interesa Paris Match?
Oye...
¿Has hablado ya con Pierre Bergé?
Amina.
-Vives en Champs-de-Mars, ¿no? -Sí.
Luego te acerco a casa.
-Me pilla de paso. -Vale.
¿Jacques?
Soy yo. Abre.
¿Podemos hablar?
Señor Jacques de Bascher 15 Rue du Dragon - PARÍS
De tu Yves
Tal y como eres Tu Yves
Jacques - Eres mi vicio, mi vida, mi religión, mi pecado y mi muerte
"Karl,
esto ya no tiene gracia.
Con el poco orgullo y energía que me quedan,
yo, el gigolo,
el asesino del genio,
regreso al lugar donde todavía puedo vivir con dignidad.
Adiós, París.
Buena suerte.
Jacques".
Muy bien. Y es mío.
-Dios, qué tonto eres. -¡Mamá!
¿Qué haces aquí?
Cariño.
He vuelto.
Qué guapo estás.
¿Y papá?
Descansando. O intentándolo.
-¿Diga? -¿Es verdad lo que dicen?
¿Yves Saint Laurent ha muerto?
Anna. ¿Ya ha llegado el rumor a Milán?
Si, toda la prensa se ha hecho eco del artículo del Paris Match.
¿De dónde sale ese rumor?
Eso mismo me pregunto yo.
¿Y Pierre? ¿Qué dice él?
Pierre Bergé ha hecho un Pierre Bergé.
No le coge el teléfono a ningún periodista.
Ninguno hemos podido hablar con él.
¿Qué va a hacer? ¿Esconder el cadáver en el armario?
Si Yves Saint Laurent está muerto, tenemos que saberlo.
Yo no quiero creer que lo está.
Bueno, voy para París.
Voy a plantarme en la puerta de Bergé con todos los de Vogue.
Tendrá que hablar con nosotros.
Muy bien. Mantenme informado, ¿vale?
-Claro, cariño. -Gracias.
¿HA MUERTO YVES SAINT LAURENT?
Pase, doctor.
Hola, señor De Bascher.
Jacques, mi niño.
Qué alegría.
-Qué contenta estoy. -Y yo.
¿Y mi chocolate caliente? ¿Dónde está?
Te lo traigo ya.
¿Dónde está mamá?
No sé. Estará en los viñedos.
Vale.
¿Has venido a vernos o a escapar de París?
He venido a veros.
-Lagerfeld te ha dejado. Estás sin pasta. -No.
-Estás enfermo. -No.
Si lo estás, no te acerques a papá.
-Está muy débil. -No estoy enfermo.
Solo quería compañía. Un poco de amor.
Llevas tres años sin venir. Te dijimos que papá tenía cáncer...
No llamas nunca y ahora vienes a por amor.
No me he olvidado de vosotros, Anne.
Ve a ver a papá. Sabe que has venido.
¡Espera!
Estoy aquí.
Estamos comiendo, hablando. Quiero saber cómo estás.
¿Quién es Beaumarchais?
Unos amigos míos se cruzaron contigo en París.
Dicen que te haces llamar Jacques de Bascher de Beaumarchais.
Tengo curiosidad.
¿Quién es Beaumarchais?
¿Nuestro apellido no te basta?
¿Es poco sofisticado?
¿Te avergüenzas de él? ¿Está pasado de moda?
¿No encaja en la alta sociedad?
No tienes ni idea de nada.
Claro que sí. No se habla de otra cosa. Solo sé que no nos educaron así.
No grites. Ya está bien.
Creía que Lagerfeld y tú estabais enamorados.
Bueno, y lo estamos.
¿Ah, sí? Porque a mí me parece una cosa solo sexual.
Puedes aspirar a mucho más, Jacques. ¿Y qué haces con tu vida?
Dejas tus estudios por esto, reniegas de tu familia por esto...
Te encanta decir que papá no te aguanta porque eres homosexual.
Pero, en realidad, lo que no aguanta es que siempre vayas por la vía fácil.
¡Mamá! Pon la tele.
Si estuviera muerto, digo yo que lo sabría.
Esta mañana me han autorizado a salir y a trabajar en el taller.
Estoy enfermo.
Muy enfermo.
Llevo mucho tiempo enfermo, y nadie se había dado cuenta.
El señor Saint Laurent sufre una crisis nerviosa.
Y estamos aquí también para confirmar que no sufre ninguna otra enfermedad.
¿Están locos?
Esto va a ser su ruina.
Al menos, ahora se meten en sus propios asuntos.
Los rumores de los últimos días
no son más que intentos fútiles
de mancillar el nombre de Saint Laurent.
Saint Laurent sigue siendo el genio que todos conocemos.
Karl.
¿Has tenido algo que ver?
Ya lo has oído.
Yves se está buscando la ruina él solito.
Les aseguramos que tiene los mejores médicos.
Sí, no se preocupen.
Me estoy cuidando.
Me pondré bien pronto.
Sigo siendo capaz de sorprenderles.
Estos rumores los ha difundido alguien
y descubriremos quién.
-¿Sí? -Con las oficinas de Saint Laurent.
-¿Con quién desea hablar? -Con Anne-Marie Muñoz.
-¿De parte de quién? -Roland.
-¿Diga? -Soy yo.
Dime.
Perdón por lo que estoy a punto de hacer, pero no tengo elección.
¿Qué?
Tengo todas las cartas que Yves le mandó a Jacques.
¿Y qué más nos da a nosotros?
Dile a Pierre que como intente difamarme otra vez
o vuelva a tocarme las narices, las envío a todos los periódicos.
¿Estamos?
Sí.
Estamos muy contentos de que estés aquí.
Gracias, Chantal.
Buenas noches, papá.
¿Qué tal van los viñedos?
¿Ya están brotando las vides?
No van mal.
No se prevén heladas.
Bien.
Pronto podremos quitar los brotes.
Seguramente.
Me ha llamado Augier.
Va a enviarnos a dos empaquetadores.
Mientras buscamos a otros.
El crío podría echarnos una mano.
Ya habrá acabado los exámenes para entonces.
De hecho, ya casi los ha acabado, ¿no?
Sí, diría que sí.
Muy bien. El niño se toma las cosas en serio.
Podemos contar con él.
Vaya.
¿En serio?
¿Sabes de qué padeces?
De inutilidad.
Si tuvieras un objetivo, te sentirías menos solo. Créeme.
Paso de tus asociaciones de bolleras y maricas.
No voy a salir a la calle a manifestarme.
-¿Por qué no? -Porque no.
La homosexualidad no es solo algo privado, o una forma de vestirse o de disfrutar.
Es una forma de vida. Es vivir y dejar vivir.
Es algo político.
Es una causa. Y creo que es importante tener una.
Necesitas una causa, Jacques.
Revolucionario y gigolo. Me encanta.
Menos mal que papá tiene otros hijos que lo salven de la perdición.
Menudo panorama.
¿Es él?
-¿Vienes ahora? -Sí.
-Vamos. -Vale.
-Ahora voy. -Papá, la misa va a empezar.
Vamos.
Vamos, cariño.
Igual debería haberte avisado.
Habría perdido la gracia.
Perdona. Estás aquí... No me lo esperaba.
De joven, cuando llegué a París,
a esa ropa que llevas la llamábamos "moda católica".
Era ropa de misa.
Este soy yo sin maquillaje.
Lo he arreglado todo.
Todo va a cambiar.
Iremos a EE. UU. a hacer el maldito perfume.
Nos reinventaremos. Nos divertiremos.
Y volveremos más fuertes.
Tendremos nuestra venganza.
Te debo una disculpa.
Fui muy duro contigo.
Mucho.
Estaba preocupado. Enfadado.
Dije cosas que no sentía.
Sí las sentías.
No te enfades conmigo.
Yo no lo estoy contigo.
Venga.
Vamos.
Que la gracia de Dios, nuestro señor,
el amor de nuestro padre
y la comunión del Espíritu Santo esté con vosotros.
-Y con tu espíritu. -Y con tu espíritu.
Celebremos la palabra de la Eucaristía
reconociendo nuestros pecados.
Jacques.
-Papá quiere que te pongas aquí. -¿Qué?
A su lado.
Aleluya.
Alabado seas, señor Jesús.
Subtítulos: Laura Sáez