Esta série é livremente inspirada pela vida de Karl Lagerfeld.
Algumas personagens, as suas relações, intimas e profissionais,
as suas ações e palavras, lugares, incidentes e eventos,
além das criações artísticas
foram inventados ou alterados pelos autores para fins de dramatização
No caso de tal invenção ou alteração,
qualquer semelhança com a personagem ou a história de qualquer pessoa
é inteiramente para fins de dramatização
e não tenciona refletir uma personagem real ou a sua história.
Então é aqui o famoso Club 7!
Ouvi falar dele tanto tempo!
Karl, o Pierre Bergé está aqui.
O que quer que digam sobre ti, orgulha-te disso.
Orgulha-te disso e vão cansar-se de falar sobre isso.
Não é a ti que chamam prostituto.
Ela tem o melhor nariz americano. Preciso dela para o perfume da Chloé.
Por isso, atina.
Preparado para uma entrada sensacional?
Que beleza... não, é verdade!
Agora és segurança?
Tira o teu prostituto daqui.
- O que disseste? - Se tens problemas, resolve-os comigo.
Não estou a falar contigo.
Não decides nada, pois não?
Sim, decido. Disse-te para manteres o teu animal com trela.
- O que vais fazer? - Estás doido?
Quem queres no clube? O Lagerfeld ou o Saint Laurent?
- O Saint Laurent. - Pronto!
Parto-te os joelhos se te volto a ver.
E tu estás morto, boche.
Vou dar cabo da tua reputação em Paris.
BECOMING KARL LAGERFELD
Deve ser sério, se o Jacques está aqui às sete horas.
- Como estás? - Passava bem sem aquilo.
Olha, eu...
Lamento ter-te envolvido naquilo.
Eu falo com o Pierre.
Para quê?
- Para explicar, fazê-lo perceber... - O que lhe vais dizer?
"Desculpa, não consigo manter a pila dentro das calças.
"E não distingo a sanidade da insanidade."
Vais falar com o Saint Laurent também?
E a minha reputação?
Como vais salvar a minha reputação profissional?
É assim que ganhamos a vida.
O Pierre pode destruir isso numa semana.
Vinte anos.
Vinte anos a trabalhar todos os dias para ter um pouco de respeito das pessoas.
Ninguém gosta de mim aqui.
Ninguém quer que tenha sucesso.
E tu arruinaste tudo.
Vai para casa e deixa-me resolver isto.
Karl, eu posso ajudar...
Não digas nada, não faças nada.
Desaparece. Não quero voltar a ver-te.
Também tenho honra. Fui insultado.
Honra? O que interessa a honra?
Muita gente vive bem sem ela.
O Jacques está de castigo.
De castigo.
E quando o Pierre ameaça mandar pessoas para acertar contas contigo,
ele é bem capaz disso.
Eu avisei-te.
Parabéns.
O que está a fazer?
Não vê que estou a passar?
Então? Sou invisível? Seu merdas!
Bernadette Maurice, do New York Times, doente.
Pediu desculpa. A entrevista foi adiada.
Mont-Servant, do Le Monde, muito ocupado, não sabe se vai ao desfile.
O mesmo da Macy's. Vão ver em cima da hora.
É muito para uma manhã.
O George Fernshild ajudou-me finalmente a perceber o que se passa.
Resolve as tuas merdas com o Pierre Bergé.
Foi o que ele me disse.
Não pensei que se espalhasse tão depressa.
Sim, quase me esquecia!
A miúda americana do perfume ligou-me em brasa para dizer
que não quer ter nada que ver com um escândalo destes.
Vai regressar a Nova Iorque.
- O que fizeste ao Pierre Bergé? - Nada.
Ele passou a manhã a ligar a todos os editores de moda
para dizer que tinham de escolher entre o Saint Laurent e o Lagerfeld.
E todos escolheram o Saint Laurent.
Não vale a pena falar desta confusão.
Mas, apesar de não querer, tem impacto na Chloé,
e sinto-me muito envergonhado.
Só te posso dizer é que estou decidido a resolver o problema,
e os jornalistas estarão no desfile.
Prometo-te.
Mas como? Como vais resolver isto?
Todos odeiam o Pierre Bergé.
Toda a gente foi mal tratada por ele a dada altura.
Mas toda a gente está calada.
É o homem mais poderoso no ramo.
Pode ser o teu sucesso ou ruína.
Com certeza que este caso está nas bocas de Paris. Não quero saber.
Mas vai ter com o Bergé e faz as pazes.
A todo o custo.
Isto é um conselho amigável.
E uma ordem da tua chefe.
Temos a morada de uma boa florista em Nova Iorque?
Sim, eu arranjo uma.
Manda um ramo para a senhora do perfume.
Forsítias, azáleas, narcisos.
E do melhor. Um ramo grande e caro.
Está bem.
Gabinete do Saint Laurent, por favor.
Sim, Anne-Marie Muñoz, por favor.
Fala o Roland.
Obrigado.
Entre. Está aberta.
A senhora de robe?
Esperas que te desentupa o lavatório?
Sabes que não gosto disso.
- Então. - Aqui está.
Quero tudo. Speedballs, cocaína.
Planeias uma festa ou um suicídio?
Depende.
O que andas a tramar? Queres...
Podemos dar uma linha e conversar. Tenho música boa.
Que simpatia. Demasiado trabalho.
- Demasiado trabalho? - Sim.
É assim nestes dias.
Regressa ao trabalho.
- Fica com o resto. - Obrigado.
És famoso, amigo.
Os meus clientes estão a falar de ti.
- Diz-lhes para desaparecerem. - Está bem.
Tem cuidado com as speedballs. São fortes.
Adeus, Jacques.
Anne-Marie, prazer em ver-te.
Acho que é um bom lugar.
Ninguém nos vê. Estamos longe dos ateliês do Saint Laurent.
Vejo que és uma boa amiga para mim.
O Pierre pode despedir-me amanhã.
- Não tenho imunidade. - Eu sei.
Preciso que me expliques o que se passa com o Yves? Onde está ele?
Não está cá.
Como assim, "não está cá"?
Procurámo-lo durante dois dias.
Recebemos uma chamada do abrigo dos pobres em Nanterre.
Não sabia onde estava.
Não tinha identificação, nem casaco, nem sapatos.
Fora espancado, ou tinha andado à pancada. Quem sabe?
Não estava em bom estado.
Não é a primeira vez que se passa.
Ele vai ficar bem. Vais ajudá-lo a recompor-se.
O Pierre internou-o no hospital. O Yves atirou-lhe um busto de mármore.
Pode estar louco, mas nunca esquece como tratá-lo.
Ele não merece isso. Ele ladra muito, mas carrega o fardo.
O Yves não aguentaria sem ele.
Ele também o internou em 1961.
Seis meses mais tarde, ele saiu e fundou a sua casa.
É pior que em 1961.
Desta vez, são os nervos, o álcool e as drogas.
E incluo o teu Jacques nas drogas.
Ele já não desenha.
A empresa está toda parada.
Duzentos e cinquenta empregados à espera como crianças.
O desfile é daqui a um mês.
Vou desenhar a coleção por ele.
Quem sabe disto?
Ninguém. Só o Pierre e eu.
Estamos a mentir a todos.
Quando falamos entre nós, pensamos se não será o fim.
Por aqui.
Fizeste-o de propósito?
O quê?
- Fiz o quê, Anne-Marie? - É o que o Pierre diz.
Que encorajaste o Jacques a magoar o Yves.
Que usaste o Jacques para destruir o Yves.
É assim que me vês?
Não sei.
Porque faria isso?
Porque tenho ciúmes?
Porque não sou o Yves e quero ser?
Ele e o Jacques são adultos.
A verdade é que o Pierre está tão zangado
porque não quer admitir que o Yves está maluco.
O Jacques e eu não somos responsáveis por isso.
- Está bem. - Certo.
Centro Hospitalar Sainte-Anne
Meu Karlito.
Vieste para me tirar daqui?
Não te fiz nada.
Ele é que me procurou.
Ele ama-te?
És tu que não consegues amar.
Aonde vais? Karl!
Não me deixes aqui sozinho!
Karl?
Agora não, mãe!
Sim, agora!
Deixo-te seguires com a tua vida.
Mãe, o que queres?
Acabei de vir do cabeleireiro.
Estava a ouvir mexericos.
A Condessa de Ribes e a Baronesa de Rothschild.
Amigas do Yves e do Pierre Bergé, se percebi bem?
Se me vais dizer que estavam a falar mal de mim,
não quero saber.
Estavam a falar de mim.
De ti?
Sobre "a mãe do Karl Lagerfeld", a nazi.
Seremos sempre nazis para os franceses.
Além disso, nunca disse nada.
Mas o Pierre Bergé está muito bem informado.
Sabe que o teu pai não era barão nem sueco.
E que usou trabalho forçado nas suas fábricas.
Decidiu dar a conhecer a verdade a toda a gente.
- Perdeste o controlo, meu filho. - Não!
Vou retomá-lo.
Fica-te bem, Amina.
Belo volume. Muito bom trabalho.
Ela ainda está com a jornalista da Paris Match?
Amina? Porque estás interessada na Paris Match?
Diz-me,
foste falar com o Pierre Bergé?
Amina.
- Vives em Champs-de-Mars, não é? - Sim.
Deixo-te lá depois.
- Fica-me a caminho. - Está bem.
Jacques?
Sou eu. Abre.
Podemos falar?
Sr. Jacques de Bascher rue du dragon, 15 - PARIS
Do teu Yves
Como tu és O teu Yves
Jacques - És o meu vício, a minha vida, a minha religião, o meu pecado e morte.
"Karl,
"isto já não tem graça.
"E visto que ainda tenho um pingo de orgulho e energia,
"eu, o gigolô,
"o assassino de génios,
"vou regressar a onde ainda posso andar em público.
"Adeus, Paris.
"Boa sorte.
"Jacques."
Muito bem, e é meu.
- Ele é tão estúpido! - Minha mãezinha!
O que fazes aqui?
Meu querido!
Voltei.
Estás tão bonito.
Onde está o pai?
Está a descansar. Ou a tentar descansar.
- Estou? - Que história é esta?
O Yves Saint Laurent morreu?
Anna. O boato chegou a Milão?
Sim. A imprensa toda pegou no artigo da Paris Match.
Onde começou este boato?
Fazemos todos a mesma pergunta.
O que diz o Pierre?
O Pierre Bergé faz o que sempre fez.
Recusa-se a atender quando uma jornalista liga.
Nenhum de nós conseguiu falar com ele.
O que quer ele fazer? Esconder o cadáver num armário?
Se o Yves Saint Laurent está morto, temos de saber.
Não posso acreditar.
Vou a Paris.
Vou pôr-me à porta do Bergé com todos os outros da Vogue.
Ele terá de falar connosco.
Muito bem. Mantém-me informado, sim?
- Claro que sim, meu querido. - Obrigado.
YVES SAINT LAURENT ESTÁ MORTO?
Entre, doutor.
Olá, Sr. de Bascher.
O meu pequeno Jacques!
Estou tão feliz!
- Tão feliz! - Também eu.
Onde está o meu chocolate? Onde está?
Eu vou buscar.
Onde está a mãe?
Não sei. Nas vinhas, se calhar.
Está bem.
Vieste visitar-nos ou fugiste só de Paris?
Vim visitar-vos.
- O Lagerfeld deixou-te? Estás teso? - Não.
- Estás doente? - Não.
Se estás, não te aproximes do pai.
- Tem a imunidade em baixo. - Não estou.
Vim à procura de companhia, um pouco de amor.
Esqueceste-te de nós durante três anos. Dissemos-te que o pai tinha cancro.
Mal nos ligas e queres o nosso amor.
Não me esqueci de vocês, Anne.
Vai ver o pai. Ele sabe que vieste.
Para!
Voltei,
estamos a tomar o pequeno-almoço, estamos a falar!
Quem é o Beaumarchais?
Os meus amigos veem-te em festas em Paris.
Dizem que te chamas Jacques de Bascher de Beaumarchais.
Estava a pensar,
quem é o Beaumarchais?
O teu nome não te chega?
É demasiado normal?
Tens vergonha? É demasiado antiquado?
Não tem brilho para os teus amigos chiques?
Não sabes do que falas.
Sei, sim. Toda a gente fala disso e odeio-o. Não fomos educados assim.
Estás a gritar! Chega!
Pensei que tu e o Lagerfeld estivessem apaixonados.
Bem, sim.
A sério? Parece-me que é mais darem umas quecas.
Podias ser tanto mais, Jacques. E o que fazes com a tua vida?
Desistes dos estudos para isto. Relegas a tua família por isto.
Gostas de dizer a ti mesmo que o pai te rejeita por seres homossexual.
Mas o pai rejeita-te porque escolhes sempre a saída mais fácil.
Liga a televisão!
Se estivesse morto, seria o primeiro a saber.
Desde esta manhã que me deixam sair e ir trabalhar no ateliê.
Estou doente.
Muito doente.
Estou doente há muito tempo, mas ninguém reparou.
O Sr. Saint Laurent tem uma depressão nervosa.
Podemos confirmar hoje, aqui, que não tem outras doenças.
Eles estão malucos?
Isto vai matá-los!
Ao menos agora vão deixar de especular.
Todos estes boatos persistentes dos últimos dias
não passam de tentativas fúteis
de difamar a casa de Saint Laurent.
O Sr. Saint Laurent é o génio que conhecemos.
Karl.
Estás por trás disto?
Não ouviste?
O Yves está a destruir-se sozinho.
Podemos assegurar-vos de que ele tem os melhores médicos.
Sim, não se preocupem comigo.
Eu tomo conta de mim.
Em breve estarei melhor.
Ainda sou capaz de vos surpreender.
Quanto aos que estão por trás dos boatos,
que saibam que iremos descobrir quem são.
- Estou? - Gabinete do Sr. Saint Laurent.
- Com quem quer falar? - Anne-Marie Muñoz.
- Quem fala? - O Roland.
- Estou? - Sou eu.
Sim.
Perdoa-me pelo que estou prestes a fazer, mas não tenho escolha.
O quê?
Tenho todas as cartas que o Yves escreveu ao Jacques.
O que temos que ver com isso?
Diz ao Pierre que se me calunia mais uma vez
ou se volta a meter comigo, envio-as para os jornais.
Ouviste?
Sim.
Estamos felizes que estejas aqui.
Obrigado, Chantal.
Boa noite, pai.
As vinhas estão bem?
Estão a brotar?
Não estão más.
Não há previsões de geadas.
Bom.
Em breve estaremos prontos para podá-las.
Provavelmente.
O Augier ligou-me.
Poderá emprestar-nos dois homens,
enquanto procuramos outros.
O Xavier, o nosso filho mais novo, poderá ajudar.
Se tiver terminado os exames.
Acho que os fez quase todos, não é?
Sim, acho que sim.
Isso é bom. O nosso mais novo é sério.
Podemos contar com ele.
Ena!
A sério?
E agora, sofres de quê?
É de inutilidade.
Se te tornares útil, sentes-te menos só. Eu nunca me sinto só.
Chega das tuas organizações de fufas e paneleiros.
Não vou marchar nas ruas.
- Porque não? - Porque não vou.
A homossexualidade não é só um assunto privado, uma forma de vestir ou curtir.
É viveres a tua vida e deixares os outros viverem a deles.
É profundamente política.
É uma causa, e eu acho importante ter uma.
Precisas de uma causa, Jacques.
Um revolucionário e gigolô. Adoro.
Ainda bem que o pai tem mais três filhos para salvar a família da perdição.
Isto não é nada bom.
É ele?
- Juntas-te a nós? - Sim.
- Vamos. - Está bem.
- Eu junto-me a vocês. - Pai, a missa vai começar.
Anda.
Vamos, querido.
Se calhar devia ter-te avisado.
Não teria sido tão divertido.
Desculpa. Tu estares aqui... Não estava nada à espera.
Na minha juventude, quando cheguei a Paris,
chamávamos moda "tala" ao que estás a usar,
a forma como se vestem para a missa.
Isto sou eu sem maquilhagem.
Resolvi tudo.
Agora vai tudo mudar.
Vamos para os EUA para fazer o raio do perfume.
Vamos reinventar-nos. Vamos divertir-nos.
Regressaremos mais fortes.
Teremos a nossa vingança.
Peço desculpa.
Fui duro.
Demasiado duro.
Estava preocupado. Estava zangado.
Disse coisas que não penso.
Fizeste um pouco isso.
Não fiques zangado comigo.
Não estou zangado contigo.
Anda.
Vamos.
A graça de Jesus, nosso Senhor,
o amor de Deus, o Pai,
e as comunhões com o Espírito Santo estejam sempre convosco.
- E com o vosso espírito. - E com o vosso espírito.
Preparemo-nos para a celebração da Eucaristia,
reconhecendo que somos pecadores.
Jacques.
- O pai quer que mudes de lugar. - O quê?
Senta-te ao lado dele.
Aleluia, Aleluia
Louvamos a Ti, Senhor Jesus
Tradução: João Paulo Possantes