Devagar.
Pronto.
- Já está. - Irmão Guy.
Precisam de si.
Descanse bem, irmão Mark.
Durma.
Isto não podia ter esperado até de manhã, senhor Shardlake?
É de manhã. Estou bem acordado.
Na noite em que descobriu o Singleton morto,
foi à cozinha. Porquê?
Eu e a Alice tratávamos do irmão August.
Ele estava angustiado e eu queria dar-lhe leite morno.
Fui buscá-lo.
- E entrou por onde? - Só há um caminho. Por aqui.
Uma entrada e uma saída.
- A porta estava aberta? - Trancada.
Está trancada para impedir que monges e criados se sirvam.
As outras portas são armários e despensas.
Não me lembro de haver uma candeia durante a noite.
Foi aí que escorreguei.
Aqui mesmo.
Estava numa grande poça de sangue
e vi o senhor Singleton.
Com a cabeça ao lado dele.
Colocada ao lado dele?
É possível.
O sangue não tinha coagulado?
Não.
Então, o ato era recente.
Já testemunhei decapitações.
O assassino também deve ter ficado coberto de sangue.
Reparou noutras pegadas? Havia marcas na passagem, quando chegou?
Não.
Mas, se como diz,
só há uma entrada e a mesma saída,
deveria haver um rasto.
A menos que o espadachim tenha permanecido dentro da cozinha.
É uma ideia perturbadora.
E não havia rasto.
Quando encontrou o corpo, o que fez?
Fui falar com o abade.
Deixou a porta destrancada?
Sim.
Se tivesse trancado a porta, podia ter encurralado o assassino.
Se, de facto, ele estivesse cá dentro.
Se ele não tivesse chave.
Se o irmão Guy não for o assassino.
Posso dizer-lhe que não sou.
Então, ele poupou-o,
apesar de saber que soaria o alarme.
Porque terá sido?
A vontade de Deus.
Irmão Gabriel.
Senhor Bugge. Presumi que estivesse a orar.
Bom dia.
O Simon Whelplay está muito doente na enfermaria.
Ele falou com o senhor Shardlake, perguntou por ele.
Achei que era melhor saber, já que gosta tanto do rapaz.
Gostar?
Foi o que eu disse, irmão.
Cuidado com as palavras, senhor Bugge.
Acho que nestes tempos, é melhor termos todos cuidado, irmão.
Não quero perder o sustento ou o lar por causa da tolice ou atração de outro homem.
Deve lembrar-se da sua posição.
Será melhor guardar os seus conselhos para o noviço Whelplay.
Antes que ele fale mais.
Antes que demos por nós a passar fome na rua.
Senhor Barak!
Senhor Barak?
Pedi que os monges se reunissem connosco no pátio.
Há trabalho a fazer.
Porque não me acordou mais cedo?
Desejo falar consigo.
E falará.
Não lhe dê o que ele quer, rapaz.
Senhor Shardlake, aqui dar-lhe-á uma boa visibilidade
dos edifícios do mosteiro, da enfermaria, da capela,
do refeitório e das cozinhas, claro.
Presumo que seja por isso que aqui estamos.
Robin Singleton não era bem-vindo aqui.
Não é verdade?
Vou ser claro.
Todos aqueles enviados pelo Lorde Cromwell são bem-vindos.
Há mais de 100 pessoas dentro destas muralhas imponentes.
Põe as mãos no fogo por todos eles?
Pelos meus irmãos, ponho.
Incluindo o atormentado Jerome?
Incluindo o noviço Whelplay?
O Simon Whelplay é um rapaz.
Que tem passado fome, foi espancado e tem de usar um chapéu
marcado com a letra "M" de maléfico. Malvado.
É um chapéu. Nada mais.
Senhor, com todo o respeito, tem imaginação.
E o senhor, Mortimus, tem um temperamento terrível.
Já foi soldado?
Já lhe disse que sim.
Tal como eu.
Não escondemos os factos.
Mataram homens? Vocês os dois?
Em batalha.
Em batalha, sim.
Ainda ouço os gritos deles à noite.
Bom dia a todos.
Vossa Santidade.
Por favor. Continuem.
Perdeu uma bugiganga, creio.
Não é uma bugiganga.
É uma relíquia rara e sagrada.
A mão do Ladrão Penitente que sofreu com Cristo,
roubada na noite do homicídio.
Estava num caixão de ouro.
A minha única preocupação é que algo com um poder tão sagrado
possa estar agora nas mãos do Diabo. - Os seus seguidores.
O que está a alegar, exatamente?
Que esses seguidores de Satanás
vieram cá especificamente por causa da relíquia e do caixão?
E assassinaram o Sr. Singleton, sim.
Parece que não sou o único com imaginação.
Na noite do assassinato, o Sr. Singleton saiu do quarto a que horas, Dr. Goodhap?
Já passava muito da meia-noite.
Na calada da noite.
Sai da casa do abade,
atravessa este mesmo terreno e dirige-se para as cozinhas.
Sugere que ele foi morto ali mesmo, nas cozinhas, por seguidores de Satanás.
Sim.
Que vieram de uma igreja bem distante.
Devem ter vindo, sim.
Devo acreditar que estes demónios, ao invés de fugirem com o prémio sagrado,
decidiram que, primeiro, tinham de mordiscar um pedaço de pão.
Não é a hora certa para humor leviano.
Não, não é.
É a hora dos factos, abade Fabian.
Pode ser conveniente associar
o roubo da vossa relíquia e este assassinato traidor,
mas isso não o torna verdade.
Então, é uma coincidência.
É possível que o Sr. Singleton tenha marcado um encontro? É provável?
- Bem, é perfeitamente possível. - A meio da noite?
Se ele tivesse uma promessa de information.
E se não tivesse? E se esse encontro for invenção sua?
Não é invenção ele ter ido às cozinhas a meio da noite.
Robin Singleton foi morto, não por acaso
nem por um estranho que planou sobre pântanos e muros.
Alguém daqui.
Alguém de São Donato
combinou um encontro fictício com o comissário do Rei Henrique
e decapitou-o.
Vou encontrá-lo.
Vou descobrir a verdade e esta casa vai fechar.
Dr. Goodhap, está vivo. Ainda.
O perigo é real.
E o senhor não é divertido nem inteligente.
Sou as duas coisas. Não sou, senhor Shardlake?
Porque não me acordou?
- Competia-me? - É uma investigação conjunta.
Seria sensato lembrar-se disso.
Obrigado.
Parece que Cromwell o encontrou na sarjeta.
Tirou-o de uma fossa.
Não tenha vergonha das suas raízes, Sr. Barak. Olhe para si.
Cheio de si.
Perfumado e lavado.
Soube que gosta de beber vinho
com os inimigos de Cromwell.
Isso é mentira.
O Duque de Norfolk, por exemplo.
- Tal nunca aconteceu. - Foi o que ouvi dizer.
- Não faria tal coisa. - Eu digo que sim.
Nunca.
E aí terminarão as quezílias.
Uma vez que transmiti tudo o que sei, conforme solicitado,
presumo que não precisem de mim.
Vou até à cidade e apanho o primeiro navio para Londres.
Não o fará.
Agora sou seu refém?
Pode regressar a Londres quando terminarmos o nosso trabalho.
Com a nossa reputação intacta.
Senhor Shardlake?
Então, regressarei ao refúgio do meu quarto.
Desejo-lhe um bom dia.
Onde, neste lugar, se encontrará uma espada?
Senhor Barak?
Pode estar em qualquer lado.
A espada desapareceu.
E o caixão com a mão do Ladrão Penitente?
Ornamentado, entalhe em joalharia. Também desapareceu?
Se encontrarmos o caixão,
a história de forasteiros prova-se falsa.
Este desenho é de onde?
Da biblioteca.
Pedi ao irmão Edwig que entregasse as contas do mosteiro.
Todos os livros.
Temos de investigar a venda de terrenos.
É necessária uma visita ao juiz.
Não encontrará o assassino nem o caixão na cidade nem nos livros.
Ainda assim, iremos para a cidade. Juntos.
Não gosto da forma como me olha.
- Não sabia que estava a olhar. - É o meu rabo que quer?
Não peco.
Não?
Então, o que faz?
O que é que vocês fazem, além de pôr comida na boca e cagá-la?
Somos homens ao serviço de Deus. Nada mais. Homens bons.
Não podem dizer que são bons homens.
Não fazem nada. Não têm propósito. Não têm poder. Nenhum.
Temos o poder da oração, Sr. Barak.
O poder da oração?
Enquanto reza, há crianças para lá destes muros a passar fome.
Já as vi morrer à fome.
Está escondido.
Pois.
Estão todos escondidos.
A única coisa boa que daqui sai é a cerveja.
E até isso sabe a mijo.
Não parece estar de muito bom humor.
Tenho algumas perguntas.
Porque não procuramos o caixão?
Porque não estamos à cabeceira do rapaz ou a falar com o Jerome?
Porque transportamos livros do mosteiro para a aldeia
quando só precisamos que uma pessoa admita a culpa?
Uma pessoa para apontar o dedo.
O Singleton foi morto por um motivo.
Claro que foi morto por um motivo.
Sim, mas por que motivo? Porquê? Com que objetivo?
Matá-lo nunca impediria o encerramento.
Apenas trouxe dois comissários em vez de um.
- Não faz sentido. - Abram os portões!
Deixem-nos passar.
Descobriremos a verdade do que aconteceu.
O Singleton investigou as contas do mosteiro.
Nós faremos o mesmo.
Isto já foi um porto próspero.
Dava uma vida decente às pessoas.
Quando o mosteiro fechar, haverá terras e dinheiro disponíveis.
Para todos.
Alugo estes quartos para ser útil às pessoas.
A pousada é mais conveniente, menos intimidante do que a minha casa.
As pessoas podem falar mais à vontade.
- Interessante. - Obrigado, senhor Shardlake.
A minha pessoa estar aqui, no meio do povo,
ajuda a garantir que esta cidade é leal ao Lorde Cromwell e ao rei.
Não vai encontrar sectários aqui. Não há feitiçaria.
Um copo de vinho, cavalheiros? Vinho francês?
Alguma queixa por parte dos habitantes sobre as reformas?
A maior queixa, a única queixa,
é a da abolição dos dias dos santos.
Por serem feriados. Não há fundamentalistas cristãos. Nenhum.
Se houvesse, eu saberia. Tenho informadores.
O único problema dos informadores são as mentiras que contam.
Tem razão, senhor Barak.
Há que ter cuidado. Há que investigar e separar a verdade dos boatos.
Há contrabando, como sempre, mas os papistas permanecem em França.
É um exemplo, juiz Copynger. E Cromwell saberá disso.
Obrigado, senhor. É...
É muito atencioso da sua parte.
À vossa saúde.
- E à saúde do rei. - Sim. Saúde a todos.
Juiz Copynger,
precisamos da sua ajuda urgente na nossa investigação.
Estou pronto.
Estes são os livros de contabilidade do mosteiro.
Os livros do irmão Edwig. Era capaz esfolar uma pulga, aquele homem.
Estou muito interessado na venda de terras.
Uma tarefa simples. Gostaria que o senhor
comparasse as notas de venda nestes livros com os seus registos.
Posso fazer isso.
E com os recibos dos compradores da terra vendida.
Vai demorar algum tempo.
- Quanto tempo? - Uma questão de dias, com sorte.
Quantos dias?
Terei de visitar cada comprador pessoalmente. Podem estar ausentes
ou não ter os recibos à mão. - Quantos dias?
Cinco.
- É demasiado tempo. - Com sorte, senhor.
É muito tempo. O rei não ficará satisfeito.
- O rei Henrique? - Serve outro?
Não.
Somos emissários do rei. O que significa isso?
- Urgência. - Sim.
Cinco dias é demasiado tempo.
Mais cedo, juiz Copynger.
Mais cedo, claro.
Tenha um bom dia, senhor.
O senhor Shardlake também.
Procurava um relato do progresso dele.
Aí o tem.
Concluirá a tarefa em três dias, no máximo.
Dar-me-á pormenores de todas as anomalias de venda de terrenos diretamente.
- Isso é correto? Mas e o rei... - No quinto dia,
pode partilhar esta informação com o senhor Shardlake.
Entendido?
Entendido.
Se os recibos são tão importantes, porque o incumbiu da tarefa?
Visitemos os compradores
e garantir que os recibos estão escritos como queremos.
É a verdade que queremos.
Justiça é o que queremos.
E justiça será feita com o encerramento do mosteiro.
É uma prática perversa.
Os monges que aceitam dinheiro dos pobres para pagar o perdão dos pecados.
Ali com o Copynger,
sacou do nome Cromwell como sacaria uma espada
para obter o que quer.
Cromwell é a sua força, tal como é a minha.
Sem ele, é um corcunda sem importância.
Vou regressar a São Donato e continuar a nossa demanda pela verdade.
É assim que o sirvo, Jack.
Vou falar com o irmão Jerome.
Isto é que é justiça.
Está lá, tal como eu disse.
Espere junto à porta.
Herege.
- Veio. - Deseja falar comigo?
Nestes últimos dias, tenho aproveitado os nossos preciosos livros...
Antes que sejam queimados.
Sou primo da atual Rainha Joana Seymour,
razão pela qual ele viu a minha vida prolongada em vez de ser logo assassinado.
Quem é esse "ele" de quem fala?
Ele.
O vosso senhor. Cromwell.
Ele assistiu enquanto me torturavam.
Músculos rasgados.
Ossos arrancados das articulações.
Isso não é verdade.
Como primo da rainha, nunca poderia ser executado como traidor.
Mas era importante reconhecer o erro da minha fé.
Era importante fazer um novo juramento ao rei e à sua igreja.
Que fez. De livre vontade.
Que fiz.
Ele pareceu gostar da minha agonia.
O vosso senhor.
Os meus gritos eram a sua música.
Mais uma mentira.
Eu entendo, corcunda, tem medo.
Sem o apoio de Cromwell,
o que é o senhor?
Sou um advogado com reputação.
É como um daqueles pássaros do Peru.
Cromwell fala e o senhor repete.
Faz-me perder tempo.
E o senhor é tão importante.
Não nos serve mais nenhum propósito.
Ele assassinou Ana Bolena.
A acusação de adultério com aquele pobre rapaz foi uma invenção.
- De Cromwell. - Não.
Testemunhei a morte dela e ela aceitou as provas e o seu destino.
Então, foi rainha até ao fim.
Escute isto, pelo menos.
Eu estava preso na Torre.
Na cela ao lado da minha, estava o músico.
O jovem Mark Smeaton.
O seu alegado amante.
Também testemunhou a morte dele?
Ouvi dizer que chorou.
Ele chorou por Ana Bolena,
mas não por ser seu amante.
Tal como eu, tinha sofrido no potro.
Tal como eu, confessou falsamente ao monstro Cromwell.
E, tal como eu, estava cheio de remorsos pela sua fraqueza.
As pessoas inventam as histórias mais elaboradas.
Escrevi a história do senhor Smeaton.
Inventada ou não.
Nela, não descrevo o medo que ele tinha da morte.
Mas, sim, o purgatório que ele imaginou que se seguiria.
Morreu a acreditar que tinha traído a sua rainha.
Quando os verdadeiros traidores são Cromwell e o seu rei.
Pode queimá-la...
... juntamente com os livros.
Preocupa-me que o Dr. Goodhap tenha ouvido as mentiras.
Faça o que o Jerome sugeriu.
Queime-a.
Não existe.
Sabe, vi-o uma vez.
O Mark Smeaton.
Na altura, achei-o um rapaz querido.
Queime-a.
E se for verdade?
A minha história?
O que acontece?
As minhas mentiras mataram-na.
Reze por mim.
Salve a minha alma.
Por favor.
Reze por mim, senhor!
Salve a minha alma!
Simon.
- Simon, pare! - Simon!
Detenham-no!
Simon!
Alguém o agarre!
Espere!
Simon. Simon!
Não te mexas.
Simon, sou o senhor Shardlake.
Desejas falar comigo?
Simon! Simon!
Simon!
Para, Simon!
Simon, espera!
Simon!
Segurem-no!
Simon, pare!
Simon!
Simon, não!
Simon!
Espera, Simon.
Simon. Simon.
Simon!
Não te quero fazer mal.
Estou aqui para ajudar.
Estou aqui para ouvir.
Podemos falar agora.
Só eu e tu.
Zombas de mim, rapaz.
Devo dizer que o fazes bem.
- Deixa-me ajudar-te. - Não, afaste-se de mim!
Afaste-se!
É um homem do Diabo.
- O Jerome disse-o. - Simon, não!
Simon, tens de me ouvir.
Simon, por favor...
Simon!
Veio em busca de justiça, senhor?
Vim.
A verdade e a justiça são a minha divisa.
Simon, posso proteger-te.
Compreendes?
Posso ajudar-te.
Não. Não. Isto não é bom.
Não é mesmo nada bom.
Ajudem-me!
Alguém me ajude!
Socorro!
Senhor!
Alice.
Segure-a.
Segure-a bem, agora!
Segure-a.
Alice, Deus a abençoe.
Pensei que era o meu último suspiro.
Isso é para mim?
É para o senhor Shardlake.
O que me pode oferecer, Alice Fewterer?
Um sorriso?
Solidão, senhor.
Algo para o aquecer, senhor.
- Uma infusão. - Mais uma vez, obrigado.
Tive sorte por a Alice ter aparecido.
Tive muita sorte.
Como foi lá parar?
- Ao pântano? - Sim.
Agrada-me.
Sei que é sombrio, mas lá há paz.
Até gosto de espreitar as luzes.
Contrabandistas.
Imagino que os navios zarpam para França.
E imagino a França.
Como deve ser.
Aí tem a verdade, senhor.
Sou louca.
Não, não.
De todo.
Eu estava lá pela mesma razão.
Sabe, o céu interminável.
O frio.
Permite que a mente vagueie.
Ajuda a pensar com clareza.
Sim, senhor.
Vou buscar-lhe roupa lavada.
E como veio parar a São Donato?
Não tem família?
Não há pretendente?
Houve um pretendente, senhor, mas, infelizmente, já não há.
Perdoe-me.
Não faz mal.
"É melhor ter amado", como se costuma dizer.
Posso fazer-lhe uma pergunta, senhor?
Claro.
Conhece o Lorde Cromwell?
Já esteve com ele?
Conheço e estive.
Já trabalho para ele há algum tempo.
Ele é tão temível como dizem?
Às vezes, pode ser.
O senhor Singleton refilava e gritava.
Vejo-o a trabalhar para o Lorde Cromwell, mas o senhor é diferente.
Já falei de mais.
Não, nunca.
Conheci o Sr. Singleton, claro.
E agrada-me que me considere diferente dele.
Que descanse em paz.
Amém.
E o Simon, que também ele encontre a paz.
Amém.
Ele esteve acordado e sentado durante cerca de uma hora.
Sentado em silêncio.
Dei-lhe um caldo aguado, hidromel morno.
E a febre?
Tinha desaparecido, pensava eu.
Teve visitas enquanto esteve acamado?
Ele falou com o abade e o prior Mortimus durante algum tempo.
Rezaram juntos.
Pouco depois, ele queixou-se de que não se sentia bem.
Mais tarde, ele ficou angustiado.
Muito angustiado.
E fugiu, como viu.
Como eu vi.
Quando voltámos da aldeia,
porque não nos disseram que ele tinha acordado e falava?
Ele estava com o abade.
Tenho outros deveres.
Era ao senhor Shardlake que o rapaz queria falar.
Não posso expulsar o abade nem o prior.
Agora, ele está convenientemente morto?
Esta casa está totalmente podre.
Vamos fazer mais do que fechá-la.
Vamos deitá-la abaixo.
No celeiro,
antes de ele cair,
pensei que ele zombava de mim.
O corpo dele dobrou-se, assumiu a minha forma.
Diria que era como se estivesse atormentado.
Não estava em si.
Mas não tinha febre?
Tinha a certeza de que tinha cedido.
Jerome, o abade, o prior.
Quem mais o visitou?
Os irmãos Gabriel e Edwig vieram rezar.
E o senhor Bugge.
Vieram tantas pessoas visitar
este noviço comum, desajeitado e insignificante.
Porquê?
Matthew.
O rapaz quer falar consigo? Antes de o conseguir, morre?
Conveniente, como diz.
Admito que o rapaz era relevante.
Thomas Cromwell não é um homem paciente.
Não é um homem clemente.
Em confidência, digo-lhe que ele só se importa com a verdade se esta lhe convier.
Por isso, relembro-o mais uma vez.
Estamos aqui para fechar esta casa e entregar a sua riqueza ao rei.
Não me interessa como o faremos.
Mais um morto, pelo que ouço!
Quanto tempo terei de ficar aqui contra a minha vontade?
Sabe, ele também me preocupa.
Viu demasiado. Ouviu demasiado.
Ainda estamos no início.
Eu digo que, se a verdade nos está a ser deliberadamente escondida,
devemos decidir de acordo com a nossa.
Pense nisso.
E não durante cinco dias.
Estava curioso.
Não entendia como o noviço tinha passado
de febre e fraqueza para o que ambos testemunhámos.
E depois mencionou como tinha pensado que ele tinha zombado de si.
O corpo dele dobrou-se.
Pensei no que poderia causar tal coisa.
Foi necessário abrir-lhe a barriga.
Os espasmos são característicos.
De quê?
Beladona.
A Solanácea mortífera, como lhe chamam no seu país.
Foi envenenado?
Foi.
Foi a queda que o matou, mas a sua morte era inevitável.
A beladona tem um cheiro ténue, mas distinto.
Eu conheço-o.
Estava na barriga do Simon
e no que restava da sua chávena à sua cabeceira.
Quando foi isto feito?
Teve de ser esta manhã.
Os sintomas manifestam-se rapidamente.
Não conte a ninguém.
Nem ao abade ou ao prior nem sequer ao senhor Barak.
Não imagino como reagiria a uma notícia destas.
É o senhor.
Assustou-me.
Pensei exercitar este animal antes do pequeno-almoço.
Tem as malas feitas.
E a sua cabeça está cheia de histórias de homicídios e fracassos.
Nunca.
Falará de como eu e o senhor Shardlake tornámos uma morte em duas.
E de como não estamos perto de uma rendição.
Não me pode fazer isto.
Volte para o seu quarto.
Não o permitirei.
Dr. Goodhap.
Não sou seu prisioneiro.
Não me teste nem teste as minhas capacidades.
O senhor Shardlake testemunhou a sua raiva contra mim.
- Para a cama. - Não se aproxime!
Na verdade, vai afastar-se!
Seu homem estúpido e tolo!
Porque não voltou para a sua cama? Veja o que fez!
Veja no que me tornou!
Não fui eu.
Não fui eu que fiz isto.
Não queria que isto acontecesse.
Não me pode salvar?
Está morto, senhor.
A sua morte não será em vão.
Deixarei que o encontrem.
São Donato deve render-se
a uma mentira ou à verdade.
Já não fará diferença.
Mandarei rezar em seu nome.
Inspirado na saga literária "Shardlake" de C.J. SANSOM
Tradução: Helena Cotovio