INSPIRÉ D'UNE NOUVELLE DE ROALD DAHL
LE CYGNE
Ernie avait reçu un fusil pour son anniversaire.
Il prit des cartouches et alla voir ce qu'il pouvait tuer.
Devant chez Raymond,
il mit deux doigts dans sa bouche et fit un sifflement aigu.
[sifflement]
Raymond était le meilleur ami et voisin d'Ernie.
Il brandit le fusil sur sa tête.
"Super !" dit Raymond. "On va pouvoir s'amuser !"
Ils se mirent en route. C'était un samedi matin de mai.
Les marronniers étaient en fleurs et les haies d'aubépine étaient blanches.
Ernie et Raymond longeaient les haies étroites,
tuant chaque oiseau sur leur chemin.
Bouvreuils, fauvettes, grisettes, bruants jaunes.
En arrivant aux rails, ils avaient 14 petits oiseaux pendus à une ficelle.
"Regarde !" fit Ernie en tendant le bras. "Là-bas !"
Il y avait un petit garçon
qui observait un vieil arbre, avec des jumelles.
"Watson, ce petit idiot !"
Peter Watson, petit et frêle,
avait des taches de rousseur et d'épaisses lunettes.
Brillant élève,
il terminait le collège à seulement 13 ans.
Il adorait la musique et jouait bien du piano.
Peu joueur, il était discret et poli.
Les deux plus grands s'approchèrent du petit garçon.
Jumelles sur les yeux, il ne les vit pas,
totalement captivé par ce qu'il observait.
"Haut les mains !" hurla Ernie, arme en joue.
Peter Watson sursauta.
Il fixa les intrus à travers ses binocles.
"Haut les mains !" insista Ernie.
Peter Watson, immobile,
tenait les jumelles devant lui, à deux mains.
Il regarda Raymond et Ernie.
Il n'avait pas peur, mais pas envie de faire le malin avec eux.
Il avait déjà souffert de leurs brimades.
Mains en l'air.
C'était la chose à faire.
Raymond s'avança et lui chipa ses jumelles.
"T'espionnes qui ?" aboya-t-il.
Peter Watson examina les possibles.
S'enfuir, mais ils le rattraperaient vite.
Crier à l'aide, personne n'entendrait.
Il ne pouvait que garder son calme et tenter de négocier une issue.
"Je regardais un pivert", dit Peter.
"Un quoi ?" "Un pivert mâle." Picus viridis.
"Il tapait sur cette souche en quête de nourriture."
"Où ?" demanda Ernie, fusil levé.
"J'vais le buter !" "Non", dit Peter,
voyant le fil d'oiseaux sur l'épaule de Raymond.
"Il a filé quand tu as crié. Les piverts sont farouches."
Raymond chuchota à Ernie.
Ernie se tapa la cuisse. "Bonne idée !"
Il posa son fusil et avança vers le garçon.
Il le jeta au sol.
Raymond prit de la ficelle et en coupa un bout.
Ils ligotèrent Peter aux poignets. "Et aux jambes", dit Raymond.
Peter se débattit, reçut un coup au ventre.
Le souffle coupé, il resta figé.
Les grands lui ficelèrent les chevilles, comme un poulet.
Ernie ramassa son fusil
et ils se mirent à porter le garçon vers les rails.
Peter Watson ne pipa mot.
Quoi qu'ils mijotent, parler n'aiderait pas.
Ils traînèrent leur victime
pour l'étendre dans la longueur des rails, ceux-là.
Juste ici. Je l'ai vécu il y a 27 ans. Je m'appelle Peter Watson.
"D'autre ficelle", dit Ernie.
Peter se retrouva impuissant, attaché aux rails.
Il ne pouvait bouger que la tête et les pieds.
Ernie et Raymond reculèrent, admirant leur œuvre.
"On a bien bossé", dit Ernie.
"Assassins", dit le garçon entre les rails.
"Pas sûr", répondit Ernie.
"Ça dépend de l'espace sous le train. Si tu restes à plat, tu peux t'en tirer."
[rires]
Les deux grands gravirent le remblai jusqu'à un buisson.
Ernie sortit des cigarettes, ils fumèrent.
Peter savait qu'ils ne renonceraient pas.
Ils étaient dangereux et fous.
Dangereux, fous et idiots.
"Reste calme et réfléchis", se dit Peter.
Il resta là, à évaluer ses chances.
Seul son nez était saillant.
Il estima qu'il dépassait des rails de 10 centimètres.
Trop ? Qui sait, avec les trains modernes.
Son crâne reposait sur du gravier entre deux traverses.
Il devait essayer de s'enfoncer plus.
Il agita la tête pour écarter le gravier
et former un petit creux pour sa tête.
Il estima avoir baissé sa tête de 5 cm. Cela irait. Mais les pieds ?
Il les fléchit en dedans, presque à plat, et attendit le passage du train.
Il se demanda si un souffle se formerait sous le train
et l'aspirerait vers le haut. C'était possible.
Il devait donc tout faire pour appuyer tout son corps contre le sol.
"Ne faiblis pas, reste raide et droit et appuie sur le sol."
Peter regarda le ciel blanc face à lui. Un cumulus isolé dérivait lentement.
Un avion traversa le nuage, un monoplan au fuselage rouge.
Un vieux Piper Cub, pensa-t-il. Il le regarda disparaître au loin.
Puis, soudain,
il entendit une étrange vibration venant des rails autour de lui.
Légère, à peine audible, un murmure de raclement
qui semblait longer les rails, venant de loin.
[léger cliquètement des rails]
Peter leva la tête pour regarder la voie ferrée
à perte de vue sur 1,5 kilomètre, et vit le train.
Au début, un simple point noir, mais peu à peu,
le point se mit à grossir, prit forme et ne fut plus un point
mais le gros nez carré d'une locomotive diesel.
Peter baissa la tête et l'enfonça bien dans le trou qu'il avait creusé,
mit ses pieds en dedans, ferma les yeux et pressa son corps contre le sol.
Le train arriva dans un vacarme d'explosion,
comme une balle dans la tête, dans un souffle déchirant et hurlant
tel un typhon pénétrant ses narines et ses poumons.
Le bruit était écrasant. Le souffle, étouffant.
Il se sentait mangé tout cru,
avalé dans le ventre d'un monstre assassin rugissant.
[Peter] Et voilà. Le train était passé.
Peter rouvrit les yeux, vit le ciel blanc et le gros nuage qui dérivait toujours.
C'était fini, et il avait réussi.
- Détache-le. - Dit Ernie.
Raymond coupa les liens attachant Peter aux rails.
"Mais laisse ses mains ligotées."
Raymond lui libéra les chevilles.
"T'es toujours prisonnier, p'tit", dit Ernie.
Les deux grands emmenèrent Peter dans le champ voisin, vers le lac.
Le prisonnier avait encore les poignets ligotés.
Ernie tenait le fusil de sa main libre et Raymond, les jumelles volées à Peter.
Le lac, long et étroit, était bordé de grands saules pleureurs.
Au milieu, l'eau était claire, mais la berge était plantée de joncs.
"Bon", dit Ernie, "voilà ce que je propose.
"Prends ses bras, moi ses jambes,
"et on le jette loin au-dessus des roseaux pleins de vase."
"Regarde !" coupa Raymond. "Là ! On se le fait !"
Peter Watson se tourna et le vit.
Un nid constitué de roseaux et de joncs entassés
dépassant de 50 cm de l'eau.
Et un superbe cygne blanc assis majestueusement telle une dame blanche.
Sa tête, alerte et méfiante, était tournée vers les garçons.
"Mazette !" cria Raymond. "Quelle beauté !"
Ernie lâcha le bras du prisonnier et épaula le fusil.
"C'est... une réserve ornithologique", bredouilla Peter.
"Une quoi ?" demanda Ernie.
Peter sentit une violente fureur monter en lui.
Il tâcha de tempérer sa voix.
"Les cygnes sont des oiseaux protégés
"et on ne tire pas sur un nid, elle a peut-être des petits.
"Vous ne pouvez pas faire ça. Pitié !"
[battements d'ailes]
La balle toucha l'élégante tête du cygne
et son long cou blanc glissa lentement sur le côté du nid.
Ouvrez.
"Détache-le. C'est notre chien rapporteur."
Raymond libéra les poignets du garçon.
"Va chercher !"
"Je refuse", dis-je.
Ernie frappa Peter au visage, fort, la main ouverte.
Un filet de sang se mit à couler d'une narine.
"Essaie encore de refuser et tu peux me croire,
"je te pète les dents de devant une par une,
"en haut et en bas, compris ?"
Peter se tut.
"Réponds !" aboya Ernie. "Compris ?"
"Oui", dit Peter tout bas. "J'ai compris."
Ses yeux s'emplirent de larmes tandis qu'il descendait dans l'eau.
Il avança jusqu'au cygne mort et le souleva tendrement.
En dessous, deux petits, le corps couvert de duvet gris,
blottis au milieu du nid.
"Des œufs ?" cria Ernie depuis la rive.
"Non", répondit Peter. "Rien."
Il porta le cygne mort jusqu'à la berge.
Il le posa doucement au sol et se releva, face aux deux autres.
Les yeux trempés de larmes, il fulminait de rage.
"C'est vous qui devriez être morts", dit-il.
Ernie parut accuser le coup mais se ressaisit vite.
Une lueur vicieuse dansait dans ses petits yeux noirs.
"File ton couteau, Raymond."
Il y a une articulation entre l'aile et le corps.
Ernie passa le couteau dessus et sectionna le tendon.
Le couteau était aiguisé
et l'aile se détacha d'un seul tenant.
Ernie retourna le cygne et coupa l'autre aile.
"Ficelle", dit-il d'un geste vers Raymond.
Ernie découpa huit tronçons d'un mètre,
qu'il attacha le long du haut de la grande aile.
"Écarte les bras."
Peter se tenait au soleil au bord du lac, en ce beau matin de mai,
les grosses ailes lourdes ensanglantées
pendues de façon grotesque à ses flancs.
Ernie applaudit et fit une petite danse dans l'herbe.
[musique instrumentale entraînante]
"Vous avez fini ?" demanda Peter.
"Les cygnes, ça parle pas", répondit Ernie.
Ils longèrent la berge jusqu'à un grand saule pleureur.
Les branches pendaient de très haut jusqu'à frôler la surface du lac.
"Alors voilà, M. le cygne, tu vas grimper, et une fois en haut,
"déployer tes ailes et décoller !"
"Génial !" s'écria Raymond.
L'idée d'être en hauteur, hors de portée de ces voyous plaisait à Peter.
Une fois là-haut, il y resterait.
Il doutait qu'ils aillent le chercher.
Sinon il monterait sur une branche fine
ne supportant que son poids.
Le saule était facile à escalader, grâce à ses branches basses.
"Plus haut !" cria Ernie. "Monte !"
Peter arriva à un point où il ne pouvait plus monter.
Sa branche, épaisse comme un poignet d'homme,
s'avançait loin vers l'eau avant de se courber gracieusement.
Il resta là pour se reposer.
Il était à au moins 15 mètres. Il ne voyait plus les garçons.
Ils n'étaient plus au pied de l'arbre.
"Écoute bien !"
Ils s'étaient reculés
pour avoir une vue dégagée du petit garçon au sommet.
En regardant en bas,
Peter comprit que les feuilles étaient trop clairsemées
pour pouvoir le dissimuler.
"Avance sur la branche !
"Une fois que tu seras au-dessus de l'eau vaseuse, décolle !"
Peter Watson ne bougea pas.
Il fixa les silhouettes au loin dans le champ,
qui se dressaient immobiles, face à lui.
"Je compte jusqu'à 10, et si tu t'envoles pas, je te descends.
"J'aurai abattu deux cygnes, comme ça.
"C'est parti.
"Un, deux, trois, quatre, cinq, six !"
Peter Watson resta immobile. Rien ne le ferait bouger, à présent.
"Sept, huit, neuf, dix !"
Peter voyait le fusil se mettre en joue, pointé droit sur lui.
Il entendit la détonation
et le sifflement de la balle frôlant sa tête.
[imitation de coup de feu]
Terrifiant, mais il ne bougea pas.
Il voyait Ernie charger le fusil.
"Dernière chance !" cria Ernie. "Là, je te raterai pas."
Peter attendit, l'observant dans les boutons d'or
dans le pré au loin, l'autre garçon à côté.
Le fusil fut épaulé à nouveau.
Il entendit la détonation quand la balle toucha sa cuisse.
Aucune douleur, mais une force dévastatrice.
Comme s'il avait été frappé par une masse,
il décolla de la branche sur laquelle il se tenait.
Il tenta de se rattraper.
La petite branche ploya et se cassa.
[craquement de branche]
Certains, quand c'en est trop et qu'ils sont poussés à bout,
s'effondrent et baissent les bras.
D'autres, en revanche, peu nombreux,
pour une raison inexpliquée, vont rester inébranlables.
On en croise en temps de guerre mais aussi de paix.
Leur ténacité est à toute épreuve
et ni la douleur, ni la torture, ni des menaces de mort,
ne les feront renoncer.
Le petit Peter Watson était de ceux-là.
Tandis qu'il se débattait pour ne pas tomber du sommet de ce saule,
il eut la soudaine révélation qu'il allait gagner.
Il leva les yeux et vit, scintillant sur l'eau,
une lumière si brillante et si belle qu'il ne pouvait pas détourner les yeux.
La lumière l'appelait, l'attirait,
et il s'élança vers elle en déployant ses ailes.
Trois personnes dirent avoir vu un grand cygne blanc
voler autour du village ce matin-là :
une institutrice, un couvreur sur le toit d'une pharmacie,
et un garçon jouant dans un champ.
Mme Watson, qui faisait la vaisselle à son évier,
leva justement les yeux à sa fenêtre au moment précis
où une masse blanche vint s'écraser sur la pelouse de son jardin.
Elle se précipita dehors.
Elle tomba à genoux
au côté du corps recroquevillé de son fils.
"Mon chéri !" s'écria-t-elle. "Mon petit garçon !
"Que t'est-il arrivé ?"
Le Cygne s'inspire d'un fait divers relaté dans le journal local
que Roald Dahl garda 30 ans dans son "carnet d'idées"
avant d'en écrire l'histoire en octobre 1976.
Sous-titres : Anaïs Duchet