NACH DER KURZGESCHICHTE VON ROALD DAHL
DER SCHWAN
ÖFFENTLICHER WEG
Ernie hatte ein Gewehr zum Geburtstag bekommen.
Mit Waffe und Kugeln zog er los, um zu sehen, was er töten könnte.
Vor Raymonds Haus
steckte er zwei Finger in den Mund und pfiff lange schrill.
[pfeift]
Raymond war Ernies bester Freund vier Häuser weiter.
Er hielt das Gewehr über den Kopf.
"Na dann!", sagte Raymond. "Das wird ein Spaß!"
Die zwei Jungs zogen los. Es war ein Samstagmorgen im Mai.
Die Kastanienbäume blühten, und Weißdorn sprenkelte die Hecken.
Auf dem schmalen Weg erschossen Ernie und Raymond jeden Vogel, den sie sahen.
Dompfaffen, Heckenbraunellen, Grasmücken, Goldammern.
Als sie zu den Bahnschienen kamen, baumelten 14 kleine Vögel an einer Schnur.
"Schau!", flüsterte Ernie mit ausgestrecktem Arm. "Da!"
Ein kleiner Junge sah durch ein Fernglas in die Krone eines alten Baums.
"Watson! Der kleine Trottel."
Peter Watson war klein und zart,
hatte Sommersprossen und eine Brille mit dicken Gläsern.
Ein brillanter Schüler,
mit 13 besuchte er schon die Abschlussklasse.
Er liebte Musik und spielte gut Klavier.
Sportlich war er nicht. Er war still und höflich.
Die zwei größeren Jungs schlichen sich an ihn heran.
Er sah sie nicht. Wegen des Fernglases
und weil er so vertieft in den Anblick war.
"Hände hoch!", rief Ernie und legte an.
Peter Watson erschrak.
Er musterte die Eindringlinge durch seine Brille.
"Los!", rief Ernie. "Hände hoch!"
Peter Watson stand still
und hielt das Fernglas mit beiden Händen fest.
Er sah Raymond und Ernie an.
Er hatte keine Angst, aber wusste, Ausflüchte waren sinnlos.
Er litt seit Jahren unter ihrer Beachtung.
Hände hoch.
Es war das einzig Vernünftige.
Raymond schnappte sich das Fernglas.
"Wen spionierst du aus?", blaffte er.
Peter Watson erwog die Möglichkeiten.
Er könnte weglaufen. Sie würden ihn einholen.
Er könnte um Hilfe rufen. Keiner würde ihn hören.
Er musste Ruhe bewahren und versuchen, sich mit Worten zu befreien.
"Ich beobachtete einen Grünspecht", sagte er.
"Was?"
"Einen männlichen Grünspecht." Picus viridis.
"Er suchte im Stamm des toten Baums nach Raupen."
"Wo?", sagte Ernie und hob die Waffe. "Der ist tot!"
"Nein", sagte Peter
und sah die toten Vögel über Raymonds Schulter an.
"Er flog bei eurem Geschrei weg. Spechte sind äußerst scheu."
Raymond flüsterte Ernie etwas zu.
Ernie schlug sich aufs Bein. "Tolle Idee!"
Er legte die Waffe weg und ging zu dem Jungen.
Er warf ihn zu Boden.
Raymond schnitt ein Stück Schnur ab.
Sie fesselten Peters Handgelenke.
"Die Beine", sagte Raymond.
Peter wehrte sich und wurde in den Bauch geboxt.
Atemlos lag er still.
Die Jungs fesselten seine Knöchel, banden ihn zusammen wie ein Huhn.
Ernie nahm sein Gewehr,
und sie trugen den Jungen zu den Eisenbahnschienen.
Peter Watson hielt ganz still.
Reden würde ihm in keinem Fall helfen.
Die Böschung hinunter legten sie ihn längs zwischen die Schienen.
Diese hier.
Es geschah mir vor 27 Jahren. Ich bin Peter Watson.
"Mehr Schnur", sagte Ernie.
Schließlich lag Peter Watson hilflos gefesselt zwischen den Schienen.
Bewegen konnte er nur Kopf und Füße.
Ernie und Raymond begutachteten ihr Werk.
"Sehr gut gemacht", sagte Ernie.
"Das ist Mord", sagte der Junge zwischen den Schienen.
"Nicht unbedingt", sagte Ernie.
"Je nachdem, wie niedrig Züge sind.
Lieg flach, dann könntest du überleben." [lacht]
Die größeren Jungs setzten sich weiter oben ins Gras.
Ernie holte Zigaretten hervor. Sie rauchten.
Peter wusste, er würde nicht freikommen. Sie waren gefährlich, verrückt.
Gefährliche, verrückte, dumme Jungen.
"Ich muss ruhig nachdenken", sagte Peter sich.
Still erwog er seine Chancen. Die Nase war der höchste Teil des Kopfes.
Er schätzte, dass seine Nase 10 cm über das Gleis herausragte.
Zu viel? Schwer zu sagen bei modernen Dieselloks.
Sein Kopf ruhte auf Schotter zwischen zwei Schwellen.
Er musste ihn eingraben.
Mit dem Kopf schob er den Schotter weg und formte langsam eine kleine Vertiefung.
Geschätzt lag sein Kopf nun 5 cm tiefer.
Das würde reichen. Und die Füße?
Er stellte sie schief und nahezu ganz flach
und wartete auf den Zug.
Er fragte sich, ob ein Vakuum entstehen würde,
wenn der Zug ihn überfuhr, das ihn hochziehen würde. Möglich.
Er musste alles aufbieten,
um seinen gesamten Körper flach anzudrücken.
"Nicht nachlassen. Spannung halten und auf den Boden pressen."
Peter sah hoch in den weißen Himmel,
über den langsam eine einzelne Kumuluswolke zog.
Ein Flugzeug tauchte auf. Ein kleiner Eindecker mit rotem Rumpf.
Eine alte Piper Cub, vermutete er. Er sah ihr nach, bis sie verschwand.
Dann, plötzlich,
hörte er ein eigentümliches Vibrieren auf den Schienen neben ihm.
Sehr leise, fast unhörbar, ein surrendes Flüstern,
das von weit weg über die Schienen lief.
[sanfte Schienengeräusche]
Peter hob den Kopf und betrachtete das Gleis,
das sich über 1,5 km entlangzog,
und sah den Zug.
Ein schwarzer Punkt,
doch er wurde binnen Sekunden immer größer,
nahm Gestalt an und war kein Punkt mehr,
sondern die große, kantige Front einer Diesellok.
Peter drückte seinen Kopf fest in das kleine Loch
- im Schotter. - [Zugglocke läutet]
Er hielt die Füße flach.
Er schloss die Augen und drückte sich an den Boden.
Der Zug kam mit einem großen Knall.
Wie ein Schuss in seinem Kopf.
Ein brausender, heulender Wind zog auf,
wie ein Orkan in seiner Nase und Lunge.
Es war ohrenbetäubend. Der Wind nahm ihm den Atem.
Er fühlte sich wie lebendig gefressen,
verschluckt von einem brüllenden, mordlustigen Monster.
[Peter] Dann war es vorbei. Der Zug war weg.
Peter öffnete die Augen,
sah den weißen Himmel, über den noch die große Wolke zog.
Es war vorbei. Er hatte es geschafft.
- Binde ihn los. - Sagte Ernie.
Raymond schnitt Peter von den Schienen los.
"Binde die Füße los, nicht die Hände."
Raymond schnitt seine Knöchel los.
"Du bist noch ein Gefangener, Freundchen", sagte Ernie.
Die zwei größeren Jungs brachten Peter Watson über ein Feld zum See.
Seine Handgelenke blieben vor ihm gefesselt.
Ernie hielt das Gewehr in der freien Hand, und Raymond trug Peters Fernglas.
Der See war lang und schmal. Hohe Weidenbäume säumten das Ufer.
In der Mitte war das Wasser klar, aber am Ufer stand ein Rohrkolbenwald.
"Also", sagte Ernie, "mein Vorschlag.
Du nimmst die Arme, ich die Beine.
Wir werfen ihn, eins, zwei, drei, weit übers schlammige Schilf."
"Da!", unterbrach Raymond. "Den holen wir uns!"
Peter drehte sich um und sah es.
Ein Nest aus einem großen Haufen Schilf und Binsen,
einen halben Meter hoch.
Darauf saß erhaben ein weißer Schwan als Herrin vom See.
Ihr Kopf war den Jungs zugewandt, aufmerksam und wachsam.
"Donnerschlag!", rief Raymond. "Eine Schönheit!"
Ernie ließ den Gefangenen los und legte das Gewehr an.
"Das ist... Das ist ein Vogelschutzgebiet", stammelte Peter.
"Ein was?", fragte Ernie.
Peter spürte rasende Wut in sich aufsteigen.
Er bemühte sich um Ruhe.
"Schwäne stehen unter höchstem Schutz.
Keiner erschießt Vögel auf dem Nest. Sie könnte Küken haben.
Bitte tut es nicht! Das dürft ihr nicht! Halt!"
[Flügel flattern]
Die Kugel traf den eleganten Schwanenkopf,
und ihr langer weißer Hals sank langsam zur Seite.
Aufmachen!
"Befrei seine Hände, Raymond. Unser Jagdhund."
Raymond schnitt die Fesseln um die Handgelenke los.
"Hol ihn!"
"Ich weigere mich", sagte ich.
Ernie schlug Peter ins Gesicht, hart, mit der Handfläche.
Blut lief ihm aus einem Nasenloch.
"Weigere dich noch mal, und ich garantiere dir eins.
Ich schlage dir deine weißen Schneidezähne raus,
oben und unten. Verstanden?"
Peter sagte nichts.
"Antworte!", bellte Ernie. "Verstanden?"
"Ja", sagte Peter Watson leise. "Verstanden."
Tränen liefen Peter Watson übers Gesicht, als er langsam ins Wasser ging.
Er watete zum toten Schwan und nahm ihn sanft in beide Hände.
Darunter saßen zwei winzige Küken in grauem Flaum.
Sie drängten sich im Nest aneinander.
"Sind da Eier?", rief Ernie vom Ufer.
"Nein", antwortete Peter. "Nichts!"
Er trug den toten Schwan ans Ufer des Sees.
Er legte ihn sanft ab, stand auf und sah die zwei anderen an.
Seine Augen, noch tränennass, brannten vor Wut.
"Ihr solltet tot sein", sagte er.
Ernie stutzte etwas, sammelte sich aber schnell.
Ein gefährlicher Funke tanzte in seinen schwarzen Äuglein.
"Gib mir dein Messer, Raymond."
Ein Gelenk verbindet den Flügel mit dem Vogel.
Ernie schnitt mit dem Messer die Sehne in dem Gelenk durch.
Das Messer war scharf, und bald fiel der Flügel unversehrt ab.
Ernie schnitt den anderen Flügel ab.
"Schnur", sagte er und hielt Raymond eine Hand hin.
Ernie schnitt acht 90 cm lange Schnüre
und band sie an die Oberseite des großen Flügels.
"Arme ausstrecken."
Peter Watson stand an diesem schönen Maimorgen in der Sonne am See.
Die riesigen, schlaffen, blutigen Flügel baumelten grotesk an ihm herunter.
Ernie klatschte und legte im Gras ein Tänzchen hin.
[lebhafte Instrumentalmusik spielt]
"Bist du fertig?", fragte Peter Watson.
"Schwäne sprechen nicht", sagte Ernie.
Sie liefen das Ufer des Sees entlang bis zu einem hohen Weidenbaum.
Die langen Äste hingen aus großer Höhe fast bis zur Wasseroberfläche herunter.
"Herr Schwan, du kletterst jetzt ganz nach oben.
Dann breitest du die Flügel aus und fliegst los."
"Fantastisch!", rief Raymond.
Der Gedanke, hoch oben außer Reichweite der Rohlinge zu sein, gefiel Peter Watson.
Er würde dort oben bleiben.
Er bezweifelte, dass sie ihn holen würden.
Sonst könnte er auf einen dünnen Ast klettern,
der keine zwei Personen trug.
Das Klettern war leicht, niedrige Äste halfen ihm hinauf.
"Höher!", rief Ernie. "Weiter!"
Schließlich ging es für Peter nicht mehr höher.
Er stand auf einem Ast, dick wie ein Handgelenk,
der weit über den See hinausragte und sich elegant nach unten krümmte.
Er stand da und erholte sich.
Er war sehr hoch oben, 15 Meter. Er sah die beiden Jungs nicht.
Sie standen nicht mehr unten am Stamm.
"Jetzt hör gut zu!"
Sie hatten sich an eine Stelle
mit freiem Blick auf den Jungen im Baum begeben.
Peter schaute hinunter und bemerkte, wie licht die Blätter einer Weide waren.
Sie boten ihm kaum Schutz.
"Geh über den Ast, auf dem du stehst!
Bis du über dem trüben Wasser bist. Und dann flieg los!"
Peter Watson rührte sich nicht.
Er hielt die fernen Gestalten auf dem Feld im Blick.
Sie standen still und sahen zu ihm hoch.
"Ich zähle bis zehn.
Wenn du dann nicht losfliegst, schieße ich dich runter.
Dann habe ich heute zwei Schwäne erlegt.
Es geht los.
Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs!"
Peter Watson hielt ganz still.
Nichts würde ihn dazu bringen, sich zu rühren.
"Sieben, acht, neun, zehn!"
Peter Watson sah das angelegte Gewehr. Es zielte direkt auf ihn.
Er hörte das Krachen und die Kugel, die an seinem Kopf vorbeisauste.
[ahmt Schuss nach, Zischen]
Beängstigend, aber er hielt still.
Er sah, wie Ernie das Gewehr nachlud.
"Letzte Chance!", schrie Ernie. "Die nächste trifft!"
Peter wartete.
Er beobachtete den Jungen in den Butterblumen
und den anderen Jungen.
Das Gewehr wurde erneut angelegt.
Diesmal hörte er das Krachen, als die Kugel sein Bein traf.
Schmerzlos, aber mit verheerender Wucht.
Wie ein Schlag mit einem Vorschlaghammer.
Es schlug ihm beide Füße vom Ast weg.
Er versuchte, sich festzuklammern.
Der dünne Ast bog sich und brach entzwei.
[Holz zerbricht]
Manche Menschen, die zu viel ertragen und zum Äußersten getrieben werden,
brechen einfach zusammen und geben auf.
Andere hingegen, wenn auch wenige,
bleiben aus einem unerfindlichen Grund stets unbesiegbar.
Man trifft sie in Kriegszeiten und in Friedenszeiten an.
Ihr Geist ist unbeugsam,
und nichts, weder Schmerz noch Folter noch Todesgefahr,
lässt sie aufgeben.
Der kleine Peter Watson war so jemand.
Als er darum kämpfte, nicht von jenem Baum zu fallen,
wurde ihm plötzlich klar, dass er gewinnen würde.
Er blickte auf und sah ein Licht über dem Gewässer,
so strahlend und schön, dass er seine Augen nicht abwenden konnte.
Das Licht rief ihn zu sich, lockte ihn weiter,
und er sprang auf das Licht zu und breitete seine Flügel aus.
Drei Personen berichteten von einem großen weißen Schwan,
der über dem Dorf kreiste.
Ein Schullehrer,
ein Mann, der Dachziegel einer Apotheke erneuerte,
und ein Junge, der draußen spielte.
Mrs. Watson, die in ihrer Küche Geschirr spülte,
sah zufällig genau in dem Moment aus dem Fenster,
als etwas großes Weißes auf den Rasen in ihrem Garten stürzte.
Sie eilte nach draußen.
Sie fiel neben dem kleinen Körper ihres einzigen Sohnes auf die Knie.
"Mein Schatz!", rief sie. "Mein lieber Junge!
Was ist passiert?"
"Der Schwan" beruht auf einem Zeitungsartikel
über eine wahre Begebenheit,
den Dahl 30 Jahre in seinem "Ideenbuch" verwahrte,
bis er die Geschichte im Oktober 1976 schrieb.
Untertitel von: Irina Janke