O CISNE
CAMINHO PÚBLICO
O Ernie recebeu uma espingarda no aniversário.
Pegou na arma e em balas e foi ver o que podia matar.
À porta do Raymond,
enfiou dois dedos na boca e soltou um longo assobio.
Ele era o melhor amigo do Ernie. Vivia a quatro casas.
Segurou a arma acima da cabeça.
O Raymond disse: "Podemos divertir-nos com isso."
Os dois rapazes saíram. Era um sábado de manhã de maio.
Os castanheiros estavam em flor
e o pilriteiro estava branco nas sebes.
À medida que o Ernie e o Raymond avançavam,
alvejavam cada passarinho que viam.
Piscos, pardais, papas-amoras, escrevedeiras-amarelas.
Quando chegaram à via-férrea, tinham 14 passarinhos
pendurados num fio.
"Olha!", sussurrou o Ernie, apontando. "Ali!"
Havia um rapazinho a olhar
para os ramos de uma árvore através de binóculos.
"O Watson! Aquele totó."
O Peter Watson era pequeno e frágil.
Tinha sardas e usava óculos com lentes grossas.
Era um aluno genial.
Só tinha 13 anos e já era finalista na escola.
Adorava música e tocava bem piano.
Não tinha jeito para jogos. Era calado e delicado.
Os dois rapazes maiores aproximaram-se dele à socapa.
Ele não os viu por causa dos binóculos
e por estar encantado com o que estava a ver.
"Mãos no ar!" Gritou o Ernie, a apontar a arma.
O Peter Watson saltou.
Viu através dos binóculos os dois intrusos.
"Vá!", gritou o Ernie. "Mãos no ar!"
O Peter ficou imóvel,
segurando os binóculos com as duas mãos.
Olhou para o Raymond e o Ernie.
Não teve medo, mas sabia que não devia fazer-se de parvo.
Fora alvo da atenção deles ao longo dos anos.
Mãos no ar.
Era a única coisa sensata a fazer.
O Raymond avançou e tirou-lhe os binóculos.
"Quem estás a espiar?", gritou.
O Peter Watson ponderou as opções.
Podia fugir, mas apanhavam-no em segundos.
Podia pedir ajuda, mas ninguém o ouviria.
Portanto, restava-lhe manter a calma
e tentar safar-se com lábia.
"Estava a ver um pica-pau-verde", disse.
"Um quê?" "Um pica-pau-verde." Picus viridis.
"Ele estava a picar naquele tronco à procura de comida."
"Onde está?" O Ernie ergueu a arma.
"Vou matá-lo!" "Não", disse o Peter,
a olhar para o fio com pássaros no ombro do Raymond.
"Voou assim que gritaram. São aves muito tímidas."
O Raymond falou ao ouvido do Ernie.
O Ernie bateu na coxa. "Ótima ideia!"
Pôs a arma no chão e avançou para o rapazinho.
Atirou-o ao chão.
O Raymond cortou um pedaço de fio.
Amarraram bem os pulsos do Peter.
"As pernas", disse o Raymond.
O Peter resistiu e levou um murro na barriga.
Ficou sem fôlego e quieto.
Os rapazes ataram-lhe os tornozelos e amarraram-no como um frango.
O Ernie pegou na arma
e levaram o rapaz para a linha do comboio.
O Peter Watson manteve-se calado.
Não importava o que tramavam, não serviria de nada falar.
Arrastaram-no por ali abaixo
e deitaram-no ao comprido nos carris. Estes carris.
Isto aconteceu-me há 27 anos. Chamo-me Peter Watson.
"Mais fio", disse o Ernie.
Quando acabaram, o Peter estava indefeso e amarrado entre os carris.
Só conseguia mexer a cabeça e os pés.
O Ernie e o Raymond recuaram para verem o feito.
"Bom trabalho", disse o Ernie.
"Isto é homicídio", disse o rapaz nos carris.
"Não é bem", disse o Ernie.
"Depende da largura dos comboios.
Se ficares bem deitado, talvez escapes."
Os rapazes esconderam-se atrás de uns arbustos.
O Ernie pegou em cigarros. Fumaram.
O Peter sabia que não o iam soltar.
Eram rapazes perigosos e loucos.
Rapazes perigosos, loucos e estúpidos.
"Tenho de manter a calma e pensar", pensou o Peter.
Ficou ali quieto, a pensar nas hipóteses.
A parte mais alta era o nariz.
Calculou que o nariz estaria uns 10 cm acima dos carris.
Era demasiado? Era difícil de calcular.
A cabeça estava assente sobre gravilha solta.
Tinha de tentar enterrá-la um pouco.
Começou a movê-la e a desviar a gravilha,
criando gradualmente uma pequena cova.
Talvez tenha baixado a cabeça uns 5 cm.
Servia. E os pés?
Deitou-os de lado para ficarem quase espalmados
e esperou a vinda do comboio.
Pensou se haveria um vácuo por baixo do comboio
que o sugasse para cima. Talvez houvesse.
Tinha de se concentrar
em pressionar o corpo contra o chão.
"Mantém-te rígido e tenso e pressiona-te contra o chão."
O Peter observou o céu acima dele,
onde uma única nuvem se movia lentamente.
Um avião atravessou a nuvem.
Era um pequeno monoplano vermelho.
Um velho Piper Cub, pareceu-lhe. Observou-o até desaparecer.
Então, de repente,
ouviu um curioso som vibrante vindo dos carris ao lado dele.
Um sussurro muito suave, quase inaudível,
que parecia vir de longe através dos carris.
O Peter levantou a cabeça e olhou para a linha,
que se estendia por 1600 metros,
e viu o comboio.
Primeiro, era só um ponto escuro, mas, em segundos, aumentou cada vez mais
e ganhou forma. Já não era um ponto,
mas sim a parte dianteira quadrada de uma locomotiva.
O Peter baixou a cabeça e empurrou-a com força
na cova que fizera na gravilha.
Virou os pés de lado.
Fechou os olhos e pressionou o corpo contra o chão.
O comboio passou num ímpeto explosivo, como um tiro dentro da cabeça dele.
Com a explosão veio um vento forte e sonoro
que parecia um furacão nas narinas e pulmões dele.
O ruído era ensurdecedor. O vento asfixiou-o.
Sentiu que estava a ser comido
e engolido por um monstro gritante e assassino.
Depois, acabou. O comboio foi-se.
O Peter Watson abriu os olhos e viu o céu branco
e a grande nuvem branca ainda em movimento.
Tinha acabado e ele conseguira.
- Solta-o. - Disse o Ernie.
O Raymond cortou o fio que prendia o Peter.
"Solta-lhe os pés, mas não as mãos."
O Raymond soltou-lhe os tornozelos.
"Ainda és um prisioneiro", disse o Ernie.
Os dois rapazes maiores levaram o Peter Watson para o lago.
Ele ainda tinha os pulsos amarrados.
O Ernie levava a arma
e o Raymond levava os binóculos do Peter.
O lago era longo e estreito, com salgueiros altos nas margens.
No meio, a água era límpida,
mas, perto da margem, havia uma floresta de juncos.
"Ora bem", disse o Ernie. "Tenho uma sugestão.
Pegas-lhe nos braços e eu nas pernas
e atiramo-lo o mais longe possível por cima do canavial lamacento."
"Olha!", interrompeu o Raymond. "Ali! Vamos!"
O Peter Watson virou-se e viu logo.
Um ninho com uma pilha de canas e juncos
que se erguia 60 cm acima da água.
Em cima, um magnífico cisne branco, tão sereno como a Dama do Lago.
A cabeça estava virada para os rapazes, alerta e vigilante.
"Caramba!", gritou o Raymond. "Que beleza!"
O Ernie soltou o prisioneiro e levou a arma ao ombro.
"Isto é... uma reserva para aves", disse o Peter, a gaguejar.
"Uma quê?", perguntou o Ernie.
O Peter sentiu uma grande ira acumular-se dentro dele.
Tentou manter a voz calma.
"Os cisnes são as aves mais protegidas
e ninguém mata uma ave no ninho. Pode ter crias debaixo dela.
Por favor, não o podes fazer. Não o faças! Para!"
A bala atingiu o cisne na elegante cabeça
e o comprido pescoço branco caiu devagar para o lado.
Abre.
"Solta-lhe as mãos. É o nosso cão."
O Raymond cortou o fio que amarrava os pulsos.
"Vai buscá-lo!"
"Recuso-me", disse eu.
O Ernie deu uma bofetada ao Peter.
Começou-lhe a pingar sangue de uma narina.
"Recusa-te mais uma vez e prometo-te uma coisa.
Parto-te cada um dos dentes da frente,
em cima e em baixo. Entendido?"
O Peter nada disse.
"Responde!", gritou o Ernie. "Entendes?"
"Sim", disse o Peter Watson. "Entendo."
Lágrimas escorriam-lhe pela cara ao descer a margem e entrar na água.
Aproximou-se do cisne morto e pegou-lhe com carinho.
Por baixo, havia duas crias com penugem cinzenta.
Estavam juntas no meio do ninho.
"Algum ovo?", gritou o Ernie da margem.
"Não", respondeu o Peter. "Nada."
Levou o cisne morto até à margem do lago.
Pousou-o com cuidado no chão e encarou os outros rapazes.
Os olhos, húmidos das lágrimas, estavam cheios de fúria.
"Vocês é que deviam estar mortos", disse.
O Ernie pareceu um pouco abalado, mas recompôs-se.
Um brilho perigoso dançou nos seus olhinhos negros.
"Dá-me a faca, Raymond."
Há uma articulação que une a asa à ave.
O Ernie enfiou a faca na articulação e cortou o tendão.
A faca afiada cortava bem.
A asa soltou-se inteira.
O Ernie virou o cisne e cortou a outra asa.
"O fio", disse ele, estendendo a mão.
O Ernie cortou oito pedaços com um metro.
Atou os pedaços de fio na parte superior da asa.
"Abre os braços."
O Peter ficou ao sol junto ao lago,
nesta bela manhã de maio,
com as enormes asas ensanguentadas
penduradas grotescamente nele.
O Ernie bateu palmas e fez uma dancinha na relva.
"Já acabaste?", perguntou o Peter.
"Os cisnes não falam", disse o Ernie.
Marcharam pela margem do lago até chegarem a um salgueiro alto.
Os ramos pendiam de bem alto
até quase tocarem a superfície do lago.
"O que farás, Sr. Cisne,
é subir até ao topo e, lá em cima,
abrirás as asas e levantarás voo!"
"Fantástico!", disse o Raymond.
Estar lá em cima
e fora do alcance dos rufias agradou muito ao Peter.
Quando lá chegasse, ficaria lá.
Duvidava que fossem atrás dele.
Se fossem, ele afastar-se-ia por um ramo fino
que não aguentasse o peso de dois.
Era relativamente fácil trepar a árvore, que tinha ramos baixos.
"Mais alto! Continua!", gritou o Ernie.
A certa altura, o Peter não podia subir mais.
Tinha os pés num ramo da grossura de um pulso,
que se estendia sobre o lago
e, depois, curvava para baixo.
Ficou lá a descansar da subida.
Estava muito alto, a uns 15 metros. Não via os dois rapazes.
Eles já não estavam na base da árvore.
"Agora ouve bem!"
Tinham-se afastado da árvore
para poderem ver bem o rapazinho lá em cima.
A olhar para elas,
o Peter viu quão esparsas e frágeis
eram as folhas do salgueiro.
Quase não o encobriam.
"Começa a andar por esse ramo!
Continua até estares sobre a água e levanta voo!"
O Peter Watson não se mexeu.
Ele fixou o olhar nas figuras no campo abaixo.
Estavam muito quietas, a olhar para ele.
"Vou contar até dez.
Se não abrires as asas e voares, dou-te um tiro.
Depois, terei abatido dois cisnes.
Vamos lá.
Um, dois, três, quatro, cinco, seis!"
O Peter Watson permaneceu imóvel. Doravante, nada o faria mexer-se.
"Sete, oito, nove, dez!"
O Peter viu a arma erguida até ao ombro.
Apontada para ele.
Ouviu o som da espingarda
e a bala a assobiar-lhe perto da cabeça.
Foi assustador, mas não se mexeu.
Viu o Ernie a recarregar a espingarda.
"Última oportunidade", gritou. "A próxima acerta-te!"
O Peter esperou.
Viu-o entre os ranúnculos
no prado abaixo, com o outro ao lado.
Voltou a erguer a arma até ao ombro.
Desta vez, ouviu quando a bala o atingiu na coxa.
Não sentiu dor, mas a força foi devastadora.
Como se tivesse sido atingido por um martelo
que lhe tirou os pés do ramo onde estava.
Agitou as mãos para se agarrar.
O pequeno ramo dobrou e partiu.
Alguns, quando sofreram demasiado
para além do que é suportável,
acabam por colapsar e desistir.
Outros, porém, apesar de poucos,
serão sempre inconquistáveis.
Encontramo-los em tempos de guerra e em tempos de paz.
Têm um espírito indomável
e nada, nem a dor, a tortura ou a ameaça da morte,
os leva a desistir.
O pequeno Peter Watson era assim.
E, enquanto lutava
para impedir a queda do topo da árvore,
ocorreu-lhe subitamente que venceria.
Olhou para cima e viu uma luz sobre as águas do lago
tão brilhante e bela que não conseguiu desviar o olhar.
A luz chamava-o, incentivava-o
e ele mergulhou na direção dela e abriu as asas.
Três pessoas disseram ter visto um grande cisne branco
a voar sobre a aldeia naquela manhã,
uma professora,
um homem a reparar o telhado da farmácia
e um rapaz a brincar num campo.
A Sra. Watson, a lavar louça na cozinha,
olhou pela janela no preciso instante
em que algo enorme e branco caiu
na relva do quintal dela.
Ela correu lá para fora.
Ajoelhou-se
ao lado da figura caída do seu único filho.
"Meu amor!", gritou ela. "Meu querido menino!
O que te aconteceu?"
"O CISNE" FOI INSPIRADO NUM ARTIGO SOBRE UM ACONTECIMENTO REAL
QUE DAHL GUARDOU 30 ANOS NO "LIVRO DE IDEIAS",
ATÉ ESCREVER O CONTO, EM OUTUBRO DE 1976.
Legendas: Lígia Teixeira