O CISNE
PASSEIO PÚBLICO
Ernie tinha ganhado um rifle de aniversário.
Pegou a arma, uma caixa de balas, e foi ver o que podia matar.
Diante da casa do Raymond,
pôs dois dedos na boca e deu um assobio longo e agudo.
Era seu melhor amigo. Morava a quatro casas dele.
Ele levava o rifle acima da cabeça.
"Nossa!", disse Raymond. "Podemos nos divertir!"
Os dois saíram. Era uma manhã de sábado de maio.
Havia castanheiras em plena floração
e um espinheiro branco ao longo das sebes.
Enquanto iam pela via estreita rodeada de sebes,
atiravam em todo pássaro que viam.
Piscos-chilreiros, pardais, toutinegras, verdelhas.
Quando chegaram à ferrovia, havia quatorze passarinhos
pendurados numa fieira.
"Olha!", sussurrou Ernie, esticando o braço. "Lá!"
Havia um menino pequeno olhando
os galhos de uma árvore velha com binóculos.
"Watson! Aquele boboca."
Peter Watson tinha um corpo frágil.
Era sardento e usava óculos com lentes grossas.
Era um ótimo aluno.
Último ano do fundamental II, apesar de só ter 13 anos.
Ele adorava música e tocava piano bem.
Não era bom em jogos. Era calado e educado.
Os dois garotos maiores se aproximaram sorrateiramente.
Ele não viu porque estava olhando pelo binóculo
e estava fascinado pelo que estava vendo.
"Mãos pra cima!", gritou Ernie, apontando a arma.
Peter Watson deu um pulo.
Olhou através dos óculos para os dois intrusos.
"Anda!", gritou Ernie. "Mãos pra cima!"
Peter ficou imóvel,
segurando o binóculo diante dele com as duas mãos.
Olhou para Ernie e Raymond.
Não estava com medo, mas sabia que não devia bancar o bobo.
Fora alvo das atenções deles ao longo dos anos.
Mãos pra cima.
Era a única coisa sensata a fazer.
Raymond deu um passo à frente e pegou o binóculo.
"Espiando quem?", perguntou.
Peter considerou as possibilidades.
Ele poderia correr, mas seria pego em segundos.
Ou gritar por ajuda, mas ninguém ouviria.
Só o que podia fazer era manter a calma
e tentar evitar problemas com conversa.
"Eu estava observando um pica-pau verde."
- "Um o quê?" - "Pica-pau verde macho." Picus viridis.
"Estava batendo no tronco da árvore procurando larvas."
"Cadê?", disse Ernie, erguendo a arma.
"Vou matá-lo!" "Não vai", disse Peter,
olhando pra fieira de pássaros no ombro do Raymond.
"Ele voou quando você gritou. Os pica-paus são esquivos."
Raymond sussurrou ao ouvido do Ernie.
Ernie bateu em sua coxa. "Ótima ideia!"
Ele pôs a arma no chão e foi pra cima do menino.
Ele o jogou no chão.
Raymond pegou um barbante e cortou um pedaço.
Eles amarraram os pulsos do Peter.
"As pernas", disse Raymond.
Peter se debateu e levou um soco no estômago.
Ficou sem fôlego e imóvel.
Eles passaram barbante em seus tornozelos,
amarrando-o como um frango.
Ernie pegou sua arma
e começou a levar o menino na direção da ferrovia.
Peter Watson ficou em silêncio.
O que quer que tramassem, falar não ia ajudar.
Eles o arrastaram barranco abaixo
e o deitaram entre os trilhos. Estes trilhos.
Estes trilhos aqui.
Isso me aconteceu há 27 anos. Sou Peter Watson.
"Mais barbante", disse Ernie.
Quando acabaram, Peter estava indefeso,
amarrado entre os trilhos.
Ele só conseguia mexer a cabeça e os pés.
Ernie e Raymond recuaram pra examinar seu trabalho.
"Belo trabalho", disse Ernie.
"Isso é assassinato", disse o menino lá deitado.
"Não, não é", disse Ernie.
"Depende do espaço entre o trem e o solo.
Se ficar bem na horizontal, talvez se safe."
Os garotos subiram o barranco e sentaram atrás dos arbustos.
Ernie pegou um maço de cigarros. Fumaram.
Peter sabia que não iam soltá-lo.
Eram garotos perigosos, malucos.
Garotos perigosos, malucos e burros.
"Preciso ficar calmo e pensar", refletiu Peter.
Deitado, imóvel, avaliou suas chances.
A parte mais alta da cabeça era o nariz.
Calculou que ele estava dez centímetros acima dos trilhos.
Era demais? Difícil dizer com veículos a diesel.
Sua cabeça estava sobre cascalho entre dois dormentes.
Ele tem que afundá-la um pouco mais.
Começou a mexer a cabeça empurrando o cascalho,
formando, aos poucos, uma pequena concavidade.
Tinha baixado a cabeça cinco centímetros.
Era o bastante. Mas e os pés?
Virou os pés de modo a ficarem quase planos,
e aí esperou o trem chegar.
Ele se perguntou se haveria um vácuo formado debaixo do trem,
ao correr sobre ele, que o sugaria pra cima. Talvez.
Tinha que se concentrar
em pressionar o corpo todo contra o chão.
"Não afrouxe. Mantenha-se rígido e pressione contra o chão."
Peter olhou para o céu claro lá em cima,
onde um único cúmulo deslizava lentamente.
Um avião passou pela nuvem.
Era um monoplano com fuselagem vermelha.
Ele achou que era um velho Piper Club. Ficou olhando até ele sumir.
E aí, de repente,
ouviu um som curioso, vibrante, vindo dos trilhos de cada lado dele.
Era bem baixo, quase inaudível, um sussurro sibilante
que parecia vir de bem longe pelos trilhos.
Peter ergueu a cabeça, olhou a linha férrea
que se estendia por um quilômetro e meio
e viu o trem.
Era um ponto preto. Enquanto mantinha a cabeça erguida,
o ponto foi ficando maior,
foi tomando forma. Já não era um ponto,
mas, sim, a grande fachada de um veículo a diesel.
Peter jogou a cabeça pra trás, afundando-a
no buraco que ele havia cavado.
Deixou os pés planos.
Fechou bem os olhos e afundou o corpo no chão.
O trem passou fazendo um som explosivo.
Foi como um tiro em sua cabeça.
Com a explosão veio um vento estridente,
como um furacão penetrando pelas narinas até o pulmão.
O barulho era dilacerante. O vento o sufocou.
Parecia que estava sendo comido vivo,
sugado pra dentro da barriga de um monstro assassino ruidoso.
E aí acabou. O trem tinha passado.
Peter abriu os olhos e viu o céu claro
e a grande nuvem branca ainda lá em cima.
Tinha acabado, e ele tinha conseguido.
- Solte-o. - Disse Ernie.
Raymond cortou o barbante com que Peter foi amarrado.
"Solte os pés, mas deixe as mãos atadas."
Raymond cortou o barbante dos tornozelos.
"Você ainda é um prisioneiro", disse Ernie.
Os dois garotos conduziram Peter pelo campo seguinte rumo ao lago.
Os pulsos do prisioneiro continuavam atados.
Ernie levava a arma com a mão livre.
Raymond levava o binóculo que havia tirado do Peter.
O lago era longo e estreito.
Salgueiros cresciam ao longo da margem.
No meio, a água era límpida,
mas perto da beira havia muitos juncos.
"Bom", disse Ernie, "eu sugiro o seguinte".
"Você pega os braços; eu, as pernas,
e o lançamos o mais longe possível sobre os juncos enlameados."
"Olha!", disse Raymond. "Lá! Vamos matá-lo!"
Peter se virou e viu na hora.
Um ninho feito de uma enorme pilha de juncos
uns sessenta centímetros acima da água.
Em cima, um lindo cisne branco estava sentado como uma Dama do Lago.
A cabeça dela estava virada na direção dos garotos, alerta.
"Nossa!", gritou Raymond. "Que beleza!"
Ernie soltou o braço do prisioneiro e pôs a arma no ombro.
"Isto é... é um santuário de aves", disse Peter gaguejando.
"Um o quê?", perguntou Ernie.
Peter sentiu uma fúria selvagem crescer dentro dele.
Tentou manter a voz calma.
"O cisne é a ave mais protegida da Inglaterra.
Ninguém atira numa ave no ninho. Pode ter filhotes sob ela.
Não podem fazer isso. Por favor, não façam! Parem!"
A bala atingiu a elegante cabeça do cisne
e o pescoço tombou lentamente para um lado do ninho.
Abre.
"Solta as mãos dele. É nosso cão de caça."
Raymond cortou o barbante dos pulsos do menino.
"Vai buscar!"
"Me recuso", falei.
Ernie deu um tapa na cara do Peter com a mão aberta.
Um fio de sangue escorreu por uma narina.
"Se você se recusar mais uma vez, eu juro pra você
que arranco todos seus dentes branquinhos da frente,
de cima e de baixo. Entendeu?"
Peter ficou calado.
"Responda!", ladrou Bernie. "Entendeu?"
"Sim", balbuciou Peter Watson. "Eu entendi."
Lágrimas desciam pelo seu rosto
enquanto ia até a margem e entrava na água.
Foi até o cisne morto e o pegou ternamente com as duas mãos.
Embaixo, havia dois filhotes cobertos de penugem cinza.
Estavam aconchegados no centro do ninho.
"Algum ovo?", gritou Ernie da margem.
"Não", respondeu Peter. "Nada."
Ele levou o cisne morto até a beira do lago.
Colocou delicadamente no chão, levantou-se e encarou os dois.
Os olhos, ainda molhados de lágrimas, ardiam em fúria.
"Vocês é que deviam estar mortos", disse.
Ernie pareceu um pouquinho surpreso, mas logo se recuperou.
Em seus olhinhos pretos, uma centelha perigosa.
"Me dá a faca, Raymond."
Tem uma articulação no osso que conecta asa e corpo.
Ernie enfiou a faca na articulação e cortou o tendão.
A faca afiada cortava bem,
e logo a asa saiu inteirinha.
Ernie virou o cisne e cortou a outra asa.
"Barbante", estendeu a mão para o Raymond.
Ernie cortou oito pedaços de quase um metro cada.
Amarrou os pedaços de barbante na parte superior da asa.
"Estica os braços."
Peter Watson estava ao sol, junto ao lago
numa bela manhã de maio,
com as enormes asas levemente ensanguentadas
penduradas grotescamente nas laterais.
Ernie bateu palmas e deu uns pulinhos na grama.
"Terminaram?", perguntou Peter.
"Cisnes não falam", disse Ernie.
Andaram pela margem do lago até chegarem a um salgueiro alto.
Os galhos pendiam de uma grande altura
até quase tocarem a superfície do lago.
"O que vai fazer, Sr. Cisne,
é subir no topo, e ao chegar lá,
você vai abrir as asas e decolar!"
"Fantástico!", gritou Raymond.
A ideia de estar no alto,
fora do alcance desses vândalos, agradava ao Peter.
Quando estivesse lá em cima, lá ficaria.
Duvidava que eles subiriam atrás dele.
Se subissem, ele iria para um galho fino
que não aguentaria o peso dos dois.
Era uma árvore fácil de escalar. Ele começaria pelos galho baixos.
"Mais alto!", gritou Ernie. "Vai!"
Peter atingiu um ponto em que não dava pra subir mais.
Os pés estavam num galho da espessura de um pulso,
e esse galho ia até bem longe sobre o lago
e então se curvava pra baixo.
Após subir, ficou lá descansando,
a, no mínimo, 15 metros de altura. Não conseguia ver os dois.
Eles não estavam mais ao pé da árvore.
"Presta atenção!"
Eles tinham ido do pé da árvore
até um ponto em que tinham nítida visão do menino no topo.
Olhando pra baixo,
Peter percebeu como eram finas e escassas
as folhas do salgueiro.
Quase não lhe davam cobertura.
"Vai andando por esse galho!
Não para até chegar em cima dessa bela água enlameada e decola!"
Peter Watson não se mexeu.
Ficou olhando as figuras distantes lá embaixo.
Estavam de pé, imóveis, olhando pra ele.
"Vou contar até dez.
Se não tiver aberto as asas e voado, eu vou atirar em você.
Assim, terei abatido dois cisnes hoje.
Lá vai.
Um, dois, três, quatro, cinco, seis!"
Peter permaneceu imóvel. Dali em diante, nada ia fazer com que se mexesse.
"Sete, oito, nove, dez!"
Peter podia ver a arma subindo ao ombro.
Apontada direto pra ele.
Ele ouviu o estalar do rifle
e o zumbido da bala passando rente à cabeça.
Foi assustador, mas ele não se mexeu.
Ele viu o Ernie carregando a arma.
"Última chance!", gritou. "A próxima vai atingir você."
Peter esperou.
Olhou pra ele entre os botões-de-ouro
no prado embaixo, ao lado do outro garoto.
A arma subiu outra vez ao ombro.
Desta vez ouviu o estalar da bala que o atingiu na coxa.
Não sentiu dor, mas a força foi devastadora.
Como se o tivessem acertado com uma marreta,
tirando os dois pés do galho no qual ele estava.
Ele se segurou como pôde com as mãos.
O galho ao qual estava se segurando se curvou e partiu.
Algumas pessoas, quando suportam demais
e chegam ao limite do que podem aguentar,
elas simplesmente desabam e desistem.
Outras, porém, embora sejam poucas,
por alguma razão, sempre se tornam invencíveis.
Você as encontra em tempos de guerra e também de paz.
Elas têm um espírito indomável
e nada, nem a dor, nem a tortura, nem a ameaça de morte
podem fazer com que desistam.
Peter Watson era uma dessas pessoas.
E, enquanto ele batalhava
pra não cair do topo daquela árvore,
de repente, ocorreu a ele que iria vencer.
Olhou pra cima e viu uma luz reluzindo nas águas do lago.
Era tanto brilho e beleza que ele não conseguia desviar o olhar.
A luz o estava chamando, atraindo,
e ele mergulhou em direção à luz e abriu as asas.
Três pessoas relataram ter visto um cisne branco
rodeando o povoado naquela manhã:
uma professora,
um homem trocando telhas no telhado da farmácia
e um menino brincando num campo lá perto.
A Sra. Watson, lavando a louça na pia da cozinha,
olhou pela janela no momento exato
em que algo enorme e branco estava caindo
no gramado do seu quintal.
Ela correu pra fora.
Ela se ajoelhou
ao lado da figura machucada do seu único filho.
"Meu Deus!", gritou. "Meu menino querido!
O que aconteceu com você?"
"O CISNE" FOI INSPIRADO NUMA NOTÍCIA DE JORNAL DE UM EVENTO REAL
QUE DAHL GUARDOU EM SEU "LIVRO DE IDEIAS" POR TRINTA ANOS
ANTES DE ESCREVER A HISTÓRIA EM OUTUBRO DE 1976.
Legendas: Marina Fragano Baird