DEL CUENTO DE ROALD DAHL
EL CISNE
SENDERO PÚBLICO
Ernie había recibido un rifle por su cumpleaños.
Tomó el arma y una caja de balas y salió a buscar qué matar.
Afuera de casa de Raymond, se metió dos dedos en la boca
y dio un largo silbido.
[silbido]
Raymond era su mejor amigo. Vivía a cuatro casas.
Sostuvo el rifle sobre su cabeza.
"¡Rayos!", dijo Raymond. "¡Nos divertiremos con eso!".
Los chicos se fueron. Era una mañana de sábado de mayo.
Los castaños habían florecido
y los espinos en los setos eran blancos.
Mientras caminaban por la vereda, Ernie y Raymond
les disparaban a todos los pajarillos.
Pardillos, acentores, carracas, escribanos.
Al llegar a las vías del tren, había 14 avecitas
colgando de una cuerda.
"¡Mira!", susurró Ernie extendiendo el brazo. "¡Allá!".
Había un niño que miraba las ramas de un viejo árbol con sus binoculares.
"¡Watson! Ese bobo".
Peter Watson era pequeño y frágil.
Tenía pecas, usaba gafas con gruesos lentes.
Era un alumno brillante, ya en último año aunque apenas tenía 13.
Amaba la música y tocaba bien el piano.
No era bueno en los juegos. Era callado y educado.
Los dos niños grandes se acercaron sigilosos al pequeño.
No los vio porque tenía los binoculares
y estaba embelesado por lo que veía.
"¡Manos arriba!", gritó Ernie apuntando el arma. Peter Watson saltó.
Miró a los intrusos a través de sus gafas.
"¡Anda!", gritó Ernie. "¡Manos arriba!".
Peter se quedó quieto
sosteniendo los binoculares con ambas manos.
Miró a Raymond y a Ernie.
No tenía miedo, pero sabía que no debía tontear con ellos.
Había padecido su atención durante años.
Manos arriba.
Era lo sensato.
Raymond se acercó y le quitó los binoculares.
"¿A quién espías?", espetó.
Peter Watson pensó en las opciones.
Podía correr, pero lo atraparían en segundos.
Podía gritar, pero nadie lo oiría.
Por tanto, solo podía estar calmado
y tratar de zafarse hablando.
"Veía un carpintero verde", dijo Peter.
"¿Un qué?". "Un carpintero verde, macho". Picus viridis.
"Picoteaba el tronco de ese árbol muerto en busca de larvas".
"¿Dónde está?", dijo Ernie con el arma.
"¡Lo mataré!". "No", dijo Peter,
mirando la cuerda con aves que colgaba detrás de Raymond.
"Voló cuando gritaste. Los carpinteros son muy tímidos".
Raymond susurró al oído de Ernie. Ernie golpeó su muslo. "¡Gran idea!".
Puso su arma en el piso y avanzó hacia el niño.
Lo tiró al piso.
Raymond sacó una cuerda y cortó un trozo.
Ataron fuerte las muñecas de Peter.
"Las piernas", dijo Raymond.
Peter forcejeó y lo golpearon en el estómago.
Lo dejaron sin aire. Se quedó quieto.
Los niños grandes ataron sus tobillos, como un pollo.
Ernie tomó su arma y llevaron al niño hacia las vías del tren.
Peter Watson guardó silencio.
Lo que fuera que hicieran, hablar no ayudaría.
Lo arrastraron al terraplén
y lo acostaron a lo largo entre las vías. Estas vías.
Estas mismas vías.
Esto me pasó hace 27 años. Soy Peter Watson.
"Más cuerda", dijo Ernie.
Cuando terminaron, Peter estaba indefenso, bien atado entre las vías.
Solo podía mover los pies y la cabeza.
Ernie y Raymond se alejaron para observar su trabajo.
"Lo hicimos bien", dijo Ernie.
"Es asesinato", dijo el niño en las vías.
"No es cierto", dijo Ernie.
"Depende del espacio bajo el tren. Quédate quieto y quizá sobrevivas". [risa]
Los niños subieron el terraplén y se sentaron tras unos arbustos.
Ernie sacó cigarrillos. Fumaron.
Peter supo que no iban a soltarlo.
Eran peligrosos y estaban locos.
Peligrosos, locos y estúpidos.
"Debo calmarme y pensar", se dijo Peter.
Se quedó quieto, sopesando sus opciones.
Lo más prominente era la nariz.
Calculó que sobresalía unos diez centímetros de las vías.
¿Era mucho? Quién sabe con los trenes modernos.
Su cabeza reposaba en la grava entre dos durmientes.
Debía intentar hundirla un poco.
Movió su cabeza a los lados para quitar la grava
y poco a poco hizo un pequeño hueco.
Bajó la cabeza unos cinco centímetros.
Eso bastaba. ¿Y los pies?
Abrió los pies hasta dejarlos casi planos
y esperó la llegada del tren.
Se preguntó si el paso del tren crearía un vacío debajo
que lo jalara hacia arriba. Podría suceder.
Debía concentrarse
en mantener todo su cuerpo pegado al suelo.
"No te relajes. Mantente tenso y aplástate contra el suelo".
Peter miró el cielo sobre su cabeza,
que una sola nube cúmulo atravesaba lentamente.
Un avión atravesó la nube, un pequeño monoplano con fuselaje rojo.
Un viejo Piper Cub, pensó. Lo miró hasta que desapareció.
Luego, de pronto,
oyó una curiosa vibración que provenía de las vías a ambos lados.
Era un susurro de golpeteo suave, apenas perceptible,
que parecía venir por las vías desde muy lejos.
[traqueteo suave en las vías]
Peter alzó la cabeza y miró hacia la vía
que se extendía más de 1.5 km y vio el tren.
Primero era solo un punto negro, pero mientras miraba,
el punto creció y creció
y comenzó a tomar forma, y ya no era un punto,
sino el gran frente cuadrado de una máquina de diésel.
Peter bajó la cabeza y la presionó hacia el hoyo que cavó en la grava.
- [campana del tren] - Abrió los pies.
Cerró fuerte los ojos y se aplastó contra el suelo.
El tren llegó con una ráfaga explosiva.
Como si se detonara un arma.
Con la explosión llegó un viento que arrasaba
como un huracán que entraba por su nariz a sus pulmones.
El ruido era devastador. El viento lo asfixiaba.
Sintió como si lo engulleran vivo
y lo tragaran a la panza de un monstruo asesino que gritaba.
[Peter] Y luego terminó. El tren se había ido.
Peter abrió los ojos y vio el cielo
y la gran nube blanca que aún pasaba.
Todo había terminado y lo había logrado.
- Suéltalo. - Dijo Ernie.
Raymond cortó las cuerdas que ataban a Peter a las vías.
"Desátale los pies, pero no las manos".
Raymond cortó las cuerdas de sus tobillos.
"Aún eres prisionero, amiguito", dijo Ernie.
Los dos niños grandes llevaron a Peter por el campo hacia el lago.
Las muñecas del prisionero seguían atadas.
Ernie traía el arma en la mano libre
y Raymond, los binoculares que le quitó a Peter.
El lago era largo y angosto, con sauces altos en las orillas.
En medio, el agua era clara,
pero cerca de la orilla había juncos.
"Bien", dijo Ernie. "Sugiero esto: tú toma sus brazos, yo, sus piernas,
columpiémoslo y lancémoslo lejos, a los juncos lodosos".
"¡Mira!", interrumpió Raymond. "¡Ahí! ¡Vamos por él!".
Peter volteó y lo vio de inmediato.
Un nido hecho de una enorme pila de juncos
que sobresalía medio metro del agua.
Y, encima, un cisne magnífico, sentado serenamente como la Dama del Lago.
Su cabeza miraba hacia los chicos, alerta y vigilante.
"¡Caramba!", gritó Raymond. "¡Qué belleza!".
Ernie soltó al prisionero y levantó su arma al hombro.
"Es... Es un santuario de aves", dijo Peter, tartamudeando.
"¿Un qué?", preguntó Ernie.
Peter sintió que empezaba a surgir en él una enorme ira.
Intentó mantener su voz calmada.
"Los cisnes son el ave más protegida,
y no se les dispara en su nido, podría tener crías debajo.
¡Por favor, no lo hagan! No pueden. ¡Por favor! ¡Alto!".
[aleteo]
La bala dio en la cabeza del cisne
y su largo cuello cayó lentamente por un lado del nido.
Abre.
"Desátale las manos. Es el perro de caza".
Raymond cortó las cuerdas de sus muñecas.
"¡Ve por él!".
"Me niego", dije.
Ernie golpeó a Peter en la cara, fuerte, con la palma.
Un hilito de sangre corría desde su nariz.
"Si te niegas de nuevo, te juro esto:
te tiraré todos los dientes delanteros,
de arriba y de abajo. ¿Entiendes?".
Peter no habló.
"¡Responde!", ladró Ernie. "¿Entiendes?".
"Sí", dijo Peter en voz baja. "Entiendo".
Peter tenía lágrimas en la cara al bajar a la orilla y entrar al agua.
Chapoteó hasta el cisne muerto y lo cargó tiernamente con ambas manos.
Debajo había dos pequeñas crías cubiertas de pelusa gris.
Se apiñaban en el centro del nido.
"¿Hay huevos?", gritó Ernie.
"No", respondió Peter. "Nada".
Cargó el cisne muerto a la orilla del lago.
Lo colocó suavemente en el suelo, se incorporó y les hizo frente.
Sus ojos, aún llorosos, brillaban de furia.
"Ustedes deberían estar muertos", dijo.
Tomó a Ernie un poco desprevenido, pero pronto se recuperó.
Un brillo peligroso bailaba en sus ojos negros.
"Dame tu cuchillo, Raymond".
Hay una articulación donde el ala se une al ave.
Ernie deslizó el cuchillo ahí y cortó el tendón.
El cuchillo estaba afilado
y pronto el ala se desprendió de una pieza.
Ernie le dio vuelta y le cortó la otra ala.
"Cuerda", dijo extendiendo la mano.
Ernie cortó ocho pedazos de cerca de un metro.
Ató los cordeles a lo largo de la gran ala.
"Abre los brazos".
Peter Watson se paró bajo el sol junto al lago
en esta bella mañana de mayo
con las enormes alas, flácidas y ensangrentadas
colgando grotescamente a los lados.
Ernie aplaudió e hizo un bailecito en la hierba.
[música instrumental alegre]
"¿Ya terminaste?", preguntó Peter.
"Los cisnes no hablan", dijo Ernie.
Caminaron por la orilla hasta llegar a un sauce alto y elegante.
Sus ramas colgaban desde gran altura
hasta casi tocar la superficie del lago.
"Lo que hará, Sr. Cisne, será trepar a la copa, y cuando llegue,
abrirá las alas y volará".
"¡Genial!", gritó Raymond.
La idea de estar en alto
y lejos de estos vándalos atraía mucho a Peter.
Al llegar ahí arriba, se quedaría.
Dudaba que se molestaran en ir tras él.
Y si lo hacían, treparía una rama delgada que no resistiría el peso de dos.
Era un árbol fácil de trepar, con ramas bajas por dónde empezar.
"¡Más alto!", gritó Ernie, "¡Sigue!".
Finalmente, Peter llegó a donde no podía subir más.
Sus pies estaban en una rama del ancho de una muñeca
que se extendía hasta muy dentro del lago y se curvaba con gracia hacia abajo.
Se paró a descansar tras subir.
Estaba muy alto, al menos a 15 m. No podía ver a los chicos.
Ya no estaban en la base del árbol.
"¡Pon atención!".
Se habían alejado del árbol
a donde podían ver claramente al niño pequeño en lo alto.
Al verlos desde arriba, Peter vio cuán delgadas y poco densas
eran las hojas del sauce.
Casi no lo cubrían.
"¡Camina por esa rama!
¡Sigue hasta que estés sobre el agua lodosa y vuela!"
Peter Watson no se movió.
Miraba las dos figuras distantes en el campo.
Estaban quietos, mirándolo desde abajo.
"Contaré hasta diez,
y si no has volado con esas alas, te derribaré de un tiro.
Con eso, habré acabado con dos cisnes hoy.
Aquí vamos.
¡Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis!".
Peter Watson se quedó muy quieto. Nada podría hacer que se moviera.
"¡Siete, ocho, nueve, diez!".
Peter vio el arma acomodarse en el hombro, apuntándole directamente.
Oyó el chasquido del rifle
y la bala pasar pitando junto a su cabeza.
[imitación de disparo y silbido de presión]
Era aterrador, pero no se movió.
Vio a Ernie cargar el arma.
"¡Última oportunidad!", gritó. "¡Esta vez sí te doy!".
Peter esperó.
Vio al niño entre los ranúnculos en el prado con el otro niño a su lado.
El arma subió de nuevo al hombro.
Esta vez oyó el chasquido cuando la bala le dio en el muslo.
No sintió dolor, pero la fuerza fue devastadora.
Fue como si lo hubieran golpeado con un mazo
y le hubieran arrancado los dos pies de la rama donde estaba.
Se sujetó con las manos.
La rama a la que se sujetaba se dobló y se partió.
[crujido de madera]
Algunas personas, cuando han aguantado más allá de lo que pueden soportar,
se desmoronan, se derrumban y se rinden.
Hay otras, aunque no muchas,
que por alguna razón siempre serán invencibles.
Uno las conoce en época de guerra y también en época de paz.
Tienen un espíritu indomable
y nada, ni el dolor ni la tortura ni la amenaza de la muerte,
los hará rendirse.
El pequeño Peter Watson era uno de ellos.
Y mientras luchaba por no caer de lo alto de ese árbol,
de pronto se dio cuenta de que iba a ganar.
Miró arriba y vio una luz que relucía sobre el lago,
tan brillante y hermosa que no podía dejar de verla.
La luz lo atraía, lo llamaba,
y se zambulló hacia la luz y extendió sus alas.
Tres personas dijeron haber visto un gran cisne blanco
dando vueltas sobre el pueblo esa mañana: un profesor,
un hombre que reparaba el techo de la farmacia,
y un niño que jugaba en el campo.
La Sra. Watson, que lavaba platos en su cocina,
casualmente miró por la ventana justo en el momento
en que algo enorme y blanco se desplomó en el césped de su jardín.
Salió corriendo.
Cayó de rodillas junto a su único hijo hecho un ovillo.
"¡Mi vida!", gritó. "¡Mi querido niño!
¿Qué te pasó?".
"El cisne" se inspiró en el recorte del periódico de un hecho real
que Dahl guardó en su "libreta de ideas" durante 30 años
antes de escribirlo en octubre de 1976.
Subtítulos: Bárbara Morelos-Zaragoza