VENENO
Fui para casa à meia-noite.
Ao aproximar-me, desliguei os faróis
para a luz não incidir na janela e acordar o Harry Pope.
Não era preciso. Ele tinha a luz acesa.
Estacionei, fui até ao alpendre
e contei cada degrau para não subir mais um,
inexistente, no topo. Um, dois, três, quatro.
Fui ao quarto do Harry, abri a porta e espreitei.
Estava deitado acordado. Não se mexeu nem virou a cabeça.
Mas ouvi-o sussurrar muito baixinho…
Socorro.
"Socorro"?
- Empurrei a porta e entrei no quarto. - Para.
"Para"? Mal conseguia ouvir.
Parecia custar-lhe muito emitir qualquer som.
- Socorro. - "Socorro"?
O que se passa, Harry?
Tira os sapatos.
"Tira os sapatos"?
Lembrou-me o George Barling, alvejado na barriga,
encostado a uma caixa,
encolhido e a falar de um piloto japonês,
com o mesmo tom esforçado que o Harry usava agora.
Depois, o George Barling dobrou-se
e morreu.
Tira os sapatos.
"Tira os sapatos."
Não entendia, mas não ia contrariá-lo.
- O que é? - Não toques.
Um lençol cobria-lhe três quartos do corpo.
Tinha um pijama às riscas e suava muito. Estava calor. Eu suava, mas não como ele.
Tinha a cara molhada e a almofada ensopada.
Parecia-me malária.
- O que é? - Krait.
- O quê? - Krait.
- "Krait"? - Cobra.
Foste mordido! Há quanto tempo?
- Não. - O quê?
Ainda não mordeu.
Isso confundiu-me. Lancei-lhe um olhar curioso.
Krait na barriga. A dormir.
Saltei. Não pude evitar.
Olhei para a barriga, para o lençol a cobri-la.
Não se via se tinha algo por baixo.
Tens uma krait na tua barriga a dormir?
Sim.
Como lá foi parar?
Não devia ter perguntado. Devia ter-lhe dito para não falar.
Estava deitado a ler. Senti algo no peito, atrás do livro.
Fez cócegas.
Pelo canto do olho vi a pequena krait deslizar por cima do pijama.
Pequena. Uns 25 cm.
Sabia que não devia mexer-me. Fiquei imóvel, a vê-la.
Achei que ela passaria por cima do lençol.
O Harry calou-se.
Estava a certificar-se de que não incomodava a criatura.
Enfiou-se por baixo.
Senti-a através do pijama a rastejar pela barriga.
Depois parou. Agora, está a dormir.
Eu estava à espera.
- Há quanto tempo? - Horas.
Horas e horas e malditas horas.
Não aguento quieto mais tempo. Tenho de tossir.
Na verdade, não era surpreendente uma krait fazer aquilo.
Enfiam-se nas casas e procuram lugares quentes.
Surpreendente era o Harry ainda não ter sido mordido.
A mordida é fatal, a menos que seja logo tratada
com uma dose de antiveneno.
São coisinhas esguias. Assim.
Podem entrar discretamente
por uma porta entreaberta de um quarto de criança, por exemplo.
O capataz de uma plantação falou-me de uma ovelha mordida na pata.
Quando abriu a carcaça, o sangue dela era negro como alcatrão.
"Muito bem, Harry", disse eu. Agora, também sussurrava.
"Não te mexas nem fales.
Só morde caso se assuste. Resolveremos isso."
Saí cuidadosamente do quarto
e fui buscar uma faca afiada à cozinha.
Enfiei-a no bolso, caso o Harry assustasse a krait e fosse mordido,
pronto para o cortar e retirar o veneno.
"Harry", disse eu. "Acho que o melhor a fazer
é puxar o lençol com cuidado para ver."
Seu idiota.
A voz dele era inexpressiva. Falou muito devagar e baixo.
A expressão estava nos olhos e nos cantos da boca.
A luz assusta-a. A cobra mata-me.
Bem visto.
- E se puxar o lençol e a tirar assim que… - Chama o médico.
Ele olhou-me como se eu devesse ter pensado nisso.
Um médico, claro. Vou chamar o Dr. Ganderbai.
Saí e procurei o número do Dr. Ganderbai.
Telefonei e disse que era urgente.
- Fala o supervisor Woods. - Olá. Ainda não está a dormir?
Venha depressa e traga soro. Para uma krait.
Soro? Quem foi mordido?
A questão foi uma explosão no meu ouvido.
Ninguém. Ainda.
Está a dormir na barriga do Harry, sob o lençol.
Durante três segundos, houve silêncio.
A falar devagar, não como uma explosão, o Dr. Ganderbai disse…
Ele não se pode mexer ou falar. Entende?
- Claro, doutor. - Vou já.
Ele desligou e voltei para o quarto.
Os olhos do Harry seguiram-me.
O médico vem aí. Não te mexas.
O que acha que tenho feito?
Nenhum de nós fala.
Então, cala-te.
Os músculos de um lado da boca, os que usa para sorrir,
começaram a contorcer-se por algum tempo depois de acabar de falar.
Eu não gostei disso nem da forma como ele falou.
Ouvi o Dr. Ganderbai a chegar.
Fui ter com ele.
- Onde está? - O médico não esperou a resposta.
Entrou e pousou a maleta numa cadeira.
Calçava chinelos de sola macia.
Avançou sem barulho, como um gato cuidadoso.
O Harry observou de soslaio.
Junto à cama, ele olhou para o Harry e sorriu,
reconfortante, a anuir como quem diz…
Não se preocupe. Isto é simples. Deixe isto comigo.
Foi para a cozinha e eu segui-o.
Abriu a maleta.
Tenho de lhe administrar o soro, mas ele não se pode retrair.
Segurou numa seringa e num frasquinho.
Espetou a agulha e retirou um líquido amarelo.
- Passou-ma. - Segure nisso até eu pedir.
Voltámos ao quarto.
Os olhos do Harry brilhavam.
O Dr. Ganderbai levantou-lhe a manga até ao cotovelo sem mover o braço.
Ficou longe da cama. Sussurrou…
Vou dar-lhe uma injeção. É só uma picada. Não se mexa.
Relaxe os músculos da barriga.
O Harry olhou para a seringa. O músculo do sorriso contorceu-se.
O médico pegou num tubo e amarrou-lho à volta do bicípite.
Desinfetou uma zona do antebraço com álcool.
Levantou a seringa, semicerrou os olhos
e expeliu algum líquido.
O Harry tinha a cara suada,
com a pele a brilhar como creme derretido a escorrer.
Vi a veia azul do antebraço inchada sob o torniquete.
Vi a agulha sobre a veia, paralela ao braço,
sendo inserida de lado na veia,
devagar e com firmeza, para entrar facilmente.
O Harry fechou e abriu os olhos, mas não se mexeu.
O médico encostou a boca à orelha dele.
Ficará bem, mesmo que seja mordido, mas não se mexa. Volto já.
- "Está salvo?", perguntei. - Poderá salvá-lo ou não.
O médico limpou a testa e mordiscou o lábio.
Há uma solução para isto.
Falava devagar enquanto tentava pensar.
Vamos administrar um anestésico
à criatura, onde ela está.
Que sugestão esplêndida.
Não é seguro. A cobra tem sangue frio e os anestésicos não têm efeito rápido.
Mas não tenho mais ideias. Éter ou clorofórmio?
Anuí.
- Qual deles? - Estava a perguntar-me? Não sei.
Clorofórmio!
Ele puxou-me para a entrada.
Vá a minha casa. O rapaz estará à sua espera.
A chave do armário dos venenos.
O clorofórmio tem rótulo laranja.
Tem o nome impresso. Eu fico a vigiá-lo. Despache-se!
- Os meus sapatos… - Não precisa.
Conduzi depressa e voltei em 15 minutos.
Ele compreende o que vamos fazer, mas está a perder a coragem.
Não sei quanto tempo mais aguenta.
O Harry estava deitado na mesma posição.
Tinha a cara branca e molhada. Virou os olhos para mim.
Sorri-lhe e anuí.
O médico pegou no tubo que usou como torniquete
e que tinha agora um funil de papel.
Desprendeu parte do lençol de baixo do colchão,
inseriu o tubo de borracha e deslizou-o em direção ao Harry.
Não sei quanto tempo demorou a inseri-lo.
Podem ter sido 20 ou 40 minutos, não o vi mover-se,
mas a parte visível ficou cada vez menor.
O médico estava agora a suar.
Tinha gotas na testa e por cima do lábio,
mas as mãos firmes e os olhos fixos no lençol acima da barriga do Harry.
Esticou a mão para o clorofórmio.
Tirei a rolha e pus-lhe o frasco na mão,
sem o largar até ele o segurar bem.
Sr. Pope, vou molhar o colchão. Sentirá frio por baixo do corpo.
- Prepare-se e não se mexa. - Despache-se!
Pela primeira vez, gritou.
O médico olhou para ele e voltou ao trabalho.
Encheu o funil e esperou que descesse pelo tubo.
Deitou mais e esperou.
O cheiro forte e enjoativo do clorofórmio espalhou-se,
trazendo memórias vagas
de enfermeiras e cirurgiões numa sala branca com uma marquesa.
O médico deitava o líquido
e eu via o vapor a subir como fumo acima do funil de papel.
Ele parou, deitou um pouco mais e passou-me o frasco.
Devagar, retirou o tubo e levantou-se.
O procedimento deve ter sido muito desgastante
porque a voz dele estava assim…
Damos-lhe 15 minutos para ter a certeza.
Inclinei-me para o Harry.
- Damos-lhe 15… - Eu ouvi-o!
Desta vez, o médico virou-se de cara muito zangada.
Lançou um olhar duro. O músculo do sorriso contorceu-se.
Esperámos 15 minutos.
O médico observou o rosto do Harry
com um olhar curioso, intenso e marcante,
focando-se totalmente
em manter o Harry imóvel e calado.
Nunca desviou o olhar e, sem nenhum som,
parecia estar a gritar com ele.
- Algo como… - Não se mexa! Não fale!
Não vai estragar isto agora! Ouviu?
O Harry ficou a contorcer a boca,
a suar, a fechar e a abrir os olhos,
olhando para mim, o lençol, o teto,
sem olhar para o médico.
Mas era o médico que o controlava.
Era como um grande balão a encher
prestes a explodir, mas eu não conseguia não olhar.
O médico anuiu, vi que estava pronto para prosseguir.
Para o outro lado.
Um de cada lado, tiramos o lençol juntos.
Muito devagar. Quieto, Sr. Pope.
Agora, víamos todo o peito do Harry.
Vi o cordão branco das calças
preso com um laço.
Mais abaixo, vi um botão de madrepérola,
algo que nunca tive no pijama.
Nem um botão, quanto mais de madrepérola.
É estranho como há pensamentos frívolos nestes momentos.
Não havia mais nada na barriga.
Não se mexa.
O médico procurou à volta do corpo e sob as pernas.
Cuidado. Pode estar algures, na perna do pijama.
Ele sentou-se.
Mexeu-se pela primeira vez.
Saltou, pôs-se de pé na cama e agitou as pernas.
Achámos que fora mordido.
O médico procurou um bisturi, mas o Harry ficou imóvel,
olhou para o colchão e gritou…
Não está ali!
O médico endireitou-se e olhou para ele.
Ele estava bem. Não fora mordido.
Não ia ser mordido ou morto.
E estava tudo bem.
Mais ou menos.
Pode ter sonhado, Sr. Pope.
Pela forma como falou,
percebi que não era a sério.
Estava só a aliviar a tensão.
O Harry levou a mal. Ficou ali de pijama
a olhar para o médico. Começou a ficar corado.
Está a insinuar que sou mentiroso?
O médico ficou quieto, a observá-lo.
O Harry deu um passo em frente com os olhos a brilhar.
- Seu rato-de-esgoto bengali. - "Cala-te, Harry", disse eu.
- Seu nojento e escuro… - Cala-te!
- Inferior… - Cala-te!
Para!
O médico saiu. Eu segui-o até ao alpendre.
Ele está doido, não sabe o que diz.
Fomos até ao velho carro Morris do médico.
JUTA BRITÂNICA
Ele entrou. "Fez algo milagroso", disse eu.
- Salvou-lhe a vida. - Não creio.
Talvez… É possível que… Ele deve-lhe a vida.
- Ele deve-lhe a vida, doutor. - Não, não deve.
Lamento.
Não lamente.
O Dr. Ganderbai ligou o motor e arrancou.
DAHL COMEÇOU A ESCREVER "VENENO" EM JANEIRO DE 1950.
CHAMOU WOODS À PERSONAGEM,
POIS ERA O NOME DE UM PILOTO DA RAF, COLEGA DE DAHL,
MORTO DURANTE A BATALHA DE ATENAS.
Legendas: Lígia Teixeira